llega noviembre

Noviembre mes del Tenorio




Este año no vinieron a dar la barra los niños de Halloween. No hay humor. Debe de ser por lo de la crisis. Era una fiesta de lo más cursi con poco arraigo en la tradición española. Este es el país del Burlador de Sevilla que inmortalizó Tirso en aquellas redodillas “por las calles de Madrid va un caballero a la iglesia, más va por ver a su dama que por oír las Completas. Se ha acercado un difunto en imagen de piedra”. La trama ya la conocen aquel español que no tiene miedo a nadie ni a nada ni a la propia muerte a la que desafía. Luego Zorrilla riza el rizo y plasma trama tan novelesca en su Tenorio. Don Juan no conquista mujeres, sólo conquista calaveras. “Yo a los palacios subí. Yo a las chozas bajé y en todas partes dejé memoria infausta de mí”En mi adolescencia y en mi juventud cuando las primeras nieves ceñían las cumbres ibéricas, turdetanas, penibéticas y mariánicas- estas cordilleras, ay, que guarecen la Piel de Toro y la da esa imagen adusta en el mapa- empezaban las representaciones del tenorio coincidiendo con la Noche de Ánimas, empezaban los filandones por las casas, los magostos y en Asturias las esfollazas. Al amor del fuego se contaban historias mientras a lo lejos se escuchaba el clamor de las campanas tocando a muerto. Mes de los difuntos. Por los Santos nieve en los altos y para san Andrés en los pies. Que acertadas eran tales consejas de nuestro refranero meteorológico que coincidían con el calendario eclesial.

En los nueve años que anduve por tierras de la Pérfida Albión la fiesta de All Saints sólo era el título de un colegio de Oxford. La Contrarreforma había acabado con aquella solemnidad que alegraba los días cortos y las largas noches de la Old Merry England. Lo que el pueblo celebraba allá por las idus de Noviembre eran las fiestas de Guy Fawkes aquel espía del Rey de España que quiso pegar fuego al parlamento en la llamada Conspiración de la Pólvora. Se encendían hogueras por todas las regiones y los niños de los condados salían a pedir de puerta en puerta a penny for the guy (un penique para el guy) y el guy era un muñeco con cara de español al que luego quemaban en la plaza del pueblo. No era muy recomendable decir que eras español por aquellas calendas. A los brits se les encendía la mecha del patriotismo y español a la vista era materia fungible y detestable. Yesca. En más de una ocasión tuve que hacerme el loco y a uno de los pedigüeños que picaron a l timbre de mi puerta del barrio de South Kensington le despaché con media corona. Toda una fortuna. Los rapaces se hicieron lenguas de mi generosidad.

-That gentleman is from Spain, you know

Pero en el fondo yo lo que hubiera deseado es que la camara de los Lores y la de los Comunes hubiera saltado por los aires. Nos hubiéramos librado de tanto parlamentarismo inútil, de tanta monserga que sólo sirvió para consolidar en el poder a los ricos. Los pobres tan contentos. No hay pueblo que haya aceptado el yugo de la clase dominante como los ingleses que están abajo. El talante británico es poco comunero. El fracaso de la conjuración de la pólvora fue una fachada con que se adobaron las libertades. Pero ya digo el pueblo inglés siempre supo cantar con bastante resignación lo de vivan las cadenas. Nada tiene que ver con el orgullo y la altanería del Tenorio. Por eso el español ha sido un pueblo escasamente gobernable.

No era ni mucho menos una fiesta cursi en recuerdo de aquel Guy Fawkes un católico secreto que conchabado con los jesuitas lo pillaron con las manos en la masa. Fue a parar a la Torre de Londres donde perfuntoriamente le arrancaron la cabeza. Sin embargo, Jaloguin de americana procedencia es una fiesta de disfraces. En España sólo los ricos lo celebran. Entre las clases menos pudientes que tienen un acendrado sentido del ridículo y se muestran renuentes a hacer el mamarracho disfrazándose de brujas curujas no acaba de arraigar del todo.

Tengo un trancazo que he tratado de curar a base de vino blanco y de coñac. La llamada de Clypeus en la tarde me hizo bien. Porque en mí los catarros inducen depresión y uno tiene el ánimo subyacente y con ganas de mandar al carajo al blog, a la literatura, a la Biblia en verso. Vanidad de vanidades. Hay veces que me dan ganas de quemar las naves y echar al fogón de la cocina mis filacterias proféticas de escritor. Porque la verdad es que profeta a veces algo sí que me siento pero coz que clama en el desierto. Escribiendo sin embargo se me baja la fiebre. La leche con aspirinas y un copazo de coñac espero mantener a raya el estacazo de los virus catarrales. Melancolía. Dolamas y pesares del otoño

Један од Вас издаће ме

TRI RAZDVOJENA PRSTA - СРБСКА ЗАБЛУДА

Устај роде Православни ! Вставайте Православные люди !

Heruvimska pesma

SERBIAN ORTHODOX Chant - Blessed be the Lord God

HAN GANADO

EL KGB Y EL MOSSAD UNIDOS UNA FUERZA FORMIDABLE. ISRAEL VENCERÁ AL ISLAM

No sé. Es una idea muy difícil que llevo dándole vueltas a la cabeza. Israel es una idea formidable, nada que ver con el sionismo. Israel in partibus infidelium,. Está haciendo la gran jugada ante el estupor de la CIA y otros servicios de inteligencia convencionales como el M005. El Mossad les da cien vuelta con ondas.  Creo que ganará la partida. Por tres razones. Por el respeto la vida humana. Por una nueva forma de hacer la guerra. Psicológica. Porque son ardidos y superinteligentes. Porque tienen a mano los medios de comunicación pero no hace uso, no lo pregonan. Primavera árabe. Bien. ¿Irán? Es una china en el zapato pero iraníes e israelíes están condenados a entenderse. Israel no quiere la guerra. El gran padrino del Mossad en Oriente Medio es el nuevo KGB, el de Putin. Tíos muy listos, muy curtidos. La grandeza de estos servicios de inteligencia poco convencionales es que intentan por todos los medios evitar un holocausto nuclear. Eso honra a Israel. Y honra a la humanidad. Ganarán la partida al Islam. El modelo es la reconquista española- admiran a España y están asustados de esta España raquítica y picotera ewn la que nos desenvolvemos- y ellos harán la tarea. El job. There are many things in the offinf. Duch is a kina of entente cordiale Theran-Tel Aviv. Let us wait and see. Ellos son los mejores. Chapeau

SAN FRUTOS MEDIANTE LA PLEGARIA DERROTÓ AL ISLAM PERO NO A LAS SUFRAGUISTAS. TACEAT MULIER IN SINAGOGA

SE CANTÓ EL HIMNO AL GLRIOSO SAN FRUTOS… MUY MAL

“Al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar consigue bienes eternos de la infinita bondad… al que es padre de esta iglesia y socorro universal… bendigan todos… bendigan todos y alaben su virtud angelical… los prodigios… los prodigios y milagros que ejecutó liberal… a favor de sus devotos ¡quien los podrá enumerar!”

Estos solos, esta música de los sollozantes violines que suenan bajo la nave central cabe el lucilo que guarda las reliquias del santo varón que pasó por este mundo allá por el siglo VII, cuando empezaron a venir las primeras oleadas de la invasión sarracena y que huyó a la sierra para contemplar y orar, a gente como yo nos recuerda aquellos sanfrutos de la infancia adolescente, cuando estrenabamos sotana nueva y sonaba el benedicamus domino después de la semana de ejercicios espirituales – no se podía hablar- y el estallido de voces en el refectorio era una aclamación del jolgorio general. Yo canté el himno como tiple. Aquella voz blanca se ha transformado en un bajo profundo. Emoción, melancolía, distancia, por el tiempo que pasó. Aquella era otra patria, otra iglesia, otra ciudad. Delante mía había unas cuantas milanas, debían de ser del PSOE y sufragistas feministas. Hoy las mujeres quieren estar todas en misa y repicando. Andan al santo y a la limosna. Quieren la vara pero las buenas señoras lo hacían muy mal. La música coral, lamento decirlo, es cosa de hombres y ahí están para demostrarlo las voces bajo profundo y tenores de los coros griegos y rusos (los he subido a esta bitácora) y también cabe señalar que la Iglesia que es sabe para subir la melodía a los do de pecho prefería a los “castrati”.

 Las milanas delante mía parecían un coro desafinado de un club parroquial y el himno a san Frutos, tengámoslo en cuenta, eché de menos al maestro Flechel, a don Celso Sastre y a don José del Moral, fue compuesto por un precentor (primer cantor) no digan preceptos por favor de la santa iglesia catedral de Segovia a mediados del siglo XIX compuesto para tenores y bajos, sólo lo cantaban los tíos, si quereis voces blancas id a misa a las clarisas. El solo corría a cargo de un tiple. Cuando yo era latino el tiple maravilloso se llamaba Marianillo y después Mochales que era de Cogeces del Monte.

 Pero bueno. Non vos preocupar. La serpiente caduceo trepa por esos desmontes de la ETA y ha llegado a mi Segovia y que agresivas y maleducadas son estas señoras. Una me mandó poner bien la corbata y yo pensé largarla un “milana bonita… milana bonita”. Lo que decía el tonto de los “Santo Inocentes” genial composición del maestro Delibes. Un año más. Todos esperábamos el milagro. Pero san Frutos bendito en su concavidad del paramento del portico catedralicio seguía refractario a pasar la hoja de su librote.

 El milagro es tanto los que lean como el que esto escribe nos de el milagro de la vida y agarrando su cayado de anacoreta entremos todos en la patria celestial. Hacía frío. Ya había nevado en los riscos de La Mujer Muerta. Otro año más. Y otro menos. Que nuestro santo tutelar el de las barbas patriarcales nos conserve en salud aunque a más de uno yo les correría con su garrota.

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UN BUEN EJERCICIO DE RELACIONES PÚBLICAS A CARGO DEL MOSSAD

EL CASO DEL SARGENTO SHALIT

Hoy no he podido por menos de estremecerme a la vista de este joven soldado que regresaba al hogar en Judea al cabo de cinco años de cautiverio. El rostro manso y humilde, el cuerpo frágil (en apariencia no hay señales de haber sido torturado) del sargento Shalit nada tiene que ver con los tópicos de Shylock ni con los prejuicios de maldad y perfidia que atribuimos al pueblo errante.

Anás y Caifás, DSK, Cristina Laguardia o Legarde son otra historia.

 He visto en esa cara la santidad de Israel. Ciertamente, uno de los 666 preceptos talmúdicos- la escuela de Hillel añade al computo otros 2222- es no derramarás sangre, no yacerás con menstruante ni parturienta, no te contaminarás con el semen humano ni comerás animal inmundo.

