PERIODISTAS Y PROPAGANDISTAS AZUZADORES (habrá que distinguir)

PERIODISTAS Y PROPAGANDISTAS AZUZADORES (habrá que distinguir)

en Londres con mi esposa

la pipa o mi trubka es buena compañera

en NY un tórrido día de verano cansancio

un scoop entrevistando a Barnard el año 68. El cirujano hizo el primer trasplante de corazón

ewn Arizona co corresponsales australianos

en mi despacho de la ONU

panorámica de la asamblea General

Ucrania tierra de frontera y de conflictos

UCRANIA LAS TALASOCRACIAS CONTRA IMPERIOS TERRITORIALES: RUSIA Y CHINA. USA, ALEMANIA Y GB LLEVARÍAN LAS DE PERDER (memorias de un corresponsal de prensa)

 

Nunca fui uno de esos corresponsales "empotrados" por lo que me choca el candor e inexperiencia del  hombre en Moscú de TVE, el asturiano Carlos Franganillo, al que acaban de otorgar en su pueblo el premio Salvador de Madariaga (aquel sabio profesor de Oxford al que decían "tonto en siete idiomas", bastante mal escritor, un chisgarabís en política, mediocre historiador pero cuyo nombre sonó mucho en mis años ingleses pues era masón), y no es que lo haga mal del todo el chico pero incurre en uno de esos defectos a los que nos tiene acostumbrados el periodismo anglosajón que es la tercería y un enviado especial debe de ser un impávido y no tragarse toda la información que le ponen sobre la mesa, no creerse las historias de la CNN  o  los cables de Reuter. Un buen corresponsal ha de ser un púa, un poco mal pensado, darle la vuelta a los argumentos y al revés. Esta táctica les volvía tarumba a los norteamericanos cuando yo trabajaba en la ONU. Me enorgullece haber llegado a la cima del periodismo después de haber representado las dos corresponsalías en Nueva York y Londres y que me quiten lo bailado. Con Franco no me rasparon ni una sola crónica. Ahora no puedo publicar. Esta democracia es un círculo blindado en el que no entra nadie, closed shop, y existe una censura subliminal mucho más ferrea que en los años de la Oprobiosa Hube de renunciar al despacho que me legó Feliz Ortega en la tercera planta porque tanta información me atosigaba. El edificio Azul era una viborera del espionaje universal y una casa de putas.

Era la era Kurt Waldheim un austriaco, fino de cabos y experto diplomático al que acusaban los judíos de haber pertenecido a las SS y hasta que no acabaron con él no se quedaron conformes. Actualmente, con Baquimun (ese coreano de nombre impronunciable) es la masonería la que lleva las riendas en un primer intento por el establecimiento de un gobierno universal entre el East River y el Hudson.

Todos los días pasaba por mi oficina  un californiano pequeñito, la uñas a la manicura y la voz chillona, estaba hecho un propagandista de su causa, odiaba a los árabes, y  que se llamaba  mr. Levi y me leía la cartilla de lo que era mi obligación de contar, según él, a los lectores de los cuarenta y tantos periódicos de la cadena. No le hacía ni puñetero caso. 

Le mandaba yo hacer gárgaras a Mr. Levi  que pertenencia al lobby proisraelí que entonces barrenaba contra el austriaco y me encorajinaba que mis despachos fueran vigilados por un operador de la IBM con base allí, el gordo Herby soplón de la CIA. muy amigo de José María Carrascal por ABC y de Valverde el de Ya. Con tanta premura los dedos se me volvían huéspedes.

En una ocasión subí a la cafetería, dejé una gafas muy molonas que había comprado en Londres y me las robaron. Ahí acabó mi entusiasmo por la Organización de Naciones Unidas. Opté por trabajar desde casa en Staten Island. La ITT montó un télex en una de las habitaciones y desde aquella tronera a mi periscopio no se le escapaba una. Mejoró mi rendimiento y largaba a veces hasta cuatro despachos al día a Madrid.

Conseguí ilustrarme, hablar con la gente. A la isla de Staten empezaron a llegar judíos de Rusia y Ucrania, el gobierno americano les facilitó casa y les dio boletos para ir a comer gratis a los restaurantes de la zona. Eran los tiempos del final de la guerra fría. Comenzaba la guerra de las galaxias. Los rusos les sacaban una cabeza  en  desarrollo espacial y en las armas nucleares a los norteamericanos pero estos batían a sus oponentes en computadoras y en derechos humanos que fue el caballo de batalla al terminar la era Leónidas Breznev. Se notaba cierta distensión pero las espadas estaban en alto y esto estuvo a punto de costarme a mí la carrera por mor de un despacho que envié hacia mediados de julio de 19 77 contando el suceso de un satélite espía ruso que había sido derribado por la vigilancia estratégica en el estado de Nebraska.

Una llamada al poco rato del Departamento de Estado me notificaba que, si no rectificaba aquella información que toda la prensa USA daba como una avería para demostrar que los rusos iban a la zaga de los americanos en la tecnología de estos chismes, tendría que abandonar Nueva York al punto. Yo me desdije en una crónica aunque al mismo tiempo me convencí de haber dado en la diana; había logrado un scoop.

El de Pyresa les había marcado un gol a los del YA, la EFE, Radio Nacional, TVE, los vascos y al catalán de la Vanguardia que no sé si era J.M Massip. Jesús Hermida, Carrascal y Cirilo Rodríguez con su meritorio Felipe  Maraña (Felipe Sahagún que hoy escribe en el Mundo, y que es un gran tipo, mucho más enterado que el zafio de Julián Martínez conquense que no sabía escribir y fue el  el que sucedió al cubano Antoñito Sobrino en la delegación de EFE, de quien  por otro lado grato recuerdo guardo tanto de él como de su esposa Ángela pero tiene la mente programada por los sabuesos que le lavaron el cerebro en los cursos de Columbia) se subían por las paredes.

Reagan era por aquel entonces solo un poderoso gobernador del poderoso estado de California y no había aun empezado el pimpampum de los artefactos en los cielos pero yo  lo vislumbré desde mi atalaya.

La de Carter fue una época apasionante con las revueltas de Jomeini, echaron al sha, hubo líos en Panamá con el Cara de Piña Noriega, crisis del petróleo, conque el personal se volvía histérico a la cola de las gasolineras de Long Island cerradas por falta de crudo.

