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martes, 18 de junio de 2013


JUNIO 18. MARCOS Y MARCELIANO mártires (del breviario romano)

oración

Concede nos, señor omnipotente, el que por la gracia de tus santos mártires Marcos y Marceliano cuyo natalicio celebramos, seamos libres de todos los males, te lo pedimos por NSJ

cruel martirio

Marcos y Marceliano eran dos hermanos mielgos que vivían en Roma y asiduos de las catacumbas, que a causa de su fe fueron detenidos por orden del cónsul Fabiano y ligados a una columna sus pies fueron taladrados con clavos.

El juez dirigiéndose a ellos les dijo:

-arrepentíos, miserables, y os soltaré.

respondieron los mellizos:

-Nunca hemos sido más felices que en este momento de tormento siendo nuestro sacrificio el banquete de bodas por manifestar la fe de Cristo al que amamos y ojalá se nos permita padecer más de lo que nos permita este cuerpo corruptible por gloria del crucificado. Estando encadenados al tarugo del verdugo dos días y dos noches y cantando salmos al tercero entregaron su espíritu al criador y recibieron la corona del martirio siendo sus cadáveres enterrados en el columbario de la Vía Arcadatina.

Te Deum laudamus

Son abogados contra las varices y los dolores reumáticos

viernes, 7 de junio de 2013

ARRECIA CAMPÀÑA ANTIPUTIN QUE SE SEPARA DE SU MUJER LUDMILA

Todo lo que viene de Rusia ha de ser negativo, es una consigna que preside la mesa de los redactores jefes de los países de la NATO. En tal sentido, Volodia Putin, el personaje más odiado y difamado por los medios occidentes- es odiado y difamado porque se las tiene tiesas y aparte de eso es un creyente cristiano- se separa de su mujer la bella Ludmila, consorte de 40 años.
Para los rusos esto no es importante. Los líos de faldas y los deslices por alcoholismo no suelen encontrar el mismo eco que en la gazmoña Inglaterra, o en el mundo americano tan taimado, habitual de la ley del embudo y el doble lenguaje, donde las convicciones victorianas y el espíritu de los padres peregrinos prevalecen.
Las primeras damas en el Kremlin eligieron siempre un segundo plano y no suelen aparecer al lado de sus maridos en los saraos, convenciones y giras por el extranjero. No son lo que se dice la reina de los ingleses o nuestra Sofi que le roba cacho al Juanqui y siempre anda por ahí besando niños con cida en giras benéficas chupando cámara y cobrando dietas, claro; o la propia Angelita Merkel que es la que lleva los pantalones alemanes, todos con tirantes.
El hecho es sin embargo un detonante de que Vladimir Putin se encuentra en el punto de mira. No hizo bien los deberes que le encomendaron ni se pliega a los imperativos de la Casa Blanca. Sencillamente van a por él.
Y en esta lucha todo vale pero Volodia es tan compacto como opaco. Todo un judoka que resiste el gran combate.
Obama buscándole las cosquillas le quiere marcar un ipon. Putin sin embargo tiene cara de bloque. Es un tipo sólido, petreo y muy prieto de andares. Parece un gladiador romano.
Ahora bien, el peligro no le viene de adentro sino desde la propia casa.
Como hombre del KGB, sabe muy bien que estas organizaciones secretas suelen ser implacables, se estructuran en anillos convergentes independientes unos de otros y en eso se basa su eficacia, pero también su flojera. Carecen de sentimientos, son cabezas frías. Me fifuro que dentro de los muros del Kremlin la lucha por el poder debe de estar haciendo correr la swangre. Se trata de una lucha sorda y sórdida. 
A mí lo que haga el lider moscovita en su vida social me la trae floja, es un asunto privado y cada uno "la mete donde puede y donde le dejan".
Lo que verdaderamente me preocupa es la paz del mundo, y la cierta libertad personal qie gozo en la actualidad ante tenga que escribir para Google que no me paga un centavo, espía mis movimientos, me escruta y me acojona hablando en plata porque esto del Internet pese a la cacareada transpariencia forma para de una red de espìonaje universal, pues las redes contra lo que muchos suponen no son transparentes y todas tienen "bicho".
Saben hasta los pedos que te tiras y los polvos quie echas con tu señora o con tu novia de fin de semana. Nosy bastards. Sin embargo, yo les digo :"soy periodista, sólo periodista,  no me rindo" y le recuerdo la fase que pronunciaban mis antepasados judíos cuando los acercaban al brasero: contra verdad no cabe fuerza 

LAUREL PARA RAÚL DEL POZO

Raúl del Pozo, como el vino mejora con el tiempo. sus libros, sus artículos merecen hoja de laurel. Acabo de leer dos, uno en que habla de Gallardón ese poliédrico señor de las cejas espesas que va a resucitar de nuevo la Inquisición estableciendo la censura periodística.

Esto ya existe para ciertas cuestiones pero a lo que aspira el hijo de aquel insigne notario, vasallo de Serrano Suñer y nieto de El Tebib, el gran corresponsal de guerra de Franco, es blindar a la clase política que está siendo lapidada por la corrupción, el nepotismo, la insolencia puesto que la razón no es partera de la historia sino la violencia y violento es el mundo en que vivimos.

Con tasas judiciales que han puesto los pleitos, las minutas de abogados, procuradores y rábulas por las nubes el españolito de abajo oprimido por la tiranía va a pedir árnica. Vuelve el SIM el fatídico organigrama de represión y espionaje fundado por Indalecio Prieto, hay oídos que escuchan, hable usted bajo, la palabra al oído.

Del Pozo, que es un libertario de raza, auténtico lebrel del periodismo que barrunta la caza a tres kilómetros, ex comunista y uno de los pocos colegas que no me ha maltratrado mientras otros me desuellan vivo, tuvo la gentileza de regalarme un Vega Sicilia que yo me bebí unas navidades a su salud y a la de su mujer la querida Natalia (detrás de un  gran hombre hay una gran mujer), ha denunciado esta farsa del inclito ministro de Gracia y Justicia, obtuso personaje.

Aquí el que más chifla capador y el que se lleva los palos es Wert que lo está haciendo bien y se ha convertido en el chivo expiatorio del gabinete de don Tancredo que es como llaman a Rajoy.

Mientras, la Mato, la Fátima y el propio Gallardón se van de rositas. ¿Quien los emboza? ¿Quien les ampara? Yo tengo mi teoría formulada al respecto. Raúl por su parte que es muy listo se guarda de decir qué es lo que hay detrás del curioso fenómeno Gallardón. Por último, el que dedica a Alfonso Guerra merece un pulitzer.

El conquense escribe el mejor castellano que puede leerse hoy en España. Su nombre debiera estar en la Academia y sus artículos y novelas nos reconcilian con esta profesión que volvió a ser canallesca y él lo denuncia con su oído fino para auscultar los vientos de la calle pero Ruli, camarada, si no nos dejan escribir estos mendas acabaremos pintarrajeando las paredes. Ya sabemos que siempre serán palabras en el muro pero al menos nos concede un desahogo del derecho al pataleo. ¿60 € por llamarle a un tío hijoputa? Firmo ahora mismo.  La cosa está que arde y tú te quejas de la violencia de ciertos plumillas pero la violencia la quieren ellos.

Lo malo que las costas del proceso se elevarían a más de 500, según la nueva Ley Gallardón y el sofoco nos saldría por un ojo la cara. el único sitio donde no se nos veda es la pared y la puerta del retrete porque nos han echado de los periódicos, nos cerraron las editoriales y han prostituido esta profesión que hasta hace poco era con sus mermas y dificultades un oficio duro pero honorable. El patio está algo revuelto y Gallardón nunca podrá amordazarnos en libertad. Le podrían quemar la sinagoga mañana mismo y esto no es una amenaza sino un barrunto. Dios no lo permita. Por el momento disfruto con los artículos de Raúl del Pozo, hontanal de sabiduría y de ironía -tanto en su mala leche contra los poderosos y su bondad con los irredentos se semeja a Cela- estas magistrales columnas que publica en el Mundo

jueves, 6 de junio de 2013

AY MARISOL... MARISOL


MARISOL DE ESPAÑA

 

Antonio Parra

 

 

