NEW YEARS EVE

New years Eve 1986

I just had been searching for the whereabouts of my daughter Helen for sixteen years. That was a pin in my heart and it hurt. Silly of me all that time wondering and thinking and being restless. When I boarded that plain in Barajas only had an address in Epping obtaining though a letter from a relative in the Telegraph a year before or so. The Bolton’s were a close knitted family, had a kind of allegiance stemming from their old clans. They were mixture of Welsh and Irish. I took a plane with a meagre sum of a few pesetas ignoring that the standard of living has gone up, too.

Thoughtfulness had been one of my defects, but, full of courage of determination, I felt like an Spanish conquistador when boarding that Jumbo full of madrilènes going, as usual for the Christmas shopping Oxford Street like in the good old days and English Nationals from mixed families.

The woman next to me was a teacher in Torrelodones and I think she was going through a bad patch on her marriage coming back to mother I suppose. Innocent and careless as I always used to be and thinking that everybody is cheerful and in a good mood – in my youth I read a lot the Godspell and thought that the true life had to be the perfection Jesus taught in his parables thus I became an utopian a dreamer and also naïf or rather a practitioner of panphilia (in the Greek meaning of the word) and that believe or philia turned to phobia when I grew older but I cant get rid of those spells of good expectations and believes in mankind, they sometimes appear when I feel in good mood. With that attitude you are bound to disaster, Hilario. You build walls withot countermark. Houses of sand but the Lord forgives you, idiot

I also thought and was mistaken that planes going to Heathrow were like those friendly trains I took when I was living in Doncaster where everybody talked to each other offered cigarettes and partook sandwiches with cups of tea from the thermos apart of confess to strangers the sins of your life. So here you are again sitting in a plane that is taking you to Perfide albion. I always liked impossible things; perhaps was the reason of my infatuation with that country. In the University took anglosaxon for speciality and dreamed of that paradise of robin hood´s wood, full of bioshops, courtiers, minstrels, castle, the lady leaning out of the window, romeo and Juliet, Shakespeare, trhe chants opf the Beowulf, English tea, Alec Guiness, London fog, the shoes of a bobby, Alf Garnett, the carry on films, pints of bitter, rides in the doubledecker bus, travel with my aunt, squalid living in digs, the smokes of a pipe, Anglican priest and sextons extinguishing candles in old cold churches neither cibary nor remonstrance no images nor saints no rosaries the cult of the Lady finished, Our Lady´s chapel closed for good. Henry the Eight and anna Bolena. Cranmer and Thomas More. I had confusing idea of all that. May be my perception was misgiven. Bur I always was the oodd man out. I liked things my way. Larry, you are going to be dashed to pieces No England was much less convivial. The good old days of the postwar year the swingsixties and the couldntcarless seventies had given way to the iron days of the Iron Lady the flogging of the TUC and the mind of the I am alright Jack. More individualistic and rich mouths became more reserved.

I did not try to chat the bird but I explained to the woman that I was going to England trying to meet my estranged family. Oh God perhaps she was in the same boat. Her marriage was falling to pieces like mine was years ago and I could not recover from the psychological impact on me. I gathered she hated the Spaniards. She talked to me in Spanish but when the plane reached the English aerial dominion she shifted to her mother tongue and became derogatory and incriminating almost rude.

"Oh dear. Tony you always get yourself into trouble. Better you should have kept your mind shut".

We went into an aerial bump and the whole plane started to shake. Bad omen. We landed in Gatwick with nearly an hour delay. The schedule was a Heathrow landing but three was something wrong with one of the engines or the wings the pilot did not explain and the crew were also a bit shaky. It was a freezing day. Took one of my expensive cigars and started to puff in the middle of the arrivals area. People looked at me startled as if I were a Martian or something.

"People don’t smoke tobacco nowadays in this country. Only cannabis"

"Oh dear Larry you always landed into trouble. Su said that you always land in your feet –it was one her favourite ready made phrases evaluating me-.

But elle etait trompé. I have been an unlucky sod most of my days but it serves me right for moaning all the time as if I were Jeremiah. Never explain never complain, the old adage goes. We live in a classless society and, since childhood, the Spaniards of our generation believed in rank, hierarchy, suffered from piles, insecurity complexes and guilt and were under the rod of confessor-maniac. We had no principles, only those of the Catholic Church. An those big words and ready made speeches deliver to our under conscience in remorse, oh you dirty rascal, you have wet dreams and scatology by degrees. We believed in rank, hierarchy, principles, those big words and ready made speeches delivered to our subconscious in long academic evenings of tedium only to fodder our indomitable ego.

Needless to say, excited as I was in that winter morning [December brings with the dew of the cold night melancholy of the years past] in 1986 a year after than we moved house and went to live outside Madrid before the flood of immigrants in our capital and I felt on top of the world. At last travel as in the good old days. I have become a no person since Franco died. But now I was roaming the spaces holding tight in my pocket that letter in which a Heagerty, senile, with bending and not so firm scripture, gave the address of the Hughs. Pie and the sky around the world was mine. Trouble with you matey is that you have watched many a film and through that you lost contact with the real world. The image of Britannia o Baodicea ruling the waves represented to me. I was the lord and master of my destiny. I saw looking below the big waves like tiny spots of froth and the Ocean a big mass of dark blue magma, the morass where our fight begins. The vertical pond. The horizontal flatness portraying the idea of infinitum. It must be cold down there. There I was riding the storm. Very exciting;;�����&#

lleguen las navidades el mundo se renueva

navidades DEL 2007-12-25

Bueno pasaron los crismas y la navidad se siente a pleno gozo de la helada. Nada tiene que ver con los sentimentalistas que nos abruman con sus ripiosos estadillos y sus melancolías del maledicente y rijoso, el que profaza y me tiene homecillo. Era del staff o de la plantilla o mejor dicho era de la cuadrilla. Popule meus quid feci tibi. Navajeros de Pérez Plumero el que cruzaba las planchas con empaque de gallo. Iba y venía. Son sus emulos. Periodistas y jornalistos pero elegí un oficio que es palenque de torneos y todos los días hay que salir a pelera y lucrar tu pan buenamente. Quedan remesas de aquellos tiempos de furor. Ya estan viejos. El uno escribe un articulo, consuetudinarios de vulgaridades, topicazo al canto, se hicieron pelotilleros y le reían las gracias al jefe Perez Plumero, jaleaban sus pedos. Navidad dulce Natividad. Ya estan viejos y caducos y como digo nos atosigan con sus villancios que no pueden ser otra cosa que cantos de villanos, los improperios esuperios, las alabanzas de Pérez Plumero , mas alto ahí parad el carro del poderío que carga trasero ujnas veces y otra delantero. Alto a la dueña. Se va el 07 que fue el año del agente secreto – Sean Connery borda el papel de fray ansemo de Canterville en el Nombre de la Rosa- y me queda el reconcomio de los hijos de la gran Z y ese nieto de Pérez Plumero que es precisamente Zapatero sino los zafios de la zampoña los zambombos de la derecha los intalados en la meaja de la cultura de la queja los incombustublkes los que borran el nombre. Que dios los perdone. Yo les borraré del libro de la vida. uno había en Londres que se jactaba de echar un polvo todas las noches y luego la mujer le salió de la cascara amarga y se guhó con una jefa de negociado. Don chascolí ponte los cascos, te condeno a escuchar musica en conserva fdel meloso y empalagoso gallego Julio Iglesias pues tú eres hallego o catalán acaso fruto de un cruce de malas rfazas. Ves ya está aquí otyra vez la Z cuando pronuncio tu nombre que verte no te puedo ver ni en pintura. Peyote un día Pedro Botero a cuyas calderas tú vas a ir de cabeza port lenguaraz y desalmado y tú ler reiste la gracia agradecida y eso que te dio el aliento fetido de sus infernal aerofagia en los jodidos morros fumate un porro tío y lo quisiste pintar de verde, eunuco con la misma sosería con que le arrimabas las putas mamporrero a Pérez Plumero pues tú eres del staff digo de la cuadrilla porque vosotros erais de la plantilla sólo para cobrar y así salistes todos de pelotas y de navajeros. Y os mandaría a alcatraz con el Julito Camarero a entrvistar a todos los que iban a sentar en la silla electrica. Yo te condeno a que te eches novia marisabidilla y cultalatiniparla por Internet y los fos en una Webcom os monteis el belén y luego borrachos con el vino negro de la laguna estigia monteis el numero y hagais el ridiculo. Me imaguino a mi enemigo escribiendo un artículo en su bujardilla puestos los cascos escuchando música de don Julio. Se va luego a la cama y quiere recuperar lo que nunca tuvo con su señora esposa y n i por esas. El viagra no surtió efecto y ahí estaba del bueno de don Tirillas chacolí viejo y decrepito que no encontrabe el dorado ni pudo meter al diablo en el infierno y se despachó el muy simple con un artículo primero y leugo nos felicitó las pascuas como el cartero antiguamente. Era el almuédano del rastro que iba y venía con su vocecilla subido al minarete de las vanidades. Convocaba a los hijos ilegitimos de sus desengaños. Yn vejete de los que se sientan en los bancos a rumiar su mala keche. Ahí va un vejete que escribe. Olvidemos el conejo. ¿Qué conejo? El de su señora. No busqueis la piedra rejalgar entre estas prosas de Internet. Que dice contra él autoi de prisión y que los dioses lo condenen a limpiar las cuadras de alfeo y a llenar los cantaros de las danaides. Que lo sumerjan con una rueda de molino en la laguna negra. Y que escuche para siempre los cantos perdidos mientras yo yago en las prisiones del amor y escupo sobre el nombre de este maldito que me aojó. Fuerza inexorable. Razón de amor no quiero, teresa mi primer libro te decio. Tú me defiendes y me sabes y no he de ser violento sumirme dentro de mi borsalino hecho un rebujoi y nbo alzar el gallo ni asomar la cresta, reazón de amor en el año 97 y tambien aquella esperanza tundida. Razón de amor inconcebible. Razón serena inmarcesible c anto, Teresa Terista de las rosas y las espinas la cruz en tu regazo el rostro bello oculto rreas el blanco griñon el velo y la toca y el habito de buriel penitencias por los transitos. La clave de tu ser está inclinada en tu memoria. Ah traición de mi amor burlado. La cruz abrazo. Mucha paz, señor encierra esta niebla del adviento visión de lo que fue venero irrestañable. La navidad ha venido y se ha ido nadie sabe como ha sido amenazas. Vivo sobre un barril de polvora. Ahora que voy de ocaso compruebo que la musica se mueve en la luz de ocaso de los montes. Sangran mis heridas. Fumo mi cachimba. Es hermoso venir del Norte un d´ñia de nochebuena y encontrarme la mesa puesta y el big nosh. Pueddo matar pero no lo hago. Una fuerza me deitiene. Contente abraham.