Nueva York daba una sensación de vértigo. Era como vivir en las alturas, mi primera oficina fue en el piso 44 de un rascacielos en Waterside Plaza y esa sensación no se me borrará nunca como aquella tarde en que me pasé tres horas en los jardines del complejo discutiendo con un rabino askenazi sobre España los sefarditas la reina Isabela la mención de su nombre le hacía escupir al buen leví o el griego que me servía el fardel de periódicos que pesaban casi tres kilos el ejemplar del New York Times de los domingos tenía trescientas páginas la mayor parte publicidad y me regalaba vino de Chipre.

Desde el asombro neoyorquino el mundo parecía muy pequeñito. La lectura del Times del que se hacía lenguas mi predecesor el gran gallego Manolo Blanco Tobío y que para él era un ritual a la hora de desayunar me abrió los ojos del porvenir. Cada mañana publicaba el rotativo historias increíbles. Aquello era un verdadero geiser de la actualidad más que un noticiero.  Mucha tela que cortar, mucho tema y más problemas a los que hincarlos el diente.

Yo les daba la vuelta a las historias del famoso matutino global, dirigido por Schultzer al frente de una plantilla de redactores y escritores judíos  y acertaba.

Piensa mal y acertarás, sus intereses no eran los intereses de mis lectores a los que yo intentaba de contar cada tarde y cada mañana cómo era la vida en América qué pasaba en la Medicina, en la industria del automóvil, en la aeronáutica, en la industria  farmacéutica y del armamento en los múltiples aparatos electrónicos que se inventaban,  al tiempo que hacía una semblanza de personajes que me encontraba en la calle. Cuando había que sacar el incensario pues todo eran alabanzas al Tío Sam pero con frecuencia el garrote tenía que estar a mano y  había que sacudir.

Ay América la bella... toda ella engalanada de millonarios y de monedas fragmentarias- dollars nickels and dimes-  la tierra de la oportunidad donde algunos triunfan y la mayoría fracasa, bronca lucha en la cual hay que atarse los machos, medir los palmos que piso y obtener una cierta sabiuría de calle o stret wisdom, que es como ir a la universidad. 
Cuando uno llega a la Gran Manzana las tres palabras que más  saltan a tus oídos es dólar, "shit" (cagada) y "fuck" (joder). No me gustaba la capital planetaria. Es inhóspita, maleducada (nadie te da los buenos días ni te da las gracias o te pide excusas como en Inglaterra, los ingleses están a todas horas con el sorry a vueltas), puesto que sólo en esta jungla de asfalto hay un parque el Central Park que era muy peligroso en los 70 y la gente vive compartimentada y encajonada en jaulas de muchos pisos donde hay que utilizar el elevador constantemente y al tocar los picaportes la estática te arreaba una descarga, lo que da idea del nivel de energía y de hiperactividad de NY. En la corresponsalía traté de seguir  los pasos de quien fue mi antecesor y modelo Félix Ortega y su mujer Dulce

En verano te torrefactas y el aire se puede cortar con un navaja,  y en invierno te arrices con las nevadas, una noche de febrero se congelaron las cañerías de casa pero a los dos días hacía una temperatura primaveral, el clima es allí drástico y cambiante. 
Con todo y eso, viví una experiencia única, fue un tiempo apasionante que me curtió como profesional una profesionalidad que tengo bien acreditada pese a mis mermas porque yo nací al periodismo en las tabernas de Fleet Street donde el personal arrastra el impacto de las tres fatídicas"D" inherentes al oficio de plumilla (deprimido, dipsómano, divorciado) y lo que "ganaste con la pluma lo perdiste con la copa" según dice mi mujer. Y yo le contesto que los periodistas vamos por la vida con la cruz a cuestas o portando sus dolores sobre los hombros como san Cristóbal. De vez en cuando hay que parar y echar un trago para olvidarse de tantos sinsabores. Es un poco la imagen del "santo bebedor". No soy un asceta pero puedo estar sin comer y sin beber largos días. Sin escribir no y me siento orgulloso de mi carrera. Google y los blogs son en mis años provectos una válvula de escape y un tablón de salvación. Y sobre el teclado de mi programador personal hago jogging mental lo que me abstrae de las miserias que me rodean y me reconcilia con la vida y con el mundo. Mi pluma no se la vendo a nadie ni he puesto en almoneda mi conciencia como muchos para que la compre el diablo. Soy un asendereado de la información donde me han salido y se me han caído los dientes que tuve que hacerlos retorcidos para sobrevivir porque si no te comen. Hoy el corresponsal en el extranjero es un títere en manos de los grandes poderes que marcan el territorio de la globalidad. Mi sueño hubiera sido ser corresponsal en Moscú.

-Hubieras rizado el rizo, maestro.

-Ya pero se me pasó el arroz

Por ende digo que Franganillo  no lo hace mal. Acaso sea el mejor de toda la peña la profesión ahora adolece de imparcialidad porque al corresponsal de prensa en el extranjero le han convertido en agente del gobierno siguiendo el camino trazado por los enviados especiales de la segunda guerra mundial: David Dimbleby el de la BBC que "se inventó el Holocausto" el primero que llegó a Bergen Belsen, Alistair Cook (sus cartas desde América las escuchó Inglaterra durante cuarenta años) o Edward Murrow, Frank Capa, que estuvieron en la guerra de España junto Ernesto Hemingway. Walter Cronkite, un señor de la noticia al que me cupo la suerte de admirar y de escuchar. John Hersey del Chicago News que reveló a los norteamericanos el horror de Hiroshima. En Europa destacaron Oriana Fallaci, Curzio Malaparte el amigo de Mussolini, gran escritor, guerra en el Este, Kaput, o Wilhelm Weiss el director del Volkishes Beobachter de Berlín durante la segunda guerra mundial. ¿Estamos hablando de periodistas o de propagandistas?

No lo sé pero mi deontología profesional y mi ética apuntan a otros objetivos, van por otros caminos y es la misión de educar, divertir si se puede, informar no desinformar y analizar el calado de la noticia para que no te den gato por liebre.

