EXTRAORDINARIO PARECIDO ENTRE MEVEDEVEV Y NICOLÁS II ¿ha vuelto el zar?

este blog defiende la unidad de España y a su cultura

PICARDO Y LOS JABALÍES DEL PEÑON

Gibraltar está lleno de monos, los que trajeron los piratas pero en la edad media por sus montes y sus jaras había muchos cerdos. Un día unos moros que sienten poca atracción hacia el jamón soltaron un lechón que les habían regalado unos cristianos y al cabo de unos años aquel cochinillo se hizo salvaje y se convirtió en un jabalí tan fiero que atacaba a los que pretendían subir a la cumbre y a veces descendía a la población sembrando el terror en los huertos y hozando por las parcelas, hasta varios niños de cuna devoró aquel jabalí. Miro la cara de Fabian Picardo y me hace pensar en un autentico marrano morato, el animal más animal de la creación, prácticamente insaciable e indomesticable. Peligroso en época de celo o cuando alguien trata de robarle sus rayones. Picardo es un autentico jabalí, un depredador de la política pero en España la gente está empezando a moverse. Por lo pronto ya se han quemado varias banderas británicas. Es una manera de declararle a este politicastro mafioso que dice ser primer ministro de Gibraltar persona non grata. Él trabaja en la Roca pero vive en un chalé de lujo en Sotogrande. Pretende engañar a los españoles

Иногда сторонним людям кажется, что религия — удел слабых. Нас учили в безбожное время, что человеку сильному никого не нужно, что он сам все сделает в жизни, сам проложит пути для своего благополучия; а вот слабым людям — им Бог нужен, им нужно на кого-то опираться, потому что на самих себя опереться они не могут. Глубочайшее заблуждение.

EL DESCARRILAMIENTO DEL AVIA EN SANTIAGO FUE UN ATENTADO

Se pierden unos y otros en palabrería y se echan las culpas al maestro armero en este caso el pobre maquinista. técnicamente, imposible un fallo humano. un sofisticado sistema cibernético dirige la marcha del convoy.  Una voz misteriosa que escuchaba mientras paseaba esta tarde me lo anunciaba:

         -Ha sido un sabotaje

Yo guio, ella conduce, pegatina que llevaban en la trasera los seiscientos asturianos 60 refiriéndose a la intercesión automovilística de la Virgen de Covadonga.

La ingeniería ferroviaria en España se ha desarrollado mucho en España desde la invención del Talgo hasta alcanzar el grado de tecnología punta en la construcción de los "trenes balas"

Dichos trenes nunca pueden descarrilar a no ser que exista un obstáculo. El maquinista prácticamente no ve y ha de fiarlo todo a la estructura de las líneas de pantallas.

Por todo esto cabe la sospecha de que se debió a un sabotaje. Alguien está empecinado en destruir a España precisamente en el Día que celebraba la fiesta de su santo patrono, Boanerges, el apóstol hijo del trueno el que nos ayudó durante ocho siglos a echar de España a la morisma.

Las fuerzas del mal están muy activa. Sus principales armas son la mentira, la emulación, la confusión del blabla.

 HABÍAN COLOCADO UN OBJETO ENTRE LOS RAILES. Y ESE IMPACTO FUE LA CAUSA DEL DESASTRE NO LA VELOCIDAD QUE SE ACHACA AL HOMBRE QUE GUIABA LA MÁQUINA

Recemos por España, que venga la paz y la concordia a las familias, que Dios tenga a su recaudo a los 79 fallecidos en aquel terrible siniestro.

A tal efecto inserto el himno que se cantaba en el día de su fiesta

DEFENSOR ALMAE HISPANIAE

JACOBUS, VINDEX HOSTIUM,

TONITRUI QUEM FILIUM DEI VOCAVIT,

HUC COELI AB ALTIS COELIS

SEDIBUS CONVERTE DEXTER LUMINA

AUDIQUE LAETI DEBITAS

GRATES TIBI QUAS SOLVIMUS

AMEN

EL DESCARRILAMIENTO DEL AVIA EN SANTIAGO FUE UN ATENTADO

Se pierden unos y otros en palabrería y se echan las culpas al maestro armero en este caso el pobre maquinista. técnicamente, imposible un fallo humano. un sofisticado sistema cibernético dirige la marcha del convoy.  Una voz misteriosa que escuchaba mientras paseaba esta tarde me lo anunciaba:

         -Ha sido un sabotaje

Yo guio, ella conduce, pegatina que llevaban en la trasera los seiscientos asturianos 60 refiriéndose a la intercesión automovilística de la Virgen de Covadonga.

La ingeniería ferroviaria en España se ha desarrollado mucho en España desde la invención del Talgo hasta alcanzar el grado de tecnología punta en la construcción de los "trenes balas"

Dichos trenes nunca pueden descarrilar a no ser que exista un obstáculo en medio de la vía. El maquinista prácticamente no ve y ha de fiarlo todo a la estructura de las líneas de pantallas.

Por todo esto cabe la sospecha de que se debió a un sabotaje. Alguien está empecinado en destruir a España precisamente en el Día que celebraba la fiesta de su santo patrono, Boanerges, el apóstol hijo del trueno el que nos ayudó durante ocho siglos a echar de España a la morisma.

Las fuerzas del mal están muy activa. Sus principales armas son la mentira, la emulación, la confusión del blabla.

 HABÍAN COLOCADO UN OBJETO ENTRE LOS RAILES. Y ESE IMPACTO FUE LA CAUSA DEL DESASTRE NO LA VELOCIDAD QUE SE ACHACA AL HOMBRE QUE GUIABA LA MÁQUINA

Recemos por España, que venga la paz y la concordia a las familias, que Dios tenga a su recaudo a los 79 fallecidos en aquel terrible siniestro.

