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martes, 16 de mayo de 2023

 

El sistema de misiles ruso eliminó el sistema de defensa aérea Patriot de EE. UU. En Kiev

El ejército ruso esta noche en Kiev destruyó el sistema de defensa aérea American Patriot. Imágenes que confirman el ataque exacto aparecieron en Internet de testigos oculares. Y muestran elocuentemente que las cacareadas armas occidentales no podrían hacer nada contra nuestro sistema de misiles Kinzhal.

La eliminación del objetivo fue confirmada por el Ministerio de Defensa ruso. También informaron los detalles de un ataque nocturno a objetivos militares en Kiev, cuyas autoridades aseguran que el ataque se ha convertido en casi el mayor de los últimos tiempos.

En general, las últimas 24 horas han demostrado claramente la superioridad de las armas rusas sobre los modelos de la OTAN, que los maestros occidentales suministran a Ucrania. Muchos misiles de crucero de largo alcance de fabricación británica fueron interceptados. El enemigo está teniendo grandes pérdidas.

Dmitry Tolmachev con detalles. Ver su informe.

sábado, 6 de mayo de 2023

 


CORONATION OF BIG CHARLES

 

CROWN and the big ears

Bishops’ tiaras pomp and pageantry

Vanities

The sit coms of Coronation Street

Entertainment of the Sixties

I remember when Charles was crowned

Prince of Wales 1967

I bring now

wreaths and prayers to the cemetery

In Essex

Where are laid waiting for me

Mr Hugh and his espouse

O lord I was a big sin

Full of joy the big crowds cry in London streets

God save the King

Fluttering banners

The union Jack everywhere

Big signal of English patriotism

O Lord forgive my sins

Erifos was beaten

England ceased to be England

Now it is called United Kingdom

By bloody Jews the country is taken over and no mutter that word ever since

Like Pepa la escuchante tormenting me

And we

Waiting for rain

The big draught

Wasting our harvest

Listen to the groans of old Castile

Priggish and prudish

Commentators

Glory to the King of the big ears

And the round vowels

Going to the mass celebrated by the Canterbury Archbishop?

Not ar all

We are warping not a Christian mass

But a free mason’s tenida

O Charles the King with popping ears

In the medieval ceremony

Going back to 1066 when was crowned anointed

Edward the Confessor

O lord Erifos was beaten

I take the honey from a hive

Helen would be watching

The big ceremony

And no news from her

Because I was a sinner

And destroyed love

Should I be forgiven by Charles III?

England… England

My love for England

London the cruel city milk and honey

Of my youth

martes, 2 de mayo de 2023

 GORKI SATURN DEVOURS HIS CHILDREN


Orthodox Christian, his sinful and anguished characters cross themselves every so often and genuflect, sigh, hurt by their sinful nature, yearning for a better world. Gorki is the novelist of compassion, rebellion and disappointment. He was pained by the atmosphere of misery and poverty in which he grew up in the feverish city of Nizhny Nogorod ad Volgam, the Gordian knot of medieval industry and commerce. He was rebellious in his youth until he became a successful writer. He was Stalin's favorite novelist. He is soon aware that the revolution only helped Russia to sink into a sewer of misery, political corruption, cruelty and violence, prostitution of women, and revulsion over all of that. He still has his CPSU card and emigrates to the Côte d'Azur. Saturn devours his children. Its not this. Its not this. Mysteries of the Russian soul. The gyrfalcons of the revolution, possessed by a demonic fury of destruction, everything had to be changed, were Jews. With a small mouth, he had praised the Hebrews but added "they are not one of ours, they were expelled from their promised land two thousand years ago and our homeland is a place of passage for them, they steal and fleece what they can" this phrase It earned him to be accused of anti-Soviet activities. His credit began to fall. The revolution entered into crisis. The Kremlin was a nest of vipers. Stalin felt cornered by the internationalists who were already preparing the doctors' conspiracy against him. Gorky was too famous a writer against him the polyyburo did not dare, but against his aide-de-camp the Georgian Hebrew Beria did. Some say that he died as a result of tuberculosis, he was missing a lung and others that he was poisoned by the NKVD.


