Día de san Andrés
Los refranes castellanos no suelen fallar nunca en la meteorología. Solía decirse “por todos los Santos la nieve en los altos y por San Andrés la nieve en los pies”. Ayer en Madrid nevó un poco con todo lo que esto significa para los periodistas de nuevo cuño que encuentran una mina en las serpientes de verano climatológicas y son un poco exagerados. Qué frío, muffle up, abrigarse bien y la gente sale a la calle con pasamontañas, tres o cuatro bufandas y calzoncillos largos como para viajar al Polo Norte. Inflan el perro, exageran que se las pelan y crispan y exasperan sobre todo los tertulianos de poltrona fijo que andan por ahí hablando de Zapatero y de los documentos de la CIA y de los papeles del Pentágono. El imperio nos engaña y se ríe de nosotros. Giggles and giggling. Uno que es periodista hace promesa de no caer en la trampa de estas serpientes de verano en pleno otoño que tienen al personal muy afanado y preocupadísimo. La crisis. Ay la crisis pero el mundo siempre está en crisis. Me he recogido en mi celda y he puesto una vela al bendito San Andrés. La iglesia exotérica es magistral en su calendario. Este apóstol cierra el ciclo de los doce que inauguraran san Pedro y san Pablo allá en junio. San Andrés con su cruz en aspa viene del oriente. Hoy en Constantinopla el patriarca Bartolomeos habrá celebrado una liturgia solemne. Y yo he puesto algunos villancicos rusos en mi casete porque en Rusia el apóstol Andrés el evangelizador del Dnieper es un santo muy venerado y he sentido una alegría muy especial en este día gris de nieve y lloviznas que nos anticipa el gozo íntimo de la Navidad a los cristianos. Son los goriachi eslavos. Una verdadera maravilla. Bajé a la ciudad a por tabaco. He encendido una vela al santo y atascado la cazuela de mi cachimba. Un cosaco de la literatura no puede cabalgar muy lejos si le falta el humo de su pipa. Las pufadas alientan el alma y espantan al diablo. Ande yo caliente y riase la gente. La letrilla de Góngora hay que aplicársela hoy a los madrileños que andan de cabeza con esto de la crisis. Conviene de vez en cuando hacer un descanso en el camino para mirar a lo alto
martes, 30 de noviembre de 2010
sábado, 27 de noviembre de 2010
EL LAZARILLO FUE ESCRITO POR UN COLABORADOR DE CISNEROS
LAZARO DE TORMES. LOS ESPAÑOLES SOMOS HIJOS TODOS DEL LAZARILLO
Antonioparragalindo
“La caridad subió al cielo y quedamos a medias noches… ay, Lazarillo, que el gran secreto para vivir mucho es comer poco… si esas tenemos, mi amo, yo seré inmortal” son frases que suenan en mi memoria y el eco de la voz gangosa de aquel canónigo don Tirso que nos daba preceptiva literaria y no se oía una mosca cuando él con no poca facecia y mucha vivacidad nos leía pasajes de esta obra inmortal al final de la clase resuenan rotundos y compasivos entre la crudeza del espiritu nacional y ese carácter gnómico y senequista que caracteriza a los españoles. Que todos somos hijos del Lazarillo. Un poco santos y un poco bellacos. Galloferos y tan inocentes más que un cubo. Piadosos y descreídos, a medias entre don Pedro el cruel doña Juana la loca y don enrique el de las mercedes, tacaños y de una irritante generosidad y un poco parecidos por lo estirados y solemnes que ese hidalgo de Toledo (el tercer amo) que para disimular que comió se echa unas cuantas migajas de pan sobre la gola pero también follones y truculentos, crueles y misericordiosos a un tiempo, matasietes y valentones entre nosotros y cobardicas con el extranjero, pero un pueblo vital, casta de hidalgos y de truhanes todo al de por junto. Escépticos y a veces demasiado crédulos. Por eso nos engañan y acabamos luchando contra los molinos de viento. No tenemos cura. La obra escrita el año 1525 cuando entre el emperador Carlos V en Toledo retrata el carácter y la vida en Castilla la Nueva tierra de conversos. Ya lo advierte cuando al cabo de la calabazada contra el toro de piedra a la entrada del puente del Tormes y el escudero cree escuchar adentro en la barriga del buey el sonido de las olas y atienta los cuernos que le han de acompañar toda la existencia. Son su sino pero para curar las heridas de aquel cabezazo el maldito ciego con sopilla utiliza el vino como ungüento. Otro vaticinio. A veces un vaso de buen clarete sirve de bálsamo a las puñaladas que da la existencia y van dejando un poso en el alma.
el héroe a redropelo de la crudeza de su primer amo, no le guarda ningún rencor puesto que le está reconocido y lo tiene por maestro ya que las consejas, avisos y refranes del ciego le sirven para graduarse en la universidad de la vida. Lázaro de Tormes representa a la España de los de abajo, el hombre común sin alcurnia, que será un sempiterno aprendiz de la sabiduría de la calle, lo que denominan en Manhattan street wisdom. Sin embargo tiene que vengarse de su primer amo por la calabazada del puente y el golpe brutal que lo deja desdentado cuando ingeniándosela con el vino hace un agujero en el jarro que tapa con cera y absorbe mediante una pajilla. En medio de sus transportes etílicos cuando estaba probando las delicias del paraíso de Dionisio la mano del ciego que le estampa el jarro en la cara ve las estrellas y baja a las cavernas infernales del Leteo. Era una técnica de la pedagogía medieval utilizar el dolor y la burla como medio de aprendizaje. La letra con sangre entra. Lo veremos en el Buscón en Guzmán de Alfarache, en Espinel y en todos los autores que han cultivado la novela picaresca, un género autóctono español. Al pobre zagal se le quebraron a causa del golpe un colmillo y un par de muelas.
- Lázaro engañado me has
- Tío, no oliste el poste como oliste la morcilla- contesta el infuriado y deja tirado al mendigo en Escalona en medio de una tormenta y una lluvia torrencial.
Protagonista de este maravilloso librito- una verdadera joya historico-literaria y una obra de arte- es el hambre y la carestía en que viven los españoles en su tiempo más glorioso. La acción pivota en torno a las andanzas de un hijo de la piedra o un hijo del arroyo porque literalmente nació a orillas del Tormes de una pobre mujer que, muerto su marido en la batalla de Orán en 1510 ha de azotar la calle teniendo que amancebarse con un negro del que le nacería a Lázaro un hermano mulatillo. Los golpes y los desengaños que da la vida marcan el contrapunto a la trama que es una crónica de desventuras que han de ser aceptadas con paciencia y resignación cristiano pero sin desesperar y sin perder el buen humor y esa zumba o mala sombra que tienen los grandes libros escritos en castellano –El Quijote, el Buscón, El Libro del Buen Amor- todos ellos andariegos y de carácter ambulante. Su autor va haciendo circular el espejo a lo largo del camino. La ruta es de Salamanca a Toledo con paradas en Escalona, Méntrida, Borox, Torrijos. Se nos dice que los toledanos son más ricos que los castellanos pero menos limosneros.
Se hace una critica feroz de la Iglesia y de las costumbres de la época. El siglo XVI a decir de los historiadores fue el del amor pero aquí falta mucho de eso y sobra gazuza. En el instinto de conservación del ser humano lo primero es atender a las necesidades de alimentación. La reproducción es secundaria o se da por sobrentendida. A él solo tienen acceso los poderosos, los que han la barriga llena o tienen derecho de pernada, los poderosos y no se daba importancia a lo de ajuntarse con fembra placentera por el relajo y la tolerancia de costumbre. Más difícil era haber mantenencia y buscar coyunda. Esa es la primera conclusión que sacamos de la lectura del Lazarillo. Su ultimo amo un arcipreste probablemente de Talavera le obliga a casarse con su sirvienta la cual había ya parido de él tres veces. No hace el pobre desdichado ascos a cargar con la manceba del cura con tal de tener un lecho donde guarecerse y comer caliente olvidándose de su honra y las hablillas de qué dirán aun teniendo que pasar “algunas malas noches en vela esperando a su mujer que no salía de la rectoral hasta los laudes” cuando inician el primer reclamo del día las alondras. Tuvo que poner oídos de mercader a las murmuraciones y dar de lado a “sospechuelas” (más que sospechas hechos evidentes, y cantar aquello de:
-Uvas tiene uvas tiene la parra del cura uvas tiene, a ver cuando maduran.
Cuernos van y cuernos vienen y se acuerda lo que le dijo el vil ciego cuando le sacudió la morrada contra el cornúpeta de Salamanca y comprendió cuál sería su destino. Pero más cornada da el hambre. Él sabe reírse de su infortunio. Esta actitud en aquella España de alcurnias donde la honra era más importante que la vida debió de sonar a herejía pero con el “Lazarillo de Tormes” se está iniciando la novela moderna
El libro parece planteado para un recorrido más largo y muchos más capítulos. Después de abandonar al mendigo invidente la acción se precipita y algunos capítulos como el del mercedario muy andariego ya que “gastaba más en zapatillas que todo el convento” quedan cercenados o de vivo intento o por miedo a la inquisición. El autor que debía de ser un franciscano de Alcalá próximo al circulo de miembros de esta orden que iban por los pueblos atacando la corrupción de costumbres y pregonando que el emperador Carlos V era el anticristo, un movimiento comunero reformista que cala en el clero regular sobre todo en Segovia y en Toledo donde Bravo y Maldonado fueron los cabecillas de aquel movimiento. El Lazarillo fue escrito insistimos después de la derrota de Villalar y se nos recuerda que el padre del protagonista fue muerto en Guelbes por lo que debió de formar parte de la expedición a Argel de Cisneros. No parece por las trazas que sea el autor un converso sino un observante que critica la conducta de los claustrales y arremete contra la simonía, la crueldad, los embustes supersticiosos de alguna parte del clero muy relajado de costumbres. Por ejemplo, el clérigo de Maqueda nos los describe como mucho más bestia y taimado que el propio ciego “Escapé del trueno y di con el relámpago” nos cuenta Lázaro pues la novela está escrita en primera persona. El personaje es un anticipo del Domine Cabra quevediano, avaro, vil, desconfiado, hipócrita (el pasaje en que cuenta los bodigos mientras canturrea responsos o celebra misas porque era de los que hay que estar al santo y a la limosna es uno de los pasajes más hábiles y castizos de toda esta crónica de desaires) de malas pulgas y peor trato. Lázaro consigue burlarle con la copia de la llave que abre el arcaz donde el miserable guarda sus bodigos todos contados y bien contados pero con tan mala suerte que la llave que se introduce en el paladar lo delata una noche al roncar y hacer pasar el aire por la llave. El cura cree que es una serpiente contra la que quiere descargar tal golpe que deja muy maltrecho y quebrantado al pobre fámulo. Éste se consuela con algunas reflexiones filosóficas –senequismo hispano- “cuando la desdicha ha de venir por demás es diligencia” esto es no se puede luchar contra el destino inevitable. Otro detalle: el cruel sacerdote al despedir a su sirviente por robarle el pan del arca hace la señal de la cruz “como si yo estuviese endemoniada”. Debía ser un tipo con poca caridad y nada fiable.
El religioso reformista que lo da a la estampa por encima de las pendencias y trifulcas entre observantes y claustrales que conmueven a los frailes menores en aquel entonces por las trazas no parece un cristiano nuevo ni un luterano (contra lo que se ha venido escribiendo). Un judío era incapaz de haber escrito una obra tan realista y desapasionada. Mas bien detrás del Lazarillo se esconde la pluma bien tajada y socarrona de un cristiano viejo, alcalaino y cisneriano porque en Alcalá estaba la residencia del primado de Toledo que conocía los males de la Iglesia y la aguja de marear. A lo largo de sus capítulos realiza un atestado y una diagnosis sobre la Castilla del XVI poco antes del Concilio de Trento y la contrarreforma uno de cuyos focos de irradiación es la ciudad del Henares. Por sus páginas desfilan alguaciles, verdugos, porquerones, corchetes, curas de misa y olla, bulderos, maravedíes, blancas, echacuervos, del hambre y el frío que pasaban en aquellos pueblos, quebrando el ojo al diablo a lo mejor cada quince días en ayuno perenne, de putas, mesoneras, bodegueras, turroneras, de ensalmadores, hidalgos de gotera que no tienen donde caerse muerto. Se nos habla de sisas, embelecos, advertencias, alusiones a Plinio pero tambien de recetas culinarios como era el moreto o almodrote (queso, ajo, aceite que se echaba en las salsas) de las espadas de Cuellar, y de visitadores corruptos que predicaban la santa cruzada y prometían la vida eterna y la exención del ayuno a cambio de dineros. La fe sin obras que proclamaba Lutero. Ante la mirada del autor pasa todo un pueblo. Y traza un retablo de crítica social desde la óptica del donaire. Al que le atañe el dicho de jodidos. La prosa del libro de fácil lectura aún a día de hoy alcanza los mayores registros del castellano y es inimitable tanto en su aspecto interior como por su garbo interior que es la clave del libro.
Antonioparragalindo
“La caridad subió al cielo y quedamos a medias noches… ay, Lazarillo, que el gran secreto para vivir mucho es comer poco… si esas tenemos, mi amo, yo seré inmortal” son frases que suenan en mi memoria y el eco de la voz gangosa de aquel canónigo don Tirso que nos daba preceptiva literaria y no se oía una mosca cuando él con no poca facecia y mucha vivacidad nos leía pasajes de esta obra inmortal al final de la clase resuenan rotundos y compasivos entre la crudeza del espiritu nacional y ese carácter gnómico y senequista que caracteriza a los españoles. Que todos somos hijos del Lazarillo. Un poco santos y un poco bellacos. Galloferos y tan inocentes más que un cubo. Piadosos y descreídos, a medias entre don Pedro el cruel doña Juana la loca y don enrique el de las mercedes, tacaños y de una irritante generosidad y un poco parecidos por lo estirados y solemnes que ese hidalgo de Toledo (el tercer amo) que para disimular que comió se echa unas cuantas migajas de pan sobre la gola pero también follones y truculentos, crueles y misericordiosos a un tiempo, matasietes y valentones entre nosotros y cobardicas con el extranjero, pero un pueblo vital, casta de hidalgos y de truhanes todo al de por junto. Escépticos y a veces demasiado crédulos. Por eso nos engañan y acabamos luchando contra los molinos de viento. No tenemos cura. La obra escrita el año 1525 cuando entre el emperador Carlos V en Toledo retrata el carácter y la vida en Castilla la Nueva tierra de conversos. Ya lo advierte cuando al cabo de la calabazada contra el toro de piedra a la entrada del puente del Tormes y el escudero cree escuchar adentro en la barriga del buey el sonido de las olas y atienta los cuernos que le han de acompañar toda la existencia. Son su sino pero para curar las heridas de aquel cabezazo el maldito ciego con sopilla utiliza el vino como ungüento. Otro vaticinio. A veces un vaso de buen clarete sirve de bálsamo a las puñaladas que da la existencia y van dejando un poso en el alma.
el héroe a redropelo de la crudeza de su primer amo, no le guarda ningún rencor puesto que le está reconocido y lo tiene por maestro ya que las consejas, avisos y refranes del ciego le sirven para graduarse en la universidad de la vida. Lázaro de Tormes representa a la España de los de abajo, el hombre común sin alcurnia, que será un sempiterno aprendiz de la sabiduría de la calle, lo que denominan en Manhattan street wisdom. Sin embargo tiene que vengarse de su primer amo por la calabazada del puente y el golpe brutal que lo deja desdentado cuando ingeniándosela con el vino hace un agujero en el jarro que tapa con cera y absorbe mediante una pajilla. En medio de sus transportes etílicos cuando estaba probando las delicias del paraíso de Dionisio la mano del ciego que le estampa el jarro en la cara ve las estrellas y baja a las cavernas infernales del Leteo. Era una técnica de la pedagogía medieval utilizar el dolor y la burla como medio de aprendizaje. La letra con sangre entra. Lo veremos en el Buscón en Guzmán de Alfarache, en Espinel y en todos los autores que han cultivado la novela picaresca, un género autóctono español. Al pobre zagal se le quebraron a causa del golpe un colmillo y un par de muelas.
- Lázaro engañado me has
- Tío, no oliste el poste como oliste la morcilla- contesta el infuriado y deja tirado al mendigo en Escalona en medio de una tormenta y una lluvia torrencial.
Protagonista de este maravilloso librito- una verdadera joya historico-literaria y una obra de arte- es el hambre y la carestía en que viven los españoles en su tiempo más glorioso. La acción pivota en torno a las andanzas de un hijo de la piedra o un hijo del arroyo porque literalmente nació a orillas del Tormes de una pobre mujer que, muerto su marido en la batalla de Orán en 1510 ha de azotar la calle teniendo que amancebarse con un negro del que le nacería a Lázaro un hermano mulatillo. Los golpes y los desengaños que da la vida marcan el contrapunto a la trama que es una crónica de desventuras que han de ser aceptadas con paciencia y resignación cristiano pero sin desesperar y sin perder el buen humor y esa zumba o mala sombra que tienen los grandes libros escritos en castellano –El Quijote, el Buscón, El Libro del Buen Amor- todos ellos andariegos y de carácter ambulante. Su autor va haciendo circular el espejo a lo largo del camino. La ruta es de Salamanca a Toledo con paradas en Escalona, Méntrida, Borox, Torrijos. Se nos dice que los toledanos son más ricos que los castellanos pero menos limosneros.
Se hace una critica feroz de la Iglesia y de las costumbres de la época. El siglo XVI a decir de los historiadores fue el del amor pero aquí falta mucho de eso y sobra gazuza. En el instinto de conservación del ser humano lo primero es atender a las necesidades de alimentación. La reproducción es secundaria o se da por sobrentendida. A él solo tienen acceso los poderosos, los que han la barriga llena o tienen derecho de pernada, los poderosos y no se daba importancia a lo de ajuntarse con fembra placentera por el relajo y la tolerancia de costumbre. Más difícil era haber mantenencia y buscar coyunda. Esa es la primera conclusión que sacamos de la lectura del Lazarillo. Su ultimo amo un arcipreste probablemente de Talavera le obliga a casarse con su sirvienta la cual había ya parido de él tres veces. No hace el pobre desdichado ascos a cargar con la manceba del cura con tal de tener un lecho donde guarecerse y comer caliente olvidándose de su honra y las hablillas de qué dirán aun teniendo que pasar “algunas malas noches en vela esperando a su mujer que no salía de la rectoral hasta los laudes” cuando inician el primer reclamo del día las alondras. Tuvo que poner oídos de mercader a las murmuraciones y dar de lado a “sospechuelas” (más que sospechas hechos evidentes, y cantar aquello de:
-Uvas tiene uvas tiene la parra del cura uvas tiene, a ver cuando maduran.
Cuernos van y cuernos vienen y se acuerda lo que le dijo el vil ciego cuando le sacudió la morrada contra el cornúpeta de Salamanca y comprendió cuál sería su destino. Pero más cornada da el hambre. Él sabe reírse de su infortunio. Esta actitud en aquella España de alcurnias donde la honra era más importante que la vida debió de sonar a herejía pero con el “Lazarillo de Tormes” se está iniciando la novela moderna
El libro parece planteado para un recorrido más largo y muchos más capítulos. Después de abandonar al mendigo invidente la acción se precipita y algunos capítulos como el del mercedario muy andariego ya que “gastaba más en zapatillas que todo el convento” quedan cercenados o de vivo intento o por miedo a la inquisición. El autor que debía de ser un franciscano de Alcalá próximo al circulo de miembros de esta orden que iban por los pueblos atacando la corrupción de costumbres y pregonando que el emperador Carlos V era el anticristo, un movimiento comunero reformista que cala en el clero regular sobre todo en Segovia y en Toledo donde Bravo y Maldonado fueron los cabecillas de aquel movimiento. El Lazarillo fue escrito insistimos después de la derrota de Villalar y se nos recuerda que el padre del protagonista fue muerto en Guelbes por lo que debió de formar parte de la expedición a Argel de Cisneros. No parece por las trazas que sea el autor un converso sino un observante que critica la conducta de los claustrales y arremete contra la simonía, la crueldad, los embustes supersticiosos de alguna parte del clero muy relajado de costumbres. Por ejemplo, el clérigo de Maqueda nos los describe como mucho más bestia y taimado que el propio ciego “Escapé del trueno y di con el relámpago” nos cuenta Lázaro pues la novela está escrita en primera persona. El personaje es un anticipo del Domine Cabra quevediano, avaro, vil, desconfiado, hipócrita (el pasaje en que cuenta los bodigos mientras canturrea responsos o celebra misas porque era de los que hay que estar al santo y a la limosna es uno de los pasajes más hábiles y castizos de toda esta crónica de desaires) de malas pulgas y peor trato. Lázaro consigue burlarle con la copia de la llave que abre el arcaz donde el miserable guarda sus bodigos todos contados y bien contados pero con tan mala suerte que la llave que se introduce en el paladar lo delata una noche al roncar y hacer pasar el aire por la llave. El cura cree que es una serpiente contra la que quiere descargar tal golpe que deja muy maltrecho y quebrantado al pobre fámulo. Éste se consuela con algunas reflexiones filosóficas –senequismo hispano- “cuando la desdicha ha de venir por demás es diligencia” esto es no se puede luchar contra el destino inevitable. Otro detalle: el cruel sacerdote al despedir a su sirviente por robarle el pan del arca hace la señal de la cruz “como si yo estuviese endemoniada”. Debía ser un tipo con poca caridad y nada fiable.