A tal efecto inserto el himno que se cantaba en el día de su fiesta

DEFENSOR ALMAE HISPANIAE

JACOBUS, VINDEX HOSTIUM,

TONITRUI QUEM FILIUM DEI VOCAVIT,

HUC COELI AB ALTIS COELIS

SEDIBUS CONVERTE DEXTER LUMINA

AUDIQUE LAETI DEBITAS

GRATES TIBI QUAS SOLVIMUS

AMEN

LA UNICA SOLUCION CERRAR LA FRONTERA CON GIBRALTAR

LA UNICA SOLUCION CERRAR LA FRONTERA CON GIBRALTAR

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Llegó mister Muddy (Barroso) ese gerifalte que porta el gran mandil de la CEE y admírese un portugués de que todos los franceses en Francia supieran hablar francés y nada tiene de particular que le haya puesto la proa al pobre Rajoy que pena me das (las fuerzas de la anti España sacuden firme) porque Portugal es una colonia inglesa desde hace tres siglos, pobre y melancólica que canta fados y bebe vino amargo. Todo el país huele mal.  De allí nos vinieron las mejores putas y las peores reinas como la Beltraneja.
El vino de Oporto nada tiene que ver con el de mi pueblo soy de la ribera del Duero y ya se sabes las tres efes de Portugal Fátima futbol y fado, debíamos mandarle a cristiano Ronaldo para casa, ese sí que puede pagar al cruce los 50€. Admirose un portugués, ya digo. Portugal es melancolía y el son triste de un país a medio hacer que toma el te, como el inglés, y no trasnocha y tiene muy mal vino.
La única solución que tenemos pues ya se sabe el Juan Barroso trabaja para el inglés pues es portugués: cerrar la verja, acuartelar de asiento a los legionarios de Rota y a todos los militares españoles que andan por Afganistán en guarnición de asiento y que regrese la artillería de costa que estaba desplegada en la Línea, el regimiento 75 exactamente. Esa es la única solución que tiene el gobierno español, es el idioma que hablan y entienden los brits. Después de cerrar la frontera con Gibraltar que el sol salga por Antequera. Pensemos junto y tomemos el te con el pirata de la pata de palo.
Y buena orina buen color y tres higas al doctor. Mariano, ten fuerte, no te rindas, echale cojones

LAS FIESTAS DE LA ASUNCIÓN EN RUSIA

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CHEJOV Y EL GRAN AYUNO DE LAS FIESTA DE LA DURMICIÓN

A mediados de agosto la campiña rusa huele a manzanas (iabloki) y los rusos se preparan para celebrar las fiestas de la recolección que coinciden con el gran día de la Virgen el 15 de Agosto (Uspeñie o dormición que es como ellos denominan a la Santa Asunta) al que antecede el gran ayuno del verano. Leo a Antón Chejov en una de sus novelas cortas  "Campesinos" efectúa un retrato de la Rusia rural poco antes de la revolución, es tiempo de pescar mújoles y de recoger manzanas. se escucha, alegre, el canto de los mujiks. Al lado del ideal religioso magnifico de la iglesia de cinco cúpulas se proyecta un caleidoscopio menos amable sobre las condiciones de vida en que viven los koliaks. hay dos planos el de la naturaleza virginal y el de la vida humana con sus sobresaltos:

         "Nikolai y Olga contemplaban la puesta del sol, cuyos           fulgores de oro y púrpura se reflejaban en el agua, en las ventanas de la iglesia, en el cielo, en el aire         sereno y puro... ya puesto el sol, el rebaño pasó          mugiendo, pasaron las manadas de ocas... la suave      luz crepuscular se extinguía en el aire; descendía        lenta la noche"

El realismo bucólico del genio que describe majestuosamente la naturaleza se contrasta con las cabriolas de un estro imaginativo que se asoma a las páginas de esta novela donde todo es triste y a la vez alegre, divino y diabólico, sórdido y esplendente como un coro de querubines cantando entre las nubes (esto es Rusia) cristiano y a la vez pagano... En la iglesia mora el Señor. La gente alumbra con velas y lámparas, rojas, azules, verdes como los ojos. El Señor se pasea por la noche por la iglesia y la Virgen y san Nicolás van detrás de él... tup... tup... tup y el sacristán tiene miedo, mucho miedo... sí, paloma... y cuando venga el fin del mundo todas las iglesias volarán al cielo... ¿con las campanas? con las campanas, sí, paloma.

Realismo mágico diríase es lo que evocan estos párrafos de un cuento en que plantean un problema teológico de categoría como es el hecho de que las fiestas sagradas arrastren como una lacra concomitante de borracheras, comilonas, estupros. Ya el gran poeta francés Francisco Villon lo denota en sus cuartetas al narrar un crimen cuando se celebraba la fiesta del Corpus en Paris. Los templos del espíritus santo regenerados por los sacramentos se convierten en peplas aherrojados bajo las garras de la sordidez, la pobreza, la esclavitud de las pasiones y del alcohol. Chejov hace autocritica pero no convendría cargar las tintas contra la religión de Jesús. Todo esto es achacable a las carencias de la condición humana: los judíos a lo mejor no se emborrachan pero fomentan el odio y la usura, el engaño hasta tal punto que su soberbia aterra. Los musulmanes son fanáticos, derramadores de sangre, y creen que la fe del profeta se impondrá mediante la espada. Ante eso el panorama que describe el maestro ruso de Jukov una aldea perdida en la estepa rezuma ternura y misericordia hacia estas pobres gentes creyentes y a la vez pecadores que invocan a la Vivificante, y no cesan de suspirar ante el icono y de invocar protección ante la madrecita contra la esclavitud, la miseria, el vodka. Todos tienen miedo al más allá y viven acurrucados junto al samovar. El autor, dibujante de la condición humana, ofrece muchas preguntas pero no tiene respuestas y eso es lo que le vuelve magnificado y extraordinariamente humano. Sólo el cristianismo ha demostrado a lo largo de la historia su capacidad de autocritica. Se recuerda que nuestra ley nos exige devolver bien por mal y volver la otra mejilla cuando te dan una bofetada