Bueno pues eso. a ver quien es el majo. Ahí vinee Primitivo en su viejo cacharro jefe de filas que marea a un 600 y luego conujo un dojedar. Se pasa la vida al volante del trasto y llama a don Orejones qye le escriba una plana contra ZP manidos insultos regüeldos de los rencorosos viejos jubilatas cuya pluma mana bilis. ¿Qué pasa contigo tio alma de cántaro? ¿No te compran libros? Pues que se le va a hacer, tio remiendo a quien yo no recomiendo. Los tiempos pasan las generaciones se suceden y tu has de entregar la cuchara. Preconizan más que predican y luego pretenden cantar villancicos y para estgas pascuas conejo que pa eso estamos en crisis con una guarnición de pularda la escorla con endivias y rojas granadas. Conejo que estamos en crisis. Pero para conejo el de su señora. Todos los carabineros que surgen via satelite por la RAI son efebos. Vaya maromos y dicen que el cuerpo de carabineri está por salir del armario. Viven bien los italianos. Se lo montan mejor que nosotros. Claro Italia mi ventura y Flandes mi sepultura.

Y por dicho de eso en la capital de la Unión Europea – pésimo ejemplo- prende el virus del separatismo. No podía ser menos. Ya estaba ahí el preagio la coimunidad del carbón y del acero dio en llamarse la de los mercaderes luego la de las regiones y ahora las de las patrias de los vendepatrias. ¿A quien beneficia este juego? Pues valones y flamencos anfdan a la greña pidioendo a voces el bisturí del separatismo. Está muy de moda esto del divorcio tanto como el de los matrimonios mixtos.

Si esto hacen los rabadanes ¿qué no harán los pastores? Venga juergas y gastos y más gastos. Una pirámide de funcionarios tocandose las pelotas en Bruselas. Esto es el engaño. Con la independencia de Kosovo a la vuelta de la esquina luego vendrá el efecto dominó don Puchol se arrascará la calva y Rovireche se frotará las manos de satiusfacciones mientras entre los patriotas de esta España cunde el desencato. Pero por la boca muer4e el pez pues no queriasi kosovares y echasteis una manos al turco felones negandole las ayudas a los cristianos del Campo del Mirlo pues ahí teneis a los kosovares que han venido a pergar golpes y a atracar bancos y toma moreno. Al pajaro negor lo cazaron en el nido. Esto es un atraco. No señor nada eso. un lio de pantalones. Los bandidos albaneses sacudieron al ventrilovua por encvargo no era una venganza catalana por más que lo parezca sino problemillas entre maricones porque a mister Brown le gustaban los efebos y tenía un harén dellos en su lijosa mansión ade los extrarradios pero estas cuestiones son ahora top secret y los periodicos hacen hoy mas que nunca al dicho de que mientes más que la gaceta. Untan a los plumillas para que no canten la gallina. No me suelo equivocar en mis veredictos. No marré el golpe en la guerra de Irak llamé asesinos a los que ajusticiaron a Sadam en el más genuino espiritu redivivo del fantasma de Nuremberg y denuncio la rusofobia de los que sacuden la badana contra Putín pues estos son los encubiertos de los que cacarean por las tertulias televisivas, amigo. Que jhay que tirar balones fuera y decir que lo de May fue un secuestro que todavía esgtfab buscando a la niña en el fondo del mar matarile y no un crimen ritual en toda la regla de unos padres borrachos y desalmados pero el amuigo Fred les unta la gallina para que cierren el pico o hablen a contramano y por tercería pues al revés te lo digo para que me entiendas y hasta pondría la mano en el fuego y pasaría la cruijía de ujna ordalía para afirmnar que lo del ventrilocuo no fue un robo sino pendencias entre mariquitas que suele ser gente tan cruel como celosa. ¡Si no la hubiera metido donde no debía!

Pues estar preparados que por ahí asoma la gaita el fanstasma de las llamadas nacionalidades historicas. ¿No queriais Kposovo? Pues ahí os va una de catalanes, de bretones, de gallegos, de bretones, de lombardos, de sicilianos, de alsacios y de lorenos, de irlandeses, escoces y cornios y los de la región de Oz que no sé como se llaman. Allá penas y que arda europa. El que maneja la rula los vence y los divide como hacían los roanos y vivimos en un mundo injusto y global y yo con estos pelos y a don Chisgarabís puestos los cascos en su trastero escuchando a Julio Iglresas y a doña Flamas la inflamable convidandonos a todos a un aquelarre y a una espicha en Najerilla. Las de Logroño coño. No la tía creo que es de Cornualles otra región en el ojo del huracán y va de fringes y de puntas centrifugas que allí se hablaba un viejo idioma desaparecido. Magas y magos del pais de oz que van y vienen. La razón sometida a los escritunios de la reacción Pñrofazar dividir insultar y profazar y calumniar al vecino lo tienen por norma y de momento las tacticas les da resultados. Todo les viene bien.

De manera que estas navidades todos conejo (de los de así entre las orejas y los que se suelen coger metiendo mano a sobaquillo que estan mucho más calientes y más ricos) t de las cajas vacías y de las arcas exhaustas y nada de dejar dos euros del ala cuando el camarero nos entregue el plato de los vueltos que a mñi me recuerdan la calderilla de las viejas pesetas donde se ponía el cazo. Los taberneros son unos chupasangres que nos envenenan con el tionto de la frasca y los gfigones de madrid siguen siendo tan cutres como en los tiempos de Larra. Ya no se sirve café-café y vivimos en la apoteosis de los ersatz. Había que quemar todos los chigres y mandar a los chigreros a galeras y quemar las linotipiods donde se tiran las revistas basura y la prensa de bulevar. Mientras doña espe no gana para modelitops. Mucho tdinero debe de tener la dueña. ¡siempre tan arreada! Va toda hecha un jaspe y más que presidenta parece la reina aunque de momento no sea más regenta de una autonomía donde la corrupción y los modelos se nos saltan hasta por las orejas. No me digan que es el contribuyente el que sufraga sus trajecitos el sufrido votante de las derechas pues hagamonos todos de izquierda y mandemos a la hija del ganadero a sus dehesas.Y estas cosas pasan desde que sustituimos al Niño Jesús por Santa claus. Y los políticos en vez de peso especifico tienen imagen que es lo que cuenta para desfilar por la pasarela. Doña Espe la flor de la maravilla y el emblema de la ambici´ñon y la codicia. Aires de nuevos cricos. Tiene el don de la ubiucuidad omnipresente, se multiplica para aparecer en todas las fotos. Un milagro de la telegenia y un portento de la telequinesia. Lo suyo es ser maniquí. Pintadla de reina poedla una corona y un cetro. Desfila. Posa. Corta cintas y asiste a más inauguraciones que Franco pantanos. Cporta cintas y preside maratonenes pero su discurso es pòbre y deben de yacer pocas ideas debajo de esa bonita cabecita siempre teñida de rubio. Se corre de gusto cuando algun pelota se dirige a ella por el nombre de Presidenta. Don Cvantamañanas la alaba y la alaba que dios los cría y ellos se juntan. Madrid se ha vuelto un poco la casa del tocame roto. Yo he venido aquí a hablar de mi libro en el que cuento como fui forofo de Mao me dieron un tiro en el culo y yacuiera en prisiones franquistas. Ahora soy muy de derechas y muy capitalistas. Votyo a brios y a la Espe.

-no me digas insulseces. Pagate tus propios vicios. Cantate tus kirikies. No hables por boca de ganso.