In his novels, in his books and in his diaries he was a great memorialist, the Volga rower he was is discovered. He has that ease of language (bodlovat) of the Russian people; he is a breed of great conversationalists, monologues that are lost ad infinitum, for example, that sublime philistine of Chekhov's dramas. One always hears in his books the rumor of the waves, the chirping of the birds or the blow of the whip, the knut and the nagaika with which the galley captains of the longest river in the world incited the mob. He portrays exploitative capitalists exploiting a harem of young girls in his service, drunken deacons, gluttonous bishops, and smug police chiefs who demand to be treated “Gosudar! (excellence). Mystics appear who make pilgrimages to the distant monasteries of Siberia in the belief that Tsar Alexander III lives there incarnated in the soul of a gyrational and licentious monk named Rasputin. He treats the face of the characters of the time. Tsar Nicholas II? A good family man who loves horses and photography. His wife deceives him with a priest who believes he is sent by God and hypnotizes the ladies of the great world. Tolstoy? The best writer but as a lazy person, ruthless and a bad beast Anton Chekhov? The sweetest, funniest man I've ever met. He lived terrified by a frightening and prophetic vision that he had: the Black monk. block? Elegant and aristocratic. All the prostitutes in St. Petersburg loved him. He was so merciful… the tsar had the eyes of a woman and what Russia needs is a whiplash. Let him vibrate the "knut" whip in the air and let the "nagaika" or rod fall on the backs of the convicts. Only an iron fist is capable of governing an immense nation, one fifth of the terrestrial sphere.


I read Gorky in New York. I bought all his books in a bookshop on Fifth Avenue. After more than forty years I reopen them. I discover new things. Russia is the mold of an enigma, an incomprehensible puzzle. There are many overlapping dolls. You never get to the bottom. In short, it is very difficult but Gorky's prose magnifies and chisels a knut blow in each sentence offers us some glimpse. It is a country deeply believing in Christ and in the resurrection that lacked the Middle Ages and reason. Jesus who reverberates in the light of the icons is felt, he is not understood. He shines in the iconostasis lamp that illuminates the icons. Orthodoxy is like a drunkenness of infinite sounds where the choirs sing marvelous hymns. Oh that orthophony of the "sobor", that rumor of cathedral. On the other side is the contradiction, the gift of drunkenness of the "steltzi" that sect that castrated themselves so as not to fall into the sin of lust, a belief opposed to those of the redola, the jumpers who preached free love and the dance of the dervishes. Circling one arrives at Paradise. Mysterious Russia. No one knows what their drift will be. Where is it going to come from? It is like the inscrutable face of Vladimir Putin subjected to the power of dark forces under pressure from Israel. Because the Jews want to rule Russia again. Lenin was put in a freight the ri

 GORKI SATURNO DEVORA A SUS HIJOS

Cristiano ortodoxo sus personajes pecadores y angustiados cada poco se santiguan y hacen genuflexiones, suspiran, dolidos de su naturaleza pecadora añorando un mundo mejor. Gorki es el novelista de la compasión, la rebeldía y el desencanto. Le dolía el ambiente de miseria y de pobreza en que se crió en la febril ciudad de Nizhny Nogorod ad Volgam nudo gordiano de la industria y el comercio medieval. Fue rebelde en su juventud hasta convertirse en escritor de éxito. Era el novelista preferido de Stalin. Pronto es consciente de que la revolución sólo sirvió a Rusia para su hundimiento en un albañal de miseria, corrupción política, crueldad y violencia, prostitución de las mujeres y le sobreviene la repulsión a todo aquello. Sigue conservando el carné del PCUS y emigra a la Costa Azul. Saturno devora a sus hijos. No es esto. No es esto. Misterios del alma rusa. Los gerifaltes de la revolución, poseídos por una furia demoniaca de destrucción había que cambiarlo todo, eran judíos. Con la boca pequeña se había deshecho en elogios hacia los hebreos pero agrega “no son de los nuestros fueron expulsados de su tierra prometida hace dos mil años y nuestra patria es para ellos un lugar de paso, roban y esquilman lo que pueden” esta frase le valió ser acusado de actividades antisoviético. Su crédito empezó a caer. La revolución entró en crisis. El Kremlin era un nido de víboras. Stalin se sentía acorralado por los internacionalistas que preparaban ya la conjura de los doctores contra él. Gorki era un escritor demasiado famoso contra él los del poliyburó no se atrevían, pero  contra su edecán el hebreo georgiano Beria sí. Unos dicen que falleció como consecuencia de la tuberculosis, le faltaba un pulmón y otros que fue envenenado por la NKVD.

