un dominico que bautizó a los judíos de media Europa

VICENTE FERRER OTRO PROGONISTA DE  LA UNIDAD HISPANA.

Antonio Parra

Comenzaba todos sus sermones con un benvolguda bona gent. Dicen que era taumaturgo y se le atribuyeron proezas maravillosas como una vez que paró el sol en Salamanca para que su audiencia de más de cincuenta mil almas pudiera escuchar su sermón de varias horas, resucitaba muertos y mandaba a los montes que se trasladaran de un lado a otro de la cordillera para hacer vado y que pudiera pasar su hacanea, una reverenda mula cargada de libros y de misales pero estos detalles del gran dramaturgo que fuera lumbrera de la SRI al alborear de la decimoquinta centuria no constan en los papeles por este servidor consultados. Son muy copiosas en cambio las minutas, repositorios, cartas regias y comunicaciones personales que se guardan en el Archivo de la Corona de Aragón todas ellas en latín, castellano, lemosín  y en valenciano. Al buen santo los milagros se le suponen igual que a los soldados el valor

Este dominico tuvo una actividad incesante y prodigiosa y fue un político de primera categoría y aposentador de concordias en medio del marasmo general que sacude a Europa tras la Peste Negra de 1348, las revueltas sociales que determinan el asalto a las aljamas hebreas en diversos puntos de la península (Burgos, Gerona, Tarragona, Tarrasa, Alcoy) determinado por el incremento del agio y el préstamo usurario que hace que aumente el resentimiento contra los banqueros y prestamistas. Los rabinos apelaron a la autoridad de los reyes de Castilla, Aragón y Navarra. Esta fórmula del directo patronato regio propuesta por Ferrer para la grey elegida evitaría no pocas matanzas aunque algunas como la de Burgos a finales del siglo XIV fueron inevitables.

El resentimiento antisemita se propaga como una bola de fuego en las grandes urbes del continente europeo sobre todo en Praga y en Bohemia donde surgen los lideres de la rebelión husista. Inglaterra expulso a los judíos. Chaucer escribe sus cuentos de Canterbury una soflama contra la alta jerarquía dominada por el oro de los cambistas de Drury Lane. Este malestar social va a culminar los primeros síntomas de la constatación protestante. Se propugna un cristianismo interior de vuelta a los orígenes evangélicos enemigo de la pompa y del culto externo. La guinda a todos estos desmanes es el llamado Cisma de Occidente. La iglesia Católica era bicéfala con dos papas, uno en Roma y otro en Aviñón, Benedicto XIII el  Papa Luna, amigo personal y coterráneo del propio dominico y al que consigue convencer para que abandone la tiara en manos de  Clemente VII, el legítimo. Mientras los hebreos perseguidos se resguardaban bajo el ancho vuelo de su manto y el escapulario de Santo Domingo de Guzmán. No se les perseguía por su etnia sino por lo de siempre: cuestión de dineros.

El proceso no fue fácil habida cuenta de que Pedro de Luna se mantuvo en sus trece como buen aragonés. Si bien se mira son muchos los puntos de contacto que hay entre aquella época y ésta en determinadas partes al revés pero bajo otros aspectos muy semejantes. Los disturbios que acaban de producirse en París me recuerdan a los levantamientos populares en Barcelona o en el call de Gerona. Todos por el mismo motivo. Intervino con sus prédicas Vicente Ferrer y fueron infinidad los judíos que de grado abrazaron la fe cristiana y recibieron las aguas del bautismo. Ojo se han encendido los gálibos de alarma. Estos tumultos sociales todos sabemos como empiezan pero no cómo terminarán. Las turbas puedan acabar pegando fuego a las sinagogas. Dinero llama a dinero y los que sembraron viento recogerán tempestades. Ya está aquí el huracán. En los barbechos por donde pasó el sembrador furtivo de cizaña están floreciendo amapolas negras. A mí me parece que el reino de la mentira no es sólido y no podrá durar  eternamente. Echo de menos la llamada del bueno de Vicente Ferrer agitándose mucho en sus melifluas súplicas bajo el tornavoz del pulpito y agitando gravemente las mangas de su hábito de dominico que era de boca ancha.

-Bona gent.

¿Adónde se fueron las multitudes ¿ ¿Quién disgregó al redil?  ¿Por donde se esparcieron los rebaños? Fervor nacionalista de los exaltados del terruño y en lugar de los consuelos divinos escucho esa voz aguardentosa del amo del Tripartito o ese glabro antipático de carta difícil que nos llama a los castellanos malos cristianos siendo él un retajado. Dirán,  don Durán Durán, Caín, Caín qué hiciste de la sangre de Abel tu hermano? ¿Dónde quedó el pendón de San Jordi de los Moncada? Han desparramado por el suelo como si se tratase de flechas rotas de la aljaba  esparcidas por el suelo las barras del escudo de Aragón. Claro que entonces no se andaban con chiquitas y por una disquisición teológica al obispo de Huesca lo degollaron.

 Entre otras cosas estos mindundis en su clastomanía profanan los fueros, atentan contra la historia y ponen los papeles boca abajo llevados solamente por un instinto asesino de venganzas catalanas. Cristianos nunca podránlo ser. Huele a conjura y a guerra carlista. Uno ha dado en los papeles donde se encuentra la clave. Hablan como renegados y a mí me parece que esto va a tener mala compostura. Es volver a las andadas.  De remate va a ser verdad lo que dijo Metternick de que cuando una civilización está en peligro sólo pueden salvarla un pelotón de soldados.

Pero sobre   todo es el gran artífice este monje del espíritu de consenso que iluminó la mente de los compromisarios de Caspe para que se allanaran las asperezas dentro del reino de Aragón y se fomentase un acercamiento con la corona de Castilla. En cierto modo el santo valenciano fue el iniciador de la unidad nacional que se plasmaría luego en aquella cancioncilla que se entonaba en el tiempo de los Reyes Católicos: Barras de Aragón que en Castilla son. En sus brillantes intervenciones ante aquella asamblea logra persuadir al concurso de que aragoneses, castellanos, catalanes y valencianos tienen un mismo ideal y se afanan por conseguir un mismo objetivo: el imperio de la cristiandad y el dominio de la cruz. Unos al grito de Santiago cierra España y otros al de San Jordi nos val. Cataluña y Castilla significan lo mismo: castillos en lontananza. Castles in Spain y un castillo te fraguara. Ambas se hicieron en la brega contra el islam. El triunfo de la religión por divisa. Decir esto hoy, empero, provoca  el rasgar de vestiduras.

Entristece pensar que al cabo de seis siglos de aquella magna asamblea en Caspe haya intereses oscuros muy buidos y difíciles de señalar pues Satanás no quiere enseñar la pata y él es por excelencia el separador aunque todo parece indicar que las trayectorias de esta línea de fuerza que acaso tengan su origen en la ergástula cargada de miasmas y de aire fétido de la Cava de don Julián todo este andamiaje de la unidad se haya venido abajo. Jugamos un poco los españoles con las cartas marcadas. Adiós Madrid. Han llenado el lago de la Casa campo de submarinos. Estas fuerzas están empeñadas en lo que parece ser una hábil maniobra de tenaza pues los tomos que no enseñan la pata ni quieren decirnos a que juegan controlan la tesis y la antitesis, el programa y el contraprograma y mientras los parlamentos debaten, ellos se dedican a seguir trayendo gente. Por treinta monedas. La sonrisa por delante y pro detrás la daga. Siempre fue así. Esa es su táctica desde que con el dinero del deicidio se compraron los campos de Haceldama. Campos de la sangre. Y la sangre llama a la sangre. Política de guante blanco. En la superficie aparente clama pero desciendes un poco al pozo y ahí tendrás la pira de cadáveres. Ese es el sentido de las treinta monedas que compraron el campo de la sangre.