El religioso reformista que lo da a la estampa por encima de las pendencias y trifulcas entre observantes y claustrales que conmueven a los frailes menores en aquel entonces por las trazas no parece un cristiano nuevo ni un luterano (contra lo que se ha venido escribiendo). Un judío era incapaz de haber escrito una obra tan realista y desapasionada. Mas bien detrás del Lazarillo se esconde la pluma bien tajada y socarrona de un cristiano viejo, alcalaino y cisneriano porque en Alcalá estaba la residencia del primado de Toledo que conocía los males de la Iglesia y la aguja de marear. A lo largo de sus capítulos realiza un atestado y una diagnosis sobre la Castilla del XVI poco antes del Concilio de Trento y la contrarreforma uno de cuyos focos de irradiación es la ciudad del Henares. Por sus páginas desfilan alguaciles, verdugos, porquerones, corchetes, curas de misa y olla, bulderos, maravedíes, blancas, echacuervos, del hambre y el frío que pasaban en aquellos pueblos, quebrando el ojo al diablo a lo mejor cada quince días en ayuno perenne, de putas, mesoneras, bodegueras, turroneras, de ensalmadores, hidalgos de gotera que no tienen donde caerse muerto. Se nos habla de sisas, embelecos, advertencias, alusiones a Plinio pero tambien de recetas culinarios como era el moreto o almodrote (queso, ajo, aceite que se echaba en las salsas) de las espadas de Cuellar, y de visitadores corruptos que predicaban la santa cruzada y prometían la vida eterna y la exención del ayuno a cambio de dineros. La fe sin obras que proclamaba Lutero. Ante la mirada del autor pasa todo un pueblo. Y traza un retablo de crítica social desde la óptica del donaire. Al que le atañe el dicho de jodidos. La prosa del libro de fácil lectura aún a día de hoy alcanza los mayores registros del castellano y es inimitable tanto en su aspecto interior como por su garbo interior que es la clave del libro.
miércoles, 24 de noviembre de 2010
todas las cosas hablan de la vanidad de las cosas humanas
Miré los muros de la patria mía
Si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
De la carrera de la edad cansados,
Por quien caduca ya su valentía.
Salíme al campo y vi que el sol bebía
Los arroyos del hielo desatados
Y del monte quejosos los ganados
Que con sombras hurtó su luz al día
Entré en mi casa; vi que mancillada
De anciana habitación era despojos;
Mi báculo más corvo y menos fuerte.
Vencida de la edad sentí mi espada
Y no hallé cosa en qué poner los ojos
Que no fuese recuerdo de la muerte
FRANCISCO DE QUEVEDO
Si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
De la carrera de la edad cansados,
Por quien caduca ya su valentía.
Salíme al campo y vi que el sol bebía
Los arroyos del hielo desatados
Y del monte quejosos los ganados
Que con sombras hurtó su luz al día
Entré en mi casa; vi que mancillada
De anciana habitación era despojos;
Mi báculo más corvo y menos fuerte.
Vencida de la edad sentí mi espada
Y no hallé cosa en qué poner los ojos
Que no fuese recuerdo de la muerte
FRANCISCO DE QUEVEDO
martes, 23 de noviembre de 2010
WHY THEY HATE RUSSIA SO MUCH? WHY THEY HATE US SPANIARDS?
I never know but it is a fact the hatred the illwill. i have suffered it during my journalitic career since i consider myself a journalist of state not of fashions and i know what the prosecutions are the continous misaundesrtanding the twisting of fact and its substitution by propaganda. They control all the publishing house, most of the newspapers and big stations aereal and visions are at their stake, the cinema, the theatre, the musique, the rock and roll and the events, now Internet. i in what consists to be a pariah an intllectual pariah. Notwithstnding this, I pray for my enemies and their conversion to the crosso. Franco, Hitler, Stalin are only the tip pf the iceberg of a big frozen mountain of their historiacal resentiment. and also a manifetation of their odium to Rome. One day the iceberg will melt
el adelantado de segovia
EL ADELANTADO DE SEGOVIA.
“El Adelantado” ha salido “El Adelantado” lo voceaba por la calle Real con bronca y acatarrada voz un señor con boina que tenía cara de buena persona seria y fría y acento de segoviano cuando entrábamos en el Portalón a comprar pipas o un cucurucho de castañas pilongas a la señá Isabel viuda de guerra que a su marido Zoilo cabo pieza artillero se lo mataron los republicanos en el Alto León durante la primera embestida los primeros días de guerra y estaba echando la pobre los papeles para poner un estanco que no se lo pusieron nunca, y pendientes de aljófar-no se los quitaba nunca y era una nota saliente de coquetería femenil en medio de aquellos lutos y aquel dolor de la posguerra que no fue tan triste como algunos dicen sino algo más cachonda y fraternal de lo que determinados mendas suponen pues los españoles por aquel entonces éramos pobres pero honraos y lo pasao, pasao que teníamos que tirar palante- cuando no a la Tía Concha que subía y bajaba calle arriba calle abajo con su bandeja atada al cuello con un cinturón de cuero regalo seguramente de alguno soldado compasivo. La Concha vendía el pirulí de la Habana algo de regaliz de palo,que in diebus illis muchos tuberculosos había, juanolas, para la tos y, a veces otras muchas cosas.
La Concha otra pobre era hermana de la Felisa muy guapetona ella y que según dicen y casi lo puedo certificar como testigo de vista no como usuario que uno era un niño por aquel entonces a juzgar por las largas colas de hombres que aguardaban turno ante su puerta de su chiscón ubicado en la Casa la Troya donde nací yo a todas horas había ejercido el oficio más viejo del mundo en la Corte y hasta dicen que fue querida de don Inda don Indalecio Prieto, el cual no era tan mala persona como nos dijeron, humor ovetense y acento vasco, pero muy putañero el tío, quiero decir y era de ideas.
No la fusilaron de milagro pero la emplumaron y la cortaron el pelo no por rojas sino por puta. La Concha pregonaba por las ferias de san Juan o en la tablada donde se preparaba el ferial detrás de la estación y mismo al lado el cuartel de la GC el pirulí de la Habana a perra gorda a perra chica caramelos de limón y menta que el que no los come revienta (era la caramelera un prodigio de la publicidad de boca a boca) y a real la media docena.
Cuando la romería de San Marcos por abril o pasado verano en las fiestas de la catorcena se escuchaba la voz aguardentosa de la Concha dale que te pego anunciando a real su mercancía:
- A ral…. A ral…ral… el pirulí de La Habana para el nene y la nena. Fresa. Limón y menta el que no los toma revienta
Antes de salir a vender le gustaba su copa de anís o su copita de ojén y salía a despedirla su hermana la Feli en negligé.
Las dos eran altas y la Felisa lo que se dice una mujerona con aquellos tupés apelmazados sobre las sienes y su cara de mirar antiguo depiladas las cejas que se parecía un poco a la gitana de Romero de Torres el pintor que pintó a la mujer morena la de los billetes de cien pesetas.
Un domingo por la tarde que había un bautizo porque habían bautizado a un chico que tuvieron la Serafina (pobre Serafina que alma más buena, recogió a la Feli desahuciada por la sífilis y se la llevó a morir a su casa) la de la tía Carnerita y su marido el Iglesias, un socialista histórico que acababa de salir del penal de Cuellar y era un rapsoda de profesión que recitaba “El Pillayo” de Gabriel y Galán mejor que nadie, estábamos a la puerta de San Valentín una cuadrilla de chaveas esperando el arrobo y que se estirase el padrino que si no le espetábamos al bueno del padrino aquello de arrobo cagao que a mí no me han dao si cojo al chiquillo le tiro al tejao, pues se presentaron la Concha y su hermana.
La Feli tan cariñosa como siempre me estampó un par de besos en los carrillos que olían a aguardiente o a vino peleón que tiraba pa atrás pues en la Casa de la Troya esto es en San Valentín numero 4 yo era una personalidad porque mi padre el hombre en aquellos años del hambre nunca volvía a casa del cuartel de vacío.
Venía con él el machaca con un saco chuscos de las sobras de mayorías un fardel de judías o de patatas el rancho mismamente o los desperdicios de las perolas que le regalaban los rancheros y los repartía entre los inquilinos de aquella corrala.
Todos eran pobres y pertenecían al bando de los perdedores. Sólo había tres familias que habían hecho la guerra con Franco: las dos solteronas del tercero Maruja y Carmen que iban a misa todas las mañanas a la catedral y eran muy amigas del precentor o maestro de capilla don José del Moral una de ellas enfermera de Falange. El cabo de la guardia civil al que llamábamos el señor Juan y del que hablaré después pues al retiro se colocó como portero vigilante en nuestro seminario y allí le veíamos muchas tardes con su gesto adusto entretenido con la lectura del Adelantado de Segovia que se leía hasta los anuncios. Le interesaban en particular las esquelas.
Era un hombrón. Infundía un poco de respeto cuando le veíamos abandonar el domicilio y estaba de servicio con el tricornio las cartucheras los correajes y el máuser que debía de pesar sus quince kilos. Él se lo echaba al hombro como si nada. A la espalda un zurrón y escarcela impresionante.
Iban de correría y a la puerta de San Valentín le aguardaba el otro número de la pareja un guardia menudito un jijas pequeño renegrido pero con un gran bigote cuyo nombre era Venancio. Se cuadraba ante su superior.
-Sin novedad mi cabo.
Pues andando- entonces decía el señor Juan
Y los dos que parecían la l y la i se perdían calle arriba y desparecían al trasponer la arcada umbría de la puerta del Socorro que tenía una repisa con un arcángel flamígero desenvainando la espada y al otro lado un altar con una virgen románica y su galería.
Siempre me impresionó el cabo tan serio y cara de pocos amigos. Sonaban sus pisadas en la escalera y todo el tillado se resentía. Era un hombrón y mucho más con el chopo a las costillas. No solía dar los buenos días pero una excelente persona y, jubilado, le recuerdo leyendo el Adelantado en su garita de la portería del seminario.
El mal humor y la esquivez de su carácter eran fruto de la enfermedad que tenía. Padecía una próstata muy maligna que le llevó a la tumba. Creo que era un noble hijo del duque de Ahumada. Sirvió a la Benemérita cuarenta años y a la Iglesia los últimos siete de su existencia. Una vida de servicio aunque fuese un civilón a la antigua uno de aquellos mangas verdes que nos hacían poner pies en polvorosa cuando asomaban la gaita y el perfil inconfundible de la pareja avanzaba por los caminos. Guardia civil caminera te llevará codo con codo, Lorca dixit.
El otro vecino de derechas de aquella corrala era mi padre Silvino que gloria esté. Era el que traía el rancho del cuartel. Los chuscos les sabían a gloria por ejemplo a la familia de la señora Antonia la catalana viuda de otro fusilado por los franquistas. Vinieron a Segovia desde Lérida después de un bombardeo con lo puesto y yo prácticamente me crié en aquella casa y crecí escuchando hablar catalán una lengua entrañable para mí pues fueron las palabras primeras que escuché en mi infancia cuando hablaba aquella familia que compartían derecho a cocina con Serafina la hija de la Carnerita casado con el Iglesias del que ya hablé y hermana de Claudio el chato que era el portero del Peñascal.
Claudio, las tardes que había fútbol cuando estaba en la puerta me colaba, con “un pasa chaval” y así me pasé a ver muchísimos encuentros de tercera división de la Gimnástica de gorra.
Claudio tenía una hermana la Carmen a la que hizo un chico un italiano cuando los balillas de Mussolini estuvieron de asiento en Segovia durante la guerra, -tener un hijo de soltera en aquellos tiempos era una cosa bastante peliaguda por aquello del que dirán y las habladurías- el Antoñito que sería muy amigo mío pues en la infancia no entiende uno de tales prejuicios y los dos salíamos juntos a nidos por Tejadilla.
Me quisieron como a un hijo y yo bajaba a que me diese croquetas la señora Antonia que estaban más ricas que las de mi madre y a sentarme en la cadira que era más cómoda que las de casa.
Desde entonces siento una veneración y respeto por la lengua de Verdaguer y digo yo que qué tendrá que ver el habla con la política. Los hijos de la señora Antonia se llamaban Ramón el peluquero, Quico que tuvo un garaje de recauchutados en el Camino Nuevo, la Juani que me crió prácticamente y vendía helados mantecados en el Columba por el verano y Agustina a la que llamábamos la Agus que era la que hablaba más en la jerga ilerdense de todo el grupo en un catalán elegante y señorial que a mi me sonaba a uvas y queso y las uvas con queso saben a besos.
En el tercero mirando para las cuevas del Pinarillo vivía la señora Segunda a la que siempre recordaré viejita y encorvada sobre el fregadero lavando cacharros y cerca del puchero de la cocina de carbón. Era tan pequeñita que no alcanzaba la taza del fregadero sino era subiéndose a un tuero. Tenía una cara muy bondadosa, siempre vestía de negro y un lobanillo al lado del labio inferior de la que salían cerdas algo así como una barba de tres pelos. O cuatro
A un hijo se lo fusilaron cuando el Alzamiento. Pertenecía al partido comunista y le dieron mulé en el foso del Alcázar y a otro Gabriel porque era cojo e impedido que sino también le “pasean”. Nunca se recuperaría de aquel golpe la señá Segunda.
La poliomielitis determinó que aquel hombre tan inteligente estuviera condenado a una silla de ruedas.
Los del Frente de juventudes le fabricaron por mediación de don Tomás que era el jefe de Abastos, el padre de Tomasín que nació tonto, y que vivía en la casa de la esquina justo al lado de la muralla un coche silla y pedaleando con las manos se desplazaba todas las mañanas a la estación del norte a vender pipas caramelos y cromos.
La bajada por la escalera del querido Gabriel era tan sonora aunque mucho (plon, plon peldaño va peldaño viene y además el resuello de su penoso respirar) más trabajosa que el del cabo de la Benemérita.
Quico el catalán le agenció unas rodilleras con neumáticos de camión y unas chanclas para las manos y a rastras se deslizaba desde el tercero hasta el cochecito que le aguardaba a pie de calle.
Era todo un experto en el manejo de su vehículo y los amigos le llamaban el rey de la montaña por la celeridad con que subía las cuestas manoteando sobre los pedales y en una ocasión pues era muy decidido se propuso hacer el viaje hasta Madrid pero al llegar al Portachuelo antes de San Rafael pinchó una rueda y tuvo que traerlo a casa la Guardia Civil precisamente el señor Juan que por aquellos días estaba de servicio por aquellos pagos unos dicen que tras la pista de unos quinquis que robaban gallinas por la Losa y otros que a cazar gamusinos.
Fue una noticia muy comentada en la localidad y salió su foto en el Adelantado pues la hazaña del cojo tuvo mucho mérito. A Gabriel se le quería mucho y todos conocían por lo que le había sucedido que Franco no era santo de su devoción. Sin embargo él y mi padre se hicieron muy amigos y a veces discutían –sin reñir- de política.
Cuando nos mudamos de casa a las casitas militares del Puente de Valdevilla mi padre me mandaba bajar a comprar el Adelantado por toda la pista que no sé si el periódico valía un real como los pirulís de la Concha pero a mí – jo papá no tengo ganas- se me hacía muy larga la caminata hasta el quiosco del Tío Braguetita que estaba junto del Regimiento pero yo no hacía gratis el mandado.
Recababa de mi progenitor una perra chica esto es cinco céntimos. Nuestro periódico era muy conservador y de derechas o más bien de tono objetivo e imparcial por lo que resultaría inconcebible que el señor que lo voceaba en el Portalón cerca de la Casa de los Picos muchas tardes pudiera aportar a los titulares algo de su cosecha como ocurrió en cierta ocasión en León con Genarín- Jesús la que se preparó- y pregonaba el diario “Proa” de la prensa del Movimiento.
Una tarde en que había pimplado más de la cuenta y no se le acercaban clientes le puso titulares sensacionalistas al rotativo él mismo y se inventó la noticia:
-Proa…Proa… ha salido Proa… últimas noticias. El Papa Su Santidad Pío XII cuelga los hábitos, y se fuga del Vaticano con la Hilda… Proa. Ha salido Proa. La pareja se va Honolulu de viaje de novios.
La gente se arremolinó en torno al pregonero que despachó su mercancía en un suspiro. Se produjo un alboroto, casi una conmoción social ante la indignación de las gentes bienpensantes que no había sabido percibir una broma de borracho y a Genarín se lo llevaron a la trena los guindillas.
Pero eso solo podía pasar en León tierra de cazurros, en Segovia jamás.
Allí éramos un poco más señoritos circunspectos y delicados. Pobre Genarín esa es otra historia. Todo el mundo conoce su triste final. Lo arroyó un camión de la basura mientras exoneraba el vientre y la vejiga cerca de la muralla romana una noche de viernes santo.
En Segovia había otros singulares personajes como Mariano Conejo el hospiciano que tenía una voz poderosa e iba por las casas a pedir con su traje marrón de los presos y espiaba a las mujeres mientras fregaban la escalera. O Fernandito que una vez se disfrazó de fantasma en la Alameda e iba asustando con una sabana a las parejas. Uh…uh..uh. el Fernandito era un aprendiz de lo que ahora se llama violencia sexual, un violador en potencia, vamos, pero la gente se lo tomaba a cachondeo.
El mismo Tío Braguetita era otra personalidad local. Había estado en Rusia con la División Azul. Regresó del frente del Este con un pie congelado. Le dieron un quiosco pero se emborraba con frecuencia y cuando estaba beodo iban los chicos a cantarle:
-Tío Braguetita… tío Braguetita.
-Si voy ahí chiquitos os meto un brazo por una manga.
Hacía un amago de salir de su tendejón y los malvados chavales que le arredraban emprendían una carrera sin parar hasta los jardincillos de Santa Eulalia donde crecía y crece un centenario y señorial almez todo un orgullo de la botánica segoviana. Vuelta y otra vez:
-Tío Braguetita…. Tio Braguetita.
Pero aquel veterano de una de las guerras más cruentas que ha tenido la humanidad era inofensivo incapaz de matar una mosca. Hay que decir que no cumplió la promesa de maternos un brazo por una manga.
Algunos de sus camaradas ex combatientes se acercaban a visitarle entre ellos el teniente Ricardo que era nuestro vecino un artillero alto y cenceño que debajo de la guerrera siempre llevaba camisa azul y bajaba a comprarle el Arriba y hablaban de los viejos tiempos y de las fatigas del frente de Novgorod y de Leningrado.
El quiosquero que se llamaban Crescencio departía en largas parrafadas con el teniente Ricardo y con el brigada De la Paz también divisionario, aunque todos le conocieran por el apodo de la dichosa bragueta y eso porque la gente que se fija en todo observó un día que tenía que orinar con frecuencia y tenía un perico dentro de su garita para hacer pis que debía de padecer poliuria o incontinencia de orina y olía por allí a meaos que tú no veas y por el verano todas las moscas del barrio venían a posarse en su bragueta con ronchones sospechosos lo que era recelo de diabetes pero el tío Braguetita no murió del azúcar ni del tenesmo.
Se le cantó el gorigori por otras causas. Una borrachera de anís. La cogió temblona y se lo llevó por delante.
Sereno era una delicia de paisano. Nos decía algunas palabras en ruso y a mí me enseñó el paternóster en ese idioma…. Otse nash…
La estepa había cambiado su percepción del mundo y decía que el pueblo ruso aunque se les motejara de comunistas y de rojos perdidos eran buena gente. Él mismo ostentaba un icono de la virgen María que le regaló una baba (vieja) o una panienka (moza en polaco) cuando pasó por Grodno que en este momento no me acuerdo a punto fijo.
De lo que sí me acuerdo es de la bondad de aquel rostro cansado y vencido por los sinsabores de la vida pero que no perdía jamás la paciencia y la serenidad. Nunca nos dijo chico si voy ahí os capo que eso si que hubiera sido más morrocotudo y es con lo que nos amenazaba, por ejemplo, el tío Juvenal el tendero de Castrobocos que tenía mucho peores pulgas.
Don Crescencio sólo se atrevía a sentarnos las costuras de manera más leve: meterle a uno un brazo por una manga no debía de ser gran cosa.
Su entierro se recodará en los anales de la ciudad como uno de los más multitudinarios. Vinieron coroneles y generales entre ellos Muñoz Grande y el general Infantes mandó un telegrama de pésame.
En el Arriba el periódico que llevaba siempre el teniente Ricardo bajo el brazo y era uno de los mejores periódicos que se publicaban en España por las firmas que en él aparecían desde Eugenio D´Ors hasta don Pío Baroja y el mismo Ortega- estamos hablando de una España no de revancha sino de reconciliación- yo me hinché a escribir crónicas desde Londres desde Nueva York así como en los otros cuarenta y tantos restantes de la querida prensa del Movimiento.