Dallo mi hierba trillo mi parva muelo mi trigo y me como mi pan. Y me pago mis copas. Y como el Gijón ya no hay quien lo toque porque la nostalgia se apodera de los espejos y de los paneles embonados de madera noble aunque las musas siguen correteando por los veladores de mármol donde escribieran los poetas o los bancos de crepé donde alguna vez yo vi con un dedalico de más de borgoña en las tripas a las ninfas pegando brincos y no era más que Carlos Oroza que trataba de ligar a dos noruegas y les contaba un chiste que ellas entendían chapurreando el lenguaje universal de las manos (creo que era el de las novicias mudas que hablaban del padre Juan...) busco barras al otro lado de la M30 donde Madrid pierde el cinturón de los convencionalismos provincianos y se convierte en Kansas City. Por ejemplo en el Valtins que regenta mi amigo Moncho un vasco de las encartaciones mayores no sé si de Ondarraoa Lequio Lequeito o Echanove pues vizcaíno es el hierro de todas formas vizcaíno es el hierro que os encargo corto en palabras en hechos largos. Así es también un poco el vasco de mi barrio. Pero con esa simpatía que sólo tienen los de Bilbao y esa llaneza de los que tomaron chiquitos por la siete calles anda la ostia. Mucho señorío, sí. Mucho señorío. Mis mejores amigos nunca fueron de derecha. A la derecha la encuentro hostil suspicaz muy maricomplejines y aburrirá a las ovejas y a la izquierda poco más o menos pero los bohemios en la España indiferente siguen siendo los de siempre. Ya se sabe al amigo el culo al enemigo por el culo y al indiferente pues que se le aplique la legislación vigente. Y la Derechona se ha vuelto masoquista y majadera vigila su tapia y le va la marcha. ¿Es que por detrás les gusta más? Tiro siempre la boina entre rojos y parto mi hogaza con los menesterosos de afecto y los huérfanos y huérfanas del amor. Ramón es un anfitrión con sabiduría de calle que dicen por Nueva York. Las ve venir de largo y tiene esa delicadeza y exquisitez los buenos mesoneros del país que solo pueden tener todos aquellos que han formado parte de un orfeón. Canta primoroso. Esa experiencia les da un sentido interpretativo y coral de la existencia. Tiene una calva prematura unos ojos grandes una nariz perfecta y tallada a cincel y toda esa displicencia de los euskaldunes que ven la vida cantar y correr. Así que el burladero que yo tenía en el Gijón lo he trasladado al Valtin. Albergue seguro. Sus talanqueras de cristal tapan mi próstata renqueante y mi taleguilla ya para no demasiados trotes. Uno en medio del ardor del vino puede cantar mal, ver visiones, mandar a tomar vientos a un coronel de Estado Mayor que se va a Bosnia a cobrar dietas y encontrarse con el almirante tunante que no resulta tal sino un remero. Cía. Cía. marinero. Ramon ese nos tomó por isidros el otro día. Decía que había mandado una flota y no era más que un bravonel que sólo se había embarcado en el estanque del Retiro para pasear coimas ninfas de toldo y arandela o mozas de fortuna que guardan el cantón. Pero a veces en estas travesías del desierto que son mis hégiras polvorancas uno tiene un sentido eucarístico de la vida y de la solidaridad humana y eucarístico es el vino. Sangre de Cristo. En él y en el pan quiso quedarse con nosotros N.S., aunque yo más de una vez he visto al diablo más perverso en cuclillas dentro de una botella. Uno busca asideros y talanqueras donde refugiarse. De mis dolencias físicas ni por pienso y no voy a darle aquí al lector entretenimiento haciéndole una relación circunstanciada de mis alifafes dolamas y de las cazcarrias que me afligen al vadear las salas de los hospitales. Seguramente daría el do de pecho. Prefiero hablar de Pepa Flores. La Marisol de mi adolescencia. Por aquello de que la vida es una tómbola me la encuentro elegante y comunera alta y delgada y eximia sentada en majestad igual que una madona en una tajuela junto a la barra. Fuma discretamente. Gestos de novia antigua. Uno entiende a la vista de esta mujer que tuvo chispa y tuvo ángel cómo puso a media España y a media Hispanoamérica boca abajo. Recuerdo cuando vivía yo en Staten Island mi vecino colombiano Arnaldo emigrante en Nueva York tenía en un trono su fotografía como si fuese una virgen o una diosa y puso a tres de sus hijas con su nombre Marisol Pepa I y Pepa II. Fue el mito de nuestra infancia y de nuestra inocencia. Después quiso desdecirse del mito de la imagen o del cliché que la sambenitaron con el franquismo no sé por qué porque en este país de camándulas hay gente que le saca punta y partido a todo y se nos hizo roja pero ella tambien es gualda y muy española. Y en este periodo – María Pineda, Bodas de Sangre, Caso Cerrado- demostró ser una primerísima actriz de recursos felicísimos. Para empezar esos ojos. Yo no sé si Pepa se sentía comunista lo que sí sé es que habla un buen ruso y que sus películas de la primera incubación tuvieron gancho y mucho éxito en la Unión Soviética tampoco sé si llegó a amar tan profundamente a Antonio Gades padre de sus tres hijas como algunos dijeron lo que me consta es que es toda una señora amante de su discreción de su privacidad y de su libertad. Venía de los Coros Danzas y fue un festival de la Casa de Campo donde la reclutó Goyanes después de verla actuar pero ella nunca quiso que la confundieran con el Platanito ni con la Carmen Sevilla ni con la Lola ni con la Nietísima ni con esa parte truculenta del franquismo que a golpe de talonario de la prensa de la entrepierna ha vendido su dignidad. Ella triunfó y no tuvo que volver su alma al diablo para volver a triunfar. No cedió la piel a Esaú por un plato de lentejas. Delgada elegante con los mismos ojos azul celeste que a mí me recuerda las primaveras incandescentes del 63 o del 64 y su voz estallando por todos los patios de luces de las viviendas de España sigue haciendo la esfinge pero a lo que más recuerda por su rostro esbelto e iluminado es a una cariátide griega. Ramón detrás de la barra vigila sus movimientos y la protege. Olía a guiso y a familiaridad al mediodía y las madres llamaban desde la ventana a los niños que jugaban en la calle. Ese grito de llamada hoy sería imposible... “Cayetano, Palomita... a comer en los dichosos años. Como no subáis en dos minutos bajo y os caneo una paliza.”. La voz de aquella niña de Málaga sonaba en todas las radios peticiones del oyente. La vida es una tómbola.. Tómbola. Y su cara aparecía en todas las pantallas. La íbamos a ver al cine Montija. Cintas ciertamente de no mucha calidad artística a lo mejor pero que tallaron nuestras almas. Yo me entusiasmé con Santiago de Compostela por aquella película Ha llegado un ángel en que trabajaba Marisol y había un profesor cascarrabias y un estudiante de la casa de la Troya de Pérez Lujín que tenía un flequillo que se subía para arriba con solo soplarlo(el pobre ya ha muerto)  la vida es una tómbola. Sí. Sí. ¿Lo habrá sido también para Pepa Flores? No me atrevo a formular esa pregunta a mi ídolo por temor a romper la magia de una arcano. Baste decir que todos tuvimos trece años y nos enamoriscamos de una ojizarca con coletas de plisada falda y calcetines negros a la que de trimestre en trimestre veíamos crecer. Los abrigos les caían todos grandes y hacía mucho más frío los inviernos pero eran más hermosas las primaveras y hasta más ardientes los veranos. Ahora ahí sentada tiene Marisol la majestad y dignidad de una Madona o de una española que afronta sin alharacas ni fervorines el reto del climaterio evoca a la impasibilidad de la gloria, el taburete del Valtins es su verdadero trono. Marisol ha llegado un ángel acaba de cumplir los 59 y la mayor parte de sus admiradores somos sesentones o setentones. Pero no pude por menos de darle las gracias a esta señora y un beso en la mano. Ella es una de nosotros. Una española de verdad con el nórdico mirar ojos claros y serenos. Una mujer del pueblo. Este encuentro en el Valtins de mi amigo el vasco ha sido como una epifanía. Por lo que a mí respecta seguiré siendo un escritor bohemio aunque me gustaría que esta noche hubiera estado conmigo Juan  Pla. Este tipo de situaciones y de reportajes él las bordaba. No he pretendido hacer una exclusiva ni un panegírico. Además entrevistas a Pepa para qué. Esta mujer te daría para escribir un libro con sus reflexiones. Lo titularía La prudencia en la mujer o la Lozana andaluza pero me pierdo por tales esquinas. Esta exclusiva quedó en una mirada de agradecimiento unas palabras en ruso y este articulito. El mito de mi adolescencia al año que viene cumplirá sesenta años. Esa es la noticia y la maula.

 

13/02/2007

A Muñoz Molina le dan un premio y el libro más vendido en la Feria el Libro es "Cómo cagar en el campo sin manchar las amapolas". Chupate eso. Play that again, Sam

MUÑOZ MOLINA UN PALETO EN NUEVA YORK

Dieronle el premio principe de Asturias, pero esto es una filfa. Los que mandan quieren tener sus propios perritos falderos, los que le bailan el agua y le rien los pedos al señor ministro, aduladores y cortesanos del sistema. Creo que al conceder tan significado galardón a un trepa el nombre de Asturias no sólo se empocilga - acabo de llegar del Principado, el personal anda un poco triste y desvaído, cabizbajo, falta "traballu" y la actualidad que se nos brinda no puede ser más trabajosa; ellos se lo guisan y ellos se lo comen, y esto es lo que hay como dice la "xente"- sino que también es testimonio elocuente de la penuria intelectual por la cual atraviesa la cultura española, que con decir que el título más vendido en la Feria del Libro del Paseo del Retiro es "Cómo cagar en el campo" imaginen mis pacientes lectores como anda el panorama.

España ha sido una potencia librera e intelectual de primer orden y la tratan de destruir los demiurgos. Por ahí van los tiros. "Play that again, Sam" creo que es el título de una novela de este sujeto publicada hará como 25 años. Se pasó un invierno en Lisboa para parrir tal cagada, subvencionado eso sí por el Ministerio de Cultura.

Luego le nombraron director del Cervantes en la Ciudad de los Rascacielos. Menuda carrera que llevas, chico. ¿Merito? Tener el carné del PSOE en el bolsillo y hacerle las gracias a Polanco a Felipón y a toda su cuadrilla, pero Muñoz Molina no deja de ser un trepa que vino de Jaen, LA PROVINCIA DEL RONQUIDO, dicho con todos los respetos para la ciudad del Santo Rostro y donde han prohibido tocar las campanas porque el sonido les asusta a los moros... ¡Ay cuatro morillas me enamoran en Jaen!

