APOCATÁSTASIS DE SOLOVIEV RUSO PROFÉTICO

Vladimir SOLOVIEV profeta de los tiempos modernos




Noviembre mes de difuntos. Se han muerto dos amigos. La relectura de Vladimir Soloviev me ayuda a olvidarme de mis tristezas terrenales y a mirar a lo alto en la esperanza de la resurrección. Como buen ruso este autor místico, filosofo, poeta y gran teólogo, muy contradictorio pero lleno de ideas originales propias de un genio es un entusiasta de la resurrección y hace a sus lectores a mirar para arriba no hacia abajo ni a los lados ni para el suelo sino que eleva sus ojos hacia Dios, el dios cristiano y anunció algo que está pasando o ha pasado en la actualidad. Mirada de águila ojos proféticos. Cuando escribió su gran obra Rusia y la iglesia universal un libro denso que tuvo que publicar en Croacia ya que en su propia patria fue muy perseguido e incomprendido poco antes del asesinato del zar muchos consideraron que sus adivinanzas fueron fallidas pues lo que vino no fue la santa Rusia sino la revolución bolchevique, el cataclismo de la segunda guerra mundial en la cual perecieron 27 millones de hombres. Habla del surgimiento de una tercera Roma en Moscú. A mi juicio ese movimiento se inicia en 1989 con la caída de la URSS y la restauración del cristianismo, un hecho que se produce pese a que a algunos les pueda sonar paradójica con Yeltsin y después con Putin y con Mevdevev. No hay más que darse una vuelta navegando por internet y comprobar los muchos programas religiosos y emisiones que se han originado en Petrogrado y en otras muchas partes de aquel gran pais. Una idea con la que juega el sabio Soloviev es el carácter mesiánico que sienten los rusos y su preocupación por la humanidad. Ese espíritu mesiánico lo tuvo un día Israel por delegación divina. Sin embargo, con la restauración de la globalidad atea y descreída esa tarea descansa sobre el pueblo eslavo. Otra profecía que anuncia en sus libros es el resurgimiento del Islam como religión fuerte, fanática y que se impone por la espada y donde la religión y la política van íntimamente unidas. Mahoma predicó la fuerza del número – léase democracia- y la poca importancia que tiene el individuo frente a la totalidad del estado. Esta es una derivada de las herejías cristianas que dieron pábulo al Coram que está basado en los monotelitas egipcios que no creen en la independencia de la voluntad del hombre y consideran que todo acto humano está regido por el fatalismo de los árabes. Makfutt todo está escrito y la iconoclastia o la destrucción de las imágenes con la negación de la fenomenalidad divina en la naturaleza. El ser humano y la deidad están en dos planos superpuestos que nunca llegarán a juntarse a diferencia del cristianismo que predica la divinización del hombre. En tan sólo cinco años de yihad o predicación de la guerra santa cayeron los patriarcados más antiguos de la cristiandad: Antioquia, Damasco y Alejandría. En el evangelio dios se abaja para subir hasta dios y en el Corán el creyente está completamente sometido y ha de estar sometido en alma y cuerpo a la voluntad divina. Profundamente ortodoxo en su concepción del mundo sin embargo defiende la primacía del papado y formula algo muy contendible para cualquier creyente ortodoxo que vieron en Roma la gran ramera de Lutero. Fue por esto por lo que fue atacado en San Petersburgo. El Vaticano versus la Sublime Puerta fue el eje sobre gira el contexto de su gran obra tan discutida y discutible.

Vladimir Soloviev que contaba entre su círculo de amigos a Dostoyevsky quien vio en él a uno de sus personajes de los Hermanos Karamazov el padre Aliocha, el iluminado que interroga al Cristo y a pesar de que influyó en otros escritores como Berdiaev tuvo que marcharse al extranjero. Publicó muchas de sus obras en francés. Su destino fue la persecución, el odio, la risa de las gentes, algo que conocen los grandes escritores de raza. Murió en la pobreza a los 48 años. Fue un yurodivi un loco de Cristo un peregrino de la verdad y gran lingüista.

Manejaba el hebreo y el griego, así como el alemán y el francés pero Soloviev al estudiar el mundo bizantino y las confusas y truculentas relaciones entre Roma y la ortodoxia resulta confuso y parece moverse en un laberinto. Acusa a los griegos de ser partidarios de la letra muerta y de un cesaropapismo vacío obviando el hecho de que el catolicismo latino fue una institución merovingia que vincula trono y altar como fuente de todo poder un poder que viene de Dios, y que sus peleas con Constantinopla no llevaron sino a truculencias escandalosas y herejías cristológicas que acabaron en la decadencia que desemboca en los cismas de Focio 860 y de Miguel Cerulario 1054. Todo acabaría con la irrupción otomano en Santa Sofía . En 1452.

Otra vez nos encontramos con los pecados de la iglesia, la soberbia y el afán de dominio por no querer reconocer unos la primacía de la potestas clavium y la inhabilidad pontificia, un asunto muy difícil de digerir para los hombres de buena voluntad y mejor fe para los tiempos que circulan.

Sin embargo predica la unión de la iglesia y el estado una formula instituida por Constantino y que copia la sede apostólica cuando corona el papa san León emperador a Carlomagno la noche de navidad. Haciendo caso omiso de que el cisma se produce en la edad de hierro del papado cuando la papisa Juana y los papas eran asesinados, depuestos y coronados ad limitum por el colegio cardenalicio siguiendo las directrices del populacho y se prolonga hasta las Cruzadas un tiempo en que los cristianos de Occidente no dieron muy buen ejemplo y de ahí su fracaso en la reconquista de los Santos Lugares Lutero y el protestantismo acabó con ese augusto concepto. Soloviev por su parte ignora que fue España la que se batió en Europa por esta idea y trató de implantar el reino de Dios bajo un solo altar y un solo trono en Hispanoamérica. Atisba que esa nueva teocracia surgirá en el siglo XXI al emerger la Tercera Roma que suplante al papado católico y al patriarcado constantinopolitano. Esa teocracia parece muy cuestionable a pesar de lo acontecido el año 89 pues ningún ruso desistiría de la separación de poderes. El estado tiene que estar en armonía con EL Santo Sínodo pero de ahí a una hipóstasis de ambas instituciones sería caminar demasiado lejos y un poco de espaldas a la historia. Pese a todo el autor ruso define a Roma como el catolicismo que ora y labora frente al monaquismo y misticismo griego que sólo reza por miedo a contaminarse con las cuestiones seculares. Ese es la gran diferencia y una de las razones que alega Soloviev en su defensa del papado pese a sus pecados históricos y los malos ejemplos de algunos de sus pontífices. Otra de sus contradicciones y paradojas proféticas es la creencia de que Rusia tiene una misión sublime en el mundo es su pasión por los Viejos Creyentes una secta perseguida y suprimida por Pedro el Grande que en su reforma trató de crear una iglesia estatal con clero greco-bizantino y una organización a la alemana en 1667 que era una institución de inclinaciones democráticas y sin embargo ensalza el pontificado romano de índole totalmente teocrática, cesaropapista, jerárquica precisamente él que atacó sin compasión el cesaropapismo fanairota y su filetismo, aunque no hace ninguna alusión al dominio turco que sometió a su égida a los sucesores de san Juan Crisóstomo . Era a la vez un vostochni y un kostiol o papista consumado y en sus ataques al zar y al Santo Sínodo cayó bajo la vigilancia de la Ojrana u organización secreta zarista.

Sus conocimientos de la iglesia primitiva y del intrincado mundo de Bizancio a través de la patrística y de los estudios bíblicos causan admiración. El primer patriarcado fue instituido en Jerusalén bajo el báculo de Santiago. Cuando se produjo la retirada de las tropas de Vespasiano éste se instauró en Cesárea de Capadocia en Tracia y ya mucho después en Constantinopla cuando el imperio romano se divide en dos mitades y proclama por patrón a san Andrés Protokleto . No hace ninguna referencia al espiritu demócrata de las heptarquías orientales. Las iglesias autocéfalas proclamaban a sus obispos a sus sacerdotes canonizaban a sus mártires y esta urdimbre les ha permitido de conservar la tradición y el rito y han conservado mantener integro el espiritu del monaquismo al no existir entre ellos ordenes religiosas. San pedro no debe estar nunca en contradicción con san Andrés su hermano, deben de complementarse y los tiempos modernos después de los concilios vaticanos han demostrado que el poderío eclesial en manos de una persona sólo ha servido para introducir innovaciones que son motivo de escándalo y de estupor en la propia iglesia romana que cada día se parece más a una ONG sometida a las veleidades de un poder oculto. Es donde patina el gran aparato crítico de este singular raskolniki quien demuestra sus grandes conocimientos teológicos y teosóficos en todos sus escritos. Escribió y publicó doce libros muy abundantes en controversia religiosa algunos de ellos ya muy añejos y superados pero que en todo caso merecen leerse. Su sino al igual que el de los padres orientales (san Dionisio, san Irineo, san Atanasio, san Crisóstomo, Flaviano, Teodoreto el Bienaventurado, san Máximo y san Teodoro Estudita) fue la persecución, el arrinconamiento, la incomprensión ,el martirio. Es la paga que aguarda a los grandes seguidores deL Crucificado. No importa Vladimir Soloviev siguió escribiendo. Su descubrimiento genial dentro de los errores que caben en todo pensamiento humano fue hablar de la apocatástasis (integración universal y la unión de todas las iglesias, dicho de otra manera y a la rusa: el ecumenismo cristiano tan opuesto a esa globalización que a todos nos aflige bajo la tiranía de los bancos y las instituciones financieras que propalarán por la tierra la misma especie que la torre de Babel prometiendo a los humanos un paraíso material en la tierra. Seréis como dioses. Ja ja ja

AVE COLOR VINI CLARI

primeros trancos de una novela onlines

EL ESTUDIANTE DE ALCALÁ QUE SE REENCARNÓ EN ARCHIVERO

La impresión que tuve cuando en el año 2009 llegué a Alcalá una madrugada de enero a cumplir  con mi último año de archivero[1] hube la impresión tenaz de que yo había estado allá antes, quizás una vida pretérita, había paseado por aquellas calles, guarecido del sol  y la lluvia bajo los soportales del Calle Real, haber tenido a un físico la bacinilla mientras practicaba una sangría a un paciente de bubas en el hospital de Atarazanas por cuyas crujías iba y venía un postulante cojo que era cojo y calvo y hablaba con ese tonillo de los de Azpeita proflglando su discurso de concordancias vizcaínas, trayendo orinales y pericos, gasas, sanguijuelas y pomadas, con mucha diligencia pero con algún asco pues había tomado el oficio de enfermero como penitencia por los pecados de su vida anterior, que el veterano de las guerras de las comunidades aseguraba haber sido muchos, y por los que lloraba constantemente hasta salirle surcos en las mejillas de los regueros de tanto llanto, inflamado de orgullo humano y  amor divino - yo no lo vi, claro, me lo contaron los que daban ejercicios-, pero cuando lo dicen… Iba el buen donado arrastrando la pata chula que la tenía tiesa  desde que le pegaron un zambombazo en el castillo de Pamplona. Decían que había sido soldado, acérrimo del emperador- y como buen realista nos miraba por encima del hombre a nosotros pobres comuneros- y que estaba allá viviendo de la caridad de unos teatinos aunque se juntaba con alumbrados y gente de dudosa procedencia.