Y en esta pasó la Nochebuena y se acerca el DFía de inocentes..

el insulto al centinela se paga en el ejercito con la pena capital. ESTE MARICONAZO SE HA TOMADO DEMASIADAS LIBERTADES

E D U A R D O M E N D O Z A    I N S U L T A  A L C A U D I L LO LLAMA MEMO A JOSE ANTONIO, BORRACHO A SU PADRE Y SE CAGA EN TODOS LOS MILITARES.
Bueno pues qué quieren que les diga. Esto de los insultos es la pescadilla que se muerde la cola. Es para lo que ha servido la Memoria histórica del Esperteyu que reparte prebendas y carteras como si la cartera de Exteriores o de Defensa fuesen el cabás para ir al cole- el nuevo gabinete zapateril parece un convento de ursulinas women power, nada más que look, coños grandes y algún cojonazos- y por lo que parece, pues el porvenir de España le importa un pijo encastillado como está en su bunker monclovita del que nunca sale y si sale le silban pues es la gran rechifla el risum teneatis de las naciones. Para que los españoles vayan preparándose a sacar el trabuco. Y dice Mendoza (sostiene Pereitra)el recién galardonado premio planeta, novelista mediocre, autor de novelones por entregas y traductor en la Onu y traidor por supuesto al arte no sólo de la literatura y de la buena crianza. Pues ha dicho el ínclito: Franco un cabrón. José Antonio un memo, su padre un borracho, como todos los generales africanos. Queipo de Llano un estrafalario. Oiga, oiga. Un momento pero con este tipo de personajes no valen razones. Tienen el alma negra de dictadores disfrazados de demócratas y luegoi se enfurecen y rasgan las vestiduras porque vaya un alcalde y haga ciertos juicios derogatorios sobre la Pajín y sus morros abultados como tubulares como las antiguas pajilleras del cerro la Plata. El alcalde pinciano ha dicho lo que todos pensamos de tal personaje un ser sin cultura sin preparación alguna al que el presi ha ordenado superministra de la cosa. La señorita Trini una culona alza la cartera de nuestro FO llena de aire. ¿Cómo va a lidiar esta fulana con esos inglesotes del colmillo retorcido o va a ir a Tel Aviv donde los israelíes se reirán de ella como se rieron de su predecesor Moratinos Desatinos? Así nunca nos devolverán Gibraltar. Este Zapatero, señores, más que repugnancia suscita hilaridad. Porque no sólo es malo. Es tonto. Lo peor es que tiene toda una clá bien pagada de exhibidores y amanuenses de la cosa que le hacen el caldo por lo de la memoria histórica. Con un ganador como este gachó catalán de los inmensos bigotes cualquiera se presenta al Planeta. Los premios se dan a dedo. Imposible traspasar el cordón de seguridad del precinto intelectual que acordona a la cultura española bajo las garras de ese nuevo Hitler zapateril, sus validos, sus monarcas, sus mendas y caraduras mediáticos. Escribir en España es llorar. Ahora sí. Ahora me dan ganas de colgar el ratón. Un respeto a la memoria de los muertos, señor Mendoza escritorzuelo de nada, no le vayan a partir la cara un día de estos por gilipollas ya que en su rostro se dibujan las siete señas del hijoputo. José Antonio dio la vida por su ideal y murió para que usted se las corriera por todos los bares gays de Manhattan sus buenas juergas y cuchipandas. Así sí que se puede insultar pero el insulto al centinela en el código militar está penado con la muerte. Recuerde. Y que Zapatero nombre reina o emperatriz a una de sus yeguas feministas. Es como un Caligula advenedizo que llena de mal olor y de pesadumbre la política española. Incitatus al poder. Vivan los huevos de mi caballo. Calicula lo nombró emperador.

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insultos de eduardo mendoza

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EN ESPAÑA LA LIBERTAD DE CONCIENCIA NO EXISTE

Fui a la librería Fuentetaja, antiguo establecimiento de realengo al que veneramos los bibliófilos madrileños y yo de hecho allí compré libros infinidad. Tenía el propósito de ofrecer mi texto “Franco y Sefarad un amor secreto” para que lo expusieran en el escaparate. Ingenuo de mi bona fide y buen talante como soy, un empleado uno de esos mozos de librería a los que ha colocado Zapatero me pidió el libro para examinarlo. Se lo di. Vuelva en una semana. Volví pero la respuesta era no. Por lo visto la nueva inquisición judeoespañola funciona a todo meter. En otros establecimientos tambien lo rechazaron aunque su respuesta fue menos cáustica:
-Nosotros libros sin distribuidor no lo trabajamos. Tenemos una franquicia y podemos solo poner a la venta los libros que ellos nos digan.
Es decir: Forlett, los ingleses y norteamericanos, algún que otro ladrillo que ha producido alguna de las reinas de las mañanas que se ha metido a novelistas o nombradas narradoras a dedo como Nieves Herrero, Isabel San Sebastián o la chica de Yale, los tomos de Pérez Reverte tatachín tatachán. Y de algún que otro recomendado del sistema. Con tanto que cacarean esto no pasaba en los tiempos del franquismo. Entonces aparte de haber más respeto a las instituciones, había más decencia, y mayor libertad de conciencia. Creo que cualquier norteamericano para el cual el First Amendement de la Constitución de Jefferson puede hacerse una idea de lo que esto significa. En la España zapaterista y juancarlista vivimos en un estado mucho parecido o peor que el soviético. Todo está controlado por las mafias que han invadido una profesión tan excelsa como era la mía que era la de comunicador, pensador, escritor. La inquisición ejerce un poder omnímodo sobre las mentes, controla las vidas, encauza incluso el comportamiento de la inmensa mayoría silenciosa. Se habla por patronos y gags y las conductas son las que ellos nos lo imponen desde la esfera de las pantallas y de los alto parlantes. Esto es el absolutismo disfrazado de liberalismo económico con un presidente que es imbecil y malo y malo y con un rey que no sólo es malo e imbecil sino corrupto, prevaricador y felón. Algún día lo pagarán. Por lo que toca a Fuentetaja no es que me afecta mucho. Ese Fuentetaja siempre fue un cazurro. Escribir en España no es ya meramente llorar. Es que ahogan el llanto con publicidad (lo bien que estamos, lo buenos que somos, hasta hemos ganado el Mundial) y todo nuestro gemir ha de hacerse a cencerros tapados. La cúpula dirigente forma parte de un buen esperpento: el gran valido Rubalcaba con su inmensa calva, Trini la culona, El Espantapájaros ZP, Rajoy de don Tancredo, las ministras dimitidas a las que han hecho subsecretarias, la Salgado una gallega que mueve la cabeza como una headmistress inglesa, el rey narizotas, la reina fea, doña Ficticia Facticia, el principito) Que resucite Goya y los pine. Serían cabales temas de inspiración para sus bosquejos de la época negra. Fuego al muñeco.

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de pesos y medidas

fue

LA @ TRIUNFAL

Crecí de niño escuchando la palabreja cuando mi abuelo colgaba de las vigas de la portada el marrano morato le sacábamos el alma y el tocino las criadillas el alma el mondongo el calducho y la vejiga para zambomba.

-Ha pesado 20 arrobas, chiquitos. Estaba de buen año.

Una arroba eran 11 kilos y 502 gramos. Eso me lo sé yo desde pequeñito. En las clases de aritmética don Felipe nos decía que la @ no servía para nada. Era como la distancia de pi que está ahí pero de la que nadie se preocupa. Ahora gracias a Internet ha salido del armario y cunde en el lenguaje universal del HTML. La red lo magnifica. ¿Quién lo iba a decir a mí? Un guarismo matemático con poca fortuna hasta que lo rescató del desván de los recuerdos Billy Gates que para los ingleses era una desinencia de la preposición “ad” latina y en castellano venía a ser un sinónimo del signo de multiplicación. La arroba aunque pesara lo suyo era como estar en el limbo. Ya digo la distancia de pi por 3.1416. Es una palabra castellana castellanísima aunque arrebatada a los sarracenos en lexicográfica algarada. Castilla vino a ser un crisol de culturas y el alcaloide que fundió pareceres y les dio talante único. Viene de los árabes de Mallorca donde como ya dijimos el elemento muslímico abundaba y había muchos exaricos libertos. El catedrático Oliver Asin siguiendo la trocha por la maraña impenetrable de la historia de España que abriera el llorado don Claudio Sánchez Albornoz asegura que es étimo de “al-ribat” (servicio de defensa), lo mismo que rápita y de ahí viene la Rábida que no quiere decir otra cosa sino fortín. El “arrobt” (plural) era un servicio de descubierta o escucha llevado a cabo en la frontera por un escuadrón de jinetes. La palabra “arrabda” aparece en Mío Cid escrito por un juglar de Medinaceli muzárabe hacia 1140. las villas y ciudades tenían que pechar tributo por este servicio de protección que comprendía la rafala (vigilancia a caballo) proveniente de rahal y rafallo una voz que todavía puede escucharse en mallorquín. Para los moros el rahal o tahal es el lugar donde se vive. Bien lo saben los moriscos de Baleares. Otro servició era el de sculca (escucha a pie). Y por último la anuteba incluía otra prestación la de caballería que consistía en vigilar a los rebaños de la mesta. Porque en el Libro del Buen Amor caballería tiene otra carga semántica diferente a la que ahora se le da; es el acto de conducir y domar reses bravas. Una suerte de rodeo. Tiempo adelante se convirtió en un tributo y de ahí se transmuta en una unidad de pesos y medidas castellanas antes de que se inventase el sistema métrico decimal. Arroba tenían que pagar el yuguero Vg.: los que tenían una yunta de estos animales. Se incorpora después al léxico pastoril. La tasa de @ procede sin embargo de otra pecha que estuvo muy en boga en la alta edad media: la anúteba (anutba, anutwa) también de origen morisco (anubda). En principio era un servicio de vigilancia a los que trabajaban en fortificaciones. Los de a caballo patrullaban el perímetro. Cuando sonaba el toque de anúteba villanos pecheros infanzones ricos-hombres y clérigos había de acudir bajo las armas. Pero anúteba era un tributo lo mismo que fue la arroba por redimirse de este servicio de guerra al rey. La anúteba se documenta a partir del siglo XI en León. Está registrada en el Fuero de Brañosera. Las fronteras eran elásticas y cuando llegaba la primavera indefectiblemente venía la aceifa de la caballería árabe. Sin la vigía de la anúteba o la alerta –otra voz árabe que observaba el horizonte venían los moros y podían cortarte la cabeza. No había otra alternativa. La Fe se suponía como el valor en el soldado.