El objetivo es acabar con la cristiandad y los conspiradores van en tal demanda en esta hora de contubernios, de consignas y de palabras al oído con que todos contra todos y en el río revuelto se hace partija de España. En realidad el movimiento de flujo discontinuo empezó hace una generación pero es ahora cuando los españoles y mira que se lo advertimos y hasta nos crucificaron por eso se llevan las manos a la cabeza. Creo a pesar de todo  que los manijeros del Gran Diseño están obrando precipitadamente y con harto azoramiento. Se han quedado parados el alma helada ante el resplandor de los fuegos que se avecinan.

 Pero desde su pulpito glorioso en lo alto de la historia Vicente valenciano acérrimo y aragonés de pro sigue proclamando Hola amigos míos. ¿Qué tal bona gent? Se le cansó el brazo de tanto bautizar judíos. Y él probablemente fuera de la estirpe sagrada de David revalidando el dicho castellano de un guindo siempre en tu heredad y un judío en tu ciudad.

 Puede que también se la tengan jurada precisamente por eso. La benvolguda bona gent. Ay Señor, Señor, que gente lleva mi carro. Tres putas y un boticario. Buena gentecilla nos manda el rey aunque con estos bueyes tengamos que ir a arar.

Vicente murió en Vannes en 1419 este gran apóstol de la unidad, valedor de los judíos en un momento difícil, propugnador de la causa de  Fernando de Antequera en el Compromiso de Caspe. Su figura gigantesca llena todo el siglo XIV español y me volveré a referir a él en otro artículo.

viva españa y viva el rey

BIEN POR SU MAJESTAD

Vivimos en un mundo de trivialidades, convencionalismos (en inglés lo dicen platitudes) en el marco del cual se entroniza el pensamiento único de un mundo unipolar.

La voz chillona y el gesto categórico de los anunciantes de noticias siniestras nos abruma. No es fácil acojonar a un español pero es lo que los globales pretenden, por lo visto.

 El rey Juan Carlos ha tenido un gesto al dirigirse a Algeciras a pasar revista a sus honrados y leales guardias civiles, y a los pescadores de la Línea de la Concepción a los que la escuadra inglesa da malón no dejándoles pescar en aguas que son suyas desde un tiempo inmemorial.

 Fue toda una brisa de aire fresco  que sopló en medio del ambiente enrarecido que respiramos ver formados a los tricornios de la Benemérita que son los únicos valedores de estos pobres trabajadores y armadores y cuadrarse militarmente ante su rey. Es su rey.

 Es el jefe de un estado al que las fuerzas oscuras las de adentro y las de fuera hostigan sin parar. Don Juan Carlos- al que hemos criticado en esta bitácora sin contemplaciones diciendo cosas que a lo mejor duelen- estuvo ayer a la altura de su cargo.

Inspiraba cierta ternura verlo en el uniforme de capitán general algo valetudinario y renqueante pasar revista pero esta aparente flaqueza esconde la fortaleza de un pueblo que fue el mayor imperio de la tierra y que, incluso desunido, sabe estar a la altura con arrojo y heroísmo. Pido a Dios que no nos salga la furia anarquista y un pajarón negro cuyas alas siniestras se ciernen de vez en cuando sobre los Pirineos salte sobre Celtiberia.

Los que nos odian, desdeñan nuestra cultura, cargan contra la iglesia, nos llaman cafres e inquisidores, maldicen de nuestros escritores y de nuestros sabios no debieron estar muy contentos con esta visita.

 Pero España y yo somos así, señora que dijo don Pedro Marquina; un pozo de sorpresas, un laberinto, donde siempre puede ocurrir lo imprevisible para confusión y saña de los hispanófobos.

 A pesar de la crisis creo que mi patria es uno de los países más libres del mundo excepto para los escritores que no comulgan con el Régimen y el diktat impuesto por Bruselas, Berlín, Londres,  Washington  y por supuesto Israel, sede de las fuerzas oscuras.

 En eso de la libertad de conciencia amarran y estrechan sus nudos dedos invisibles. Hay un caballo de Troya injerto en el Aparato,

Los españoles, ello no obstante, seguiremos yendo a nuestro aire, haciendo lo que nos da la real gana. Porque estamos vivos. Porque detestamos la violencia impuesta desde arriba, la presunción, el jingoísmo colonial de los judeo-llanitos que a juzgar por las declaraciones de su ministro principal son un tanto recontrajodidos. Nunca nos harán comulgar con ruedas molineras.

 Pese a nuestras limitaciones no hemos perdido el sentido del humor y de la justicia, y es una injusticia mantener amarrada una colonia en el último cabo de  Europa en pleno simple XXI.

La reacción de Londres a la visita regia ha sido desproporcionada: maniobras contiguas de la escuadra británica en aguas calpenses los próximos días. Por lo visto, en el Foreign Office siguen en la aberración negrera de los personajes que retratara Rudyard Kipling. El látigo y la cañonera. No ha habido pueblo en el mundo que haya matado a tanta gente en el mundo como Inglaterra. Vivieron de las colonias, las esquilmaron, acabaron con todos los indios.

 Nunca se juntaron con los nativos. Son leche de cabra y aplican una medicina sui generis al querer curar un cáncer como el de Gibraltar con cataplasmas.

 Saben que nuestra guardia civil pese a sus patrulleras de alto bordo y bien dotadas nunca se enfrentarán a la poderosa Royal Navy.

 Esa una misión que compete a la Armada Española, la cual no ha salido como salió en Santiago de Cuba el 3 de julio de 1890 aun a sabiendas de que iba a morir.

Claro que entre nuestros marinos quizás hoy falte un Cervera o un Villamil, capaces como aquellos militares de un gesto de gloria inmortal.

 O a lo mejor no se lo permiten la patulea de políticos que nos desgobiernan.

O Spain, my little Spain, never surrender and show the flag[1]. Iza el pabellón de combate a la antena. Arriba España. Que viva la roja y gualda.

Y hoy también tendré que decir, aunque sea republicano: Viva el rey

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[1] España, mi España, nunca te rindas, pasea por los mares tu bandera que es roja y gualda

mi "seminario vacío" nada tiene que ver con "tranvía a la malvarrosa"

“SEMINARIO VACÍO” VERSUS  “TRANVÍA A LA MALVARROSA”