 Y el que salva una vida humana salva al universo entero. Franco lo hizo. Era un gallego de origen converso pero no era un sionista y su carácter semita causaba veneración entre los musulmanes de su ejército.

Su respeto hacia la vida humana procedía de sus convicciones cristianas. El quinto no matar.

Le guiaba una estrella. Tenía “baraka”. Tampoco se lo agradecido pero ahorrar vidas, evitar la saña o la pecorea y la vindicta eran su santo enseña de comportamiento como militar.

 El horror que siente el pueblo elegido hacia el homicidio determinó que a Cristo lo crucificaran por interpuesto. “Matadlo vosotros” les dijo Poncio Pilatos y ellos clamaron ante el prefecto:

-Nobis non licet interficere quemquam.

A nosotros nos está prohibido matar a nadie. Bueno muy bien. Pero el estado de Israel a costa de la liberación de este sargento tanquista ha montado un cirio. Buen trabajo del Mossad. Un diez. Desde luego la vida de un soldado bajo las banderas del rey David vale mucho.

 Pero ¿y la de los árabes, los palestinos, los que luchan por defender las tierras de las que son expulsados es que no vale un denario? Pues al parecer sí. Esa es la creencia teológica del judaísmo que distingue entre elegidos e infieles, predestinados y preditos, ovejas y cabritos? Unos a la gehenna y otros al paraíso.

La teología católica por el contrario insiste en lo inverso: que todos somos iguales a los ojos del altísimo que nos dio el tesoro mayor: la vida también sagrada para el pueblo cristiano. Sólo nos diferencian las buenas obras.

 El  caso luego se ha politizado.

 Hoy un periódico de Madrid echando más carnaza al perenne contencioso del ME que no parece tener fin, titulaba: “Hamás celebra el canje de prisioneros como una derrota israelí”.

Más que estupor me produjo esta entrada horror porque el conflicto de Oriente Medio va a seguir Ya estamos con el monotema de vencedores y vencidos. Nos han vuelto a pasar la película.

 La prensa occidental silencia las muchas muertes de palestinos, libaneses, sirios causados por el ejército más poderoso del mundo cuando sacude con todo su potencial bélico.

¿Y las bajas ocurridas durante la primavera árabe? En Siria concretamente las armas automáticas los sublevados contra el régimen de Assad y las que se exhibieron en Libia y en Túnez proceden de Israel y de Estados Unidos.

 Van cerca de dos mil muertos. ¿Es que esos pobres seres humanos por ser hijos de Alá y no de Yahvé pertenecen a otra categoría? Al parecer sí pero los de uno y otro bando adoran al mismo dios. En esa siniestra realidad, en esa espiral de violencia nos encontramos. Que venga la paz pero con justicia.

 A nuestros telediarios, a nuestros “newsreels” (me asusta la parcialidad y la alacridad con la que se expresan los comentaristas radiales desde Cesar Vidal hasta Eduardo García Serrano, en un tono altanero y quasi fascista vertiendo vitriólicos comentarios contra Irán, Siria, Hamás, y vitoreando a Israel sin ambages) se le hace la boca agua de sofismas. ¿Donde está la imparcialidad y objetividad periodista?

Toda noticia tiene dos caras. Cuando sólo se maneja una carta, una información deja de ser información para convertirse en propaganda y nuestro periodismo español tiene mucho de propaganda. Y de provocación.

 Mi única receta ante este caos es una plegaria que rezábamos en el oficio parvo den el seminario:

-Speret Israel in Domino. Confie Israel en el Señor su Dios.

Muy lejos estamos de alcanzar esa raya de bienquerencia. Lo que priva es el odio, la malandanza.

Cristo es el único príncipe de la paz.

Bienvenido a casa, soldado Shalit. Y sean bienvenidos por el mismo orden los del millar de musulmanes beneficiarios de este trueque de prisioneros.

19/10/2011   

A VUELTAS CON EL PEÑÓN

Gibraltar un polvorín nuclear






Bueno pues el que avisa no es traidor y en esas osábamos cuando la marina inglesa ha echado a puna de pistola a los miembros de la benemérita que bojan el sector a la caza de contrabandistas. La gran bretaña sólo juega limpio cuando le conviene pues por lo general toda su política exterior ha sido un perpetua juego sucio marcado por perfidias y traiciones sobre todo desde que los rotschild colocaron su culo redondo y retumban en el foreign Office. Es el nido de serpientes en el que se esconden las sabandijas de la antiespaña, los pagadores de las treinta monedas de judas que sufragan guerras y revoluciones. Siento vergüenza una nacional vergüenza histórica. ¿Qué hace Moratinos? Anda vestido de moranco. Salam malikum. Y por lo visto Rubalcaba arresta a los guardias que se atreven a salir a la mar a cumplir con su deber. Esto es un desastre pero leo en un periódico ruso que Gibraltar es un polvorín nuclear y es el apostadero de submarinos nucleares para un eventual ataque contra Rusia caso de conflagración. Los rusos responderían al fuego con bombas de muchos neutrones. Los ingleses quieren llevar la guerra de sus islas. Como siempre, pero en todo caso a mi no me gustaría vivir en Málaga o en Cádiz, ni ser llanito, si la mecha nuclear llega a explotar. No estoy haciendo el oficio de Cassandra sino contando una realidad. La base de Calpe es la pata de Hércules que retienen los hijos de la Gran Bretaña en colusión con el gobierno de Israel. Desde allí puede prepararse no sólo la guerra nuclear sino la secesión y la fragmentación de las españas

PASCUA DE TABERNACULOS

CABAÑUELAS

Hoy es santa Eduvigis madre de Gertrudis la Magna mística alemana y ayer fue santa Teresa de Jesús cuya fiesta coincide con lo que los hebreos denominan Fiesta de los Tabernáculos. Camino de Egipto los que seguían a Moisés y murmuraban dél erigieron tiendas. La costumbre milenaria se ha extendido y es costumbre en el mundo mosaico arrojar todo lo viejo, siendo consciente de la vulnerabilidad, fragilidad, contingencia del ser humano.

El sukkot o cabañas nos lleva a unas cuantas consideraciones diferenciales entre la teología judía y la católica. Si se estudia el desasimiento de los conversos españoles se comprenderá que tiene su raíz en esta concepción de la existencia como tránsito, perpetuo cambio, mutabilidad. Es el menosprecio de las cosas del mundo que predicaban los jesuitas muy influidos por la mística veterotestamentaria.

Ese “en tanto en cuanto, un ojo en el cielo y otro en el suelo” de Iñigo de Loyola o la definición de la existencia humana de Teresa de Jesús “la vida no es más que una mala noche en una mala posada” plasman la concepción conversa.

 A lo largo de mis largos años en países anglosajones en algunas casas de conocidos judíos me impresionó la austeridad, la ausencia de lujo, el mobiliario simple. No frills. Ni encajes ni faralaes. Un verdadero hijo de Moisés aunque ostente una opulenta cuenta bancaria vive casi como un pobre de pedir.

Ciertamente es notable su apego al dinero que fue inventado por ellos.. Y la usura. Pero el dinero concebido como ente de razón y como salvoconducto. La mayor parte de los judíos con los que me crucé no me duelen prendas en decirlo eran tacaños. En Inglaterra su influencia tuvo un peso enorme a través de la ética protestante que tiene por axioma el lema living thriftly and thinking highly.

Pensaban a través de la Biblia de la misma forma que los israelitas observantes no se llevan a los ojos otra lectura que el Talmud. Los anglicanos, los anabaptistas, los metodistas, los pentecostales de esa manera tan terca y tan rígida de esta forma mostraban su descontento y animadversión hacia el catolicismo romano en sus lujos, en sus excesos. Nosotros derrochamos, ellos guardan.

 En el fondo llevaban razón. Nunca en la forma. De otro lado fomenta el individualismo y el utilitarismo de este cristianismo fundamentalista de orientación hebraica. Dentro cabe otra polémica: el pesimismo, la arrogancia anglosajona – ese mirar a los demás pueblos por encima del hombre, Búfalo Bill se propuso exterminar a los Sioux por considerarlos como cafres, como bestias; Los misioneros españoles, de otro lado, decían que eran hijos de Dios como cada quisque- que procede de una lectura rigurosa del Talmud o de la Cábala frente al optimismo histórico de la religión fundada por Jesús. Que vino a redimir a todos los pueblos no sólo en lo material sino en lo espiritual.

De ese modo las cristiandades del sur de Europa construyen catedrales, grandes iglesias, todo cuanto tienen lo entregan a Dios incluso su pobreza. En España no hemos tenido un escritor tan antipático como Hobbes, el inventor de la democracia, el de la separación de poderes, que dice que el ser humano es un bruto al que hay que gobernar con la tralla. Pesimismo y crudeza talmúdica en suma. No puede en consecuencia haber dos religiones más opuestas, dos concepciones más diferentes del mundo entre el pueblo elegido y nosotros los “goim” pobres pecadores.

 Somos carne de dolor e inclinados a pecado, decía Job. No embargante lo cual, entiendo también a San Agustín cuando los denominaba “nuestros hermanos mayores”. Lejos de mí atacar a Israel. Puede considerárselos como los “más humanos de entre los hombres”. Pero entre medias existe un vértice de separación: las alturas del Gólgota. Rezo por su conversión.

Yo también rastreo el firmamento en la noche en busca de una luz, una estrella. Por eso escribo andando a la procura de la verdad y de la belleza precisamente cuando hoy se rinde culto al feísmo, a la violencia siguiendo los postulados categóricos del “Leviatán” que ve en el ser humano nada más que una bestia.

En España  el tiempo que hacía los doce días que siguen a la celebración de la Fiesta de los Tabernáculos- fiesta variable porque los judíos un pueblo selenita siguen el calendario lunar aunque estas solían caer en agosto- constituían el pronóstico meteorológico para todo el año. Una tradición hebrea que seguían a rajatabla los labradores castellanos y en la que se basa el Calendario Zaragozano.

17/10/2011

martires y martirios

Encausto de los cesares y el martirologio




Una vez un archivero me llamó la atención por firmar un recibo con un boli de mina roja

-Creo que eso es una solemne tontería – le dije al contrincante que venía con las oposiciones ganadas y tú no veas qué humos tenían aquellos técnicos de la Administración del Estado- pues los emperadores romanos signaban los decretos al encausto, esto es: almagre recalentado sobre un punzón.