No se le quitó el pelo de la dehesa al buen Muñoz y sigue siendo un paleto en Nueva York, la ciudad que reune más paletos por metro cuadrado en todo el planeta y yo he vivido en Manhattan y sé lo que me digo. Pues eso, ya tenemos un paleto en la academia, no conozco tampoco un escritor más cursi, por otra parte, casado y formando tandem literario con otra del gremio la Elvira Lindo, que fue amante de Juan Luis Cebrián. Manolito gafotas. Que matrimonio más cursi, pero se lo han montado muy bien a lo que parece. Con todo y eso, los laureles, los premios que les dan a estos tienen todos bicho y en esas estamos ante un paleto de Jaen que se ha subido a la cúpula de un rascacielos para hacer de almuédano

miércoles, 5 de junio de 2013

luz de Trento


Concilio de Trento grandezas y mermas de la iglesia romana

 

12 de diciembre 1563: en el debate de clausura del concilio de Trento los 275 padres conciliares hablan sobre los novísimos y el debate se centra en el Purgatorio. En tema tan resbaladizo no se define al purgatorio como dogma sino como creencia y devoción piadosa alimentada por la iglesia durante siglos. Precisamente, esa preocupación por el más allá movió las bielas de los fieles cristianos. Desde el ciclo merovingio hasta el siglo XVIII fueron las oraciones por los difuntos, las donaciones pro anima de los reyes astures, leoneses y castellanos que hacen mandas para que se digan misas por sus almas, constituyeron una fuente de ingresos y la idea de las fundaciones monásticas o la erección de templos. Lo primero que llamó mi atención cuando visité por primera vez a Inglaterra fueron aquellas iglesias góticas o románicas rodeadas de cementerios abiertos como parques.

Los niños jugaban entre las tumbas y los amantes por primavera se besaban tumbados sobre el césped al pie de los mausoleos. Allí hasta hace poco a los duelos se iba de blanco y existía una sorprendente familiaridad con la muerte que los ingleses no consideran como algo demasiado trágico sino un simple acto de la naturaleza; uno de tantos.

Así eran los primitivos dormitorios del descanso eterno (que es lo que significa la palabra cementerio en griego) en toda la cristiandad. Los difuntos, siempre cerca de lugar sagrado aguardando la trompeta del Juicio. Entretanto, en cada aniversario en el día de la muerte los prestes de capa pluvial negra entonaban el dies irae o el libérame. La devoción a los que murieron en la fe, el toque de animas, las entregas de mandas, misas y bodigos arraigaron muy fuerte en la catolicidad. Había en la iglesia de San José un cuadro en relieve sonde aparecían las almas del Purgatorio implorantes y entre las llamas al Señor para que les abriera las puertas del paraíso pero el párroco mandó quitarla. Quizás las Animas Benditas no sean algo políticamente correcto en estos tiempos nuestros tan inmanentes donde se teme a la muerte aunque se la oculta.

El papa anterior suprimió el limbo de los justos o seno de Abrahán donde van los niños no bautizados según nos informaba el padre Astete en el catecismo que de niños aprendíamos de coro. Con respecto al Purgatorio, Benedicto XVI no fue demasiado preciso. Pero ¿cómo se dirime la culpa? ¿Cuál es el destino del alma cuando deja el cuerpo suponiendo que estas dos mitades del hilomorfismo aristotélico no entrañen un todo inextricable? Misterios de la existencia humana. La teología del Purgatorio en la que creían los medievales a pie juntillas se relaciona con la teoría de la reencarnación o metempsicosis. El alma tiene que andar un camino de largo recorrido pues al fin y al cabo no somos más que peregrinos hasta recabar un estado de perfección y, libre de sus impurezas y vanidades, poder contemplar el rostro de dios. El Maestro Jesús nunca habló del Purgatorio y la iglesia oriental sostiene que en el mismo instante de expirar nos presentamos ante el trono del Juez para escuchar palabras de bienaventuranza o de condena. No hay medias tintas; para los justos, el cielo. Para los pecadores la gehena.

Fue este de la sesión final uno de los debates de la mencionada reunión que marca el punto álgido de la iglesia, su plena apoteosis y en la conclusión se percibe la sabiduría de esta iglesia asistida por el Espíritu.

A instancias  en 1542 del emperador Carlos V que lo convoca pensando en los electores flamencos y alemanes pero ninguno de ellos se presentó y los ingleses enviaron a uno, el cardenal Walpole que acabaría en la torre de Londres, la primera sesión no tiene lugar hasta 1545. lo abrió Paulo III un Borgia que fallece a los cinco años y el concilio cuando sobreviene la peste a esta ciudad de la Italia septentrional donde se hablaba alemán se traslada a Bolonia. A la muerte de Paulo lo reanuda Julio III y es Pío IV el que pone el broche final.

Las vicisitudes infinitas. Siempre esperando a los alemanes a los que el pontífice envía legados y salvoconductos. La herejía luterana (en algunas cosas el rebelde fraile agustino de Erfurt llevaba razón había arraigados profundamente incendiando a toda la cristiandad. El rey de Francia Francisco I fue remiso y reluctante. Los padres franceses fueron poco. Sine embargo, España manda a sus mejores teólogos e Italia a todos. Dentro de todos estos caveats o reservas y diferenciaciones en Trento se fija la fe. Se esculpe un programa de vida, se fija el dogma como son los siete sacramentos y las siete ordenes clericales, y se reimplante el credo de Nicea (los padres griegos se querellan por una conjunción copulativa pospositiva, el famosos filioque) . la parte más banal se refiere a las porciones, beneficios, prestameras, reforma del clero regular y secular. Es la parte más árida. Los delegados españoles con el obispo de Segovia, el de Tarragona, los dos del Reino de Galicia que asistieron, Compostela y Mondoñedo se opusieron a las leyes que eliminaban el absentismo episcopal. Aquí era costumbre que los obispos no residieran en sus sedes y una de las razones por las cuales Carranza el primado de Toledo fue depuesto porque predicaba la obligatoriedad de que los prelados resistieran en sus cátedras, lo que molestó al arzobispo de Sevilla el asturiano Fernando Valdés que lo acusó de hereje y erasmista. Se condena la simonía y se recomienda el celibato sacerdotal aunque bajo cuerda no elimina ni declara irritas las órdenes de los clérigos casados a sabiendas que el ideal pese inalcanzable, cifra la vida perfecta basada en la continencia, la doma de los instintos y reconocimiento de nuestra condición pecadora. Se limita a prohibir que los curas tengan barraganas.

La SRI es un orden jerárquico pero se organiza desde una base democrática, tolera la autocritica, no se precipita en sus decisiones y en su estructura se compendia en el estudio, la sabiduría, la belleza y en todo aquello que dignifica a la persona humana como ser libre y redimido por la pasión de Cristo. Partiendo de la filosofía griega cuyos postulados son la ética y la estética. Trento representa un programa, una estructura de vida, algo a que atenerse y en este campo jugó un rol ineludible la mentalidad jesuítica cuyo Prepósito General el soriano Diego Laínez machaca en sus intersecciones el AMDG, el hombre ha nacido para amar a Dios y servir a sus semejantes proponiendo una iglesia monolítica y sin fisuras sometida a la obediencia del romano pontífice. Fueron los obispos españoles los más refractarios a dicha peculiaridad porque, decían, la iglesia es una y varia. A las disposiciones contra el absentismo de los obispos y así como a la implantación del rito romano suprimiendo el toledano o mozárabe se sumaron los titulares de la archidiócesis primada, el obispo tarraconense, el de Segorbe, el de Tuy, Segovia, Coria y Uxama (Burgo de Osma), el de Ávila y el de Córdoba. De la discusión sale la luz, reza un viejo apotegma escolástico, pero la tesis hispana no medró y todo el episcopado en bloque aceptaría la rigurosa decisión conciliar sumándose a la obediencia al Papa y al dogma de la Trinidad. Dios es uno y trino y no único como predica el mosaísmo y el Islam. No se suprime el antiguo testamento pero se mejora con el nuevo. El bautismo dirime a la circuncisión y todos los hombres tanto gentiles como judíos son hijos de Dios. He ahí una de las grandezas de Trento. España inventora del Derecho de Gentes según los postulados de la escuela salmantina hizo suya esa idea y por ella luchó en Flandes, en Alemania o contra Inglaterra y por ella envió sus misioneros a América. Es así como catolicidad e hispanidad son el vértice donde se coloca la bisagra de la entidad española como nación mesiánica, el nuevo Israel, la gloriosa utopía. Suprimido el catolicismo, España, dice Menéndez y Pelayo, se desintegrará en las taifas, volverá a la tribu, a la esclavitud, las guerras civiles incesantes, al faltarle el elemento de cohesión.

Otra gloria de Trento sería el misal romano, una verdadera obra de arte de una calidad literaria de primera magnitud que otorga una visión optimista y trascendente  con su devoción a los santos y estableciendo el culto de hiperdulía. Las fuerzas diabólicas lo suprimieron con el Vaticano II.

 Se proclama a la Virgen intercesora y madre de la iglesia. Merced a tan alta señora muchos nos convertimos en caballeros andantes, la invocamos en los peligros y nos empapamos de esperanza en medio de la aflicción.

 El canon recoge la tradición de Oriente e incorpora a la liturgia romana homilías y antifonas de san Basilio y de San Juan Crisostomo. Define la Eucaristía como sacrificio   propiciatorio, incruento, un acto impetratorio, suplicatorio y adoratorio de la presencia real de Cristo en la eucaristía, no ya meramente como una conmemoración de la cena de Jueves Santo como pretendían los protestantes. El dogma de la transubstanciación que se origina en Oriente, precisamente en Antioquía donde por primera vez los cristianos empezamos a llamarnos cristianos, pero a diferencia de los católicos los ortodoxos manducan y liban la sangre de Cristo en el sacrificio de la misa sin hacer reserva de las dos especies a causa del peligro de las profanaciones. Conservan el dogma de la Eucaristía añadiendo a la comunión la Eulogía al final de la misa. los griegos administran la comunión a los niños e incluso a los lactantes, no existiendo en aquellas iglesias la costumbre de la primera comunión que se practica entre nosotros y que es copia de la tradición hebrea del bat mitrah. Admiten el bautismo por inmersión no por efusión, el matrimonio de los clérigos, la extremaunción. En cuanto a la confesión auricular, que ha sido un pretexto con el que cargan los enemigos de la iglesia latina, por los abusos a los que ha dado lugar, ésta suele ser pública y general pero el sacerdote escucha privadamente a los fieles que lo deseen sin internarse en particularidades ni torturas psicológicas.