En el Adelantado hice mis primeros pinitos literarios y di a la estampa mis primeros versos como un romance al Eresma glosando a Gerardo Diego “Río Eresma río Eresma que vas camino del Duero para estar contigo a solas esta tarde he bajado solo y triste. He bajado con el viento.. etc”. Muy malos versos y casi una copia del romancero pero todavía traen un perfume de aquel ayer- años 62 al 64- y algunos números de entonces aun los conservo.
Recuerdo la bondad con que el director Cano de Rueda aceptaba mis ripios. Pero eso de ver mi firma estampada en la página literaria de los jueves me hacía sentirme un tío importante, casi un Tolstoi. En este rotativo tabloide que tenía forma de sábana y muy pocas hojas probé yo ese veneno, esa comezón que deja en el alma el duende de las imprentas. Río Eresma, Río Eresma que vas camino del Duero… Adelantado de Segovia uno de los diarios más antiguos que se publican en España humilde y entrañable y sin demasiadas páginas, sólo puedo decir gracias.
martes, 23 de noviembre de 2010
“El Adelantado” ha salido “El Adelantado” lo voceaba por la calle Real con bronca y acatarrada voz un señor con boina que tenía cara de buena persona seria y fría y acento de segoviano cuando entrábamos en el Portalón a comprar pipas o un cucurucho de castañas pilongas a la señá Isabel viuda de guerra que a su marido Zoilo cabo pieza artillero se lo mataron los republicanos en el Alto León durante la primera embestida los primeros días de guerra y estaba echando la pobre los papeles para poner un estanco que no se lo pusieron nunca, y pendientes de aljófar-no se los quitaba nunca y era una nota saliente de coquetería femenil en medio de aquellos lutos y aquel dolor de la posguerra que no fue tan triste como algunos dicen sino algo más cachonda y fraternal de lo que determinados mendas suponen pues los españoles por aquel entonces éramos pobres pero honraos y lo pasao, pasao que teníamos que tirar palante- cuando no a la Tía Concha que subía y bajaba calle arriba calle abajo con su bandeja atada al cuello con un cinturón de cuero regalo seguramente de alguno soldado compasivo. La Concha vendía el pirulí de la Habana algo de regaliz de palo,que in diebus illis muchos tuberculosos había, juanolas, para la tos y, a veces otras muchas cosas.
La Concha otra pobre era hermana de la Felisa muy guapetona ella y que según dicen y casi lo puedo certificar como testigo de vista no como usuario que uno era un niño por aquel entonces a juzgar por las largas colas de hombres que aguardaban turno ante su puerta de su chiscón ubicado en la Casa la Troya donde nací yo a todas horas había ejercido el oficio más viejo del mundo en la Corte y hasta dicen que fue querida de don Inda don Indalecio Prieto, el cual no era tan mala persona como nos dijeron, humor ovetense y acento vasco, pero muy putañero el tío, quiero decir y era de ideas.
No la fusilaron de milagro pero la emplumaron y la cortaron el pelo no por rojas sino por puta. La Concha pregonaba por las ferias de san Juan o en la tablada donde se preparaba el ferial detrás de la estación y mismo al lado el cuartel de la GC el pirulí de la Habana a perra gorda a perra chica caramelos de limón y menta que el que no los come revienta (era la caramelera un prodigio de la publicidad de boca a boca) y a real la media docena.
Cuando la romería de San Marcos por abril o pasado verano en las fiestas de la catorcena se escuchaba la voz aguardentosa de la Concha dale que te pego anunciando a real su mercancía:
- A ral…. A ral…ral… el pirulí de La Habana para el nene y la nena. Fresa. Limón y menta el que no los toma revienta
Antes de salir a vender le gustaba su copa de anís o su copita de ojén y salía a despedirla su hermana la Feli en negligé.
Las dos eran altas y la Felisa lo que se dice una mujerona con aquellos tupés apelmazados sobre las sienes y su cara de mirar antiguo depiladas las cejas que se parecía un poco a la gitana de Romero de Torres el pintor que pintó a la mujer morena la de los billetes de cien pesetas.
Un domingo por la tarde que había un bautizo porque habían bautizado a un chico que tuvieron la Serafina (pobre Serafina que alma más buena, recogió a la Feli desahuciada por la sífilis y se la llevó a morir a su casa) la de la tía Carnerita y su marido el Iglesias, un socialista histórico que acababa de salir del penal de Cuellar y era un rapsoda de profesión que recitaba “El Pillayo” de Gabriel y Galán mejor que nadie, estábamos a la puerta de San Valentín una cuadrilla de chaveas esperando el arrobo y que se estirase el padrino que si no le espetábamos al bueno del padrino aquello de arrobo cagao que a mí no me han dao si cojo al chiquillo le tiro al tejao, pues se presentaron la Concha y su hermana.
La Feli tan cariñosa como siempre me estampó un par de besos en los carrillos que olían a aguardiente o a vino peleón que tiraba pa atrás pues en la Casa de la Troya esto es en San Valentín numero 4 yo era una personalidad porque mi padre el hombre en aquellos años del hambre nunca volvía a casa del cuartel de vacío.
Venía con él el machaca con un saco chuscos de las sobras de mayorías un fardel de judías o de patatas el rancho mismamente o los desperdicios de las perolas que le regalaban los rancheros y los repartía entre los inquilinos de aquella corrala.
Todos eran pobres y pertenecían al bando de los perdedores. Sólo había tres familias que habían hecho la guerra con Franco: las dos solteronas del tercero Maruja y Carmen que iban a misa todas las mañanas a la catedral y eran muy amigas del precentor o maestro de capilla don José del Moral una de ellas enfermera de Falange. El cabo de la guardia civil al que llamábamos el señor Juan y del que hablaré después pues al retiro se colocó como portero vigilante en nuestro seminario y allí le veíamos muchas tardes con su gesto adusto entretenido con la lectura del Adelantado de Segovia que se leía hasta los anuncios. Le interesaban en particular las esquelas.
Era un hombrón. Infundía un poco de respeto cuando le veíamos abandonar el domicilio y estaba de servicio con el tricornio las cartucheras los correajes y el máuser que debía de pesar sus quince kilos. Él se lo echaba al hombro como si nada. A la espalda un zurrón y escarcela impresionante.
Iban de correría y a la puerta de San Valentín le aguardaba el otro número de la pareja un guardia menudito un jijas pequeño renegrido pero con un gran bigote cuyo nombre era Venancio. Se cuadraba ante su superior.
-Sin novedad mi cabo.
Pues andando- entonces decía el señor Juan
Y los dos que parecían la l y la i se perdían calle arriba y desparecían al trasponer la arcada umbría de la puerta del Socorro que tenía una repisa con un arcángel flamígero desenvainando la espada y al otro lado un altar con una virgen románica y su galería.
Siempre me impresionó el cabo tan serio y cara de pocos amigos. Sonaban sus pisadas en la escalera y todo el tillado se resentía. Era un hombrón y mucho más con el chopo a las costillas. No solía dar los buenos días pero una excelente persona y, jubilado, le recuerdo leyendo el Adelantado en su garita de la portería del seminario.
El mal humor y la esquivez de su carácter eran fruto de la enfermedad que tenía. Padecía una próstata muy maligna que le llevó a la tumba. Creo que era un noble hijo del duque de Ahumada. Sirvió a la Benemérita cuarenta años y a la Iglesia los últimos siete de su existencia. Una vida de servicio aunque fuese un civilón a la antigua uno de aquellos mangas verdes que nos hacían poner pies en polvorosa cuando asomaban la gaita y el perfil inconfundible de la pareja avanzaba por los caminos. Guardia civil caminera te llevará codo con codo, Lorca dixit.
El otro vecino de derechas de aquella corrala era mi padre Silvino que gloria esté. Era el que traía el rancho del cuartel. Los chuscos les sabían a gloria por ejemplo a la familia de la señora Antonia la catalana viuda de otro fusilado por los franquistas. Vinieron a Segovia desde Lérida después de un bombardeo con lo puesto y yo prácticamente me crié en aquella casa y crecí escuchando hablar catalán una lengua entrañable para mí pues fueron las palabras primeras que escuché en mi infancia cuando hablaba aquella familia que compartían derecho a cocina con Serafina la hija de la Carnerita casado con el Iglesias del que ya hablé y hermana de Claudio el chato que era el portero del Peñascal.
Claudio, las tardes que había fútbol cuando estaba en la puerta me colaba, con “un pasa chaval” y así me pasé a ver muchísimos encuentros de tercera división de la Gimnástica de gorra.
Claudio tenía una hermana la Carmen a la que hizo un chico un italiano cuando los balillas de Mussolini estuvieron de asiento en Segovia durante la guerra, -tener un hijo de soltera en aquellos tiempos era una cosa bastante peliaguda por aquello del que dirán y las habladurías- el Antoñito que sería muy amigo mío pues en la infancia no entiende uno de tales prejuicios y los dos salíamos juntos a nidos por Tejadilla.
Me quisieron como a un hijo y yo bajaba a que me diese croquetas la señora Antonia que estaban más ricas que las de mi madre y a sentarme en la cadira que era más cómoda que las de casa.
Desde entonces siento una veneración y respeto por la lengua de Verdaguer y digo yo que qué tendrá que ver el habla con la política. Los hijos de la señora Antonia se llamaban Ramón el peluquero, Quico que tuvo un garaje de recauchutados en el Camino Nuevo, la Juani que me crió prácticamente y vendía helados mantecados en el Columba por el verano y Agustina a la que llamábamos la Agus que era la que hablaba más en la jerga ilerdense de todo el grupo en un catalán elegante y señorial que a mi me sonaba a uvas y queso y las uvas con queso saben a besos.
En el tercero mirando para las cuevas del Pinarillo vivía la señora Segunda a la que siempre recordaré viejita y encorvada sobre el fregadero lavando cacharros y cerca del puchero de la cocina de carbón. Era tan pequeñita que no alcanzaba la taza del fregadero sino era subiéndose a un tuero. Tenía una cara muy bondadosa, siempre vestía de negro y un lobanillo al lado del labio inferior de la que salían cerdas algo así como una barba de tres pelos. O cuatro
A un hijo se lo fusilaron cuando el Alzamiento. Pertenecía al partido comunista y le dieron mulé en el foso del Alcázar y a otro Gabriel porque era cojo e impedido que sino también le “pasean”. Nunca se recuperaría de aquel golpe la señá Segunda.
La poliomielitis determinó que aquel hombre tan inteligente estuviera condenado a una silla de ruedas.
Los del Frente de juventudes le fabricaron por mediación de don Tomás que era el jefe de Abastos, el padre de Tomasín que nació tonto, y que vivía en la casa de la esquina justo al lado de la muralla un coche silla y pedaleando con las manos se desplazaba todas las mañanas a la estación del norte a vender pipas caramelos y cromos.
La bajada por la escalera del querido Gabriel era tan sonora aunque mucho (plon, plon peldaño va peldaño viene y además el resuello de su penoso respirar) más trabajosa que el del cabo de la Benemérita.
Quico el catalán le agenció unas rodilleras con neumáticos de camión y unas chanclas para las manos y a rastras se deslizaba desde el tercero hasta el cochecito que le aguardaba a pie de calle.
Era todo un experto en el manejo de su vehículo y los amigos le llamaban el rey de la montaña por la celeridad con que subía las cuestas manoteando sobre los pedales y en una ocasión pues era muy decidido se propuso hacer el viaje hasta Madrid pero al llegar al Portachuelo antes de San Rafael pinchó una rueda y tuvo que traerlo a casa la Guardia Civil precisamente el señor Juan que por aquellos días estaba de servicio por aquellos pagos unos dicen que tras la pista de unos quinquis que robaban gallinas por la Losa y otros que a cazar gamusinos.
Fue una noticia muy comentada en la localidad y salió su foto en el Adelantado pues la hazaña del cojo tuvo mucho mérito. A Gabriel se le quería mucho y todos conocían por lo que le había sucedido que Franco no era santo de su devoción. Sin embargo él y mi padre se hicieron muy amigos y a veces discutían –sin reñir- de política.
Cuando nos mudamos de casa a las casitas militares del Puente de Valdevilla mi padre me mandaba bajar a comprar el Adelantado por toda la pista que no sé si el periódico valía un real como los pirulís de la Concha pero a mí – jo papá no tengo ganas- se me hacía muy larga la caminata hasta el quiosco del Tío Braguetita que estaba junto del Regimiento pero yo no hacía gratis el mandado.
Recababa de mi progenitor una perra chica esto es cinco céntimos. Nuestro periódico era muy conservador y de derechas o más bien de tono objetivo e imparcial por lo que resultaría inconcebible que el señor que lo voceaba en el Portalón cerca de la Casa de los Picos muchas tardes pudiera aportar a los titulares algo de su cosecha como ocurrió en cierta ocasión en León con Genarín- Jesús la que se preparó- y pregonaba el diario “Proa” de la prensa del Movimiento.
Una tarde en que había pimplado más de la cuenta y no se le acercaban clientes le puso titulares sensacionalistas al rotativo él mismo y se inventó la noticia:
-Proa…Proa… ha salido Proa… últimas noticias. El Papa Su Santidad Pío XII cuelga los hábitos, y se fuga del Vaticano con la Hilda… Proa. Ha salido Proa. La pareja se va Honolulu de viaje de novios.
La gente se arremolinó en torno al pregonero que despachó su mercancía en un suspiro. Se produjo un alboroto, casi una conmoción social ante la indignación de las gentes bienpensantes que no había sabido percibir una broma de borracho y a Genarín se lo llevaron a la trena los guindillas.
Pero eso solo podía pasar en León tierra de cazurros, en Segovia jamás.
Allí éramos un poco más señoritos circunspectos y delicados. Pobre Genarín esa es otra historia. Todo el mundo conoce su triste final. Lo arroyó un camión de la basura mientras exoneraba el vientre y la vejiga cerca de la muralla romana una noche de viernes santo.
En Segovia había otros singulares personajes como Mariano Conejo el hospiciano que tenía una voz poderosa e iba por las casas a pedir con su traje marrón de los presos y espiaba a las mujeres mientras fregaban la escalera. O Fernandito que una vez se disfrazó de fantasma en la Alameda e iba asustando con una sabana a las parejas. Uh…uh..uh. el Fernandito era un aprendiz de lo que ahora se llama violencia sexual, un violador en potencia, vamos, pero la gente se lo tomaba a cachondeo.
El mismo Tío Braguetita era otra personalidad local. Había estado en Rusia con la División Azul. Regresó del frente del Este con un pie congelado. Le dieron un quiosco pero se emborraba con frecuencia y cuando estaba beodo iban los chicos a cantarle:
-Tío Braguetita… tío Braguetita.
-Si voy ahí chiquitos os meto un brazo por una manga.
Hacía un amago de salir de su tendejón y los malvados chavales que le arredraban emprendían una carrera sin parar hasta los jardincillos de Santa Eulalia donde crecía y crece un centenario y señorial almez todo un orgullo de la botánica segoviana. Vuelta y otra vez:
-Tío Braguetita…. Tio Braguetita.
Pero aquel veterano de una de las guerras más cruentas que ha tenido la humanidad era inofensivo incapaz de matar una mosca. Hay que decir que no cumplió la promesa de maternos un brazo por una manga.
Algunos de sus camaradas ex combatientes se acercaban a visitarle entre ellos el teniente Ricardo que era nuestro vecino un artillero alto y cenceño que debajo de la guerrera siempre llevaba camisa azul y bajaba a comprarle el Arriba y hablaban de los viejos tiempos y de las fatigas del frente de Novgorod y de Leningrado.
El quiosquero que se llamaban Crescencio departía en largas parrafadas con el teniente Ricardo y con el brigada De la Paz también divisionario, aunque todos le conocieran por el apodo de la dichosa bragueta y eso porque la gente que se fija en todo observó un día que tenía que orinar con frecuencia y tenía un perico dentro de su garita para hacer pis que debía de padecer poliuria o incontinencia de orina y olía por allí a meaos que tú no veas y por el verano todas las moscas del barrio venían a posarse en su bragueta con ronchones sospechosos lo que era recelo de diabetes pero el tío Braguetita no murió del azúcar ni del tenesmo.
Se le cantó el gorigori por otras causas. Una borrachera de anís. La cogió temblona y se lo llevó por delante.
Sereno era una delicia de paisano. Nos decía algunas palabras en ruso y a mí me enseñó el paternóster en ese idioma…. Otse nash…
La estepa había cambiado su percepción del mundo y decía que el pueblo ruso aunque se les motejara de comunistas y de rojos perdidos eran buena gente. Él mismo ostentaba un icono de la virgen María que le regaló una baba (vieja) o una panienka (moza en polaco) cuando pasó por Grodno que en este momento no me acuerdo a punto fijo.
De lo que sí me acuerdo es de la bondad de aquel rostro cansado y vencido por los sinsabores de la vida pero que no perdía jamás la paciencia y la serenidad. Nunca nos dijo chico si voy ahí os capo que eso si que hubiera sido más morrocotudo y es con lo que nos amenazaba, por ejemplo, el tío Juvenal el tendero de Castrobocos que tenía mucho peores pulgas.
Don Crescencio sólo se atrevía a sentarnos las costuras de manera más leve: meterle a uno un brazo por una manga no debía de ser gran cosa.
Su entierro se recodará en los anales de la ciudad como uno de los más multitudinarios. Vinieron coroneles y generales entre ellos Muñoz Grande y el general Infantes mandó un telegrama de pésame.
En el Arriba el periódico que llevaba siempre el teniente Ricardo bajo el brazo y era uno de los mejores periódicos que se publicaban en España por las firmas que en él aparecían desde Eugenio D´Ors hasta don Pío Baroja y el mismo Ortega- estamos hablando de una España no de revancha sino de reconciliación- yo me hinché a escribir crónicas desde Londres desde Nueva York así como en los otros cuarenta y tantos restantes de la querida prensa del Movimiento.
En el Adelantado hice mis primeros pinitos literarios y di a la estampa mis primeros versos como un romance al Eresma glosando a Gerardo Diego “Río Eresma río Eresma que vas camino del Duero para estar contigo a solas esta tarde he bajado solo y triste. He bajado con el viento.. etc”. Muy malos versos y casi una copia del romancero pero todavía traen un perfume de aquel ayer- años 62 al 64- y algunos números de entonces aun los conservo.