No lo sabía pero desde aquel instante me cogió tirria y tuve que tirarme un mes de baja por depresión. Fui víctima de ese fenómeno tan corriente que se llama “mobbing”. Sabían que mi cultura era superior y que un servidor, llegada la ocasión, nunca se hacía de pencas, y leña al mono. Los de carrera nos despreciaban a los laborales y se producían esas zarabandas tan corrientes en nuestro país entre laxos y observantes, conventuales y calzados, cristinos y carlistas, los de Cerezo de Arriba, y los de Cerezo de Abajo, modernistas y castizos, conversos y cristianos viejos, comuneros y realistas. Ni que decir tiene que yo me siento comunero y eso es una receta para pasarlo más. Aquí si sacar el colodro te lo descabezan. Sin embargo, una de las profesiones más bonitas que existen es la de documentalista.

Asistes sobre el papel a las estupideces y devaneos del devenir humano, observas las intercadencias y tumbos de las modas, te solazas con los cambios de pareceres, y al final todos calvos.

Ahí me hice escritor siendo yo hasta entonces un vulgar periodista. Un notario de la actualidad o un “fiel de fechos” que eran los veedores eclesiásticos y laicos en el viejo Reino de León.

Hoy la palabra encausto me viene a los recuerdos y veo a Diocleciano sentado sobre un curul y firmando sentencia de muerte contra los seguidores del Crucificado con tinta roja:

-Cristianos a los leones.

Otro hecho que me intriga. ¿Por qué aquella resistencia de los miembros de la primitiva iglesia a aceptar las religiones sincretistas del Imperio, un hecho que colmó las pletóricas listas del martirologio de nombres hoy sagrados pero que en su tiempo eran gentes del común: sirvientas, legionarios, centuriones, médicos, vestales, antiguos sacerdotes de Júpiter, lavanderas, arpistas, niños de los recados como san Tarsicio, etc.?Todos fueron derechitos al paraíso. El martirio era el camino más corto para llegar al cielo, una idea que seduce a cristianos tibios o no demasiado virtuosos como yo.

Ellos eran refractarios a aceptar el poder temporal y preferían morir antes que renegar de los dictámenes de su conciencia adorando a los dioscuros o besando la imagen del Cesar. La iglesia jerárquica actual se somete al yugo de los bancos, convive con los mandamases de la democracia. Es evidente que los papas carecen de vocación al martirio como muchos de sus predecesores.

En cambio, en regiones bajo el dominio del Islam- Egipto, Afganistán, Pakistán, Malasia- son multitud hombres y mujeres ignotos sin ninguna relevancia social o particularidad informativa que son asesinados por el mero hecho de seguir el Evangelio rechazando las aberraciones del Alcorán. Esta es la única iglesia militante que está viva. La otra no. Y de ahí podríamos a abocar a la conclusión tantas veces repetida en esta bitácora de que Cristo preside la historia y que su verdad, su belleza, su esperanza, su perdón discurre por un misterioso río subterráneo de dádivas que a todos nos fortalece. La sangre de los mártires es semilla de nuevos cristianos. Es el axioma vulgarmente aceptado. Pero en todo esto hay algo más: un misterio que no se entiende en este Occidente tan acomodaticio y regalón.

Así pues, encausto. Mucho ojo con esta palabra. Yo también estoy dispuesto a firmar no sentencias de muerte sino estos humildes artículos con tinta roja. Y luego que algún gilipollas me excomulgue o mande venir al exorcista Fortea para que eche fuera mis demonios.

Son mucho peores los suyos. Porque si hay curas endemoniados ese es uno dellos. No hay más que verle la cara y las herejías que suelta por esa boquita en sus posts. Bah, no hay que hacer caso y ahora que lo pienso la lectura del martirologio romano que entonaba todas las mañanas en el refectorio a la hora del desayuno mi amigo Expedito es uno de los libros más fascinantes por la abundancia de datos puntuales pero sin arrequives ni demasiados detalles, todo en un estilo circunspecto e impávido que conocí. Narrando portentosas hazañas espirituales los menologios griegos y los martirologios romanos lo son todo menos una novela psicológica. Pertenecen a la épica cristiana.

“Y en otras muchas partes otros muchos santos mártires confesores y santas vírgenes”; con este latiguillo terminaba la crónica del santo del día en la voz perfecta de Valdivieso. Pero a mí me hubiera gustado saber algo más. Cómo eran, que vestían, qué comían, a quien amaban o qué sentían cuando el esbirro estiraba sus piernas en el ecúleo, o le hurgaba los bandullos con un garfio, o les arrancaba la piel a tiras sólo por confesar a Cristo. Túrdigas. Nuevos eccehomos pero marchaban alegres y contentos, despelotados, cantando el “Iste Confessor” al cadalso. Y llenos de fortaleza.

Y en otras muchas partes otros muchos santos mártires, confesores y santas vírgenes. Se refería a los innominados. A los que no aparecen en la lista pero estarán siempre a la derecha del Cordero. La gracia de Dios se vela a los ojos humanos. Muchas cosas se sabrán el día del Juicio.



16/10/2011

el papa quiere irse

Benedicto XVI ¿Va a dimitir?




En las últimas apariciones se le veía cansado, su caminar se ha vuelto más titubeante. Algo está pasando en el Vaticano. Rumores esta tarde se referían a que ha tenido una discusión con uno de sus cardenales. En caso de que abdicase la tiara, sería un claro indicio de que en su pontificado condicionado bajo la sombra de su predecesor estuvo sujeto a fuertes presiones e intercadencias. Seguramente el pontífice bávaro se ha dado cuenta de que el camino emprendido por Carlos Wojtyla no ha sido el más idóneo para corregir los tuertos rumbos de la Iglesia, enmendar yerros, corregir abusos. Donde sobra política y deseos de agradar al poder temporal y un verdadero ambiente de renovación (escándalos sexuales, corrupción de la curia, sus manos tendidas hacia el islam y el judaísmo, dos religiones que niegan a Cristo, los fatigosos viajes que no son más que un ejercicio de relaciones públicas y de los que no queda nada, el cesaropapismo, el culto excesivo a la personalidad, la imposibilidad de ordenar sacerdotes casados y establecer una corriente de dialogo con los movimientos cismáticos que se ciernen sobre la silla apostólica y revelan el gran descontento en el seno de la SRI. Con más de 80 años Raztinger parece un hombre cansado. La noticia parece sólo un rumor pero de ella cabría esperar acontecimientos

ALA TODOS AHORA A VENDER GLOBITOS

LITTLE BREAD(poco pan)






¿Quieres pan?

Vete al batán

Allí hay un perrito

Que caga poquito

Le alzas el rabo

Y le das un besito

[Castilla, popular]



Pues eso. Que mucho te quiero perrito pero de pan poquito. El cuento se aplica a lo que acontece a un escritor en octubre del 2011. Hay un sol melifluo que dora estos días. Hay sequía. Draught. La secherese. Las tres efes. Feas, flojas y frías como la pelona. De eso hay mucho últimamente pero son feas por dentro. Semiramis se nos aparece a la hora del telediario contándonos historias desgarradas. Las diaconizas recitan su papela de odio, guerras, dolor. Sin embargo, losd del Canal 24 horas libran una puja por ver quien saca la moza más hermosa. Hay una con los ojos verdes que espanta por su hermosura y ayer apareció otra guapa para contarnos desdichas en cascada. ¿De donde las han traído? Reflexiono: estamos en la época de Acuario. Tiempo de la mujer. Caras perfectas, dicción impecable pero a ver quien es el majo que le pone el cascabel al gato y quien entiende eso de la deuda soberana. Truche un nomo de Zurich. El capitalismo financiero se las trae y todos somos legos, laymen. Laicos y la vida de la macroeconomía circula por canales expertos. A mí me parece que hacen encaje pero me quedo embobado mirando para la consola. ¿De dónde habrán salido estas chicas? No responden al fenotipo de la valenciana de culo bajo. Ya me lo dijo una vez la Zanny que venía de las brumas londinenses al sol de Madrid. Que mujeres tan guapas. Oh Zanny que habrá sido de ti, dulce profetisa.

Erifos me volvió a pegar un revolcón. Dice el Talmud que el que no sepa echar una canita al aire no es verdadero santo y el Alcorán lo corrobora: “deja descansar al alma de vez en cuando porque, si no, se enmohecerá como el fierro”. Mahoma era muy listo. Estoy `preocupado por mis hijas. Rezo huyo y callo. Regla de oro que aprendí en el Talmud. Una recomendación de mi amigo Isabelo el sobrino de Azaña. Nos veíamos en el Gijón. El sabio mayor con el que me he topado en la vida. Me llama Clypeus otro gran sabio pero mejor persona que el sobrino del alcalaíno. Consuelo de amigo que departe unos minutos contigo. La caridad de un buen samaritano que regala unos minutos de conversación a un solitario. El cognomen viene al pelo. Siempre fue un poco mi coraza en estos años de tribulación. El único que intentaba entenderme y al menos me perdonaba. El cognomen viene al pelo porque hablando de rodelas, yelmos de Mambrino y otras cosas acaban de firmar un acuerdo los de la Ceja con el Amo Obama para establecer un escudo antimisiles en Rota. Así de nuevas a primeras sin que lo debata el parlamento. Hechos consumados. Al trágala. ¿Es esto democracia, padres conscriptos? En virtud del tratado bojarán la Tacita de Plata toda una florilla de submarinos nucleares Aegis con seguimiento aéreo de Awacs y de buques de gran tonelaje cargados de armamento nuclear. Si uno de esos paquebotes nos mostrara su santabárbara muchos en la Bahía de Cádiz se tentarían la ropa. Se les iba a acabar el fino Laina. Contaminación radiactiva. Guerra atómica. Un episodio más de la guerra de las galaxias. Pero no nos merecemos otra cosa. España es un puticlú y un esperpento. La boda de Cayetana morros de silicona y cara de pasa y sus sevillanas artríticas al salir de misa son la noticia importante. Vivan los novios. La gente se pregunta si habrá noche de bodas. no creo que esa anciana esté para muchos trotes pero un buen amante guardará cierta capacidad de maniobra. Hay adminículos y el funcionario que ficha y está en nómina conserva la buena percha. ¡Qué horror! ¿No tendrá esta gente el mínimo pudor? ¿Dónde ha quedado su capacidad para el ridículo? Soñé ayer con Goya. Ha vuelto la España negra Creo que la están preparando. En Israel andan un poco nervioso. Ayer vi sacudir un puñetazo a un guardia frontera israelí a una mora con su chador. Joder como se las gastan estos tíos. Para ellos no existe la violencia de género. Habría que condecorar a ese cabo. ¡qué valiente: pegar a una pobre vieja! El mundo puede reventar cualquier día de estos pero aquí seguimos a lo nuestro: las sevillanas inefables de la duquesa, los debates del agua y el vino. Los politicastros y periodisticastros de las derechas y las izquierdas. Apareció en la cadena autonomica la San Sebastian con cara de palo. Me dieron ganas de casar la pistola pero esta gentuza anda muy blindada en sus bunqueres. Antes los periódicos, las redacciones eran sitios de libre entrada. Hoy guardan a los mendas de la comunicación en un sarcófago antinuclear. No hay quien las eche el guante.