También me había cruzado con otro estudiante  zambo, corto de vista y largo de lengua, el que luego  tendría entre sus dedos la pluma  mejor tajada para contarnos cómo España por defuera y por de dentro con sus versos castellanos, con sus decires, coplas y donaires, en verso  y en  prosa. Éste andaba con los cuadrilleros dando novatadas y cobrando el portazgo a los novatos del convite al banquete nada más ingresar al pupilaje, La Patente, que se dice, y a unos les arrebataban el sombrero a otros les ponían perdida de gapos la capa nueva, o les traían un jarro para darles a beber cerveza y no era cerveza pues  aquella maldita encella había sido utilizada como sillico donde meara toda la cuadrilla a escote, y de hoy en un año; a otras les mandaban echar calle arriba a la pata coja y les lanzaban piedras mientras el cachicán del rey de gallos prorrumpía en estentóreas risotadas:

-¿Ponen las gallinas?

-Creo que sí. Ya es san Antón. La gallina pon y cacarean las pitas por los corrales, que las estoy oyendo, y se está bien al sol.

-De ¿Dónde es vuesa mercé?

-De Carrión de los Condes, señor.

-No me digas señor. Dime coleguita. Y ahora para ver como andas de recursos te vamos a mantear.

-No. No por vida de mi madre.

Protestas inanes. Entre cuatro o cinco trajeron una cortina de paño morado con las que se atapan los altares en tiempos de Pasión y alzaron por los aires al palentino una y otra vez. Lo subían, lo bajaban y hacían como querer dejarlo caer en el santo suelo hasta descoyuntarse como si fuese una manta palentina a la que la doméstica zurra el polvo en el balcón. Uno de los manteadores dominado por el estro profético había leído el futuro y pronosticó la llegada de guerreros por el aire.

-Así volarán algún día los paracas[2].

-Bajarme de aquí fementidos, hideputas.

-No. Bartolo, no aguanta, no seas caguita. Los soldados de Cristo han de soportar todas las pruebas con buen talante.

-No ésta- exclamó el palentino- que voy a vomitar.

 Implacables no se apiadaron de las voces que daba el neófito que no paraba de gimotear y de proferir ayes y de llamar a su madre.

-Ay madrecita mía que mal día amaneció para mí.

-¿Cómo te llamas?

-Teofilo

-Pues Teofilo te vas a acordar del día de san Antón hasta tu graduación cuando vuelvas a tu obispo con tu bonete y tus cartas dimisorias de misacantano.

Poco después corrieron el gallo y hubo otras bromas, muchas jácaras. Decían que el masto lo había traído de Mastrique un luterano con lo que fue mayor el ahínco con que le sacudían estopa al animalito y el enojo con el que le arrancaron el pescuezo aquellos malos cristianos.

-¿Qué hacéis hijos del gran demonio?

-Pues no lo ves. Cortarle la cresta al hereje.

-Al hereje. Al hereje- gritaron todos a coro.

Los estudiantes estaban ya beodos. Puede decirse que al cuadrillero mayor de estas justas que era un teólogo portugués que de allí a poco iría a parar como capellán santiguador a uno de los tercios viejos creyendo que el ave era el que más zurraba al rey de gallos y cabalgó su jumento a los cuatro pies exhibiendo su trofeo chorreando sangre hasta la plaza.

Tan divertidas escenas no las padecí yo, que siempre me suelo hacer el longuis  y escurrir el bulto en tales situaciones de pintar bastos, por vivencia material, aunque sí espiritual. Creo que las había leído en algún libro picaresco o a lo mejor fueron una nefasta experiencia de los estudiantes de latinidad de los que formé parte en la vida que me precedió.

 Iban avanzando las nubes del entrelubricán y remejaban las sombras los campos yertos con alguna claridad. Amanecía dios igual que entonces sobre las riberas del Henares, y la vida tiritaba bajo la helada, se escuchaba el campanil de las clarisas, y en otras muchas iglesias de la población anunciando que ya habían dado cuenta de maitines y laudes. Sobre la cúpula de la catedral de los Santos Niños las cigüeñas complutenses que son las más elegantes y majestuosas de la península ibérica – se las nota en el volar- descabezaban su último sueño con su singular modo de dormir a la pata coja pues la cigüeña según dice el refrán alta vive, alta vuela y en lo alto toca la castañuela.

-Diga usted que sí. Cigüeñas vigilantes del Henares donde las ninfas moran crotorando silogismo. Son la viva imagen de la castidad, la fidelidad y la paciencia.

A Teofilo por fin lo dejaron en paz los tunos y vino a recogerlo una mujer que, movida a piedad, lo llevó a su aposento donde lo lavó, cepilló su capa llena de salivazos e indignidades.

-Hijo, te han vuelto eccehomo. Dichosos muchachos.

El manteado nada dijo pero las caridades de la dueña le hicieron revivir. Fue al arca y extrajo un bodigo de la última cocedura cortó el corrusco  y se lo entregó junto con un dedal de aguardiente. Su desfallecimiento se debía no al manteamiento sino que no había comido en dos días.

Alcalá lo resucitaba de la misma forma que me reencarnó a mí. Pues yo también  volví en la españolísima ciudad a la vida por un complicado proceso de metempsicosis intelectual. Podía ser uno de aquellos estudiantes  y continos que arrastraban la loba sin mangas y flameaban becas al viento multicolores cada uno con el color y la divisa del colegio del que procedían (granate el de los ildefonsos, amarillos los de atarazanas y verdes los de san Marcos, blancos los cistercienses y dominicos. Acabada la cátedra de prima aquel abigarrado mundo de estudiantes era un espectáculo. Teólogos y minoristas usaban sotanas y los canonistas portaban un bonete de tres puntas en la cabeza que entre los jesuitas era bisunto. Poco después de entrar yo al Estudio General los licenciados en Artes empezaron a gastar balandrán cubridero por cima de los hombres y teja (sombrero sin alas que llevaron los clérigos españoles toda la vida).

Como venía aterido y en tren de cercanías no había calefacción, para entrar en calor me arrimé a la barra de una taberna e estaba frente por frente de un gran seminario vacío de traza neogótica. El chigrero un rumano por nombre Ventila salió a servirme. Le pedí un aguardiente de los Carpamos zwuiska de 40 grados.

-Bona zwuiva.

-Buenos días.

Se sorprendió Ventila de mis conocimientos de la lengua románica hablada a orillas del Ponto por los soldados de Trajano que guarda su raíz latina en conjugación con muchos aditamentos eslavos y turcos por lo cual conserva una prosodia endiablada.

-Sé también decir Xristós enviat[3].

-Ahora no es Pascua.

-Si me das otro chupito de ese coñac hablaré no sólo el rumano sino el griego, el búlgaro y hasta el húngaro que no es idioma indoeuropeo.

-Birak[4] - repuso Ventila que era de una región del Danubio frontera con Hungría, frotándose las manos. A la legua se notaba que aquel fondista extranjero no era tan cruel y áspero como los taberneros nacionales gente odiosa y encanallada y que sabía seguir la corriente a los borrachos y aguantarlos. No echarlos a la calle o pegarles.

Sin embargo aquel aguardiente de los Cárpatos tenía poco que ver con aquel vino chirle que nos servían en el refectorio los días de fiesta de guardar y con el que ayunábamos el viernes Santo para refrescar el gañote de nuestros queridos domines cuando andábamos a pupilaje. De mis labios surgieron  cantos de alabanza al dulce néctar traicionero que pasa bien pero luego habrá que mearlo. Entra acariciando Baco en sus dominios y se apodera. Los que sucumben a los falaces halagos de la bebida saben que no hablo a humo de pajas:

Ave color vini clari

Ave sapor sine pari

Tua nos inebriari

Digneris potantia

Oh felix venter ubi intraris

Et felix guttur

Quam rigabis

Oh felix os

Quod lavabis

Oh beata labia[5]

Y a través de aquellas coplas tabernarias en latín surgió el monje giróvago que llevo dentro de mí. Los parroquianos me admiraban por mi capacidad de ingesta y el don de lenguas aunque estaba inspirado más por Baco que la Blanca Paloma. A sus ojos yo era un resucitado, un español que no se parecía a esos otros españoles taciturnos y reconcentrados en sí mismos del siglo XXI que nada tenían que ver con sus predecesores y me deseaban buena madrugada. Buona diminuta. De todas las horas del día era la amanecida la que más me gustaba. Puerta por puerta de la cantina del dacio estaba la iglesia ortodoxa. Celebraban la navidad. Olía a incienso. Un orfeón esparcía por la nave de la antigua católica preces de un maravilloso y concento retando a las preces que decía deprisa un diacono muy gordo desde el antifonal. Prostérneme en tierra y besé los santos íconos y los ecos de la plegaria diaconal me transportaron miraculosamente al sopista con poca fortuna que había sido hará lo menos quinientos años.

Clareaba el día y Alcalá se había transformado. La vía del tren volvía a ser la estrata romana que había sido durante mil años y los regimientos ilustres como el Villaviciosa XIV volvieron a su antiguo ser de los castra romanos donde practicaban los equites las artes desultorias. Recordando que allí estuvo de asiento la Victrix o la invencible con todos sus escuadrones y acies los cuales dieron el relevo a los tercios viejos los que combatieron en Italia y en Flandes. Por el camino pasaban estudiantes. Me sumergí en aquel bullicio juvenil de mozos camino de la docta casa, la universidad recién fundada por Gonzalo de Cisneros. Y aquel gentío buscando las aulas entremezclado con los escuadrones de soldados que salían al campo a ejercitarse en la instrucción de sus armas me recordó la gran verdad de que la pluma y la espada son hermanas y que la lengua va de cómitre con el imperio. No hay vuelta de hoja. Todos llevaban capa corta, un puñal al cinto, y en la otra cadera colgaban del cinto los cartapacios, las pizarritas los plumieres y los recados de escribir. Confundidos entre la multitud se veía a algún catedrático de mucetas coloradas, amarillas o azules según la disciplina que enseñaran, tocados de la orla con plumas de avestruz. La cátedra de prima comenzaba a las ocho de la mañana. Un bedel somnoliento se acercaba al estrado precediendo al profesor batía sus palmas y formulariamente rezaba una oración luego de lo cual abría las puertas del aula y exclamando en voz alta Propinquate, alumni, lectio incipit se dirigía a los estudiantes y luego al facultativo: magíster, aperta est cátedra . Los pupilos llenaban el aula. Por falta de bancos muchos se sentaban en el suelo. Todos portaban recado de escribir y rayajeaban las palabras del catedrático sobre un palimpsesto en forma de pizarra que luego pasaban a limpio los oidores. Sólo se hablaba en latín. Transcurrida hora y media regresaba el ujier valonado luciendo un espadín y un sombrero chambergo y volvía a dar unas palmadas.

