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sábado, 7 de abril de 2018

OJO CON RUMANIA. COPAN EL PODER. LA MUJER DE PICHIMONT Y DE CEBRIAN Y LA "AMIGA" DE LA CIFUENTES SON DACIAS

Marcela Topor y Carles Puigdemont, Mihaela Mihalcia y Juan Luis Cebrián, y Anka Moldovan junto a Cristina Cifuentes.
Marcela Topor y Carles Puigdemont, Mihaela Mihalcia y Juan Luis Cebrián, y Anka Moldovan junto a Cristina Cifuentes.

Famosos GRANDES MUJERES

Las tres mujeres de origen rumano con más poder de España

La diputada Anka Moldonav, y las pareja de Carles Puigdemont y Juan Luis Cebrián son algunas de las mujeres que más influyen en nuestro país.

Marcela Topor (38 años), mujer de Carles Puigdemont (54), presidente de Generalitat de Cataluña; Mihaela Mihalcia, novia de Juan Luis Cebrián (72), actual presidente y consejero delegado del grupo Prisa, y Anka Moldovan (41) diputada por el Partido Popular en la Asamblea de Madrid, son tres mujeres de origen rumano que, por diferentes cuestiones, alcanzan grandes cotas de poder en el mundo de la política, de los medios de comunicación o en los negocios. 

Marcela Topor, "primera dama de Cataluña"

Marcela Topor es conocida por ser la mujer de Carles Puigdemont, el presidente de la Generalitat, y una habitual en los medios de comunicación autonómicos.

Marcela Topor junto al presidente de la Generalitat en una imagen de archivo.
Marcela Topor junto al presidente de la Generalitat en una imagen de archivo. Gtres
La pareja se conoció en 1998, cuando ella representaba la obra El rey se muere, durante la primera edición del festival de teatro amateur El Pati. Al poco tiempo comenzó su relación que terminó en matrimonio en 2004 y con dos hijos: Magali (10) y María (8) que han criado en la localidad catalana de Gerona, donde tienen su residencia habitual. 
Sin embargo, Topor, formada en filología inglesa y francesa, no se ha conformado con ser la típica ama de casa y se ha centrado en su trabajo en los medios de comunicación. Por un lado, posee su propio programaCatalán Connections, en un pequeño canal catalán. En esta emisión, la mujer de Puigdemont defiende con fervor los postulados independentistas. 
 
Por otro lado, también apoya estas ideas en el diario gratuito que fundó en 2004 junto a su marido, Catalonia Today. Este periódico, que actualmente dirige en sustitución del presidente de la Generalitat, en solo seis años ha recibido cerca de medio millón de euros en subveciones. 
Cuando no trabaja, la mujer disfruta de unas aficiones algo curiosas, y es que le interesan los ritos ancestrales, los amuletos y el espiritismo, unos gustos por los que algunos sectores la consideraron como "la bruja de Puigdemont". Además de estos pasatiempos, la mujer disfruta del teatro y de los paseos en motos junto a su marido. 