rumania cristiana

LA IDEA

EGIPTO LA HORA DE LA BESTIA

La iglesia nació en el Sinaí, se transfiguró en el monte Tabor y nos redimió en el Gólgota, se esparció merced a las predicaciones del apóstol Pablo en Damasco, Aleppo, Petra, Siria y Asia Menor. Estas dos naciones que fueron la cuna de nuestra fe, donde se celebró por primera vez la eucaristía y el bautismo y se alabó al Redentor en lengua aramea con dos liturgias la copta y la caldea, se hallan asoladas por la destrucción, el oprobio, la persecución. Es la hora de la Bestia. Se ha iniciado un tiempo terrible para los que creen en el Dios verdadero y destruyen, matan, violan en nombre de un maldito profeta que parece haber regresado de los infiernos. Mahoma ha vuelto, con las bendiciones del Sionismo, el mayor enemigo de Cristo y de los sacerdotes de la sinagoga, en esta hora de furor. Agosto es un mes peligroso.

martes, 13 de agosto de 2013

LA IDEA

antonioparragalindo.blogspot.com: CONVOCATORIA A LOS CURILLAS DE LA HORNADA DE 1955

antonioparragalindo.blogspot.com: CONVOCATORIA A LOS CURILLAS DE LA HORNADA DE 1955

LA IGLESIA MARTIRIAL RUSA SALE PUJANTE, VIVA, JOVEN Y BELLA TRAS  TIEMPOS DE DOLOR Y PERSECUCIÓN

 

"Haz el bien, nunca el mal, ama a tus enemigos (durísima norma), toma tu cruz y sígueme"... la iglesia oriental creo que ha tratado poner en práctica las máximas evangélicas y yo pensaba en estas cosas ayer dia 6 de agosto, en la fiesta de la gloriosa Transfiguración, el Día del Salvador, la catedral de León filtrando la luz por sus mágicas vidrieras me recordaba al monte Tabor aunque las naves estaban semivacías y el célebre tributo de las cien Doncellas con que los reyes cristianos pagaban pechas a los moros ya no se celebran como solía porque no es políticamente correcto.

 Me abruma la tristeza y el dolor del español que mira para su patria dividida, hundida y silenciosa pese al aparente bullicio y el ambiente de paganía en que nos sumergimos.

Sin embargo, estoy seguro de que la Cruz de la Redención que porta nuestros pecados y que se echó el Salvador a sus espaldas podrá con todo y ganará la partida. Venía yo de Oviedo de enterrar a mi cuñado que ha muerto en la suma pobreza - le hemos tenido que sufragar el entierro- y en el coche me hacía muchas preguntas sobre esta locura en que vivimos. No hay tributo de las cien Doncellas.

El sarraceno es lo políticamente correcto para nuestra opinión pública y el cristianismo no.

Dicen que es violento. Bueno, algo de eso, sí que hay porque hay que hacerse violencia contra sí mismo para ganar el reino de los cielos, mortificar la carne, contener la rabia, volver la otra mejilla, no replicar a la provocación.

Muchos de nosotros abandonados por los pastores que abandonan la grey y jaleados por un papa Francisco al que no entendemos. ¿Se cargará este jesuita la iglesia?, sin embargo Jesús ha vuelto a TRANSFIGURARSE en el Tabor. Plantemos acá nuestras tiendas. No bajar nunca del monte.

Una cabaña para Moisés, otra para Elías y otra para nosotros los tibios discípulos que como Pedro lo negamos y lo seguimos de lejos.

Se escucha música. Oigo el estribillo de letanías y el gemir del látigo. Tiempos de persecución se avecinan pero la cruz es nuestro destino. El dolor que es la otra faz del amor nos purifica como purificó a aquellos popes muertos durante la revolución, fusilados o en Siberia, algunos de ellos con sus mujeres.

La Iglesia ortodoxa no es  ñoña como la latina  en estos tiempos de decadencia, ni tuvo esa carga de sensualidad contenida de la católica, obsesionada por el sexto mandamiento. Difícil encontrar allí un preste marica. Es una iglesia que vive con los ojos puestos en Jerusalén. Es la iglesia de la resurrección. La santa Rusia carga con los pecados del mundo y esta su subida por la vía dolorosa expía nuestras culpas.

 

(fotos cedidas por la web del patriarcado de Moscú)

 

 

 

monja asesinada por los bolcheviques

un monje trata de evitar el derramamiento de sangre en una manifestación

Stalin ganó la guerras gracias al apoyo del patriar

sacerdote asesinado con su mujer y su hijo en Rostov

La iglesia cumple desde la edad media una labor educadora

las hijas del zar fueron asesinadas en Sverdlok, la iglesia les proclamó sant

sacerdotes fueron reducidos a la miseria

la cruz nos salvará, bella muchacha rusa en la catedral de Cristo redentor

no hay imposible para el Dios de los cristianos, incluso construir monasterios que parecen nidos de águila

sacerdote bautizando a 50o bajo cero

as
ca Tijon

a recibir la eucaristía acuden gente joven. Esto no le gusta al diablo

SE RECOMIENDA LA LECTURA DE REMEMBER BRUNETE pedidos a bibliopolis@outlook.es

ONÉSIMO REDONDO  FUSILADO HACE LXX AÑOS

Antonio Parra

“No puede decirse hoy cuántas docenas de millones se llevarán los catalanes – escribía Onésimo Redondo Ortega en “Libertad” de Valladolid palabras que le costaron el destierro en 1932- de la hacienda española regalados por Azaña y sus sirvientes; el regalo lo pagarán otras regiones autoras del engrandecimiento catalán y de la hostilidad antiespañola de aquel separatismo. Según Azaña, la Generalidad Catalana va a tener sus guardias propios y sus gobernadores como país extraño, sus tribunales, sus cárceles y su universidad. Se nos rompe la unidad patria”.