Este sacramento no puede convertirse en un instrumento de control y de poder sino un acto de servicio a los pecadores que quieran volver al redil libremente.

Leyendo las actas se saca la impresión de que nuestra fe es  del todo optimista pese a que los católicos tengamos que pechar con la cruz, proclama la libertad y el derecho a exponer el criterio según una tradición que se remonta a la era apostólica. Excomulga a aquellos que no acepten los libros del Antiguo Testamento según la tradición de la Vulgata y los del Nuevo. Determina una disciplina y regla de vida basada en la tolerancia y la longanimidad con los enemigos de la iglesia atreviéndose a condenar los errores de Mahoma y a anatematizar al agustino de Erfurt.

Con respecto a los judíos no hay excomunión, se sostiene el criterio agustiniano del pueblo elegido y de nuestros hermanos mayores aunque no exime a los sacerdotes y jerarcas de Israel de culpables de la muerte del Señor como establece el “ordo misae” del Viernes Santo en que se piden oraciones para que Dios se aplaque ante la perfidia de los judíos de la misa de Pío V que fueron abolidas, declaradas irritas e inoperantes.

Con respecto a la colación de ordenes sagradas, el Concilio establece los primeros seminarios aunque por el momento sólo se exige a los aspirantes al sacerdocio que sean humildes y probos, que sepan latín y canto coral. Uno de los apartados de estos cánones lidia con los curas ignorantes o imperitos que no sabían leer y escribir. Prescriben que se esfuercen y aprendan cuanto antes. Edad: la tonsura puede ser conferida a los 14 años; las otras ordenes menores, lector, acolito, exorcista y ostiario a los 18; el subdiaconado a los 21; el diaconado a los 22 y el presbiterado a los 23. con profundo rigor los arbitrios establecen que se hagan averiguaciones por el obispo sobre la vida de los aspirantes, que no hayan cometido homicidio voluntario, que no jueguen a cartas ni sean vinosos, que no asistan a las corridas de toros ni monten tenderetes en los nundinales (días de mercado cada nueve días) que no practiquen el préstamo ni la usura. Que las monjas no abandonen la clausura por ningún motivo ni viajen de aquí para allá y recomienda que los monasterios femeninos nunca estén alejados a más de media legua de las poblaciones, que los frailes estén sujetos a la voluntad del abad. Trento esa es su grandeza sistematiza el dogma, todo aquel aparato del que hay que revestirse si queremos salvarnos. “Tengan el orgullos los obispos y arzobispos de ser elegidos pastores de la grey de Dios y de no humillarse ni achantarse ante los príncipes de la tierra porque se estima que su labor es convivir pero nunca doblegarse al poder seculares. Transcurrieron 450 años y en muchos casos aquella iglesia donde todo estaba encaminado a la vida eterna confiada a una misión espiritual no se parece nada a la de hoy, muda, cariacontecida, entregada a la rutina, en manos de una asociación como Caritas que podrá ser muy filantrópica pero nada caritativa en la plena acepción cristiana de la palabra. Es la cura del cuerpo lo que preocupa, entonces los clérigos, los obispos entendían sobre todo de la salvación y de la vida eterna, alzando la voz contra los tiranos aun jugándose el pellejo.  Ciertamente, Trento fue una utopía pero un católico no puede renunciar a ella. Nuestra mirada está en las estrellas pero sin perder de vista las precariedades y mermas de acá abajo. “Un ojo en el cielo y otro en el cielo” como enseñaba uno de los grandes padres del Concilio de Trento, el jesuita Diego Laínez.

martes, 14 de mayo de 2013

FELICIDAD


un tipo feliz y contento

10/09/2012

Septiembre, dulce mes. El aire es más suave. La luz más tenue, las tardes el calor aprieta. El otoño adereza sus perfiles en los membrilleros casi agostados. Fue muy tórrido el estío hogaño, de fuertes secas, pero aún queda el veranillo del membrillo y los días de los últimos jolgorios de San Miguel antes de vendimia. Los paisajes de Segovia me acercan a las cumbres místicas y el cura jubilado que se sienta a ver pasar la vida cabe los últimos ojos del acueducto que dan al postigo del Consuelo debajo de la placa puesto por el Ayuntamiento de hace más de medio siglo al Arcipreste de Hita (los munícipes a la sazón eran más literarios) seguía en el mismo sitio que hace un verano. Creo que fue párroco de Larije, buen vino de la ribera como su propio nombre indica. Se conoce que ha vestido sotana durante muchos años y que no le cuadran el pantalón azul con culeras y el jersey algo raído. Al verme me saludó como la primera vez en que nos encontramos y trabamos conversación pues casi somos paisanos y yo me pienso para mis adentros que este pensionista de aires melancólicos y aspecto de gañán no se hizo cura para ser rico.

 Doce años y toda una carrera para obtener un buen pasar. En el arca de su rectoral de Larijes, uno de los templos más amplios de la diócesis, no faltaría el bodigo pero tampoco sobraría. Me acuerdo que yo de niño le vi zamarrear montado en su bicicleta Orbea por las cuestas de la Villa y las Rampas de San Miguel camino de servir al anejo u oficiar en algún funeral.

-¿No se acuerda usted de mí, don Anacleto?

-Pues la verdad que no. Ahora no caigo.

- Yo le ayudé a misa bastantes veces cuando iba a decirla a Tozuelos. Era el tiempo de la siega.

-Coño, si eres el Belarmín. Contigo por alrededor pronto se acababa el vino de misa. Hay que ver lo que cambiaste, hijo.

-Las canas, estoy jubilado como su merced, tengo un nieto y dos nietas mellizas. He plantado algunos árboles, engendré cinco hijos, escribí cuatro libros y muchos más que guardo en la gaveta. No he traicionado a mis ideales…

-Así me gusta. Está bien, está bien pues ¿no te llamaban a ti Belarmín el hijo del sargento?

- Ese era mi nombre de guerra. Menuda pieza. Me acuerdo que en unas fiestas del Rosario acabaste con todos los soplillos de la cocedura del Tío Olimpio que paz descanse

-Mira cómo se acuerda.

-De lo bueno no, de lo malo sí.

-Y ahora Anacleto ¿qué haces?

-Aquí matando el tiempo y dando haces.

-Haces ya no hay. Las cosechadoras acabaron con todo eso. Se terminaron las foces y las faces y, los garios, el azadón, las horcas de garabato que sólo quedan las caudinas que nos hace pasar la alemanita, las zoquetas, las besanas, los bieldos y las aventadoras, yugos, teleras, facinas, ejes, varales y carros, el tentemozo y el fanal que había que llevar a un lado para que no te multara la Benemérita, los toldos, las vertederas, rejas de arar y rejas de arrejacar, las carretas del país, las colleras del mulo, los gavilanes de aparejar. No quedan yuntas ni siquiera la pareja de la guardia Civil.

-Ni máquinas de escribir. Periodista era mi oficio. No tuve la suerte que tú de cantar misa.

-La suerte o la desgracia- dice mi cura viejo pensativo.

-¿Qué tal se lleva con el obispo?

-Bah

El cura de Larijes me cuenta su vida, lo del accidente que tuvo un autocar de Galo Álvarez en Membibre que al recular se llevó el chaflán de una casa y quedó el morro pingando mismamente metido en el zaguán. ¡Ah qué tiempos aquellos! Bien comido bien servido. Bene vivere. No hay razón de tanto cabreo nacional. Convenimos en que los periodistas agentes secretos de nadie sabe quién ni de qué amoazuzan a las hienas de la jauría, siembran la discordia, la inquietud, así estamos todos de los nervios. Y yo me acuerdo de mi Benilde. Era tan hacendosa, tan dispuesta, tan maja, pero Dios se la llevó. Alguien pretende que el español habitante de una de las naciones mejores del mundo ande a coces con su pasado, escupa maldiciones contra sí mismo.

 Don Anacleto echa de menos al ama que se le murió de un cáncer de mamá. Era como si fuera su mujer misma, que lo era, para el caso, porque en la casa curato sólo había una cama matrimonial y a ti que te importa lo que yo haga o deje de hacer, haz lo que yo diga y no hagas lo que yo haga, pero siempre fue así, que ha de hacer.  Mira el arcipreste de Hita que escribió una carta al papa Juan XXII que le excusaran lo del celibato y acabó entre rejas. Trece años a la sombra en el presidio de San Torcaz.

Tuvieron un par de hijos, los dieron a la inclusa. Eran tiempos en que estas cosas se hacían de tapadillo. Si se enterara el obispo que se enteró y le envió a Pajarillos de Abanto un pueblo de la sierra pero no le quitó a su Benilde.

-Mi Benilde era una santa- dice reflexivo el cura viejo.

