23 de octubre de 2009
AL HILO DE UNOS PREMIOS Y DE UNA DEMOCRACIA DE PAPEL
Besamanos en la Escandalera ovetense. Y mucho doblamiento de vértebras. En el Fontán se reunían adulones y pelotas pero las verduleras de bronce bajo los tamarindos se plantaban las manos en jarra riéndose de los chistes de Tigre Juan que era republicana y a él en esta fiesta no se le perdió nada. Esta fiesta era la de los que están en la pomada Este viernes los jubilatas del Bombé bajo los tilos y la sombra de los ailantos miraban para otra parte. No iba con ellos tanto frac, tanta alfombra y etiqueta. Un paisano cantaba:
-Mucho vestido largo y bata de cola y el puchero en la lumbre con agua sola.
-Viene el príncipe.
-Pues que venga. Yé mu guapu- decía una paisana mientras embuchaba mijo a los palomos de la corte.
-Dieron el premio a un muro.
-¿Qué muro?
-El de Berlín
-¿Un muro bajando Pajares? Andidiaí.
-Es un muro simbólico, Telva. Algo que cayó o así.
-Tiran unos y alzan otros- dijo filosófica la paisana que daba de comer a las palomas.
-por mucha pared que derriben o tapias que alcen a mí no me van a subir la pensión ni a mi nieto le van a dar curro.
Sonaron gaitas lejanas de gaiteros tristes vestidos a la gallega. El chiringüela implaba su odre. Paisajes de monteras pichonas. El Naranco siempre en lontananza. Y allá van leyes dó quieren reyes.
A ellos no les van a subir las pensiones. Ni disminuirían los locales con las puertas cerradas con el cartel de “SE VENDE”. Todo un síntoma. Lo que pasa es que unos y otros han vendido a España. Mucho auto bombo. Mucha pomada.
La calle Uría con la vivacidad y elegancia de siempre, aunque no tan elegante como antaño y algo más tristes pues almacenes como Botas que eran una institución ovetense echaron el cierre. Dicen que han venido dos mil periodistas de todas las partes del mundo pero la mayor parte de las crónicas quedarán en la papelera. La España real contra la España oficiosa. Muchos miles de duros gastados en esto de premiar a los primos de Woody Allen, el inventor del móvil y de los correos electrónicos. Con ellos se acabaron las cartas de amor. Sólo llega spam y algún que otro virus. Las amistades, los amores por la Red son todos postizos y los periodistas han dejado de serlo para convertirse en escribientes del sistema. Rendibú a los amos pero cuidado lamerones. Estos no perdonan. A Ansón y a todos sus comilitones no les cabía un piñón por cierta parte pero hay que pagar pleitesía al Imperio. Toda una cuadrilla de trincones, de deportistas en nóminas, ahijados de la masonería y al husmo y socaire del mandil catalán de Samaranch el incombustible que ya fue ministro con Franco en su entorno y periodistas a la caza del sobre, porque ya lo dijo el gran epulón pasen los periodistas y coman. Don Luis María, con sus chicos, tiene aire de gran padrino de una mafia poco conspicua que no enseña la paz pero que siempre muestra su garra cada vez se parece más al conde de Romanones.
- No me hable de conspiraciones. Estos son los mundialistas. Tiran la pierna y esconden la mano.
- Ole el Mundo facundo.
- Siga y duro con él. Aquí en este conundrún de tiranos los que mandan no están en la Moncloa sino en los grandes despachos hilo directo con la gran conspiración. Tiranos y tirantones. Pericos jotas que fungen como kingmakers. Instauran y derriban gobiernos pero al Monarca no le alcanzan las salpicaduras de la crisis. Por eso al del Mundo Inmundo le llaman el artífice de esta democracia de papel.
El arquitecto inglés mister Foster casado con la sexóloga gallega se deshacía en reverencias. Esas reverencias pujan contratos y estipendios de muchos millones de dólares. España papanatas y zaragatera benigna con el extranjero y cruel con su propia gente. En el Campoamor estaban los pelotas de siempre. Es la España oficial. ZP para todos los golpes pero el verdadero responsable de tanta corrupción de tanto desorden es la testa coronada. El rey Felón, la reina Fea que en cincuenta años no ha aprendido ni a hablar español. Doña Ficticia. El principito. Que venga Goya a retratarlos. Esta familia se parecen más a la de Carlos IV. Sólo les faltan las pelucas empolvadas y los enanos y bufones. Galas y martingalas que se hospedan en la antigua inclusa. Los incluseros de esta ciudad- Palacio Valdés escribió un cuento maravilloso de la amistad surgida entre un niño huérfano y un gran danés, el cuento se llama “Polifemo”- no tuvieron salmón y caviar. Mala suerte. Se iban a la cama sin cenar y ahora donde se escondían los expósitos se hospeda a tanto prócer a costa del erario público. La radio y la prensa controlada por el gobierno han sacado los incensarios. Mucho humo. Mucho auto bombo. Esta es una corrupción coronada. No nos engañemos. Mañana España será republicana. Aquí todos los premios están dados a dedo. Pronto se acabará lo que se daba.
- ¿Y cómo seguía esa copla, Verumtamen, del puchero y la bata de cola? Cánteme lo que sigue pues mucho me presta.
- Arrimó cara de ladrón si vas a Valencia ¿donde vas, amor mío sin mi presencia?
- Muy bien. Vale.