Maria Estela González documenta esta palabra el año 969 cuando el conde Fernán González otorga donación de tierras al monasterio de Santa María de Rexmondo (hoy Remondo) pueblo lindero de Valladolid que perteneció a la diócesis de Segovia y donde vive un amigo mío. Castilla estaba despoblada y la vida era muy difícil. Poco a poco fue repoblado por vascos, asturianos, gallegos y gascones allende el Pirineo. La suerte de las armas es muy mudable y alternativa. A las razzias muslímicas responden los reyes de León y los condes castellanos con algunas cabalgadas. Se arruinaban campos, se destruían iglesias, se talaban vegas, se desviaban ríos para estrechar el cerco y rendir por sed y por hambre al enemigo. No solía haber compasión con el vencido. Esto quería decir @ de arroba que hoy es un logotipo tan pacífico como la anúteba un procedimiento para salvar el pellejo a los que vivían peligrosamente “prevenidos en frontera”. La descomposición del califato de Córdoba y la toma de Toledo por Alfonso VI da un respiro a las huestes de la cruz pero así y todo no las tenían todas consigo. Los monarcas exigían a sus pecheros no sólo el vasallaje. También tributos y rentas. Castellera era un pago para retranqueo de muros y tarea de fortificaciones de castillos y fonsaderas dinero para la guerra. Reliquia de este impuesto es en Asturias la sextaferia que los castellanos llamamos obreriza por la mi tierra Aquellos cotarros de Osma y Medinaceli, Clunia o Peñafiel eran arrebatados a Alá con muchos dolores y trabajos. La vida valía poco. Se vivía menos. La reconquista  un derroche de hombres y de caudales. No es extraño que a veces hubiera desfallecimientos.

Las tierras conquistadas se hacían por el derecho de presura simplemente tomando posesión en nombre del rey, el conde o el clavijero en las zonas de abadengo o mediante cartas pueblas y fueros que otorgan a sus súbditos en virtud del juramento de vasallaje. Así los que convierten en enfiteutas o usuarios de los territorios arrebatados a la morisma. Arrobas. Anútebas. Servicios de escucha. Labor de descubierta. Monasterios: Corias, Brañosera, Oña, Cardeña, Villadiego, Pampliega, Villalvilla. Los frailes iban igual a la guerra y fueron la reserva espiritual que permitió aquella labor titánica. Picaban espuela los obispos. Un Gelmirez. Un Ximenez de Rada. La iglesia era el gran poder. Uno expurga los tumbos, los cartularios, fueros o cartas pueblas y no encuentra otra cosa que pleitos, cartas de pago, y contiendas de diócesis contra diócesis de monasterio contra monasterio, rieptos, caloñas, hurtos y “coemptio” y tributos tan vergonzosos como el de las cien Doncellas de Otón el Gordo que viajó a Córdoba para que los galenos del Califa le curaran del mal de piedra .

Era un poco la fe del carbonero y no quedaba espacio para muchas teologías ni tiempo que perder. El Arcipreste proyecta su filosofía en un par de versos: “haber mantenencia y haber ayuntamiento con hembra placentera”. El leitmotiv de la existencia.

Eso sí; pecadores. Se arrepentían. Y todos creían en la vida eterna. Esta fe en el más allá hizo fuerte a la Iglesia y al Islam. Uno y otro creían en el cielo y en el Paraíso de Alá. Vivían combatiendo cada uno por su lema. Y moros y cristianos eran recios. Morían por su fe. Su ideal y por sus garbanzos.

Tenaz lucha a vida o muerte. Caballeros que llevaban en el arzón como Rodrigo Díaz que buen caballero era aquel mozárabe un icono de Santa María. Fe. Tesón. No rendirse jamás. Aquellos hombres pesaban seis arrobas pero valían un quintal de oro. La fe mueve montañas. Así que la @ es un legado de España a la humanidad, el óbolo y la ofrenda de un tiempo difícil. Veo a los mozos más granados de Castilla la gentil cabalgando hacia la muerte por aquellas parameras y tierras de pan llevar. A pagar el tributo de la arroba y la anúteba. Entonces las fronteras eran muy fluctuantes como el hambre y la sed frecuentes y si no andabas ojo avizor venía Almanzor te cortaba los árboles de tus montes te robaba las mujeres y te quemaba las cosechas . Muerte y desolación. Es curioso que este signo que fue moneda de cambio en los tiempos de la Reconquista sea hoy contraseña de comunicación entre las gentes. Millones de personas en todo el mundo lo teclean miles de horas al día. Arroba. Anúteba. Hoy sigue habiendo moros en la costa. Aún no acabó la reconquista. Pero el peor enemigo no es el moro ya. Es el moro interior que todos los españoles llevamos dentro. Y ahora en este reino de tejas abajo ya se cree poco en eso de la vida eterna.

miércoles, 28 de mayo de 2008

san Lucas y Alcalá

HOY ES EL DIA DEL GLORIOSO SAN LUCAS, PATRÓN DE MÉDICOS Y ESTUDIANTES. EN EL DOCTO PARANINFO DE LA COMPLUTENSE UNIVERSIDAD, LECCIÓN INAUGURAL.




Antonioparragalindo



sábado, 16 de octubre de 2010





El otoño ya pinta de color ante las pobedas y antes de que caiga la hoja el campo castellano es una maravilla de primores y colores. Por algún pueblo todavía hay el acarreo de la uva sacramental en tractores rebosantes de mosto y de avispas antes viajando en cuevanos meneo triunfal caricia de Baco. Vitis es vida. ¿A quien le disgusta lo mejor que dan las parras y “ojos de vendimiar ponéis agüela?” Nos contaba como si la senectud no fuese más que un chascarrillo Quevedo en el Buscón. ¿Será sustancia o accidente? ¿Utrum ángeles migeant necne?

La cuestión es saber si los ángeles mean gota a gota o de chorrillo. Mírame y no me toques. Empiezan los debates sobre el sexo de los serafines y aquí estamos embadurnados de política aunque la vida sigue. Los caminos, caleyas circundantes a la ciudad de los Santos Niños al viejo campamento de la Legio VIII Victrix se llenaban de coches y de carruajes. Lucían sus escapularios los frailes de todas las ordenes habidas y por haber de la catolicidad (agustinos, mostenses, premostratenses, dominicos, jesuitas, capuchinos con barbas y frailes menores, jesuitas, paules, mercedarios, carmelitas… menuda cuadrilla) todos con sus libros a cuestas dentro de las artolas de las mulas y de los asnos porque un clérigo no estaba bien visto que cabalgase sobre yegua aunque estos cabalgaban de otra manera. El día de San Lucas se abría el curso y empezaba el trimestre que llamaban Miquelmas y así lo siguen llamando en Oxford pero la universidad de Alcalá quizás fuese más antigua universidad que la inglesa y si no es más antigua al menos más pulcra y divertida será la de las riberas del Henares plagadas de ninfas. A ellas cantó Gracilazo. Hoy es día de escuela, chiquitos y al día siguiente había que levantarse a las cinco para las preces y estar como un clavo en la cátedra de Prima donde el ámese pronunciaba su lección de forma solemne desde un pulpito abajo los escolares sentados en el suelo o en bancos tomaban apuntes cálamo currente antes de salir el sol. Después misa en comunidad cada colegio a su avío y cada mochuelo a su olivo. Almorzaban habas, y pocas tajadas y si salía alguna en la olla es que era un navegante. Quevedo dicit. Para la cena sopillas y en cuaresma lacticinios pero había que hacer gárgaras. No faltaban las juergas y las chanzas de estudiantes en los convictorios y lenocinios. A uno le hacían la petaca a otro se le aparecían las Animas en la efigie de un estudiante ensabanado al de más allá lo manteaban en el patio y a otros les meaban en el vino cuando iban al refectorio. Crueles novatadas por las que se hizo inmortal el bueno de Pablillos tal como nos lo describe don Francisco de Quevedo para entender a Alcalá hay que leer el Buscón que pese a sus apariencias chistosas es el libro más serio del mundo. La verdad es que aquellas crueldades tenían poco de cruel o al menos no eran mal intencionadas porque la Escolástica se basó siempre sobre el principio de que la letra con sangre entra. Por eso es tan difícil engañar todavía a un cura.