Unos turistas nos piden que les hagamos una foto bajo la arcada de los primeros ojos del acueducto. Abajo bulle una multitud desparramada de excursionistas. La Virgen Blanca mira compasiva hacia el occidente de la ciudad ceñido al talle la bandera de España que le colocaron los cadetes que estudian para Geos en la academia de Artillería. Don Anacleto me confiesa que no añora nada, no ambiciona nada, sólo aguardan que den las ocho y media para ir a cenar a la residencia. Es un hombre feliz. Yo también l

lunes, 13 de mayo de 2013

España bajo el peligro islamico


EL SERVICIO SECRETO MARROQUÍ TRATA DE PENETRAR  A LA POLICÍA NACIONAL


Buen trabajo del CNI. Los hombres del general Sanz descubrieron a un topo marroquí que trabajaba para la Generalidad a favor de la independencia catalana.
En otro post en este mismo blog ya advertimos del aliciente y de la incesante labor de zapa de los espías alauitas. Una de las razones por las cuales la comisaría de Leganitos va a ser trasladada del centro de Madrid a un lugar más seguro es que el lugar se encuentra “contaminado” por los medios de detección electrónica que trabajan para el autócrata de Rabat. Tengo datos al respecto.
Estaba escribiendo yo un libro sobre la trata de blancas y un mal día se me ocurrió acudir a la barra de un garito por nombre El Sabor vecino a las dependencias policiales. En la barra trabé contacto con el que servía las copas un rifeño por nombre Mohamed OULAD AHMED, un tipo al que había visto yo trabajar en chigres de la zona del Pardillo y Villafranca. Este fulano decía ser pariente de Abdelkrim.
En su humildad de moro montaña guardaba unas cartas de fanatismo islamista que me causaban repugnancia sobre todo por el odio que sentía hacia los legionarios, la arrogancia  y su desdén hacia el país que le acogía. Disimulé el coraje que me infundía este menda y seguí la bola porque mi olfato periodístico me decía que estaba ante algo importante. La prensa no paraba de referirse a las mafias rusas. Es posible que hubiese mafias rusas pero eso no es toda la verdad. Aquí lo que tenemos son moros en la costa, siguiendo las viejas pautas de la lucha de ocho siglos que supuso la Reconquista.
Aquel establecimiento lo regentaba un búlgaro y había muchas chicas del Este. Sin embargo, bien pudiera tratarse de un cover up. El epicentro del trato de blancas en Europa se manipula desde NY y geográficamente se sitúa un poco más abajo de Estambul, y no quiero dar más señas porque últimamente la historia de España se ha convertido en una conspiración similar a la que padecimos en el 711; no reconocerlo sería enterrar la cabeza bajo la arena en gesto de avestruz. La mano que movía la cuna de aquel tráfico de esclavas sexuales estaba lejos de Moscú. Su centro de operaciones pudiera encontrarse en Constantinopla según la tradición turca de apresar en las aldeas de Yugoslavia, Bosnia, Rumania, Rusia, Grecia, Bulgaria, Moldavia e incluso Hungría a adolescentes cristianas para llevarlas como favoritas del harén de los sultanes. Es una vieja cuestión. Tan vieja como el oficio más antiguo de la tierra y que no tiene remedio. Me inspiraban piedad y recordando al Maestro he sentido inclinación hacia estas pobres muchachas que vienen a Europa engañadas.  Nunca subía con ellas pero les interrogaba sobre sus vidas y la mayor parte guardaba silencio por miedo a los capos que las explotan. Ellas son las víctimas de una red bien organizada de utilización de la mujer contra la cual poco protestan las feministas que cacarean las consignas de los derechos humanos.
Pedí una copa e invité a algunas de las magdalenas. Yo creía que el precio de la copa eran 5 euros pero cuando fue a mirar mi tarjeta el precio de aquella ronda subía a los 500 euros.
El marroquí que era el cohén o lenón[1] del garito infame no paraba de observarme. Me habían desplumado. Creo que estaba conchabado con los guardias de la comisaría alátere.  Me quedé sin blanca.
No tenía dinero para el taxi y hube de regresar a casa andando. Durante el tiempo que permanecí acodado sobre la barra vi que unos policías nacionales de paisano a los que yo conocía de la comisaría de Leganitos alternaban e incluso se ocupaban con las pupilas todo gratis.
Creyendo haber sido víctima de una estafa a la mañana siguiente, mi pundonor personal herido, la alegría de haber alcanzado mi jubilación por los suelos (era el 12 de julio de 2009), y mi patriotismo humillado por aquel cabileño que se decía pariente de uno de los mayores enemigos de mi patria y responsable de que se vertiera tanta sangre española en las guerras del Rif.
Presenté denuncia en la Comisaría Centro ya aludido y el policía que me tomó declaración y que decía que acababa de ser trasladado de Vascongadas, era uno de los clientes que alternaba en la barra del Sabor. Firmé la denuncia de estafa (6800 pesetas la copa) y quise olvidarme de lo ocurrido aquella noche toledana.
A los tres años me llega una citación judicial culpándome del delito de falso testimonio o denuncia falsa por el Juzgado 35 de Madrid. Por lo visto había sido juzgado y condenado (hechos consumados) sin que se me notificara de presentarme ante el juicio.
-¿Quién me acusa y de qué?
 -¿Un juicio de faltas?
 -No, delito.
¿Delito? Me contestó la funcionaria que es la señora Álvarez de Toledo una periodista a la que yo conocía porque fue colaboradora de ARRIBA, que conjuga esta tarea en los juzgados con su actividad  como telonera del Régimen en diversos medios y va de tertuliana.
El hecho me parecía haber sido entresacado de las páginas de una novela de Franz Kafka y estuve leyendo estos días su Proceso con ánimo de atar cabos aunque la cosa no tiene ni pies ni cabeza existiendo una desproporción entre el supuesto delito y la pena que se quiere infligir al reo. La señora Álvarez de Toledo me trató como una negrero. Esto es un juicio político contra mí, alegué pero reclamaciones al maestro armero.  Esta gente son como un muro. Los oídos tapados y el corazón de pedernal.
Al menos, yo no había matado a nadie. Sentí estar siendo objeto de una persecución por los poderes fácticos y sus sabuesos que no me han dejado a sol ni sombra desde que llegué de Estados Unidos donde yo defendí a mi patria e informé del panorama impropicio que le esperaba a España con la llegada de estos pseudo-demócratas de la Casta. La señora Álvarez de Toledo creo que a pesar de su heroico nombre tiene aficiones de comisaria del espionaje pero como espía es muy mala, lo suyo es empapelar a gente en los Juzgados de la Plaza Castilla, implacable con las pobres gentes de abajo mientras los de arriba se van de rositas, no quiero citar aquí el caso del sobreseimiento de la Infanta y del perdón a la mafia china.
Poseo una gran intuición periodística y no suelo fallar en mis apreciaciones. Donde pongo el ojo meto la bala denunciado los peligros que aguardan y por eso como leitmotiv de esta bitácora he puesto esta frase; este blog defiende la unidad de España. En parte siento el contento de actuar en periodista, un informador molesto para la Casta.
Publiqué un articulo aquí sobre la Policía de Rubalcaba en la creencia de que sustituyendo a este Fouché de la política española por uno de derechas mejorarían las cosas. Pero con Rajoy cara de enterrador todo ha ido a peor. Sólo se habla de economía y de dineros cuando la crisis que nos afecta es social, cívica, de los viejos valores españoles, que eran cristianos y se encuentran en entredicho. Yo no soy más que un periodista, un escritor español de libre talante pues mi Shemá- creo que tengo algo de judío y por eso los mahometanos intolerantes, fanáticos, me causan repugnancia- es una lema de Baltasar Gracián Español soy hasta la gola que siempre la libertad fue española
También soy pobre, carezco del dinero suficiente para pagar 21 euros diarios de multa durante 12 meses que pide el fiscal. Exagerada cantidad. Si soy condenado, el tribunal cometería la injusticia de favorecer a un rufián marroquí que vive del trato torpe, empotrado en la PN, como soplón o confidente, y de la prostitución y de enviar a las mazmorras a un español de bien, a un patriota.
Pero ojo, si la justicia humana me da de lado, la divina está de mi parte. Un día estos buitres, estas sanguijuelas, que nos chupan la sangre, tendrán su justo castigo. Me consuela, asimismo, el haber levantado una liebre con estos escritos y que el general Roldán un patriota y un artillero está en autos de las acechanzas que afligen a la seguridad nacional. El enemigo va a atacar por el sur. Del Estrecho nos viene la gran amenaza, si no se pone remedio la nación más antigua de Europa y una de las más prestigiosas de la humanidad se desintegrará bajo las garras del moro Muza nuevamente. No cambian de táctica pues tercos muy tercos son, empecinados fanáticos, de meter su religión con la espada, y nos van a reclamar el tributo de las Cien Doncellas aunque antes utilizan el soborno, la corrupción y el chantaje como en la corte visigótica. Después vendrá la yihad y la razia pero personalmente soy optimista. Se está operando como un despertar, el pueblo se está dando cuenta de la estafa de esa alianza de civilizaciones que pregonaba el tonto de Zp. VIVA ESPAÑA



[1] Lenón, el jefe de los alcahuetes en las mancebías y ayudantes del cohén o palanganero, que aparece en nuestros clásicos. Es de origen latino mientras que cohén es uno de los pocos vocablos hebreos que perviven en el castellano

sábado, 20 de abril de 2013

RAFAEL ALBERTI

ALBERTI. SE EQUIVOCÓ LA PALOMA…SE EQUIVOCABA


Con cuatro mulillas tordas y un caballo delantera y la carretera toda para ti, carretero, ¿qué más quieres? Versos de Alberti que jalonaron mi adolescencia porque el gaditano protagoniza al poeta adolescente. Era una de las firmas más leídas y estudiadas en los colegios, institutos, academias y noviciados de aquellos bachilleratos de los 50 a los sesenta; acabaríamos hasta el cogote de romanceros gitanos y del juanramoniano no la toqueis más que así es la rosa junto con el Soria fría Soria pura cabeza de Extremadura machadiano. Puro idealismo. Pura utopía.