-Satis.[6]

A esta señal el catedrático se quedaba con la palabra en la boca y los alumnos salían al patio en medio de un gran alboroto.

Pasaba entonces un fraile benito cuya presencia de padre del desierto discordaba con la de la alegre muchachada. El benedictino caminaba con los ojos bajos y el rostro inclinado tapándose con la cogulla. Avanzaban todos atropelladamente. Si veían a alguno de su aldea iban a darle los días y a recibir nuevas de la aldea. Los más vivaces espantaban el frío y los sabañones arrojándose bolas de nieve. Uno de los proyectiles alcanzó a un catedrático de hebreo en todo el occipucio. Rodó por los suelos el bonete bisunto en medio de los gritos y juramentos del Dómine en la lengua que enseñaba y el cual yacía por el suelo cual largo era buscando a tientas las antiparras que también se le habían caído y sin las que no veía dos en un burro. Sonaron a su lado carcajadas, maldiciones y porvidas.

Uno de los tunos dijo:

-Comed nieve de una vez, padre mío, ya que nunca os empacharéis de jalufo.

Montó en cólera el cristiano nuevo y retumbaron excomuniones por la Calle de la Hueva

-Pronto pagareis bien caro vuestras truhanerías. Os vamos a echar del mundo, voto a bríos.

Se encocoró el estudiante el muy cabrito hizo la señal de la cruz, después el buz y acto seguido empezó a gritar al hebraísta:

-Marrano… Marrano. Cómete tus biblias. Eres hereje, luterano encubierto y alumbrado.

Oído esto, el catedrático que debía de ser converso cobró temor y levantándose como pudo y sacudiéndose el barro y la nieve de la sotana  tomó el portante  y enfiló por una calle adyacente pues alguien había mentado al Santo Oficio. Con la bulla se hicieron presentes los corchetes. Los estudiantes de que los vieron pusieron aina  pies en polvorosa. La concurrencia asistía alborozada a la escena y todos se hacían lenguas de la puntería con que aquel bellaco había descalabrado al converso pero al pasar junto al portal de la iglesia de la Compañía le echaron mano los alguacilillos, lo trabaron, manearon y subiéndolo en un asnillo las manos atadas; él caminaba cara atrás como los condenados a muerte y así lo llevaron preso a la cárcel del arzobispo. Cuatro días a pan y agua y cien azotes. Lo soltó el alcalde bajo advertencia de que si incurría en otra travesura semejante de descalabrar a un “judío” iría a galeras. Así que por san Antón la gallina pon. Se había acabado Michelmas y empezaba el de Santomatía. El más frío y desabrido. Estudiantes a estudiar pechando contra los cierzos rigurosos que os arrebatan la capa cuando salís del portal y la nieve y el pedrisco jugaban al chito con nuestros respetivos cogotes cuando no eran gargajos de algún truchimán imbele pero maligno. Había venido yo de sopista con mi amo que era de Soria y que se llamaba don Martín de Agreda y bajo la vigilancia de su ayo Muriel de Torrelaguna el cual por ser paisano del Cardenal tenía fuero. Nuestra lavandera era una tal Doña Guiomar que aparte de la colada se encargaba de planchar  el hábito y coser los botones  que eran 75 en recuerdo de los 75 azotes que dieron a Cristo. Habíamos venido desde la alta paramera aquellas navidades por muy malos caminos en una recua de jumentos pero con buenas alforjas y provisiones y una no menguada bolsa pues nuestro señor y padrino el Duque de Agreda era hombre rico. Conducía la recua un arriero morisco el cual en cuanto nos descuidábamos nos sisaba hurgando en nuestros bolsillos estando dormidos y el maldito cuando nos topábamos con una cruz de humilladero se reía o le lanzaba gargajos. Iba en su mula cantando lilailas y no faltaban zalemas y abluciones al alba y a la atardecida ante nuestras propias narices. Pasado Almazán nos encontramos con una estantigua que llevaba el cadáver de un fraile que había muerto santo en Andalucía a un pueblo de Castilla. Recalamos en Aranda en una posada donde a mi amo le robaron un crucifijo de oro que traía. Fue un asunto de picos pardos. Don diego se dejó engañar por unas izas que operaban en conchabanza con unos malandrines, el uno era su cohén y el otro su rufián. Era gente muy despiadada como también lo era el arriero morisco aquel Antón Muñoz fanático de Mahoma. Y a la que nosotros bajábamos para Alcalá por el camino real de Francia subían soldados de las últimas leves que iban a combatir por nuestro rey y nuestra santa religión a Flandes. Unos llevaban escapularios que les regalaron sus madres como por ejemplo una imagen de san Vitorino todo llagado después del tormento al que fue sometido en Panonia. Debía de ser bisoño. Un furriel contaba que en la guerra los santos y las reliquias no sirven para nada. Sólo el valor y la fortuna.  Pasábamos mucho frío porque los días fueron perversos. Hacíamos hogueras y a veces Antón Muñoz perdía su ruta borrada por la nieve y blasfemando contra todo lo divino y humano perdía el tino aunque no se acordaba del maldito Mahoma. Únicamente de Dios y la Virgen. ¿No ahorcarían a aquel malvado?

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[1] Me tocaron unos años difíciles de la transición cuando la globalización mandó al desván al arte, a la literatura, el buen gusto y vino la ginecocracia embalada. Seguía siendo a mis 64 años un escritor en barbecho, un autor en busca de editor.

[2] En Alcalá desde los años 50 está ubicada de guarnición la Brigada Paracaidista

[3] Cristo resucitó

[4] flores

[5] salve color del clarete, salve sabor sin igual, dignate emborracharnos  con tu divina potencia. Dichoso el vientre que te porta, dichoso el gañote que regarás, oh feliz boca y dichosos sean los labios que estampan un beso al jarro.

[6] Basta

METEMPSICOSIS ALCALAINA

EL ESTUDIANTE DE ALCALÁ QUE SE REENCARNÓ EN ARCHIVERO




La impresión que tuve cuando en el año 2009 llegué a Alcalá una madrugada de enero a cumplir con mi último año de archivero hube la impresión tenaz de que yo había estado allá antes, quizás una vida pretérita, había paseado por aquellas calles, guarecido del sol y la lluvia bajo los soportales del Calle Real, haber tenido a un físico la bacinilla mientras practicaba una sangría a un paciente de bubas en el hospital de Atarazanas por cuyas crujías iba y venía trayendo orinales y pericos, con mucha diligencia pero con algún asco pues había tomado el oficio como penitencia por los pecados de su vida anterior por los que lloraba constantemente, y arrastrando la pata chula desde que le pegaron un zambombazo en el castillo de Pamplona un postulante cojo que era cojo y calvo y hablaba con ese tonillo de los de Azpeita proflglando su discurso de concordancias vizcaínas. Decían que había sido soldado, acérrimo del emperador- y como buen realista nos miraba por encima del hombre a nosotros pobres comuneros- y que estaba allá viviendo de la caridad de unos teatinos aunque se juntaba con alumbrados y gente de dudosa procedencia. También me había cruzado con otro estudiante zambo, corto de vista y largo de lengua, el que luego sería la mejor pluma que contó la vida de España y sus castellanos en sus decires y donaires, en sus coplas, en su verso en su genial prosa. Éste andaba con los cuadrilleros dando novatadas y cobrando el portazgo a los novatos, La Patente, a unos les arrebataban el sombrero a otros les ponían perdida de gapos la capa nueva, o les traían un jarro para darles a beber cerveza y no era cerveza pues el jarro había sido utilizado como sillico donde meara toda la cuadrilla, y de hoy en un año; a otras les mandaban echar calle arriba a la pata coja y les lanzaban piedras mientras el cachicán del rey de gallos prorrumpía en estentóreas risotadas:

-¿Ponen las gallinas?

-Creo que sí. Ya es san Antón y cacarean por los corrales

-De ¿Dónde es vuesa mercé?

-De Carrión de los Condes, señor.

-No me digas señor. Dime coleguita. Y ahora para ver como andas de recursos te vamos a mantear.

-No. No por vida de mi madre.

Protestas inanes. Entre cuatro o cinco trajeron una cortina de paño morado con las que se atapan los altares en tiempos de Pasión y alzaron por los aires al palentino una y otra vez. Implacables no se apiadaron de las voces que daba el neófito que no paraba de gimotear y de proferir ayes y de llamar a su madre.

-Ay madrecita mía que mal día amaneció para mí.

-¿Cómo te llamas?

-Teofilo

-Pues Teofilo te vas a acordar del día de san Antón hasta el día de tu graduación cuando vuelvas a Carrión con tu bonete y tus cartas dimisorias de misacantano.

Poco después corrieron el gallo y hubo otras bromas, muchas jácaras. Decían que el masto lo había traído de Mastrique un luterano con lo que fue mayor el ahínco y el enojo con el que le arrancaron el pescuezo los luteranos. Puede decirse que al cuadrillero mayor de estas justas que era un teólogo Portugal que de allí a poco iría a parar como capellán santiguador de uno de los tercios viejos creyendo que el ave era un hereje se ensañó y cabalgó su jumento a los cuatro pies exhibiendo su trofeo chorreando sangre.