En la crisis de Ucrania a ninguno de los misioneros de la noticia se le ha ocurrido reportar que Kiev fue una de las capitales más bonitas de la URSS a orillas del Dniéper, el rio de los cosacos, buenos cristianos ortodoxos porque no ha leído a Tarás Bulba del genial Gogol un ucraniano que escribía en ruso. Que Kiev la Santa se halla a ciento y pico kilómetros de Chernóbil, lugar del siniestro o atentado nuclear de 1986 que recordó al mundo los horrores de una conflagración atómica a la que ahora parece propicio Obama con sus adláteres.
Que los ucranianos se distinguen por su trabajo, su sentido del humor y su acento un tanto ácidos que tanta hilaridad causa entre los rusos.
Que les gusta el tocino y el aguardiente con pepinillos. Que Crimea siempre fue rusa hasta que Nikita Jruchef en 1954 que había nacido en una ciudad ucraniana. Kalinovka, en la frontera misma y dentro de la provincia de Odessa la cedió a una de la Unión de Republicas Socialistas, un hecho sin importancia a la sazón, puesto que el país se componía de muchas republicas federadas y divididas en distritos, y una de las características del fenecido sistema soviética era la armonía en la convivencia de etnias, lenguas y culturas.
Fue Crimea epicentro de la paz y de la guerra donde se gestaron no pocas crisis es esta península, donde los inviernos no son tan perversos como en Moscú.
Allí iban a veranear los barín (nobles) y gran parte de los dramas de Chejov se desarrollan en la ciudad balneario donde los moscovitas acomodados iban a tomar las aguas . Es para los rusos la Marbella española.

Curiosamente, tanto la revolución que destronó al zar como el desmoronamiento de la Unión soviética iba a ocurrir allí. Pero Crimea ha sido siempre rusa, es la llave del Mar Negro, sede de su base naval del Mediterráneo, estratégicamente indispensable para la flota, donde vencieron los rusos a los turcos y a los ingleses y luego ocupada por el general blanco Wrangel durante la guerra civil. En Yalta se firmó el armisticio de las potencias beligerantes en su victoria frente a Alemania. Rusia no ha sido una talasocracia a diferencia de Inglaterra o Estados Unidos, sino un imperio terrestre pero ha tenido una vocación naval, a sabiendas de que la hegemonía de una gran potencia no puede recabarse sin el dominio de los mares como canta GB en su himno nacional "Oh Britania rule the waves" y que ha tratado de proyectar desde su escuadra del ártico desde Vologda hasta la península de Kamchatka en el mar de Japón.

Todo eso es lo que está en juego. Putin cuenta con el respaldo de su pueblo aunque los rusos no quieren la guerra pero Obama, al secundar el putsch de signo fascista (los ucranianas poseen una tradición antisemita que puede cotejarse en los libros de historia) que derribó Yanukovski puede que haya metido la mano o la pata en un avispero del que le costará trabajo salir indemne.

La maniobra no puede ser más burda y hasta el ex secretario de Estado Kissinger se ha llevado las manos a la cabeza.

Va a ser el buen pueblo ucraniano el que padecerá las consecuencias de estos dislates y no esos señores de la guerra y el clan zionista. He aquí, pues la segunda guerra mundial se coció mediante la intriga y animando a los dos bandos, una situación tan peligrosa que va a dejar pequeño a Adolf Hitler  de quien pueden considerarse émulos los actuales mandamases de la Europa de los mercaderes:  Merkel, esposa de un rabino,  Cameron, quien por lo visto es descendiente de sefarditas como la jefa del FMI madame Laguardia o Legarde, o Hollande  feligrés de la sinagoga más importante de Paris, Barroso hebreo de Coímbra y Shirley Ashton nacida en Golders Green donde está enterrado el judío más famoso de la historia después de Jesucristo: Carlos Marx.

Desde mi tronera avizoro esta movida como un jaque mate a la ortodoxia rusa de la que Kiev con sus lauras o grupos de monasterios que se extienden hasta la región de Galitzia y de Eupatoria que va a ser defendida paradójicamente por Putin un ruso de origen hebreo. No se trata de un plante estratégico sino el pronóstico de una de las muchas guerras de religión tomando como rehén al pueblo ucraniano en su mayor parte ortodoxo o uniata, aunque Ucrania es un pisto de creencias y de culturas aunque a diferencia de Kosovo en sus provincias domina los cristianos viejos y no los musulmanes.

La historia vuelve por donde solía pero en esta guerra de información o desinformación en que nos sumen veo falta de acucia y de perspectiva, un pecado imperdonable para un informador en regla. El gran poder utiliza a los periodistas como perros o falderos o les ayudar a "su"misa de monaguillos. 

No son periodistas sino propagandistas, plumillas serviles a las ordenes de ese Moloc moderno encarnado en la persona de Barracón Obama, el negro zumbón.

En una confrontación con el eje Rusia-China los americanos tendrían que mojarse y llevarían las de perder. Rusia es un país misterioso, inconquistable por las armas como se demostró durante las guerras napoleónicas y con la derrota de la Wehrmacht, cuando los tanques de Gudarian sucumbieron en la estepa.
Por las maulas, tretas y añagazas y la guerra sucia a la que son tan proclives los gringos (ellos pegan el puñetazo y luego echan la culpa a un tercero), a lo mejor, tal vez, pero esto es poco seguro. No les arriendo la ganancia a menos que Obama quiera pegar fuego al planeta.
Mi ética profesional, lo diré para concluir, fue siempre la defensa de la paz y de la vida como declara el salmo Exquisivi justiam et odivi iniquitatem  

FLOR DE DESENCUENTROS

BUSCANDO LA FLOR DE PASCUA

Ando por las aranzadas, espléndido marzo, buscando la flor de pascua o pulsatila. Es la purga de Benito para  enfermedades varias (dolor de ijada, el muermo y el reuma). Y  crece esta solanácea- diz- con los vientos de marzo. No hay vientos sino grandes claros y poco a poco voy llenando una alforja. ¡Oh maldita gordura el tejido adiposo oh gordura fueron el tormento de mi vida víveres que son veneno! Hay que volver a las hierbas. Me purgo imitando a los canes que me ladran con una lengua de ciervo aparecida en la cuneta y a la tarde pomelos toronjos (citris paradisii) mientras vago por la cuesta y compruebo que el viejo majuelo en la colina del Camino de Colmenar fue descepado hace unos años, los doce que yo no subía, ya no hay viña y los ciclistas de montaña pasan a toda la velocidad y casi me arrollan. Que en la actualidad los parados montan en bicicleta por lo que los aledaños del noroeste ven pasar en formación ejércitos de ciclistas no llevan timbre en el derraller y pedalean con furia como si quisieran a golpe de cadena y piñón fija acabar con la pavorosa desocupación laboral del país. Los dientes de ahorcado le van bien a mis nervios y me acuerdo de aquella funcionaria que hice un pedido de material y me envió una soga. Cuélgate, cabrón. Por ahora no tengo vocación de suicida, reina, yo le dije, ahórcate  con el cordón de la plancha o tírate desde el cimbalillo de la catedral de Burgos.