De que Manolo Vicent es un buen escritor, un novelista adecuado y un columnista brillante todos somos contestes al igual que el periódico en el que publica, dejando al lado sus manipulaciones sectarias y otros alardes como el de las secciones literarias de Juan Cruz y de Jacinto Antón- otro de SP que no sé si seguirá llevando aquellas gafas negras y aquella sonrisa siniestra de conejo que no ocultaba su admiración por los nazis siendo el caso de que ahora ve cruces gamadas hasta debajo del felpudo- pero el furibundo ataque que hace el insigne prosista valenciano al que le fastidiaba bastante que le comprasen por su voluntad de estilo con Gabriel Miró preciosista y que se sentaba como un buda en el Café Gijón. A su tertulia yo me arrimé alguna vez. Sabía que no era bien recibido. Me habían puesto los socialistas en la lista negra y Vicent lo es lo mismo que toda aquella cuadrilla, todos venidos del TEU, de los órganos culturales de Falange de la Sección Femenina  o de los conventos y tirocinios. Casta de rebotados. Agora lo veredes, dijo Agrajes. En su columna Cuervos del pasado domingo que lleva esta entradilla; los católicos deben enfrentarse a dos clases de misterios: los que se derivan de la teología propiamente dicha y los que anidan en el Vaticano. Creo que mi admirado colega en este panfleto que titula Cuervos vuelve por donde solía el gran Blasco Ibáñez, su paisano, uno de los mayores escritores, aunque harto contreras e incomprendido. Debe de darlo la Huerta. Valencia es una de las regiones de España más católicas y anticlericales. Y no hay más que darse un garbeo por la bella geografía de Levante para toparse de manos a bocas con iglesias enormes, catedrales sin comparación y tradiciones como el Misterio de Elche. Fue tierra de encomiendas y de Templarios. Para empaparse de esa catolicidad ambiente hay que ir a Peñiscola y visitar el castillo del Papa Luna siempre a la sombra de los Borja una de esas familias que fueron  báculo del papado. Un amigo mío que me hizo la merced de leer Mi seminario vacío: los pecados mortales de la Iglesia me ha escrito diciendo que encuentra en mi libro muchos puntos de contacto entre mi libro y Tranvía a la Malvarrosa de Manolo. Para mí es un elogio. Al fin y al cabo somos gente de la misma generación la del 68 que vino marcada por una educación ferozmente religiosa de la cual no nos podremos despojar, pero lo que yo traté de intentar fue poner en berlina los malos hábitos de aquel cristianismo gazmoño, entrando a saco contra los cambios operados desde el Concilio preservando toda la Economía de la Salvación y glorificando el Dogma y la toda la Teología. Se nos quiso hacer ver que nuestra religión era un problema de bragueta y eso es un abuso. Sin embargo la Fe es cauce y norma de vida, doctrina soteriológica que convierte a la SRI en una sociedad perfecta. En ella no obstante hay imperfecciones. El pecado es cosa de hombres y los eclesiásticos no son ángeles. Tienen que caminar por entre el barro. Negar al Espíritu Santo como pretende Vicent no sólo es una herejía sino una infamia. En conclusión, creo que el Vaticano como elemento aglutinador- en España hubo grandes obispos como Cisneros, Gil de albornoz o el complutense Carrillo que se pasaban las premáticas y los breves pontificios por el forro- se nos he hecho muy vulnerable en medio de una sociedad global y democrática donde el poder se encuentra tan corrompido. Siempre el poder corrompe pero el poder absoluto mucho más. Debieran suprimirse las conferencias episcopales y a cambio retomar la soberanía de las diócesis. Bajo mi punto de vista los ortodoxos con su autocefalia y sus sínodos lo han sabido hacer mucho mejor evitando que se perdiera un adarme del rico acervo litúrgico o cundieran gritas en el depósito de la Fe. ¿La supresión del latín ha sido beneficiosa para la universalidad de la Iglesia? El cristianismo es tradición, epacta, libros, símbolos, ritual y en cuanto tal una aproximación al caudal órfico y esa sed de belleza y de que siente la humanidad desde el hontanar de los tiempos. Una religión para ser más eficaz no ha de entenderse ni explicarse- ya la explicaron los hermeneutas y apologetas de la Patrística. Y esta sombra de lo misterioso le viene bien al hombre de hoy. En  Estados Unidos lo están pidiendo a gritos y es una de las causas por las cuales la Ortodoxia suma adeptos mientras nuestros templos europeos se quedan sin parroquias. La supresión del celibato y los curas casados acercarían más a Cristo al pueblo. Tampoco se puede entender el catolicismo sin la noción de culpa y de purificación. Todos somos pecadores y los siete sacramentos como las Doce Fiestas nos redimen de la desesperación, el desencanto, la rutina de nuestro materialismo, dejemos que nuestros ojos miren más a lo alto, demos a nuestra vida una noción trascendente. Esto no es nada fácil, claro. Con algún obispo de los que he hablado me ha dicho que le impresionaba mi tesis sotto voce, claro es, porque entre los ordinarios existe un miedo cerval al Vaticano. No. Mi anticlericalismo no es ateo como el de Vicent. Acaso estuve disparando perdigones contra un elefante o poniendo piedrecillas en las cáligas de algún romano pontífice de los últimos tiempos de impulsos demoledores y totalitarios. Lo que me parece y así lo he dicho alto y claro un error histórico que puede mandar a la Iglesia a las catacumbas es la sustitución del Shoah por la Resurrección. He tenido arrestos cuando no se atrevía a decirlo. Gracia Noriega un colega asturiano me tildó de loco y se negó a comentar el texto. Miedo al ladrillo de roma. Pánico al poder de las Logias. Otro de un colectivo me dijo que con la publicación de este libro literariamente me he suicidado. Soy un “no person” y otro ataque que más me dolió: “ no te pueden ni ver, estás en la lista negra” pero alguién tenía que poner el cascabel al gato. La iglesia jerárquica nada tiene con ver con la del pueblo y las buenas gentes que sufren y suspiran por Cristo todos los días. Ni la prensa católica ni los católicos de toda la vida se atrevieron a formularse las preguntas que yo me hago en mi libro: las Gracia y el Pecado son dos paellas. Nunca llegarán a juntarse. Un consuelo para la audacia de este escribidor el dictamen evangélico: Estaré con vosotros hasta el fin de los tiempos. Si hay alguna coincidencia en mi libro “Con tranvía a la Malvarrosa” debe de ser de matiz. Ya lo creo

la europa de los mercaderes nos quiere poco

Hispanofobia bruselense y alzamiento comunero

Soplaba un viento frío por la Canaleja segoviana ese viento rotundo que arropa bufandas y hace sacar el moquero aquel 2 de junio de 1521. era el día de la Minerva. Octava de Corpus. Vestía de luto toda la ciudad. Tejedores, perailes, vareadores y todos los gremios de cardar y apartar se unían a la procesión de santo entierro de un comunero al que iban a ajusticiar. El reo el rostro tapado y cabalgando cara atrás iba a lomos de un mulo burdeño de mucha alzada y algo cojo al que arreaba un alguacilillo virgolero caminando entre medias de los soldados del Emperador. Un pregonero delante de la comitiva “cantaba” la sentencia añadiendo la siguiente muletilla rueguen los pobrecitos por uno que va a morir por la comunidad. Detrás de la cruz y los ciriales dos frailes con voz compungida leían la recomendación del alma al sentenciado que subió las escaleras del cadalso con paso firme y con toda la dignidad. Pidió que lo destaparan y antes de rendir su cabeza a la toza lanzó un viva Segovia comunera que resonó por todos los ámbitos de la plaza del Cristo del Mercado. El sayón de un corte limpio arrancó la cabeza de un tajo. El pueblo empezó a entonar el Miserere. Un grupo de mujeres envolvió el cuerpo ensangrentado en un lienzo y lo arrastraron hasta un carro que aguardaba detrás del palenque y lo llevaron a enterrar. Luctuosísimo suceso

No se me olvida la impresión del relato de aquella muerte en el rollo de mi ciudad. Era un criado de la casa de los Bravo el cual había sido ajusticiado de la misma manera en Valladolid junto a los otros dos cabecillas: Padilla y Maldonado. La esposa de éste, gobernador toledano también sería degollada semanas más tarde. Brava mujer a la que llamaban doña María de Pacheco. Al obispo Acuña de Zamora sin tener en cuenta su dignidad episcopal el temible alcalde de Arévalo, Ronquillo, le dio muerte a palos con una vara.

 Sobre mí como sobre otros muchos castellanos- siempre me declararé comunero- pesa la derrota de Villalar en una batalla desproporcionada en que unos cuantos labrantines de enfrentaron a los tercios imperiales militares profesionales y muy bien pertrechados.

El motivo de la guerra de las comunidades fue en parte religioso pero sobre todo económico. Tuvo su origen en la prepotencia borgoñona y una falta de entendimiento entre Carlos V que llegó a Castilla sin hablar español y rodeado de una corte de rapaces bruselense los cuales oprimían al pueblo con impuestos y gabelas. Sobre todo y más que el esquilmo fiduciario las merindades castellanas que basaban su día a día y el pan de sus hijos en la exportación de los ricos paños segovianos como el límiste y la pana se vieron sorprendidos porque Flandes concierta un pacto con Inglaterra para la venta de sus telas.

La prepotencia, la chulería y el desprecio que demostraron primero Felipe el Hermoso y luego su hijo encendió los ánimos de los de abajo. Erasmo decía “non placet mihi Hispania”. El famoso fraile borgoñón fue uno de los abanderados de la Reforma. Pretendía suprimir todas las ordenes religiosas. A la sazón también era muy grave el malestar en los conventos. Hubo frailes franciscanos que bramaban contra el emperador y decían que su llegada a España se paragonaría con la del anticristo. Los comuneros seguían leales a su rey pero se sentían humillados por su valido Chievres y por el deán de Lovaina Adriano de Utrecht que subiría a la silla apostólica elegido Papa.