Que tal día como hoy lo tiraron a una privada con perdón para quebranto de las narices de toda la colegialidad. Se cruza en mi mirada al pasar por los soportales el domine Capra experto en ayunos y quebrantos tan hético y espiritual que todos pensaban que iba andando de medio lado, cuando se calaba el bonete se arropaba en la loba clerical y echaba a andar por la calle principal con mucho cuidado de no levitar a efectos de un golpe de aire y mucho le pinga la sotana. Veo con el ojo de la memoria que no es el ojo del culo que describió don Francisco ni el flogisto sino el tercer ojo de la azotea principal muchas becas, esclavinas, bonetes abanillos y golillas. A Pablillos tambien lo veo buscándose la vida y recibiendo su primer bautismo de fuego de manos de algún fementido Iscariote no conformes los tunantes que le prepararon la novatada después de la letrina lo metieron en la cama y allí se presentaran en su camarilla unos cuantos mayorzotes y cada uno fue lanzándole a sus mismas barbas un salva de gargajos. Acabaría como un cristo pero esto formaba parte del aprendizaje de las ciencias complutenses que incluía tambien la sabiduría de calle y había que andar listos. Novatadas que hoy escandalizarían a más de un Zenón y algún Aristarco de esos que andan por el mundo esgrimiendo la palmatoria de los derechos humanos y jodiendo la marrana con sus mohatras democráticas, aunque de otra forma a mí sólo me causan ternura y añoranza por la juventud que se fue y por los días que no volverán. Por eso me gusta tanto aquella ciudad. Porque siempre que regreso encuentro algo nuevo una memoria una instigación a la risa o a la bondad y voy a beber el mosto nuevo en los jarros en las antiguas tabernas de Alcalá. Tambien sigue habiendo poligoneras hembras de todos los colores y envergaduras. Es una tradición que viene desde las soldaderas romanes y de los tercios de Flandes que allí acantonaban. Meretrices tan inevitables como el polvo del camino. ¿Quién acabará con el oficio más viejo? ¿Quién socarrará la cepa del “andao pa adelante?” pues recordad que siempre se dijo:

-A Alcalá putas que llega san Lucas

Y venían desde todos los rincones de estos reinos y de parte del extranjero estas adoratrices del buen amor mercedario a repartir mercedes por las aulas y los claustros previo pago claro está a los impecunios y traviesos estudiantes.. Yo también tuve una novia en Alcalá o por un pueblo por allí cerca pero no sé si me la quitaron se fue con otro como es cosa bien natural o se me murió. A Alcalá putas. Honremos al jarro de san Lucas. Tener una novia ilustre o ilustrada y más en estos tiempos que vivimos de cultas latiniparlas es como tener un tío en Alcalá que uno no tiene tío ni tiene ná. Ná de ná.

ANASTASIMENE.

Estuve toda la tarde conectado a Internet Radio Grad –Petrov. Los oficios de las vísperas (zagoveñíe) duraron tres horas. Toda cantada y multitudinaria. Desde la catedral de San Isaac en Petrogrado o Petersburgo. En las “sabor” (catedrales) no hay sillas y los fieles asisten a la ceremonia de pié. De vez en cuanto entre el canto angélico de los oficiantes y de las tronadas del coro se escuchaban los chillidos como golondrinas de los niños asistentes a la ceremonia, muchos de los cuales son hijos de los popes. Pese a la largura de la liturgia puedo decir que se desconoce el cansancio. La liturgia es simple y repetitiva. No hay órgano ni instrumentos musicales. Se prolonga a través de las letanías entonadas por un diacono en la cual se hacen rogativas por todo el genero humano, por las iglesias, por los pobres, por los gobernantes, por los enfermos, por los peregrinos y desamparados, los consagrados, los creyentes y descreídos, los judíos, los mahometanos, los budistas. Esto es el Cristo total. En un tono de fabordón. A cada plegaria letanía responde el coro con la invocación mágica del Kyrie eleison que es “Gospodi, pomilui nas” (Señor ten piedad de nos). También las ofrendas y tributos a la Virgen que llaman Blagodoritsa y por la cual siente el pueblo ruso una profunda devoción son incesantes. Lo mismo que las invocaciones Trinitarias que proliferan a lo largo del canon. El nombre de la Virgen Blogotritsa dieva Maria hace sonreír a los labios y alegra los corazones. La consagración por el patriarca también es cantada y el oficiante realiza la epiclesis. “Eto telo moie eto Krobi moie” ) este es mi cuerpo y esta es mis sangre que será derramada “vo stablenia grecov”: para el perdón de los pecados. La comunión la distribuye el arcediano que sale por la puerta de los dones cuando se abre el iconostasio. La misa se oficia a puerta cerrada tras la cancela del iconostasio. No ya meramente cara al pueblo sino de espaldas a él. Los asistentes no ven al archimandrita consagran. Sólo le oyen mientras siguen los cantos y se persignan constantemente llenos de fe.

Uno se siente prendido y cautivo de tanta magia. Es el viejo rito de San Basilio. Un viajero español Andrés Laguna, judío converso de Segovia, que escribió el Dioscorides en su “Viaje a Turquía” hace una descripción de su estancia en Constantinopla y de su visita al Monte Athos y se maravilla por la devoción y atención existente en las pequeñas iglesias griegas. Donde no hay prácticamente sermones. Todo es acto y representación de los grandes misterios cristianos de la Redención. Esta semana es sagrada en muchas ciudades del Oriente. Pero no hay `procesiones. Los días Miércoles, Jueves y Viernes Santo son días de ayuno y de oración. Chejov que era hijo de Pope a veces se lamenta de lo extenuantes que eran estos oficios. Sin embargo su prosa y toda su novelística recibe el plasma de tanta belleza de las casullas, los cálices y los iconos de la Virgen que le entraron por los ojos de niño. Es la filocalía. El amor al libro, a la palabra, y a lo que es bello en la naturaleza y en la vida. El padrenuestro lo cantan por lo menos de modo solemne siete veces a lo largo de la misa y dos diáconos cantan dos pasajes del evangelio del dia con especial unción.

Uno se siente un poco transportado. Y recuerda las palabras del apóstol “fides ex auditu”. La fe entra por los oídos, por los sentidos y Cristo llama a la puerta de las almas no a través del intelecto – fue el gran error de los jesuitas y de muchos de nuestros predicadores a lo fray Gerundio- sino que da con los nudillos en el corazón. Esta liturgia nos hace nadar en un mar de lágrimas y acaso es a lo que se refería san Agustín cuando definía: “Deus Caritas est” Dios es amor. Los ortodoxos celosos guardianes de la tradición quizás tengan la clave de los arcanos del dogma cristiano. Desconocen el culto a la personalidad y consideran que hasta el más humilde pope de cualquier aldea rusa es el sucesor de Cristo en la tierra.

De ahí que Chejov nos haga notar como aquellos rudos clérigos de las aldeas de la estepa cuando se revisten de la casulla y se colocan la estola sobre los hombros parecían transformarse en algo superior. Y ese es el secreto del esplendor de los ornamentos que algunos podrán criticar pero los popes se revisten del esplendor de su casa. Feliz anastasimene o spasimene a todos. Dentro de siete días nos aguarda la baskresiene: la Resurrección. La gran pascua rusa.

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LIBROS ELECTRÓNICOS, UNA FALACIA




Esto del internete tiene su punto de mamoneo. Escritura en la pared. Ha servido para comunicar-incomunicar. Los profesionales de la escritura optamos por este soporte porque a falta de pan buenas son tortas. Los esculcas del gran hermano miran y oyen y andan a la escucha. Big Brother is watching you pero tú le haces un corte de manga y te sientas ante el tablero de tu ordenata, ves pasar con cierta tristeza y recochineo a los alatristes a los que se les están cayendo las alas del sombrero y a su autor se le ven todos los plumero de este tan ficticio y facticio mundo nuestro.

Pero oye es el amo chiquitos y tú a callar, hijo de puta (he recibido por el mail muchos epítetos de este tenor). No obstante persisto en mi convicción afirmativa de que a las “novias” del Reverte, entre claveles y rosas-su-majestá-es-coja”, se les ve el viso por no decir las bragas o la combinación, yo que quiere que le diga, pues no escriba usté bestsellers que sean un pestiño y haya por donde agarrarlos, haga cosas mejores, estudie a Lope y a Calderón, y no se fíe de su clá de forofos corifeos espadachines y gente del bronce.

El dicho de que hoy publica todo el mundo, hay libertad, es una falacia, una de tantas patrañas que a fuer de mil veces repetidas se transforman en una verdad dogmática. Corren tiempos absolutistas y vivimos aplastados bajo la bota totalitaria del Súper-cofrade.

Estoy seguro de que si Quevedo o Cervantes se personasen en casa de un editor con el “Buscón” o el “Quijote” bajo el brazo, los dos escritos mayores de la lengua española, les serían devueltos los originales o les hablarían de meter sus obras en la red entre vibraciones compulsivas de bits and baits.

Baits en inglés significa anzuelo. Esto de Internet es un comecocos, y todos poco a poco van cayendo en el garlito. Totalitarismos comunistas, la dictadura electrónica del gran comisariato, el ojo vigilante de los sionistas del ABC que despotrican contra el arte literario, el capitalismo puro y duro escuela Chicago dándose el pico con los marxistas, descreídos, ejecutivos, masones del pelo engominado. Con ellos hemos dejado de ser individuos.