Se acercaba al poco de esta conversación telefónica dando gritos hasta la mampara con su voz de marica el menestral José María que había sido hermano marista y le echaron del convento por hacer guarrerías con los educandos y tocarle a los niños la pilila. Poco me prestan los maricas pero vivimos en medio de la mariconería entre el arco iris y el tribadismo, entre Herodes y Pilatos y así va la cosa: del coro al caño. Las archiveras hacían tortillas con los antiguos pergaminos y así es la vida: los libros que yo amaba tanto sólo servían de papel higiénico o de combustible para la estufa. La castuza se hizo rica vendiendo los bienes del estado. En la gran desamortización los cuartos fueron a parar a los mismos. Fiebre del oro

La Trotona ahora de Pontevedra pronuncia discursos que a mí me dan mucha risa. Es un sarasa al que no se le nota el ramalazo. Le dio por la política escalando primeros puestos. Todos los buharros irán al infierno llevando de la mano a sus respectivos bardajes que hacen tertulia por la tele cada tarde explayándose en tautologías. Pertenecen al Comité de la Programación de la Mentira pero cuidado que hay policías peinando la red y las modelos en la pasarela hacen la rueda a la hora de comer a base de contonearse y cimbrearse. Pero ya nos deja fríos el meneíto y el taconeo de las tops agresivas y provocativas en el programa de esa vasca rubia que dicen que nació con pene y ahora es la gran cronista de lo rosa. Se tiran las maniquíes, a la que pasa en un frufru perfumado del que se cuentan maravillas, pedos de chanel sobre la alfombra de la catasta y tales cuescos son menoscabo del saber me parece a mí que me la traen floja estos hermosos torsos sin alma ¿quieres cultura? pues mira qué bullarengue... se ve pero no se toca ¿sabes?

Dicen que el grano del maiz es bueno para la vejiga y si te comes una calabaza entera se te arma el miembro más grande que el de un carabinero, y se te mete en la bragueta el as de bastos. Pon atención a tu vista.

 Todo el mundo y la vida se condensa en el iris de tus pupilas y no se trata ello de un decir político sino de una verdad científica. Ahí reside la potencia y el ojo que todo lo ve hasta las bragas y la crica de doña Aspereza con tatuajes tan inglés que es tan anglófila que hacía el amor con el rey Bermudo de Inglaterra pronunciando frases de pasión en la lengua del Cisne de Avon. I ll love you for ever, your majesty, great big dick you have.... Oh yea my dear presidenta you fuck very well. Conque en esto.... su majestad encontró la flor de pascua pero aquí no acaba el cuento.

 

seguirá la historia

PESE AL AMBIENTE DE INQUIETUD LA IGLESIA UCRANIANA CELEBRA LA FIESTA DE LA PROCLAMACIÓN AD MULTOS ANNOS O TRIUNFO DE LA ORTODOXIA

RAZONES POR LAS CUALES ME HICE ORTODOXO GRIEGO EN SALVAGUARDA DE MI FE CRISTIANA

 

La cuaresma rusa empezó el 3 de marzo sin carnavales ni la paganía de los entierros de la sardina (el equivalente eslavo es la "maslenitsa" que poco tiene que ver con los estragos al uso por acá) tiempo de purificación de mortificación de la carne y el ayuno dos cosas que hacen al alma subir un tiempo de purificación para mí que dejé atrás las tribulaciones y desconsuelos de la precaria vida de un pensionista en un país arruinado hace hoy un día hermoso en Madrid están los prunos y los almendros en flor los niños juegan en el parque mi nieto se columpia o se tira desde el tobogán bajo el ojo vigilante del abuelo. Este tempero o bonanza contrasta con las abracadantes noticias que trufan los telediario (he dejado de ir a misa y de comprar periódicos como muchos españoles). Lloramos y rezamos por Ucrania la tierra de Gogol. La crisis ha sido un golpe de knut de los euroamericanos ateos y sin escrúpulos al rostro venerando de la Ortodoxia porque Kiev es el corazón de nuestra fie la que nos preserva de la impostura vaticanista (culto a la personalidad de un obispo de blanco que es adorado como un dios por sus secuaces y que se arroga el título de representante del Salvador en la tierra, macrocefalia, curas pederastas y con el corazón congelado, alejados del pueblo que ofician en iglesias vacías en lengua vernácula carentes de estética y tan alejadas de la sacralidad órfica) una iglesia dada a todos los diablos, súper politizada donde no aparece por ninguna parte el primero de nuestros dogmas que es el amor. Roma manda y calcula.

Al frente de esta barca de perdición que no de salvación se encuentra un argentino elegido por el dedo oculto del señor de los anillos, una verdadera carcajada fue el pasado conclave a la omnipotencia divina, quizás un acto sacrílego, a la creencia de que la elección es de designio divino y así lo dieron a entender durante siglos.(¿una burla al Espíritu Santo?) que hizo partija con el contubernio. Dan casi pena los obispos españoles que acaban de llegar de su visita ad limina, esos señores gruesos, tan pagados de sí mismos, peras conferencias episcopales que mandan por ejemplo en la Cope. La catolicidad hispana vuelve a adolecer de uno de sus pecados mayores que es el molinismo de los alumbrados que se consideraban impecables por su unción con el Altísimo y contaban mil majaderías de visiones, apariciones, transverberaciones y ansias de protagonismo de los conversos (Miguel de Molinos, la Beata e Piedrasfita. Juan de Ávila, Iñigo de Loyola, Teresa de Jesús, Hernando de Talavera) que creían en un dios personal y en la ciencia infusa practicantes de la oración mental en  menoscabo de los oficios en comunidad. Su soberbia les hizo escupir contra la faz del cristo total por prurito o afán de protagonismo reformador. El alejamiento de las cosas humanas, la poca caridad y fe en el hombre, los tornó crueles, lejanos al pueblo, alejados del mismo en sus conventos, en sus palacios episcopales, en las troneras de sus confesionarios o tras la reja de los locutorios. Sin embargo, la ortodoxia es una manifestación coral del Cristo Triunfante a través del canto en unión con el sacerdote y sobre todo con el diacono que dirige la plegaria.