Recuerdo la bondad con que el director Cano de Rueda aceptaba mis ripios. Pero eso de ver mi firma estampada en la página literaria de los jueves me hacía sentirme un tío importante, casi un Tolstoi. En este rotativo tabloide que tenía forma de sábana y muy pocas hojas probé yo ese veneno, esa comezón que deja en el alma el duende de las imprentas. Río Eresma, Río Eresma que vas camino del Duero… Adelantado de Segovia uno de los diarios más antiguos que se publican en España humilde y entrañable y sin demasiadas páginas, sólo puedo decir gracias.
martes, 23 de noviembre de 2010
domingo, 21 de noviembre de 2010
tOLSTOI UN GENIO PERO NO ENCARNA EL FERVOR Y LA ESPIRITUALIDAD DEL PUEBLO RUSO
Un monstruo, un autentico creador de mundos, sin embargo, habiendo leido todos sus diarios y la mayor parte de sus obras, no le necuentro en sontonía en sintonía con el pueblo ruso y su gran novela Resurrección pone ciertas dudas sobre la grandeza de los zares, el triunfo del amor, y lo que había que venir. Dios me perdone pero era un barin que vivía en su finca ajeno un poco al problema de los campesinos y a la vida de sus semejantes. Sus dificultades matriamoniales le hicieron un ingenio y un egocentrico pero era un genio, nadie llevó tan alto la novela, nadie creo mundos pero prefiero a Chejov, a Gorky, a andreiev, a gogol que me impresiona con su espiritu profético. Creo que amaba el cristianismo e incluso aprendió griego para estudiar los evangelios y su veredicto es impresionante pero pienso que da un paso en falso. Sin liturgia, sin iglesia, sin perdón, sin cantos, no se puede entender la grandeza mesiánica del gran pueblo ruso, que sufre, que ama al genero humano, que perdona. Ahora bien ningún otro pueblo ha podido lanzar al mundo una obra como Ana Karenina. Sus diferencias con la iglesia orotoxa avalan su talante de pensamiento liebre pero no supo entender la fuerza de Cristo que a mi juicio está presente en la historia. La duda es cristiana pero también el perdón. Inv netó la novela y creó la novela pero a mí me embebece más que Ivan Illich la historia de la revolución rusa del general Krasnoff que imita al maestro de Yasnaia Polonia y lo supera. Que me perdonen mis lectores pero de gustibus non disputandum est. Tolstoi será siempre gloria de la literatura rusa. Pero no es un escrito intimo sino para la generalidad. Otros han sabido encarnar más, más modestos, el espiritu del alma rusa.... Dusha maia. America seria incapaz de producir un Tolstoi porque la literatura tiene que ver más con el dolor y con la contradicción y el triun e Ivan Iññich Tolstoi encarna esa contradicción. La Igesia Ortodoxa no puede perdonar al que se separó de ella voluntaramiente. En mi opinión. Queden ustedes con Dios
viernes, 19 de noviembre de 2010
COÑOCRACIA
Elecciones catalanas urnas como coños
Tiene crija o es verija raja o rabo. La frase se la escuché al primo Eustasio al que acabamos de dar tierra a los 96 años y se me quedó grabada como prueba de la intrascendencia de las cosas humanas y ahora se armó por estos reinos un pitote a costa de un video en el que una mujer que al ir a votar tiene un orgasmo. La ociosa charlatanería nacional le saca punta al asunto y aparece doña Pilar García de la Huerta la de la Inter. Hecha una Euménide por considerar el trailer un atentado a la dignidad de las damiselas. El feminismo anda en pie de guerra. La Curri que ya curra en otra cadena interroga pareceres a sus compañeros de mesa gestatoria y mediática que a lo mejor son sus compañeros de cama y esa es otra. ¿Qué os parece? Los unos y los otros se rasgan las vestiduras e izquierdas y derechas andan al copo. Es un atentado a la dignidad de la mujer señalan unos. Es un atentado a la democracia aducen otros. Sin embargo el símil o metáfora de ver en la rendija de las urnas como tumbas lo más parecido a la vagina de los mamíferos se me ocurrió a mí en una novela y ahora los publicistas se conoce que han utilizado la idea que es lo malo de internet que mandas en un post una proposición en un post y te la chorizan por menos de nada. El latente sentir de mi conclusión es que estamos haciendo una religión del embuste. Lo de un hombre un voto es una falacia. Aquí los que eligen son los trustes los banqueros o la fuerza mediática. Al votante le toman el pelo. La decisión está en manos de los que mandan subrepticiamente y nunca lo que dios manda. Son las reglas de la democracia que no es otra cosa que una “coñocracia”de los déspotas monócratas. Coños pusis cufros cajas de Pandora portal de los sustos complemento de carajos entradas al jardín de las delicias y todo lo demás. Bueno vayamos a votar. Metamos el pájaro en el infierno. Pero no nos va a servir de nada aunque nos harán un completo en la mesa electoral las sacerdotisas del gusto y luego para casa
19/11/2010
Tiene crija o es verija raja o rabo. La frase se la escuché al primo Eustasio al que acabamos de dar tierra a los 96 años y se me quedó grabada como prueba de la intrascendencia de las cosas humanas y ahora se armó por estos reinos un pitote a costa de un video en el que una mujer que al ir a votar tiene un orgasmo. La ociosa charlatanería nacional le saca punta al asunto y aparece doña Pilar García de la Huerta la de la Inter. Hecha una Euménide por considerar el trailer un atentado a la dignidad de las damiselas. El feminismo anda en pie de guerra. La Curri que ya curra en otra cadena interroga pareceres a sus compañeros de mesa gestatoria y mediática que a lo mejor son sus compañeros de cama y esa es otra. ¿Qué os parece? Los unos y los otros se rasgan las vestiduras e izquierdas y derechas andan al copo. Es un atentado a la dignidad de la mujer señalan unos. Es un atentado a la democracia aducen otros. Sin embargo el símil o metáfora de ver en la rendija de las urnas como tumbas lo más parecido a la vagina de los mamíferos se me ocurrió a mí en una novela y ahora los publicistas se conoce que han utilizado la idea que es lo malo de internet que mandas en un post una proposición en un post y te la chorizan por menos de nada. El latente sentir de mi conclusión es que estamos haciendo una religión del embuste. Lo de un hombre un voto es una falacia. Aquí los que eligen son los trustes los banqueros o la fuerza mediática. Al votante le toman el pelo. La decisión está en manos de los que mandan subrepticiamente y nunca lo que dios manda. Son las reglas de la democracia que no es otra cosa que una “coñocracia”de los déspotas monócratas. Coños pusis cufros cajas de Pandora portal de los sustos complemento de carajos entradas al jardín de las delicias y todo lo demás. Bueno vayamos a votar. Metamos el pájaro en el infierno. Pero no nos va a servir de nada aunque nos harán un completo en la mesa electoral las sacerdotisas del gusto y luego para casa
19/11/2010
jueves, 18 de noviembre de 2010
EL CABALLO DE TROYA
Comentarios a la Eneida
Me veo labentisibus annis uncido al Raimundo de Miguel que era un libro gordo y que había comprado yo a un tal Rincón, de Revenga, cuya familia era tan pobre que no tenía para comer y tuvieron que vender el diccionario, mal impreso pero un tremendo lexicon. A través de sus gastadas páginas mal impresas pero de contenido inigualable me inicié en la latinidad.
El estudio era un salón corrido enorme en tiempo de silencio. Sentado en la mesa de la gran aula estaba vigilando el presidente don Eloy acodado ojos de Argos en la mesa rostral. En la cátedra de pino, donde se sentaba el presidente, lucían los signos episcopales: una mitra con ínfulas y un báculo y una cruz aspados como un quiasmo retórico. El báculo y la cruz se cruzaban en sotuer.
A diestra tras las almenas de la muralla se dibujaba la escenografía fantástica guadarrameña de la Mujer Muerta cubierta de un manto de nieve. De frente sobre el tejado de la torre románica de San Sebastián crotoraban y machacaban el ajo las cigüeñas.
Don Eloy escudriñaba nuestro quehacer como si del mismo Gran Hermano se tratara. Si alguno quebrantaba el silencio reglamentario decía Chist.
Y si persistían en su renuente verborrea de cuchicheos, si seguían dándole a la sinhueso, bajaba del estrado y arreaba a los culpables sendos solemnes sopapos o les colocaba delante coram pópulo de rodillas o con los brazos en cruz o les echaba del estudio que era lo peor porque en ese caso los infractores se quedaban sin merendar. Se sentía el vuelo de una mosca.
En un cuaderno iba yo con aplicación apuntando las palabras latinas y su traducción al romance. Lo más duro era bregar con el hipérbaton porque Virgilio sabía manejar mejor que nadie todos los tropos y recursos que posee al alcance de un escritor la retórica (zeugmas, tmesis, silepsis, sinécdoques, quiasmo, polisíndeton, asíndeton, pleonasmo, perífrasis, paranomasias, metonimias, onomatopeyas, lítotes, hipálages, hendiadis, hapax, epanadiplosis, enálages, anástrofes, anáforas, etc) y utilizaba los tropos como dardos que oscurecían la idea y enmarañaban el hipérbaton para conseguir un efecto literario brillante.
Gracias a nuestro profesor Valeriano Pastor supe lo que era un oximoron: figura que consiste en poner en relación una palabra con otra de significado contrario, Vg.: meliflua voz la del sapo, una contradicción porque el corar de una rana jamás pudiera ser calificada como agradable. Como la vida misma. Sensata locura de los santos borrachos y de las pecadoras virtuosas o la dulce amargura del vino. Me lanzaba a la lucha por la existencia en medio de un mar de contrastes. ¿Me ahogaría? Amaba la literatura y ésta me daría calabazas. Luego supe que el doctor melifluo sería un poco maricón. Velábamos en aquel estudio las armas de un gran idealismo.
-No te rompas la crisma, Accipiter, con tus idealismos: Las mujeres son todo cañerías.
-Pero, hombre, Mig, yo quiero ser caballero andante. Salgo al campo a la búsqueda de mi Dulcinea.
¿Quién no se enamoró de Helena de Troya traduciendo a Homero? Sin embargo, fue ella la causante de todo aquel pitote y mis sueños misioneros se derrumbaron en parte cuando me dijeron que la Virgen era Rea, que Júpiter el padre eterno, y que los santos intercesores dioses menores del Olimpo cristiano. Sin embargo, la iniciación a la mitología nos volvió fervorosos y buenos cristianos. Me enseñó a amar a la patria, a la familia y que la religión ha de ser pública y una parte del mismo estado. Ahora todos nos hemos vuelto descreídos, irreligiosos, laicos y aquí todos van a los suyo, incluso los curas por más que los obispos católico no se hayan cortado las ínfulas de sus mitras, tampoco la coleta. El humanismo de los clásicos nos enseñó a discernir entre religión y poder. Una iglesia sin estado carece de sentido de la misma forma que al revés. Sin embargo, los católicos siguen sin hacernos caso. Peor para ellos.
Yo entonces no comprendía el sentido de aquellas idas y venidas de Eneas a Troya al no estar entrañado con los misterios eleusinos pero aquel latín tenía algo de mágico. Su hechizo me unió al yugo de la literatura y del mundo de la belleza de por vida. Han pasado muchos años más de medio siglo y vuelvo a leer la Eneida con la unción de un texto sagrado.
Lo que entonces no comprendía se me muestra como algo patente y es ese oximoron de la existencia, de la religión, de la política, del amor, del matrimonio. Por ende, la figura del mantuano ante mis ojos se agiganta.
Entendí que sus descripciones maravillosas – es un escritor corográfico, Virgilio no crea mundos, los describe y los contrasta tienen todas ellas una clave braquigrafía, un mensaje críptico que nos hace comprender a los hombres en su afán por construir caballos de Troya. La mentira y el engaño son armas de futuro y sus virtuosos-los malos y este es otro oximoron- son los que medran.
Existía una profecía según la cual la ciudad de Troya cuya existencia fue evidente a resultas de las excavaciones que hizo el arqueólogo a Schliessing en Turquía- sólo podía ser destruida mediante engaño.
Así lo había pronosticado la sibila Casandra pero los troyanos no le hicieron caso, se dedicaron a comer a beber y a cuidar de sus negocios particulares en lugar de los de la republica. La trama es muy simple. Los aqueos construyen una máquina de guerra e introducen sus mejores hoplitas que se introducen dentro de la panza formidable del artilugio. Los arcontes debaten qué se hará y en la reunión surgen voces favorables a meter dentro de las murallas la inmensa mole. Mas Laoconte sacerdote de Apolo manda esperar y lanza su lanza contra la barriga del caballo de madera. La jabalina vibra en el aire y rebota contra la madera exhalando un sonido grave a hueco. Era de madera de arce o acebuche.
Llega un pelotón de soldados trayendo a un prisionero que acaban de hacer al enemigo. Se trata de Sinon, el pérfido Sinon, uno de los jefes aqueos que se dejó capturar para parlamentar con los súbditos de Príamo. Él les cuenta la patraña de que los griegos lo habían abandonado tras haber consultado los augurios que decían que era imposible tomar la ciudad y que aquel artilugio había descendido de los cielos.
Era un aviso celeste de que si lo introducían intramuros Troya sería el Olimpo de los dioses en adelante. Laoconte no se fía, se viste de pontifical con las celebres vittas o ínfulas de los sacerdotes de Júpiter, se cala la cidaria que era como una mitra y consulta los oráculos.
En ese momento surgen dos serpientes de la mar que estrangulan a Laoconte entre sus arillas. Muere entre convulsiones de dolor. Acto seguido se procede porque la resistencia que oponía el sacerdote de Júpiter al equino más famoso de la historia de la humanidad era un signo de que no contaba con la aquiescencia de los dioses y deciden incrustarlo adentro.
Para ello tendrán que derribar parte de las murallas y arrastrarlo calzándolo con rodillos. Por la noche cuando los troyanos dormían el vino de las celebraciones saltan los guerreros aqueos desde la panza de la maquina de guerra y matan a gran numero de sus habitantes incendiando sus casas y palacios violando a sus mujeres y matando a sus niños. La sibila Casandra había acertado en sus vaticinios pero para su mala suerte condenaron a esta divina a profetizar siempre la verdad para no ser creída porque, habiendo sida requerida de amores por el padre de los dioses ella se resistió a sus encantos.
Laoconte es devorado a mordiscos de las hidras marinas. Los versos de la Eneida suenan como golpes de hacha. Se abre la barriga de Leviatán y los agresores desde fuera y desde dentro invadent urbem, somno vinoque sepultam. Es decir que los troyanos incautos dormían la mona y entran en la ciudad alegre confiada a viña vendimiada.
Va a morir una civilización y ese mensaje de la eneida a muchos españoles nos suena. De poco servirán las valientes proclamas audaz Eneas; ciñe las armas y se lanza a la pelea aun a sabiendas de que las posibilidades de victoria eran nulas.
Su mujer Creusia le disuade y entonces el héroe decide abandonar Troya llevando a su padre Anquises a cuestas y a su hijo Julo de la mano. Los dioses habían mostrado su disfavor con los protagonistas de este gran poema. A Anquises le había privado de la virilidad por un fútil motivo. Harto de vino el padre de Eneas se había jactado de haber tenido un lío con la propia diosa Venus y Júpiter que era tan misericordioso como vengativo condenó al pobre mortal a la impotencia.
Creusia se pierde entre las llamas. Eneas vuelve en su búsqueda pero solo encuentra su sombra que le aconseja- escena de gran patetismo- huir hacia las Hespérides donde va a tomar por mujer a Lavinia y esa es a grandes rasgos la trama de la Eneida que es la historia de un fracaso, de la destrucción de una ciudad, del desplome de una civilización.
Entremedias, he vuelto a familiarizarme con los conceptos y recursos retóricos de los versos virgilianos que parecen música. Con los subjuntivos yusivos, el infinito histórico, los ablativos absolutos, los dativos de dirección, los verbos de movimiento y otros intríngulis de la lengua del Lacio como es el manejo del gerundivo y enredado mis dedos entre las crines flagrantes del caballo de fuego del Apocalipsis y he comprendido cosas que entonces no entendía pues era un niño ni había paladeado el néctar margo (otro oximoron) de la existencia.
El poema es de otra parte una buena composición de lugar para entender la espiritualidad romana que era una religión doméstica un culto practico que se escondía en los penetrales de la casa donde había iconos o estuatillas de varias deidades clasificadas en lares, lemures y penates alineadas en el lectisternio en una mesa colmada de manjares. La casa, la familia era el sancta sanctorum y constaba de un atrio, un cavaedium o patio interior, un peristilo de columnas. Tambien constaba de otras estancias para almacenar el agua de lluvia, el impluvium y el compluvium. Las casas castellanas con su pozo y su patio en el centro son un remedo de este manor o lugar de los manes sagrados tan importantes para los romanos. Luego había una religión oficial oficiada por los pontífices y los sacerdotes de Apolo, Júpiter, Minerva en la que honraba a Cibeles o magna mater deorum, la madre de los dioses. Celebraban sus sacrificios cruentos con unos ornamentos especiales en los destacaban las ínfulas o viras.
Nuestros obispos se parecen un poco en esto (zeugis) a sus antepasados. Nadie podía tocar los ornamentos so pena de sacrilegio. Y en todas las casas solía plantarse un laurel o un ciprés símbolo de eternidad.
Virgilio nos da noticias de cómo era la guerra en aquel entonces. Se asaltaban las murallas con tropas de infanterías cubiertos con sus propios escudos (testudo) y era costumbre el degüello de los enemigos. Se solía perdonar la vida a las mujeres que eran violadas y luego arrastradas a los gineceos como esclavas y a los niños. Si eran fuertes podían ser elegidos para el circo o el anfiteatro como gladiadores. Un contraste de la civilización romana.
Los que predicaban la justicia, la Pietas, la humanitas y la paciencia cuando tomaban una ciudad enemiga eran acérrimos y no mostraban misericordia con el vencido. Se les aplicaba la dura lex sed lex del Derecho Romano. Nuestras costumbres, nuestra religión y nuestros códigos barrieron con ellos. Es no sólo conveniente sino aconsejable repasar la Eneida.
17/11/2010
Me veo labentisibus annis uncido al Raimundo de Miguel que era un libro gordo y que había comprado yo a un tal Rincón, de Revenga, cuya familia era tan pobre que no tenía para comer y tuvieron que vender el diccionario, mal impreso pero un tremendo lexicon. A través de sus gastadas páginas mal impresas pero de contenido inigualable me inicié en la latinidad.
El estudio era un salón corrido enorme en tiempo de silencio. Sentado en la mesa de la gran aula estaba vigilando el presidente don Eloy acodado ojos de Argos en la mesa rostral. En la cátedra de pino, donde se sentaba el presidente, lucían los signos episcopales: una mitra con ínfulas y un báculo y una cruz aspados como un quiasmo retórico. El báculo y la cruz se cruzaban en sotuer.
A diestra tras las almenas de la muralla se dibujaba la escenografía fantástica guadarrameña de la Mujer Muerta cubierta de un manto de nieve. De frente sobre el tejado de la torre románica de San Sebastián crotoraban y machacaban el ajo las cigüeñas.
Don Eloy escudriñaba nuestro quehacer como si del mismo Gran Hermano se tratara. Si alguno quebrantaba el silencio reglamentario decía Chist.
Y si persistían en su renuente verborrea de cuchicheos, si seguían dándole a la sinhueso, bajaba del estrado y arreaba a los culpables sendos solemnes sopapos o les colocaba delante coram pópulo de rodillas o con los brazos en cruz o les echaba del estudio que era lo peor porque en ese caso los infractores se quedaban sin merendar. Se sentía el vuelo de una mosca.
En un cuaderno iba yo con aplicación apuntando las palabras latinas y su traducción al romance. Lo más duro era bregar con el hipérbaton porque Virgilio sabía manejar mejor que nadie todos los tropos y recursos que posee al alcance de un escritor la retórica (zeugmas, tmesis, silepsis, sinécdoques, quiasmo, polisíndeton, asíndeton, pleonasmo, perífrasis, paranomasias, metonimias, onomatopeyas, lítotes, hipálages, hendiadis, hapax, epanadiplosis, enálages, anástrofes, anáforas, etc) y utilizaba los tropos como dardos que oscurecían la idea y enmarañaban el hipérbaton para conseguir un efecto literario brillante.
Gracias a nuestro profesor Valeriano Pastor supe lo que era un oximoron: figura que consiste en poner en relación una palabra con otra de significado contrario, Vg.: meliflua voz la del sapo, una contradicción porque el corar de una rana jamás pudiera ser calificada como agradable. Como la vida misma. Sensata locura de los santos borrachos y de las pecadoras virtuosas o la dulce amargura del vino. Me lanzaba a la lucha por la existencia en medio de un mar de contrastes. ¿Me ahogaría? Amaba la literatura y ésta me daría calabazas. Luego supe que el doctor melifluo sería un poco maricón. Velábamos en aquel estudio las armas de un gran idealismo.
-No te rompas la crisma, Accipiter, con tus idealismos: Las mujeres son todo cañerías.
-Pero, hombre, Mig, yo quiero ser caballero andante. Salgo al campo a la búsqueda de mi Dulcinea.
¿Quién no se enamoró de Helena de Troya traduciendo a Homero? Sin embargo, fue ella la causante de todo aquel pitote y mis sueños misioneros se derrumbaron en parte cuando me dijeron que la Virgen era Rea, que Júpiter el padre eterno, y que los santos intercesores dioses menores del Olimpo cristiano. Sin embargo, la iniciación a la mitología nos volvió fervorosos y buenos cristianos. Me enseñó a amar a la patria, a la familia y que la religión ha de ser pública y una parte del mismo estado. Ahora todos nos hemos vuelto descreídos, irreligiosos, laicos y aquí todos van a los suyo, incluso los curas por más que los obispos católico no se hayan cortado las ínfulas de sus mitras, tampoco la coleta. El humanismo de los clásicos nos enseñó a discernir entre religión y poder. Una iglesia sin estado carece de sentido de la misma forma que al revés. Sin embargo, los católicos siguen sin hacernos caso. Peor para ellos.
Yo entonces no comprendía el sentido de aquellas idas y venidas de Eneas a Troya al no estar entrañado con los misterios eleusinos pero aquel latín tenía algo de mágico. Su hechizo me unió al yugo de la literatura y del mundo de la belleza de por vida. Han pasado muchos años más de medio siglo y vuelvo a leer la Eneida con la unción de un texto sagrado.
Lo que entonces no comprendía se me muestra como algo patente y es ese oximoron de la existencia, de la religión, de la política, del amor, del matrimonio. Por ende, la figura del mantuano ante mis ojos se agiganta.
Entendí que sus descripciones maravillosas – es un escritor corográfico, Virgilio no crea mundos, los describe y los contrasta tienen todas ellas una clave braquigrafía, un mensaje críptico que nos hace comprender a los hombres en su afán por construir caballos de Troya. La mentira y el engaño son armas de futuro y sus virtuosos-los malos y este es otro oximoron- son los que medran.
Existía una profecía según la cual la ciudad de Troya cuya existencia fue evidente a resultas de las excavaciones que hizo el arqueólogo a Schliessing en Turquía- sólo podía ser destruida mediante engaño.
Así lo había pronosticado la sibila Casandra pero los troyanos no le hicieron caso, se dedicaron a comer a beber y a cuidar de sus negocios particulares en lugar de los de la republica. La trama es muy simple. Los aqueos construyen una máquina de guerra e introducen sus mejores hoplitas que se introducen dentro de la panza formidable del artilugio. Los arcontes debaten qué se hará y en la reunión surgen voces favorables a meter dentro de las murallas la inmensa mole. Mas Laoconte sacerdote de Apolo manda esperar y lanza su lanza contra la barriga del caballo de madera. La jabalina vibra en el aire y rebota contra la madera exhalando un sonido grave a hueco. Era de madera de arce o acebuche.
Llega un pelotón de soldados trayendo a un prisionero que acaban de hacer al enemigo. Se trata de Sinon, el pérfido Sinon, uno de los jefes aqueos que se dejó capturar para parlamentar con los súbditos de Príamo. Él les cuenta la patraña de que los griegos lo habían abandonado tras haber consultado los augurios que decían que era imposible tomar la ciudad y que aquel artilugio había descendido de los cielos.