Nos hemos convertido en cuidadnos (grasdanies) y tovarichi unidades de consumo, taxpayers, currinches, votantes, a los que les va la marcha y el buen rollitos, ceros a la izquierda, vamos, porque estos fulanos que no creen en la dignidad de la persona humana que predican los Evangelios nos consideran a los cristianos poco menos que “untermenschen”, nos azuzan los perros y nos terminarán por echar a los leones, o, si no, el tiempo.

Pronto no va a haber otra alternativa que ellos o nosotros y a lo mejor hay que recurrir otra vez a la acción directa en la que ellos son unos consumados especialistas.. Quieren destruir la palabra, que es lo mismo que acabar con el Verbo Encarnado.



SANTOS GOZALO. ¿DÓNDE ANDARÁ?

¿Y qué nos dan a cambio el ersatz teológico del Shoá. El Holocausto desde el punto de vista de la fe de los cristianos es un sucedáneo. Te pones a escribir y por ahí surge una derrama de hasta cascos de botella. Es un brindis al sol pero haces correr las ideas por la red dándoles pistas a los cleptómanos que quieren robarte el alma y que salga el sol por Antequera.

- Hola soy Santos. Yo me bajo en la próxima y ¿tú?

- No sé.

El viejo colega de aquella vieja redacción instalada en una vaquería te llamaba para intercambiar ideas, ya no llama por teléfono, le perdí la pista, desapareció sin dejar rastro.. Te dio un alegrón reencontrarlo pero descubriste, ay dolor, que ya no era tu amigo, sino el esculca que te vigilaba y reportaba cosas de tu persona al insidioso gran hermanos.

Inocente de ti no sabías que te estaba segando la hierba bajo los pies. Se ríen. Pues que se rían. Ya no te llama más. ¿Se habrá muerto hola-soy-Santos? Pues a ver si me llamas, tío, que te voy a cortar las orejas

-Escribes con una prosa mediana. Eres muy creativo, sin embargo.

-Sí tu lo dices…Algo tiene uno que tener.

Este mamoneo alienta la curiosidad de muchos de aquellos que te creían un caído más, uno de tantos nombres de las listas en la pared pero tú, que siempre fuiste algo guasón, extiendes el índice y el pulgar como para saludar a la romana del revés. Brindis al sol y cortes de mangas al personal. Con una cara muy serie te ríes dellos. Retumban en las lontananzas todas las risas de Israel.



UN TIMO

Así que libros electrónicos @books, libros e, un fracaso total. La gente quiere el papel. Me lo decía ayer mi editora. La red es una tumba. Macluhan nunca podrá derrocar a Guttemberg. El alzamiento cibernético ha seducido a algunos ilusos. Mis libros electrónicos (Viva Claraval, François Villón, Grimorio Asturiano) y eso que sólo costaban siete euros no se han vendido bien. Los que publiqué en papel “La mujer fuerte”, “Lloviendo rosas” se han difundido harto y estoy pensando en una segunda edición. Decía una tú te sientas a escribir y embaúlas todo cuanto se te ocurre. Pues ponte tú, la repliqué, y a lo mejor mañana desayunaremos churros. Como me decía mi hija el otro día, hay gente muy envidiosa y mala, papá.

-Ya lo sé, hija, no habrá que hacer caso.

Anda ahí que se jodan. Estan viviendo sus vidas vacías, quieren vivir mucho pero viven mal y no le sacan partido a sus días. Su norma es poco plato y mucha suela de zapato pero a los humanos no les alarga la vida ni la frugalidad ni el ejercicio les suele matar el cáncer que empieza por los grandes berrinches, la ira y el odio que en tantos mediocres rencorosos.

No los e-books, así pues, tampoco son una entelequia. Nos están vendiendo la burra mal capada. Y es que quieren hacer una buena quema de los libros de siempre. Cargarse a la cultura. Y esta es una deriva de la relativización de la cultura, de una doble moral. Y esta es la consecuencia de la nueva filosofía del Holocausto que quiere borrar la memoria. Si sustituyes la teología de la salvación y la resurrección por la de la muerte, ocurren tales cosas. Que las mentiras sean instituciones, dogmas.



VAN A QUEMAR AL QUIJOTE, AL BUSCÓN Y A LA DIVINA COMEDIA.

Venga quemad todos esos libros. Mecerlos en la trituradora. Los clásicos latinos a la hoguera, La Divina Comedia entre en la pira, acompañada de las obras de Rabeáis y de Chejov, venga y que se alcen las llamas de una gran almenara apocalíptica. Dicen todo es relativo. Todo depende del cristal con que se mira pues lo dijo Campoamor. En este sentido los libros electrónicos son una gran mentira. El otro día el ABC se metía con los escritores literarios. No interesan. Por lo visto los que interesan son los propagandistas, los agentes del agitprop. Son los mismos perros con otros collares. Portan una Z en la frente, el signo del zorro. Z de Zp.

El último signo del abecedario y de los trabajadores de la hora undécima, la que hace lo mismo a partes iguales a los naZistas y a los zionistas. Hasta quieren cambiar el lenguaje. Su oscurantismo les conduce a pensar que no caben otras ideas que las de los mandamases del régimen. Dígoteloyo y lo que yo digo va a misa.



MEDIDAS HIGIÉNICAS.

Por eso queman los viejos libros, han plantado su mefítica zarpa en las planchas, son suyas todas las linotipias, los mecanismos offsets, las cámaras, las televisiones, el correo postal y el electrónico, plantaron el culo y donde estos colocan las sentaduras no volverá a crecer la hierba, sobre las editoriales, mucho Dan Brown malas novelas que exaltan al anticristo, glosan ad infinitum a ingleses mediocres. Cientos de libros se publican todas las semanas propalando mentiras ensalzando al holocausto que no existe y vituperando a la inmolación en el calvario que redimió al género humano. Han vencido pero no han convencido, que diría Unamuno.

El control del pensamiento es una de sus tretas. Son los amos de la baila. Oh sí Reverte, tú eres el amo. Ja.. ja y una alma caritativa me llena el correo electrónico de porquerías, insultos, insulseces, corambres y de cadáveres de los campos. Se murieron esos pobres misioneros de hambre y luego llamaron a los del newsreels. Me lo dijo una vez Dimbleby el periodista que llegó primero a Mathausen. Habían perecido de inanición. No había duchas de gas. Los incineraban por razones higiénicas y luego dijo- se había metido más de diez güisquis entre pecho y espalda el famoso corresponsal de la BBC en el lugar de los hechos- los ingleses somos unos maestros en el arte de la desguisa y expertos consumados organizando campañas propagandísticas.



SANTO… SANTO SUPITO.

Con esos mimbres han urdido la teología del odio que nos embarga. Libros electrónicos a gran escala. Y de la Teología de la Liberación de Montini se pasó a la Teología de la Muerte de Wojtyla. El Vaticano que hila fino pues allí son más largos que una cuaresma, ha optado por una solución salomónica: canonizar a Wojtyla y a Pacheli. El primero pro y el otro contra. De esta forma tutti contenti. Que se avengan voluntades de tirios y troyanos.

Bah hoy es el día de la lotería. La nieve de ayer hoy se ha descongelado. No puedo hacerles el juego a estos. El Calvo Remiendos asoma el colodro por detrás de la cerca y yo le hago uno de mis habituales cortes de manga. No sabe el hombre ni de la misa la media. Esto es un ejercicio didáctico, una prognosis de las grandes ideas pero también puede ser un ajuste de cuentas. Trabajar para don Guillermito Puertas es laborar para el turco pero no nos queda otra. Los teléfonos mudos, los comentarios se han ido a cero pero tú sigues disparando y dándole a la tecla. Yo sé muy bien que no tienes pacto con Mefistófeles.



CORRUPCIÓN CORONADA DE SANGRE MUNICIPAL Y ESPESA. CON LAS TASAS DE LA BASURA LOS MADRILEÑOS FINANCIAMOS AL ESTADO DE ISRAEL. LOS MODELITOS DE LA ESPE Y LOS PROYECTOS FARAÓNICOS DE GALLARDÓN EL HIJO DEL FASCISMO.