AL HILO DE UNOS PREMIOS Y DE UNA DEMOCRACIA DE PAPEL
Besamanos en la Escandalera ovetense. Y mucho doblamiento de vértebras. En el Fontán se reunían adulones y pelotas pero las verduleras de bronce bajo los tamarindos se plantaban las manos en jarra riéndose de los chistes de Tigre Juan que era republicana y a él en esta fiesta no se le perdió nada. Esta fiesta era la de los que están en la pomada Este viernes los jubilatas del Bombé bajo los tilos y la sombra de los ailantos miraban para otra parte. No iba con ellos tanto frac, tanta alfombra y etiqueta. Un paisano cantaba:
-Mucho vestido largo y bata de cola y el puchero en la lumbre con agua sola.
-Viene el príncipe.
-Pues que venga. Yé mu guapu- decía una paisana mientras embuchaba mijo a los palomos de la corte.
-Dieron el premio a un muro.
-¿Qué muro?
-El de Berlín
-¿Un muro bajando Pajares? Andidiaí.
-Es un muro simbólico, Telva. Algo que cayó o así.
-Tiran unos y alzan otros- dijo filosófica la paisana que daba de comer a las palomas.
-por mucha pared que derriben o tapias que alcen a mí no me van a subir la pensión ni a mi nieto le van a dar curro.
Sonaron gaitas lejanas de gaiteros tristes vestidos a la gallega. El chiringüela implaba su odre. Paisajes de monteras pichonas. El Naranco siempre en lontananza. Y allá van leyes dó quieren reyes.
A ellos no les van a subir las pensiones. Ni disminuirían los locales con las puertas cerradas con el cartel de “SE VENDE”. Todo un síntoma. Lo que pasa es que unos y otros han vendido a España. Mucho auto bombo. Mucha pomada.
La calle Uría con la vivacidad y elegancia de siempre, aunque no tan elegante como antaño y algo más tristes pues almacenes como Botas que eran una institución ovetense echaron el cierre. Dicen que han venido dos mil periodistas de todas las partes del mundo pero la mayor parte de las crónicas quedarán en la papelera. La España real contra la España oficiosa. Muchos miles de duros gastados en esto de premiar a los primos de Woody Allen, el inventor del móvil y de los correos electrónicos. Con ellos se acabaron las cartas de amor. Sólo llega spam y algún que otro virus. Las amistades, los amores por la Red son todos postizos y los periodistas han dejado de serlo para convertirse en escribientes del sistema. Rendibú a los amos pero cuidado lamerones. Estos no perdonan. A Ansón y a todos sus comilitones no les cabía un piñón por cierta parte pero hay que pagar pleitesía al Imperio. Toda una cuadrilla de trincones, de deportistas en nóminas, ahijados de la masonería y al husmo y socaire del mandil catalán de Samaranch el incombustible que ya fue ministro con Franco en su entorno y periodistas a la caza del sobre, porque ya lo dijo el gran epulón pasen los periodistas y coman. Don Luis María, con sus chicos, tiene aire de gran padrino de una mafia poco conspicua que no enseña la paz pero que siempre muestra su garra cada vez se parece más al conde de Romanones.
- No me hable de conspiraciones. Estos son los mundialistas. Tiran la pierna y esconden la mano.
- Ole el Mundo facundo.
- Siga y duro con él. Aquí en este conundrún de tiranos los que mandan no están en la Moncloa sino en los grandes despachos hilo directo con la gran conspiración. Tiranos y tirantones. Pericos jotas que fungen como kingmakers. Instauran y derriban gobiernos pero al Monarca no le alcanzan las salpicaduras de la crisis. Por eso al del Mundo Inmundo le llaman el artífice de esta democracia de papel.
El arquitecto inglés mister Foster casado con la sexóloga gallega se deshacía en reverencias. Esas reverencias pujan contratos y estipendios de muchos millones de dólares. España papanatas y zaragatera benigna con el extranjero y cruel con su propia gente. En el Campoamor estaban los pelotas de siempre. Es la España oficial. ZP para todos los golpes pero el verdadero responsable de tanta corrupción de tanto desorden es la testa coronada. El rey Felón, la reina Fea que en cincuenta años no ha aprendido ni a hablar español. Doña Ficticia. El principito. Que venga Goya a retratarlos. Esta familia se parecen más a la de Carlos IV. Sólo les faltan las pelucas empolvadas y los enanos y bufones. Galas y martingalas que se hospedan en la antigua inclusa. Los incluseros de esta ciudad- Palacio Valdés escribió un cuento maravilloso de la amistad surgida entre un niño huérfano y un gran danés, el cuento se llama “Polifemo”- no tuvieron salmón y caviar. Mala suerte. Se iban a la cama sin cenar y ahora donde se escondían los expósitos se hospeda a tanto prócer a costa del erario público. La radio y la prensa controlada por el gobierno han sacado los incensarios. Mucho humo. Mucho auto bombo. Esta es una corrupción coronada. No nos engañemos. Mañana España será republicana. Aquí todos los premios están dados a dedo. Pronto se acabará lo que se daba.
- ¿Y cómo seguía esa copla, Verumtamen, del puchero y la bata de cola? Cánteme lo que sigue pues mucho me presta.
- Arrimó cara de ladrón si vas a Valencia ¿donde vas, amor mío sin mi presencia?
- Muy bien. Vale.
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