Tan divertidas escenas no las padecí yo que siempre me suelo hacer el longuis en tales situaciones por vivencia material, aunque sí espiritual. Creo que las había leído en algún libro picaresco o a lo mejor fueron una nefasta experiencia de los estudiantes de latinidad de los que formé parte en la vida que me precedió. Iban avanzando las nubes del entrelubricán y remedían las sombras. Amanecía dios igual que entonces sobre el campo yerto y la vida tiritaba bajo la helada, se escuchaba el campanil de las clarisas anunciando que ya habían dado cuenta de maitines y laudes. Sobre la cúpula de la catedral de los Santos Niños las cigüeñas complutenses que son las más elegantes y majestuosas de la península ibérica – se las nota en el volar- descabezaban su último sueño con su singular modo de dormir a la pata coja pues la cigüeña según dice el refrán alta vive, alta vuela y en lo alto toca la castañuela

VIVA EL GRAN CARDENAL CISNEROS

ON THE DEATH OF DISCJOCKEY

Jimmy Saville is dead

Getting better from my flu. The hot brandy sipped in a boiled jug perpetrated its effects. I got up fresh as a cucumber, said my prayers, cup of coffee and off we go, like in the good old days of Doncaster. Jimmy Saville the great diskjockey of the sixties has died two days before his 85^th birthday in Leeds. with his mane platinum –Jimmy could imitate the neighing of horse, cigar in mouth and avuncular of father Xsmass all year round- his extravagant attire, odd clothes, rings in all his fingers, he was the animater of our younger good days. You heard his unmistgakable voice and did not understand a word of his slang, typical Yorkshire las... all right then... here we go. One of the first thing when I arrived in Hull was to buy miself a Fidelity transistor made in Sheffield. Another assistant teacher freiend of mine recommended the radio –never the television- to learn the language. I had the machine running day and night and the method was succesuful. A language had to be picked by the ear. Words are to be listened never watched. Jimmy Saville was my travelling companion when he worked as an announcer in a pirate ship by the coast of the Northern Sea sounding pop records 24 hours round the clock. Gradually I got used to the ear and became familiar with English. Of course Jimmy was to garrolous to snacht not even de 35 per cent of his verbal parturitions. Most of his tirades were daft but he always cheerful and laughing and transmitted the perfect idea of a changing society. It was the time of swinging London, pop of the pops, the Beatles, the psicodelic Britain. The other bloke who talked in Raddio Scaborough 372  was Tony Blackburn and he was a Jimmy the idol of the adolescent English girls. Jimmy came form a poor family. His father was clerk with a bookmaker. He worked in the pit until he started to get comnmtract as an entertainer in the clubs of the North. Then the clandestine radio station and finally the BBC. This Yorksjire man became a personality but besides he was a whole character in the British way of life. Teetoller, a chatolic of Mass every Sunday, he appeared ever surrounded by birds but he stayed bachellor all his life. He dedicated much of his earnings to charities. There was a child hospital in Leeds where he had a room along the years and also he was a constant visitor and helper of prisons and inmates. In a way his appeared of playboy and bonvoyant were deceitful. Strange and contradictory as his friendship with Margaret Thatcher. Saville was one of the few ones who made laugh teh Iron Lady. He said that he did not like children and he hated sex because he saaid sex destroys as death and brings a lot of misery. How odd. The record business in which he was a million maker had connections with love. That was what the sexual revolution of the sixties was about. Sir Jimmy did not fit of the picture of tycoon of the pop society, he remainded all his life a Yorkshire little dad. He did not grow out. Like Peter Pan and that was one of his hidden complexews. Perhaps. Ten years ago he received the Order of the British Empire (OBE) and since then he to be Jimmy to become Sir James. England made me. A great figure of our era has passed.

Monday, 31 October 2011  

llega noviembre

Noviembre mes del Tenorio




Este año no vinieron a dar la barra los niños de Halloween. No hay humor. Debe de ser por lo de la crisis. Era una fiesta de lo más cursi con poco arraigo en la tradición española. Este es el país del Burlador de Sevilla que inmortalizó Tirso en aquellas redodillas “por las calles de Madrid va un caballero a la iglesia, más va por ver a su dama que por oír las Completas. Se ha acercado un difunto en imagen de piedra”. La trama ya la conocen aquel español que no tiene miedo a nadie ni a nada ni a la propia muerte a la que desafía. Luego Zorrilla riza el rizo y plasma trama tan novelesca en su Tenorio. Don Juan no conquista mujeres, sólo conquista calaveras. “Yo a los palacios subí. Yo a las chozas bajé y en todas partes dejé memoria infausta de mí”En mi adolescencia y en mi juventud cuando las primeras nieves ceñían las cumbres ibéricas, turdetanas, penibéticas y mariánicas- estas cordilleras, ay, que guarecen la Piel de Toro y la da esa imagen adusta en el mapa- empezaban las representaciones del tenorio coincidiendo con la Noche de Ánimas, empezaban los filandones por las casas, los magostos y en Asturias las esfollazas. Al amor del fuego se contaban historias mientras a lo lejos se escuchaba el clamor de las campanas tocando a muerto. Mes de los difuntos. Por los Santos nieve en los altos y para san Andrés en los pies. Que acertadas eran tales consejas de nuestro refranero meteorológico que coincidían con el calendario eclesial.

En los nueve años que anduve por tierras de la Pérfida Albión la fiesta de All Saints sólo era el título de un colegio de Oxford. La Contrarreforma había acabado con aquella solemnidad que alegraba los días cortos y las largas noches de la Old Merry England. Lo que el pueblo celebraba allá por las idus de Noviembre eran las fiestas de Guy Fawkes aquel espía del Rey de España que quiso pegar fuego al parlamento en la llamada Conspiración de la Pólvora. Se encendían hogueras por todas las regiones y los niños de los condados salían a pedir de puerta en puerta a penny for the guy (un penique para el guy) y el guy era un muñeco con cara de español al que luego quemaban en la plaza del pueblo. No era muy recomendable decir que eras español por aquellas calendas. A los brits se les encendía la mecha del patriotismo y español a la vista era materia fungible y detestable. Yesca. En más de una ocasión tuve que hacerme el loco y a uno de los pedigüeños que picaron a l timbre de mi puerta del barrio de South Kensington le despaché con media corona. Toda una fortuna. Los rapaces se hicieron lenguas de mi generosidad.

-That gentleman is from Spain, you know

Pero en el fondo yo lo que hubiera deseado es que la camara de los Lores y la de los Comunes hubiera saltado por los aires. Nos hubiéramos librado de tanto parlamentarismo inútil, de tanta monserga que sólo sirvió para consolidar en el poder a los ricos. Los pobres tan contentos. No hay pueblo que haya aceptado el yugo de la clase dominante como los ingleses que están abajo. El talante británico es poco comunero. El fracaso de la conjuración de la pólvora fue una fachada con que se adobaron las libertades. Pero ya digo el pueblo inglés siempre supo cantar con bastante resignación lo de vivan las cadenas. Nada tiene que ver con el orgullo y la altanería del Tenorio. Por eso el español ha sido un pueblo escasamente gobernable.

No era ni mucho menos una fiesta cursi en recuerdo de aquel Guy Fawkes un católico secreto que conchabado con los jesuitas lo pillaron con las manos en la masa. Fue a parar a la Torre de Londres donde perfuntoriamente le arrancaron la cabeza. Sin embargo, Jaloguin de americana procedencia es una fiesta de disfraces. En España sólo los ricos lo celebran. Entre las clases menos pudientes que tienen un acendrado sentido del ridículo y se muestran renuentes a hacer el mamarracho disfrazándose de brujas curujas no acaba de arraigar del todo.

Tengo un trancazo que he tratado de curar a base de vino blanco y de coñac. La llamada de Clypeus en la tarde me hizo bien. Porque en mí los catarros inducen depresión y uno tiene el ánimo subyacente y con ganas de mandar al carajo al blog, a la literatura, a la Biblia en verso. Vanidad de vanidades. Hay veces que me dan ganas de quemar las naves y echar al fogón de la cocina mis filacterias proféticas de escritor. Porque la verdad es que profeta a veces algo sí que me siento pero coz que clama en el desierto. Escribiendo sin embargo se me baja la fiebre. La leche con aspirinas y un copazo de coñac espero mantener a raya el estacazo de los virus catarrales. Melancolía. Dolamas y pesares del otoño

Један од Вас издаће ме

TRI RAZDVOJENA PRSTA - СРБСКА ЗАБЛУДА

Устај роде Православни ! Вставайте Православные люди !

Heruvimska pesma

SERBIAN ORTHODOX Chant - Blessed be the Lord God

HAN GANADO

EL KGB Y EL MOSSAD UNIDOS UNA FUERZA FORMIDABLE. ISRAEL VENCERÁ AL ISLAM

No sé. Es una idea muy difícil que llevo dándole vueltas a la cabeza. Israel es una idea formidable, nada que ver con el sionismo. Israel in partibus infidelium,. Está haciendo la gran jugada ante el estupor de la CIA y otros servicios de inteligencia convencionales como el M005. El Mossad les da cien vuelta con ondas.  Creo que ganará la partida. Por tres razones. Por el respeto la vida humana. Por una nueva forma de hacer la guerra. Psicológica. Porque son ardidos y superinteligentes. Porque tienen a mano los medios de comunicación pero no hace uso, no lo pregonan. Primavera árabe. Bien. ¿Irán? Es una china en el zapato pero iraníes e israelíes están condenados a entenderse. Israel no quiere la guerra. El gran padrino del Mossad en Oriente Medio es el nuevo KGB, el de Putin. Tíos muy listos, muy curtidos. La grandeza de estos servicios de inteligencia poco convencionales es que intentan por todos los medios evitar un holocausto nuclear. Eso honra a Israel. Y honra a la humanidad. Ganarán la partida al Islam. El modelo es la reconquista española- admiran a España y están asustados de esta España raquítica y picotera ewn la que nos desenvolvemos- y ellos harán la tarea. El job. There are many things in the offinf. Duch is a kina of entente cordiale Theran-Tel Aviv. Let us wait and see. Ellos son los mejores. Chapeau

SAN FRUTOS MEDIANTE LA PLEGARIA DERROTÓ AL ISLAM PERO NO A LAS SUFRAGUISTAS. TACEAT MULIER IN SINAGOGA

SE CANTÓ EL HIMNO AL GLRIOSO SAN FRUTOS… MUY MAL

“Al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar consigue bienes eternos de la infinita bondad… al que es padre de esta iglesia y socorro universal… bendigan todos… bendigan todos y alaben su virtud angelical… los prodigios… los prodigios y milagros que ejecutó liberal… a favor de sus devotos ¡quien los podrá enumerar!”