En sus novelas, en sus libros y en sus diarios fue un gran memorialista se descubre al remero del Volga que fue. Tiene esa facilidad del lenguaje (bodlovat) del pueblo ruso; es raza de grandes conversadores, monólogos que se pierden ad infinitum por ejemplo esa filatería excelsa de los dramas de Chejov. Se escucha siempre en sus libros el rumor de las olas el piar de los pájaros o el golpe del rebenque el knut y la nagaika con que los cómitres de las galeras del río más largo del mundo azuzaban a la chusma. Retrata a capitalistas explotadores que explotan un harén de muchachas jóvenes a su servicio, diáconos borrachos, obispos comilones y jefes de policía engreídos que exigen que se les trate de “Gosudar! (excelencia). Aparecen místicos que peregrinan a los lejanos monasterios de Siberia en la creencia de que allí vive el zar Alejandro III encarnado en el alma de un monje giróvago y licencioso que se llama Rasputín. Trata el semblante de los personajes de la época ¿El zar Nicolás II? Un buen padre de familia amante de los caballos y de la fotografía. Su mujer le engaña con un pope que se cree un enviado de dios e hipnotiza a las damas del gran mundo. ¿Tolstoi? El mejor escritor pero como persona haragán, despiadado y una mala bestia ¿Antón Chejov? El hombre más dulce y divertido que he conocido. Vivió aterrado por una visión espantosa y profética que tuvo: el monje Negro. ¿Blok? Elegante y aristocrático. Todas las prostitutas de San Petersburgo lo amaban. Era tan misericordioso… el zar tenía ojos de mujer y lo que necesita Rusia es un golpe de tralla. Que vibre el “knut” látigo en el aire y la “nagaika” o la vara se deje caer sobre las espaldas de los forzados. Sólo un puño de hierro es capaz de gobernar una nación inmensa, una quinta parte de la esfera terrestre.

Leía yo a Gorki en Nueva York. Compré todos sus libros en una bookshop de la Quinta avenida. Al cabo de más de cuarenta años vuelvo a abrirlos. Descubro cosas nuevas. Rusia es el molde de un enigma un rompecabezas inabarcable. Son muchas muñecas superpuestas. Nunca se llega al fondo. Resumidamente, es muy difícil pero la prosa de Gorki magnifica y cincelaria un golpe de knut en cada frase nos ofrece algún atisbo. Es un país profundamente creyente en Cristo y en la resurrección que careció de Edad Media y de raciocinio. A Jesús el que reverbera a la luz de los iconos se le siente, no se le entiende. Brilla en la lámpara del iconostasio que alumbra los iconos. La ortodoxia es como una borrachera de sones infinitos donde los coros entonan himnos maravillosos. Ay esa ortofonía de las “sobor”, ese rumor de catedralidad. Al otro lado está la contradicción el don de la ebriedad de los “steltzi” aquella secta que se castraban para no caer en el pecado de la lujuria, creencia contrapuesta a los de la redola, los saltarines que predicaban el amor libre y el baile de los derviches. Dando vueltas se llega al Paraíso. Rusia misteriosa. Nadie sabe cuál será su deriva. Por donde nos va a salir. Es como el rostro de Vladimir Putin inescrutable sometido al poder de las fuerzas oscuras bajo la presión de Israel. Porque los judíos quieren volver a mandar en Rusia. A Lenin lo metieron en un mercancías el riñón a cubierto con millones de francos suizos y el aval del Káiser. La orden había partido de un ukase de la sinagoga de Berlín. Al desembarcar en Petersburgo Vladimir Lenin pisoteó un crucifijo, regalo de su madre. Se inició la persecución contra la iglesia. Incendiaron cientos de templos asesinaron a 20.000 popes. Máximo Gorki no estaba  acuerdo con las iras del Politburó que se desmandó