Estas frases conservan hoy una rabiosa actualidad. Onésimo aparte de un gran pensador – el abnegado jonsista filosóficamente cuadrado ante la revolución pendiente y al que los españoles deben, que no a los rojos ni a los tecnócratas, esas mejoras sociales: empleos fijos, vacaciones pagadas, el derecho a la atención sanitaria, a la educación gratuita, un techo donde guarecerse etc.- fue un profeta que dio la vida por la unidad española cinco veces centenaria en la defensa de los de abajo. No era ciertamente un señorito,  sino un agrario entusiasmado con la reforma del rústico y propulsor de un sindicato remolachero. Fue asimismo un brillante periodista de lo más congruente, la mejor pluma sindicalista y, repito, dejó detrás  una obra “cuadrada”, como prolongación a su rotundo y augusto apellido, dispersa a lo largo de una serie de antológicos artículos, descatalogados adrede, pero que, leídos hoy, guardan un palpitante ahora y son una invitación a la reflexión para la juventud del momento.

Desgraciadamente a esta juventud se la mantiene a blancas. Nadie les ha contado de donde venimos ni les ha razonado las claves del laberinto español. Es el silencio de los corderos que se propugna desde arriba. Se pretende borrar la memoria y sustituirla por otra memoria, un juego ciertamente peligroso porque no es bueno ni conveniente para la salud mental meter la vertedera en los osarios.

El cainismo que algunos pretenden cargados por el odio y el instinto de revancha nos lleva a este pobre Abel. Abel Redondo, Onésimo (el piadoso que es lo que refiere su nombre en la lengua griega). Otra de las innumerables víctimas. Juventud generosa que caminó al matadero aquel bochornoso mes de julio de hace 77 años.

Únicamente era un periodista. Yo también soy periodista. ¿Me rindo?  Onésimo desenmascaró a la bestia, expuso sus brillantes ideas en el foro. No se lo perdonaron nunca.

Otro vallisoletano, José Antonio Girón, recogería el guante y pondría en ejecución aquel proyecto de futuro para España que Onésimo Redondo firmó con su sangre y la verdad que a setenta y siete años vistas de aquella tropelía, de aquel asesinato, cabe traer a colación aquellas palabras del líder José Antonio: “Ojalá que mi sangre sea la última que se derrame entre españoles”.

Onésimo Redondo Ortega el “divino impaciente” formó parte junto con Ledesma Ramos  y Primo de Rivera  del trío de “eternos ausentes”. Pero él más que nadie fue un pensador para un pueblo. ¡Presente!

 Si José Antonio fue un poeta más que un político, estos dos últimos eran dos castellanos filósofos, asqueados del vano parlamentarismo de políticos banales y trincones, dos pura sangres, casta de hidalgos que llevaban la revolución social en la piel. Se les incluye entre las derechas pero eran la izquierda pura dura y el pensamiento independiente y leal del ideal cidiano.  Castilla los hizo y los deshizo, y hoy parece haberlos olvidado.

Enemigos del marxismo ciertamente pero fustigadores del neoliberalismo capitalista. Nadie habló tan recio y tan claro de los estragos de la masonería.

Su muerte se produjo en extrañas circunstancias el 23 de julio de 1936. Mi teoría es que lo fusiló un cabo de la Guardia Civil alertado por un “chivatazo” en un control de carreteras ipso facto en la cuneta de la Nacional VI a la altura del pueblo segoviano de Labajos.

Pero hay quien sostiene que cayó en una refriega con facciosos milicianos de la columna que mandaba el coronel republicano Julio Mangada.

Hoy a causa de la pazguatería o el chaquterismo de los desmemoriados Onésimo Redondo, el de los pensamientos cuadrados, un verdadero Aquiles egregio y un español entero en medio de un rebaño de enanos, es el gran olvidado de los Tres de la Fama  Nacional Sindicalista, un trío que empezó a desmemoriarse merced a la traición de los “aprovechados”: los Laín, los Tovar, los Ridruejo. Y por todos aquellos que habiendo gozado de las granjerías y prebendas de Falange no tienen redaños ahora para llamarse a sí mismos falangistas.

Dicen “sólo soy joseantoniano”. ¿Por donde? ¿Por el ano? En cualquier caso, sus escritos siguen ahí para el que los quiera mirar alentando una verdad incontrastable.

Onésimo murió a las cinco de la mañana del 23-VI-1936 y a los cinco días de  haber sido  puesto en libertad.

Era un preso político en las cárceles de Ávila cuando el triunfo de los sublevados en la Ciudad de las Murallas le valió su amnistía. Había padecido prisiones y destierros por haber puesto en berlina al presidente Azaña, blanco favorito de sus dardos y al que tachaba de judío y masón. No era más que un periodista, un hombre de ideas. ¿No decían que el pensamiento no delinque? En este caso sí.

La DGS dio orden de su busca y captura. Parece ser que había estado organizando la resistencia jonsista e iba camino del  Alto de León cuando fue apiolado por la Benemérita y pasado por las armas sin más.

Cabría decir que no fusilaron a un hombre,  destrozaron una idea, mataron a un paisaje y despilfarraron el futuro en un acto de barbarie irracional que sólo encuentra explicación en la vesania y en la ira ciega de los españoles a la sazón.

Cuando paso por Labajos camino del Alto León, siempre miro para el monumento a Onésimo a mano derecha de la carretera siempre tiene flores frescas al igual que el monolito al Padre Huidobro en la cuesta de las Perdices. Una mano invisible coloca allí esas cinco rosas en honor de los que montan guardia cerca de los luceros.

He vivido largos años en el Yorkshire. En todos los pueblos de la campiña inglesa se alzaron monumentos parecidos a los que encontramos por ejemplo al llegar a Labajos.

A la memoria de los caídos en las dos guerras mundiales. En la batalla del Somme por ejemplo en un solo día perecieron treinta mil británicos, quince mil franceses y de alemanes no hay casi recuento puesto que perecieron muchos más.