 ¡Si miramos atrás, Dios mío cuanta saña, cuanta soberbia, cuanta inhumanidad! reencontrarme con el cristo ortodoxo ha sido para mí una salvación y así lo pienso y así lo digo en esta cuaresma. El día 8 se celebró en la iglesia de los Diezmos de Kiev la fiesta de la Mnmogalieta que proclama la victoria de la ortodoxa contra la iconoclastia cuando la emperatriz Teodora mandó restituir las imágenes a los templos a.843 y la restauración del culto bizantino con su magnificencia y simbolismo nunca superados por ninguna de las otras religiones tanto cristianas como paganas. Para los ortodoxos el papado es una secta. Su titular ostenta el título de patriarca de Occidente, uno más y si es del caso primus inter pares junto con el patriarca Bartolomé de Estambul al frente de diferentes iglesias autocefalas donde milagrosamente se han conservado los  Siete Artículos de la Fe  liturgia, vestimenta, los siete sacramentos la unidad y la catolicidad de las diferentes heptarquías. En Oriente Dios se hace hombre se reencarna. En cambio en la teología latina es al contrario.  Este primer domingo de cuaresma el Mnogolieta (ad multos annos para los latinos que también honraron con una misa a la emperatriz Teodora en su victoria contra los profanadores) estuvo teñida de tristeza por los tumultos acaecidos últimamente pero en la lavra (grupo de monasterios) de Pecherkarovsky tuvieron lugar los ritos de gran solemnidad. El trazo diabólico del Gran Diseño quiere cebarse con Ucrania como ya ocurrió el año 18 del pasado siglo. El Señor de los Anillos (el diablo) vuelve a escupir contra el rostro de Cristo engañando a los incautos por medio de trazas crudérrimas que no en vano él es el autócrata que organiza en el mundo la mentira y el desacato, la protervia de la Merkel, la perfidia inglesa de la señora Ashton, la estupidez de Rajoy y doña Cospe y de Mr. Obama que vuelve por donde solía a desempeñar el cargo de matón universal. Sin embargo, puede que de esta colusión Europa-América que busca la colisión frontal con Rusia-China aboque al desastre. Los euroamericanos no saben que están pisando un terreno de arenas movedizas. Dios se apiade de nosotros. Una guerra a orillas del Mar Negro para Europa sería un desastre aunque a los americanos no les vendría mal porque gustan de llevar la guerra siempre lejos de sus fronteras

UCRANIA: PUTIN  ES UN BUEN JUGADOR DE AJEDREZ. OBAMA BOXEA.

Crimea la antigua península del Queroneso está en manos rusas desde el tiempo inmemorial. Jruchov un día que había bebido demasiado vodka se la cedió a los ucranianos haciendo caso omiso de los resultados de la segunda guerra mundial y de la guerra de Crimea contra los ingleses y contra los turcos. Ambas fueron ganadas por Rusia. Las profecías hablan de Ukraina (la frontera) como el inicio de la guerra del juicio final pero dejemos esta cuestión para los alucinados con independencia de que queda volverse a preparar una "gorda" que dejaría en un una partida al marro o robaterrenos de un juego de niños la guerrona de 1914. Lo cierto es que hubo todo un "putsch" de la peor calaña, burda conjura que hace pensar en el mayo de 1968 y en la defenestración de Ceaucescu en 1989. Comandos venidos del extranjero (polacos, turcos, algún inglés y bastantes americanos y jóvenes ucranianos en paro inflamados de banderas y a los que pagaban 25 dólares para acudir a la manifestación) entrenados en la guerrilla urbana, utilizando catapultas, adoquines cocteles molotov y toda clase de armas arrojadizas contra una policía ucraniana poco avezada para este tipo de guerra moderna que podrá repetirse, cuando al Señor de los Anillos le parezca, en otras muchas partes, por ejemplo Cataluña o Escocia echó del poder al presidente legítimo Victor Yanukovich de quien una red a la hora de transmitir informa que ha fallecido de un infarto en una clínica de Rostov (fuentes bien informadas pero sin confirmarse la noticia). Esto es lo que se dice u putsch en toda la regla perpetrado segun los rusos por nazis, grupos fascistas seguidores del mítico Esteban Bandera. Trágica historia la de ucrania. Para más información se recomienda leer La Guardia Blanca de Bulgakov. Los nacionalistas extremos según dimos cuenta en ente blog quemaron una sinagoga de Kiev. Ello haría presagiar los tradicionales progroms en aquel país pero por el momento el Violinista en el Tejado no hizo sonar las cuerdas y Putin bajo cuyo mandato los judíos viven bien en la Rusia y son bien considerados como no lo estuvieron nunca  es un líder diserto y poderoso, todo un estadista, el mejor del siglo XXI, preferiría entonar la canción de aquel rabino "gaspodin" Topol del "si yo fuera rico". Por ahí le ha querido prender Obama amenazadole con congelar  sus activos en bancos extrajeros expulsandole del G8, etc. La guerra de Ucrania si se produce será por motivos económicos. También quieren hacer desaparecer de la faz de la tierra a Putin porque no comulga con ruedas de molino ni quiere unirse al clan de mediocres (Merkel, Holland, Barroso, la Ashton y toda esa patulea de subalternos y políticos vulgares que mandan en el Mercado Común) por eso es peligroso y van a por él convirtiendo el mundo global en un encefalograma plano. El comportamiento mediático de las grandes cadenas de occidente a mí como periodista me parece bochornoso y sectario. Ahi tenemos al secretario del FO yendo a poner flores en el monumento callejero en la plaza de Maidan sin reparar en el hecho de que la mayor parte de los fallecidos eran agentes del orden y sucumbieron a las pedradas a los palos detrás de escudos - esto parecía la guerra de Troya- y a las teas incendiarias lanzadas a quemarropa. Está visto que hay una revolución mundial en marcha. Es el espíritu del siglo XXI del cual habla Obama. La cosa puede ir a más pero los del mercado no pueden cantar todavía victoria. Putin es correoso, el hombre de hielo, y tiene tras de sí a la opinión pública del país más extenso de la tierra. Es la democracia del Este contra la del Oeste (la de los trust, los grandes bancos, el control de las mentes a través de la información) las que pelean. Si Putin cede, va a ser la debacle.

HERMANO HOY NO HABRÁ GUERRA

"A Pie de Calle" VIDA MONACAL

"A Pie de Calle" VIDA MONACAL

Enthronement of Patriarch Bartholomew

Enthronement of Justin Welby, 105th Archbishop of Canterbury (Highlights...