Si esto pega un explotío lo que le ocurrió a Paco el de la Bomba fue una fruslería. ¿Qué va a ser del vino de Jerez y del querido Puerto de Santa María el pueblo blanco más antiguo de España. ZP en su afán deletéreo de congraciarse con el superboss no sabe lo que firmaba. Se va como vino haciendo el mayor daño a la patria. Lo malo es que los del apaniguado Rajoy no van a ser solución. Al contrario, aportarán más gasolina para el gran incendio que destruirá a España. Se ha muerto Steve Jobs el inventor del Ipod. Jobs. Su apellido suena a chiste en el mundo de hoy. Seguramente que no se llamaba así sino Abranovich o Markewich pero estos sabios de ahora llevan silicona hasta en el nombre como Cayetaba sus morros. Trabajo es lo que falta hoy en el mundo. La cibernética ha mandado al paro a media humanidad y nos tiene a los escritores y a los periodistas cesantes. Un profeta. Ya lo han canonizado. Descanse en paz. El alzamiento cibernético lo que ha traído al mundo es la gran incomunicación. Mucha consola. Grandes pantallas de fibra óptica y todo bajo control. Pienso que el tal Jobs tenía un apellido de lo más irónico. Fue el introductor de una sociedad plana, tiempo igualitario. Desempleo funcional. No job, no love, no home. Hay que asumir lo políticamente correcto.

Un demente la tarde de San Miguel se lía a tiros en una iglesia madrileña y mata a una pobre mujer que salía de cuentas. Dicen que el asesino que se suicidó ante el mismo altar era el diablo. El Psicagogo no estuvo listo y no desplegó sus alas para desviar la puntería del asesino que disparó a quemarropa. El arcángel que venció a Luzbel no estaba de servicio. Triunfó Satanás.

¿Dónde estabas, Señor cuando te llamaba? Yo me digo pero hoy es santa Teresita de Lissieux mi santa adorada. Lloviendo rosas se vendió poco. Es un libro genial pero la biografía de la dulce carmelita normanda no era una biografía autorizada. En ese texto descargué cuantas dudas comprimían mi alma sobre el estado del mundo y de la Iglesia. Hay tiempos en la historia en que dios se oculta y se prolonga en uno de sus largos silencios. Huye a las montañas, reza y calla. Encuentro refugio en mi Tebaida particular pero a veces tampoco me siento seguro en esta Capadocia personal a resguardo de las flechas envenenadas que cruzan el aire. Ils sont par tout.

Las tardes tienen un color poético y en las mañanas refresca el rocío de la cencellada. He vuelto a leer el Doctor Zhivago una de las grandes novelas modernas. No me ha gustado tanto. Mejor el filme. Que yo vi en Hull la primavera de 1967 bien acompañado.

Nikita me trajo una cesta de higos y me di una jartá. Subí a un cerro cerca de casa donde hay un majuelo abandonado. Varios talegos de uva albilla traje a casa en el transportín de la bicicleta pero poco pan ya digo para una huida en toda la regla. Pienso peregrinar a Compostela y hay que cargar el morral, coger fuerzas para el camino.

Step turning all those pages. Read. Lee. Pedalea. Aprieta el culo. El sillín me hace un poco de daño en el salvohonor. Las almorranas pasan factura. La bicicleta no se apiada de mi pobre colon ¿Son las almorranas o la próstata? Por el momento vago bien y meo mejor aunque se impla un poco mi vejiga cuando le doy al tintorro. Vino a las comidas fue para mí una norma de salud. Ya sé que a veces propendo a propasarme. No fue nunca mi regla de oro el “ne quid nimis” de los estoicos.

No sé lo que pensará Nikita que juró a Hipócrates en Leningrado y fue cirujano del Ejercito Rojo. Su bisturí abrió mondongos, troncó piernas destrozadas por la metralla en Chechenia y en Afganistán. Es de mi tiempo, nacimos el mismo año. A veces una sola mirada basta para entendernos. Huelgan las palabras. Una vez me dijo:

-No te amargues, Verumtamen. Han ganado ellos. Protestar contra este estado de cosas, contra la injusticia que nos rodea, es cocear contra el aguijón.

-Pero esto es acojonante, escucha. Algo hay que hacer.

-Los españoles sois masoquistas, vivís en la cultura de la queja. Me parecéis gente cobarde y no demasiado noble. Los rusos cuando se nos calienta la cabeza tiramos de “kalashnikov” o nos subimos a un tanque. A vosotros os va este rollo.

Y en ese instante pasó doña Maricomplejines taconeando por la acera. Me dieron ganas de robarle el bolso y despeinar a esta maruja

La admonición de mi amigo el cirujano ex soviético que estuvo en más de una movida – participó en la invasión de Checoslovaquia, iba en un furgón sanitario detrás de los inmensos T64- y conoce bien el dolor humano me tranquiliza. Sus palabras están llenas de sabiduría y de mansedumbre y su rostro muestran los zarpazos- se observa sobre su pómulo derecho una cicatriz, no fue un duelo, sino un pepinazo que le arrearon en Kabul-las canas de un guripa encanecido. Amputó piernas, extrajo balas de bazos y espinazos y muchos camaradas se le murieron en los brazos. Él dice: “Han ganado” y sus palabras guardan la melancolía y la resignación de cualquier cuento de Chejov. Se expresa en un castellano dulce que arrastra las erres de construcción perfecta. Tienen don de lenguas estos eslavos. Muchos domingos vamos juntos a la iglesia ortodoxa. Hace un par de semanas le traje un orujo que prensa un amigo mío en Tineo y el bueno de Nikita Mijailovich se deshizo en elogios y agradecimientos. Después de la misa nos perdemos por las tabernas de la gran ciudad. Sí Nikita, mi amigo, no parece un ser de carne y hueso sino el personaje de una de esas grandes novelas río de los maestros rusos como Pasternak por ejemplo. Bienaventurados los limpios de corazón porque ellos verán a Dios. Cuando un dolor le aflige, cuando no le llega carta de San Petersburgo baja la frente, se persigna tres veces y dice “nichevó”. Exclama “Bozhe moi… bozhe moi”. Es la voluntad de Dios. ¿Por qué hemos perdido? Cualquier día de estos me ha prometido que tengo que ir a visitar a su familia en la ciudad de los zares. La vamos a liar parda allí.

-V rasporiashenia, moi palkovñik (a la orden, camarada coronel)





Es la amanecida del 3 de octubre en la fiesta de la dulce Teresita. Me vienen a la mente ciertos versos en inglés. Creo que son de T. S. Elliot, el padre de la poesía moderna, el más grande poeta inglés al que ahora acusan de antisemita y lo meterán en una jaula como a Walter Whitman. El monotema. But I listen to the crack of dawn. My sweet memories ebb and flow. Se dirigen mis pensamientos a las riberas del Rin. De allí era uno de los políticos idealizados por la prensa en mi adolescencia: KARL ADENAUER “El Zorro”. Leí una biografía suya en la revista “Sígueme”. Era el prototipo de político católico, prócer de la Democracia Cristiana. Astuto conductor de masas. Su mujer fue perseguida por los nazos. Decía que la vida comienza a los 80 años. Pues la reflexión no es mala. Su receta para la longevidad: comida frugal, una hora de siesta, varias duchas de agua fría, nada de tabaco y nada de cerveza. Sin embargo no logró nunca sobreponerse al suicidio de su esposa. Deutschland uber alles. Adenauer en 1951 consiguió sacar de atascos a Germania vencida. Murió en abril de 1967 y su tumba en Colonia siempre aparece cubierta de flores.



DALI Buen catalán, gran español. Los culeros de Mas y de Pujol lo tienen arrinconado. Si pudieran lo suprimirían del Diccionario de Autoridades como han hecho con las corridas de toros pero es mucho genio y muy grande el genio daliniano. Las guias de sus bigotes triunfantes presiden una época. Murió solo y arruinado y traicionado pero tuvo una muerte poética. El ocaso de los dioses. Digna de un genio. Se confirmó la profecía que hiciera dél su padre.



NACHALÑIK



¿Gordo loco donde vas a las puertas del hermoso mayo? A los toros y luego a cenar. La gran comilona. Paga Isabelo el sobrino de Manuel Azaña que era rabino en Alcalá. Ya se habrá muerto. Se cerró la puerta de la oficina (k o n t o r a) y el gran N a c h a l ñ i k está arrugando el ceño. Horas de holganza (lentiaika). Entro en el mundo de las declinaciones débiles. Y se me aparece sobre la c t e n a como en cinemascope el skyline de la Grangorod. More… more. Todas nuestras vidas van a dar al mar que es el morir. Smotrete poyalsta. Hablamos acerca del libro. Govorim o knige… ob okné todo lo relativo a la ventana. Ya smotrio v oknó miro por la ventana. Nachalnik govorit. Habla el gran jefe. Karandash. Karandash. Abrir puertas. Tajar la mina del lacipecero Otkrivat dveri. Abrir puertas. Attolite portas antiquas. Ochki. Perdi mis gafas y no veo el gran letrero luminoso. Karman bolsillo. Zontik paraguas. Schliapa sombrero. Chapó. Desde luego pero la barca del pescador sigue arfando por aguas ariscas. Y aquí nadie aprenderá ruso. Todo se lo lleva el inglés. Pero ojo que el último pope no se ha cortado la coleta. Lutero quizás llevase razón en la tesis de los dos anticristos uno en oriente Mahoma y otro en occidente Alejandro VI. Arfar por aguas turbulentas, darse de cabezadas contra el destino. Los golpes de arfada de mi vida. Pochti casi, casi. Sher shöne. Muy mono. Nett. Life abounding but ubi sunt? No news good news.