Era un aviso celeste de que si lo introducían intramuros Troya sería el Olimpo de los dioses en adelante. Laoconte no se fía, se viste de pontifical con las celebres vittas o ínfulas de los sacerdotes de Júpiter, se cala la cidaria que era como una mitra y consulta los oráculos.
En ese momento surgen dos serpientes de la mar que estrangulan a Laoconte entre sus arillas. Muere entre convulsiones de dolor. Acto seguido se procede porque la resistencia que oponía el sacerdote de Júpiter al equino más famoso de la historia de la humanidad era un signo de que no contaba con la aquiescencia de los dioses y deciden incrustarlo adentro.
Para ello tendrán que derribar parte de las murallas y arrastrarlo calzándolo con rodillos. Por la noche cuando los troyanos dormían el vino de las celebraciones saltan los guerreros aqueos desde la panza de la maquina de guerra y matan a gran numero de sus habitantes incendiando sus casas y palacios violando a sus mujeres y matando a sus niños. La sibila Casandra había acertado en sus vaticinios pero para su mala suerte condenaron a esta divina a profetizar siempre la verdad para no ser creída porque, habiendo sida requerida de amores por el padre de los dioses ella se resistió a sus encantos.
Laoconte es devorado a mordiscos de las hidras marinas. Los versos de la Eneida suenan como golpes de hacha. Se abre la barriga de Leviatán y los agresores desde fuera y desde dentro invadent urbem, somno vinoque sepultam. Es decir que los troyanos incautos dormían la mona y entran en la ciudad alegre confiada a viña vendimiada.
Va a morir una civilización y ese mensaje de la eneida a muchos españoles nos suena. De poco servirán las valientes proclamas audaz Eneas; ciñe las armas y se lanza a la pelea aun a sabiendas de que las posibilidades de victoria eran nulas.
Su mujer Creusia le disuade y entonces el héroe decide abandonar Troya llevando a su padre Anquises a cuestas y a su hijo Julo de la mano. Los dioses habían mostrado su disfavor con los protagonistas de este gran poema. A Anquises le había privado de la virilidad por un fútil motivo. Harto de vino el padre de Eneas se había jactado de haber tenido un lío con la propia diosa Venus y Júpiter que era tan misericordioso como vengativo condenó al pobre mortal a la impotencia.
Creusia se pierde entre las llamas. Eneas vuelve en su búsqueda pero solo encuentra su sombra que le aconseja- escena de gran patetismo- huir hacia las Hespérides donde va a tomar por mujer a Lavinia y esa es a grandes rasgos la trama de la Eneida que es la historia de un fracaso, de la destrucción de una ciudad, del desplome de una civilización.
Entremedias, he vuelto a familiarizarme con los conceptos y recursos retóricos de los versos virgilianos que parecen música. Con los subjuntivos yusivos, el infinito histórico, los ablativos absolutos, los dativos de dirección, los verbos de movimiento y otros intríngulis de la lengua del Lacio como es el manejo del gerundivo y enredado mis dedos entre las crines flagrantes del caballo de fuego del Apocalipsis y he comprendido cosas que entonces no entendía pues era un niño ni había paladeado el néctar margo (otro oximoron) de la existencia.
El poema es de otra parte una buena composición de lugar para entender la espiritualidad romana que era una religión doméstica un culto practico que se escondía en los penetrales de la casa donde había iconos o estuatillas de varias deidades clasificadas en lares, lemures y penates alineadas en el lectisternio en una mesa colmada de manjares. La casa, la familia era el sancta sanctorum y constaba de un atrio, un cavaedium o patio interior, un peristilo de columnas. Tambien constaba de otras estancias para almacenar el agua de lluvia, el impluvium y el compluvium. Las casas castellanas con su pozo y su patio en el centro son un remedo de este manor o lugar de los manes sagrados tan importantes para los romanos. Luego había una religión oficial oficiada por los pontífices y los sacerdotes de Apolo, Júpiter, Minerva en la que honraba a Cibeles o magna mater deorum, la madre de los dioses. Celebraban sus sacrificios cruentos con unos ornamentos especiales en los destacaban las ínfulas o viras.
Nuestros obispos se parecen un poco en esto (zeugis) a sus antepasados. Nadie podía tocar los ornamentos so pena de sacrilegio. Y en todas las casas solía plantarse un laurel o un ciprés símbolo de eternidad.
Virgilio nos da noticias de cómo era la guerra en aquel entonces. Se asaltaban las murallas con tropas de infanterías cubiertos con sus propios escudos (testudo) y era costumbre el degüello de los enemigos. Se solía perdonar la vida a las mujeres que eran violadas y luego arrastradas a los gineceos como esclavas y a los niños. Si eran fuertes podían ser elegidos para el circo o el anfiteatro como gladiadores. Un contraste de la civilización romana.
Los que predicaban la justicia, la Pietas, la humanitas y la paciencia cuando tomaban una ciudad enemiga eran acérrimos y no mostraban misericordia con el vencido. Se les aplicaba la dura lex sed lex del Derecho Romano. Nuestras costumbres, nuestra religión y nuestros códigos barrieron con ellos. Es no sólo conveniente sino aconsejable repasar la Eneida.
17/11/2010
lunes, 15 de noviembre de 2010
GOING TO COMPOSTELA
acueducto de segovia obra de romanos
Este blog Acceso desde aquí Internet
Este blog
Acceso desde aquí
.Internet
.
sábado 13 de noviembre de 2010
GRACIAS A INTERNET PUEDO REZAR LAS VISPERAS EN RUSO
NOCTURNO
Me acompaña la voz monódica del diacono que entona el nocturno en Radio Blago. Es oficio largo, Gospodi pomiluy nas. Salmos y salmos pero si no fuera por estos monjes de una tebaida rusa lejana que adoran a Dios en eslavo no sé lo que sería de los pobres y mujeres pecadores. Quietud y tranquilidad del hesicasmo. Pongo la mente en blanco y fluyen las palabras como un tobogán por los labios. Ha sido un sábado de noviembre, la luz se ha desvanecido bajo la rampa pisando las hojas muertas de los arces, pasos sigilosos horarios fijos. Las plegarias se entrelazan en una tomiza o soguilla que se levanta hacia los cielos. Mi mujer me pregunta a bocajarro donde quiero ser enterrado y le dije que no me incineren quiero pudrir la tierra de los campos de Brunete donde por la salvación de España murieron tantos. Que me coman las curianas pero un día resucitaré. Esa es mi esperanza. Noviembre suele traer pensamientos fúnebre mes de las ánimas. El tenorio. Mientras tanto no desertaré del rosario. Slava Tibi Bozhe. Aleluya. Esta mañana leí un hermoso artículo de Prada sobre el gran escritor Castellani. Yo también quedé prendado de su prosa. Siendo uno de los autores más grandes va de incógnito. Escribió un ensayo sobre Verdaguer, el antiguo capellán del Numancia y autor de La Atlántida un canto a España en catalán. El gran poeta de Vich fue suspendido a divinis por el obispo Morgades. Su catalán es mucho más atractivo que el de Arturo Mas un político que es producto de la CIA a la Barcelonesa y no diré más. Los que somos lectores empedernidos hemos tenido el don de Dios de haber podido al gran escritor argentino. Prada dice una verdad como un templo y tiene la noción de ser un mártir como lo he tenido yo. Es como una visión. Mártir quiere decir testimonio y el que da testimonio es ninguneado, perseguido o le envían los lictores pero esa táctica cruel de los verdugos romanos ha sido sustituido por el silencio absoluto, las listas negras, la vigilancia del gran hermano, la afrenta y la calumnia constante. Catacumbas, iglesias vacías, hogares que son cárceles con harpías que chillan histéricas. Hoy nos irrogan nos menoscaban nos causan daño de otras mil sutiles maneras pero nos siguen echando a los leones. Y tenemos que agachar las orejas ante el vituperio y la contumelia constante. Mi querido diacono sigue su canturreo. Divinas palabras. Mejor rezar que ser telespectador de las memeces de la Noria. Aquí mandan y tienen la palabra los de siempre, periodistas, jornalistos, excrecencias de un fascismo engalanado de galas democráticas que ha herido de muerte a la nación española Y mañana a Sanlucar por atún y por ver al duque. Vamos de bautizo.
13/11/2010
Publicado por PREFERENS en 13:56 0 comentarios Enlaces a esta entrada
VUELVEN LOS JUDIOS
sábado 13 de noviembre de 2010
CONVENCION JUDÍA EN SEGOVIA EL 20N
Congreso mundial judío en Segovia el 20N
La fecha tiene sus bemoles. Los sefarditas, en su mayor parte de Marruecos, se reúnen en Segovia en un día tan significativo como es el vigésimo día de noviembre. Fechas son fichas. Confío en que no tenga por la parte de nuestros amados “hermanos” un propósito de revancha. No comprendo el odio de mis queridos ancestros- en Segovia nadie puede decir que ese rabino no es mi padre porque la sangre anda entre nosotros en mezcolanza y yo me llamo Parra, no soy Suero de Quiñones, y me gusta el zumo de lo que da la vid, las vides que cuidaba el rey David, los majuelos del Cantar de los Cantares etc.- ese enemiga que tienen ca la historia de España y a Franco que tanto les benefició como creo haber demostrado en mi libro franco y Sefarad un amor secreto pero con tales mimbres de desagradecimiento y de manipulación de la verdad se teje de la historia la canasta. Ninguna animadversación por mi parte hacia el Pueblo Errante pero tampoco voy a pasarle a los moisés a los Cleofás a las Ester y a don Correnviernes que es como se llamaba el sacristán de la catorcena la mano por el lomo. El que vendió las treinta hostias de san Facundo por treinta monedas. Un judas en toda la regla vaya. Los segovianos gente comunera no somos precisamente adulones lisonjeros y les cantamos las verdades al lucero del alba y así nos va. Pero los hechos son tozudos: Segovia acogió a los hebreos perseguidos en otras ciudades de Castilla a raíz de la muerte de don Pedro el Cruel. En Burgos, en Sepúlveda en Sevilla, en Hervás se sublevaron las aljamas el año 1348. El rabino burgalés Pablo de Santamaría converso entre los conversos llegó a arzobispo y cuando llegaron a Segovia los judios se convirtieron en masa diz que merced a las predicaciones en la iglesia deL Cristo del Mercado de san Vicente Ferrer, un dominico que hacía milagros y que empezaba sus sermones con un bona gen en valenciano y sus interlocutores le entendían en castellano, en hebreo en arábigo en francés y hasta en inglés, poseía el don de lenguas.
Ignoro si la conversación se debió a causas interesadas mundanales o a un verdadero sentido religioso pero para demostrar esta menor ahí está toda la Mística castellana en su mayoría de raíz conversa (teresa de Jesús, Juanito de la Cruz, los dos fray luises el de León y el de Granada, el padre Ripalda, don Luis de Góngora y Agorte que tampoco es moco de pavo y tantos y tantos otros) pero el hecho es que abrazaron la cruz , los hijos de Moisés se hicieron curas monjas y frailes y el perfil de la iglesia española a partir de la contrarreforma adopta un cariz veterotestamentario. Esa es una de las tesis de mi libro como también el origen judaico de Francisco Franco- hay que recordar que a veces la luz se entrevera con las tinieblas y el pueblo elegido puede convertirse en el del bien, el de los avances técnicos que nos acercan a una sociedad igualitaria, mesiánica, y en el del mal pues el pueblo elegido es humano e imperfecto, mataron al zar, hicieron subir a Hitler, son el oro que paga muchas de las peores guerras que padeció la humanidad y ahora son fuerte sin detrimento de que en un futuro próximo se les vuelvan las tornas pues todo lo que sube baja- pero a los sionistas no les gusta y nada quieren saber de cómo fueron los hechos en la Historia de España y lo más grave es que no reconocen a Cristo como Mesías.
Esto no es solo un yerro mayor. Es también una apostasía de la que no se libran ni los mismos papas. Corren por Internet videos que espantan mostrando a Raztinger de pontifical que ostenta una estrella de David en la tiara o a Wojtyla saliendo en algunas fotos delante de una cruz invertida. Esta infamia es accidente, un mero accidente gtal vez. Lo que me asusta de esta apostasía es que tira por tierra toda la teología católica, porque renueva el sentido de la apostasía grande descrita en el apocalipsis es que el globalismo intenta por todos los medios sustituir la religión de la cruz por la del holocausto. La idea es una parenética satánica muy común en el TALMUD que predica que Cristo no resucitó, que era un impostor, Dios los perdone.
Este instinto de revancha no puede ser ni cristiano ni judío. Viene del Príncipe de la Mentira.
Rebatir tal supuesto entonces es para muchos católicos un combate contra Satanás. Es una lucha. un cuerpo a cuerpo contra el enemigo de los hombres, el diablo, pero lucha esperanzada pues mirando para la imagen de Jesús que dijo cuando yo muera todo lo atraeré hacia mí.Él venció al mundo. Ahora, loable intentoen un gesto de perdón cristiano , el alcalde Piru Arahuetes, que fue compañero mío en los claretianos ha abierto sus abrazos a los dispersos de la diáspora haciendo un trazado de la antigua aljama- en ese gueto nací yo cabe la Puerta del Socorro. También se dice que quieren echar a las clarisas de su convento y devolvérselos a los sabios de la Ley porque aquel lugar fue una sinagoga. Dentro de esta idea late la judaización de España. Han hecho lo mismo en Oviedo donde en el Fontán han abierto una sinagoga. Cabe advertir que con los judíos pasa en este país como con los curas o delante de ellos con los incensarios en ristre o detrás con un vergajo. Sin término medio.
Ahora no tardando mucho que veremos a los retornados luciendo sus filacterias`por la calle ReaL, portando la Torá a lomos de los cristianos y rezando la Shemá dentro de las naves excelsas de la catedral de Segovia. Hombre ni tanto ni tan calvo. El recorrido sentimental por las dos juderías que tiene mi pueblo la vieja y la nueve no ha de ocultar el hecho que merece tenerse en cuenta de que desde 1492 ya ha llovido y en este país han pasado muchas cosas.
La judeofilia QUE PROPALAN LOS TORTICEROS de la historia a ultranza tiene sus peligros sobre todo el descontento del pueblo llano, el paro, la inseguridad ciudadana que es fuerte en mi ciudad. La expulsión de los judíos de Castilla estribaba en razones eco0nómica, controlaban el erario común, eran corruptos, acaparaban riquezas y alcabalas. En su comunidad no había pobres u ello desencandenó la envidia de los pecheros de abajo. Luego había en todo el reino una inseguridad parecida a la de hora. De bandoleros estaban infesatados los caminos y la Santa Hermandad no podía controla ni el robo ni el asesinato. El jueves pasado volviendo al mundo de hoy dejaron una tienda de moda limpia los cacos en pleno centro de la ciudad y al lado de la comisaría.
O los conflictos étnicos a causa de la llegada masiva de emigrantes sobre todo musulmanes buscando la sombra de los arcos del acueducto. Está claro que el sionismo utiliza el mundialismo y las fronteras abiertas para preponderar pero late en la vieja ciudad un espíritu comunero de raíz hebrea precisamente que a la larga puede estallar. No hay peor cuña que la de la misma manera. Aconsejaría a los lectores de estos posts que leyeran mi libro FRANCO Y SEFARAD UN AMOR SECRETO sobre las complicadas relaciones en el que el amor se combina con el odio de hispánicos y semitas. Mi conclusión es que Sefarad es un mito.
13/11/2010
Publicado por PREFERENS en 09:42 0 comentarios Enlaces a esta entrada
jueves 11 de noviembre de 2010
DEPRIMENTE LA REACCION DE EUROPA ANTE LA MASACRE DEL TIRANO ALAUITA. LO QUE PASÓ EN BUDAPEST SE REPITE A LA INVERSA
NI MEDIA PALABRA DE LO DEL SAHARA EN LA PRENSA OCCIDENTAL Me averguenzo de ser periodista, los gringos secundan a un tirano.
Algo huele a podrido porque peinando toda la franja y los guiales televista ningún noticiero ha dicho ni media palabra ni la BBC ni la cnn ni los franceses ni los alemanes ni mucho menos el Times acerca de la salvajada perpetrada por Marruecos en El Aium contra los pobres saharuis donde el ejercito del autocrata alauita ha cargado con helicopteros y carros blindados contra civiles indefensos. Aquí se explica el abrazo de la muerte de Kissinger a Carrero, la marcha verde etc. Estados Unidos que mima al dictador moro pues se dice que fue el sultán de Marruecos el primero que firma un tratado de amistad con los USA en 1794. Existe un plan de dominación estrategico con la freación del Grand Marocco que sería el hermano gemelo del Eretz Israel para el control de todo el continente africano. A los españoles les quitarían las Canarias y Ceuta y Melilla por supuesto bajo los auspicios de Uncle Sam y existe la idea del monopolio de los fosfatos, luego caería ANDALUCÍA que ellos llaman tierra de vandalos. A la luz de esto se explican tanto el 23F como el 11S y el terrorismo en Vascaongadas. Como español y como periodista me duele este silencio. ¿Dónde está Obama? el musulmán Obama es un personaje real al que no consigo cuadrar ni seguir la pista es a su hermano criado a los mismos pechos de la dominación univeral anticristiano, el jefe de Alkaida que dicen que anda en un lugar perdido por ahí por las montañas el tal Ben Laden nuevo Lawrence de Arabia invisible que milita bajo las banderas de un estado terrorista con estrellas y barras el pantalón a cuadras y con chistera. Este buen señor for a fistful of dollars es el encargado de hacer la guerra mediatica y de introducir infernales sitcoms en el cuarto de estar. A su lado Goebbels no era más que una máscara. Por eso de la matanza del Sahara Occidental y de RIO DE ORO ni media palabra.
Publicado por PREFERENS en 18:55 0 comentarios Enlaces a esta entrada
SOIS MALA GENTE CONVERTIOS
Aun hay remedio pero sois malos, encubrudoires, no amais al pueblo, lo tenesi abandonado
Publicado por PREFERENS en 18:35 0 comentarios Enlaces a esta entrada
Publicado por PREFERENS en 18:21 0 comentarios Enlaces a esta entrada
peñaFIEL
Publicado por PREFERENS en 18:16 0 comentarios Enlaces a esta entrada
DON CLAUDIO UN JUICIO CRÍTICO
este verano se aceleró la historia [la cosa empezara a últimos de junio cuando ganamos el mundial y aconteció un ramalazo de furia española y
Patriotismo gracias al gol del Guaje pero no fue más que un espejismo pues hemos vuelto a las tristezas y a la sorna de las tristezas, al no querías caldo pues toma tres tazas, el hijo del brigada de Juana el que mató a 25 a la calla mientras nos hablan de genocidios, del de Armenia no ni del de Sabra y Shatila tampoco porque en est
Publicado por PREFERENS en 18:07 0 comentarios Enlaces a esta entrada
DON CLAUDIO
DON CLAUDIO UN JUICIO CRÍTICO
este verano se aceleró la historia [la cosa empezara a últimos de junio cuando ganamos el mundial y aconteció un ramalazo de furia española y
Patriotismo gracias al gol del Guaje pero no fue más que un espejismo pues hemos vuelto a las tristezas y a la sorna de las tristezas, al no querías caldo pues toma tres tazas, el hijo del brigada de Juana el que mató a 25 a la calla mientras nos hablan de genocidios, del de Armenia no ni del de Sabra y Shatila tampoco porque en est
Publicado por PREFERENS en 18:06 0 comentarios Enlaces a esta entrada
desagravio
Todo el mundo en general a voces reina adorada pregona fuiste concebida sin pecado original”. Eso se cantaba en el siglo XVI ya en Sevilla, la tierra de María Santísima, el pueblo amante de la pureza y de las paredes blancas, debe de ser por un viejo atavismo musulmán que los andaluces la santidad. Litúrgico. Los puros los incontaminados los morabitos del desierto, los imanes, llevaban aljubas blancas. Virginidad de María, la hebrea que fue más pura entre las mujeres, que vivió ajena a la malicia y a la contaminación del pecado.
En Sevilla donde renace para occidente el culto de hiperdulía, muchos siglos antes de que Pió Noveno el 8 de diciembre de 1854 reclamase la Inmaculada Concepción de la Virgen como dogma de la iglesia universal ya se cantaba el Akathistos una serie de 24 jarchas de alabanza al hortus conclussus a la vara de Jetsé siempre florida, a la bienaventurada entre todas las mujeres y hay que darse una vuelta por los versículos del Oficio Parvo donde toda una larga ristra de piropos de autentica exaltación islámica (aún no habían sido creados los abismos y yo ya era concebida... jardin de las delicias... fuente sellada... Deipara igual a Dios... la más perfecta niña desde su alumbramiento... Todas las virtudes en ella incluso la hermosura física... la Gloriosa de la cuaderna vía de Berceo en la que hizo maravillas el Poderoso; en fin una retahíla) y darse cuenta de por qué este misterio que explica ese afán inserto en el corazón humano de amor a la verdad y a la belleza inserto al ser humano. Reminiscencia del culto a Ceres y a Cibeles. El orden dentro del caos del mundo. Pero sobre todo la Mujer vestida de sol y calzada de luna la que aplastará al dragón y hollará con sus calcaños la cabeza de la serpiente maligna. La mujer fuerte redentora del mundo que vio San Juan en su visión de Novísimos.