Estos solos, esta música de los sollozantes violines que suenan bajo la nave central cabe el lucilo que guarda las reliquias del santo varón que pasó por este mundo allá por el siglo VII, cuando empezaron a venir las primeras oleadas de la invasión sarracena y que huyó a la sierra para contemplar y orar, a gente como yo nos recuerda aquellos sanfrutos de la infancia adolescente, cuando estrenabamos sotana nueva y sonaba el benedicamus domino después de la semana de ejercicios espirituales – no se podía hablar- y el estallido de voces en el refectorio era una aclamación del jolgorio general. Yo canté el himno como tiple. Aquella voz blanca se ha transformado en un bajo profundo. Emoción, melancolía, distancia, por el tiempo que pasó. Aquella era otra patria, otra iglesia, otra ciudad. Delante mía había unas cuantas milanas, debían de ser del PSOE y sufragistas feministas. Hoy las mujeres quieren estar todas en misa y repicando. Andan al santo y a la limosna. Quieren la vara pero las buenas señoras lo hacían muy mal. La música coral, lamento decirlo, es cosa de hombres y ahí están para demostrarlo las voces bajo profundo y tenores de los coros griegos y rusos (los he subido a esta bitácora) y también cabe señalar que la Iglesia que es sabe para subir la melodía a los do de pecho prefería a los “castrati”.

 Las milanas delante mía parecían un coro desafinado de un club parroquial y el himno a san Frutos, tengámoslo en cuenta, eché de menos al maestro Flechel, a don Celso Sastre y a don José del Moral, fue compuesto por un precentor (primer cantor) no digan preceptos por favor de la santa iglesia catedral de Segovia a mediados del siglo XIX compuesto para tenores y bajos, sólo lo cantaban los tíos, si quereis voces blancas id a misa a las clarisas. El solo corría a cargo de un tiple. Cuando yo era latino el tiple maravilloso se llamaba Marianillo y después Mochales que era de Cogeces del Monte.

 Pero bueno. Non vos preocupar. La serpiente caduceo trepa por esos desmontes de la ETA y ha llegado a mi Segovia y que agresivas y maleducadas son estas señoras. Una me mandó poner bien la corbata y yo pensé largarla un “milana bonita… milana bonita”. Lo que decía el tonto de los “Santo Inocentes” genial composición del maestro Delibes. Un año más. Todos esperábamos el milagro. Pero san Frutos bendito en su concavidad del paramento del portico catedralicio seguía refractario a pasar la hoja de su librote.

 El milagro es tanto los que lean como el que esto escribe nos de el milagro de la vida y agarrando su cayado de anacoreta entremos todos en la patria celestial. Hacía frío. Ya había nevado en los riscos de La Mujer Muerta. Otro año más. Y otro menos. Que nuestro santo tutelar el de las barbas patriarcales nos conserve en salud aunque a más de uno yo les correría con su garrota.

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MY ENGLISH DAUGHTER IS A BEAUTY

UN BUEN EJERCICIO DE RELACIONES PÚBLICAS A CARGO DEL MOSSAD

EL CASO DEL SARGENTO SHALIT

Hoy no he podido por menos de estremecerme a la vista de este joven soldado que regresaba al hogar en Judea al cabo de cinco años de cautiverio. El rostro manso y humilde, el cuerpo frágil (en apariencia no hay señales de haber sido torturado) del sargento Shalit nada tiene que ver con los tópicos de Shylock ni con los prejuicios de maldad y perfidia que atribuimos al pueblo errante.

Anás y Caifás, DSK, Cristina Laguardia o Legarde son otra historia.

 He visto en esa cara la santidad de Israel. Ciertamente, uno de los 666 preceptos talmúdicos- la escuela de Hillel añade al computo otros 2222- es no derramarás sangre, no yacerás con menstruante ni parturienta, no te contaminarás con el semen humano ni comerás animal inmundo.

 Y el que salva una vida humana salva al universo entero. Franco lo hizo. Era un gallego de origen converso pero no era un sionista y su carácter semita causaba veneración entre los musulmanes de su ejército.

Su respeto hacia la vida humana procedía de sus convicciones cristianas. El quinto no matar.

Le guiaba una estrella. Tenía “baraka”. Tampoco se lo agradecido pero ahorrar vidas, evitar la saña o la pecorea y la vindicta eran su santo enseña de comportamiento como militar.

 El horror que siente el pueblo elegido hacia el homicidio determinó que a Cristo lo crucificaran por interpuesto. “Matadlo vosotros” les dijo Poncio Pilatos y ellos clamaron ante el prefecto:

-Nobis non licet interficere quemquam.

A nosotros nos está prohibido matar a nadie. Bueno muy bien. Pero el estado de Israel a costa de la liberación de este sargento tanquista ha montado un cirio. Buen trabajo del Mossad. Un diez. Desde luego la vida de un soldado bajo las banderas del rey David vale mucho.

 Pero ¿y la de los árabes, los palestinos, los que luchan por defender las tierras de las que son expulsados es que no vale un denario? Pues al parecer sí. Esa es la creencia teológica del judaísmo que distingue entre elegidos e infieles, predestinados y preditos, ovejas y cabritos? Unos a la gehenna y otros al paraíso.

La teología católica por el contrario insiste en lo inverso: que todos somos iguales a los ojos del altísimo que nos dio el tesoro mayor: la vida también sagrada para el pueblo cristiano. Sólo nos diferencian las buenas obras.

 El  caso luego se ha politizado.

 Hoy un periódico de Madrid echando más carnaza al perenne contencioso del ME que no parece tener fin, titulaba: “Hamás celebra el canje de prisioneros como una derrota israelí”.

Más que estupor me produjo esta entrada horror porque el conflicto de Oriente Medio va a seguir Ya estamos con el monotema de vencedores y vencidos. Nos han vuelto a pasar la película.

 La prensa occidental silencia las muchas muertes de palestinos, libaneses, sirios causados por el ejército más poderoso del mundo cuando sacude con todo su potencial bélico.

¿Y las bajas ocurridas durante la primavera árabe? En Siria concretamente las armas automáticas los sublevados contra el régimen de Assad y las que se exhibieron en Libia y en Túnez proceden de Israel y de Estados Unidos.

 Van cerca de dos mil muertos. ¿Es que esos pobres seres humanos por ser hijos de Alá y no de Yahvé pertenecen a otra categoría? Al parecer sí pero los de uno y otro bando adoran al mismo dios. En esa siniestra realidad, en esa espiral de violencia nos encontramos. Que venga la paz pero con justicia.

 A nuestros telediarios, a nuestros “newsreels” (me asusta la parcialidad y la alacridad con la que se expresan los comentaristas radiales desde Cesar Vidal hasta Eduardo García Serrano, en un tono altanero y quasi fascista vertiendo vitriólicos comentarios contra Irán, Siria, Hamás, y vitoreando a Israel sin ambages) se le hace la boca agua de sofismas. ¿Donde está la imparcialidad y objetividad periodista?

Toda noticia tiene dos caras. Cuando sólo se maneja una carta, una información deja de ser información para convertirse en propaganda y nuestro periodismo español tiene mucho de propaganda. Y de provocación.

 Mi única receta ante este caos es una plegaria que rezábamos en el oficio parvo den el seminario:

-Speret Israel in Domino. Confie Israel en el Señor su Dios.

Muy lejos estamos de alcanzar esa raya de bienquerencia. Lo que priva es el odio, la malandanza.

Cristo es el único príncipe de la paz.

Bienvenido a casa, soldado Shalit. Y sean bienvenidos por el mismo orden los del millar de musulmanes beneficiarios de este trueque de prisioneros.

19/10/2011   

A VUELTAS CON EL PEÑÓN

Gibraltar un polvorín nuclear






Bueno pues el que avisa no es traidor y en esas osábamos cuando la marina inglesa ha echado a puna de pistola a los miembros de la benemérita que bojan el sector a la caza de contrabandistas. La gran bretaña sólo juega limpio cuando le conviene pues por lo general toda su política exterior ha sido un perpetua juego sucio marcado por perfidias y traiciones sobre todo desde que los rotschild colocaron su culo redondo y retumban en el foreign Office. Es el nido de serpientes en el que se esconden las sabandijas de la antiespaña, los pagadores de las treinta monedas de judas que sufragan guerras y revoluciones. Siento vergüenza una nacional vergüenza histórica. ¿Qué hace Moratinos? Anda vestido de moranco. Salam malikum. Y por lo visto Rubalcaba arresta a los guardias que se atreven a salir a la mar a cumplir con su deber. Esto es un desastre pero leo en un periódico ruso que Gibraltar es un polvorín nuclear y es el apostadero de submarinos nucleares para un eventual ataque contra Rusia caso de conflagración. Los rusos responderían al fuego con bombas de muchos neutrones. Los ingleses quieren llevar la guerra de sus islas. Como siempre, pero en todo caso a mi no me gustaría vivir en Málaga o en Cádiz, ni ser llanito, si la mecha nuclear llega a explotar. No estoy haciendo el oficio de Cassandra sino contando una realidad. La base de Calpe es la pata de Hércules que retienen los hijos de la Gran Bretaña en colusión con el gobierno de Israel. Desde allí puede prepararse no sólo la guerra nuclear sino la secesión y la fragmentación de las españas

PASCUA DE TABERNACULOS

CABAÑUELAS

Hoy es santa Eduvigis madre de Gertrudis la Magna mística alemana y ayer fue santa Teresa de Jesús cuya fiesta coincide con lo que los hebreos denominan Fiesta de los Tabernáculos. Camino de Egipto los que seguían a Moisés y murmuraban dél erigieron tiendas. La costumbre milenaria se ha extendido y es costumbre en el mundo mosaico arrojar todo lo viejo, siendo consciente de la vulnerabilidad, fragilidad, contingencia del ser humano.

El sukkot o cabañas nos lleva a unas cuantas consideraciones diferenciales entre la teología judía y la católica. Si se estudia el desasimiento de los conversos españoles se comprenderá que tiene su raíz en esta concepción de la existencia como tránsito, perpetuo cambio, mutabilidad. Es el menosprecio de las cosas del mundo que predicaban los jesuitas muy influidos por la mística veterotestamentaria.

Ese “en tanto en cuanto, un ojo en el cielo y otro en el suelo” de Iñigo de Loyola o la definición de la existencia humana de Teresa de Jesús “la vida no es más que una mala noche en una mala posada” plasman la concepción conversa.

 A lo largo de mis largos años en países anglosajones en algunas casas de conocidos judíos me impresionó la austeridad, la ausencia de lujo, el mobiliario simple. No frills. Ni encajes ni faralaes. Un verdadero hijo de Moisés aunque ostente una opulenta cuenta bancaria vive casi como un pobre de pedir.

Ciertamente es notable su apego al dinero que fue inventado por ellos.. Y la usura. Pero el dinero concebido como ente de razón y como salvoconducto. La mayor parte de los judíos con los que me crucé no me duelen prendas en decirlo eran tacaños. En Inglaterra su influencia tuvo un peso enorme a través de la ética protestante que tiene por axioma el lema living thriftly and thinking highly.