CUENTOS FEROCES:

El Isaac había engordado como un cerdo desde su llegada del extranjero. Tuvo una hégira larga de explicar por mor de la búsqueda de la excelencia. Lo acorralaron. Lo congelaron. Lo hicieron sufrir. Tenía ganas de ver mundo. Quería llegar a ser más. Aprendió el inglés perfectamente. Hoy creen que saber inglés es una llave que abre las puertas del dinero y del prestigio. Os engañan como a gilipollas. Isaac había tocado casi el cielo con las manos. Estuvo a punto de alcanzar la tierra de las promesas. Vinieron los gnomos de Zurich a joderles la parva y él quiso entrar en el círculo. Si no les puedes vencer únete a ellos pero estos tíos son la mar de vivos y no se fían ni de su padre. A todas horas con preguntitas. Había sido un contable más que pasable con acumen y perspicacia para los guarismos. Sabía. Conocía la aguja de marear. Pero fortuna te dé dios hijo que saber no te hace falta. Su mente se instaló en el complejo y resbaladizo mundo del sistema de valores, anduvo por el resbaladizo mundo de los mercados. Conocía los intríngulis de las paridades y volutas y era todo un lince en los comportamientos de la macroeconomía. Se parecía un poco a ángel Serrano, el más empollón de la clase. Tanto prestigio poseía que hasta el NYT le pedía colaboraciones. Circulaba bien su nombre por los entrevisillos y entrepasillos de la cazurra Marranería. Eso era un asset pero la gloria y el poder traían consigo su parte alícuota de infelicidad, enajenación y desconcierto. Había penetrado en los entresijos del dinero. Pronto habo de volver la cabeza aterrado por las corruptelas. Algo olía a podrido en Dinamarca. Los Rogalis, raza perfecta, le bailaban el agua. Carecían de ética. Sordidos chárlatenos, solucionaron la tierra de vacua palabrería y de chinchorrerías. Le aburrían sus sórdidos chalaneos y sus dedos viscosos cuando les daba la mano. No te fíes. Nunca te fíes. Pero el Isaac como creía que todo el mundo era legal incurría en la laxa moral de la plena confianza en el ser humano. Un pecado mortal en esta época. Los corredores del poder conducían a las cámaras secretas donde se toman decisiones que pueden causar la muerte y la ruina a no poca gente. Miró por la cerradura del ojo de Ra. Los nuevos jefes escudriñaban no sólo las minucias de nuestras cuentas corrientes sino que analizaban nuestro estado de animo, nuestras dormidas, nuestras fumadas nuestras cagadas y meadas y constantemente mandaban hacer análisis a sus clientes para ver como andaban del colesterol. Son presumidos y omniscientes, controlan nuestros movimientos, saben de nuestros pasos, observan al detalle nuestra cuenta corriente. Son los nuevos todopoderosos del tejemaneje del Cofrade cibernético. Goborit Nachalnik. Habla el gran jefe. Hosca entre resignado e iracundo entró por las horcas caudinas. San Cristobalón se echaba a los hombros los pecados del mundo. Era el nuevo cordero de Dios. Traía bajo el hombro una escopeta de rayos laser. Suyos eran los bancos de datos personales y las cadenas de radiodifusión. Guardaban en su armario todas las cajas tontas con sus adminículos y sus duernos. Urnas, coños y cuernos. Y para mayor sorna alargaban el polímetro. Nikita, te comprendo, hermano. Sin sangre no les podremos ganar. Se cachondean de nosotros. Suenan en el valle las estrepitosas carcjadas del Rüster echando fuego por los ollares. Los soplones trepaban por las cucañas de un mayo que estos mendas hicieron a su medida. Dieron mucha cera al palo de tal forma que los gateadores se escurrían.



LA COMEZÓN Y LOS LUES DE LA NINFA



En estas estando vi a mi novia la ninfa Humín arrancándose las partes pudendas.

-Tengo comezón.

Qué decepción hacerse cargo que la que fuera el amor de tu vida se había hecho mujer de la vida. No quedaba nada de aquella ninfa y aquella musa que amé. Que fumaba rumbo y celtas largos cuando hacíamos manitas- manitas solo; a más no nos atreviamos- en el seiscientos. Yo la llevaba a casa después de las clases y ahora estaba sentada a la puerta de la mancebía. Todavía tenía su hermoso pelo negro. Ya no era agua potable sólo un muñeco deteriorado por la avariosis.

-Pues arrascate mujer si tanto te pica. ¿Te acuerdas cuando me declaré a ti en aquella excursión a Toledo? Y me hablabas de los pitillos que nos íbamos a fumar juntos después de eso. Ya no eres la misma.

-He dejado de fumar hace cuarenta años. Poco después de que tú te largases con la inglesa.

-Luego me casé con un labrador de mi pueblo. A los tres años quedé viuda. No fui muy feliz. Me hizo en cinco años otros tantos hijos y a veces me sacudía. Los celos. Quedé viuda.

-Ah sí.

-Pues sí pero yo no podía vivir sin eso. Me eché un amante que se llamaba Domiciano. Este venía a verme cada miércoles por la tarde. Un polvo. Un casquete. A veces un gatillazo. Pero yo quería más. Y más. Y más. Era insaciable.

-De buena me libré, ninfa Humín.

-No lo sabes bien. Conmigo tenías que cumplir.

-¿Y qué pasó después?

-Que me fui a una agencia matrimonial me enseñaron un álbum con una lista de tíos cachondos que buscaban pareja. Cerré los ojos y dije: este. Pues éste me salió rana. Era un casado. Que tenía mujer y diez hijos en un pueblo de Asturias. Me enamoré perdidamente de aquel individuo. Me volvía loca en la cama. Y yo quería más y más y más y él me lo daba. Vendi el piso y las fincas del pueblo porque él me lo pedía. Estaba como hipnotizada. O más bien idiotizada. Quedé arruinada por su culpa y se largó con otro. Pero sabes una cosa todavía le sigo queriendo.

-Como sois las mujeres, Humín.

-Algo húmedas e irracionales.

Aquel encuentro me dejó con muy mal sabor de boca. Era una advertencia de las falacias del mundo, de los engaños de las mujeres de la banalidad de los amoríos. Todo es mentira.

Cuando la dejé a la puerta de aquel chiringuito de la calle la Ballesta mi antigua novia todavía seguía arrancándose descaradamente el hoyo de las ingles. En una gramola de un cuarto piso donde estaban unos grandes almacenes sonaron entonces los primeros compases del Danubio Azul. Humín ya no era agua potable. Un día quise bañarme en aquel río de aguas puras y cristalinas. Todo se fue por la posta. Aquellos sueños de amor perpetuo quedaron embarrancados en el puterío. Humín, como todas, me había dejado tirado en la estacada. Gracias a ella conseguí dominar la perspectiva. Mulierem fortem quis inveniet? Nadie encontró a la mujer fuerte. Humín… Amín. Fuiste a dar con un picha brava pero era lo que tú querías. Es lo que escogiste. Follar era lo que más te gustaba. Y pensando en el cruel deleite de lo que se fue aquella noche tuve un sueño humedo. Creí que estaba haciendo el amor. Desperté sobresaltado enzarzándome en una pelea con aquel cabrón de guardafronteras hebreo que había pegado a una mora. Un español no lo puede consentir.



Ah vivamos en la disciplina de la voluntad y el autocontrol fieles a nuestras convicciones. Pues yo soy un tanto reacio la verdad a entrar por el aro.

-Hear the trumpets











































RAZÓN y dinero. Libertad y realismo. La belleza es proporción. Numero. Humín hacía el amor con su chulo, tu te tumbabas obre el tresillo guateado de terciopelo y yo te diré cositas. Eh que os amurca la vaca. Bumbummachen. Hundir la espada y la reja en la feraz tierra del valle de Valdivieso. Eso cae hacia la Rioja. Bueno hoy es la Virgen del Rosario 7 de octubre. Viva don Juan de Austria. Hoy tengo un recuerdo emocionado y dolorido para el gran Cervantes. Lepanto es una batalla de la que ya nadie habla.

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españa es un puticlú

..CONSUETA VILESCUNT

La rutina envilece, reza un antiguo aforismo latino y vivimos acostumbrados a una normalidad de hechos consumados en la que se advierten atisbos de psicología satánica caracterizada por la mentira, el fariseísmo de los mendas que mandan e informan engañando al pueblo. Ya sabemos que el padre de la mentira es el diablo. De ello subsigue el afán homicida. Todo lo que tiene que ver con el asesinato – el aborto por ejemplo y las guerras que engordan el ego del gran jefe, Afganistán, Irak, cada día de dios montañas de cadáveres, la violencia de género que parece atizar doña Bibi desde su ministerio de Igualdades Desiguales, y ahora parece que se prepara otra guerrita en el Cono Sur a costa de Colombia, y su presidente que quiere invadir Venezuela para derrocar a Hugo Chávez- ocupa las primeras páginas del New York Times y es cabecera de la CNN. A Moloch le engorda la sangre. Y lo de los toros en Cataluña mejor no hablar. Ha sido un ejercicio de hipocresía a gran escala. Ahí en los conatos separatistas puede encontrarse el germen de otra guerra carlista. Vamos que los españoles hemos tenido que aguantar mecha subidos a la noria del cara picada ese don Jordi hurgador de la mierda democráticamente capitalista y democrática que genera ese ex jardinero con cara de bestia, el suave Montilla y el caganet Pujol que está a todas las horas a los españoles de buena voluntad haciéndonos un calvo con sus proclamas independentistas. Aquí se puede montar un Belén y recordarles a esas bestias del Parlament que suprimen las corridas pero dan su visto bueno a lo de los toros embolados de las salvajes fiestas de pueblo porque a su decir eso de martirizar erales es muy catalán pues que le pongan teas ardiendo en sus cuernos a Jorge Puchol Al jardinero y a toda su cuadrilla de montillas, de guindillas con don Luis Foix el ponderado y diserto corresponsal de la Vanguardia con el que tuve yo algún rifirrafe en London. Todos esos fulanos merecen llevar candelabros incandescentes en su testuz en toda su arbolada cornamenta. A veces a la civilización la salva tan sólo un pelotón de soldados. Cierto consueta vilescunt. Y estamos hartos y cansados de tanta mentira y manipulación en nombre de la Constitución y las libertades. El diablo es mentiroso porque es homicida y es homicida porque es deicida. Lucifer quiso matar a Dios y estos quieren cargarse a España. Lo ultimo que me indigna es un artículo aparecido en el cultural del abecé. Glosa un libro publicado por un tal Villanueva que enseña en una universidad americana español y dice una blasfemia: que Cervantes era morisco. Don Miguel debe de estar revolviéndose en su tumba ante semejantes pujos de maurofilia. El que perdió la mano en Lepanto a la que calificara la ocasión más grande que vieran los siglos, y estuviera cinco años en un campo de concentración de Argel, rescatado gracias a la paciencia de un alfaqueque cristiano que se quedó preso en su lugar el buen mercedario arevalense fray Juan Gil y el que escribiera "ribaldo eres amor en crueldad el turco no se alcanza" y el que motejara de cerriles e intolerantes- con un moro de por medio nunca se podrá hacer gavilla porque quieren imponer a su dios mediante la espada (lean por favor la Gitanilla, los Trabajos de Persiles, el Licenciado Vidriera y allí podrán empaparse de ese sentido del humor y esa tolerancia cristiana que el autor del Quijote sólo compartirá con los rusos, los cuales confirman esa observación cervantina: Aguantar a los muslines pero juntos nunca revueltos)ahora resulta que fue un heraldo de Zapatero y su descangayado dialogo de las civilizaciones. Este pensamiento más que enfurecerme me entristece, comprobando que para estos historiadores, estos políticos y estos escribidores jornalistos todo vale, hasta la tergiversación de la verdad, hacerle zalemas a Mahoma, cantar sus lilailas, bendecir la espada que nos degollará, todo con tal de escupir contra la cruz. Hablan de la España que pudo ser y no fue como si la historia fuera una novela por entregas del Reverte, o de la bandera tridentina que empuñó el emperador de Castilla en defensa de la cristiandad- un papel asumido como búsqueda del idealismo en perpetuo choque con la realidad que es el asunto sobre el que giran las hazañas del desventurado caballero de la triste figura. El ínclito autor que sale en defensa la islamofilia de nuestro primer literato al que califica poco menos que de aljamiado se llama Francisco Márquez Villanueva and he teaches in Harvard. Pues yo le digo con todos sus jodidos títulos y sus puñeteros masteres de esas universidades norteamericanas que no valen para otra cosa que para papel higiénico con que se limpia sus cazcarrias el Tío Sam, y a sus jodios morros que es un jodío bolo. Copia a Américo Castro, ese renegado de la historia de España, que ha esparcido el veneno de la nueva leyenda negra. Ha sido don Américo peor que don Opas y peor que Las Casas. Los tres eran de la misma raza. Es una verdadera calamidad nacional que, al contrario, los libros de don Claudio Sánchez Albornoz estén descatalogados. Pero don Claudio fue todo un señor, republicano, consecuente con sus ideas, que jamás aduló a los nefastos borbones, y estos unos perfectos malsines. Yo no sé si serán galgos o serán podencos pero muerden y sacan tajada. En estos autores se enseña que la Reconquista fue una partida de parchís con mucho besuqueo, sin aceifas, sin razzia, sin cosechas enteras quemadas y pueblos enteros pasados a cuchillo, y no una aguerrida y contumaz batalla de una guerra de exterminio que se prolongó durante ocho siglos, como demuestra el autor abulense en sus libros.