Los españoles fuimos los adelantados de este culto y la mariología va en nuestros tuétanos desde que Clemente XII la proclamó medianera e intercesora patrona de España y puso bajo su advocación especial a nuestra patria. También la nombró Patrona de las Indias Occidentales. No quiero explayarme más. Pero desde niño desde aquellas sabatinas que emocionaron mis tardes de aquellos mayos floridos en que en la escuela y en el seminario cantábamos a la Virgen Pura y en Navidad los villancicos nuestros pequeños cantos de villanos de no muy buenos cristianos, de católicos imperfectos pero amantes de la Santísima Virgen y devotos este amor lírico y platónico que me ha llevado a ver bajo su prisma ideal a todas las mujeres que encontré en mi camino vivifica todo mi ser. Es algo inexplicable ilógico visceral.
“Camina la Virgen pura con el Niño y San José camina pan para Belén. A la mitad del camino pide el niño de beber. No pidas agua mi vida no pidas agua mi bien. Que los ríos bajan turbias y no se pueden beber. Allá alante hay una huerta que ricas manzanas tié. Cieguito dame una naranja para el Niño entretener. Coja las buena señora cuantías haya menester. La Virgen como era humilde no ha cogido más que tres. La una se la hadado a l niño y la otra a san José y la otra se queda en el árbol para la Virgen oler. Cuando ella toca la naranja el ciego empieza a ver. Quien es esa señora que me hizo tanto bien. Ella es, cieguito, la Virgen pura que camina hacia Belén”.
Todavía me emociona aquel romance de pascuas que cantábamos en torno al pesebre, un pesebre que por cierto han quitado en el Vaticano. Los monseñores podrán hacer lo que les antoje y de su capa un sayo pero yo tengo estos días un pesebre en el altar de mi corazón aunque las cosas cambien, se silencien aquellas canciones y las cosas no vuelvan. Sigo repitiendo para mis adentros el cantar de la Virgen Pura cuya fiesta abría el tiempo de nochebuena, tras el asueto de san Nicolás y las del obispillo cuando por un día mandaban los lacayos y los fámulos al obispo, y aun todavía disfrutamos aunque algunos se mofen y hagan triza de la fe que profesamos.
Los creyentes muslímicos si alguien ofende al Profeta o lo representare en imágenes se llevan la mano al cinto y sacan la cimitarra - recordemos el caso Rushdie o el de las caricaturas- y los españoles tirabamos antes – ya no- y a lo mejor nos trabámanos de navaja pues no en vano la Inmaculada era la patrona de la infantería y una imagen suya acompañaba al alférez portaestandarte de los Tercios. El propio Cid Campeador llevaba una talla de nuestra Señora en su cabalgadura. Tal devoción entre nosotros los que cantábamos con Berceo es algo ingénito desde que entonábamos los versos del “Eya velar aljama de los judíos…” en el siglo XIII que es cuando se expande por toda Europa la hiperdulía y ahora mismo estoy pensando en el pobre san Ignacio peregrino de Montserrat adonde iba con la pata a rastras y cerca de Zaragoza se encontró con un moro que empezó a soltar blasfemias y cosas horrendas de la Madre de Dios tachándola de puta del Espíritu Santo.
Fue tal el enojo que sintió Iñaqui , aquel navarrico de Loyola, ante tales improperios que no vio pasar de largo al morito blasfemo. Cuando se dio cuenta se echó la mano a la espada y fue a por él pero llegó a un empalme o encrucijada de caminos. El uno iba a Zaragoza, el otro a la Villa y Corte, el otro a Valencia y el otro a Montserrat. No sabiendo qué hacer rogó a Dios que le iluminase. Él quería vengar la afrenta como buen soldadito de la infantería que había sido. El honor. Ah el honor. Y no sabiendo por donde tomar la rienda se dijo en conclusión “para donde tire la mula”.
Y su humilde hacanea le llevó a Montserrat a hacer penitencia que era el camino opuesto por el que derrotaba el impertinente servidor de Alá. Así que para donde tire la mula me digo aunque también se me vienen a las memorias los versos de Francisco Quevedo otro pecador gran devoto de María: “no he de callar por más que por el dedo silencio avises o amenaces miedo(.
A lo que voy. Un señor desde estas mismas páginas publicó en firmas invitadas edición nº 302 del 13 del corriente inmaculada constitución: un artículo plagiado en el que vierte conceptos altamente derogatorio contra el depósito de nuestra fe cayendo en despropósito al comparar el dogma definido por Pío IX con nuestra Carta Magna. Lamentablemente este Martínez confunde el culo con las temporas y de paso hiere los sentimientos de los que profesamos la fe católica.
En uso del derecho de réplica yo le rogaría que se retracte, que se ponga las pilas, que no haga chacota de lo más sagrado, de la Patrona de la Infantería, de los Regulares y de los Legionarios Y de los Guardias Civiles que también la tienen por protectora aunque la honren bajo otra advocación. Y de todos aquellos españoles que aun albergamos un mínimo de decencia. ¿Pa donde tire la mula? A tanto no llego.
No somos san Iñaqui de Loyola por lo cual nos quedamos con ganas de hacerle zamparse al ínclito sus palabras de cobardía. Este sí que es un sinvergüenza y no yo.. Ya está bien. Algunos articulistas se meten con la Guardia Civil y luego hacen un simulacro de retractación y colocan en comentarios a un Negro que es su alter ego o él mismo y el honor de la Benemérita como el de la Guardia Civil está por encima de los pujos y antojos de un plumilla visionario y de una senescente fragilidad mental que causa asombro.
En mi deontología periodística mis maestros me enseñaron a sentirse siempre responsable de lo que uno afirma en un escrito. Stand by your words que decían en Fleet Street. O apechugar con las consecuencias de nuestras conclusiones No vale n lágrimas de cocodrilo ni unos cuantos negros que luego les ríen las gracias y le jalean los pedos al infractor. Al estilo del Negro y de doña Planchas y de todos aquellos intolerantes porque uno se siga sintiendo católico a redropelo y a contra corriente de la estándar laica de peceros pesebreros y peperos y así lo manifieste. Las recriminaciones de esta lianta y de algún que otro hijo de la gran Z me privaron de estar con ustedes en esta colaboración.
Son los hijos de la gran Z, los del pensamiento único y de lo políticamente correcto. En todos los años que llevo ejerciendo el periodismo especialmente durante el franquismo jamás me censuraron un artículo ni mucho menos borraron mi nombre. ¿De qué libertad de conciencia entonces me hablan estos “demócratas” de la cultura de la queja y clientes de las grandes superficies ahí me las den todas, pastueños y rebañiegos insolidarios mesnaderos de la derecha y siempre remando a favor de la corriente pues así estamos como estamos?
¿Es que no puedo en público defender mi fe? Que me injurien y calumnien a mí persona me importa nada. Soy poca cosa pero muy grande en aquello que me conforma y en Aquel que me conforta. Así que para donde tire la mula no. Exijo una explicación. La Madre de Dios fue concebida sin pecado original y hay les duele a algunas feministas que no conciben, ni valen para el oficio. Son machorras.
Y termino con una antífona del oficio de la Virgen que he entonado bastantes veces:
Imnmaculata fuiste virgo Sacrata. Da mihi virtuem contra hostes tuos.
Es posible que el tal Martínez no sepa latín. Le disculpo. Yo se lo enseño pero que me llame y, si lo desea, yo le traduzco la frase. El es un hostem, un enemigo de mi fe. Que nada tiene que ver con hostias aunque no excluyo que alguna pueda caer si sigue revolcándose en su propia mierda. Hasta ahí podíamos llegar, amigo. Uno tiene que ser lo suficiente macho para atenerse a los exabruptos que profieres por esa boquita o viertes por ese cálamo patihendido. Tú calvo que un día fuiste crestibermejo, no eres un hombre. Y que te las das de gracioso. No se juega con las cosas de comer, hizo de la Gran Z.
Publicado por PREFERENS en 17:59 0 comentarios Enlaces a esta entrada
martes 9 de noviembre de 2010
MAFIAS RUSAS NI SON TODAS LAS QUE ESTÁN NI ESTÁN TODAS LAS QUE SON
Don Casimiro Morcillo era un pez gordo del periodismo franquista que acabó dirigiendo el YA, un periódico católico que de cristiano tenía poco. Por eso se fue al garete. Ahora parece que sigue la dinastía de aquel insigne granadino y una nieta suya la señorita Morcillo que colabora en la Cope o en EL IDEAL DE GRANADA acaba de despacharse con un libro titulado VOR:LAS MAFIAS RUSAS EN ESPAÑA que me llena de estupor sino de pavor, cuando fue entrevistada esta mañana en el programa El gato al agua, de la cadena Intereconomía. Las mafias ya se sabe son el sindicato del crimen el chantaje la extorsión. Y son malas, malísimas.
He vivido en Nueva York una ciudad controlada por la cosa nostra tanto italiana como irlandesa, como la hebraica o la cubana y creo a la señorita Morcillo que estos tipos sean duros y malos, se dediquen al blanqueo de dinero, compren pisos en Marbella y organicen entre ellos matanzas como la del Día de San Valentín. A mí las mafias rusas no me preocupan tanto porque no están repoblando España de extranjeros ni propician bajo cuerda invasiones calladas porque eso es un sacomano de los intereses de mi patria.
A los norteamericanos sí y por lo visto tienen sometidos a sus capos a un estrecho cerco porque en la mafia rusa no mandan los padrinos norteamericanos y cuando- me consta- van los políticos españoles a Washington les preguntan oiga y los rusos qué. Para ellos es un problema más grave que el terrorismo etarra que ellos han sabido manejar mediante el mando a distancia con la ayuda de los ingleses o el islamista que tienen metido dentro de sus paraguas. La media española silencia o no sabe ni contesta acerca de las mafias especificas que se dedican al acarreo de carne humana, al trato de blancas a la traida de emigrantes en patera o las que cuentan trolas a barullo por las ondas y los periódicos de su acarreo.
Ayer mismo se decía que uno de estos sindicatos del crimen transporta chavales negros a los que trae a España ofreciendoles contratos millonarios en equipos de futbol españoles y luego los canallas los explotan villanamente. Convierten en carne de presidio no sólo a las pobres putas que traen engañadas. También a los arqueros y delanteros centro.
A mí me preocupa más que a la Morcillo la mafia mediatica que controla la inteligencia, la información, con las claves de Gran Hermano, estilo 19084 y ha convertido en una casa de lenocinio nuestros estudios de TV o las emisoras radiales, ejerce un influjo sin escapatorias sobre cuanto se publica en España, y el huevo de la serpiente se incuba en las casas editoriales.EL PERIODISMO MI NOBLE PROFESIÓN ha pasado a ser una mafia, un circuito cerrado donde siempre se encuentran las mismas cabezas parlantes y opinadoras tanto a la izquierda como a la dedrecha porque todos son de la cuerda y la CIA les suelta pasta.
La derechuza villana se ha alzado el amo de la baila en centrales de información y de opinión como es Intereconomía. Esos tíos son los que se llevan el gato al agua, o reparten caña, y están convirtiendo este país en una charca de crispación. Que estamos todos acojonados, oye. Quieto todo el mundo. Tejero fue uno de sus muchos comparsas en la treta del 23f.
Es toda una manipulación. Lo siento por el hijo de mi gran amigo Rafa, EDUARDO GARCÍA SERRANO, que no lo hace mal pero temo que me lo desgobiernen y lo aparten del falangismo limpio y afable de su progenitor. Y no lo siento por Carlos Davila, el de la Gaceta, al que en el ARRIBA llamaban Camuñas porque era un tipo duro con aires de comisario, y se dedicaba a la información local. Al pobre Antonio Izquierdo le hizo la vida imposible.
¿Mafias?No gracias, que no hay ninguna buena pero en la lista no están ni todos los que son ni todos los que están. Es un prurito que tienen a gala estos derechistas que no van descamisados y sí con mucha corbata acusar al oro de Moscú y hablar del oso ruso. Como en las peliculas de espías, aquí los moscovitas van de baddies y los americanos de goodies. Me suena ese telefilme, y por ese camino nos vamos a convertir los españoles en una republica bananera coronada o un estado asociado como Puerto Rico o Haway... Haway... Bombay. Son un paraiso que yo me monto en mi piso.
-Enchufa el ventilador, Prisca, que me asfixio.
Publicado por PREFERENS en 03:04 0 comentarios Enlaces a esta entrada
jueves 4 de noviembre de 2010
martirulogio romano 5 nov
5 Novembris Nonis Novembris. Luna ... vij. G
Sancti Zachariae, Sacerdotis et Prophetae, qui pater exstitit beati Joannis Baptistae, Praecursoris Domini.
Item sanctae Elisabeth, ejusdem sanctissimi Praecursoris matris.
Tarracinae, in Campania, natalis sanctorum Martyrum Felicis Presbyteri, et Eusebii Monachi. Ex his Eusebius, cum sepelisset sanctos Martyres Julianum et Caesarium, et multos converteret ad fidem Christi, quos sanctus Felix Presbyter baptizabat, una cum ipso Felice tentus est; et, ad Judicis forum ducti nec superati, inde in carcerem inclusi, ambo, nocte eadem, cum sacrificare noluissent, decollati sunt.
Emessae, in Phoenicia, sanctorum Martyrum Galationis et Epistemis conjugis, qui in Decii persecutione, flagris caesi, manibus pedibiisque et lingua insuper mutilati, denique, truncato capite, martyrium consummarunt.
Item sanctorum Martyrum Domnini, Theotimi, Philothei, Silvani et Sociorum, sub Maximino Imperatore.
Mediolani sancti Magni, Episcopi et Confessoris.
Brixiae sancti Dominatoris Episcopi.
Treviris sancti Fibitii, qui ex Abbate factus est ejusdem civitatis Episcopus.
Aurelianis, in Gallia, sancti Laeti, Presbyteri et Confessoris.
Et alibi aliorum plurimorum sanctorum Martyrum et Confessorum
Publicado por PREFERENS en 16:01 0 comentarios Enlaces a esta entrada
miércoles 3 de noviembre de 2010
EL PAPA V IENE A ESPAÑA A BENDECIR LA SAGRADA FAMILIA Y LA INDEPENDENCIA CATALANA
el papa DE LOS RICOS. BESAMANOS CON UN REY ATEO Y FELÓN Y CON UN PRESIDENTE QUE TERMINÓ CON LA ESPAÑA CATÓLICA
La visita de Benedicto XVI a España para muchos creyentes es piedra de escándalo. Va a Santiago a clausurar el año jubilar pero ese camino jacobeo pesan largas sospechas en la historia de la cristiandad de picaresca y de simonía y no hay más que recordar al Quijote y el pasaje del morisco Ricote o releer Los Cuentos de Canterbury de Chaucer o repasar al arcipreste de Hita y su clara cuaderna vía: Yo vi allá en Roma donde es la santidad que todos al dinero hacían humildad. El Camino fue siempre una historia de borracheras, latrocinios y de crímenes aunque por fortuna nunca faltó la fe de la gente sencilla pero los escándalos de la edad media le hacen decir al Beato Kempis que mucho peregrinar pero poco santificar y en esas estamos. El pontífice le da la mano a los ricos, come y es agasajado por un rey felón que reina en una España que ha dejado de ser católica, recauda alcabalas en Cataluña, en Compostela promociona el turismo. Mientras, las iglesias están vacías y el poder y la mano en manos de las logias y las sinagogas que han declarado la guerra a la catolicidad. Sin embargo, el que se dice representante de Cristo en la tierra hace la vista gorda, transige y se conoce que ama la púrpura y el armiño, le encandila vanagloria de los poderosos del mundo. En ese sentido a mí me parece la antitesis de Jesucristo porque la Iglesias debiera hablar a favor de los pobres, los oprimidos y los ofendidos. Pero observa silencio y muchos nos preguntamos madre por qué callas. El que Zapatero o el Rey Juan Carlos, uno de los más aciagos monarcas de toda la historia, le vayan a besar el anillo al sucesor de san Pedro no me quita la fe pero el papa manipulado como un mamarracho en estos viajes de carácter mediático utilizado de cimbel por las grandes corporaciones me da una pena infinita. Ay Benedicto, Benedicto, cuan bajo caíste. Fue Wojtyla el que inició estas giras urbi et urbi que traen publicidad y acaso divisas a las exentas arcas vaticanos pero no aumentan el fervor sino la disipación y el escándalo entre los creyentes. La iglesia padece de megacefalia. Tiene una cabeza muy grande y un cuerpo muy chiquitito. Esto es mucha iglesia, mucho canon y poco Cristo. Las multinacionales la han convertido en una chica para todo, servicios ancilares, una vulgar ONG con una finalidad exclusivamente filantrópica y material mientras se enfría la caridad y se apaga el pebetero de la gran luminaria espiritual que se encendió con la cruz en todos los tiempos. Ay Benedicto, Benedicto, te tienen de dominguillo, un botones al que de vez en cuando le dan una propina millonaria. A los curas que dice el pueblo español que parece que les hizo la boca un fraile les gustó de siempre poner el cazo.
Publicado por PREFERENS en 03:22 0 comentarios Enlaces a esta entrada
martes 26 de octubre de 2010
PEREGRINOS Y PALOMOS
#0;������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������IF YOU GO TO COMPOSTELA.
This year is a holy year. Año Santo. Porta sancta or the holy door was blessedly opened on Sylvester Day by Archbishop Barrio. A ceremonial repeated over the centuries every eleven years, then the following sixth and finally the fourth. Following the cyclical intervals of the two calendars of Christianity, the Gregorian almanac and the Julian. Under the lintel of the Puerta del Pardon, the door to forgive, like in a fountain, the waters of grace spill over the heads of the pilgrims. I am thinking exactly in Chaucer. I have just read the Canterbury Tales. The Pardoners Tale. The great London poet had his misgivings about the theory of indulgences. Can we buy eternal life mustering a few paternosters or chanting the Creed? Luther said no and for the Protestant world this is a matter of scandal. And I, orthodox believer, say I don’t know but better to give the Jacobean the benefit of the doubt. Thomas Kempis, the great catholic mystic of the XIV Century, sided with the detractor of pilgrimage. Qui multo peregrinantur nullo minus santificantur.
Would I gain the favour with God and the forgiveness of my sins just because I embark on a very hazardous route full of perils and adventures? Palmers were fugitives of justice: women found in adultery escaping from dilapidation, unobservant or bad priests suspended a divinis , randy monks who left the cloisters and joined the gangs of the bandits pillorying, raping, robing committing all sorts of criminal acts.
That is why in the Basque provinces travellers to the holy shrine of the Apostle were unwelcome. The Callixtinus warn the dangers of the land of OC the lands of the Duke of Bearn north and South of the Pyrenys. They are heathen bestial and they have sexual intercourse with mules and donkeys and speak no Christian.
Alphonsus VII created the Military Orders to protect pilgrims not only from the razzias of the Saracens but also from the misbehaviour of those men who came travelling from the north, people of not much respect, real marauders in disguise, who were escaping from the Justice of their own lands.
Una buena capa todo lo tapa and under the small cape always lays a big booze, the big round hat and the shells or venera vagrants were hiding. Popular lore had also some misgivings regarding that pious practice of procuring holy sites where bones and relics of saints were venerated ( The holy Well in Wales where is supposed to be the Holy Grial, Jerusalem of course, and Canterbury where the tomb of Saint Thomas Beckett is, Rome, Compostela, Mont Sacre in Toulouse; in modernity Fatima, Lourdes, El Escorial etc.) minted in old sayings:- de aquellas romerías estas veneras. The adage is referred to the maidens who lost their virginity during the pilgrimage. There many old adages abounding in this idea that romerías as a way of debauchery and license.
Quien va de romería se arrepiente al otro día.
Todos los cojos van a Santa Ana. Arriba yo subo con mi pata galana.
Other aspects are the search for the magic and the pursuit of certain places where there for the feeling of an unexplained presence of deity, like Sinai Mountain, the temple of Aphrodite in Cyprus, the stenos the kaaba in Mecca.
The syncrestist belief, especially among the Roans seared this vision of invisible forces working in Nature. Greeks also pilgrimage to the temple of Asklepios to be healed from their diseases. Christianity coupled such credence from the heathen gods to its practices but never to its Moral.
In Russia the Palmers constitute a whole sect inside the Orthodoxy most of them tolerated by the Holy Synod. There were the " p a l o m n i k i" also called los palomos because they flocked the highways of the step travelling with a snapback a stick and inside their saddle a copy of the Gospel of Saint John. The palomniki-most of them ex convicts, alcoholic, people beaten by the crudities of life and most of the losers, tried to find the means of purification ( c h i s t a t i é) and attrition tramping along the immensity of Russia and becoming the vagabonds of Christ and fools in the name of the cross ( y u r o d i v i), visiting monasteries and sometimes during the time of crops helping the " m u j i k s) for food and shelter. They were quite respected and consulted as spiritual guilders. They were teetotallers. Couldn’t drink vodka and didn’t eat meat ( m i a s o).
The sun must go round eleven times the sphere of the ecliptic until the next holy year comes again. I am a pilgrim through the nights who knows a lot about the plenitude of solitude. The big dirty lips spat on me. You snore- you breath heavily. You are too fat. The times of apocalypses always offer bitter word and cruel laughs. If you go to Compostela say a pray for me. I see them crossing the bridle path behind our field and they have been coming for centuries. They tracked in barges over El Nalon and travel under the birch trees of Santa Ana.