Pensaban a través de la Biblia de la misma forma que los israelitas observantes no se llevan a los ojos otra lectura que el Talmud. Los anglicanos, los anabaptistas, los metodistas, los pentecostales de esa manera tan terca y tan rígida de esta forma mostraban su descontento y animadversión hacia el catolicismo romano en sus lujos, en sus excesos. Nosotros derrochamos, ellos guardan.

 En el fondo llevaban razón. Nunca en la forma. De otro lado fomenta el individualismo y el utilitarismo de este cristianismo fundamentalista de orientación hebraica. Dentro cabe otra polémica: el pesimismo, la arrogancia anglosajona – ese mirar a los demás pueblos por encima del hombre, Búfalo Bill se propuso exterminar a los Sioux por considerarlos como cafres, como bestias; Los misioneros españoles, de otro lado, decían que eran hijos de Dios como cada quisque- que procede de una lectura rigurosa del Talmud o de la Cábala frente al optimismo histórico de la religión fundada por Jesús. Que vino a redimir a todos los pueblos no sólo en lo material sino en lo espiritual.

De ese modo las cristiandades del sur de Europa construyen catedrales, grandes iglesias, todo cuanto tienen lo entregan a Dios incluso su pobreza. En España no hemos tenido un escritor tan antipático como Hobbes, el inventor de la democracia, el de la separación de poderes, que dice que el ser humano es un bruto al que hay que gobernar con la tralla. Pesimismo y crudeza talmúdica en suma. No puede en consecuencia haber dos religiones más opuestas, dos concepciones más diferentes del mundo entre el pueblo elegido y nosotros los “goim” pobres pecadores.

 Somos carne de dolor e inclinados a pecado, decía Job. No embargante lo cual, entiendo también a San Agustín cuando los denominaba “nuestros hermanos mayores”. Lejos de mí atacar a Israel. Puede considerárselos como los “más humanos de entre los hombres”. Pero entre medias existe un vértice de separación: las alturas del Gólgota. Rezo por su conversión.

Yo también rastreo el firmamento en la noche en busca de una luz, una estrella. Por eso escribo andando a la procura de la verdad y de la belleza precisamente cuando hoy se rinde culto al feísmo, a la violencia siguiendo los postulados categóricos del “Leviatán” que ve en el ser humano nada más que una bestia.

En España  el tiempo que hacía los doce días que siguen a la celebración de la Fiesta de los Tabernáculos- fiesta variable porque los judíos un pueblo selenita siguen el calendario lunar aunque estas solían caer en agosto- constituían el pronóstico meteorológico para todo el año. Una tradición hebrea que seguían a rajatabla los labradores castellanos y en la que se basa el Calendario Zaragozano.

17/10/2011

martires y martirios

Encausto de los cesares y el martirologio




Una vez un archivero me llamó la atención por firmar un recibo con un boli de mina roja

-Creo que eso es una solemne tontería – le dije al contrincante que venía con las oposiciones ganadas y tú no veas qué humos tenían aquellos técnicos de la Administración del Estado- pues los emperadores romanos signaban los decretos al encausto, esto es: almagre recalentado sobre un punzón.

No lo sabía pero desde aquel instante me cogió tirria y tuve que tirarme un mes de baja por depresión. Fui víctima de ese fenómeno tan corriente que se llama “mobbing”. Sabían que mi cultura era superior y que un servidor, llegada la ocasión, nunca se hacía de pencas, y leña al mono. Los de carrera nos despreciaban a los laborales y se producían esas zarabandas tan corrientes en nuestro país entre laxos y observantes, conventuales y calzados, cristinos y carlistas, los de Cerezo de Arriba, y los de Cerezo de Abajo, modernistas y castizos, conversos y cristianos viejos, comuneros y realistas. Ni que decir tiene que yo me siento comunero y eso es una receta para pasarlo más. Aquí si sacar el colodro te lo descabezan. Sin embargo, una de las profesiones más bonitas que existen es la de documentalista.

Asistes sobre el papel a las estupideces y devaneos del devenir humano, observas las intercadencias y tumbos de las modas, te solazas con los cambios de pareceres, y al final todos calvos.

Ahí me hice escritor siendo yo hasta entonces un vulgar periodista. Un notario de la actualidad o un “fiel de fechos” que eran los veedores eclesiásticos y laicos en el viejo Reino de León.

Hoy la palabra encausto me viene a los recuerdos y veo a Diocleciano sentado sobre un curul y firmando sentencia de muerte contra los seguidores del Crucificado con tinta roja:

-Cristianos a los leones.

Otro hecho que me intriga. ¿Por qué aquella resistencia de los miembros de la primitiva iglesia a aceptar las religiones sincretistas del Imperio, un hecho que colmó las pletóricas listas del martirologio de nombres hoy sagrados pero que en su tiempo eran gentes del común: sirvientas, legionarios, centuriones, médicos, vestales, antiguos sacerdotes de Júpiter, lavanderas, arpistas, niños de los recados como san Tarsicio, etc.?Todos fueron derechitos al paraíso. El martirio era el camino más corto para llegar al cielo, una idea que seduce a cristianos tibios o no demasiado virtuosos como yo.

Ellos eran refractarios a aceptar el poder temporal y preferían morir antes que renegar de los dictámenes de su conciencia adorando a los dioscuros o besando la imagen del Cesar. La iglesia jerárquica actual se somete al yugo de los bancos, convive con los mandamases de la democracia. Es evidente que los papas carecen de vocación al martirio como muchos de sus predecesores.

En cambio, en regiones bajo el dominio del Islam- Egipto, Afganistán, Pakistán, Malasia- son multitud hombres y mujeres ignotos sin ninguna relevancia social o particularidad informativa que son asesinados por el mero hecho de seguir el Evangelio rechazando las aberraciones del Alcorán. Esta es la única iglesia militante que está viva. La otra no. Y de ahí podríamos a abocar a la conclusión tantas veces repetida en esta bitácora de que Cristo preside la historia y que su verdad, su belleza, su esperanza, su perdón discurre por un misterioso río subterráneo de dádivas que a todos nos fortalece. La sangre de los mártires es semilla de nuevos cristianos. Es el axioma vulgarmente aceptado. Pero en todo esto hay algo más: un misterio que no se entiende en este Occidente tan acomodaticio y regalón.

Así pues, encausto. Mucho ojo con esta palabra. Yo también estoy dispuesto a firmar no sentencias de muerte sino estos humildes artículos con tinta roja. Y luego que algún gilipollas me excomulgue o mande venir al exorcista Fortea para que eche fuera mis demonios.

Son mucho peores los suyos. Porque si hay curas endemoniados ese es uno dellos. No hay más que verle la cara y las herejías que suelta por esa boquita en sus posts. Bah, no hay que hacer caso y ahora que lo pienso la lectura del martirologio romano que entonaba todas las mañanas en el refectorio a la hora del desayuno mi amigo Expedito es uno de los libros más fascinantes por la abundancia de datos puntuales pero sin arrequives ni demasiados detalles, todo en un estilo circunspecto e impávido que conocí. Narrando portentosas hazañas espirituales los menologios griegos y los martirologios romanos lo son todo menos una novela psicológica. Pertenecen a la épica cristiana.

“Y en otras muchas partes otros muchos santos mártires confesores y santas vírgenes”; con este latiguillo terminaba la crónica del santo del día en la voz perfecta de Valdivieso. Pero a mí me hubiera gustado saber algo más. Cómo eran, que vestían, qué comían, a quien amaban o qué sentían cuando el esbirro estiraba sus piernas en el ecúleo, o le hurgaba los bandullos con un garfio, o les arrancaba la piel a tiras sólo por confesar a Cristo. Túrdigas. Nuevos eccehomos pero marchaban alegres y contentos, despelotados, cantando el “Iste Confessor” al cadalso. Y llenos de fortaleza.

Y en otras muchas partes otros muchos santos mártires, confesores y santas vírgenes. Se refería a los innominados. A los que no aparecen en la lista pero estarán siempre a la derecha del Cordero. La gracia de Dios se vela a los ojos humanos. Muchas cosas se sabrán el día del Juicio.



16/10/2011

el papa quiere irse

Benedicto XVI ¿Va a dimitir?




En las últimas apariciones se le veía cansado, su caminar se ha vuelto más titubeante. Algo está pasando en el Vaticano. Rumores esta tarde se referían a que ha tenido una discusión con uno de sus cardenales. En caso de que abdicase la tiara, sería un claro indicio de que en su pontificado condicionado bajo la sombra de su predecesor estuvo sujeto a fuertes presiones e intercadencias. Seguramente el pontífice bávaro se ha dado cuenta de que el camino emprendido por Carlos Wojtyla no ha sido el más idóneo para corregir los tuertos rumbos de la Iglesia, enmendar yerros, corregir abusos. Donde sobra política y deseos de agradar al poder temporal y un verdadero ambiente de renovación (escándalos sexuales, corrupción de la curia, sus manos tendidas hacia el islam y el judaísmo, dos religiones que niegan a Cristo, los fatigosos viajes que no son más que un ejercicio de relaciones públicas y de los que no queda nada, el cesaropapismo, el culto excesivo a la personalidad, la imposibilidad de ordenar sacerdotes casados y establecer una corriente de dialogo con los movimientos cismáticos que se ciernen sobre la silla apostólica y revelan el gran descontento en el seno de la SRI. Con más de 80 años Raztinger parece un hombre cansado. La noticia parece sólo un rumor pero de ella cabría esperar acontecimientos

ALA TODOS AHORA A VENDER GLOBITOS

LITTLE BREAD(poco pan)






¿Quieres pan?

Vete al batán

Allí hay un perrito

Que caga poquito

Le alzas el rabo

Y le das un besito

[Castilla, popular]



Pues eso. Que mucho te quiero perrito pero de pan poquito. El cuento se aplica a lo que acontece a un escritor en octubre del 2011. Hay un sol melifluo que dora estos días. Hay sequía. Draught. La secherese. Las tres efes. Feas, flojas y frías como la pelona. De eso hay mucho últimamente pero son feas por dentro. Semiramis se nos aparece a la hora del telediario contándonos historias desgarradas. Las diaconizas recitan su papela de odio, guerras, dolor. Sin embargo, losd del Canal 24 horas libran una puja por ver quien saca la moza más hermosa. Hay una con los ojos verdes que espanta por su hermosura y ayer apareció otra guapa para contarnos desdichas en cascada. ¿De donde las han traído? Reflexiono: estamos en la época de Acuario. Tiempo de la mujer. Caras perfectas, dicción impecable pero a ver quien es el majo que le pone el cascabel al gato y quien entiende eso de la deuda soberana. Truche un nomo de Zurich. El capitalismo financiero se las trae y todos somos legos, laymen. Laicos y la vida de la macroeconomía circula por canales expertos. A mí me parece que hacen encaje pero me quedo embobado mirando para la consola. ¿De dónde habrán salido estas chicas? No responden al fenotipo de la valenciana de culo bajo. Ya me lo dijo una vez la Zanny que venía de las brumas londinenses al sol de Madrid. Que mujeres tan guapas. Oh Zanny que habrá sido de ti, dulce profetisa.