Los vencedores fueron mucho más generosos con los vencidos que los que se autodenominan democratas/autocratas para los cuales todo lo que se produjo antes de 1975 no existe, se desprecia y se ignora. Es una bonita forma de hacer que España pase a la historia. Se equivocó la paloma… se equivocaba. Esta bellísima copla de Alberti fue el buque insignia de nuestra generación del 68 que fue perenne protesta. Y, pensándolo bien, teníamos ciertas concomitancias con la del 27 estando dos dictadores de por medio. La suya desembocó en la guerra civil. La nuestra en el juancarlismo debelador y putañero. ¡Qué decepción cuando supimos que la democracia era esto!

Se equivocó la paloma. Se equivocaba. Por ir al norte fue al sur. Creyó que el mar era el cielo… que la noche la mañana… se equivocaba. Alberti nuestro poeta de referencia nuestro poeta torero que bebe en las fuentes más puras del romancero el del talle juncal se transformó en aquel gordo abacial que hablaba con acento italiano cuando se arremolinaban en su entorno las muchachas en flor en las aulas del Ateneo. ¡Cuanta decepción conocer que la gran poesía acaba en eso! Arboleda perdida de rabonas y de furor masturbatorio de muchachos en flor mirando a la bahía. Todos los caminos de Andalucía van a dar al puerto de Santa María y mueren en las aguas del Guadalete donde se entonó por primera vez el canto por la pérdida de España. Por allí se invocó el nombre de la traición y surgió magnífica y terrible la mitra del obispo Opas. Es la cuna del cante jondo y del toreo. Voy a Sanlucar por atún y por ver al Duque . El pueblo mejor de España tiene nombre de carabela.

Luego se quejan los rogelios de haber sido postergados por el franquismo. Los niños de la posguerra nos educamos en el espíritu de la reconciliación y quedamos empapados de Machado, García Lorca y el propio Alberti. Y hasta las orejas. No teníamos poetas nacionales y a los que había se los desdeñó o relegó sin contemplaciones y siguen en el armario. Este ostracismo intelectual un fenómeno que sólo se da en España no ha dejado de sorprenderme. Ostracismo viene de ostra en honor a los griegos que cuando querían mandar al exilio a un ciudadano echaban una ostra o la concha de un caracol en el puchero comicial.

Pero en Alberti como en Federico creo que es más el ruido que las nueces. El arte nos viene enredado en las marañas de la política. A Juan Ramón que es una aguja de marear cultos sobrevalorado y ultra dimensionado por la crítica hay pocos que lo entiendan. Mora todavía en su azotea de la poesía pura, sus versos como dentro de una burbuja El mayor vate de la generación del 27 resonancias del romancero y de Gil Vicente fue Gerardo Diego superando al de Moguer y al portuense pero como pertenece al segundo cupo ha de guardar el turno del escalafón siendo mejor poeta, más músico y no tan buen pintor como Alberti. Creo que éste nunca dejó de ser aquel mal estudiante del colegio de san Luis Gonzaga del Puerto de Santa María que se fumaba las clases, nunca se le dio bien la gramática y a vueltas con el diccionario e incluso con la prosodia y la sintaxis su literatura se resiente. Más de su gusto eran la aritmética y la matemática.

En el fondo le ocurrió lo que a muchos de los educandos por los padres de la Compañía (los hubo buenos y regulares) que aquello marcó carácter. Ese entusiasmo, esa flexibilidad, esa inclinación por la excelencia es un poso de esa educación jesuítica lo mismo que la intolerancia, la protervia y presunción de esos antiguos alumnos que van por la vida creyéndose superiores. En sus versos, en las oscilaciones de su carrera política- Alberti nunca fue comunista- en las rotundidades de su vida amorosa, cortejó a las mujeres más galanas de su tiempo, y eligió por compañera a una miliciana con maneras de reina, María Teresa León, una rubia burgalesa casada con un militar que se fugó con el del Puerto de Santa María, se yergue la teoría de las dos banderas ignacianas. Fue acaso un buen versificador pero su arte tenía mucho de propagandista. Yo me quedo con el poeta puro que volvió al alimón con Lorca en órbita el romancero al Alberti revolucionario y de consigna.

Alberti sin embargo es mucho Alberti y hay en su obra mucha arboleda perdida. Le cupo la suerte de haber nacido en uno de los lugares más guapos de España dunas medanos y arenas brisas del Atlántico. Lo conocí una tarde en el Ateneo en los años 80 rodeado de mujeres el pelo blanco y una melena doctoral aires de canónigo de Toledo el mirar displicente, algo amargo y resentido. Moriría a los dos años al cabo de una caída por un absurdo accidente en las calles de Madrid la ciudad que no le gustaba pero que le hizo famoso y rico un potentado al uso de los intelectuales de izquierdas que nunca fueron a la guerra aunque cantasen al Quinto Regimiento. En la historia española siempre se encuentra uno con esta clase de personajes que pertenecen a la casta de los privilegiados.

Su poesía tiene la diafanidad y fuerza embriagadora de la uva de los majuelos de Jerez. Es de alta graduación etílica. Tiene un sabor coquinero a sol y a copla. Es cante jondo. Un aura dionisiaca como los atardeceres portuenses, cuando el sol del ocaso dora las garitas del penal de Santa Catalina que guarda el secreto de tantas desdichas, compulsa los versos de Alberti, un elegido de los dioses poeta para una guerra voz triunfante en el exilio.

En un viaje que hice al Puerto al final de un verano creo que empecé a entender mejor al autor de marinero en tierra al vagar por las calles empedradas de casas blancas encerradas, de destartaladas iglesias. Vi entrar y salir por la portería de la casa de la compañía al padre Coloma luciendo una impresionante calva de patricio romano peyéndose a carcajada viva durante el quiete y avanzando en zapatillas. Olía a vino y al caer de la tarde me crucé con las sombras indecisas y titubeantes de los borrachos que se santiguaban torpemente al tocar avemarías. Nunca en ninguna otra parte del mundo salvo por Londres vi tanto pimple por las esquinas pero los borrachos del Puerto son los más dignos y solemnes del mundo.

San Cucufate el abogado de nuestras pítimas con san Fermin y san Cojoncio intercesores ambos por nuestras curdas ante el Altísimo nos daba su bendición al grito de Dios perdonará y perdonará eternamente a los borrachos.

En la plaza de toros coloquiaban unos maletillas. Pasó una monja vieja vestida de blanco y la luna se asomaba por el vano del balcón de una casa señorial en ruinas. El Puerto de Santa María es una ciudad blanca tirada a cordel transversal y en línea recta, antesala de América. Las ciudades de la América hispana la tomaron como modelo en sus casas de planta baja el portón de la puerta carretera los guardacantones y bordillos y los ventanales con reja y arriba la galería que en Asturias se llama corredoria.

Me pareció la población honda y misteriosa desparramada hacia el mar mitad cuartel, mitad convento y mitad bodega. No pude resistir al embeleso dionisíaco. El fino me tumbó y de esa manera entendí mejor el arte embriagante de Alberti que fue corredor de vinos. Allí el Terry pega y es un zumo eucarístico porque sin el vino no se puede entender la religión que profesamos. Ni se puede entender a España y mucho menos a Andalucía. Sangre de Cristo hontanar del señorío. En el Puerto yo tuve algo así de la mano de Rafael Alberti como una visión de España como una hoguera, como una casa encendida.

jueves, 11 de abril de 2013

el alcalde de Cudillero victima de una calumnia

En defensa del alcalde de Cudillero




Este país es un país de buenos alcaldes y de malos políticos y es el caso de ese pueblo asturiano a la vera del cantábrico antes un paraíso pero que se ha convertido en un infierno. No sé como empezar a escribir esta historia kafkaiana. A francisco Fernández o quico como todos lo conocemos le pedía la fiscalía no sé si catorce años de cárcel y una multa de catorce mil euros y todo por un chiringuito supuestamente mal colocado y en la cual el primer municipe pixueto un hombre eficaz y bondades no intervino pero resulta que había un guindilla o sargento de municipales que tenía ojeriza a quico porque le había suspendido de empleo y sueldo que le acusó ante los tribunales de cohecho, prevaricación, peculado, estelionato y todos esos delitos conectados con la función pública que se enumeran en el código penal y que yo resumiría en una frase odio tribal, mohatras. España se dio a los picapleitos y a las querellas. Los abogados tienen la voz cantante y la clase política se ha blindado tras ellos y de los periodistas y tertulianos a sueldo. Las penas que solicita la fiscalía para el alcalde de Cudillero me consternan y sonrojo. Todo el mundo le quiere, la gente sencilla, ha hecho mucho por el pueblo, construyó una autopista causando la menor merma medioambiental, adecentó caminos y calellas, ha sido un alcalde de la gente que viene de la justicia social como militante del PSOE. Todas estas trifulcas leguleyas me recuerdan una novela de armando palacio Valdés el cuarto poder que vivió en Cudillero el pueblecito costero que le inspiró su mejor novela José. Yo me siento avergonzado y perplejo pero sé algo de la persecución que aflige estos días al alcalde de Cudillero con el que me solidarizo y soy victima de esos rábulas que ha puesto en orbita de actualidad el alcalde de Injusticia j.m Ruiz Gallardón que cuenta con el apoyo de toda la masonería. A mí me han empapelado por algo que no hice. Se me imputa el delito de denuncia falsa cuando en un chiringuito me coparon copas por valor de 50 euros que yo no consumí. Pero estas cosas en la España de la tiranía que se autodenomina democracia se encuentran a la orden del día. Los políticos y tertuliaros se arropan en una policía que no es nada democrática. Medra la arbitrariedad, los de abajo pagan los desacatos y chulerías de los de arriba. Esto no nos puede llevar a buen lugar, puede acabar en una guerra civil. Como les digo, el paraíso asturiano no es tan paraíso, el personal anda muy dividido. Medran los egoísmos en detrimento de la antigua simpatía, también en Asturias la gente va a lo suyo y te pueden empapelar o pegar un tiro por un mojón, por un cipo, por una linde. Ya quedan pocos paraísos. Lamentablemente, Quico un buen alcalde es victima de insidias y calumnias de la derechaza papera y su tancredismo. Rajoy no vale para estar al frente de un país tan importante como este. Por su culpa las cosas andan revueltas. Sería aconsejable que dimita.