La Gran Guerra se llevó millones de europeos pero a diferencia de aquí allí los muertos no son arma arrojadiza ni moneda de cambio. Ni se ponen cadáveres sobre la mesa. Lo que ocurrió pues ocurrió y a lo hecho pecho y “let bygones be bygones”.

Se les deja descansar en paz y no se indaga si fueron buenos o malos, de un bando o de otro. Aquí, por lo que se ve, no.

El victimismo de Zapatero, pretexto para una segunda transición, está provocando un tremendo malestar y el enconamiento de ciertas heridas que creíamos cerradas.

Él era uno que creía en la capacidad vertebradora  y redentora de Castilla como nexo de unión del centro con el litoral y un católico ferviente a machamartillo pero sin alharacas porque sabía que el catolicismo para bien o para mal formó parte de los destinos de España

Propugnaba que es la síntesis, la cifra y el compendio de muchos pueblos, muchas etnias y muchas razas y, aunque formado filosóficamente en Alemania, Onésimo Redondo nunca comulgó de las doctrinas hitlerianas sobre la superioridad de la raza aria.

Era un mesetario del Centro. Al pan, pan.

Nunca fue amigo por su mesocracia castellana basada en el lema calderoniano del rey abajo ninguno en la superioridad de las castas ni en los privilegios y derechos adquiridos de los de arriba – hombre del común nacido en Quintanilla pueblo castellano de la misma manera que Ramiro procedía del zamorano Sayago – y no creía mucho en el lema de los “puños y las pistolas” ni el matonismo pijo que caracterizó a primera hora a algunos miembros de Falange, afortunadamente no todos.

 No fue hasta enero de 1936 cuando se produce la fusión de FE con las JONS. Onésimo, insistimos, era un jonsista natos poco partidario de la violencia. Eso sí propugnaba un rearme espiritual basado en el lema paulino de que la vida es lucha constante. Vita militia est

Hoy cuando se cumplen setenta años y pico de su fusilamiento desde estas páginas recordamos su memoria sin ningún instinto de revancha y aspiramos a animo a los jóvenes a que vuelvan a leer a Onésimo.

Sus artículos olvidados  son esféricos y – por aquello de la cuadratura del círculo y en honor de su apellido una vez más-“cuadran” plena y brutalmente con el presente de nuestra pobre patria.

Sigue siendo un olvidado, un preterido, un periodista que firmó con su sangre el proyecto de futuro en él que creía para España.

Y eso es tan respetable como el de los que cayeron en el otro bando. Porque no es conveniente aquí establecer categorías. Todos son nuestros muertos aunque por desgracia aquí los que fusilan y los que caen fusilados son siempre los mismos. ¡Qué fatalidad!

Debería haber en Villanueva de la Cañada un monumento a la memoria de los caídos en la Batalla de la Sed (45.000) de los dos lados, como lo hay en Labajos y yo propugno en mi libro REMEMBER BRUNETE

 

14/07/2006

REVISADO el 16 de julio de 2013, Día del Carmen

 

ONÉSIMO REDONDO  FUSILADO HACE LXX AÑOS

Antonio Parra

“No puede decirse hoy cuántas docenas de millones se llevarán los catalanes – escribía Onésimo Redondo Ortega en “Libertad” de Valladolid palabras que le costaron el destierro en 1932- de la hacienda española regalados por Azaña y sus sirvientes; el regalo lo pagarán otras regiones autoras del engrandecimiento catalán y de la hostilidad antiespañola de aquel separatismo. Según Azaña, la Generalidad Catalana va a tener sus guardias propios y sus gobernadores como país extraño, sus tribunales, sus cárceles y su universidad. Se nos rompe la unidad patria”.

Estas frases conservan hoy una rabiosa actualidad. Onésimo aparte de un gran pensador – el abnegado jonsista filosóficamente cuadrado ante la revolución pendiente y al que los españoles deben, que no a los rojos ni a los tecnócratas, esas mejoras sociales: empleos fijos, vacaciones pagadas, el derecho a la atención sanitaria, a la educación gratuita, un techo donde guarecerse etc.- fue un profeta que dio la vida por la unidad española cinco veces centenaria en la defensa de los de abajo. No era ciertamente un señorito,  sino un agrario entusiasmado con la reforma del rústico y propulsor de un sindicato remolachero. Fue asimismo un brillante periodista de lo más congruente, la mejor pluma sindicalista y, repito, dejó detrás  una obra “cuadrada”, como prolongación a su rotundo y augusto apellido, dispersa a lo largo de una serie de antológicos artículos, descatalogados adrede, pero que, leídos hoy, guardan un palpitante ahora y son una invitación a la reflexión para la juventud del momento.

Desgraciadamente a esta juventud se la mantiene a blancas. Nadie les ha contado de donde venimos ni les ha razonado las claves del laberinto español. Es el silencio de los corderos que se propugna desde arriba. Se pretende borrar la memoria y sustituirla por otra memoria, un juego ciertamente peligroso porque no es bueno ni conveniente para la salud mental meter la vertedera en los osarios.

El cainismo que algunos pretenden cargados por el odio y el instinto de revancha nos lleva a este pobre Abel. Abel Redondo, Onésimo (el piadoso que es lo que refiere su nombre en la lengua griega). Otra de las innumerables víctimas. Juventud generosa que caminó al matadero aquel bochornoso mes de julio de hace 77 años.

Únicamente era un periodista. Yo también soy periodista. ¿Me rindo?  Onésimo desenmascaró a la bestia, expuso sus brillantes ideas en el foro. No se lo perdonaron nunca.

Otro vallisoletano, José Antonio Girón, recogería el guante y pondría en ejecución aquel proyecto de futuro para España que Onésimo Redondo firmó con su sangre y la verdad que a setenta y siete años vistas de aquella tropelía, de aquel asesinato, cabe traer a colación aquellas palabras del líder José Antonio: “Ojalá que mi sangre sea la última que se derrame entre españoles”.