Anka Moldovan, la primera diputada extranjera

Otra mujer de origen rumano que se ha hecho valer en un mundo tradicionalmente de hombres es Anka Moldovan, la primera diputada de origen rumano en la Asamblea de Madrid con el Partido Popular. Alcanzando este puesto en mayo de 2017, como sustituta de Josefa Aguado, encargándose de los "temas de políticas sociales, discapacidad, juventud...", según las declaraciones de la política a JALEOS.
Anka Moldovan junto a Cristina Cifuentes.
Anka Moldovan junto a Cristina Cifuentes. Gtres
La joven, nacida en Cluj-Napoca (Rumanía) en el seno de una familia ortodoxa, se trasladó con solo tres años a España, donde se licenció en Historia del Arte en la Universidad Autónoma de Madrid en 1994. Dese ese momento comenzó a practicar una de sus grandes pasiones, la pintura, pero sin dejar de lado su interés por la política. 
Se inició en el partido gracias "al idioma, al hecho de ser bilingüe, de conocer la cultura, tradición y lengua rumana...", algo que en ese momento quería tener entre sus filas la organización política. Esta inclinación por lo gubernamental la llevó a formar parte del ejecutivo del PP, encargándose sobre todo de los temas relacionados con la integración y la inmigración y, en este sentido, es la presidenta del foro del partido sobre este tema
Además de este cargo, la joven también ha trabajado en el Centro de Participación e Integración (CEPI) hispano-rumano de Alcalá de Henares, impartiendo clases de español y también de historia y geografía rumana. En todo momento ella ha tratado de "conservar la cultura y tradiciones rumanas" a través de estas actividades. 
En la pintura, de estilo figurativo, ha triunfado con un reconocimiento nacional e internacional. Por un lado, ha expuesto en diversos ciudades como Nueva York, París, Berlín, Oporto, Bolzano (Italia), Sevilla, Santiago de Compostela y Madrid. Por otro lado, ha recibido numerosos galardones como el premio de Arte en la Red Casa de América, el premio del público en el Salón de pintura Rumana Contemporánea de París, o como una Mención de Honor en el Taller del Prado de Madrid. 

Mihaela Mihalcia, novia de Cebrián y futura empresaria 

La primera vez que se vio a Juan Luis Cebrián junto a Mihaela fue el 23 de abril de 2014, en el palco del Bernabéu. Fueron muchos los que se percataron de la presencia de una desconocida joven que le estaba haciendo olvidar su tormentoso divorcio de Teresa Aranda, con la que estuvo casado 25 años y con quien tiene cuatro hijos.
Poco tiempo después ya se hizo oficial la relación entre esta joven de origen rumano y el empresario. En todo momento Mihaela, rubia y rasgos eslavos, ha querido alejarse de la presión mediática que acompaña a Cebrián. No ha concedido ni entrevistas, ni declaraciones. No se conocen detalles de su vida ni posee ninguna red social.
Michaela junto a Cebrián durante su recepción con los Reyes.
Michaela junto a Cebrián durante su recepción con los Reyes. Gtres
Esto lo ha conseguido a pesar de no despegarse del empresario: lo acompaña a sus reuniones oficiales, a sus viajes de trabajo, a la recepción en el Palacio Real... Todas las ocasiones en que se ha dejado ver, Mihaela ha hecho gala de un estilo elegante pero atrevido, con piezas que hacen que se marque su estupenda figura tanto en la ópera en el Teatro Real o como en las recepciones oficiales.
La joven ha comenzado su andadura empresarial con Cebrián como un hábil consejero. Según los datos que aparecen en el registro mercantil, posee dos empresas. La primera, Bibi 22 SL, fue creada en abril del año pasado para la prestación de servicios de consultoría en la gestión empresarial en el área comercial. Su segunda compañía, Fablainmtm SL, la creó en junio de este año para la intermediación en el comercio de toda clase de prendas y la venta de los mismos. 
 
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Bueno, abril aguas mil; me he levantado contento oyendo cantar al cuco que cuando canta ese pájaro una hora llueve y a la otra enjuto. Los españoles nos desyunamos cada mañana un sapo con Puchimon el protervo gerundense, dicaz, lenguaraz y tozudo como un fraile discolo al que el obispo de su pueblo deslenguó el año 1236. Aparecía más gordo el profugo. En la carcel donde pusieron a la sombra a don Rudolf allí estuvo le debieron cebar con polvos finos en la carcel de Spandau no la misma pero construida por el mismo arquitecto malage y mala sombra. Muchos españoles nos preguntamos si será verdad aquella profecía que refiere que es Germania el país del anticristo:Lutero, Hitler, Einstein la boma atómica, la Merkel con su mirada fria de asesina, y ahora Puigdemont con su churro amarillo en la solapa. Me parece que a don Carlitos le van a cortar la lengua como a Lancelote del Lago cuando vino de las cruzadas. Y, si no, el tiempo. Las conjuras catalanas acaban como el rosario de la aurtora Dencás, Cumpanys, Gassols. El que a hierro mata a hierro muere. Este pobre paleto de Gerona casado con una espía rumana que trabaja para el Mossad no sabe en qué berenjenal se ha metido