They are building a motorway and a high bridge over the valley of Artedo and they go strayed sometime losing the stella for Compostela (a guidepost all of the showing a shell as it were a dart). Some of them come thirsty, others limp of sore feet. They are tired and senseless eager to reach the next refuge. The other day I sat on a stone near the beach waiting for the pilgrims. In a couple of hours i counted a polish priest, two American students, an English scholar who is doing the old route from Canterbury to Santiago sojourning for three days in the church of Saint Sernin. That church in Paris was the heart of the Jacobean pilgrimage. I offered them water and milk and honey. They refused the water and wine and however accepted wine. One Austrian was so thirty that he nearly drank a pitchel. Dear pilgrim going to Compostela say a prayer and embrace the big brooded-shouldered Apostle Jack for me.
Monday, 08 March 2010
Old pilgrimage saying
Those who go to the big party feel sorry the day after
All the lames climb to Santa Ana and there I go hobbling the whole way
Este blog Acceso desde aquí Internet
Este blog
Acceso desde aquí
.Internet
.
sábado 13 de noviembre de 2010
GRACIAS A INTERNET PUEDO REZAR LAS VISPERAS EN RUSO
NOCTURNO
Me acompaña la voz monódica del diacono que entona el nocturno en Radio Blago. Es oficio largo, Gospodi pomiluy nas. Salmos y salmos pero si no fuera por estos monjes de una tebaida rusa lejana que adoran a Dios en eslavo no sé lo que sería de los pobres y mujeres pecadores. Quietud y tranquilidad del hesicasmo. Pongo la mente en blanco y fluyen las palabras como un tobogán por los labios. Ha sido un sábado de noviembre, la luz se ha desvanecido bajo la rampa pisando las hojas muertas de los arces, pasos sigilosos horarios fijos. Las plegarias se entrelazan en una tomiza o soguilla que se levanta hacia los cielos. Mi mujer me pregunta a bocajarro donde quiero ser enterrado y le dije que no me incineren quiero pudrir la tierra de los campos de Brunete donde por la salvación de España murieron tantos. Que me coman las curianas pero un día resucitaré. Esa es mi esperanza. Noviembre suele traer pensamientos fúnebre mes de las ánimas. El tenorio. Mientras tanto no desertaré del rosario. Slava Tibi Bozhe. Aleluya. Esta mañana leí un hermoso artículo de Prada sobre el gran escritor Castellani. Yo también quedé prendado de su prosa. Siendo uno de los autores más grandes va de incógnito. Escribió un ensayo sobre Verdaguer, el antiguo capellán del Numancia y autor de La Atlántida un canto a España en catalán. El gran poeta de Vich fue suspendido a divinis por el obispo Morgades. Su catalán es mucho más atractivo que el de Arturo Mas un político que es producto de la CIA a la Barcelonesa y no diré más. Los que somos lectores empedernidos hemos tenido el don de Dios de haber podido al gran escritor argentino. Prada dice una verdad como un templo y tiene la noción de ser un mártir como lo he tenido yo. Es como una visión. Mártir quiere decir testimonio y el que da testimonio es ninguneado, perseguido o le envían los lictores pero esa táctica cruel de los verdugos romanos ha sido sustituido por el silencio absoluto, las listas negras, la vigilancia del gran hermano, la afrenta y la calumnia constante. Catacumbas, iglesias vacías, hogares que son cárceles con harpías que chillan histéricas. Hoy nos irrogan nos menoscaban nos causan daño de otras mil sutiles maneras pero nos siguen echando a los leones. Y tenemos que agachar las orejas ante el vituperio y la contumelia constante. Mi querido diacono sigue su canturreo. Divinas palabras. Mejor rezar que ser telespectador de las memeces de la Noria. Aquí mandan y tienen la palabra los de siempre, periodistas, jornalistos, excrecencias de un fascismo engalanado de galas democráticas que ha herido de muerte a la nación española Y mañana a Sanlucar por atún y por ver al duque. Vamos de bautizo.
13/11/2010
Publicado por PREFERENS en 13:56 0 comentarios Enlaces a esta entrada
VUELVEN LOS JUDIOS
sábado 13 de noviembre de 2010
CONVENCION JUDÍA EN SEGOVIA EL 20N
Congreso mundial judío en Segovia el 20N
La fecha tiene sus bemoles. Los sefarditas, en su mayor parte de Marruecos, se reúnen en Segovia en un día tan significativo como es el vigésimo día de noviembre. Fechas son fichas. Confío en que no tenga por la parte de nuestros amados “hermanos” un propósito de revancha. No comprendo el odio de mis queridos ancestros- en Segovia nadie puede decir que ese rabino no es mi padre porque la sangre anda entre nosotros en mezcolanza y yo me llamo Parra, no soy Suero de Quiñones, y me gusta el zumo de lo que da la vid, las vides que cuidaba el rey David, los majuelos del Cantar de los Cantares etc.- ese enemiga que tienen ca la historia de España y a Franco que tanto les benefició como creo haber demostrado en mi libro franco y Sefarad un amor secreto pero con tales mimbres de desagradecimiento y de manipulación de la verdad se teje de la historia la canasta. Ninguna animadversación por mi parte hacia el Pueblo Errante pero tampoco voy a pasarle a los moisés a los Cleofás a las Ester y a don Correnviernes que es como se llamaba el sacristán de la catorcena la mano por el lomo. El que vendió las treinta hostias de san Facundo por treinta monedas. Un judas en toda la regla vaya. Los segovianos gente comunera no somos precisamente adulones lisonjeros y les cantamos las verdades al lucero del alba y así nos va. Pero los hechos son tozudos: Segovia acogió a los hebreos perseguidos en otras ciudades de Castilla a raíz de la muerte de don Pedro el Cruel. En Burgos, en Sepúlveda en Sevilla, en Hervás se sublevaron las aljamas el año 1348. El rabino burgalés Pablo de Santamaría converso entre los conversos llegó a arzobispo y cuando llegaron a Segovia los judios se convirtieron en masa diz que merced a las predicaciones en la iglesia deL Cristo del Mercado de san Vicente Ferrer, un dominico que hacía milagros y que empezaba sus sermones con un bona gen en valenciano y sus interlocutores le entendían en castellano, en hebreo en arábigo en francés y hasta en inglés, poseía el don de lenguas.
Ignoro si la conversación se debió a causas interesadas mundanales o a un verdadero sentido religioso pero para demostrar esta menor ahí está toda la Mística castellana en su mayoría de raíz conversa (teresa de Jesús, Juanito de la Cruz, los dos fray luises el de León y el de Granada, el padre Ripalda, don Luis de Góngora y Agorte que tampoco es moco de pavo y tantos y tantos otros) pero el hecho es que abrazaron la cruz , los hijos de Moisés se hicieron curas monjas y frailes y el perfil de la iglesia española a partir de la contrarreforma adopta un cariz veterotestamentario. Esa es una de las tesis de mi libro como también el origen judaico de Francisco Franco- hay que recordar que a veces la luz se entrevera con las tinieblas y el pueblo elegido puede convertirse en el del bien, el de los avances técnicos que nos acercan a una sociedad igualitaria, mesiánica, y en el del mal pues el pueblo elegido es humano e imperfecto, mataron al zar, hicieron subir a Hitler, son el oro que paga muchas de las peores guerras que padeció la humanidad y ahora son fuerte sin detrimento de que en un futuro próximo se les vuelvan las tornas pues todo lo que sube baja- pero a los sionistas no les gusta y nada quieren saber de cómo fueron los hechos en la Historia de España y lo más grave es que no reconocen a Cristo como Mesías.
Esto no es solo un yerro mayor. Es también una apostasía de la que no se libran ni los mismos papas. Corren por Internet videos que espantan mostrando a Raztinger de pontifical que ostenta una estrella de David en la tiara o a Wojtyla saliendo en algunas fotos delante de una cruz invertida. Esta infamia es accidente, un mero accidente gtal vez. Lo que me asusta de esta apostasía es que tira por tierra toda la teología católica, porque renueva el sentido de la apostasía grande descrita en el apocalipsis es que el globalismo intenta por todos los medios sustituir la religión de la cruz por la del holocausto. La idea es una parenética satánica muy común en el TALMUD que predica que Cristo no resucitó, que era un impostor, Dios los perdone.
Este instinto de revancha no puede ser ni cristiano ni judío. Viene del Príncipe de la Mentira.
Rebatir tal supuesto entonces es para muchos católicos un combate contra Satanás. Es una lucha. un cuerpo a cuerpo contra el enemigo de los hombres, el diablo, pero lucha esperanzada pues mirando para la imagen de Jesús que dijo cuando yo muera todo lo atraeré hacia mí.Él venció al mundo. Ahora, loable intentoen un gesto de perdón cristiano , el alcalde Piru Arahuetes, que fue compañero mío en los claretianos ha abierto sus abrazos a los dispersos de la diáspora haciendo un trazado de la antigua aljama- en ese gueto nací yo cabe la Puerta del Socorro. También se dice que quieren echar a las clarisas de su convento y devolvérselos a los sabios de la Ley porque aquel lugar fue una sinagoga. Dentro de esta idea late la judaización de España. Han hecho lo mismo en Oviedo donde en el Fontán han abierto una sinagoga. Cabe advertir que con los judíos pasa en este país como con los curas o delante de ellos con los incensarios en ristre o detrás con un vergajo. Sin término medio.
Ahora no tardando mucho que veremos a los retornados luciendo sus filacterias`por la calle ReaL, portando la Torá a lomos de los cristianos y rezando la Shemá dentro de las naves excelsas de la catedral de Segovia. Hombre ni tanto ni tan calvo. El recorrido sentimental por las dos juderías que tiene mi pueblo la vieja y la nueve no ha de ocultar el hecho que merece tenerse en cuenta de que desde 1492 ya ha llovido y en este país han pasado muchas cosas.
La judeofilia QUE PROPALAN LOS TORTICEROS de la historia a ultranza tiene sus peligros sobre todo el descontento del pueblo llano, el paro, la inseguridad ciudadana que es fuerte en mi ciudad. La expulsión de los judíos de Castilla estribaba en razones eco0nómica, controlaban el erario común, eran corruptos, acaparaban riquezas y alcabalas. En su comunidad no había pobres u ello desencandenó la envidia de los pecheros de abajo. Luego había en todo el reino una inseguridad parecida a la de hora. De bandoleros estaban infesatados los caminos y la Santa Hermandad no podía controla ni el robo ni el asesinato. El jueves pasado volviendo al mundo de hoy dejaron una tienda de moda limpia los cacos en pleno centro de la ciudad y al lado de la comisaría.
O los conflictos étnicos a causa de la llegada masiva de emigrantes sobre todo musulmanes buscando la sombra de los arcos del acueducto. Está claro que el sionismo utiliza el mundialismo y las fronteras abiertas para preponderar pero late en la vieja ciudad un espíritu comunero de raíz hebrea precisamente que a la larga puede estallar. No hay peor cuña que la de la misma manera. Aconsejaría a los lectores de estos posts que leyeran mi libro FRANCO Y SEFARAD UN AMOR SECRETO sobre las complicadas relaciones en el que el amor se combina con el odio de hispánicos y semitas. Mi conclusión es que Sefarad es un mito.
13/11/2010
Publicado por PREFERENS en 09:42 0 comentarios Enlaces a esta entrada
jueves 11 de noviembre de 2010
DEPRIMENTE LA REACCION DE EUROPA ANTE LA MASACRE DEL TIRANO ALAUITA. LO QUE PASÓ EN BUDAPEST SE REPITE A LA INVERSA
NI MEDIA PALABRA DE LO DEL SAHARA EN LA PRENSA OCCIDENTAL Me averguenzo de ser periodista, los gringos secundan a un tirano.
Algo huele a podrido porque peinando toda la franja y los guiales televista ningún noticiero ha dicho ni media palabra ni la BBC ni la cnn ni los franceses ni los alemanes ni mucho menos el Times acerca de la salvajada perpetrada por Marruecos en El Aium contra los pobres saharuis donde el ejercito del autocrata alauita ha cargado con helicopteros y carros blindados contra civiles indefensos. Aquí se explica el abrazo de la muerte de Kissinger a Carrero, la marcha verde etc. Estados Unidos que mima al dictador moro pues se dice que fue el sultán de Marruecos el primero que firma un tratado de amistad con los USA en 1794. Existe un plan de dominación estrategico con la freación del Grand Marocco que sería el hermano gemelo del Eretz Israel para el control de todo el continente africano. A los españoles les quitarían las Canarias y Ceuta y Melilla por supuesto bajo los auspicios de Uncle Sam y existe la idea del monopolio de los fosfatos, luego caería ANDALUCÍA que ellos llaman tierra de vandalos. A la luz de esto se explican tanto el 23F como el 11S y el terrorismo en Vascaongadas. Como español y como periodista me duele este silencio. ¿Dónde está Obama? el musulmán Obama es un personaje real al que no consigo cuadrar ni seguir la pista es a su hermano criado a los mismos pechos de la dominación univeral anticristiano, el jefe de Alkaida que dicen que anda en un lugar perdido por ahí por las montañas el tal Ben Laden nuevo Lawrence de Arabia invisible que milita bajo las banderas de un estado terrorista con estrellas y barras el pantalón a cuadras y con chistera. Este buen señor for a fistful of dollars es el encargado de hacer la guerra mediatica y de introducir infernales sitcoms en el cuarto de estar. A su lado Goebbels no era más que una máscara. Por eso de la matanza del Sahara Occidental y de RIO DE ORO ni media palabra.
Publicado por PREFERENS en 18:55 0 comentarios Enlaces a esta entrada
SOIS MALA GENTE CONVERTIOS
Aun hay remedio pero sois malos, encubrudoires, no amais al pueblo, lo tenesi abandonado
Publicado por PREFERENS en 18:35 0 comentarios Enlaces a esta entrada
Publicado por PREFERENS en 18:21 0 comentarios Enlaces a esta entrada
peñaFIEL
Publicado por PREFERENS en 18:16 0 comentarios Enlaces a esta entrada
DON CLAUDIO UN JUICIO CRÍTICO
este verano se aceleró la historia [la cosa empezara a últimos de junio cuando ganamos el mundial y aconteció un ramalazo de furia española y
Patriotismo gracias al gol del Guaje pero no fue más que un espejismo pues hemos vuelto a las tristezas y a la sorna de las tristezas, al no querías caldo pues toma tres tazas, el hijo del brigada de Juana el que mató a 25 a la calla mientras nos hablan de genocidios, del de Armenia no ni del de Sabra y Shatila tampoco porque en est
Publicado por PREFERENS en 18:07 0 comentarios Enlaces a esta entrada
DON CLAUDIO
DON CLAUDIO UN JUICIO CRÍTICO
este verano se aceleró la historia [la cosa empezara a últimos de junio cuando ganamos el mundial y aconteció un ramalazo de furia española y
Patriotismo gracias al gol del Guaje pero no fue más que un espejismo pues hemos vuelto a las tristezas y a la sorna de las tristezas, al no querías caldo pues toma tres tazas, el hijo del brigada de Juana el que mató a 25 a la calla mientras nos hablan de genocidios, del de Armenia no ni del de Sabra y Shatila tampoco porque en est
Publicado por PREFERENS en 18:06 0 comentarios Enlaces a esta entrada
desagravio
Todo el mundo en general a voces reina adorada pregona fuiste concebida sin pecado original”. Eso se cantaba en el siglo XVI ya en Sevilla, la tierra de María Santísima, el pueblo amante de la pureza y de las paredes blancas, debe de ser por un viejo atavismo musulmán que los andaluces la santidad. Litúrgico. Los puros los incontaminados los morabitos del desierto, los imanes, llevaban aljubas blancas. Virginidad de María, la hebrea que fue más pura entre las mujeres, que vivió ajena a la malicia y a la contaminación del pecado.
En Sevilla donde renace para occidente el culto de hiperdulía, muchos siglos antes de que Pió Noveno el 8 de diciembre de 1854 reclamase la Inmaculada Concepción de la Virgen como dogma de la iglesia universal ya se cantaba el Akathistos una serie de 24 jarchas de alabanza al hortus conclussus a la vara de Jetsé siempre florida, a la bienaventurada entre todas las mujeres y hay que darse una vuelta por los versículos del Oficio Parvo donde toda una larga ristra de piropos de autentica exaltación islámica (aún no habían sido creados los abismos y yo ya era concebida... jardin de las delicias... fuente sellada... Deipara igual a Dios... la más perfecta niña desde su alumbramiento... Todas las virtudes en ella incluso la hermosura física... la Gloriosa de la cuaderna vía de Berceo en la que hizo maravillas el Poderoso; en fin una retahíla) y darse cuenta de por qué este misterio que explica ese afán inserto en el corazón humano de amor a la verdad y a la belleza inserto al ser humano. Reminiscencia del culto a Ceres y a Cibeles. El orden dentro del caos del mundo. Pero sobre todo la Mujer vestida de sol y calzada de luna la que aplastará al dragón y hollará con sus calcaños la cabeza de la serpiente maligna. La mujer fuerte redentora del mundo que vio San Juan en su visión de Novísimos.
Los españoles fuimos los adelantados de este culto y la mariología va en nuestros tuétanos desde que Clemente XII la proclamó medianera e intercesora patrona de España y puso bajo su advocación especial a nuestra patria. También la nombró Patrona de las Indias Occidentales. No quiero explayarme más. Pero desde niño desde aquellas sabatinas que emocionaron mis tardes de aquellos mayos floridos en que en la escuela y en el seminario cantábamos a la Virgen Pura y en Navidad los villancicos nuestros pequeños cantos de villanos de no muy buenos cristianos, de católicos imperfectos pero amantes de la Santísima Virgen y devotos este amor lírico y platónico que me ha llevado a ver bajo su prisma ideal a todas las mujeres que encontré en mi camino vivifica todo mi ser. Es algo inexplicable ilógico visceral.
“Camina la Virgen pura con el Niño y San José camina pan para Belén. A la mitad del camino pide el niño de beber. No pidas agua mi vida no pidas agua mi bien. Que los ríos bajan turbias y no se pueden beber. Allá alante hay una huerta que ricas manzanas tié. Cieguito dame una naranja para el Niño entretener. Coja las buena señora cuantías haya menester. La Virgen como era humilde no ha cogido más que tres. La una se la hadado a l niño y la otra a san José y la otra se queda en el árbol para la Virgen oler. Cuando ella toca la naranja el ciego empieza a ver. Quien es esa señora que me hizo tanto bien. Ella es, cieguito, la Virgen pura que camina hacia Belén”.
Todavía me emociona aquel romance de pascuas que cantábamos en torno al pesebre, un pesebre que por cierto han quitado en el Vaticano. Los monseñores podrán hacer lo que les antoje y de su capa un sayo pero yo tengo estos días un pesebre en el altar de mi corazón aunque las cosas cambien, se silencien aquellas canciones y las cosas no vuelvan. Sigo repitiendo para mis adentros el cantar de la Virgen Pura cuya fiesta abría el tiempo de nochebuena, tras el asueto de san Nicolás y las del obispillo cuando por un día mandaban los lacayos y los fámulos al obispo, y aun todavía disfrutamos aunque algunos se mofen y hagan triza de la fe que profesamos.
Los creyentes muslímicos si alguien ofende al Profeta o lo representare en imágenes se llevan la mano al cinto y sacan la cimitarra - recordemos el caso Rushdie o el de las caricaturas- y los españoles tirabamos antes – ya no- y a lo mejor nos trabámanos de navaja pues no en vano la Inmaculada era la patrona de la infantería y una imagen suya acompañaba al alférez portaestandarte de los Tercios. El propio Cid Campeador llevaba una talla de nuestra Señora en su cabalgadura. Tal devoción entre nosotros los que cantábamos con Berceo es algo ingénito desde que entonábamos los versos del “Eya velar aljama de los judíos…” en el siglo XIII que es cuando se expande por toda Europa la hiperdulía y ahora mismo estoy pensando en el pobre san Ignacio peregrino de Montserrat adonde iba con la pata a rastras y cerca de Zaragoza se encontró con un moro que empezó a soltar blasfemias y cosas horrendas de la Madre de Dios tachándola de puta del Espíritu Santo.
Fue tal el enojo que sintió Iñaqui , aquel navarrico de Loyola, ante tales improperios que no vio pasar de largo al morito blasfemo. Cuando se dio cuenta se echó la mano a la espada y fue a por él pero llegó a un empalme o encrucijada de caminos. El uno iba a Zaragoza, el otro a la Villa y Corte, el otro a Valencia y el otro a Montserrat. No sabiendo qué hacer rogó a Dios que le iluminase. Él quería vengar la afrenta como buen soldadito de la infantería que había sido. El honor. Ah el honor. Y no sabiendo por donde tomar la rienda se dijo en conclusión “para donde tire la mula”.
Y su humilde hacanea le llevó a Montserrat a hacer penitencia que era el camino opuesto por el que derrotaba el impertinente servidor de Alá. Así que para donde tire la mula me digo aunque también se me vienen a las memorias los versos de Francisco Quevedo otro pecador gran devoto de María: “no he de callar por más que por el dedo silencio avises o amenaces miedo(.