Y venció la Cruz a la Media Luna. El hecho es irrefragable. No se le puede dar la vuelta por mucho tesón que en ello pongan los tenaces revisionistas. La cosa no tiene vuelta de hoja pero estos postulantes de la anti-España, prácticos en la mentira y profesos en un odio africano contra ella por ser símbolo de aquel al que crucificaron (luego le cargaron el mochuelo a Pilatos pero la voz de crucifícale partió del sanedrín)y como dijeron caiga su sangre sobre nosotros y sobre nuestros hijos de ahí su pasión deicida que no esconde la manipulación de los textos bíblicos y su aguerrida enemiga que sienten hacia la SRI a la que pretenden dominar, o tal vez dominen ya porque ningún Papa desde el pobre Caraffa ha tenido redaños suficientes como para llamarles a capitulo porque controlan el oro de la Santa Sede. El problema de todo esto es que la civilización la tendrá que salvar un pelotón de soldados, una centuria de triarios o de jinetes de la Legio VII, de la Victrix, de la Fulminatriz o de la propia Legión Tebana que fue la primera que colocó el Crismón eucarístico en su lábaro. Y han sido innumerables los que han muerto por esa bandera o marcaron a sangre y fuego la insignia en el pecho. No habrá capitulación o "deditio". Las legiones romanas no solían hacer prisioneros. Fue una costumbre instituido por los generales de Vespasiano que arrasaron Jerusalén. El cerco costó millón y medio de vidas. Desde entonces andan errantes por el mundo sin una patria fija los viejos adoradores de la serpiente, contumaces en su ofidiolatría y empeñados en la destrucción de las otras razas, de la corrupción de las religiones, y rebeldes contra Dios . Consueta vilescunt y con esto ya está todo dicho.

Y ahora en corroboración de lo dicho y para denunciar la manipulación de la historia nuestra y en desagravio del Manco de Lepanto al que insultan estos pedisecuos de don Americo el judaizante inserto estas acotaciones cervantinas dentro de una artículo mío de hace alguno tiempo. Vean los aljamiados lo que pensaba de moros e islamistas: eran usureros, falaces –Ricote, el morisco se disfraza de peregrino para regresar al Toboso, guardan a sus mujeres que paren como conejas, son incontrovertibles y desdeñan al cristianismo al que consideran un credo inferior al de Mahoma y muy cercano al paganismo. A la vista de estas prueba el libro sobre los moros y los turcos en Cervantes del ínclito Villanueva no tiene donde tenerse en pie ni donde caerse muerto. Pero esta gentuza ya digo, como controlan los torculos de todo lo que se publica, pues son herederos de los padres de la Jewish Inquisition, dan la vuelta a la historia. They twist the arguments, a la inglesa. Si Márquez Villanueva atraca a Cervantes Suárez Fernández, otro judío, entra a saco con la figura del caudillo Franco cuya fundación ha presidido para más coña. "Consueta vilescunt". Pero ya los conocemos desde hace bastantes siglos.

Estamos en Pravia, cuna de las Españas. Por aquí también hay moros en la costa. Sopla el Nordeste que es un aire traidor, el que trajo la peste a Asturias, seca las calas, pone mustios los geranios, incuba melancolías y pulmonías y es hiel que se te mete en la piel. Las calles del pueblo están vacías. El amanuense y su mujer entran un momento a rezar una salve en la colegiata. Luego se retratan al pie de la estatua del Rey Silo, padre de la monarquía. Buscan en la tarde desapacible la de Mauregato al que tambien subieron al palenque pero la estatua de Mauregato no ha sido construida. En la de su padre hay un jeroglífico descubierto en la piedra basal. Este abracadabra es un vademécum para los iniciados en el enigma de la historia de España. Propedéutica iniciatica de los que fu es y será. Mauregato no aparece. No es más que un nombre en la larga lista de los reyes godos que el amanuense y su señora aprendieron en el colegio. Mauregato el moro. Ya hay moros en la costa. Una niñas con velo griñón y zaragüelles, típica vestimenta morisca, juegan en el parque de las manzanas. Los otros compañeros de juego les miran como con prevención y ellas hacen rancho aparte. no quieren españolizarse. Visten a su modo, hablan en árabe. Esto nos garantiza el hecho de que si los españoles desconocemos nuestra propia historia ellos se la saben de memoria y estan empezando a repoblar los lugares emblemáticos. Pravia fue el epicentro de la reconquista. El alárabe es testarudo y no da jamás su brazo a torcer. Don Saga y su mujer la Conce, al venir para Asturias, en atravesando el Escorial se cruzaron con una mora cubierta de los pies a la cabeza en ropa talar la cara tapada con una gurka que miró a los viajeros de forma insolente y desafiante. Los ojos negros de la morisca nos fulminaron como dos centellas disparadas desde el antifaz.

-Mira esa, Conce. Con ella los fabricantes de minifaldas darían en quiebra. Jesús que pudores

-A lo mejor al moro le gusta, chico.

La berberisca siguió su camino empujando el cochecito donde viajaba un niño y otros dos churumbeles acogiéndose de sus sayas. Total tres. Una buienalechigada que entre todos no sumarían los ocho de su edad

-La verdad es que paren como conejas y no parece que se adapten a nuestras costumbres-dijo la Aðsanta@ð del amanuense.

Pravia. El Escorial y en Medina (todas las medinas las de Castilla y Andalucía) ha aumentado la población musulmana de forma preocupante. Estos saben muy bien lo que hacen. Se sienten orgullosos de su pasado- en 1609 se cumple el centenario de su expulsión por Felipe III pero no lo digamos muy alto- y han iniciado su propia reconquista. Cervantes conocía bien al moro, pechero del pachá turco, buen soldado de Lepanto, se pasó su juventud al remo bregando contra el arraez de Constantinopla. Turcos, moriscos y corsarios ingleses son los grandes enemigos de España. Esto dice en el pasaje del Quijote en el que Sancho se encuentra con Ricote el tendero morisco de su lugar al que no reconoce pues ha entrado encubierto en España y viaja disfrazado de peregrino a Compostela:

AðOh cuantas y cuales cosas te pudiera decir, Cipión amigo, de esta morisca canalla, si no temiera darlas fin en dos semanas! ... por maravillas se hallará entre tantos uno que crea que crea derechamente en la ley cristiana. Todo su intento es ACUÑAR Y GUARDAR DINERO ACUÑADO y para conseguirlo trabajan y no comen. Entrando un real en su poder lo condenan a cárcel perpetua y a oscuridad eterna, de manera que, ganando siempre y gastando nunca, llegan y amontonan la mayor parte del dinero que hay en España. Ellos son su hucha, su polillas y sus picazas y sus comadrejas. Todo lo allegan. Todo lo esconden. Considérese que ellos son muchos y que cada día ganan y esconden poco o mucho y que una calentura lenta acaba con la vida como la de un tabardillo, y como van creciendo, se van aumentando los escondederos, que crecen y han de crecer en infinito, como la experiencia muestra. Entre ellos no hay castidad ni entran en religión ellos ni ellas: todos se casan, todos se multiplican, porque el vivir sobriamente aumenta la causa de su generación. No los consume la guerra ni el ejercicio que demasiadamente los trabaje. Róbennos a pie quedo y con el fruto de nuestras propias heredades, que nos revenden, se hacen ricos, dejándonos a nosotros pobres. No tienen criados porque todos lo son de sí mismos. No gastan con sus hijos en los estudios porque su ciencia no es otra que robarnos y ésta fácilmente . De los doce hijos de Jacob que he oído decir que entraron en Egipto cuando les sacó Moysén de aquel cautiverio, salieron seiscientos mil varones sin niños y sin mujeres; de ahí se podrá lo que multiplicarán las de estos, que, sin comparación, son en mayor número... pero celadores prudentísimos tiene nuestra república que considerando que España cría y tiene en su seno tantas víboras como moriscos, ayudados de Dios, hallarán a tanto daño cierta y presta solución.@ð



Cervantes, clarividente, no puede estar más atinado a vislumbrar un problema que sigue siendo tan de hoy. ,la superpoblación, dada la salacidad de los varones y el recato con que guardan a sus legítimas para ellos no hay modernidad las ponen el velo y la pata quebrada y en casa les ha hecho crecer y ,multiplicarse cuando por estos pagos tanto se habla del aborto. Los israelíes lo padecen en sus propias carnes en la franja de Gaza y aunque hemos criticado la acción llevada a cabo por el gobierno hebreo las pasadas navidades no hay que dejar de reconocer sin justificar la desproporción del uso de su fuerza que ese problema ya lo apuntaba nuestro querido don Miguel. donde planta Mahoma su pezuña no vuelve a crecer la hierba y se multiplican como ratas. El moro no se integra, ni cambia ni se reforma ni se bautiza sencillamente porque consideran que su religión es mejor y ellos se sienten superiores a nosotros. Nos crecen los enanos y estamos criando víboras. Víboras moriscas que decía Cervantes. Y lo mismo pensaba de los judíos a los que confunde en este pasaje.