martes, 3 de abril de 2018

ADIAFORIA CUENTO DE SEGOVIA











LA CATORCENA ES ALGO MÁGICO

Antonio Parra

 
Yo te di una espada(I gave you a sword). Gracias  por eso, Señor. The word and the sword. Palabras y espadas y en ese empeño seguimos lansquenetes de la palabra retornando al Alma Mater. Vientos de profecía. Entierrate grano. Mañana serás espiga. El viento de la historia a veces huracán otras brisa pasa página ¿Los ves? En un pocillo les estás dando de comer. Cuando ellos van tú ya regresas. Ponen el grito en el cielo. Nietos de los fariseos se rasgan la camisa, hacen trizas las filacterias. Se proclaman demócratas y abanderados del contraste de pareceres pero la fortuna te guarde de pisarles un callo. Dices que recurres a la descalificación y el insulto cuando son precisamente ellos que carecen del sentido del humor los que te están insultando.
 Otros porque les cantas las verdades del Barquero y tú se las dices al lucero del alba, sin ir más lejos al propio Fraga cuando te vedó prohibir sobre Gibraltar están dispuestos a tirar de navaja. O lo que sea. Insidiosos e instalados. Bueyes duendos de ojos romos más falsos que los denarios de Judas que sirven, están sirviendo, para comprar campos de Haceldama. Don Tarariri que te vi ese que gusta de enfocar el problema vasco y el catalán a su manera, ese don Cómodo de la triste figura y que pluma en ristre la moja no en tinta sino en vesania mejor estaba vendiendo libros en Moyano porque escribir no es lo suyo. Se cree Shakespeare o Dickens pero no es Zola ni Flaubert ni Cervantes ni Palacio Valdés. Es sólo la hermana San Sulpicio. Corniveleto ya digo y mucha leña por la cabeza. Le dicen el buey suelto y es un manso. Sus derrotes son peligrosos. ¿Qué dijo? Dijo:
     -   Ha blasfemado. Es un energúmeno. ¿Por qué? Por defender la unidad de España.
-        Yo voy a lo mío.
-        Ellos a lo suyo. Y nosotros a lo nuestro.
-         Son los de la estirpe tornadiza. Mala raza y peor baba. Se entienden con el bereber bajo cuerda, pero con sus carros de combate arrasan Gaza; pasan mensajes a los gudaris asesinos, sufragan el convite de catalanas   vendettas de la Campana de Huesca y tú, Verum, que siempre  viste crecer la hierba, tiras de la manta y les coges en renuncio, sus improperios se escuchan en San Pedro Abanto, pasada la Fuencisla.
-        ¿Dónde estaba el ventorro?
-        Allí mismo. Donde invocábamos a Fray Jarro cuando éramos guajes y después de la novena entrábamos a tomar unos chatos y allí encontrábamos al Tío Loco con su mandil verde a rayas y cara de palo. En ese lugar bajo la parra que da sombra nos “mojábamos” a gusto viendo nadar a los peces del río creo que fui feliz si es que la felicidad existe en este perro mundo.
-        Pues había un letrero que a mí me hizo mucha gracia: más vale aquí dentro mojarse que enfrente ahogarse. Y enfrente pasaba el  Eresma. No es que llevase mucha corriente pero sí la suficiente para dar la última aguadilla y máxime estando pedo.
-        Mucho os gusta el traguillo a los de Segovia.
-        Sanguis Christi inébriame. Sangre de Cristo. Laus tibi Deo que hace un mes que no te veo.
-        ¿Y el corpus?
-        Eso es otra historia. El Corpus es un monasterio de Claras donde ocurrió el milagro de la Catorcena. Allí estaba la sinagoga y allí fue el sacristán de San Facundo a entenderse con el rabí y le vendió a Cristo por treinta maravedíes de moneda forera.
-        Volver a empezar. Estamos en las mismas.