Traigo a colación estos recuentos porque vuelve a estar de moda la enemiga que ha sentido Bruselas –Bélgica es un pequeño país de origen celta y romano que nunca ha sabido reconciliarse consigo mismo ni superar la oposición entre valones y flamencos de origen germánico- hacia España y los españoles en general.

En la crisis del euro parecen regoldar los antiguos denuestos. Carlos V que nació en Gante y vivió allí doce años de su vida por ocho en Alemania se da la circunstancia que renunciando a los prejuicios que le inculcaron sus maestros se convirtió en un español y quiso morir y ser enterrado en España. “Non mihi placet Hispania” decía el bueno de Erasmo. Los soldados de nuestros tercios le devolvían la pelota con la siguiente oración; “España mi natura, Italia mi ventura y Flandes mi sepultura”.

El duque de Alba que conocía bien a aquella gente que ha vivido de la usura y a la sombra de la sinagoga y siente un odio ancestral hacia España, el catolicismo y nuestra forma de entender el mundo. Por eso arrasó Mastrique a sangre y fuego.

EN LA MUERTE DE UN COLEGA

JOSÉ LUIS GUTIERREZ ERA DE LA ESCUELA DE SP

Uuuuuuu. Le llamábamos el Lobo porque en esos momentos tensos que hay en cualquier redacción trataba de distender a la peña imitando el sonido de la muta lobuna. Un ulular por él aprendido de niño cuando manadas de este animal carnicero acechaban los campos de su pueblo Busdongo en la misma raya entre Asturias y León donde era de recibo parar a comprar pan. En Busdongo hay una panadería que cuece hogazas como ruedas de carro.

Hace poco pregunté por él y me dijeron que estaba bien. La noticia del fallecimiento de José Luis Gutiérrez el Guti y también el Lobo nos ha cogido de sorpresa. Era uno de la escuela de SP aquella revista y luego periódico fundado por un falangista valenciano y un hombre de bien Rodrigo Royo que a muchos de nosotros nos enseñó a escribir en libertad.

 Sus correligionarios- Rodrigo se marchó a la división azul con 17 años- le hicieron el vacío.

 Los tecnócratas y banqueros le negaron el pan y la sal y el Opus le cerró el periódico pero el de Alcira, espiritu generoso, nos dio cobijo a toda una generación de profesionales de la pre-democracia entre los que figuraron Máximo, Luis Ángel de la Viuda, Homero Valencia, Vázquez, Andrés Kramer, Félix Ortega, Juan Carlos Perreta, Miguel Ángel Gozalo y su primo Santos Gozalo quien para mí sigue siendo uno de los más brillantes por su pasión por la verdad y el amor al dato caiga quien caiga y a pesar de que no quiera nunca brillar en los salones. Santos mantiene la llama del fuego sagrado siguiendo los pasos del Maestro de Alcira que concebía esta profesión tan sublime y canallesca a la par donde hay que atravesar muchos desiertos y vivir noches de cuchillos largos como un servicio público.

 Así nació SP con vocación de servicio en el afán de huida de toda manipulación vicaria. Éramos todos aquellos jóvenes – miro hacia atrás y se me empaña la mirada de melancolía y ruedan por mis mejillas alguna lágrima de arrepentimiento, éramos demasiado ingenuos porque creíamos en los reyes magos y el mundo es como es y la condición humana poco mejorable- muy de izquierdas. José Antonio y sobre todo Onesimo en sus libros y en sus verdades o en medias verdades constituían la horma de nuestro zapato, como era mi caso,  pues ideológicamente soy poco evolutivo, me releo y lo que decía hace cincuenta años lo sigo diciendo cuando aquí medraron los camándulas y los chaqueteros.

 Rodrigo Royo no le ponía el veto a nadie. Gaziño un gaditano con los dientes de conejo llegaba a la redacción de Santiago Cordero con el libro de Mao bajo el brazo. Estaba de moda ser maoísta por entonces porque el comunismo soviético se les había quedado a muchos pequeño y este era el caso del Lobo , otro maoísta como Jiménez Lozanitos, lo que no fue óbice a que encauzase su carrera profesional hacia predios más asendereados y lucrativos a la sombra de la higuera del gran cofrade.

La primera vez que lo vi fue en la vieja facultad de San Bernardo. Había ido yo a ver las notas de los exámenes de septiembre pues se examinaba mi hermano Javi – yo había acabado la carrera hacía bastante tiempo- cuando se presentó un tipo moreno alto de casi dos metros y con barba, esgrimiendo unas notables gafas de sol Ryban, las que lucía Robert Redford. Estaba en la lista y al ver su nombre en las actas de aprobado José Luis Gutiérrez… apto prorrumpió en un grito triunfal…uuuuuu, formidable vozarrón que resonó por el claustro. No se me olvidaría aquella tarde de otoño, pensé que en el periodismo había gente que venía pegando fuerte.  Ya soy periodista. Uuuuuu. Era aquel clamor algo que representaba al aurrresku o al Ijujú de las montañas de León. José Luis venía de concluir su jornada laboral como fresador. Su orgullo máximo el ser autodidacta. Fue a la merluza a Gran Sol, trabajó de picador en las minas del Bierzo y luego aquel vozarrón de vaqueiro. Pensé que era una mala bestia y la verdad que las pocas veces que lo traté me pareció algo chulo, con un cierto complejo.

La segunda vez fue en el año 80 en el aeropuerto Kennedy. Estaba yo a punto de embarcar en el avión de regreso a España después de cerrar la corresponsalía en Nueva York al quedar disuelta o vendida y malparada la prensa del Movimiento. Yo me sentía un poco derrotado. El Guti al verme me reconoció porque era amigo de mi hermano. En aquel momento de trñansito iba acompañado de una rubia despampanante que debía de ser de la CIA.

Se me ocurrió y en mala hora lo haría objetar que nuestro infortunio profesional se debía al amigo norteamericano. Iban a pasar el rodillo por todos nosotros. La rubia me miró con ojos muy fieros pero yo le dije que el espiritu de SP era de urdimbre libertaria.  Habían cerrado la prensa del movimiento de la misma forma que luego cerrarían SP Y después el propio DIARIO 16 del que era director, y eso bien que le debió doler pues no se lo esperaba del amigo americano.

Afortunadamente, para él José Luis Gutiérrez fue de los que supo subirse al carro de los vencedores. Fue director de Cambio 16 y luego tenía una columna en el Mundo bajo la firma de Erasmo. Era un hombre brillante, muy leído y estudioso, aunque para mí gusto nunca llegó a la categoría del gran periodismo de altura que pusieron en órbita Félix Ortega o Manolo Velasco.

 Conservaba el candor y el entusiasmo de sus años adolescentes. Para ganarle la partida al Islam lo que tenemos que hacer los españoles es tener muchos hijos, le escuché decir en una tertulia de radio. Gran verdad. Se había formado, según creo, en el seminario de su diócesis donde cursó Humanidades como la mayor parte de la pleyade de escritores que ha dado León y que van desde Merino  hasta Luis del Olmo pasando por Magín Revillo, Pepe Cavero y Jesús Torbado quien para mí es el gran  escritor que nos representa a los de SP a los inconformistas de la generación de mayo de 1968. Otro que se va José Luis Gutiérrez el Lobo. Hoy me toca escribir tu necrológica entre la tristeza y la autosatisfacción de sentirme superviviente de mí mismo y de todo aquello. Goodbye to all that. Que la tierra te sea leve, chaval