labriego de segovia

MI MEJOR FOTOGRAFÍA




Antonio Parra



Los monjes rusos cantan el Akathistos en esta mañana tibia y soleada de enero, San Antón. Soledoso estoy. Tiro de archivo y este invento maravilloso de un judío norteamericano, Guillermito Puertas, ha dado la oportunidad a los escritores que escriben con tesón pero a los que con un tesón no menos sospechoso se les cierran las puertas de las editoriales. Gracias. Willy Gates, tú llevas el fuego sagrado y la magia del verdadero Israel. La chispa que enciende el mundo: la palabra. A la palabra agregaste la imagen. En ti se consuman los dones del Espíritu Santo en el Cenáculo y ello nos convierte en antorchas vivientes nuestras almas. Por él. Con él. Y gracias a él, cuelgo esta diapositiva en la Red de Redes que ha cambiado el mundo

Esta fotografía está tomada en Fuentesoto (Segovia) el año 1976. Aparece a la puerta un hidalgo castellano, Pedro Delgado, con su mujer la Vicente. Al fondo aparece cose en una silla baja de anea la hija que no se casó: Pili y detrás la puerta solemne de cuarterón al fin de la corraliza o lo que llamábamos la portada. En Pedro con su cara alongad, la voz clara y los ojos algo pitañosos, con su boina, que se sienta igual que un rey, veo la efigie de mi abuelo Benjamín. Eran primos carnales.

Esta instantánea me recuerda mi infancia: una época cuando iba por los botijos de agua a la fuente grande, los olores aquellos olores de las pobedas autentico perfume al pasar por la huerta donde estaba el manzanal del médico, los del berral, los de la pobeda y el olor del gallinero y del bardal, calor humano. Largas tardes de trilla bajo el resistero de agosto y los fríos de las heladas mañanas de enero cuando jugábamos al Zorro pico zaino en el callejón. Aquí está, o infancia representado en la sonrisa triste de este castellano que labró la tierra con coraje y que nunca salió de pobre.

Recuerdo que mi abuelo Benjamín me reñía el pobre porque, amigo que me era yo de su hijo Vicente Delegado que por cierto ahora es millonario y se lo ha ganado trabajando en la construcción – es la mejor herencia que pudo legar este hombre de Fuentesoto a sus hijos: la laboriosidad, la hombría de bien, a sus descendientes- me hacía el roncero e iba a su casa a que me dieran de merendar, lo que llamábamos “tomar pan”.

-Son pobres- decía el abuelo - ¿A qué tienes que ir tú a casa de nadie?

A los ocho años no se comprende bien lo que significaban estas cosas pero yo no me separaba ni a sol ni a sombra de mi amigo Vicente que andaba con las albarcas y conocía el nombre de todas las flores del campo y todos los árboles y me enseñaba muchas cosas que después no he conseguido aprender en los libros. Para mí Vicente era una especie de dios. Gracias a su protección no me sacudían estopa los chicos del pueblo que eran algo brutos y a mí me tenían por forastero y no me admitían en ninguna cuadrilla.

La merienda consistía en una rebanada de pan que la Vicenta sacaba del arca y un casco de cebolla. ¡Qué bien sabía aquel pan! Manjar de dioses.

La casa estaba frente por frente de la de mi abuelo al otro lado de un arroyo de aguas bravas y las carretera por donde pasaba el coche de línea y a mí me impresionaban aquellas puertas carreteras de pino envejecido talladas a flor con una azuela y el picaporte que era un furaco de roble. No encajaba del todo bien y debiera de tener sus doscientos años. Era de las primeras del pueblo cuando el pueblo por orden de Carlos III y pasados los baticores de la Reconquista fue edificado en aquel barranco. Antes estaba situado en lo alto de un cerro pelado. La iglesia que debió de ser de tiempo muzárabe con algo de románico y de gótico se convirtió en cementerio. Un cementerio a la que le escoltaba una olma milenaria aunque abajo en el soto había otra que era mucha más vieja bimilenaria y a lo mejor coetánea de Virgilio y de las legiones romanas que también debieron de acampar en Fuentesoto cabe a la fuente en el roquedal a la que nadie conoció secarse. Salía un raudal impresionante en la que llenábamos los cantaros y los botijos. Los cantaros o hidrias eran cosa de mujeres. A los chicos nos estaba reservado el derecho de implar el botijo. El agua hacía gluglú y era como estar delante de un cristal. Abajo los cantos rodados parecían perlas. Las mozas solían entretenerse más de lo conveniente con sus novios y en el pueblo se decía cuando se veía a un mozo y una moza juntos cerca de la fuente “esos ya hablan” para significar que habían formalizado las relaciones de un eventual noviazgo.

Al Tío Pedro Delgado le tengo grabado en mi memoria siempre camino de misa el pobre andando con dificultad camino de misa ayudado de dos cachavas. El reuma hacía estragos en aquel barranco insano y húmedo. No sé cómo pudimos sobrevivir a aquellos años de hambre, de dificultades y carestías económicas de posguerra. Como era pobre sus pantalones de pana los lucía como los escaques de un tablero de dama un remiendo de un color y otro de otro y el tapabocas o bufandas con el que se guarecía de los cierzos malignos en aquel valle de tantas corrientes – el clima era rigidísimo- muy zurcido por la Vicenta que era hacendosa y todo lo apañaba.

Era muy creyente como mi abuelo Benjamín de una fe vieja y rancia. Además de primos eran amigos y se sentaban en un banco de madera nueva que parecía un arca al lado de la sacristía detrás del Tío Bernardo y el Tío Gregorín los mayores, los ancianos del pueblo. El Tío Bernardo fue alcalde. Nunca he visto envejecer a la gente en medio de tanto respeto y dignidad. ¡Ay aquel cristianismo sólido simple sin demasiadas alharacas de aquellos años! Fe de los ancestros muzárabes.

Fuentesoto era vigilado por la presencia de la muerte. Aquella torre del viejo cementerio románico presidiendo la vida comunal no se nos despintaba jamás. Ahí tenemos que ir. Ahí acabamos todos. En ese cementerio del que he escrito bastante pues es una joya arquitectónica y en el que en los años 60 descubrí cruces templarias. Fuentesoto estaba en el limes o frontera. Se fraguó en la lucha contra la morisma. Cuando acabamos con los sarracenos nos seguimos haciendo la guerra los españoles contra nosotros mismos. ¡A ver qué vida!

En este rostro de Pedro Delgado añoro el tiempo que se fue cuando la vida era más sencillas, no había tantos egoísmos ni envidias. Pobre y cristiano viejo. Como yo he querido siempre ser pero hidalgo. Una hidalguía que ha fenecido en la vieja Castilla que “face los homes y los gasta”. Lo dice el poema del Mío Cid. Y en este rostro apergaminado del Tío Pedro está escrita un poco nuestra historia. Recia. Hecha de sufrimientos y de austeridad y de fríos cierzos a los que se combatía con el tapabocas. Y ardores de agosto en la obrada o en la trilla que aliviábamos con agua fresca del botijo y el vino del barril que nunca faltara. En casa de mi abuelo que era labrador rico este elemento no faltaba y algunas veces le mandaba con mi amigo Vicente y conmigo un jarrillo de vino de la cosecha y a veces hasta una cántara.

-¡Pobres!-decía el Tío Benjamín- El caudal no les alcanza.

Mi abuelo Benjamín cuando iba a las tierras se metía al coleto dos y hasta tres botellas. No le hacía daño. Nunca lo vi borracho. Y es que aquel vino que yo he buscado por muchas tabernas del mundo sin encontrarlo, daba fuerzas. Era verdadera sangre de Cristo. Vino autentico de la ribera. Un Vega Sicilia siempre a nuestra disposición. Aunque pobres éramos ricos.



Jueves, 17 de enero de 2008

benedicto xvi peregrina a canossa

CONTRA EL CELIBATO Y EL ESCÁNDALO

Una nueva peregrinación a Canosa. El Papa viaja a Alemania y en Erfurt patria de Lutero se reúne con el gran imán y el gran rabino, abraza al obispo protestante. Ah Lutero un fraile genial que en su crítica al papado en sus 99 tesis hincadas a las puertas nieladas de la catedral de Wittemberg la “clavó” pero estaba poseído del diablo. Su rebelión hizo correr la sangre por los campos de batallas de Europa en absurdas guerras de religión. Era verdad: la primacía del obispo de Roma era un convencionalismo y como tal no está en los Santos Evangelios. Obedeció a las exigencias políticas de Carlomagno fundador del Sacro Imperio. San Juan de Letrán era una corte pagana donde pululaban cardenales simoníacos y de donde venían los bulderos a predicar las Indulgencias. Con dinero podía comprarse vida eterna. Roma nido de efebos y de meretrices. Este agustino imbuido de esa soberbia típica de los eclesiástico, ese corazón de piedra ante las miserias humanas, llevaba razón en el fondo. Erró en las formas. Desnudó los altares y obnubilado por las epístolas de San Pablo quiso reformar la Iglesia a palo seco. Nuda Escritura. No sabía que el depósito de la fe es obra de la tradición, de los cantos, de la belleza, de la arquitectura, de los misales, de las epactas y de los ornamentos.

CATALINA BORA

 Sin misterio no hay religión. Creía que Dios era alemán y al introducir la lengua vernácula en el ritual el protestantismo ganó eficiencia pero perdió universalidad. Hoy arde en el infierno en compañía de Catalina Bora la monja a la que amó y otros heresiarcas: Calvino, Zwinglio, Enrique VIII. Alemania otra vez. Los españoles mandamos nuestros tercios a Flandes y con nuestra sangre bajo el cetro y la espada de Cesar efundimos con generosidad nuestra sangre para defender al papa de las rapacidades del elector de Sajonia y aquellos malditos frailes. Pero Lutero puso el dedo en la llaga. Su orgullo le obnubiló, desconocía que había otra Iglesia legitima heredera de los apóstoles que cantaba los kyries en Constantinopla y el turco la degolló. El heresiarca de Erfurt fue demasiado lejos. Hoy esa Iglesia que está viva en Rusia, en el Este y en todo oriente medio puede ser la salvación de una Roma que acusa el pavor de la deserción, de los seminarios vacíos, las feligresías que menguan y de los jóvenes alejados de la Iglesia, aparte de los escándalos sexuales que vamos a tratar aquí y que abordo en mi libro “Seminario vacío: los pecados mortales de la Iglesia”. Creo que la primera autoridad del catolicismo me está dando la razón.