-        Psé. Bueno pues echaron la hostia a un caldero de aceite hirviendo en son de mofa y de cachondeo sacrílega tenida. Al freír será el reír y algunos se les heló en plena boca la carcajada.  Como era Jueves Santo querían hacer torrijas pero de repente entre el espanto de los presentes la sagrada forma empezó a subir y subir hasta el techo, abrió un boquete en la bóveda y cruzando los cielos las torres los puentes y los acueductos de mi querida ciudad fue a descender por la Costanilla de los Desamparados hasta el convento de Santa Cruz. En una celda estaban sacramentando a un novicio dominico. La hostia se posó sobre los labios del moribundo y le sirvió de viático y tanto le sirvió que a los pocos días aquel enfermito desahuciado estaba como una rosa escribiendo latines y haciendo silogismos.
-        No me venga usted con historias morunas, Verumtamen. El convento de Santa Cruz era el mismo del que fue prior Torquemada. Deberían quemarlo.
-        Tiene un retablo muy bonito y allí han levantando una universidad privada. Cela fue el testaferro pero los dineros eran  de la mafia. La misma que reconvierte nuestras viejas basílicas en  discotecas, los conventos en campus y asfalta la costa al grito de “I ll buy you out” y con una buena mentalidad para los negocios. Jesús Gil cabalga de nuevo. Tiene muchos émulos el uxamense  que así se llamaba en la edad media a los de Burgo de Osma y donde como en Hervás  judíos los más.
-        A este paso las fiestas de Catorcena – el milagro del sacristán traidor y de la hostia por los aires – habrán  de ser suprimidas por políticamente incorrectas. Incitan al odio étnico.
-        Ni mucho menos. Exalta el misterio de la Eucaristía. Cristo se quedó a morar con nosotros. ¿Eso les molesta?
-        No sé pero lo que sí está claro es que harán lo posible por quitarla. Debíamos organizar una rogativa o un acto de desagravio.
-        Ah como recuerdo aquellas verbenas, los bailes de candil bajo los almeces de la Plaza de Muerte y Vida o en los Corrales del Cristo del Mercado. La fiesta iba por barrios y a cada parroquia le tocaba organizarla una vez cada dos septenados. O plazo para renovar las células. A mi que soy bautizado en San Millán me tocó una vez llevar los ciriales. Era un niño cumplidos los catorce. Cuando volvió a pasar la ronda y el pasacalles tachin tacha chundara rá abandonaba la mocedad y emprendía la madurez. Estas fiestas eran el reloj biológico del pulso milenario de una ciudad que siempre se caracterizó por poner los paños al púlpito en loor a Jesús Sacramentado y aquí a la tarasca el Dia de la Minerva que es la octava del corpus la molemos a palos.
-        Bueno pues de hoy en un año.
-        Eso. Corpus Christi salva me. Ya sabes la bella oración que compuso san Ignacio verdaderamente un santo eucarístico para después de comulgar. Y sanguis Christi inébriame. Emborráchame con tu sangre Señor. Pues la verdad que yo pecador de mí la tomé demasiado ad pedem literae. Y a lo largo de mi existencia he atrapado algunas curdas. No me las doy de santo.
-        ¿Conoces la parábola del santo bebedor?
-        No. Ni falta que hace.
-        Y tanto pero quod scripsi scripsi que dijo don Poncio Pilatos. Aquí de lo que se trata es de borrar la memoria o manipularla.
-        Ya.
No hay quien pueda con ellos. Son como gorriones o como trapenses disipados duro cacarear en el coro y picotear en el refectorio. Luego cencerrear por la Misa de Gallo. Han pasado dos generaciones. Seis papas descendieron al sepulcro. La estema de los años arrancó unos cabellos de tu frente y apenas ya te puedes peinar a raya. Eres ya talludito y troncal, la curva de la felicidad  hasta convertirse en la peligrosa protuberancia de la ptosis, doble barbilla y tres papadas, enuncian tu llegada a la linde del carcamal por más que tu espíritu se proclame  joven talmente  como el de un misacantano.