lunes, 8 de abril de 2013

CERVANTES Y ASTURIAS

DACA LA COLA, ASTURIANO. CERVANTES MÁGICO




Depresiones primaverales. La pantalla se va a negro y la acidia se instala en la cámara oculta del cerebro duélete todo y no aciertas a rebullir. Le ocurría a Graham Greene que se curaba mediante una dieta de dos mil palabras al día. Pushkin se quedaba tieso en su diván delante de su ventana miraba caer la nieve de Petrogrado Nabokov jugaba a la ruleta rusa. Ah la beige d´autrefois de la cual hablaba el gran Villon. ¿Dónde se derritieron aquellos copos perdidos de la nieve del ayer? El arroyo del destino se llevó los viejos amores. Sólo nos queda la palabra pero soy incapaz de enfrentarme a la tortura de la página en blanco y además en este mundo de frases hechas (con la que está cayendo… dicho esto… para nada… hecho puntual… la crisis, las tertulias radiofónicas, etc.) se aborrece la novedad, nadie puede ir por lo libre y la escritura se ha convertido en ejercicio fútil. Entonces acecha el peligro de Erifos que es una deidad nefasta. El diablo en la botella para conjurar el vacío es falso y tornadizo. Degenera y animaliza. Convierte al hombre en cerdo. No te pique el alacrán amigo mío. Echa a la espalda todo ese daño pospositicio. Lo que pasó se fue y lo que fue ya no es.

Encuentro con suelo y cura en la relectura de Cervantes. Releyendo la ilustre fregona se me viene a la memoria una frase de mi infancia asturiano daca la cola daca la cola asturiana. En el catón que aprendí a leer y en la clase de gramática venía este cuento que el padre Sanabria aquel claretiano bondadoso que vigilaba nuestros juegos cuando organizábamos partidos de futbol con dos equipos el de los gurriatos y Galápagos y nos sacaba a la pizarra y declamar para que perdiésemos el miedo escénico enseñándonos a hablar en publico y a leer en voz alta venía este enternecedor cuento. La palabra Asturias se me quedó grabada en el alma.

Se trata de una historia de tahúres donde nada es lo que parece como en la vida misma. La trama se desarrolla en Toledo y narra los amores de la bella Constanza que servía en una casa de postín como criada pero no era tal criada sino la hija fornecina de un conde burgalés y de un aguador Lope asturiano que no era el tal mozo de dar cebada que acarreaba el agua por las pinas cuestas de la Ciudad Imperial cargadas las artolas de su jumento de cántaros y de botijos pues unos crían la fama y otros aportan el agua sino nada menos que don Tomás de Avendaño hijo de un hidalgo montañés de las Asturias de Santillana. Cervantes juega al equívoco en esta fábula que tiene todas las trazas de las comedias de enredo del teatro del siglo de oro. Todas con happy end. Se deshacen los malentendidos y la fábula acaba bien. El autor del Quijote era un hombre optimista y consiguió guardar la mente ten con ten en medio de tantos infortunios: cárceles, exilios y amarga convivencia entre trajinantes, mesones, posadas, mancebías y ambiente del hampa puesto que en medio de sus muchos oficios parece ser que ocupó el cargo de trainel o escudero de un cohen del más famoso prostíbulo de Valladolid.

Es un cuento de tramposos. Unos aguadores cerca de la plaza de Zocodover en un lugar llamado Huerta del Rey se están jugando un burro a la taba. Las puestas eran tan importantes de hasta cien reales que no parecía que eran perailes sino arcedianos. El aguador en pocos envites desplumó a sus contrincantes. El perdidizo



continuará

ASTURIAS Y CERVANTES

DACA LA COLA, ASTURIANO. CERVANTES MÁGICO




Depresiones primaverales. La pantalla se va a negro y la acidia se instala en la cámara oculta del cerebro duélete todo y no aciertas a rebullir. Le ocurría a Graham Greene que se curaba mediante una dieta de dos mil palabras al día. Pushkin se quedaba tieso en su diván delante de su ventana miraba caer la nieve de Petrogrado Nabokov jugaba a la ruleta rusa. Ah la beige d´autrefois de la cual hablaba el gran Villon. ¿Dónde se derritieron aquellos copos perdidos de la nieve del ayer? El arroyo del destino se llevó los viejos amores. Sólo nos queda la palabra pero soy incapaz de enfrentarme a la tortura de la página en blanco y además en este mundo de frases hechas (con la que está cayendo… dicho esto… para nada… hecho puntual… la crisis, las tertulias radiofónicas, etc.) se aborrece la novedad, nadie puede ir por lo libre y la escritura se ha convertido en ejercicio fútil. Entonces acecha el peligro de Erifos que es una deidad nefasta. El diablo en la botella para conjurar el vacío es falso y tornadizo. Degenera y animaliza. Convierte al hombre en cerdo. No te pique el alacrán amigo mío. Echa a la espalda todo ese daño pospositicio. Lo que pasó se fue y lo que fue ya no es.

Encuentro con suelo y cura en la relectura de Cervantes. Releyendo la ilustre fregona se me viene a la memoria una frase de mi infancia asturiano daca la cola daca la cola asturiana. En el catón que aprendí a leer y en la clase de gramática venía este cuento que el padre Sanabria aquel claretiano bondadoso que vigilaba nuestros juegos cuando organizábamos partidos de futbol con dos equipos el de los gurriatos y Galápagos y nos sacaba a la pizarra y declamar para que perdiésemos el miedo escénico enseñándonos a hablar en publico y a leer en voz alta venía este enternecedor cuento. La palabra Asturias se me quedó grabada en el alma.

Se trata de una historia de tahúres donde nada es lo que parece como en la vida misma. La trama se desarrolla en Toledo y narra los amores de la bella Constanza que servía en una casa de postín como criada pero no era tal criada sino la hija fornecina de un conde burgalés y de un aguador Lope asturiano que no era el tal mozo de dar cebada que acarreaba el agua por las pinas cuestas de la Ciudad Imperial cargadas las artolas de su jumento de cántaros y de botijos pues unos crían la fama y otros aportan el agua sino nada menos que don Tomás de Avendaño hijo de un hidalgo montañés de las Asturias de Santillana. Cervantes juega al equívoco en esta fábula que tiene todas las trazas de las comedias de enredo del teatro del siglo de oro. Todas con happy end. Se deshacen los malentendidos y la fábula acaba bien. El autor del Quijote era un hombre optimista y consiguió guardar la mente ten con ten en medio de tantos infortunios: cárceles, exilios y amarga convivencia entre trajinantes, mesones, posadas, mancebías y ambiente del hampa puesto que en medio de sus muchos oficios parece ser que ocupó el cargo de trainel o escudero de un cohen del más famoso prostíbulo de Valladolid.

Es un cuento de tramposos. Unos aguadores cerca de la plaza de Zocodover en un lugar llamado Huerta del Rey se están jugando un burro a la taba. Las puestas eran tan importantes de hasta cien reales que no parecía que eran perailes sino arcedianos. El aguador en pocos envites desplumó a sus contrincantes. El perdidizo



continuará

miércoles, 20 de marzo de 2013

el papa francisco y el culto josefino

PRECONIZACIÓN DEL PAPA ARGENTINO… ¡MACANUDO!


"A machote o de refez me sale el nardo de san José"... De niño cantábamos este ejercicio y por enero empezaba el oficio de los siete domingos, padre putativo de Cristo. Le crecía la vara de nardo y dudó... y eso que tenía por esposo a la Virgen María y ¿qué será de nosotros que no tenemos esa suerte?
Sin embargo, ahí está siempre el casto José, uno de los grandes santos intercesores y padre de la Iglesia con su vara llevando de la mano al divino Niño con sus barbas, el manto pardo y un aire celestialita de escayola. Vara florida.

Las iglesias jesuíticas en sus muchos altares laterales siempre le dedicaban una capilla. No hay que olvidar que el culto josefino que es privativo de la iglesia católica y sobre todo la española fue promovido por los jesuitas y el papa Bergoglio ha querido ser preconizado o entronizado (los argentinos dicen asunto) en el día de su fiesta. Todo un detalle.
Hoy mientras miraba la ceremonia por tv, me venía el recuerdo de los siete famosos domingos que oficiábamos en el seminario antaño. Suenan en mi memoria las estrofas de un canto perdido... Apóstol de la Iglesia, prestános tu favor... a la lucha marchamos ardiente el corazón.
El casto José patrono de una buena muerte. Orla de su manto artesano era aquella jaculatoria: Jesús José y maría asistidme en mi intima agonía.

Algunas estatuas lo representan atenazando un escoplo y un serrucho y santa Teresa, (bien se conoce que sus confesores eran jesuitas), le tenía una muy cara devoción al carpintero de Nazaret. Que no había gracia que este santo le negara por su intercesión y más de tres conventos por ella fundadas se llamaron carmelos de San José. Vida oculta del taller del bendito ebanista, pues. “Y estaba sujeto a ellos y crecía en santidad y sabiduría”, nos dice el Evangelio de Mateo.

Los evangelios apenas lo nominan un par de veces. En el culto oriental apenas se le da realce. Los anglicanos lo suprimen. El marido de la Virgen inscrito en el catálogo de los santos a lo primero de la iglesia es entronizado por los conversos españoles partir del s. XVI.
Es el santo judío por excelencia la vera efigie de la santidad escalada en el anonimato que encarna la laboriosidad de la raza y la castidad u honestidad típica de los justos de Israel.