Erifos me volvió a pegar un revolcón. Dice el Talmud que el que no sepa echar una canita al aire no es verdadero santo y el Alcorán lo corrobora: “deja descansar al alma de vez en cuando porque, si no, se enmohecerá como el fierro”. Mahoma era muy listo. Estoy `preocupado por mis hijas. Rezo huyo y callo. Regla de oro que aprendí en el Talmud. Una recomendación de mi amigo Isabelo el sobrino de Azaña. Nos veíamos en el Gijón. El sabio mayor con el que me he topado en la vida. Me llama Clypeus otro gran sabio pero mejor persona que el sobrino del alcalaíno. Consuelo de amigo que departe unos minutos contigo. La caridad de un buen samaritano que regala unos minutos de conversación a un solitario. El cognomen viene al pelo. Siempre fue un poco mi coraza en estos años de tribulación. El único que intentaba entenderme y al menos me perdonaba. El cognomen viene al pelo porque hablando de rodelas, yelmos de Mambrino y otras cosas acaban de firmar un acuerdo los de la Ceja con el Amo Obama para establecer un escudo antimisiles en Rota. Así de nuevas a primeras sin que lo debata el parlamento. Hechos consumados. Al trágala. ¿Es esto democracia, padres conscriptos? En virtud del tratado bojarán la Tacita de Plata toda una florilla de submarinos nucleares Aegis con seguimiento aéreo de Awacs y de buques de gran tonelaje cargados de armamento nuclear. Si uno de esos paquebotes nos mostrara su santabárbara muchos en la Bahía de Cádiz se tentarían la ropa. Se les iba a acabar el fino Laina. Contaminación radiactiva. Guerra atómica. Un episodio más de la guerra de las galaxias. Pero no nos merecemos otra cosa. España es un puticlú y un esperpento. La boda de Cayetana morros de silicona y cara de pasa y sus sevillanas artríticas al salir de misa son la noticia importante. Vivan los novios. La gente se pregunta si habrá noche de bodas. no creo que esa anciana esté para muchos trotes pero un buen amante guardará cierta capacidad de maniobra. Hay adminículos y el funcionario que ficha y está en nómina conserva la buena percha. ¡Qué horror! ¿No tendrá esta gente el mínimo pudor? ¿Dónde ha quedado su capacidad para el ridículo? Soñé ayer con Goya. Ha vuelto la España negra Creo que la están preparando. En Israel andan un poco nervioso. Ayer vi sacudir un puñetazo a un guardia frontera israelí a una mora con su chador. Joder como se las gastan estos tíos. Para ellos no existe la violencia de género. Habría que condecorar a ese cabo. ¡qué valiente: pegar a una pobre vieja! El mundo puede reventar cualquier día de estos pero aquí seguimos a lo nuestro: las sevillanas inefables de la duquesa, los debates del agua y el vino. Los politicastros y periodisticastros de las derechas y las izquierdas. Apareció en la cadena autonomica la San Sebastian con cara de palo. Me dieron ganas de casar la pistola pero esta gentuza anda muy blindada en sus bunqueres. Antes los periódicos, las redacciones eran sitios de libre entrada. Hoy guardan a los mendas de la comunicación en un sarcófago antinuclear. No hay quien las eche el guante.

Si esto pega un explotío lo que le ocurrió a Paco el de la Bomba fue una fruslería. ¿Qué va a ser del vino de Jerez y del querido Puerto de Santa María el pueblo blanco más antiguo de España. ZP en su afán deletéreo de congraciarse con el superboss no sabe lo que firmaba. Se va como vino haciendo el mayor daño a la patria. Lo malo es que los del apaniguado Rajoy no van a ser solución. Al contrario, aportarán más gasolina para el gran incendio que destruirá a España. Se ha muerto Steve Jobs el inventor del Ipod. Jobs. Su apellido suena a chiste en el mundo de hoy. Seguramente que no se llamaba así sino Abranovich o Markewich pero estos sabios de ahora llevan silicona hasta en el nombre como Cayetaba sus morros. Trabajo es lo que falta hoy en el mundo. La cibernética ha mandado al paro a media humanidad y nos tiene a los escritores y a los periodistas cesantes. Un profeta. Ya lo han canonizado. Descanse en paz. El alzamiento cibernético lo que ha traído al mundo es la gran incomunicación. Mucha consola. Grandes pantallas de fibra óptica y todo bajo control. Pienso que el tal Jobs tenía un apellido de lo más irónico. Fue el introductor de una sociedad plana, tiempo igualitario. Desempleo funcional. No job, no love, no home. Hay que asumir lo políticamente correcto.

Un demente la tarde de San Miguel se lía a tiros en una iglesia madrileña y mata a una pobre mujer que salía de cuentas. Dicen que el asesino que se suicidó ante el mismo altar era el diablo. El Psicagogo no estuvo listo y no desplegó sus alas para desviar la puntería del asesino que disparó a quemarropa. El arcángel que venció a Luzbel no estaba de servicio. Triunfó Satanás.

¿Dónde estabas, Señor cuando te llamaba? Yo me digo pero hoy es santa Teresita de Lissieux mi santa adorada. Lloviendo rosas se vendió poco. Es un libro genial pero la biografía de la dulce carmelita normanda no era una biografía autorizada. En ese texto descargué cuantas dudas comprimían mi alma sobre el estado del mundo y de la Iglesia. Hay tiempos en la historia en que dios se oculta y se prolonga en uno de sus largos silencios. Huye a las montañas, reza y calla. Encuentro refugio en mi Tebaida particular pero a veces tampoco me siento seguro en esta Capadocia personal a resguardo de las flechas envenenadas que cruzan el aire. Ils sont par tout.

Las tardes tienen un color poético y en las mañanas refresca el rocío de la cencellada. He vuelto a leer el Doctor Zhivago una de las grandes novelas modernas. No me ha gustado tanto. Mejor el filme. Que yo vi en Hull la primavera de 1967 bien acompañado.

Nikita me trajo una cesta de higos y me di una jartá. Subí a un cerro cerca de casa donde hay un majuelo abandonado. Varios talegos de uva albilla traje a casa en el transportín de la bicicleta pero poco pan ya digo para una huida en toda la regla. Pienso peregrinar a Compostela y hay que cargar el morral, coger fuerzas para el camino.

Step turning all those pages. Read. Lee. Pedalea. Aprieta el culo. El sillín me hace un poco de daño en el salvohonor. Las almorranas pasan factura. La bicicleta no se apiada de mi pobre colon ¿Son las almorranas o la próstata? Por el momento vago bien y meo mejor aunque se impla un poco mi vejiga cuando le doy al tintorro. Vino a las comidas fue para mí una norma de salud. Ya sé que a veces propendo a propasarme. No fue nunca mi regla de oro el “ne quid nimis” de los estoicos.

No sé lo que pensará Nikita que juró a Hipócrates en Leningrado y fue cirujano del Ejercito Rojo. Su bisturí abrió mondongos, troncó piernas destrozadas por la metralla en Chechenia y en Afganistán. Es de mi tiempo, nacimos el mismo año. A veces una sola mirada basta para entendernos. Huelgan las palabras. Una vez me dijo:

-No te amargues, Verumtamen. Han ganado ellos. Protestar contra este estado de cosas, contra la injusticia que nos rodea, es cocear contra el aguijón.

-Pero esto es acojonante, escucha. Algo hay que hacer.

-Los españoles sois masoquistas, vivís en la cultura de la queja. Me parecéis gente cobarde y no demasiado noble. Los rusos cuando se nos calienta la cabeza tiramos de “kalashnikov” o nos subimos a un tanque. A vosotros os va este rollo.

Y en ese instante pasó doña Maricomplejines taconeando por la acera. Me dieron ganas de robarle el bolso y despeinar a esta maruja

La admonición de mi amigo el cirujano ex soviético que estuvo en más de una movida – participó en la invasión de Checoslovaquia, iba en un furgón sanitario detrás de los inmensos T64- y conoce bien el dolor humano me tranquiliza. Sus palabras están llenas de sabiduría y de mansedumbre y su rostro muestran los zarpazos- se observa sobre su pómulo derecho una cicatriz, no fue un duelo, sino un pepinazo que le arrearon en Kabul-las canas de un guripa encanecido. Amputó piernas, extrajo balas de bazos y espinazos y muchos camaradas se le murieron en los brazos. Él dice: “Han ganado” y sus palabras guardan la melancolía y la resignación de cualquier cuento de Chejov. Se expresa en un castellano dulce que arrastra las erres de construcción perfecta. Tienen don de lenguas estos eslavos. Muchos domingos vamos juntos a la iglesia ortodoxa. Hace un par de semanas le traje un orujo que prensa un amigo mío en Tineo y el bueno de Nikita Mijailovich se deshizo en elogios y agradecimientos. Después de la misa nos perdemos por las tabernas de la gran ciudad. Sí Nikita, mi amigo, no parece un ser de carne y hueso sino el personaje de una de esas grandes novelas río de los maestros rusos como Pasternak por ejemplo. Bienaventurados los limpios de corazón porque ellos verán a Dios. Cuando un dolor le aflige, cuando no le llega carta de San Petersburgo baja la frente, se persigna tres veces y dice “nichevó”. Exclama “Bozhe moi… bozhe moi”. Es la voluntad de Dios. ¿Por qué hemos perdido? Cualquier día de estos me ha prometido que tengo que ir a visitar a su familia en la ciudad de los zares. La vamos a liar parda allí.

-V rasporiashenia, moi palkovñik (a la orden, camarada coronel)





Es la amanecida del 3 de octubre en la fiesta de la dulce Teresita. Me vienen a la mente ciertos versos en inglés. Creo que son de T. S. Elliot, el padre de la poesía moderna, el más grande poeta inglés al que ahora acusan de antisemita y lo meterán en una jaula como a Walter Whitman. El monotema. But I listen to the crack of dawn. My sweet memories ebb and flow. Se dirigen mis pensamientos a las riberas del Rin. De allí era uno de los políticos idealizados por la prensa en mi adolescencia: KARL ADENAUER “El Zorro”. Leí una biografía suya en la revista “Sígueme”. Era el prototipo de político católico, prócer de la Democracia Cristiana. Astuto conductor de masas. Su mujer fue perseguida por los nazos. Decía que la vida comienza a los 80 años. Pues la reflexión no es mala. Su receta para la longevidad: comida frugal, una hora de siesta, varias duchas de agua fría, nada de tabaco y nada de cerveza. Sin embargo no logró nunca sobreponerse al suicidio de su esposa. Deutschland uber alles. Adenauer en 1951 consiguió sacar de atascos a Germania vencida. Murió en abril de 1967 y su tumba en Colonia siempre aparece cubierta de flores.