Este palimsepto es un asidero. Pienso en Claudia. La ha vuelto a llamar su ex, le rila el pulso, se le caen las bragas. La jodienda no tiene enmienda. Velay como me río. Me han bloqueado la cuenta corriente. Una multa de aparcamiento de 91 € se ha convertido con los recargos en 393€ al cabo de dos años de pelea legal. Con este mi dinero sufrago los proyectos faraónicos de ese fascista hijo de un fascista meritorio de Serrano Suñer el de la Inter. Y los modelitos caprichosos de Esperanza Aguirre, la hija del ganadero para que haga mohines y melindres en palacio. Ahora se dice presidenta de una comunidad pero antes dicen que fue la barragana del Rubio. El monarca siente una debilidad por las feas pero con mucho afeite. Todos sabemos que esta es una corrupción coronada y aunque digan que el Rubio reina pero no gobierna, eso no es verdad; borbonea y pastelea, tiene sus queridas a las que pone un piso, o las coloca en una presidencia. Todos estos devengos, estos corretajes, estas tazmías, pechas, martiniegas, impuestos, cargas cobranzas, prestameras, deben de formar parte del derecho de pernada y van a parar a las arcas del estado judío. Madrid y Barcelona después de Nueva York se han convertido en capitales sufragáneas del Eretz Israel. Con las tasas municipales y los impuestos de la basura cosmopolita le proporcionamos a los israelíes munición y rifles para que anden matando palestinos. Una trampa saducea de la que no habla la derechota pastueña y cornalona que piensa que esto se arregla cargándose a Zapatero y “colocando” a la ESPE. Los males son mucho más profundos. Aun no se escuchan ruidos de sables pero se escucha el murmullo en pasillos de delenda est monarquía. El de los Ojos Saltones Cara de Buey intriga conspiraciones por los lobbies y está haciendo suya la frase del ínclito Conde de Romanones, que era tan monárquico como volteriano, y le echó al abuelo de éste los toros a los corrales:

-“con lo que tengo y lo que me toque”…

Pues esto de los libros electrónicos es, al igual, la historia de la pescadilla que se muerde la cola

lunes, 11 de octubre de 2010

VARGAS LLOSA ES UN MEDIOCRE

Lo dijo vargas punto y redondo, nobel habemlus, y no es mi deseo amargarle a na die la fiesta pero don mario vargas llosa siempre me pareció escritor mediocre,¿qué se puede esperar de un tipo que decía qu la mejor novelista en castellano corin-tellado?poco se puede esperar.
humanante los que lo conocen dicen que es un indeseable, tiene la mirada de lobo y los dientes de chacal, llegó a españa creyendose un dios pero lo del boom no fue más que un montaje sus novelas de redicho y relamido escritor cursi causan fatiga. Nunca puede acabar La ciudad y los perros y en cuanto Conversaciones en  la catedral es un bildung roman o novela de iniciación en la que trata de imitar Cien Años de Soledad, lo que pasa es que el colombiano escribe mucho mejor y eso a don Mario le traía al retortero. Otro aliciente de su caracter falto de escrupulos es la envidia y la intgriga. Se dice que ha revuelto Roma con Santiago y en este caso Estocolmo con Copenhague  para le concedieran el nobel y hasta que no lo tuvo en la mano no paró. Hasta dicen que se ha convertido al judaismo y profesa una extraña secta masónica. En una lengua como la nuestra en la que escribieron quetvedo, tirso, góngora, cervantes, o el peruano enrique sassone, este individuo que no es más que la resultante de un boom dubitable- puro marketing-  don mario no deja de ser un pigmeo entre gigantges, y además ocupa mucho cacho. No nos alegra a muchos españoles que el tan sonado galardón literario, que promueven intereses políticos haya venido a parar a un escribidor hudeomasonico, y que además tgiene porte y andares de gitano

El padre Eguillor o la sombra del maligno




Por aquellos días leíamos la “Vida sale al encuentro” o las “Alabanzas a María” de san Alfonso maría de liborio pero yo tenía en mi camarilla que ojeaba a hurtadillas con una linterna por la noche los cuentos de canterbury y la colmena, los cuales estaban prohibidos.

Una gran novela –oh magia divina de la literatura- de José Luís Castillo Puche – “En Camino” me ha retrotraído a aquella mañana del primero de octubre de 1959 en que subí por primera vez la Cardosa comillense. El padre Heras junto con otros dos maestrillos, el gallego Boada y un leonés, había salido a esperarnos a Torrelavega en un autobús; cargamos nuestros baúles y nuestro colchones en la baca y enfilamos la tortuosa carretera que bordea la costa por Santillána del Mar. Mis primeras impresiones fueron sensoriales: el olor a algas y a mar y el olor a cucho. Era mi primer viaje en tren y la primera vez que veía la mar. Ya estábamos en el norte.

Tomamos, el día antes, el correo de Santander en Segovia a las diez de la noche. Éramos siete u ocho. No recuerdo sus rostros pero no se me olvida un nombre el de Roque de Miguel y otro que se llamaba Blanco, ambos hijos de militares. En Valladolid subiría el que luego se convertiría en cura famoso por su enfrentamiento con Rouco, el padre Bermúdez de Castro. En la estación de esta localidad adonde el convoy se presentó a las dos de la mañana- los trenes eran muy lentos en aquella época y el Correo de Santander tardaba doce horas en alcanzar su destino- no se me olvida el padre de Enrique que lucía las estrellas de coronel de aviación. Tampoco se me olvida aquella odisea en un vagón de tercera, el camarote atestado, con dos policías secretas que hacían una conducción carcelaria, una señora gorda que olía a sebo y un campesino de camisa azul palentino que se pasó todo el viaje hablándonos de la guerra. En Palencia subió uno que se llamaba Castrillo y al que yo admiraría mucho a aquel tallo que sería el abanderado del curso, casi dos metros de tío, porque era un forzudo y jugaba muy bien al frontón dándole a la pelota a sobaquillo. La sequedad de Castilla se transformó en frescura y recuerdo la entrada en Reynosa. Gasté los últimos ahorros que me diera mi madre en la compra de unas ricas mantecadas. El padre Heras y los maestrillos nos trataron con mucho afecto y el padre Heras, sobre todo, que a mi me recordaba al cura de Ars y venía a despertarse muchas noches para que me levantara a orinar, fue el justo de Israel que compensó todos los sufrimientos, humillaciones, cabronadas de toda índole que padecí en aquel solitario caserón donde mis sentidos y mi alma se abrieron a la vida en medio de una recia vocación y de amor a Cristo. El verdugo era un vasco que se llamaba el padre Eguillor y era nuestro perfecto de estudios. En mi primera entrevista lo primero que me espetó por toda salutación, muy basto era aquel cura con los ojos encendidos y el pelo de escarpia:

-Tú no tienes nivel para estar en un seminario de elite. Te nos has “colao”.

Recibir de esa forma a un muchacho que quiere ser cura con quince años me impresionó profundamente y me llenó el alma de dudas y fue un activo de las inseguridades que he tenido de por vida. Creo que aquel verdugo con sotana y el pelo en escarpia, orgulloso y sádico inculcó en mí el anhelo de demostrarle que no llevaba razón.

Yo era bueno en redacción y composición, aunque Eguillor me cateó en latín, pero inepto para las matemáticas, la Física y la Química. En el griego adelanté mucho en las clases del padre Mayor, otro hombre de Dios y del padre Penagos un santanderino que hablaba muy deprisa y al que apenas se le entendía. En literatura teníamos al padre Martino, el cual había estado tantos años en Alemania que creo que se le había olvidado el castellano. Otra eminencia del cuadro de profesores era el padre Rábago el cual nos daría una conferencia de su experiencia como traductor en el sequito de Franco que fue a recibir a Eisenhower en su gira triunfal a Madrid el año 58. Los del grupo de propagandistas entre los que se encontraba un periodista que se llamaba Pérez Lozano nos daban charlas en el paraninfo.

Se decían cosas portentosas del padre Nieto un especialista en mística del que se creía que había obrado algún milagro. Era sin embargo un hombre muy feo que tenía una cabeza casi monstruoso que daba un poco de miedo. El padre Prieto a cuya escolanía tuve el orgullo de pertenecer fue una de las eminencias en Música. Aquel curso el seminario estaba abarrotado. Éramos mil quinientos alumnos. Las diócesis con una representación más numerosa eran las de Vitoria y las de Santiago de Compostela. Tampoco se quedaba atrás Pamplona ni Deusto, el otro seminario nodriza.

Aquella misma tarde nada más llegar empezaron los ejercicios espirituales que daba un jesuita especialista al que llamaban fray Mocho con una cara lunar como un pandero y los pelos en punta. Bajamos a la capilla, se apagaron todas las luces y en el presbiterio sentado sobre una mesa a la luz de una vela y esgrimiendo una calavera empezó a dar voces:

-Hijitos míos, sabéis lo que dice esta calavera, lo que tú eres yo fui y como me ves te verás.

Jo, ya empezamos. Se hizo un silencio sepulcral, se escuchaban algunos sollozos sordos, contenidos. Porque fray Mocho en su imitación a Hamlet lo hacía fenomenal. ¿Dónde me he metido? Había sido un verano maravilloso, cargado de ilusiones y de expectativas; mi solicitud para entrar en Comillas tardaría en llegar y no me fue comunicada hasta pocos días antes. Por lo visto los padres habrían estado deshojando la margarita ya que mis notas de Segovia no eran lo suficientemente brillantes. Comprendí entones el varapalo que me dio y el feo que me hizo el prefecto Eguillor nada más entrar “te nos has colao”. Tú no eres de los nuestros, no perteneces a este lugar. Traté de coger la marcha pero permanecí la mayor parte de aquel partido en offside.

¿Por qué no daría yo la talla? Acababa de darme de bruces a boca con esa crueldad casi inhumana del catolicismo que nada tiene que ver con el sentimiento cristiano de amor, caridad, compasión hacia los demás y darle importancia demasiada a cosas que no la tienen. Espabila, Antonio, me dije.

-Tienes que despabilar.

