ENTONO EL POBRE DE MI

VIVA SAN FERMIN. SE ME ACABA LA PÓLVORA.

Llega el glorioso san Fermín y se me acaba la pólvora, ay madre,  y yo ahora recuerdo a mi padre buen mozo que corrió los encierros en el verano ardiente del Año de la Victoria 1939. Se me amontonan los recuerdos y las lágrimas calle abajo por la resbaladiza Estafeta por entre los cuernos de los erales el sabor de la vida y los peligros, siguiendo el hilo de las trallas de los caporales guiando la manada.

 San Fermín pequeñín ojos pispos se había echado la capa pluvial al hombro y como buen francés se hartó de vino de la ribera. Por ser nuestro patrón danos la bendición. Me gustan los santos de la corte celestial esos que empinan el codo, los muy místicos que se queden en el cielo y san Fermín chico melena blanca y el báculo que recuerda a uN príapo para darle por las nalgas a las dulces novias y hacerte niña un favor o la que falta, cayado en flor, es un requeté recién confesado y comulgado, ¡mecaguenla!

Suena el primer chupinazo y el Gora a san Fermín y el vino y el valor se derraman sobre Pamplona y toda España es Pamplona los siete de julio y el mundo.

      -Parra pero tú ¿no estuviste nunca en san Fermín?

      -No mi teniente.

      -No  jodas- dijo el jefe de pieza al  mando de aquella batería del trece ligero de Medina que lo estaba pasando canutas ante el cerco de los hombres de Casado y de Lister.

      -Pues si salimos de esta allá que vamos de cabeza.

      -Dios le oiga, Isasi.

Les habían copado los italianos creo que cerca de Brihuega. Toda una división de italianinis recularon, claro que lo suyo no es la guerra, al italiano es un pueblo grandioso que vive para el amor al arte y al otro lado de la loma estaban los tercos soldados del  Quinto Regimiento que ya le echaban huevos a la cosa. El ángulo de tiro era insuficiente para contener el ataque en horda y luego estaban los putos chatos rusos que lanzaban sus buenas peladillas desde el aire lo mismo que los trompis soviéticos de Stalín. Ay Dios. Estamos copados, Parra. Siempre que llueve escampa. Vete rezando el señor mío Jesucristo. Aguarde, mi teniente. El teniente Isasi navarrico se descolgó con su taco favorito, el más rotundo de su repertorio: caguen los huevos de Mahoma. Los moros no le oían, estaban en los primeros avances de las líneas y ya no podía hacer fuego la artillería. Lo que cumple en tales casos es la bayoneta calada. Y se encomendó a san Fermín e hizo  promesa ante su cabo pieza el sargento Silvino Parra:

-          Si nos salvas, glorioso san Fermín esto dos de aquí iremos a adorarte. Correremos el encierro sin alpargatas.

-          Oye que el santo obispo le hizo casos librando a aquellos dos soldaditos de España del mortal percance.

Y el caso es que fueron al encierro descalzos y sin alpargatas pero con boina, bebieron, y cantaron la jota todo lo que les dio la gana y hasta se echaron novia y aquella novia que tuvo mi querido progenitor aquella noche de farra que yo sepa no era mi madre. Tampoco me preocupa.

 Levántate pamplonica levántate que son las cinco y el encierro es a las seis. Tocan diana. Que la fe católica y el amor al prójimo, la libertad y la facundia y el traguillo salven a nuestra España. Por lo visto yo no vine al mundo de aquel chupinazo y ahora se me acaba la pólvora o la tengo mojada. Es igual. Estos sanfermines gringos de ahora saturnales y bacanales desangelados que parlan en inglés, SON SANFERMINES SIN CAFEINA ESTO ES DESCAFEINADOS nada de nada, y nada tienen que ver con aquellos otros. Falan en inglés y sobre ellos se alza la sombra fanfarrona de papa Doc.

 Hemingway no era tan Hemingway. Mucho alarde y mucha pose. Mucho ron. Se pasó la guerra agarrado a la garra de Chicote y luego fue por ahí cantando batallitas pero a mí me dijo una de las prójimas que se ocupaban de los turistas magdalenas del amor a la que hice un reportaje tiempo atrás que don Ernesto de medio cuerpo para arriba bien pero de medio cuerpo para abajo nada de nada. Que la tenía pequeña vamos. O no se le colocaba.

      -hostias Verumtamen que primicia.

      - Pues sí.

Y ahora llega san Fermín se nos acaba la pólvora a los veteranos o a lo mejor es que sólo tenemos la vista cansada pero que canten los petardos la alegría del alma. Ya están aquí otra vez los chupinazos del glorioso san Fermín. ARRIBA ESPAÑA. GORA. GORA SAN FERMIN

Martes, 07 de julio de 2009