¡Oh divino patrón de hombres que sufren las dentelladas del feminismo radical cuando se desmiembran las familias y se atenta contra la virilidad mediante el aborto y la mariconería, así como la destrucción del patriarcado o de la autoridad del cabeza de familia que es un dogma para los rabinos ortodoxos, sénos propicios a los varones perseguidos y preteridos de esta España gobernada y desinfornada por anticristos. En tí ansiamos protección los que llevamos vida amarga porque hoy más que nunca la palabra padre es un vocablo devaluado! El Día del Padre no es más que una fiesta comercial.

Francisco I es un papa viril, macanudo, boludo, che, argentino y jesuita y bien se echó de ver en su preconización pontificia ayer. Al final de la ceremonia se fue derechito hacia el altar de la Madona y entonó el Salve Regina. El nardo josefino figura en el escudo de su pontificado.

Los jesuitas avanzaron por el camino de la historia defendiendo la primacía del papado de la mano de San José y de la Virgen. Su alusión a la ternura al perdón y este desasimiento y desdén por la pompa y las cosas del mundo es propio de los hijos de San Ignacio del cual decían que tenía al fin de sus día las mejillas horadadas por las lágrimas de tanto rezar. De tanto llorar. Lloraba dicen que por sus pecados y lloraba de misericordia cuando escuchaba el nombre de Jesús. Un santo sorprendente que pasa por áspero y antipático. Y es que su reforma (casi seis años de probatura que pocos superaban; la supresión del coro y la vida conventual; el cuarto voto y la supresión del hábito y la cogulla; su actuación frente a los herejes en Inglaterra que les hizo maestros del disimulo y el espionaje y ese fin que justifica los medios que adoptaron como fórmula política) les valió la enemiga y envidia de otras órdenes religiosas. Fueron disueltos por Clemente XIV en 1774.

Esta hipocresía o el titulo peyorativo que tiene en español la palabra jesuita esgrimida como insulto puede haber estado justificado en algunos casos pero el padre Merino y el padre Heras que yo conocí en el seminario de Comillas estaban relacionados con esa ternura y compasión misericordiosa de San Ignacio llorando sus penas ocultas a lágrima viva y escribiendo esos abstrusos Ejercicios plagados de concordancias vizcaínas, donde se funden la dureza y la ternura del alma vascongada amante de Jesús, más que con la doblez y enmascaramiento o malicia de esos personajes que uno aprecia en novelas como AMDG de Pérez de Ayala.
Jesuita bueno, jesuita malo. Hombre rico, hombre pobre. Así es la vida.

El papa Francisco ayer se nos mostró con esa vara de nardo del espiritu de la Orden en la que profesó. Humildad. Obediencia. Simpatía pero también correosidad. A los guardias de Corps de la Iglesia Romana resulta difícil manejarlos. Espiritualmente son como rocas. Rocas de Israel.
Nadie espere de él un espiritualismo ñoño. Su estilo de vida es no frills (nada de alharacas ni floripondios), los padres de la Compañía siempre fueron a su aire. Macanudo, pues.
Sin embargo, en la misa pontifical de ayer tan sencilla eché de menos la antigua pompa. Por ejemplo aquel turiferario que iba delante de la comitiva portando un trozo de estopa encendida cuando la procesión ingresaba en la cripta de san Pedro, avisándole sobre la fugacidad de las cosas humanas.

-Pater sancte, sic transit gloria mundi

Claro que como jesuita bien lo sabe él que hizo norma en su profesión de desapego a honores y a los riquezas (los jesuitas tenían una norma que les impedía ser ordenados obispos) con la fórmula del en tanto en cuanto y el uno en el cielo y otro en el suelo del Padre Laínez aquel prepósito soriano también de origen converso que era un púa, que siempre estaba viéndolas venir.

Por lo demás, estoy muy orgulloso de mí mismo. Por haber sido jesuita sin profesar pero el JHS fue para mí norma, remando contra corriente y marea y a la agachadiza, un comportamiento ignaciano propulsor de la vida oculta y por haber lanzado a lo largo de estos humildes blogs una serie de fórmulas de reforma que han cristalizado en la elección de Francisco I.
Una de tres; o yo estuve muy fino, o tengo gentes que me siguen en el Vaticano, o mi inspiración circulaba en sintonía con los soplos del Espíritu.
No me duelen prendas en decirlo aunque también columbro nubarrones. Tiempos recios apremian. A Francisco lo perseguirán. Es el signo de la cruz emblema de la Compañía. Así que habrá que estar prevenidos. En horas de tribulación no hacer mudanza. Otro sublime consejo del querido san Ignacio.

lunes, 18 de marzo de 2013

666 ORO HUGO WAST Y EL PAPA ARGENTINO SE SUSTANCIAS UNA PROFECÍAS


ORO=666 Bergoglio y la comunidad judía bonaerense. Hugo Wast

 

Los que fuimos formados jesuitas a machamartillo llevamos tatuado en el alma el anagrama JHS (Jesús Salvador de los Hombres) no creo que el Papa Francisco haya abrazado el judaísmo aunque haya sido uno de los mejores amigos y valedores de la comunidad hebrea bonaerense, la más importante después de Nueva York. Antes lo fue Varsovia y hoy es Londres, Marsella, Paris y Frankfurt. Todos estos kahal son dependientes del neoyorquino que es como si dijésemos el Vaticano hebreo. Releo a Hugo Wast uno de los grandes escritores argentinos en el que casi aprendí a leer. De adolescente compraba todos sus libros y recuerdo uno “Alegre” un Bildungroman, pura literatura de iniciación y me ocurrió lo que a san Ignacio, cuando convalecía en Pamplona de la herida que lo dejó cojo, con los grandes santos que se cruzaron en su camino leyendo la Vita Christi del Cartujano… Si ellos pudieron, también podré yo. Y lo que soñaba yo de catorce años era escribir como el bueno de don Hugo que no se llamaba Hugo sino Gustavo Martínez Zubiría.

Vocación de Escritor dos tomos es uno de los más antiguos de mi librería. Estampé mi nombre y lugar y fecha Comillas 4 de marzo de 1960. Ya ha llovido. Sesenta y tres años. Desde entonces no paré de emborronar papel. Aquel bondadoso argentino de origen vasco que hoy está descatalogado y aborrecido tasellado con la cruz amarilla de antisemita es sin embargo un escritor profético. Muy por encima  está de Borges a mi juicio pero en el garbo y el estro de los grandes escritores que dio al mundo el Mar del Plata. Oro=666.

Tres letras, tres guarismos. Cosas muy fuertes que a cualquier mindundis como al bueno de Eduardo García Serrano le harán rasgarse las vestiduras.

A mí me parecen asuntos muy de hoy. Llenar sus vidas de lujo con los préstamos que nosotros les damos. Dominemos los parlamentos. La prensa, la ONU, las radios y las televisores. Les quebraremos la cerviz les arrancaremos todos sus dientes. Raza de esclavos. Cosas muy fuertes pero fuerte y duro es el Talmud con sus 613 mandamientos que para los hijos de Israel son más importantes que la propia Biblia y que el Torá.

Europa se estremece con las noticias del corralito de Chipre y eufemismos como la palabra rescate que significa la bancarrota. Cosas muy fuertes. Bergoglio sin embargo es un sacerdote de Cristo y un jesuita y es muy difícil que se rinda un jesuita y estos queridos hebreos nuestros hermanos mayores operan con la corrupción y el pecado de los cristianos tan paganizados, tan proclives a la vidorra y todo lo relacionado con las cosas del vientre pero desdeñan la acción de la gracia y del Espíritu Santo que precede a todo el oro de los banqueros. Un uno por ciento de la población del mundo controlaba el 50 por ciento de la riqueza mundial. Eso era en los años 40.

En la actualidad la cifra creo que haya subido en su favor. Pero ¿Y el Espiritu del Verbo que se hizo Carne? Esa es la única baza que podemos jugar los atolondrados goy, los guiris, los adoradores de un falso Mesías (eso dicen) que murió en el palo. Las normas del Kahal son terribles.

Persiguen a los enemigos del pueblo elegido en cualquier parte, en cualquier nación, darán con él aunque se esconda debajo de unas piedras. Y esa puede ser la razón por la cual se ha desencadenado la gran persecución contra algunos bautizados. ¿Nos esperan las horcas caudinas del martirio o que rayen nuestros nombres del libro de la vida? En cualquier caso habría que entonar el himno de los Jóvenes ante el horno de Nabucodonosor. Adsum y morir perdonando a nuestros enemigos a los que nos maldicen y persiguen. Sin embargo el papa Francisco es correoso como jesuita y como argentino, ché.

No se doblegará tan fácilmente.

Su elección ha sido acogida favorablemente por todos los hombres de buena voluntad. Es un sacerdote sencillo y del bien al estilo de Don Bosco y de Teresita de Lisieux dos enormes cumbres de la santidad que ha producido la SRI. Que la Virgen lo proteja. Oro=666. Ahora vivimos una luna de miel pero cuando las fuerzas oscuras encuentren que en Bergoglio no está el Papa hecho a su medida proseguirán los ataques.  Estamos ante un obispo de Dios, un sacerdote profético. Y también Rabí como nuestro Maestro Jesús quería llamarse.

Mientras tanto, recomendamos a los creyentes que lean a este simpático autor argentino. Hugo Wast es un combinado entre Kafka y Robinson Crusoe. Para mí una de las excelsas cumbres de la literatura castellana. Pasarán el cielo y la tierra pero mis palabras no pasarán