 Ibas para canónigo y mira tú cómo todos estos te bieldan tu parva. Pero poco más. Te dieron una espada y quince talentos. ¿Los has empleado como dios manda? No sé, Señor. Aquí llego con mi barba cana y mi barriga. Algo atolondrado y gozoso pero impasible el ademán. Trato de guardar tus mandamientos. Te sigo en la distancia.
 Cuarenta y tantos años después y la vida sigue igual. Regreso a mi Alma Mater. La puerta verde está cerrada pero por encima del dintel hay un letrero en mármol gris y con caracteres desleídos que dice: “En esta Casa de la Compañía vivió el P. Lainez”. Era el hombre de confianza del Padre General que no se fiaba mucho de Ribadeneira el gallego que le hacía momos por detrás.
      -Había otro en el grupo de los primeros discípulos de San Ignacio:  Polanco.
      -A ese que ni mentarlo. ¿Vale?
 El gran hastial de piedra gris. Por entre las socarrenas del muro de sillares alzan su melena desangelada matas de parietaria y el cardenillo se ceba sobre los tres bolinches que orlan la base y los lados del triangulo de la fachada. Se trata de una iglesia jesuítica no hay más que verla. Tan angular y biselada verdadera roca de Israel. Todas imitan al Giesú de Roma en una de cuyas capillas nuestro padre general decía misas de tres horas y arrobadizo pues Dios le concediera el don de lágrimas se anegaba en llanto y en devoción. ¿Por qué lloras, Ignacio? ¿Por los pecados de la vida pasada: caballero de Olmedo y por cortejar en Arévalo a la reina Germana? No. Lloro porque en este cuerpo pecador se ha manifestado la gracia. Cristo será el campeón. Y este mensaje de esperanza que plasma en piedra el monumento del Jesús romano transmigra a todos los templos que edificara la Orden desde su creación. La acrotera impresionante promontorio tiene una disposición triangular en función de la espadaña que señala la recoleta plaza  tiene una disposición triangular en función de la cruz de la espadaña - estilo herreriano neto y granito escurialense- que señala el cielo de la recoleta Plaza del Seminario que desemboca a través de un callejón frío y batido por todos los vientos en la de los Espejos. Más allá la de San Martín que tiene delante del ábside un impresionante rincón medieval.
 Segovia ciudad mística y guerrera. Al fondo de la exedra se alza la estatua del Comunero  Bravo dando sombra al escaparate de la tienda de Blas Carpintero el alfayate que me cosió la primer sotana. Me retrotraigo a las tardes solaneras del otoño: becas rojas y esclavinas al viento y un chusco bajo la hopalanda que teníamos hambre y cuando nos daban ganas de comer le pedíamos pan en los paseos a uno que llamaban Pénjamo y en lo alto la cabeza el bonete terceronado o juniorado según el curso académico del alumno. Este gorro en determinadas testas era bisunto. ¿Y tú qué me das, Nicolás? Te echarán del seminario y te darán la carta de despido en el trabajo pues no eres archivero colegiado ni tienes oposiciones ganadas ¡Siempre igual! Mucha democracia y muchos derechos humanos para los de fuera naturalmente pero laboralmente he sido siempre un apestado. ¡Dios las que me hicieron pasar! Siempre me he sentido un ciudadano de segunda mano.
 En este país de carnés lo que importa es tener un título. Es clasista como la madre que lo parió. Se iba a estudiar para ser no para saber y mi equivocación máxima que yo me comía los libros con este segundo propósito teniendo en cuenta de que la sangre si no entra con sangre al mismo sirve de purificación. Aprendíamos música coral y canciones viejas al compás de compasillo. No sé si éramos felices pero nos enseñaban el concepto de la disciplina desde un primer momento. El bonete se alzaba a compás manos arriba cuando nos cruzábamos con algún sacerdote. Los canónigos que acompañaban al deán don Fernando Revuelta o el cura de Santa Eulalia que deambulaba solo y era algo zambo quiero decir que andaba con los pies para adentro.
