LEBECH WIND ASTURIANSK INBORGSKRIG.

1982 var året det gick live, och några, som Walt Disney, frös i en kolv för att återuppliva nästa århundrade. Jag roade mig med att läsa den gamla dagboken för en 36-årig krigsveteran i baktruppen, som passerade och aldrig återvände. Anteckningsboken för San Antons dag återställd, brev på skrivbordet, fängslad, men jag är uttråkad och har inte tid. Segerflaggorna är tillbaka och jag måste dricka konjaken som jag inte stoppar. De låg kvar från tre år i skyttegravarna. Det som inte kunde ha hänt efter de mystiska händelserna - en häxas död och öppnandet av flaskor på en krog mot bakgrund av alarmerande nyheter om krisen - blev början på ett inbördeskrig. Sedan Brujahs trummor ljöd hade det inte varit några stridsrop i Monterian. Kriget är ett smutsigt, farligt men vackert krig. Lebesh-vindar blåser över Race. Dona Gloria tittade upp från lådan och slog på jukeboxen, där jordens luft ljöd. Insistera inte. Dessa låtar borde inte låta längre, förutom Mayakatten i värmen över rummet. "Kriget kommer, och jag har det här håret," sa Dona Gloria till sig själv. De arresterade tjurkaptenen på Fifth Avenue i hörnet, och det var Don Sabelotodo. De lurar oss som felipon. Han lutade sig ut genom fönstret och såg tjuren flyga. Molnen drog med sig en flygande skata, som kroknade som en gren och gjorde geometriska evolutioner i luften i form av mystiska sprickor, som tillkännagav att förkläden återvände. Ett krig kommer, och jag har det här håret, även om jag inte vet om de som dyker upp kommer att vara våra. Det här är en låda, håll dig utanför. Don Olegario var för gammal för att gå längst fram. Jag var lite lynnig. Kuba i hjärtat. Dona Gloria tillhörde mulattrasen. En vacker korsning mellan en asturier och en zulu gav honom de där sorgsna ögonen och uppåtvända rumpan, den där höftrytmen, detta svajande, ljuva tal. Mac Gregor, till sin brorsons kärlek till denna burk denguesocker, kunde inte ge klartecken, han ville ha det för sig själv. Han såg på bergen från sitt rum, där det vackra landskapet i dalravinen målades, även om sådan skönhet fortfarande fängslade hans melankoli. Det han gillade mest med denna kvällsavskildhet var avskildheten i röken från vattenpipan. Jag mediterade. Har de redan spårat den skurkaktige greven, som lär ut allt och inte döljer någonting? Han anade stegen i trappan och krigsspöket Katorse var på väg att leta efter svalans bon i området. En natt i juli 1899, när generalen köpte gården, såg han en solförmörkelse. Pinariegas himmel mörknade och dånande åska hörde. Rabbinen gick uppför kullen och sa att i Jerusalem hade templets förhängning rivits sönder. Vellum Temple scissum est et omnis terra tremuit. Tremuit ... ord utifrån. Don Olegario var till höger. På söndagarna deltog han i mässan, fastän han inte kom överens med prästen. Han var lugn och församlingsmedlemmarna sa att han ägde den gudomliga gåvan att kompromissa, böjde sig lite, tittade på "ja inte söt och stygg", sorgdräkter och en guldnyckelring som tittade upp ur fickan på hans väst. När han kom tillbaka från vinschen började något rört av cidern skrika och genom tårar kom han ihåg sin flickvän i Havanna, som hette Kitheria. Men med baksmällan försvann melankolin. Han älskade sina minnen, men det var något speciellt för kvinnor. Han sa att en bra hushållerska inte var värd en flaska rom och några bloss av en ljungpipa. Hela hösten var densamma. Det fanns magostos och melodier. Mässa för de döda, men kriget var fortfarande långt borta. Polisen sa att galicierna inte skulle korsa Nalon-linjen. Under tiden fördjupade han sig i magin i sina rökmeditationer. Från dalen kom magin i torsals sång och koltrastens vissling. Livet, trots död och förstörelse, sänkte inte hans nacke. Hemma åt folk borbröd och drack mycket mjölk, så tjejerna växte upp friska. Så lyste bypumporna som lekte i antokhana, men när de galiciska falangerna anlände skulle allt vrida på näsan och ändra kurs. Hunger och brist kunde inte vänta. Under pilgrimsfärden hördes dionysiska nätter, och prästen, som gick ensam och, eftersom han hade lite att göra, hälsade på sakramentet tre gånger i kyrkan, gick in i sakristian, tog fram en smutsig dagbok, som han förde under protokollet. av dop och död, och skakade den, tittade på lådorna. Onani har rasat bland landsbygdens präster i många år. Olegario dödades av barnen till en Madroniera som var en del av CNT en morgon i augusti, de tog ut honom från hans hus och tog honom till bergen. Där sköts han vid foten av ett enormt eukalyptusträd. En