22/05/2012 8:41

OH BRITANNIA YOU RULE THE BLOODY WAVES

GIBRALTAR IS SPAIN

Well done, at least we have a good foreign affaire minister: García Margallo. His decision to cancel the official visit of Queen Sofia to London is correct. Gibraltar is a pain in spain. The last colony in european soil. Not only that but a secular bastion of mafias, havour of illigal activities like money laundering, the holy see for marauders, with 75000 building companies established there. The crisis of the bricks stems from there and real state is the rope over the necks of all us spaniards. It is-all in all- the 18^th autonomy- but they dont pay taxes. If the devil had a son his name is Palmerston (old English tune) and the “llanitos” most of the racketeers. Spounges, great big leeches. The state of the autonomies we are sufering now was established there in a coincidence with the establishment of diplomatic relations with the state of Israel in a secret meeting in Amsterdam more than 25 years ago. Call the undertaker. It was the final discharge. The quitance. Let us finish with Spain, they said. To counteract and to gainsay the prophecy of our best Queen Isabella de Castilla “the national union of the kingdoms of Spain wont be achieved until the banner of Castilla shall float on top of the rock” as clear as water. La Católica Reina was a woman of vision, the best politician in the long history of all our reigns (Aragon, Castilla, Asturias, Murcia, Granada). Queen Sofia is no catholic she is orthodox greek, she is not the best queen we have had, but the worst, and she runs a house in London and lives in the British Isles most of the year near her brother the deposed Constantinos. When one Greek meets another Greek. Our chancellor G. Margallo has acted in consequence with the real politik established by his predecessor Castiella. It would be appropiae to close the barrier, forbid the use of spanish aereal strip and territorial waters, hinder the hostigation to our trawlers or any maiming the GC. Ah, it is not easy to deal with the British. They have a chip on their shoulder. They continue in their prepotence following the code of the policy of the gunboats. They boast of fair play only when they are winning a game. They become unreasonable and could be real nasty, mearauders, pirots. Insensible to human suffering- it is my experience: they robbed my daughter- when they brag of defend the animals association and launch campaigners against bullfighting. Pirots. Buccaneers. Corsaries. Would you like another caup of tea, my dear... Yes please. With sugar? No thanks. Put a drop of cyanure. They are only spanish bastards, you see... well God save the Queen. I know how to play havoc with them. Sé cómo ponerles nerviosos zabusté... GIBRALTAR ESPAÑOL

manahen turegano cabeza gorda historia de un perdedor en la gran manzan

ESO TE PASA PORQUE TE PESA MUCHO LA CABEZA. AVENTURAS NEOYORQUINAS DE UN PERDEDOR

Brooklyn bridge. London Bridge. Todo hierro. Por debajo pasaban los cargueros.  Por arriba los pedestres aguadores de la vida moderna. Emigrantes que parlaban todos los idiomas. Vio el cartel de la ruta 278 enmarcado en un escudo que se parecía algo al del Barca. Le habían tentado los caminos y aquella calzada llegaba a los Ángeles después de dos semanas de automóvil  atravesando desiertos, horadando altas montañas valles nemorosos y cerros donde pastaba el bisonte. No sería mala cosa hacerse un costa a costa pensó Manahén Turégano. Le tiraban los caminos y su gentilicio indicaba claramente su procedencia: el pueblo de los cabezas gordas. Londonbridge. Brooklyn Bridge lady my ladyle. El pueblo de la gente con la cabeza gorda. Villa episcopal. ¿Por qué? Porque en su castillo famoso anduvo entre rejas algún que un obispo protestón un rey francés y una princesa díscola doña Urraca que era algo puta que a los moros por dinero y a los cristianos de balde. Su procedencia era otro mundo. Un mundo viejo y cansado de latinistas y domines nemine discrepante que parlaban en latín y se sabían todos los aoristos de los verbos griegos. ¿Y qué? Pues que aquellos hielos nada tenían que ver con estos valles profundos. Donde la naturaleza parecía mucho menos gastada que en Europa. Todo parecía nuevo y enorme. Las distancias insólitas. Las gordas eran más gordas que en ninguna otra parte del mundo y los flacos héticos más. Mucho más que  el domine Cabra. Turégano cabeza gorda no podía por menos de mirar hacia atrás sin ira. Fue Marcelino Pan y Vino y había acabado en Manen Cabeza Gorda. Emigrante en Manhattan. Le habían puesto Manahén en la pila del bautismo y luego a los cuarenta días cuando vinieron los cantos de la parida llamaron a un rabino de Sepúlveda y lo retajaron. Chist. Que nada se sepa de esto. Tú no te preocupes. Aquí todos somos de ocultis. Cuelga en el estragal ristras de chorizo y publica que adictos al jalufo aquí semos gente de confianza. Eran un poco recontrajodidos aquellos conversos y solían bautizar a sus hijos con nombres de profetas del antiguo testamento. Manahé o Mernahen paso su infancia cazando nidos. Se sabía uno de codorniz que estaba en una tierra. Y su abuelo lo contrató de agostero pero a él lo que le tiraba eran los libros y una cierta vida espiritual con lo que acabó en Nueva York que es la ciudad más laica del mundo pero donde existe un misticismo el del dinero y él no le daba más por ello. Lo mismo le daban quarters que dimes. Persona menos interesada y más bohemia no la había en el mundo que aquel pobre cabeza gorda. Pensó que sería interesante recorrer todos los USA desde oriente a occidente y de hecho se había comprado un automóvil un ford fairmont jardinera pero con tan mala fortuna que un día de lluvia uno de esos brumosos y atosigantes muggydays neoyorquinos cuando iban a comprar al supermercado pañales para la niña que venía les golpeó un bus school en una curva y el auto se descoyuntó, pobre Turégano, pero a su esposa Raquel nada le ocurrió nada ni un rasguño y el infante que Reichel pariría no sería niña sino un varón. Lo llamarían Ilía Illotus y como nació en Nueva York sería norteamericano. Turégano iba por el mundo con escasa fortuna. Como había nacido en la villa episcopal de los cabezagordas parece ser el hecho selló su destino. ¿Vas a trillar? Hoy no me peta, voy al picón a dar un par de vueltas a las hoces. Llevo vinillo para el barril y las dos foces muy bien afiladas. Pues anda con cuidado no te manques. Mira éste.

Era el mes de abril y en Manhattan el tiempo cambiaba. Amanecía de verano y anochecía nevando. Que te parece. Por eso en la gran manzana siempre tuvo la impresión de que la gente andaba medio loca. Ay aquel autobús. Mira. Se viene a nosotros. Vio el gran morro amarillo del horrible monstruo. Por media fracción de segundo no les cogió de lleno. Su mujer salió despedida y lloraba desconsolada palpándose el vientre encinta. No te preocupes. Reichol. Ayúdenos Adonai contra nuestra mala suerte.

¿No decían que esta era la tierra prometida? The land of opportunity? No para nosotros ciertamente y la culpa la tengo yo por tener tan grande la cabeza. Nació con bien Illotus. Sería el hijo de la promesa. Manahén no des tu brazo a torcer, oyó una voz. Alzó la vista pero no vio a nadie. Sólo los angostos callejones de NY donde el cemento se abocina y busca trozos de cielo que son claraboyas de un azul radiante porque el soplo allí del viento es acérrimo y limpia toda inmundicia.

En la isla de Ellis seguían desembarco los ghettos de Ucrania, de media Polonia y un rabino ruso medio loco predicaba el comunismo. Como ya no hay zar, se ha muerto Cristo y sólo pervivirá Yahvé. Algunos nazarenos de buena fe escuchaban sus predicas sin demasiada complacencia mirando de reojo a los tableros electrónicos que anunciaban los números decimales de las cotizaciones en bolsa. Había que dejarse de teologías y de circunloquios. Sólo es un elegido de Dios aquel que acapara riquezas. El pobre por su incuria y por su negligencia sufrirá eternamente las maldiciones de Yahvé. Puesto que no hay zar, volvamos a la sinagoga. Los propagandistas se movían bien por los despachos de los altos rascacielos, fumaban largos vegueros, les tocaban el culo a las secretarias, ponían los pies sobre la mesa y algunos se arrascaban los cojones.

-¿Qué pican?

-Sí tengo algo de avariosis

-¿Y eso qué es?

-Comezón en las partes blandas. Algo de tuberculosis.

Al ejecutivo de los picores le había ocurrido un percance la noche antes. En un semafaro del Lower se le había subido una negra, le echó mano a la bragueta y en lo que cambiaba la luz de verde a ámbar le hizo una indecencia. Fue visto y no visto oye pero del gustirrinín le quedó una sonrisa de oreja a oreja

Le cobró 20 dólares y el muchacho se fue tan contento. Y es que a veces hacen milagros las negras y en Manhattan puede ocurrir cualquier cosa.