-        Aparca aquí.
-        No me da la gana. Buena la hiciste. Llenaste el tanque de diesel con gasolina y el auto se te quedó en medio de la autopista. Has jodido el coche.
-        De todas formas purgamos el motor y pude llegar a mi pueblo. Cuando vi desde Juarrillos la excelsa mole de la “aceitera” que así llamamos a la torre de la catedral mi alma se iluminó. Al ver esta escalera del cielo. La piedra se hace llama.
-         El cura de Santa Eulalia (y no me entretengas) se llamaba don Benito y caminaba escoltado por su madre, una tía y el ama que era una moza de buenas partes a la cual los coadjutores miraban de reojo y más de un cura la haría un favor por soñar que no quede ¿De pensamiento también se peca? Pues sí parece que sí.
 El ama de llaves del cura de Santa Eulalia se llamaba Cirila y unos carnavales la cantaron la parrala bajo el alfeizar de su ventana. Sin embargo, pelillos a la mar. Recordemos que la iglesia siempre fue tolerante con todas estas flaquezas de la condición humana. Todos estos pensamientos se arremolinan tarde de julio polvareda del tiempo cuando salí a dar un paseo vera de ailantos y bajo la sombra relamida de una sofora bastante escuálida que adorna mi jardín. La mujer me arrancó una zarzamora pretextando ser un arto pero a mí me pone muy nervioso esto de que me arranquen mis flores.
Que en España por dicho de eso nadie puede decir que este cura no es mi padre. Había llegado hasta mi alma mater en una de las muchas peregrinaciones que dan impulso a mis días. No sabía qué hacer en mi urbanización. Tengo la patria dolorida y el alma en vilo. Volvamos a Segovia, me dije.
En verdad toda mi existencia ha sido un largo retornar hacia el pueblo en qué nací pero no me llevaba ningún propósito ni hoja de ruta. Sólo los mal trenzados recuerdos y el deseo del vino. No había perdido la fe en mi dios pero sí en cuanto me rodeaba. El presente y el ayer en mi memoria factual juegan al escondite. Por ejemplo, ahora estoy en Brennen Steinen pero quería retornar a Bridgehead. Más tarde en la oficina sentí el taedium vitae pero sigo teniendo ese amor al estudio, ese entusiasmo por la verdad y por todo lo bello, bueno y santo del mundo que  se me inculcó en estas aulas complutenses. Felices se apiadan den la memoria los Hijos de San Ignacio. Unos recuerdos fueron buenos. Otros, malos. A ellos les debo mi vida y mi muerte. El guaje es “ansí”. Para lo bueno y para lo malo. Per intellectum ad Deum. No hay más cáscaras. Para mí Dios está encerrado en las páginas de un libro.
 Han puesto tras las cristaleras una verja de hierro verde que disuade a los del botellón y un poco más tarde me transfiguro al adolescente que fui. Al curilla retorno que fui. Mediados de los cincuenta cuando el día de San Frutos el sastre carpintero me trajo la primera sotana. La mía me aguardaba en un banco de madera de los tránsitos. Ponerme aquella prenda por primera vez me hizo mucha ilusión creo que no dormí aquella noche y me tiré de un brinco ilusionado al primer toque de campana. Yo me sentía alguien importante. Crecí en medio de una sociedad que consideraba a los obispos y a los generales como el Súmmum bonum. Todo un ideal de vida: o la milicia o la cruz.