 La solución no está en la infalibilidad papal, el dogmatismo, sino la vuelta al episcopado, la dirección colegiada, la renovación litúrgica y un acto de contrición. Volver a la sencillez y grandeza del Credo Niceo. Nuestro símbolo de la fe. Suprimir las conferencias episcopales y resucitar el concilio o los sinodales magistral fórmula de administración jurídico que los ortodoxos conservan al igual que la liturgia en todo su esplendor y de símbolos sacramentales. Un regreso al protestantismo o la vuelta a la sinagoga que han preconizado los dos últimos obispos de Roma puede ser un germen de destrucción ocasionada por la macrocefalia (una cabeza muy grande y un cuerpo pequeñito y menguante) y es que la Iglesia romana se ha politizado en demasía. Ama demasiado el poder desde el culto a la personalidad, del rebozo mediático y el afán de dineros.

CORRUPTELAS

 Nunca habla de Jesucristo este pontífice, aunque en sus discursos de vez en cuando suelta caer la palabra dios. ¿Es el bueno de Benedicto 16 un panteísta? Tampoco ni una mera alusión ni de pasada a los escándalos- en Alemania fueron una plaga ocasiónate de la gran desbandada precisamente cuando Ratzinger era arzobispo de Colonia- de los delitos sexuales:Corrupción de menores, homofilia ni al celibato eclesial que es la asignatura pendiente del clero romano. Que estigmatizaron a mucha gente, dejaron tarados de por vida a no pocos seminaristas y monaguillos, sembraron el dolor y la tristeza en infinidad de familias y fueron circunstancia desencadenante de adulterios y de gestaciones interrumpidas por parte de los clérigos y sus coimas. La jerarquía a este respecto barrió debajo de la alfombra y utilizó la táctica del ocultamiento y del “hush up”. Cuando el cura tenía un lío con una feligresa, sodomizaba al sacristán o le bajaba las bragas en la sacristía a una monja el obispo sencillamente se limitaba a mandar al interfecto a otra parroquia. La soberbia, la hipocresía y la carencia de sentimientos y de escrúpulos, la poca delicadeza, han sido los pecados mortales de esta poderosa Iglesia tan poco acorde con las normas evangélicas. Por eso su fundador alternaba con publicanos y pecadores y detestaba a los piadosos a los que decían Señor, Señor y habló claro y tajante: “es más difícil que un rico entre en el Reino que un camello con dos jorobas pase por el ojo de una aguja”.

JERARCAS

De espaldas al Calvario los jerarcas siempre estuvieron de parte del Gran Poder. Al menos, en la edad media en muchas diócesis del Sacro Imperio se reclamaba a los curas un “impuesto de putas”. Todos los curas tenían moza y la famosa ama de llaves cumplía las funciones de mujer del párroco sin tener necesidad de pasar por la vicaria. Juan Ruiz arcipreste de Hita estuvo once años a la sombra en el penal eclesiástico de San Torcaz por alzarse contra la imposición celibataria que incoara un pontífice de Aviñon. “Monseñor, nos quita las buenas para que nos vayamos con las malas” le escribió a su obispo.

“Ay de vosotros, escribas y fariseos, que miráis la paja en el ojo ajeno y no veis la viga en el vuestro”. Todos recordamos aquel chiste que se contaba en las fiestas de los pueblos. Llegó un obispo en visita pastoral e inspeccionando la casa rectoral donde vivía el arcipreste de aquel lugar no vio más que una cama grande de matrimonio. ¿ Cómo es eso, Dionisio que aquí hay únicamente un lecho para dos? Inquirió el prelado y don Dionisio con todo su candor le dijo: “No se preocupe su Ilustrísima. Ponemos una tabla entre medias de separación”. “¿Y qué hacen cuando viene la tentación?”. “Pues quitamos la tabla. No hay problema”.

 Hubertus Mynarek un cura alemán secularizado cuenta en su libro “eros y clero” la gran desbandada que se produjo en toda Europa después del concilio. Unos 400000 sacerdotes colgaron los hábitos. La causa principal, que la mayor parte no pudo atenerse a las leyes de la continencia. El celibato-declara Mynarek- contradice la ley natural. Engendrar, procrear  obedece al código genético de las hormonas del hombre pecador.  Pero la continencia impuesta a los sacerdotes-funcionarios es artificial. Una estipulación disciplinaria convencional. Concretamente el canon 2368 del Iuris Canonici.

Jesucristo nunca habló del sexo. Sólo condenó el pecado de escándalo y dijo que el que abandona al padre, a la madre o a la esposa para seguirle ganaría un puesto en el reino de los cielos.

Castrarse por amor a Cristo y en busca de la perfección es una virtud heroica asequible a muy pocos. El premio de los que abrazando la utopía andan a la procura del ideal. Sin embargo, la naturaleza humana siempre lastrará el peso de la carne. Únicamente suele llegar en la edad provecta. De ahí la sabia disposición de la primitiva de ordenar presbíteros a hombres de alguna edad. Es lo que significa “presbíteros” (ancianos) alguien que está más allá del circulo de las pasiones. Sólo se puede servir al altar con un corazón puro cuando haya pasado el ardor genésico. Por eso propongo en mi libro que aquellos seminaristas de entonces pero imbuidos de la juventud del salmo “Ad Deum qui laetificat juventutem meam” pudieran disfrutar de una alegre “vejentud”. Sería una manera de devolverles la dignidad y la honra que les arrebataron.

NO LO HAN QUERIDO RECONOCER

 La iglesia católica moderna no ha querido reconocerlo. Por lo que un voto de continencia a los 22 años en un varón normal representa muchos peligros. En el caso de los invertidos el sacerdocio siempre constituyó un paraguas bajo el que se esconden homofílicos, paidófilos, escribe Mynarek. Según este sacerdote alemán secularizado, el confesionario por desgracia no es el tribunal de la penitencia sino un rincón morboso donde se cuchichean asquerosidades y una garita desde la cual ciertos confesores han caído en el abominable pecado de la solicitación de sus confesadas. Conocí al penitenciario de una antigua colegiata española cuyas inquisiciones a sus penitentes sobre todo mujeres bordeaban la delectación morbosa. Porque decía que no se peca en el mismo grado contra el sexto mandamiento si tu novio te besa a rosca. La gravedad de materia depende de los centímetros de lengua que el ardoroso amante introduzca en la boca de su prójima y no es lo mismo un coito que se realiza quitándose el sostén y el camisón o el acto se realiza a pelo. Aquel confesor se sabía al dedillo el derecho canónigo pero sus procacidades asustaban a muchas de sus pupilas. Para evitar el asqueroso morbo que ofenden a la dignidad de una mujer no sería mala cosa que el sacramento de la confesión fuese administrado por diaconisas que sólo podrían absolver a mujeres. De la misma manera que un policía masculino no cachea a una presunta delincuente, tarea que suele realizarse por policías del genero femenino así grandes males ocasionados en el confesionario podrían evitarse si los varones “descargan el saco” con sacerdotes y las mujeres con diaconizas. Ese cajón ha servido no pocas veces en lugar de solicitación y del reclinatorio a la cama. Los curas polacos para los que el celibato nunca representó gran problema ya que en aquel país muchas señoras tienen a gala acostarse con un sacerdote y darle un hijo aunque sea bastardo había tres palabras que orientaban la vida de un párroco koreck (el tapón de la botella) woreck (los dineros del cepillo) y rozporek (mujeres y sexo).

TRAUMAS

Estas deficiencias en la orientación sexual y psicológica desencadenarían verdaderos traumas en el alma de los que se educaron en colegios religiosos o seminarios: complejos de culpa, hipertrofia, inseguridades de todo tipo, una espiritualidad ñoña a fuer de ridícula, borracheras místicas –no pocos de aquellos ex no pudieron superarlos y se dieron al alcohol- neurosis eclesiógenas emanadas de la formación recibida en el que la desviación del instinto generó válvulas de sustitución, señala Mynarek.

Las heridas dejaron una cicatriz indeleble. Y todo por esa obsesión sexual que fue el caldo de cultivo de la mariconería en estos institutos de formación religiosa. Un espacio cerrado con muchos adolescentes a los que les explotan las neuronas y sus torrentes sanguíneos son un mar de testosterona al faltar la hembra sienten la atracción efébica. Es un hecho natural e insoslayable. En la iglesia antigua, dice el autor, se desconocían tales aberraciones que son endémicas en la iglesia actual. Y es que los cánones referentes al celibato nunca se incoaron hasta el Concilio de Trento y aún así la norma fue trasgredida abondo por muchos cleritos. De la masturbación y el onanismo mejor no hablar.

SINEISACTENTUM

 En la iglesia primitiva, la hispano visigótica, la merovingia y la irlandesa los sacerdotes no eran solteros y hasta los monjes del desierto  para aplacar el ardor de los sentidos, para no volverse locos y dejar la vida eremita practicaban una especie de amor platónico el sineisactentum que consistía en permitir que una mujer les visitase en la cueva siendo su compañera espiritual. San Jerónimo por ejemplo vivía con una amiga. San Frutos se santificó en la Pedriza segoviana en compañía de su hijo Valentin y su esposa Engracia. Hasta la fundación de Montecasino y la llegada de los benedictinos en toda la cristiandad los monasterios eran mixtos. Ocurrió en los cenobios asturianos y de las Batuecas de rito hispano mozárabe como en Liébana, Prámaro en San Martín de Luiña, San Martín de Oscos, Pravia y todos los del “asturianum conventum”. Y se mantienen aun hoy en Rusia que mantiene comunidades de orantes bastante florecientes y algunas son mixtas. Y es que el cristianismo no es o no debe ser un asunto de enaguas o de problemas de bragueta. Ahora bien en sus prevenciones antifeministas – a la mujer no se la empezó a dar importancia hasta el Renacimiento, los judíos y los griegos decían que la mujer carecía de alma- acuñado en la máxima escolástica mulieri non est credendum, la Iglesia egoísta y sabiamente se curó en salud y se libró de no pocos pleitos al alejarlas del altar.

 San Pablo el fundador de todo esto mandaba callarlas en la sinagoga, Taceat mulier en synagoga. Hablaba entonces el apóstol como un hebreo helenizante.

¡Ay Eva! Por ti entró el pecado en el mundo y ahí tenemos al padre Danielou eminente teólogo que sufrió un infarto el año 1974 cuando subía las escaleras de una casa de cita en el barrio de Pigalle. O al papa León IX que murió “on the job” como dicen los ingleses. Casados o solteros la cosa no tiene enmienda. Sólo nos salvará el amor. El amor de Cristo. Eso es lo único importante.  En esta tesis que le llevó a la justificación por la fe Lutero tampoco andaba muy descaminado de la verdad. Ojalá hubiese sido italiano en vez de  un alemanote de genio diabólico