POEMAS NEOYORQUINOS

 STATEN ISLAND ISLA DE LOS MUERTOS

Vivi en 137 Carlye Green

mi casa

ciudad dormitorio

cerca de la playa

pero alli yo no me bañaba

las aguas estaban putridas

las sentinas de los barcos

alli mierda y azufre descargaban

era hermoso el paisaje

al fondo el Verrazano Bridge

america la gentil

una dadiva Me regalaba

fui propietario por fin de un coche y una casa

dos bicicletas y un abrigo que me robaron unos negros de Brooklyn en la mudanza

oh felicidad en lontanza

vecina japonesa y un judio amigo mio que hasta el ferry

me llevaba

no me cobraba el pasaje ni la botada

mi casa balcones y esperanza

mientras la paloma zureaba

un mirlo anidaba

en el alfeizar de mi ventana

por signo de esperanza aquel

almendro del jardin comun

hojas  granas

pelechaba

 en una primavera lejana

Staten Islan isla de los muertos

y de los piratas

el telex mis cronicas

un barril de cerveza para beber en 

soledad

tardes de domingo

laicas

alguna vez fuimos a la iglesia polaca

pero nos miraban con suspicacia

 llegaban y llegaban emigrantes

los hebreos hablando en ruso

y en yiddish

venian de Odesa de Mariopol en Ucrania

mientras yo leía a Bulgakov

en su Guardia Blanca

almudenita y Anton

jugaban en la veranda

yo quería construir un paraiso

pero los humos de las fabricas de New Jersey

quemando el aire me cegaban

Estaba confuso

ilusiones y presagios

ante un mundo que se derrumbaba

una flor y un cilicio

con que el amor me mortifcaba

sabia que mi vida a ser cruz

fue un dia al final del verano

de aquella primavera lejana

para triunfar en este mundo

hay que contar con buenas aldabas


New York 18 septiembre 1977



DESPERTAR EN NUEVA YORK

Volaban pajaros todo la noche

eran pájaron con las alas de acero

no duerme ni descansa la Gran Manzana

las altas torres frente a mi ventana

se alzaban como espectros

un sudor frio  en mi garganta

una puta negra

me pidió cincuenta dolares

he bebido mucha cerveza...