Pensando en estas cosas al trepar por la raqueta que conduce al peaje del Puente Verrazano escuchó a los seminaristas de la Yashiva de Brooklyn berrear salmos. Era un viernes a la caída del sol. Todo el judaísmo preparaba el sabat y Turégano no preparaba nada porque había dejado de creer en dios. Mira tú por cuanto..

-Eso te pasa porque te pesa demasiado la cabeza.

Pero el llanto milenario de aquellas voces que salían de la Yashiva le estremeció. Aunque muchos como él no creyesen debía de haber algo. ¿Estaría él en la fila de los condenados eternamente a la gehenna donde será el llanto y el crujir de dientes?

 continuará

comienzo de una novela

Slushai minia moy palkovñik, escuchame, coronel, atiende a mi plegaria, me agarro a la boya de los salmos, escuchame, coronel, mis preces lleguen hoy a las estrellas, confunde, verbo divino, a mis enemigos. Pero no nos adentremos en disquisiciones ético religiosas más allá del contexto de esta narración. Eres un taquígrafo y los cantos de un borracho llegan hoy hasta tu celda.

El caso era que saliendo de Manhattan hacia el oeste hay que enfilar el puente de Brooklyn y luego enfilar la famosa 278 West que campo a través de un continente. Él se quedaba en Staten Island tomando el desvío del Verrazano Bridge. Al volante Manahén turegano balbucía algunos salmos

proaequitur

A MI LA LEGION.

DIVISION AZUL. EMBAJADORES EN EL INFIERNO.

Un paso al frente ( la pelicula ) ASVEPA-ASTUR

LA LEGION,TERCIO ALEJANDRO FARNESIO JURA BANDERA 3º/97,RONDA.2ªPARTE.

LA LEGION ESCUADRA DE GASTADORES PREVIO AL CONCIERTO DE ALHAURIN 2010.mpg

"El Novio de la muerte" en la calle Vergara de Madrid - JMJ

legion cantando jueves santo malaga 2011

Legion Española. La Salida del Cristo de La Buena Muerte. Málaga 2009

LA LEGIÓN. Novio de la Muerte en el Concierto de la Unidad de Musica de ...

Nº. 1 de NODO (1943)

LA CRUZ DE SAN JORGE

9 de mayo día de la victoria

En conmemoración de la victoria de la Unión Soviética en la segunda guerra mundial, el 9 de mayo de 1945 cuando se rindió Berlín después de una de las batallas más cruentas y heroicas por ambos bandos contendientes de la historia el pueblo ruso rinde memoria a sus caídos. Que fueron cerca de treinta millones.

 La población moscovita se echa a la calle luciendo muchos una escarapela o cinta de rayas amarillas y negras. Es la cruz de san  jorge. El negro simboliza a los muertos y los lutos y el amarillo el fuego y el humo.

Los rusos denominan a esta solemne fecha pobeda dien o día de la victoria. Personalmente, me gusta lucir en el ojal la cruz de san Jorge como tributo de admiración al heroísmo, la abnegación, el temple artístico y la bondad del pueblo ruso y su cultura que me inspira un cierto optimismo y es una estrella polar que nos guía a muchos españoles en esta noche de crisis.

 Cuando Europa y nuestra patria parece haber perdido el norte nos queda el consuelo de leer a Chejov, escuchar los coros de Mussorgsky o la incomparable polifonía de la divina liturgia eslava o presenciar por la web el desfile de la plaza roja cuando los aviones de combate parecen casi perforar en vuelo rasante la cúpula de san Basilio, o marcan el paso los abanderados de los insignes regimientos precediendo al estruendo de los tanques cuyos relejes hacen gemir los adoquines del pavimento de la famosa plaza. Rusia es fuerte gracias a dios y heroica por más que el hecho les siga desagradando a muchos de mis colegas para los que propalar mentiras y calumnias contra Putin parece formar parte del afrecho del pesebre con que los ceban y untan ciertos plutócratas sectarios. Europa y España dan risa.

 A lo mejor quien sabe tienen que venir a rescatarnos los rusos de las garras de la tiranía de este capitalismo del pensamiento único, los corretajes financieros, los ukases de Bruselas o las veleidades de los bancos como ya hicieron hace tres cuartos de siglo.

 El pueblo de la resurrección tiene un carácter mesiánico que como san Cristóbal carga a sus espaldas con los pecados del mundo.

 Mi enhorabuena a los  jóvenes que sueñan en el futuro, y mis duelos por los que vertieron su sangre en la guerra patria y mis deseos de que el       Arcángel san Miguel no deje de su mano y lo tenga bajo sus alas al presidente Putin que ayer fue proclamado presidente para un nuevo mandato. Vladimir es no ya meramente un gran político sino uno de los grandes hombres de estado, uno de los pocos, yo creo que el único, que hay hoy en el mundo. Dobre dien. Que pasen un buen día.

martes, 08 de mayo de 2012

Царская семья. Тайна быть счастливым.

ACTO DE DESAGRAVIO EN MOSCU

Tras los lamentables sucesos ocurridos la noche de pascua más de setenta mil personas se congregaron ante la catedral de Cristo Redentor para demostrar su respulsa a los sacrilegios y en defensa de la fe ancestras en la RUSIA CRISTIANA. Las excelentes fotos de la agencia RIA NOVOSTI plasman el multitudinario suceso. Rusia ha reaccionado sin violencia en la paz y el perdón. El hecho es verdaderamene admirable y lleno de esperanza para todos los creyentes en el evangelio, en la verdad y en la vida

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Худ. фильм "Притчи" (2011)

Просите и будет вам

матушка Матронушка

МОЛИТВА МАТРОНЕ МОСКОВСКОЙ

Великий покаянный Kанон Андрея Критского.flv

Да исправится молитва моя

Архієрейська Божественна літургія село Міжгір'я 2011

Запись богослужения в день 65-летия Патриарха. Часть 2

Литургия с пояснениями Андрея Кураева, ч.1

SACRILEGIO EN MOSCÚ LA NOCHE PASCUAL: MUJERES DESNUDAS IRRUMPEN MIENTRAS LOS POPES ENTONABAN LA LETANÍA

ZLO (EL MAL)

Salió el patriarca a bendecir barbas patriarcales con sus ornamentos episcopales ricas capas pluviales recamadas de oro que contrastan un poco con la pobreza de vida de este santo varón que vive en Moscú en un humilde piso alquilado donde ha recibido amenazas de muerte y ha sufrido las molestias del vecino de arriba que inundó de polvo las habitaciones y encharcó su biblioteca.

El lujo y el boato de la Santa Iglesia Ortodoxa la reservan sus ministros para engalanar el “esplendor de su casa”. La frágil y enteca figura de Su Beatitud revela la austeridad de vida del monje que fue no sé sí en el monasterio de Valaam famoso hontanar de la ortodoxia o en uno de los muchos conventos que circundan a la capital rusa y que llaman El Anillo de Oro como uno de los principales baluartes que tiene el cristianismo hoy en el mundo.

Salió a bendecir y bendijo a la manera tradicional con las dos manos juntando el índice, el pulgar y el dedo corazón de la diestra y siniestra a una multitud enfervorizada de cerca de cincuenta mil personas que se agolpaba a las puertas de la catedral de Cristo Redentor lujosamente engalanada y consagrada después de haber servido durante varias décadas de museo del ateismo.

 En su alocución final animó a los creyentes a persistir en la defensa de la fe aduciendo que uno de los objetivos de la iglesia rusa es la pugna contra el mal (zlo, un concepto muy importante en la teología oriental que tiene que ver poco con la secularidad y disquisiciones intelectuales al uso en la iglesia latina), contra las fuerzas oscuras y a la propagación de la caridad y del perdón. Que los cristianos no deben tomarse la justicia por su mano ni responder a la provocación.