Onésimo Redondo Ortega el “divino impaciente” formó parte junto con Ledesma Ramos  y Primo de Rivera  del trío de “eternos ausentes”. Pero él más que nadie fue un pensador para un pueblo. ¡Presente!

 Si José Antonio fue un poeta más que un político, estos dos últimos eran dos castellanos filósofos, asqueados del vano parlamentarismo de políticos banales y trincones, dos pura sangres, casta de hidalgos que llevaban la revolución social en la piel. Se les incluye entre las derechas pero eran la izquierda pura dura y el pensamiento independiente y leal del ideal cidiano.  Castilla los hizo y los deshizo, y hoy parece haberlos olvidado.

Enemigos del marxismo ciertamente pero fustigadores del neoliberalismo capitalista. Nadie habló tan recio y tan claro de los estragos de la masonería.

Su muerte se produjo en extrañas circunstancias el 23 de julio de 1936. Mi teoría es que lo fusiló un cabo de la Guardia Civil alertado por un “chivatazo” en un control de carreteras ipso facto en la cuneta de la Nacional VI a la altura del pueblo segoviano de Labajos.

Pero hay quien sostiene que cayó en una refriega con facciosos milicianos de la columna que mandaba el coronel republicano Julio Mangada.

Hoy a causa de la pazguatería o el chaquterismo de los desmemoriados Onésimo Redondo, el de los pensamientos cuadrados, un verdadero Aquiles egregio y un español entero en medio de un rebaño de enanos, es el gran olvidado de los Tres de la Fama  Nacional Sindicalista, un trío que empezó a desmemoriarse merced a la traición de los “aprovechados”: los Laín, los Tovar, los Ridruejo. Y por todos aquellos que habiendo gozado de las granjerías y prebendas de Falange no tienen redaños ahora para llamarse a sí mismos falangistas.

Dicen “sólo soy joseantoniano”. ¿Por donde? ¿Por el ano? En cualquier caso, sus escritos siguen ahí para el que los quiera mirar alentando una verdad incontrastable.

Onésimo murió a las cinco de la mañana del 23-VI-1936 y a los cinco días de  haber sido  puesto en libertad.

Era un preso político en las cárceles de Ávila cuando el triunfo de los sublevados en la Ciudad de las Murallas le valió su amnistía. Había padecido prisiones y destierros por haber puesto en berlina al presidente Azaña, blanco favorito de sus dardos y al que tachaba de judío y masón. No era más que un periodista, un hombre de ideas. ¿No decían que el pensamiento no delinque? En este caso sí.

La DGS dio orden de su busca y captura. Parece ser que había estado organizando la resistencia jonsista e iba camino del  Alto de León cuando fue apiolado por la Benemérita y pasado por las armas sin más.

Cabría decir que no fusilaron a un hombre,  destrozaron una idea, mataron a un paisaje y despilfarraron el futuro en un acto de barbarie irracional que sólo encuentra explicación en la vesania y en la ira ciega de los españoles a la sazón.

Cuando paso por Labajos camino del Alto León, siempre miro para el monumento a Onésimo a mano derecha de la carretera siempre tiene flores frescas al igual que el monolito al Padre Huidobro en la cuesta de las Perdices. Una mano invisible coloca allí esas cinco rosas en honor de los que montan guardia cerca de los luceros.

He vivido largos años en el Yorkshire. En todos los pueblos de la campiña inglesa se alzaron monumentos parecidos a los que encontramos por ejemplo al llegar a Labajos.

A la memoria de los caídos en las dos guerras mundiales. En la batalla del Somme por ejemplo en un solo día perecieron treinta mil británicos, quince mil franceses y de alemanes no hay casi recuento puesto que perecieron muchos más.

La Gran Guerra se llevó millones de europeos pero a diferencia de aquí allí los muertos no son arma arrojadiza ni moneda de cambio. Ni se ponen cadáveres sobre la mesa. Lo que ocurrió pues ocurrió y a lo hecho pecho y “let bygones be bygones”.

Se les deja descansar en paz y no se indaga si fueron buenos o malos, de un bando o de otro. Aquí, por lo que se ve, no.

El victimismo de Zapatero, pretexto para una segunda transición, está provocando un tremendo malestar y el enconamiento de ciertas heridas que creíamos cerradas.

Él era uno que creía en la capacidad vertebradora  y redentora de Castilla como nexo de unión del centro con el litoral y un católico ferviente a machamartillo pero sin alharacas porque sabía que el catolicismo para bien o para mal formó parte de los destinos de España

Propugnaba que es la síntesis, la cifra y el compendio de muchos pueblos, muchas etnias y muchas razas y, aunque formado filosóficamente en Alemania, Onésimo Redondo nunca comulgó de las doctrinas hitlerianas sobre la superioridad de la raza aria.

Era un mesetario del Centro. Al pan, pan.

Nunca fue amigo por su mesocracia castellana basada en el lema calderoniano del rey abajo ninguno en la superioridad de las castas ni en los privilegios y derechos adquiridos de los de arriba – hombre del común nacido en Quintanilla pueblo castellano de la misma manera que Ramiro procedía del zamorano Sayago – y no creía mucho en el lema de los “puños y las pistolas” ni el matonismo pijo que caracterizó a primera hora a algunos miembros de Falange, afortunadamente no todos.

 No fue hasta enero de 1936 cuando se produce la fusión de FE con las JONS. Onésimo, insistimos, era un jonsista natos poco partidario de la violencia. Eso sí propugnaba un rearme espiritual basado en el lema paulino de que la vida es lucha constante. Vita militia est

Hoy cuando se cumplen setenta años y pico de su fusilamiento desde estas páginas recordamos su memoria sin ningún instinto de revancha y aspiramos a animo a los jóvenes a que vuelvan a leer a Onésimo.