A lo que voy. Un señor desde estas mismas páginas publicó en firmas invitadas edición nº 302 del 13 del corriente inmaculada constitución: un artículo plagiado en el que vierte conceptos altamente derogatorio contra el depósito de nuestra fe cayendo en despropósito al comparar el dogma definido por Pío IX con nuestra Carta Magna. Lamentablemente este Martínez confunde el culo con las temporas y de paso hiere los sentimientos de los que profesamos la fe católica.
En uso del derecho de réplica yo le rogaría que se retracte, que se ponga las pilas, que no haga chacota de lo más sagrado, de la Patrona de la Infantería, de los Regulares y de los Legionarios Y de los Guardias Civiles que también la tienen por protectora aunque la honren bajo otra advocación. Y de todos aquellos españoles que aun albergamos un mínimo de decencia. ¿Pa donde tire la mula? A tanto no llego.
No somos san Iñaqui de Loyola por lo cual nos quedamos con ganas de hacerle zamparse al ínclito sus palabras de cobardía. Este sí que es un sinvergüenza y no yo.. Ya está bien. Algunos articulistas se meten con la Guardia Civil y luego hacen un simulacro de retractación y colocan en comentarios a un Negro que es su alter ego o él mismo y el honor de la Benemérita como el de la Guardia Civil está por encima de los pujos y antojos de un plumilla visionario y de una senescente fragilidad mental que causa asombro.
En mi deontología periodística mis maestros me enseñaron a sentirse siempre responsable de lo que uno afirma en un escrito. Stand by your words que decían en Fleet Street. O apechugar con las consecuencias de nuestras conclusiones No vale n lágrimas de cocodrilo ni unos cuantos negros que luego les ríen las gracias y le jalean los pedos al infractor. Al estilo del Negro y de doña Planchas y de todos aquellos intolerantes porque uno se siga sintiendo católico a redropelo y a contra corriente de la estándar laica de peceros pesebreros y peperos y así lo manifieste. Las recriminaciones de esta lianta y de algún que otro hijo de la gran Z me privaron de estar con ustedes en esta colaboración.
Son los hijos de la gran Z, los del pensamiento único y de lo políticamente correcto. En todos los años que llevo ejerciendo el periodismo especialmente durante el franquismo jamás me censuraron un artículo ni mucho menos borraron mi nombre. ¿De qué libertad de conciencia entonces me hablan estos “demócratas” de la cultura de la queja y clientes de las grandes superficies ahí me las den todas, pastueños y rebañiegos insolidarios mesnaderos de la derecha y siempre remando a favor de la corriente pues así estamos como estamos?
¿Es que no puedo en público defender mi fe? Que me injurien y calumnien a mí persona me importa nada. Soy poca cosa pero muy grande en aquello que me conforma y en Aquel que me conforta. Así que para donde tire la mula no. Exijo una explicación. La Madre de Dios fue concebida sin pecado original y hay les duele a algunas feministas que no conciben, ni valen para el oficio. Son machorras.
Y termino con una antífona del oficio de la Virgen que he entonado bastantes veces:
Imnmaculata fuiste virgo Sacrata. Da mihi virtuem contra hostes tuos.
Es posible que el tal Martínez no sepa latín. Le disculpo. Yo se lo enseño pero que me llame y, si lo desea, yo le traduzco la frase. El es un hostem, un enemigo de mi fe. Que nada tiene que ver con hostias aunque no excluyo que alguna pueda caer si sigue revolcándose en su propia mierda. Hasta ahí podíamos llegar, amigo. Uno tiene que ser lo suficiente macho para atenerse a los exabruptos que profieres por esa boquita o viertes por ese cálamo patihendido. Tú calvo que un día fuiste crestibermejo, no eres un hombre. Y que te las das de gracioso. No se juega con las cosas de comer, hizo de la Gran Z.
Publicado por PREFERENS en 17:59 0 comentarios Enlaces a esta entrada
martes 9 de noviembre de 2010
MAFIAS RUSAS NI SON TODAS LAS QUE ESTÁN NI ESTÁN TODAS LAS QUE SON
Don Casimiro Morcillo era un pez gordo del periodismo franquista que acabó dirigiendo el YA, un periódico católico que de cristiano tenía poco. Por eso se fue al garete. Ahora parece que sigue la dinastía de aquel insigne granadino y una nieta suya la señorita Morcillo que colabora en la Cope o en EL IDEAL DE GRANADA acaba de despacharse con un libro titulado VOR:LAS MAFIAS RUSAS EN ESPAÑA que me llena de estupor sino de pavor, cuando fue entrevistada esta mañana en el programa El gato al agua, de la cadena Intereconomía. Las mafias ya se sabe son el sindicato del crimen el chantaje la extorsión. Y son malas, malísimas.
He vivido en Nueva York una ciudad controlada por la cosa nostra tanto italiana como irlandesa, como la hebraica o la cubana y creo a la señorita Morcillo que estos tipos sean duros y malos, se dediquen al blanqueo de dinero, compren pisos en Marbella y organicen entre ellos matanzas como la del Día de San Valentín. A mí las mafias rusas no me preocupan tanto porque no están repoblando España de extranjeros ni propician bajo cuerda invasiones calladas porque eso es un sacomano de los intereses de mi patria.
A los norteamericanos sí y por lo visto tienen sometidos a sus capos a un estrecho cerco porque en la mafia rusa no mandan los padrinos norteamericanos y cuando- me consta- van los políticos españoles a Washington les preguntan oiga y los rusos qué. Para ellos es un problema más grave que el terrorismo etarra que ellos han sabido manejar mediante el mando a distancia con la ayuda de los ingleses o el islamista que tienen metido dentro de sus paraguas. La media española silencia o no sabe ni contesta acerca de las mafias especificas que se dedican al acarreo de carne humana, al trato de blancas a la traida de emigrantes en patera o las que cuentan trolas a barullo por las ondas y los periódicos de su acarreo.
Ayer mismo se decía que uno de estos sindicatos del crimen transporta chavales negros a los que trae a España ofreciendoles contratos millonarios en equipos de futbol españoles y luego los canallas los explotan villanamente. Convierten en carne de presidio no sólo a las pobres putas que traen engañadas. También a los arqueros y delanteros centro.
A mí me preocupa más que a la Morcillo la mafia mediatica que controla la inteligencia, la información, con las claves de Gran Hermano, estilo 19084 y ha convertido en una casa de lenocinio nuestros estudios de TV o las emisoras radiales, ejerce un influjo sin escapatorias sobre cuanto se publica en España, y el huevo de la serpiente se incuba en las casas editoriales.EL PERIODISMO MI NOBLE PROFESIÓN ha pasado a ser una mafia, un circuito cerrado donde siempre se encuentran las mismas cabezas parlantes y opinadoras tanto a la izquierda como a la dedrecha porque todos son de la cuerda y la CIA les suelta pasta.
La derechuza villana se ha alzado el amo de la baila en centrales de información y de opinión como es Intereconomía. Esos tíos son los que se llevan el gato al agua, o reparten caña, y están convirtiendo este país en una charca de crispación. Que estamos todos acojonados, oye. Quieto todo el mundo. Tejero fue uno de sus muchos comparsas en la treta del 23f.
Es toda una manipulación. Lo siento por el hijo de mi gran amigo Rafa, EDUARDO GARCÍA SERRANO, que no lo hace mal pero temo que me lo desgobiernen y lo aparten del falangismo limpio y afable de su progenitor. Y no lo siento por Carlos Davila, el de la Gaceta, al que en el ARRIBA llamaban Camuñas porque era un tipo duro con aires de comisario, y se dedicaba a la información local. Al pobre Antonio Izquierdo le hizo la vida imposible.
¿Mafias?No gracias, que no hay ninguna buena pero en la lista no están ni todos los que son ni todos los que están. Es un prurito que tienen a gala estos derechistas que no van descamisados y sí con mucha corbata acusar al oro de Moscú y hablar del oso ruso. Como en las peliculas de espías, aquí los moscovitas van de baddies y los americanos de goodies. Me suena ese telefilme, y por ese camino nos vamos a convertir los españoles en una republica bananera coronada o un estado asociado como Puerto Rico o Haway... Haway... Bombay. Son un paraiso que yo me monto en mi piso.
-Enchufa el ventilador, Prisca, que me asfixio.
Publicado por PREFERENS en 03:04 0 comentarios Enlaces a esta entrada
jueves 4 de noviembre de 2010
martirulogio romano 5 nov
5 Novembris Nonis Novembris. Luna ... vij. G
Sancti Zachariae, Sacerdotis et Prophetae, qui pater exstitit beati Joannis Baptistae, Praecursoris Domini.
Item sanctae Elisabeth, ejusdem sanctissimi Praecursoris matris.
Tarracinae, in Campania, natalis sanctorum Martyrum Felicis Presbyteri, et Eusebii Monachi. Ex his Eusebius, cum sepelisset sanctos Martyres Julianum et Caesarium, et multos converteret ad fidem Christi, quos sanctus Felix Presbyter baptizabat, una cum ipso Felice tentus est; et, ad Judicis forum ducti nec superati, inde in carcerem inclusi, ambo, nocte eadem, cum sacrificare noluissent, decollati sunt.
Emessae, in Phoenicia, sanctorum Martyrum Galationis et Epistemis conjugis, qui in Decii persecutione, flagris caesi, manibus pedibiisque et lingua insuper mutilati, denique, truncato capite, martyrium consummarunt.
Item sanctorum Martyrum Domnini, Theotimi, Philothei, Silvani et Sociorum, sub Maximino Imperatore.
Mediolani sancti Magni, Episcopi et Confessoris.
Brixiae sancti Dominatoris Episcopi.
Treviris sancti Fibitii, qui ex Abbate factus est ejusdem civitatis Episcopus.
Aurelianis, in Gallia, sancti Laeti, Presbyteri et Confessoris.
Et alibi aliorum plurimorum sanctorum Martyrum et Confessorum
Publicado por PREFERENS en 16:01 0 comentarios Enlaces a esta entrada
miércoles 3 de noviembre de 2010
EL PAPA V IENE A ESPAÑA A BENDECIR LA SAGRADA FAMILIA Y LA INDEPENDENCIA CATALANA
el papa DE LOS RICOS. BESAMANOS CON UN REY ATEO Y FELÓN Y CON UN PRESIDENTE QUE TERMINÓ CON LA ESPAÑA CATÓLICA
La visita de Benedicto XVI a España para muchos creyentes es piedra de escándalo. Va a Santiago a clausurar el año jubilar pero ese camino jacobeo pesan largas sospechas en la historia de la cristiandad de picaresca y de simonía y no hay más que recordar al Quijote y el pasaje del morisco Ricote o releer Los Cuentos de Canterbury de Chaucer o repasar al arcipreste de Hita y su clara cuaderna vía: Yo vi allá en Roma donde es la santidad que todos al dinero hacían humildad. El Camino fue siempre una historia de borracheras, latrocinios y de crímenes aunque por fortuna nunca faltó la fe de la gente sencilla pero los escándalos de la edad media le hacen decir al Beato Kempis que mucho peregrinar pero poco santificar y en esas estamos. El pontífice le da la mano a los ricos, come y es agasajado por un rey felón que reina en una España que ha dejado de ser católica, recauda alcabalas en Cataluña, en Compostela promociona el turismo. Mientras, las iglesias están vacías y el poder y la mano en manos de las logias y las sinagogas que han declarado la guerra a la catolicidad. Sin embargo, el que se dice representante de Cristo en la tierra hace la vista gorda, transige y se conoce que ama la púrpura y el armiño, le encandila vanagloria de los poderosos del mundo. En ese sentido a mí me parece la antitesis de Jesucristo porque la Iglesias debiera hablar a favor de los pobres, los oprimidos y los ofendidos. Pero observa silencio y muchos nos preguntamos madre por qué callas. El que Zapatero o el Rey Juan Carlos, uno de los más aciagos monarcas de toda la historia, le vayan a besar el anillo al sucesor de san Pedro no me quita la fe pero el papa manipulado como un mamarracho en estos viajes de carácter mediático utilizado de cimbel por las grandes corporaciones me da una pena infinita. Ay Benedicto, Benedicto, cuan bajo caíste. Fue Wojtyla el que inició estas giras urbi et urbi que traen publicidad y acaso divisas a las exentas arcas vaticanos pero no aumentan el fervor sino la disipación y el escándalo entre los creyentes. La iglesia padece de megacefalia. Tiene una cabeza muy grande y un cuerpo muy chiquitito. Esto es mucha iglesia, mucho canon y poco Cristo. Las multinacionales la han convertido en una chica para todo, servicios ancilares, una vulgar ONG con una finalidad exclusivamente filantrópica y material mientras se enfría la caridad y se apaga el pebetero de la gran luminaria espiritual que se encendió con la cruz en todos los tiempos. Ay Benedicto, Benedicto, te tienen de dominguillo, un botones al que de vez en cuando le dan una propina millonaria. A los curas que dice el pueblo español que parece que les hizo la boca un fraile les gustó de siempre poner el cazo.
Publicado por PREFERENS en 03:22 0 comentarios Enlaces a esta entrada
martes 26 de octubre de 2010
PEREGRINOS Y PALOMOS
#0;������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������������IF YOU GO TO COMPOSTELA.
This year is a holy year. Año Santo. Porta sancta or the holy door was blessedly opened on Sylvester Day by Archbishop Barrio. A ceremonial repeated over the centuries every eleven years, then the following sixth and finally the fourth. Following the cyclical intervals of the two calendars of Christianity, the Gregorian almanac and the Julian. Under the lintel of the Puerta del Pardon, the door to forgive, like in a fountain, the waters of grace spill over the heads of the pilgrims. I am thinking exactly in Chaucer. I have just read the Canterbury Tales. The Pardoners Tale. The great London poet had his misgivings about the theory of indulgences. Can we buy eternal life mustering a few paternosters or chanting the Creed? Luther said no and for the Protestant world this is a matter of scandal. And I, orthodox believer, say I don’t know but better to give the Jacobean the benefit of the doubt. Thomas Kempis, the great catholic mystic of the XIV Century, sided with the detractor of pilgrimage. Qui multo peregrinantur nullo minus santificantur.
Would I gain the favour with God and the forgiveness of my sins just because I embark on a very hazardous route full of perils and adventures? Palmers were fugitives of justice: women found in adultery escaping from dilapidation, unobservant or bad priests suspended a divinis , randy monks who left the cloisters and joined the gangs of the bandits pillorying, raping, robing committing all sorts of criminal acts.
That is why in the Basque provinces travellers to the holy shrine of the Apostle were unwelcome. The Callixtinus warn the dangers of the land of OC the lands of the Duke of Bearn north and South of the Pyrenys. They are heathen bestial and they have sexual intercourse with mules and donkeys and speak no Christian.
Alphonsus VII created the Military Orders to protect pilgrims not only from the razzias of the Saracens but also from the misbehaviour of those men who came travelling from the north, people of not much respect, real marauders in disguise, who were escaping from the Justice of their own lands.
Una buena capa todo lo tapa and under the small cape always lays a big booze, the big round hat and the shells or venera vagrants were hiding. Popular lore had also some misgivings regarding that pious practice of procuring holy sites where bones and relics of saints were venerated ( The holy Well in Wales where is supposed to be the Holy Grial, Jerusalem of course, and Canterbury where the tomb of Saint Thomas Beckett is, Rome, Compostela, Mont Sacre in Toulouse; in modernity Fatima, Lourdes, El Escorial etc.) minted in old sayings:- de aquellas romerías estas veneras. The adage is referred to the maidens who lost their virginity during the pilgrimage. There many old adages abounding in this idea that romerías as a way of debauchery and license.
Quien va de romería se arrepiente al otro día.
Todos los cojos van a Santa Ana. Arriba yo subo con mi pata galana.
Other aspects are the search for the magic and the pursuit of certain places where there for the feeling of an unexplained presence of deity, like Sinai Mountain, the temple of Aphrodite in Cyprus, the stenos the kaaba in Mecca.
The syncrestist belief, especially among the Roans seared this vision of invisible forces working in Nature. Greeks also pilgrimage to the temple of Asklepios to be healed from their diseases. Christianity coupled such credence from the heathen gods to its practices but never to its Moral.
In Russia the Palmers constitute a whole sect inside the Orthodoxy most of them tolerated by the Holy Synod. There were the " p a l o m n i k i" also called los palomos because they flocked the highways of the step travelling with a snapback a stick and inside their saddle a copy of the Gospel of Saint John. The palomniki-most of them ex convicts, alcoholic, people beaten by the crudities of life and most of the losers, tried to find the means of purification ( c h i s t a t i é) and attrition tramping along the immensity of Russia and becoming the vagabonds of Christ and fools in the name of the cross ( y u r o d i v i), visiting monasteries and sometimes during the time of crops helping the " m u j i k s) for food and shelter. They were quite respected and consulted as spiritual guilders. They were teetotallers. Couldn’t drink vodka and didn’t eat meat ( m i a s o).
The sun must go round eleven times the sphere of the ecliptic until the next holy year comes again. I am a pilgrim through the nights who knows a lot about the plenitude of solitude. The big dirty lips spat on me. You snore- you breath heavily. You are too fat. The times of apocalypses always offer bitter word and cruel laughs. If you go to Compostela say a pray for me. I see them crossing the bridle path behind our field and they have been coming for centuries. They tracked in barges over El Nalon and travel under the birch trees of Santa Ana.
They are building a motorway and a high bridge over the valley of Artedo and they go strayed sometime losing the stella for Compostela (a guidepost all of the showing a shell as it were a dart). Some of them come thirsty, others limp of sore feet. They are tired and senseless eager to reach the next refuge. The other day I sat on a stone near the beach waiting for the pilgrims. In a couple of hours i counted a polish priest, two American students, an English scholar who is doing the old route from Canterbury to Santiago sojourning for three days in the church of Saint Sernin. That church in Paris was the heart of the Jacobean pilgrimage. I offered them water and milk and honey. They refused the water and wine and however accepted wine. One Austrian was so thirty that he nearly drank a pitchel. Dear pilgrim going to Compostela say a prayer and embrace the big brooded-shouldered Apostle Jack for me.
Monday, 08 March 2010
Old pilgrimage saying
Those who go to the big party feel sorry the day after
All the lames climb to Santa Ana and there I go hobbling the whole way
sábado, 13 de noviembre de 2010
GRACIAS A INTERNET PUEDO REZAR LAS VISPERAS EN RUSO
NOCTURNO
Me acompaña la voz monódica del diacono que entona el nocturno en Radio Blago. Es oficio largo, Gospodi pomiluy nas. Salmos y salmos pero si no fuera por estos monjes de una tebaida rusa lejana que adoran a Dios en eslavo no sé lo que sería de los pobres y mujeres pecadores. Quietud y tranquilidad del hesicasmo. Pongo la mente en blanco y fluyen las palabras como un tobogán por los labios. Ha sido un sábado de noviembre, la luz se ha desvanecido bajo la rampa pisando las hojas muertas de los arces, pasos sigilosos horarios fijos. Las plegarias se entrelazan en una tomiza o soguilla que se levanta hacia los cielos. Mi mujer me pregunta a bocajarro donde quiero ser enterrado y le dije que no me incineren quiero pudrir la tierra de los campos de Brunete donde por la salvación de España murieron tantos. Que me coman las curianas pero un día resucitaré. Esa es mi esperanza. Noviembre suele traer pensamientos fúnebre mes de las ánimas. El tenorio. Mientras tanto no desertaré del rosario. Slava Tibi Bozhe. Aleluya. Esta mañana leí un hermoso artículo de Prada sobre el gran escritor Castellani. Yo también quedé prendado de su prosa. Siendo uno de los autores más grandes va de incógnito. Escribió un ensayo sobre Verdaguer, el antiguo capellán del Numancia y autor de La Atlántida un canto a España en catalán. El gran poeta de Vich fue suspendido a divinis por el obispo Morgades. Su catalán es mucho más atractivo que el de Arturo Mas un político que es producto de la CIA a la Barcelonesa y no diré más. Los que somos lectores empedernidos hemos tenido el don de Dios de haber podido al gran escritor argentino. Prada dice una verdad como un templo y tiene la noción de ser un mártir como lo he tenido yo. Es como una visión. Mártir quiere decir testimonio y el que da testimonio es ninguneado, perseguido o le envían los lictores pero esa táctica cruel de los verdugos romanos ha sido sustituido por el silencio absoluto, las listas negras, la vigilancia del gran hermano, la afrenta y la calumnia constante. Catacumbas, iglesias vacías, hogares que son cárceles con harpías que chillan histéricas. Hoy nos irrogan nos menoscaban nos causan daño de otras mil sutiles maneras pero nos siguen echando a los leones. Y tenemos que agachar las orejas ante el vituperio y la contumelia constante. Mi querido diacono sigue su canturreo. Divinas palabras. Mejor rezar que ser telespectador de las memeces de la Noria. Aquí mandan y tienen la palabra los de siempre, periodistas, jornalistos, excrecencias de un fascismo engalanado de galas democráticas que ha herido de muerte a la nación española Y mañana a Sanlucar por atún y por ver al duque. Vamos de bautizo.
13/11/2010
Suscribirse a:
Entradas (Atom)