Y en la santa noche de pascua en la fiesta de la resurrección se había producido una verdadera provocación sacrílega mientras la clerecía entonaba el Tedeum tradicional de la liturgia de este día (molobien) cuando los coros cantan la estrofa “Vuestra resurrección, Cristo Dios, cantan los ángeles en cielo y tierra pues bajando al sepulcro nos rescataste de la muerte”surgió un tropel de mujeres desnudas de un grupo inglés autodenominado Pussy riot (literalmente, la revolución del felpudo) enarbolando pancartas ofensivas a la religión tirando botes de brea sobre las casullas de los popes, parando el tráfico y colocando silicona en las puertas de los autobuses para inutilizarlos impidiendo el regreso de los congregantes que regresarían al hogar tras la celebración de la vigilia.

 Lector desde hace casi cincuenta años de los autores rusos son incesantes las alusiones a este momento cuando el pueblo retorna a sus quehaceres transfigurados al cabo de los oficios divinos de la Resurrección.  A Rusia no hay que olvidarlo lo llaman el país de la Resurrección puesto que cuando parece muerta y apabullada o pisoteada resurge para consternación de sus enemigos.

Un personaje de Chejov tras saludar a todos los viandantes con el tradicional ósculo (tres besos al grito de Xto resucitó a lo que contesta el homenajeado con un verdaderamente resucitó) le dice a su mujer:

-Son las tres de la mañana y en Vladivostok se estarán preparando para acudir a la misa de medianoche, Irina Petrovna

-Así es, Alexei Ivanovich. Como siempre. Los años pasan, nos hacemos viejos. Pero Cristo resucita todas las primaveras.

-Esa es la esperanza.- dice melancólico Alexei que debía de ser un trasunto del propio Antón Chejov que era hijo de un diácono y que siempre recordó el amplio y largo ceremonial a veces hasta cansarse  pues la misa se sigue durante más de dos horas de pie, cuando niño en Tula.

El sacrilegio cometido por las “pussys” tan bigotudas e indecentes cabe las gradas de la gran catedral moscovita ha conmovido profundamente a la sociedad rusa. Hace falta ser ruso para leer a Pushkin, hace falta ser ruso para entender lo que representa para su idiosincrasia el fulgor de la noche santa, luz sagrada adornada con los huevos pintos, el triple beso y los saludos de la Boskresenia. Es la fiesta entre las fiestas cuando se soslayan las enemistades, se entierra el hacha de la guerra y en tiempos de los zares se declaraban las treguas sagradas porque el Evangelio manda perdonar a los enemigos.

Kuprin tiene un  relato hermosísimo en que narra cómo los huéspedes de una casa a pupilo de Kiev celebran la noche y toman el pastel de pascua en el cuarto de una pobre mujer que ejercía de una prostituta. Todos son perdedores, gente hundida por el destino y a los que la vida había dado muchos coscorrones pero que en ese momento recuperan la inocencia perdida y vuelven con nostalgia a la pureza de la infancia al grito de Cristo ha resucitado; Cristo verdadero  resucitó. La narración roza el límite de lo inefable.

Cincuenta mil personas abarrotaban la plaza la mayoría jóvenes y cerca de siete mil policías vigilaban pero ningún miliciano osó intervenir para cargar contra los alborotadores de la Pussy riot ante la explanada de la catedral del Salvador en atención al significado de la pascua rusa. Se acordonó el recinto y no han podido trascender fotografías de ese gran sacrilegio con visos de profanación y afrenta a la tradición y costumbres patrias.

Algunos periódicos dicen que se trata de unos cuantos chicos englobados en el término de “liberales” demasiado genérico y evasivo para enmascarar la crudeza del problema. Las fuerzas oscuras le han declarado la guerra al cristianismo vía twitter, facebook y los llamados grupos sociales que al preconizar la globalidad actúan como verdaderos caballos de tropa para minar la moral de los creyentes y distribución una doctrina de perversión y de desesperación.

A muchas verstas de la Plaza Roja en Jerusalén otra chusma de exaltados jóvenes hebreos se dedicaron a escupir a los clérigos que hacían un vía crucis en la Calle Dolorosa. Y un archimandrita sirio de rito maronita tuvo que refugiarse en un convento católico para no ser linchado por la multitud. No se trata pues de unos grupúsculos de gamberros ocasionales sino que responden a un frío diseño bien situado y con mucho mando en plaza y poder arriba. Uno no concibe cómo puede Israel el pueblo de la promesa en cuya lengua escribieron Isaías, Amós, Jeremías y otros grandes profetas orquestar una campaña contra los creyentes en Jesucristo y unirse a las huestes del mal (zlo) porque esa actitud sería atentar contra sus propios principios pero esa actitud parece un hecho consumado.

 Aquí en Alcalá de Henares movimientos similares como el Pussy a favor de las banderas arco iris puso en berlina a monseñor Reig que en su sermón de las siete palabras condenó la homosexualidad.

 El prelado ha tenido que recoger velas ante la fuerte presión mediática orquestada por el cejijunto y sañudo autodenominado demócrata don Pedro Jota (ya ajustaremos cuentas). No es esa la actitud de los metropolitas rusos que han hecho un llamado a la defensa de la fe aun a fuer de someterse a la amenaza del martirio.

Valiente y enérgica actitud que no percibimos en occidente donde noticias como la declaración del gobierno noruego, retando a Arabia Saudí, y prohibiendo la construcción de mezquitas en su territorio mientras en los paises mahometanos no se permita el culto de las iglesias cristianas, no trascienden o se ocultan.

 Los carteles con leyendas obscenas injuriaban al bendito patriarca Cirilo al que  llamaban “talibán” por haber condenado la homosexualidad o en medio de la rogativa pascual realizando simulacros procaces del acto sexual, indignidades que la pluma de este periodista se resiste a consignar y otras injurias al clero y al pueblo de dios.

Al declararle la guerra a la Santa Rusdia estos agentes del agit-prop anglosajón con hondas raices en el estado de Israel y en Internet las Pussy lo tienen crudo porque la iglesia ortodoxa es un bastión del patriotismo con una historia de más de mil años.

 La reacción del patriarcado y de la sociedad sec enmarca en los límites de la prudencia, el perdón a los alborotadores, y el bochorno pero en la firmeza de condena a la rusofobia a la información torticera y amenazante.

Rusia militarmente es inconquistable, posee arsenales nucleares y uno de los mejores ejércitos del planeta. El mensaje a los agitadores es que la tolerancia puede tener un límite. Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen.

PEREZ DE AYALA, TIGRE JUAN, EL FONTÁN Y LOS BORBONES

Pérez de Ayala. Tigre Juan

Conocí a don Ramón Pérez de Ayala en 1963 en un café que estaba en Puerta del Sol (creo que era el Levante), se fumaba un puro en un velador y alrededor de su mesa se le acercaban dos daifas, putas de alto lujo de la Calle Desengaño. Aunque era viejo, el asturiano no había perdido ni la elegancia ni el sentido del humor, ese ferrete ovetense. El pelo blanco amarilleando en los bordes simétricamente peinado a raya y un traje claro de verano. Por aquellos tiempos firmaba con regularidad en la Tercera de ABC de Luca de Tena que había abierto sus tórculos a los exilados.

 El escritor republicano venido de la Argentina escribía en un rotativo monárquico. Sus artículos redactados en esa vena neoclásica con un léxico impresionante por lo exacto resultaban auténticos tour de force del lenguaje.

Tiempos antes había tenido la oportunidad de leer AMDG una diatriba contra la educación selectiva de los jesuitas retirada por la censura y que se había vuelto a editar. Creo que era autobiográfica y en ella la pederastia se conjugaba con la hipocresía  de aquellos religiosos obsesionados por la sexualidad. El más crudo pasaje que recuerdo: el de un prefecto de estudios que lleva a su celda a la madre de un alumno y la intenta forzar. Escena entre trágica y ridícula.

A don Ramón los jesuitas de Gijón le enseñaron todo el latín y el griego del mundo pero fueron piedra de escándalo y perdió la fe. De creencias republicanas fue nombrado embajador por Azaña en Londres. Su estancia entre los británicos le dio ese aspecto de dandy o de lor inglés, la ironía del doble sentido y la capacidad para saberse reír de uno mismo. Es el más europeo, el más leído y el más liberal de la generación del 98.