Sus artículos olvidados  son esféricos y – por aquello de la cuadratura del círculo y en honor de su apellido una vez más-“cuadran” plena y brutalmente con el presente de nuestra pobre patria.

Sigue siendo un olvidado, un preterido, un periodista que firmó con su sangre el proyecto de futuro en él que creía para España.

Y eso es tan respetable como el de los que cayeron en el otro bando. Porque no es conveniente aquí establecer categorías. Todos son nuestros muertos aunque por desgracia aquí los que fusilan y los que caen fusilados son siempre los mismos. ¡Qué fatalidad!

Debería haber en Villanueva de la Cañada un monumento a la memoria de los caídos en la Batalla de la Sed (45.000) de los dos lados, como lo hay en Labajos y yo propugno en mi libro REMEMBER BRUNETE

 

14/07/2006

REVISADO el 16 de julio de 2013, Día del Carmen

OREMOS

MONASTERIO DE SANTA CATALINA EN SINAI

palonik. SOMOS PEREGRINOS EN LA TIERRA

ya viery YO CREO

amor tres generaciones

SACRAMENTO DEL MATRIMONIO

plakon genuflexos ante el Altísimo

DIOS ES AMOR

dios bendiga a ukrania

SAN COSME Y SAN DAMIAN ABOGADOS DE TODA ENFERMEDAD

san cosme y san damian abogados contra toda enfermedad

San Cosme y san Damián, si vais a Alcalá, veréis su imagen, siempre junta en uno de los altares laterales de la catedral. El claustro los nombró protectores de la clase médica y son también muy venerados en Asturias donde hay dos pueblos que  se llaman san Cosme. El culto vino de Oriente como demuestran estos dos iconos rusos que subo a continuación. Invoquemos a los dos santos gemelos y mártires de Diocleciano en nuestras aflicciones corporales para que intercedan y Dios nos dé salud

LA VIRGEN DEL CARMEN ES LA VIRGEN TEMPLARIA QUE SALVARÁ A OCCIDENTE DE LAS GARRAS DEL ANTICRISTO

ESPAÑA BAJO EL MANTO DE LA GLORIOSA VIRGEN DEL CARMEN

En los pueblos marineros de Asturias como Luarca la sacan a pasear en barca por la costa y en Levante y en Andalucía aparece en cualquier esquina de cualquier calle de casas blancas encriptada en su edículo.

Se trata de un sentimiento visceral que arranca de la edad Media. La península ibérica se encuentra bañada por un enorme perímetro de litoral y los marineros de la Invencible la invocaban.

Su imagen presidía los puentes de mando, el camarote e incluso el foso donde remaban los galeotes. También preside los dormitorios y hasta las tumbas como la de mi padre que llevaba una estatua de cobre en la lápida - si no la han robado las mafias que se dedican a execrar y profanar cementerios en estos tiempos del Anticristo- y cuelga al cuello en forma de escapulario.

La creencia es que invocándola el primer sábado de mes la Virgen Carmelita saca las almas del Purgatorio... A la Virgen del Carmen quiero y adoro porque saca las almas del Purgatorio, según refiere su himno devoto.

En los ardores del verano bendice las aguas, aleja las galernas, encuentra la pesca y conjura el peligro de los naufragios.

Su devoción vino de Oriente traída por los templarios y una santo inglés. Simón Stock, fundador de la orden de los carmelitas calzados, la entronizó en las iglesias de Londres.

En 1316 se apareció al papa Juan XXII y le concedió el privilegio sabatino. Ay las sabatinas que cantábamos de niño. Un siglo antes en el Monte Carmelo se apareció a los cruzados que se refugiaron en la montaña para hacer penitencia y allí bajó del cielo para otorgar el hábito y el escapulario a Simón Stock.

Desde entonces aquellos frailes se llaman los frailes de la Virgen. La iconografía la representa presidiendo una escena en llamas muy de propósito para el día de hoy cuando el mundo aparece incendiado por los fuegos fatuos del maligno que hacen sufrir y penar a tantas almas descarriadas.

Gaudeamus omnes in Domino diem festum celebrantes  in solemnitatis Mariae Carmelitanae. Toda España es una fiesta y empieza esta quince el mes más hermoso del año que se abre con la fiesta del Carmen y termina con la Asunción el 15 agosto

martes, 16 de julio de 2013

LA MONJA Y EL PAJARITO

ESTA ES LA TERNURA MONASTICA DE LAS ALMAS PURAS EN CONTACTO CON LA NATURALEZA

muere un gran periodista español

ALEJANDRO FERNÁNDEZ POMBO Y LA ESCUELA DE PERIODISMO DE LA IGLESIA

 

Alejandro fumaba celtas largos sin boquilla tabaco hondo y espeso que fumaba el pueblo y yo lo recuerdo en aquella aula del León XIII envuelto entre el cendal del humo y un ambiente distendido y de sonrisas.

Enseñaba redacción periodística y su especialidad eran los titulares.

Hombre afable, condescendiente y buena persona. Compartía claustro con Bartolomé Mostaza, Antonio Ortiz Muñoz, Sánchez Agesta y Salazar, éste uno de los viejos monstruos sagrados de la escuela del Debate. Siempre llevaba Salazar en el bolsillo una cámara fotográfica y una cuerda para maquetar. Llevaba también la primera página del diario YA del día siguiente en la cabeza. Le gustaba no creas tomarse sus buenas copejas, como a la mayor parte de los periodistas de raza, una profesión que  nos marcó a bastantes con las tres D fatídicas (divorciado, deprimido, dipsómano) en la frente, pero comparecía en la cátedra aparentemente más sobrio que un fiscal. Otro del cupo era Estefani un malagueño atormentado y ex cura. Creo que murió alcohólico. Dios lo tenga en su reino. Que yo no tiraría nunca la primera piedra a ese tejado porque mi techo es de cristal.