The new Archbishop of Canterbury is enthroned

Consecration in the Byzantine Rite liturgy

Consecration in the Byzantine Rite liturgy

Consecration in the Byzantine Rite liturgy

EN LOS RIOS DE BABILONIA На реках Вавилонских (+lista de reproducción)

SALMO 90 INVOCACIÓN A SAN JORGEПсалом 90 (Живый в помощи) (+lista de reproducción)

CANTO DE NAVIDAD MONJESРождество Твое, Христе Боже наш (+lista de reproducción)

ЦCANTO A LA VIRGENарице моя Преблагая. (+lista de reproducción)

ANA, ANA BOLENA DE LOS MIL DÍAS: LOS PECADOS DE LA IGLESIA CATÓLICA EN INGLATERRA

 

No era más que una “mula santa” ama o barragana de obispo pero, Jesús, la que preparó. Cuando vivía en Londres y pasaba cerca de la Torre, ese impresionante edificio alto, lóbrego y sin ventanas, todo cubos redondos perfil de mazmorra y de hacha de verdugo el recuerdo de esta pobre mujer y el de otros que encontraron en una de sus tozas detrás de un rastrillo la separación de la cabeza del cuerpo, puesto que los alabarderos de aquel lugar a los que llamaban beefeaters eran de los que comían carne todas las semanas y sabían encontrar la carne de los condenados me desviaba de tan lúgubre recinto y pedía al taxista que desviase la ruta. Hoy los beefeater son los reyes de armas mostrando su lanza, el chambergo rojo y la barriga en las estanterías de las tabernas. Por el gin y los bloodymarys se pifian los empinadores del codo de Inglaterra y al alzar la copa se acuerdan de sus malhadadas reinas. La cabeza de Ana Bolena bien valía un polvo que ya nos lo dirán de misas. Era pelirroja y antes de entrar en la corte inglesa como barragana de Su Eminencia el cardenal Wolsey había hecho la carrera y la aventura en Paris. Fue el propio cardenal primado de Inglaterra el que presentó a su querida al propio rey Enrique VIII. El Defensor de la Fe titulo con que el pontífice reinante a la sazón Alejandro VI había distinguido al Príncipe de Gales le pidió relaciones inmediatamente pero la astuta y a la vez candorosa advenediza le dio una de esas respuestas con registro propio en los anales:

         -Majestad ni soy tan alta para ser tu reina ni tan baja para ser puta.

Lo cual que entró en la corte de Whitehall como azafata de la reina Catalina de Aragón hija desventurada de Isabel y Fernando que no tuvo demasiada suerte en Inglaterra. En Paris en la corte del francés la llamaban “La Escoba inglesa” porque por lo visto supo barrer para casa no sólo los corazones de aquellos cortesanos de la Orden de la Jarretera “et honni soit qui mal y pense” (era el lema) sino también dineros. Tan ambiciosa era la joven como bella. El resto de lo que sucedió forma parte de la leyenda. Amores maravillosos y desdichados que duraron poco pero que fueron de tan dramática intensidad que cambiaron el curso de la historia de Inglaterra y del mundo. Acabo de ver una buena película sensacional en lo que afecta al “casting”. El ropero y el vestuario han sido asesorados por los mejores investigadores de Oxford y parecen los modelos haber sacado de los diseños de los archivos del traje. El perfil de Ana  era la perfección de la belleza. Pelirroja y candorosa. Estampa de la inocencia en manos de aquel Barba Azul. Las crónicas a Enrique VIII pintan como un ogro pero era un rey nada vulgar que había leído las escrituras y discutió pasajes de la biblia con los teólogos en los que se apoya para pedir el divorcio con una cita del Deuteronomio: “no yacerás con la mujer de tu hermano”. Alegaba que Catalina era la mujer de su hermano Enrique VII y que fue compelido al matrimonio por imperativos de la política matrimonial. Buen poeta y compositor de madrigales y sexualmente toda una fuerza de la naturaleza pero en eso no era ni mejor ni peor que todos. Los reyes, los obispos y hasta los papas tenían su propio harén. Una pobre mujer y detrás los pecados de la Iglesia, la Iglesia del poder. Los bailes de máscaras en la corte episcopal del palacio de Lambeth donde se produjo el encuentro con el más famoso dinasta de los Tudor. Oficiando de proxeneta nada menos que el gran cardenal de Inglaterra. Aquel vicioso eclesiástico no era más que un macarra. Y también acabó en la Torre. Al igual que su sucesor el verdadero autor del cisma, más complaciente pero enrevesado como todos los canonistas. Las cosas luego se complicaron. Enrique no era un protestante. Odiaba tanto a Lutero como a los frailes pero quería una iglesia nacional apartada de Roma conservando casi la totalidad de la liturgia y los Siete Artículos de la Fe. Wolsey es refractario a otorgar el divorcio pero el nuevo arzobispo de Londres Cranmer acusa de contumacia a Catalina de Aragón y anula el matrimonio de la hija de los Reyes Católicos con Enrique. Curiosamente, esta se retira a un convento de Peterborough. Sigue siendo un misterio el que no acabara en la Torre igual que el resto de sus favoritas y es que Catalina era mucha Catalina. El rey debió de amarla o al menos respetarla hasta el final. El espectro de Catherine of Aragón como la llaman los historiadores ingleses siempre salía a mi encuentro cuando cruzaba en tren las llanuras de Linconshire. Ay que yo no quiero amores en Inglaterra que téngalos yo mejores en la mi tierra, rezaba un viejo madrigal cortesano de los tiempos de Felipe II cuando la historia de España y de Inglaterra se entreveran tan trágicamente. If you go to Scarborough fair. Si vas a Scorborough a la feria... Yo fui bastantes veces y me zampé mis buenos yorkshire puddings y me bebí mis jarras en la posada de los Piratas que mira a la bahía. Y pensaba en Catalina y en Ana y en las “six wives of Henry the Eight” que fueron legendarias. Yo no quiero amores en Inglaterra, que mejores amores tengolos en mi tierra, canta el romance. Oh Ana de los Mil Dias. Ana de los mil días. Anne of the thousand days rosa entre las espinas de sus amantes como el duque de Norris; en un torneo celebrado en la tablada de Greenwich, Norris había enjugado su rostro con un pañuelo que le tiró la reina lo que vuelve a su a augusto esposo loco de celos. El rey celoso la acusa de adulterio al poco del nacimiento de Isabel. Las malas lenguas de la corte propalaban que la que había ser la Reina Virgen y la reina de las reinas inglesas Isabel Tudor era hija fornecina y para los españoles resultó una perfecta  una hija de puta con la cara picada de viruelas. La reina virgen no conoció varón pues era tortillera. El tálamo real había sido profanado y según creencia de la época este tipo de delito se pagaba con la cabeza. Pobre Ana de los Mil Días. Ana Bolena. The rake. La Paja inglesa. Alta y derecha como un huso mujer de extraordinaria belleza una de esas beldades que hicieron enloquecer a un rey. En el cadalso tuvo una presencia de ánimo y una entereza casi martiriales. Se deshace en un canto de amor a su verdugo el rey: “Estoy pura de todo pecado, Jesús mío. Dios dé larga vida al Rey y al valeroso pueblo inglés” y con gesto humilde y sin descomponer el gesto tendió su blanco cuello al hacha del verdugo. Junto a ella fueron ajusticiados tres de sus supuestos amantes. Dicen que el rey se fue a cazar y vistió de blanco luto durante una semana como hizo al saber la noticia del deceso de Catalina su legítima. La imagen amable y complaciente se transforma en un monstruo de los celos. Antes bien, se le pasó pronto el disgusto y tan es así que al día siguiente de la ejecución el 20 de mayo de 1536 se casa con Juana Seymour. Otras fueron Catalina Parr, Catalina Howard y Ana de Cleves, la yegua de Flandes aquella alemana. Parece mentira que un madrigalista tan fino algunos de cuyos sonetos superan a los de Shakespeare pudiera caer tan bajo y tan bajo que terminó hecho una piltrafa a causa de la gota y de la sífilis. Los estragos en la mesa y en el lecho le pasaron onerosas cuentas al final de sus días. Un estudio de este aciago período en la historia de la Iglesia de Occidente nos muestra los pecados de la Iglesia, los renuncios y regateos entre Roma, Lambeth y la sede de Canterbury y por una herradura se perdió una yegua y por una yegua se perdió un caballo y por un caballo todo un reino. Es un poco la crónica del cisma de Occidente. Un pecado de escándalo del que el papado tampoco está exento. Sobe ese tablero político religioso se  pusieron a jugar a las Damas tanto la lujuria como el orgullo y la avaricia. Todos esos pecados capitales…. Entre todos, el de soberbia es el peor.