Escribió una media docena de novelas todas ellas excelsas en su calidad pero con escasos lectores. Decepcionado, abandonó la narrativa para dedicarse al periodismo y a la crítica teatral. En parte, sigue siendo un perfecto desconocido y la literatura española no ha sabido hacerle justicia. En pos dejó una obra enorme pero poco estudiada.

El libro que a mí más me gusta es Tigre Juan porque allí aparece redivivo el Oviedo de los bajos fondos bajo las arcadas del Fontán donde había montado su tenderete uno de los últimos de Filipinas.

 Había ido a servir al rey y regresó con una pierna de menos. Pérez de Ayala lo retrata como un español decepcionado con estilo elegante, a pesar de que su personaje no puede ser más vulgar, un españolito de tantos, en el marco de la concinidad y simetría de la frase. Quedaría inútil de una pierna Tigre Juan y algo más.

Regenta una abacería en la famosa plaza del mercado ovetense al tiempo que reflexiona sobre las contradicciones de la existencia. Le atraen las mujeres pero las teme pues siempre fue guardián de su honra. ¿Tigre Juan el asturiano celoso?

Una de sus parroquianas, Iluminada, le pregunta de tenazón (a la brava):

-¿Quién es dueño de sí? ¿Vamos hacia donde nos fuerza la voluntad o adonde nos lleva el destino?

El protagonista se siente perseguido por la fatalidad y ajusta como pinche a Colás el hijo de una aldeana de Traspeñas a la que conoció en una romería antes de partir a la guerra.. La amada se casó con otro y tuvo una reciella de rapacinos que dios echó al mundo sin preguntar. La teoría de la predestinación se viene abajo. Esto es un cajón de sastre. Vivimos y morimos por casualidad.

He visto en la prosa de Pérez de Ayala reflejada la descripción de muchos descalabros existenciales propios y de los demás. La moza que cortejaban les dio plantón al pie del altar y para lavar la mancha se casaron con otra, la primera que encontraron. A veces el hombre toma las decisiones más importantes al tuntún y para no demostrar su bochorno. Se dirá que es la fuerza del sino, pero el destino a ojos de este autor no es más que desatino y el hado, un zampatortas y Colás un hijo del aire fruto de una amor de aldea.

El lucero de la tarde brillaba como el topacio de la piedra rejalgar. Cantaba el ruiseñor en el seto de la hondona. Preguntas y nadie te responde.

Colás marcha en peregrinación a Candás y allá ve un cristo con faldellín todo greñudo con la melena color de estropajo sobre la frente en una ermita rodeada de sórdidos exvotos, paños mortuorios, senos de mujer que curaron el zaratán, piernas, brazos y cabezas de cera virgen, algún braguero de un quebrao que volvió a erguirse, escapularios y rosarios y las fotos de un paisano tomados por el fotógrafo del pueblo. Se hace un retrato vivo de aquella sociedad en sus veneraciones, abominaciones y juergas.

El Fontán es un azoguejo, pulso comercial de la ciudad- Pilares en la toponimia de Ayala, Vetusta en la de Clarín- donde el vinatero mutilado de guerra había montado su tenderete. Aparecía éste, ladeada la gorrilla y el blusón de menestral color mahón, en la mano una nerviosa vara de madera de aliso para espantar moscas, o para lo que cumpliere si alguien merecía un estacazo.

 Se escucha en el patio de atrás el gocho gruñir de un jabalino  y el ruidín de la fueya de un roble mecida por la brisa. Iba y venía don Tigre por los caminos de rodera hacia Castilla a por vino, mano a mano con los espectros. El retrato del paisaje y del paisanaje ni podía ser más cabal. Antiguo buen creyente, por los desengaños de la guerra, se ha vuelto supersticioso. Cree en meigas y en trasgos. Bajan, dice, por la chimenea las sombras de la ignorancia. Y sombra es todo cuanto nos rodea. Sombras, nada más. Afuera, se oye el cloquear de las madreñas de las lecheras de Trasmontes que bajan mañaneras a vender el género, la herrada sobre la cabeza.

 Asturias es mágica y la realidad bien puede confabularse con la ficción. Uno puede toparse tranquilamente con el Nuberu por la calle Uría o ver sentadas a una cuadrilla de xanas cabe la Foncalada la fuente municipal que mandó hacer Alfonso II el Casto mientras cantan viejos romances y se peinan los blondos cadejos estas dulces hembras de la imaginación popular. O ver danzar la danza prima al Culiebre si uno se asoma a la plaza de la catedral.

Espíritu adentro, Ayala con pulso clásico va haciendo recuento de las leyendas de la tradición pagana. Don Ramón, que era de los que no pasaba bajo una escalara y se persignaba después de ver un gato negro, venera sin embargo a los dioses lemures y penates (los objetos que rodean al habitante de una casa) o los lares (el habitáculo) y los manes (las sombras de los antepasados)

Asturias es la provincia más romanizada de la península; allí el cristianismo abraza las antiguas creencias del sincretismo grecorromano. Su folklore está repleto de experiencias de lo paranormal. Cerca del llar por el invierno yo he visto a las abuelas contar las viejas consejas con mucho recacho, como si fueran verdad, mientras en la torre de san Isidoro suena la campana del toque de ánimas.

 Desde su chiscón ve Tigre Juan pasar los duelos camino del cementerio de San Salvador que se despedían en San Lázaro y las verduleras con su toletole de recaudos a la oreja andan pregonando el nombre del que se ha muerto.

 En esta novela se estudia el tan español sentimiento trágico de la vida con más desparpajo y más eficacia literaria que en Unamuno. En medio de esta batahola de dudas Tigre se siente como un paxatin sin nido.

Y continúan pasando sombras: el soldado que regresa de la guerra con las estrellas de coronel y viene a vengar una afrenta amorosa. El usurero judío- en el Fontán estuvo la sinagoga- que cuenta y recuenta sus caudales patacón va patacón viene a la luz de un cabo de vela. El clérigo don Sisenando una almina de Dios que sale de su yacija llamado a media noche para ir a sacramentar a un moribundo. Cuando las golondrinas cambian el vuelo es que el verano se acaba. A lo largo de diez capítulos se registra el pulso de la ciudad, la meteorología, las costumbres, las estaciones, las diferentes castas sociales. Los señoritos de Pilares pasean por el Bombé mientras los menestrales toman el sol en Cimadevilla si hace bueno. Hay un duelo entre el coronel Tragabatallas y el marido burlando.

 En Oviedo puede armarse la de Troya tambien por una mujer. Ella, ligera de cascos. Él con poco pesquis. Tigre Juan no quiso casarse porque el amor siempre acaba mal. Eso le hacía enloquecer de dolor: saberse traicionado, tuvo una novia que conoció en Manila, la Engracia y de ella nunca volvió a saber más. Eros y Tanatos como Castor y Pólux cabalgan la misma mula correntona.

El sentimiento trágico de la vida se combina con los celos,  y, si Cervantes se refería al celoso extremeño, Ayala nos presenta a un asturiano celoso. Y furioso. Esta novela tan enigmática y poco leída porque la prosa de este prócer ovetense se halla destinada sólo para paladares exquisitos- desencantado del poco eco que tuvieron sus obras narrativas optó, cuando tenía treinta y tres años decidirse al periodismo y a la política- recuerda a las danzas de la muerte medievales aun cuando contenga ribetes de picaresca.

 En ella como en el Quijote la risa se  vuelve llanto. Hay párrafos en los que fustiga a los poetas chirles a los políticos zarramplines- la vida parlamentaria de Madrid siempre fue un compadreo y una chapuza- y a los periodistas del trabuco. Nada ha cambiado. También ridiculiza a guapos de cartel a las oficiosas y oficiales señoras putas del harén de Alfonso XIII que entretenía sus ocios filmando películas porno. Muy salaz era aquel fulano.

No mereció que por su causa murieran un millón de españoles en una guerra civil y el lector saca la conclusión de que España necesita una revolución. En este país no ha rodado  todavía ninguna resta coronada. Pérez de Ayala republicano hasta las cachas nos advierte que ya va siendo hora

domingo, 22 de abril de 2012