DALI Buen catalán, gran español. Los culeros de Mas y de Pujol lo tienen arrinconado. Si pudieran lo suprimirían del Diccionario de Autoridades como han hecho con las corridas de toros pero es mucho genio y muy grande el genio daliniano. Las guias de sus bigotes triunfantes presiden una época. Murió solo y arruinado y traicionado pero tuvo una muerte poética. El ocaso de los dioses. Digna de un genio. Se confirmó la profecía que hiciera dél su padre.



NACHALÑIK



¿Gordo loco donde vas a las puertas del hermoso mayo? A los toros y luego a cenar. La gran comilona. Paga Isabelo el sobrino de Manuel Azaña que era rabino en Alcalá. Ya se habrá muerto. Se cerró la puerta de la oficina (k o n t o r a) y el gran N a c h a l ñ i k está arrugando el ceño. Horas de holganza (lentiaika). Entro en el mundo de las declinaciones débiles. Y se me aparece sobre la c t e n a como en cinemascope el skyline de la Grangorod. More… more. Todas nuestras vidas van a dar al mar que es el morir. Smotrete poyalsta. Hablamos acerca del libro. Govorim o knige… ob okné todo lo relativo a la ventana. Ya smotrio v oknó miro por la ventana. Nachalnik govorit. Habla el gran jefe. Karandash. Karandash. Abrir puertas. Tajar la mina del lacipecero Otkrivat dveri. Abrir puertas. Attolite portas antiquas. Ochki. Perdi mis gafas y no veo el gran letrero luminoso. Karman bolsillo. Zontik paraguas. Schliapa sombrero. Chapó. Desde luego pero la barca del pescador sigue arfando por aguas ariscas. Y aquí nadie aprenderá ruso. Todo se lo lleva el inglés. Pero ojo que el último pope no se ha cortado la coleta. Lutero quizás llevase razón en la tesis de los dos anticristos uno en oriente Mahoma y otro en occidente Alejandro VI. Arfar por aguas turbulentas, darse de cabezadas contra el destino. Los golpes de arfada de mi vida. Pochti casi, casi. Sher shöne. Muy mono. Nett. Life abounding but ubi sunt? No news good news.



CUENTOS FEROCES:

El Isaac había engordado como un cerdo desde su llegada del extranjero. Tuvo una hégira larga de explicar por mor de la búsqueda de la excelencia. Lo acorralaron. Lo congelaron. Lo hicieron sufrir. Tenía ganas de ver mundo. Quería llegar a ser más. Aprendió el inglés perfectamente. Hoy creen que saber inglés es una llave que abre las puertas del dinero y del prestigio. Os engañan como a gilipollas. Isaac había tocado casi el cielo con las manos. Estuvo a punto de alcanzar la tierra de las promesas. Vinieron los gnomos de Zurich a joderles la parva y él quiso entrar en el círculo. Si no les puedes vencer únete a ellos pero estos tíos son la mar de vivos y no se fían ni de su padre. A todas horas con preguntitas. Había sido un contable más que pasable con acumen y perspicacia para los guarismos. Sabía. Conocía la aguja de marear. Pero fortuna te dé dios hijo que saber no te hace falta. Su mente se instaló en el complejo y resbaladizo mundo del sistema de valores, anduvo por el resbaladizo mundo de los mercados. Conocía los intríngulis de las paridades y volutas y era todo un lince en los comportamientos de la macroeconomía. Se parecía un poco a ángel Serrano, el más empollón de la clase. Tanto prestigio poseía que hasta el NYT le pedía colaboraciones. Circulaba bien su nombre por los entrevisillos y entrepasillos de la cazurra Marranería. Eso era un asset pero la gloria y el poder traían consigo su parte alícuota de infelicidad, enajenación y desconcierto. Había penetrado en los entresijos del dinero. Pronto habo de volver la cabeza aterrado por las corruptelas. Algo olía a podrido en Dinamarca. Los Rogalis, raza perfecta, le bailaban el agua. Carecían de ética. Sordidos chárlatenos, solucionaron la tierra de vacua palabrería y de chinchorrerías. Le aburrían sus sórdidos chalaneos y sus dedos viscosos cuando les daba la mano. No te fíes. Nunca te fíes. Pero el Isaac como creía que todo el mundo era legal incurría en la laxa moral de la plena confianza en el ser humano. Un pecado mortal en esta época. Los corredores del poder conducían a las cámaras secretas donde se toman decisiones que pueden causar la muerte y la ruina a no poca gente. Miró por la cerradura del ojo de Ra. Los nuevos jefes escudriñaban no sólo las minucias de nuestras cuentas corrientes sino que analizaban nuestro estado de animo, nuestras dormidas, nuestras fumadas nuestras cagadas y meadas y constantemente mandaban hacer análisis a sus clientes para ver como andaban del colesterol. Son presumidos y omniscientes, controlan nuestros movimientos, saben de nuestros pasos, observan al detalle nuestra cuenta corriente. Son los nuevos todopoderosos del tejemaneje del Cofrade cibernético. Goborit Nachalnik. Habla el gran jefe. Hosca entre resignado e iracundo entró por las horcas caudinas. San Cristobalón se echaba a los hombros los pecados del mundo. Era el nuevo cordero de Dios. Traía bajo el hombro una escopeta de rayos laser. Suyos eran los bancos de datos personales y las cadenas de radiodifusión. Guardaban en su armario todas las cajas tontas con sus adminículos y sus duernos. Urnas, coños y cuernos. Y para mayor sorna alargaban el polímetro. Nikita, te comprendo, hermano. Sin sangre no les podremos ganar. Se cachondean de nosotros. Suenan en el valle las estrepitosas carcjadas del Rüster echando fuego por los ollares. Los soplones trepaban por las cucañas de un mayo que estos mendas hicieron a su medida. Dieron mucha cera al palo de tal forma que los gateadores se escurrían.



LA COMEZÓN Y LOS LUES DE LA NINFA



En estas estando vi a mi novia la ninfa Humín arrancándose las partes pudendas.

-Tengo comezón.

Qué decepción hacerse cargo que la que fuera el amor de tu vida se había hecho mujer de la vida. No quedaba nada de aquella ninfa y aquella musa que amé. Que fumaba rumbo y celtas largos cuando hacíamos manitas- manitas solo; a más no nos atreviamos- en el seiscientos. Yo la llevaba a casa después de las clases y ahora estaba sentada a la puerta de la mancebía. Todavía tenía su hermoso pelo negro. Ya no era agua potable sólo un muñeco deteriorado por la avariosis.

-Pues arrascate mujer si tanto te pica. ¿Te acuerdas cuando me declaré a ti en aquella excursión a Toledo? Y me hablabas de los pitillos que nos íbamos a fumar juntos después de eso. Ya no eres la misma.

-He dejado de fumar hace cuarenta años. Poco después de que tú te largases con la inglesa.

-Luego me casé con un labrador de mi pueblo. A los tres años quedé viuda. No fui muy feliz. Me hizo en cinco años otros tantos hijos y a veces me sacudía. Los celos. Quedé viuda.

-Ah sí.

-Pues sí pero yo no podía vivir sin eso. Me eché un amante que se llamaba Domiciano. Este venía a verme cada miércoles por la tarde. Un polvo. Un casquete. A veces un gatillazo. Pero yo quería más. Y más. Y más. Era insaciable.

-De buena me libré, ninfa Humín.

-No lo sabes bien. Conmigo tenías que cumplir.

-¿Y qué pasó después?

-Que me fui a una agencia matrimonial me enseñaron un álbum con una lista de tíos cachondos que buscaban pareja. Cerré los ojos y dije: este. Pues éste me salió rana. Era un casado. Que tenía mujer y diez hijos en un pueblo de Asturias. Me enamoré perdidamente de aquel individuo. Me volvía loca en la cama. Y yo quería más y más y más y él me lo daba. Vendi el piso y las fincas del pueblo porque él me lo pedía. Estaba como hipnotizada. O más bien idiotizada. Quedé arruinada por su culpa y se largó con otro. Pero sabes una cosa todavía le sigo queriendo.

-Como sois las mujeres, Humín.

-Algo húmedas e irracionales.

Aquel encuentro me dejó con muy mal sabor de boca. Era una advertencia de las falacias del mundo, de los engaños de las mujeres de la banalidad de los amoríos. Todo es mentira.

Cuando la dejé a la puerta de aquel chiringuito de la calle la Ballesta mi antigua novia todavía seguía arrancándose descaradamente el hoyo de las ingles. En una gramola de un cuarto piso donde estaban unos grandes almacenes sonaron entonces los primeros compases del Danubio Azul. Humín ya no era agua potable. Un día quise bañarme en aquel río de aguas puras y cristalinas. Todo se fue por la posta. Aquellos sueños de amor perpetuo quedaron embarrancados en el puterío. Humín, como todas, me había dejado tirado en la estacada. Gracias a ella conseguí dominar la perspectiva. Mulierem fortem quis inveniet? Nadie encontró a la mujer fuerte. Humín… Amín. Fuiste a dar con un picha brava pero era lo que tú querías. Es lo que escogiste. Follar era lo que más te gustaba. Y pensando en el cruel deleite de lo que se fue aquella noche tuve un sueño humedo. Creí que estaba haciendo el amor. Desperté sobresaltado enzarzándome en una pelea con aquel cabrón de guardafronteras hebreo que había pegado a una mora. Un español no lo puede consentir.



Ah vivamos en la disciplina de la voluntad y el autocontrol fieles a nuestras convicciones. Pues yo soy un tanto reacio la verdad a entrar por el aro.

-Hear the trumpets











































RAZÓN y dinero. Libertad y realismo. La belleza es proporción. Numero. Humín hacía el amor con su chulo, tu te tumbabas obre el tresillo guateado de terciopelo y yo te diré cositas. Eh que os amurca la vaca. Bumbummachen. Hundir la espada y la reja en la feraz tierra del valle de Valdivieso. Eso cae hacia la Rioja. Bueno hoy es la Virgen del Rosario 7 de octubre. Viva don Juan de Austria. Hoy tengo un recuerdo emocionado y dolorido para el gran Cervantes. Lepanto es una batalla de la que ya nadie habla.