Otro personaje era nuestro profesor de inglés mister Peter Miles que pese a presentarse en clase implacable con trajes de Savile Row que sólo le faltaba el bombín para parecer un perfecto gentleman, luego supimos que era polaco y se suicidó sin haber salido el pobre del armario.

Fue uno de los personajes que más influyeron en mi anglofilia de la que deserté cuando una patrona que tuve en Londres me enseñó un día la ropa interior de uno de sus pupilos, un dandi, uno de aquellos tipos del bombín camino de la City a la ocho la mañana, llena de cazcarrias y los calzones con palominos. Mi veneración hacia los ingleses se vino abajo entonces cuando supe que el inglés medio se bañaba cada quince días.

Entre los alumnos recuerdo a Gabriel Plaza Molina, el más brillante junto con López Castillo y un vallisoletano que llegó a dirigir el Diario de Avisos en Tenerife. A Eugenio Nasarre, a Martín Aguado, a un capuchino gallego al que llamábamos el Barbas y que se daba una maña específica para copiar en los exámenes, a una monja gallega muy guapa cuya toca cubría media pizarra, a un cura murciano Freixinós, a Félix Medin García, al padre Feito un asturiano, a un padre Paúl de Castellón, a Pedroche y a Juan Antonio Pérez Mateos insigne colaborador y redactor de ABC que ha escrito bastantes libros sobre la monarquía y a un chaval que se presentaba con el pelo engominado, cronista taurino que fue director del Ruedo.

Uno de los que más destacaba no sólo por su altura sino por su peso intelectual era el soriano Abel Hernández, una gran pluma, buen radiofonista, políticamente zigzagueante, fue cura y lo dejó.

A todos los tengo en la memoria y en mi cariño, Fernández Pombo era uno de nuestros catedráticos referidos por su afabilidad, por su cordialidad. Nos trataba como a compañeros y amigos. Gracias a sus gestiones medió para colocarme algunas colaboraciones en el YA. Luego me fui a Inglaterra.

Recapacitando  sobre lo que fue aquella escuela de periodismo, he pensado que el pobre cardenal Herrera Oría perdió la partida en su lucha contra el modernismo, pese a su afán de justicia social, algo que puede comprobarse actualmente en Málaga donde hizo casas para los obreros, su apostolado seglar, y sus grupos de Acción Católica. El aggiornamiento acabó con él, así como haber sido uno de los obispos con mejor ascendente en el Pardo, y eso que criticaba en sus sermones a Franco pues aquel santanderino lo fue todo menos pelota. Yo creo que fue un santo.

Corrían tiempos solidarios y todo era más fácil para los que empezábamos. La Santa Casa y el edificio Arriba comulgaban de un afán común de justicia social y de mejora económica. En la actualidad creo que eso sería medio imposible.

Bajábamos en Reina Victoria abajo o en el E Gabriel Plaza, Alicia Martín una asturiana con los ojos como dos avellanas y yo, algunas veces la monja gallega se agregaba al grupo haciendo planes de futuro.

La escuela del Debate fue una fragua de grandes profesionales del periodismo. En ella se formaron muchos del Arriba. No había tantas discrepancias al fin y al cabo entre la Acción Católica y el movimiento de José Antonio.

Entre sus ideales figuraba el concepto de servicio a la verdad, a la patria y en el caso de los secuaces del gran cardenal Herrera Oria-ese sí que era un gran cardenal y no Rouco- a la iglesia.

Nos comíamos el mundo. Queríamos ser profesionales químicamente puros observantes de la ley pero dentro del orden de nuestro albedrío y nuestra propia independencia.

Actualmente los periodistas son enchufados de los de arriba o lacayos al servicio de las mafias infames de nuestra castuza política.

El tiempo del cardenal Herrera pasó y murió la obra por él creada a manos del fuego amigo. El Vaticano II le volvió la espalda. Le segaban la hierba bajo los pies. Estaba criando cuervos y nunca pareció darse cuenta aquel gran eclesiástico creador de instituciones tan importantes como la BAC, una auténtica gloria de la Iglesia española.

El hecho me persuade fuertemente del convencimiento de que la misión de la Iglesia no es política ni siquiera social primigeniamente, sino espiritual, civil y sobre todo educadora.

Alejandro Fernández Pombo pasaba, dada su categoría intelectual y su timidez bonancible, como de puntillas sobre tan arduas cuestiones. Católico convencido, no lo demostraba ni hacía demasiado proselitismo. Ayudaba al que podía.

Creo que llegó a ser uno de los grandes presidentes que ha tenido la Asociación de la Prensa de Madrid.

Yo ni quito ni pongo pero el rumbo que han tomado los acontecimientos ahora tanto en la iglesia como en la España de nuestros días casi me asustan porque el estado y la Iglesia incluso la del papa Francisco con sus gestos- un papa no está solo para besar niños y bendecir las invasiones muslímicas diciendo una misa en Lampedusa en un cáliz de barro sino para afrontar por lo derecho los problemas de la catolicidad- devienen irreconocibles. ¿Y el periodismo? En manos de mafiosos como Pedro J un tipo a sueldo de los ingleses y los americanos o el torvo Juan Luis Cebrián verdaderos sátrapas o mogules o señores de horca y cuchillo que han convertido a sus periodistas en oficinistas.

Con Fernández Pombo se va una era y se van aquellas nuestras ilusiones de bien común, salario justo, empleo seguro, contratos dignos y el derecho al pan, al hogar, servicio sanitario cubierto y subsidio para los parados y pensionistas en todo eso que creíamos.

Fueron causas justas por las cuales él luchó y a cuyo servicio puso su pluma de poeta y escritor manchego.

Con su desaparición se me ha muerto una parte de mí que no volverá: aquella sonrisa, aquella pasión por escribir, aquella cajetilla de celtas guardadas en el bolso de la americana dispuesta siempre a sacarla para ofrecer a un amigo.

Réquiem aeternam dona ei, Domine