mañana

percibía el sonido lejano y ronco de la circulación

la turnpike era un vivero de colmena

incesante transcurrir

el bufido lejano y ronco percibía

de los automoviles

tuve pesadillas

God bless America

tuve desconsuelo y pavor

metal y grisú

Mi cabeza iba a estallar como el asfalto de la FDR

olí el desodorante de las secretarias

que perfumaban las axilas

y el conar estridente de las teteras

que calentaban el desayuno del hotel

me senti una hormiga en el desierto del Sahara

abrumado por el peso de la gran megapolis

corazón del mundo

pesado latir de guerras; petroleo y finanzas

no escuché el canto del gallo aquella noche

la prostituta negra movía el culo

un mapamundo 

en procaces convulsiones

la televisión informaba de lejanas guerras

y yo escuchaba mientras tanto un cantar

de mi infancia Anton no pierdas el sol

porque en la alameda

que alli un hombrón con un camisón que a los mozucos lleva

Nueva York catedrales de hormigón

grandes hoteles y oficinas

y yo zarzeando por la Quinta Avenida

como una hormiga en el desierto


PÁJARO EN EL PALO MAYOR

No era una paloma

ni una gaviota

era un alción traoceanico

dares y tomares

ideas que se iban a trasmano

en el bamboleo de la embarcación

olas alzadas a babor y estribor

la quilla firme

en combustión de espumas

y en medio de ese mar estaba yo

acariciando mis sueños específicos

trapecista en el trinquete

qué ilusión

sobre mí las mujeres derrramaban sonrisas

gallardetes de verbena

subi a los caballitos de Coney Island

atracciones del Tiovivo

y una vieja entre tanto barullo

de la montña rusa

de risa se meó

conmuters the Staten Iasland el barco proa a Naciones Unidas

una gaviota al viento

el vuelo del alción

lejos de mi tierra

soy un pájaro en emigración

que no supo volar al rascacielos

pues era un  canijo

como el gorri


TREINTA ENERO

Lo sabías bribonzuelo

vas a misa todos los treinta de enero

el dia de Santa Martina

un rostro de mujer y un recuerdo

una sonrisa

con ojos en inglés

el amor se fue y no vino

busco este dia las redondeces de tus senos

me acuerdo de las horas de dicha y amor

el ramo de novia

el traje color ampola

treinta de enero

flor tronzada entre mis recuerdos

y arrepentimientos

sabor a lejanía

pero la vida no pasa y el amor no cesa

se transofrma

como la energía

fulgores y donaires reflejos fugitivos

historias del algarín

contadas bajo el montante

que da al jardin

reclusión eremita

que fue de mi y que será, amor, de ti

yo te recuerdo diana y bella 

en aquel jardín de Essex

lejos de ti no valió la pena

nada mi vivir

treinta guirnaldas prendias de tu

pelo 

sonrisas que se apagan


VIERNES TRAS LA CENIZA

No tengas miedo de la nieve

que ya viene la flor

surgirá de la ceniza

no temas a la sierpe ni a la suerte

la vida es muerte y resurrección

escucha el canto de las esferas

musica divina

cuando amanece

isla de Robinson que me cobijas

qué feliz hoy soy yo



LLAMARON AL TIMBRE

Quién será a esta horas

Se fue al baile la mi señora

Noche cubierta

Las calles solas

Tambores de carnaval

Abran la puerta

Gente del rey

Y qué querrán vuesas mercedes ahora

Salgan afuera, clama una voz

Tricornios en la escalera

Date date

No me doy

Que soy poeta

No subas, amor

Que allá arriba el ganguino

Abarce

Está en la sala con las parcas