Y creo que espabilé. Apareció un profundo sentido crítico en mi personalidad. Desde entonces no soporto a los tontos ni a los hipócritas que van de santurrones por la vida. Y se exacerbó en mí el mismo sentido de rebeldía del cual hacen galas los Cuatro Evangelios. La naturaleza exuberante del paisaje que rodeaba a los tamarindos de la Cardosa, los bramidos del mar en aquella galerna del año 60 en la cual tantos marineros cantábricos perecieron, los partidos del fútbol en el campo del Stella Maris, las peleas entre seminaristas seculares y los novicios del Máximo, las excursiones a aquellas aldeas que tenían nombres dignos de Pereda como Ruiloba, determinaron una visión de las cosas desde un prisma artístico, aquel curso supe que no tendría otro remedio que dedicarme a la literatura.. El cura de Ruiloba era un hombre gordo como un botijo que bajaba a vernos algunos jueves, se le veía descender por la cuesta de la calella portando un paraguas inmenso, hecho todo un brazo de mar. Recuerdo el claustro del Mayor lleno de retratos de los obispos que cursaron los estudios en aquel centro que eran prácticamente todos los españoles. Comillas era un seminario de elite. Recuerdo el lujo de la escalera noble labrada por Gaudí de la puerta principal adornada de mosaicos bizantinos. Y que recogieron toda la riqueza de aquel buen Marqués que se hizo rico con sus navieras a causa de la guerra de Cuba. La construcción de aquel centro comillense, por cierto, le arruinó. Están mismamente en mi memoria los baños en Oyambre, playa dilatada, muy abierta y peligrosísima, donde todos los años había alguno que se ahogaba y a mi casi me pasa. El agua me arrastraba a la ría. Me encomendé a la Virgen y que mandó al padre Heras. ¡Dios le bendiga! Él no sólo me salvó de morir ahogado en las negras aguas de la ría una tarde de mayo, también fue la recompensa a tantos sufrimientos y al tercer grado continuo del Verdugo. Eguillor por lo visto venía de tirocinio de Palencia donde como maestro de novicios para probar la vocación de los aspirantes les sometía a verdaderas torturas psicológicas o lo que los jesuitas denominan el capelo. Como consecuencia de aquellos malos tratos me hice bastante introvertido e inseguro. Vejámenes sexuales nunca los hubo y si los hubo para mí no tienen ninguna importancia. A unos les echaron por irse al baile a san Vicente de la Barquera. Y el protagonista de en Camino aprovecha una visita al medico para irse de putas. El gran incendio de la bahía de Santander le pilla dentro de un prostíbulo. Impresionante escena para una de las mejores novelas y mejor escritas sobre la mala educación sentimental en aquellos seminarios de postguerra hoy vacíos.

Asimismo, Castillo Puche cuenta en otro de sus libros – la experiencia en el seminario marcó su psicología y su carrera periodística, en cierto modo seguí sus pasos porque él tambien fue corresponsal en Nueva York- cómo un diacono el día mismo en que va a ser consagrado presbítero se vuelve loco. Se miraba a las manos. En el canto de la zurda le había salido callos de tanto masturbarse y se encuentra impuro e indigno de que esas manos toquen el cuerpo del Señor en la primera misa. Fuerte, eh, pero fue fuerte, muy fuerte todo aquello y teníamos tan pocos años.

Eguillor el 13 de mayo de 1960 me llamó a su celda para anunciarme que al siguiente curso no volviera. Me pasé una semana tumbado en el camastro llorando. Como mi padre no podía venir a por mí a causa de los gastos del viaje se acordó que permaneciera hasta el final de curso. Durante unas semanas me arrastré por los pasillos. Los compañeros no me ajuntaban. Mira a ese le han echado y las miradas en el refectorio se clavaban en ti como dardos. Aquellos curas podían ser muy santos, muy castos, pero no tenían ni zorra idea de cómo se trata a un ser humano, máxime cuando éste era un niño. En cuna edad critica cuando el alma y el cuerpo se están formando como una masilla. Pero tuve coraje. La salida se hizo un 11 de julio. Ahora se cumple medio siglo de la mañana que arribé a Getafe. Mi padre vino a recibirme en un camión del ejército. Madrid estaba acordonado por la policía pues había llegado en visita oficial el presidente Onganía. Sentí que no tenía vocación pero ante el disgusto de mi madre que casi se muere. Me mandaron al pueblo un par de meses hasta que a mis progenitores se les pasase el disgusto. De modo que, en resolución, opté por regresar al seminario de Segovia el curso siguiente. Sin embargo, tras aquella experiencia dolorosa presumí que iba a empezar la desbandada. Las torturas, los baticores, las infamias no son para contados y en esta vida todo se paga. Todos estos casos de pederastia son a lo mejor el castigo que envía el Señor para que la iglesia jerárquica se arrepienta y enmiende sus formas. En Comillas muchos abandonaron o se metieron a movimientos como la ETA. Sin embargo, uno de los que alcanzaron las gradas del sacerdocio fue el periodista ilustre de Antena 3 Antonio Pelayo, corresponsal en el Vaticano, y de Valladolid, que no sé si llegó a secularizarse. Pérez Bedoya al que recuerdo con afecto es hoy uno de los mejores críticos religiosos del diario El País. Los jesuitas lo despreciaban porque su padre era socialista. Aquellos reverendos padres sólo tenían ojos para los hijos de los capitalistas vascos.

El asunto comillensis lo he dado de lado en mi novela “Nabos en adviento. El seminario vacío. La puerta cerrada”. Ahora le doy gracias a Dios por haber sobrevivido a la hecatombe. Mi fe sigue incólume, tanto como mi rebeldía a la vista de que el Vaticano II ha destruido la parte más noble de la Iglesia dejando incólumes muchos de sus antiguos vicios. Aquellas torturas y escrúpulos sexuales, aquellos sermones con la calavera en la mano, hoy me hacen reír pero entonces hubo mucho a los que marcaron. Tambien los eclesiásticos cometieron muchos pecados y no vale el arrepentimiento ni la atrición, ni la contrición, ni justificaciones baratas como eso de que las iglesia es eterno y que las fuerzas del infierno etc.. Su victimismo actual no les exonera de la culpa. Ahora pueden sentirse víctimas pero entonces eran verdugos como aquel maldito Padre Eguillor. Todavía se me aparece como un ángel exterminador en mis pesadillas. Tú no vales para nada. Te has colao. Eres un inútil. Dios y el tiempo acaban siempre haciendo justicia y poniendo a cada uno en su lugar.

Sería buena una restitución o una reparación del daño a los ofendidos. Yo sobreviví a Eguillor. Bendito sea Dios. No hay mal que mil años dure.

Miércoles, 21 de abril de 2010

JOHN LE CARRÉ, NO SE PUEDE DECIR QUE RUSIA SEA UN ETADO CRIMINAL, AMIGO, AL NO MENOS NO TANTO QUE USA, INGLATERRA O EL MISMO ISRAEL




Me contaba una vez Graham Green que todo escritor tiene algo de espía. Esta tesis se consagra en las declaraciones de don Juan-no es don juan sino don David, los espías y los escritores a veces tienen una crisis de identidad- que ha tenido la avilantez de decir que Rusia es un estado criminal. Lo será peor no tan faccioso, mafioso o tramposo como lo pueda ser su propia Inglaterra, Yanquilandia o el propio Israel que viene a ser la madre del cordero. Le carré me cuadra como que sigue siendo un espía de la inteligencia británica bastante desacreditada en su propio país pero con muchos poderes sobre todo mediaticos en el mío. Los españoles sobre todo los del pais siguen practicando el papanatismo y el fanatismo de los demócratas… nosotros los demócratas… etc. Estos ingleses son muy vivos y los preguntadores hispanos at work más inocentes que cubos. Sin embargo, en medio de sis declaraciones da el famoso autor de novelas de espionaje da una de cal y otra de arena. El oro viene en aleación con el oropel. Es cierto que la banca está en manos de tramposos y lo del dinero negro, el dinero blanco y el dinero gris. Forman un conundrum o asociación de malhechores (trata de blancas, narcotráfico, venta de armas). El centro de operaciones de tales movidas no está en el Kremlin sino en Wall Street o en la City londinense. Los americanos pese a que contrario parezca no han ganado la guerra fría, no han ganado ninguna guerra. La mundial la ganaron los rusos y ellos entraron a viña vendimiada, les sacudieron en Vietnam, a Irak lo dejaron empantanado in medias res y la guerra de Afganistán la del opio la estan perdiendo. El árbol de levas de todo este montaje torna alrededor de la creación de un gran estado hebreo en asia central. Tel Aviv ha medito la mano en el avispero al reivindicar sus predios bíblicos y al embarcarse en una cruzada contra el islam que es la islamofobia que todos padecemos. Lleva razón el espía siempre hay que inventarse un enemigo. Lo malo es que después de la caída de la urss Rusia no ha sido vencida tal y conforme pretendían Reagan, Bush, Blair y compañía. Pero lo que nos cuenta le Carré ya lo sabíamos. Un servidor viene contando esta historia desde hace algún tiempo. Lo malo es que el inglés es un ricacho que vive en el barrio de los cresos y los plutócratas de Berna y a uno la nueva inquisición le prohíbe la distribución de sus libros. Sin embargo, contra la verdad no hay fuerza. El mundo es una mierda. Yo para impetrar perdón al altísimo, en reparación, por las palabras blasfemas de este señor voy a escuchar el “bogoslyshenia” (oficio divino) por Radio Blago en Internet. Tampoco hay que fiarse nunca de los espías ingleses. Son mala gente por lo general.