 

 

Rodrigo Royo "TODAVIA", LA MEJOR NOVELA DE LA GUERRA CIVIL

 

 

 

Por ser el otro día las Candelas no corrimos el gallo la antevíspera pero fuimos en procesión con las paridas con un pichón y dos tórtolas y a la mañana siguiente una vela a san Blas que nos librará de la tos ferina.

 

Con hogueras honramos a santa Brígida y hoy santa Águeda bendita nos muestra, pudorosa, los pechos cercenados por el pretor Quinciano a cuyo apetito carnal no quiso condescender aquella doncella romana ¿Por qué, cobarde, cercenas las tetas de una mujer? La gloriosa virgen siciliana nos amamantará con el maná de la Redención y los zamarriegos están que lo tiran. Es fiesta en Zamarramala y dicen que hoy mandan las mujeres y aunque no lo crean las “Pusis” Cristo fue el primer feminista.

 

Pero me inhibo, no quiero leer las noticias amenazadoras que coartarán nuestras libertades y, uncido al carro vigilante de Google, me sumo en una de las novelas que guardaban turno en las filas de mi anaquel “Todavía” de mi maestro Rodrigo Royo y paso una horas deliciosas estos días primeros de febrero cuando vuelven las cigüeñas y la epacta llega bien apretada de festividades y honras significativas a los santos mártires, doctores, confesores y santas vírgenes de nuestra Santa Madre la Iglesia.

 

¿Será que en las auras de la noche hay un remecer de primavera? La novela de mi maestro y director el que me abrió las difíciles y misteriosas puertas carreteras de esta profesión y parece que me habla desde las páginas del libro primorosamente editado y que fue premio Ateneo de Sevilla 1974 es un grito frente a las crueldades del destino y un susurro de resignación pues tendrá que ser así aunque no sea justo tanto olvido.

 

Escuché la voz de Rodrigo, su carcajada, su estilo inimitable. Escribir es encontrar una voz propia que llega entre las alas de los ángeles y me acuerdo de la frase de Quevedo Escucho con mis ojos con los muertos vivo en conversación con los difuntos. Es la magia de la literatura y hay que dar gracias a Dios porque los españoles podemos hallar verdaderos tesoros escondidos en los libros de autores a los que dieron de lado, de apellidos malditos, ristra de nombres descatalogados.

 

Ningún texto de los que pregona el Mundo en sus páginas culturales ensalzando mediocridades en inglés logra la talla de un manuscrito como este (Rodrigo Royo siempre escribía a mano y con pluma, nunca a máquina.) Claro esto es la ley del embudo. España vive un proceso de desespañolización tendente a privar a las nuevas generaciones de la verdad y del goce estético. España despanzurrada y exangüe, España sin medula. Es un ente de razón, una mariposa disecada entre las páginas de un misal.

 

 Este olvido es para mí mucho más nocivo que todos eso escándalos financieros de la hora presente (a nuestros cronistas de la radio y de la tele, a nuestros bustos parlantes parece les dieron azogue y pica, pues no paran, oye, en sus letanías, el país está hecho una braga)) que siendo graves en sí tienen por objeto comerle el coco al currito de a pie, lavarle el cerebro. Friegas de papel de estraza de crispación, insultos al pasado.

 

El mensaje de esta gran novela dice que los vencedores habiendo ganado la guerra luego la perdieron en la paz dentro de un marco largo de la legalidad y la reconversión tecnológica, del fracaso de las ideologías. De ahí nos viene el letargo.

 

Los luchadores por la libertad de uno y otro consorcio devinieron esclavos. Hemos vuelto a la normalidad, se escuchaba el aullido cenagoso de la mentira. Las espadas lucían en el aire esgrimiendo su desquite. Los goznes de la historia chirriaban estridentes con su oxidada marcha atrás. Estamos otra vez en el punto de partida pero qué hermoso era el verano en Alea. Queremos mujeres y a vosotros ¿os gustan las profesionales o las aficionadas? Igual me da, yo lo que quiero es joder… pero en la inmensa oscuridad del cielo las estrellas se desvanecían asustadas...