Jugando al tres en raya con las pistolas

Corre peligro tu vida, escritor

Valganos Cristo nuestro Señor

Esta noche pienso leer

No sé por qué

 el libro de Job



QUINCE DE MARZO

QUINCE DE MARZO

AMOR EN CRISIS

Y TANTO POR TANTO

MEDINA DEL CAMPO


Labra de cristal corazón almidonado

El rayo en la roca

La fuente mana sangre

Sólo sabré ofrecerte mi dolor

Contrito de mis pecados

Un flecha

Y un dardo

En mi corazón lacerado

Tenemos pan, silencio, vida

Y un jergón donde a la noche me acuesto

A descansar mis huesos


QUINCE MARZO SAN PATRICIO

Hoy san Patricio

Las marzas cantaremos

Un rebol verde en mi caso

La verde Erín

Niñas pecosas que tocan el harpa

It is a long way to Tiperrary

Libros en los estantes

Claridad en mi repisa

Un rayo de sol penetrante sobre el montante

Tú viejo patriarca de las barbas latinas

 bardo antiguo de Galicia

Me llamabas a Eriin

Misionero de los caminos

Vagabundo

En County Cork

Oh when de saints go marching in

Devoto soy de tu nombre y tu cayado

Que trajo hasta mí

Las auroras del norte

Amor irlandés

Luz del septentrión

Galernas de Antrim

Barcos hundidos de la Invencible

Where is my rose

Amor qué fue de ti

Este pobre vate

Perdió la partirura

De su balada en el urinario

Salía un tramp

vagabundo no micciones en la coumna mingitoria

yo voy primero

Abrochándose el botón de la bragueta

Era san Patricio que en traje

De pobre andaba


A HAROLD WILSON

Qué haré yo sin ti Oh Harold

Fumando en pipa

Gran líder laborista

Protagonista

De mis humildes crónicas laboristas

Cabal personaje

La paz del Yorkshiore

El buen y austero vivir 

De aquellos años

Cuando yo ignorante

Aun muchas cosas no comprendía

Excursiones al pub

Discursos escritros por su secretaria

Marcia Williams

England made me

Oh buen Harold aire avuncular y episcopal

De politico inglés

En los años de Guerra fria

No hubo tiempo en el mundo tan feliz

De libertad y canciones

Quise mr Harold ser tu cronista

Las huelgas

Scanlon las TUC

Las soflamas parlamentaruas

Los briefings a los periodistas



ORACION DE REPENTE UNA NOCHE

Porque te palpo mejor vida

De madrugada

Siento el pulso de tus dedos

Un angel pasa

Cruzando el aire

Mariposa que posa en el tragaluz

Una madreña invisible cloqueando en la acera

Ecos de la vanidad

Reclamos del mundo

Me desnudo de lo que soy y no fui

El aire se muda alñ compás de esa veleta

marca mi rumbo su saetra

El aliento se divisa

El alma es hueso y medula de mi alma en carne viva

Quisiera vivir de noche

Velando en la alcatifa de mis escritos

hojas volanderas de mi mundo de papel soñador protagonista

Caballero andante de la palabra

Las naces de la flota son de arribada

Amura velas mi pensamiento

Ciñete a banda en escuadra

Regueros de estrellas

Mirares marineros

Vida heroica surcando el piélago

Del prosaísmo

No hacer caso del canto de las sirenas varadas

Dadme el cayado de Tritón

Y de un disparo de cañón alcanzaré la estrella

No se apague la llama

En la palmatoria del amor

Soy recio y esàñol

No me rindo al cerco

De ese ejercito invisible y diabólico

Que quiere coparnos

Yo soy todo tuyo, Señor de los Triangulos

Marinero de altura

proel que surca oceanos

Navegando hacia Gran sol

Vela, amarre, el palo mayor, sotavento y barlovento

Olas en proa

Rompo la furia del galernazo

¿Tu santo y seña?