 

Miguel Chorreta el anarquista y Rafael el falangista el hijo del terrateniente se parecen como dos hermanos mielgos y se complementan en su mentalidad revolucionaria, en su bondad en su lucha por el bien común, apéndice psicológicos de las contradicciones del novelista, puesto que articulan en su propuesta revolucionaria dos aspectos de la vasta personalidad del autor que en Alea (Alcira) en la Mancha valenciana efectúa un canto a su patria chica como apéndice de su patria grande: España. Alea era una tarjeta postal un pueblo con castillo en manos de veinte familias. Alea. Alcira. “alea jacta est”. Nunca sin embargo pasaremos el Rubicón.

 

Viene la revolución y Chorreta manda fusilar al dictado de lo que le impone su mente pero contraviniendo los consejos de su corazón al cura a don Práxedes y a otros diez más. Les dan el paseo de madrugada a la luz de los faros de un Hispano Suiza con el motor al relentí iluminando la ardiente oscuridad del barbecho una noche de agosto. Escena impresionante. Cuando entran los nacionales y cambian las banderas, Chorreta y sus compinches serán pasados por las armas, cabe las tapias del cementerio. Eso sí los nacionales a sus víctimas no las paseaban,  las fusilaban tras un juicio previo ante un consejo de guerra aunque para el caso viene a ser lo mismo. Escena no menos impresionante porque entre le pelotón de soldados hay algún militar que se viene abajo y rehúsa la orden de fuego. Rafael el falangista quiso  reanudar la labor dejada a medias por el anarquista pero a Rafael también fue engullido por las pirañas de la normalidad: los banqueros, los tecnócratas que mean agua bendita, la imponderable castuza política que cayó sobre nosotros como un baldón.

 

Ni Galdós ni Baroja hubieran sido capaces de describir una cosa así, con tanta solercia, con tanta acuidad, con tanto salero. Eran demasiado garbanceros, demasiado famosos y en este país unos ensillan y otros cabalgan. También en literatura.

 

Rodrigo Royo realiza un tour de force en tales episodios con capacidades sinfónicas porque era aparte de un gran escritor y periodista un excelente violinista La novela viene a tener calidades de partitura sinfónica. Cruda trama pero tan árido escenario se le hubiera ido de las manos a cualquier narrador menos capaz. Entre medias se dan cita la ternura, el amor, las dudas porque ni unos ni otros son enteramente buenos ni enteramente perversos. La guerra. culpable del odio fratricida, se escucha lejana en este pueblo de la retaguardia.

 

El enfrentamiento de dos ideologías urde los hilos del pathos que dejaría un reguero de sangre y más de un millón de muertos. Después, cada mochuelo a su olivo.

 

Miguel Chorreta (maravillosamente descrito y una prolongación del alma del novelista) aparte de guerrillero se muestra como un organizador capaz que piensa en el futuro e idea un sistema de pozos artesianos para extraer de los montes cercanos un raudal que llevase el agua al pueblo de secano. Luego está la gracia, la chispa, el donaire y el interés que hacen sugestiva y maravillosa a una obra de arte, el lenguaje, la sintaxis de un estilo sencillo pero por eso mismo inimitable.

 

He escuchado la voz de Rodrigo a lo largo de estas páginas, sus carcajadas, su inconformismo, su intolerancia, su bonhomía y su perdón porque era generoso y magnánimo con sus semejantes (Padre, perdónalos) y la alacridad frente a las cuestiones sexuales.

 

El capítulo del burdel de Valencia donde conocen el amor los jóvenes de Alea constituye una obra maestra de psicología así como la descripción del amor platónico que siente Rafael hacia su novia Carmenchu a la cual no llega a conocer en sentido bíblico  Los hombres y las mujeres cuando les ha salido callos en el corazón sienten la punzada del desencanto por no haber consumado el amor de su adolescencia. El hombre a veces lo perdona y se lo perdona a sí mismo. La mujer no se lo perdona jamás ni se lo perdona al hombre. Volver la vista atrás ¿para qué? 

 

Ello revela un gran conocimiento por parte del autor de la psicología amorosa. Estas rendijas del pasado quedarán en el recuerdo como burletes que nadie conseguirá tapar. Miguel el jefe del comité es el buen salvaje pero el destino le va a jugar una mala pasada a este anarquista cuyo ideal consistía en hacer el bien y si no lograba hacer el bien realizar el menor daño posible a sus semejantes.

 

Hay la escena de la castración de un miliciano e incluso la violación de una mujer que a no ser por la pericia para relatar que exhibe el autor hubieran resultado chabacanas pero se convierten en elegantes páginas de humor y de distanciamiento cervantino.

 

“Todavía” es un clásico, sin duda una de las grandes novelas de nuestra guerra civil escrita de forma sencilla, ágil pero manejando infinidad de recursos de fabulación que sólo poseen aquellos hombres del Movimiento (Tomás Salvador, Luis Romero, Emilio Romero, José Luis Castillo Puche, Rafael Sánchez Mazas, Rodrigo Royo, Álvaro Cunqueiro, Cela, Vicente Soto) toda una pléyade surgida en aquel illic et nunc que nunca volverá a repetirse en España. “Todavía” me ha traído esta noche auras del azahar de los naranjales levantinos en este día frío de Santa Águeda cuando en Madrid empieza a sentirse la primavera.

 

La última vez que lo vi el año 80 ante una mesa enorme de caoba de director de periódico – parecía un evacuado de la guerra civil- de la calle San Roque, cerraba hostigado por unos y por otros el diario Informaciones daba sopas a un gatito que le habían regalado las monjas y me dijo:

 

-Hora es ya de irse a escribir una novela

 

Nunca la llegó a escribir pero se puso a tocar el violín para amansar a las fieras. Sus acreedores le zarandeaban por la pechera. Murió a los pocos meses.

 

“Todavía” fue su testamento literario pero esta noche de febrero oí su voz que me gritaba. Rodrigo era un ángel encaramado en lo más alto de un lucero. Lo fusilaron unos y otros y su voz o su lamento que escucho desde mi celda es el llanto de España.

 

Todavía no nos podrán arrebatar el entusiasmo, el goce estético que nos produce una obra de arte, aunque lo hayamos perdido todo, hasta la camisa a manos de los arrebatacapas de siempre. Estamos rodeados y hoy el cine, la tele, los periódicos, los “books” son una herramienta propagandística. Fuera, quedan pocos todavías. Mejor encontrarlos adentro.