Lo desconozco

Marinero, alerata

En la mar no se siente cantar a los gallos

Pero se escucha graznar al albatros 

Entonemos un salmo


LEJANIAS HERTZIANAS

Paso las noches 

Al pie de la radio escuchando voces lejanas

El éter se modula en ese avance

De la serpiente hertziana a saltitos

Ecos lejanos

Miserio que no comprendo

Avances de la técnica

Los nuevos inventos aguardan al hombre moderno

Música y noticias reportajes

Asiduo oyente de la Voz de Rysua

Me enamoré de una dictora

Se llamaba Gertrudis Feodorova



ZAMORA

Fui a Zamara

Al miserere que cantaban los hermanos

Grito patético en la noche

En él cabía todo el arte románico

San Pedro de la Nave 

Cúpulas de cabolla

y capirotes penitentes

Molduras y canecillos de Bizancio

En los ventanrios abocinados

La traición de Bellido Dolfos

No lo pudo alcanzar el buen Cid

Porque la conjura le pilló

Cuando estaba cagando

Malhaya el caballero que sin espuelas cabalga

Viñetas entrañables del catón infantil

Egregias santas

De mis primeros libros de misa

Un peniente arrastra sus cadenas

Un verso una oración

Gotas de lluvia

Chaparrón

No se ganó Zamora en una hora

Abril se va con rostro manso

Aguaditas de abril


NOVIEMBRE EN LONDRES


Hyde park

Londres hojas amarillas

Trepan por el caño de la Serpentina

Las torres de Wetminster

Dulce es pasear entre la niebla londinense

Las enredaderas petreas del gótico rectilineo ventanales en inglés

Se visten de coronas de reinas

Y luengas barbas de profetas troncales

Hojas de laurel

Cruza la mar en su carro de fuego

La diosa Baodicea

Inmarcesible el acato triunfal del arte gótico

Paz y determinación en los rostros

Por noviembre pongo mi corazón en bandolera

Y vuelvo el rostro

A mal viento buena cara

Pido pan a una monja por el torno

Margarita la tornera

Un poco de amor a este peregrino

La oropéndola

En el aire suspende su voz

Musito tu nombre

Cabalga corcel bayo

Pétreo hipogrifo

Caballo desbocado

Huye a los bosques del Yorkshire

Allí está escondido el arco

De Robin Hood

No prediques tristezas

El mundo es alegre

No lo tornes con tu mirada

Sombrío

Deshoja la flor del acanto

Traduce el murmullo

Que sube en espiral

Hasta los cielos

Solemne himno

Triunfal perenne

La gloria del Credo

Tantán, y mientras le doy a la regla

Un barniz de aguarrás

Pájaro, emprende le vuelo

Algún día sabrás

Los misterios

Que yo guardo so la alcatifa


ASH WENESDAY 1977


Miercoles de ceniza

Polvo soy

Y a la nada revertiré

Vengo irascible de los sotos

Traigo en mis peanes la luz de la llanura

Calcaños y huesos que comerá la tierra

Un buhonero de irrealidades

Canto funeral

Un espantapájaros que hace músculos

Momos al aire

Y asusta a los palomas que vuelan

Hacia la abadía

Saltaré los plintos de la vanidad

Desnudo y solo

No volveré al mundo nunca más

Esto es Nueva York

Atardece besando los rascacielos la luz de atardecer

El Empire Building me hace señas

Y hay un extraño mensaje de destrucción

En las Torres Gemelas

Un gorgorito de Almu

Un beso de María José

Y un angel que pasaba me ha dicho

Por qué tienes miedo

Hombre de poca fe


A MI HIJO ANTONIO GABRIEL 3 DE JUNIO 177

ERAIS DOS YA SOMOS TRES

HIJO QUE CINISTE VOLANDERO

EN Oviedo

Cual soplo

Cual canto de ternura

Como el lirio soplado entre las cañas

Por el viento aliso

Niño de las alondras y las enramadas

No sé lo que serás tú

Yo te recibió a la vida este tercero de junio

Pasión que bufa

Algo que se mueve en mis entrañas

Todo será tuyo

Cuanto tengo

Mis carpetas, mis libros

Mis apuntaciones

Mi máquina de escribir

en la vejez

Las pobres herramientas de un poeta

En ti busco descendencia y trascendencia

Venzo a la muerte

El yermo se convirtió en vergel

En alondra la abubilla

El céfiro en sutil brisa

El torrente en remanso

Bienvenido a la vida

Que yo te entrego toda

Con mis participaciones

Para ti sean las rosas de mi jardín

Del rascacielos donde vivo coronado de alturas

Y de crónicas

Un arcángel descendió

Y se puso a escriir tu nombre en la maquina

Del telex

Antonio Gabriel Parra Tuya

Que tengas torres, almenas y castillos

Luces, `pumas, dínamos, una almanaque y una casa de campo

Recibe desde la distancia

El primer beso de tu padre

Desde los arenales de la isla de Manhattan

A la vera del Hudson

Asisti a tu parto

Desde mi encaramada atalaya

Escuché tu primer vagido

En la distancia ilusionado

Desde este nido de águila

Antonio hijo mío