 Aquella sotana recién confeccionada por Blas Carpintero, aquel sastre judío que tenía una gran nariz un sello de oro y una manera de tocar que no te molestaba cuando te tomaba medidas por la pernera apunta nene y una mujer gordísima que abultaba por tres de él no sé como se las apañarían en la cama, me puso en el camino de las estrellas. Per aspera ad astra. Un dicho muy cierto porque en aquel caserón del siglo XVII las pasé canutas. Me había propuesto ser santo. En el bolsique del guardapolvos llevaba un cuentapecados  una especie de rosario que servía para contar las faltas o las transgresiones al Reglamento. O las jaculatorias que decías en voz baja por el camino. No resistir a la tentación de beber un vaso de agua cuando se tenía sed por ejemplo era una falta.
Por la Cuesta La Fuencisla bajo los alamos centenarios y cerca del convento de Santa domingo de bella y juvenil labra neogótica nos cruzábamos en aquellos deambulatorios de los jueves por el invierno con el arcipreste de Zamarramala. Parece que le estoy viendo algo miracielos tieso como un palo y morando por lejanías. Le hacíamos el hilo y bonetes arriba haciendo honor a las prescripciones del código de urbanidad eclesiástica que era libro de texto bajo el lema de ad educandos discípulos le saludamos desbocándonos. Algunas de estas prescripciones eran algo rancias pero otras me han servido para demostrar a muchos cafres mi buena crianza. Hoy este convento que yo conocí hospicio es una importante universidad de pago y de mucho tronío. Que Fr. Tomás de Torquemada fuese prior de este convento de dominicos y de que Domingo de soto fuese padre maestro de novicios ya es un tanto. Torquemada no tiene estatua. Domingo Soto, el martillo de herejes de Trento, sí. Pero la han decapitado varias veces. Se conocen que quieren mandarlo a la toza en efigie.
-        Una gamberrada.
-        Ni mucho menos, una judiada. En mi pueblo nos conocemos todos y aquí donde se dijo del judío la maula queda bastante memoria histórica. Así que juntos pero no revueltos. Cada uno en su casa y Dios en la de todos. ¿Me entiendes?
-        No me digas más.
El bueno de don Jesús que debía de tener lo menos ochenta años pero que se movía con el garbo de un misacantano se fatigaba algo y acostumbraba a descansar en el berrueco que le sirvió de almohada a sus beatas posaderas a san Juan de la Cruz cuando subía a confesar a la Santa en el convento de San José justo por detrás de los Jardinillos de San Roque. Y ésta  decía porque les criticaban y había murmuraciones en la ciudad por tan largo tiempo en el confesionario: “ De Segovia ni el polvo de los zapatos” y se sacudía el calzado al abandonar la ciudad por la Puerta del Sol.
-        Buenas tardes tenga usted.
-        Vayan en paz de buen quiete los seminaristas.
El cura de Zamarramala  hablaba bien y predicaba mejor. Tenía el mirar huido tras los lupos de concha y a veces apestaba a aguardiente que echaba para atrás pero  no las cogía lloronas ni era hombre que tuviera mal vino. Sus cogorzas eran hieráticas y solemnes por lo general. No daba escándalos aunque algunas veces lo vieron acometer la subida a La Lastrilla haciendo eses. Creo que era de un pueblo que llaman San Pedro De Gaillos que guarda entre sus costumbres una danza ancestral ibera que llaman el paloteo. Como el tío Tocino.
-        ¡Cómo atacaba la caja aquel buen hombre! ¡Qué dedos! 
-        ¿Y al Agapito Marazuela lo conociste?
-        Sí, precisamente bajo la sombra de un chaparro que había en la puerta del ventorro de San Pedro Abanto. Estaba tomándose un jarrillo con el padre de Julián un amigo mío.
-        Pues conociste al último juglar de  Castilla la Vieja.
-        Ya lo creo
Tengo grabado el sonar limpio de la dulzaina mora en las mañanas claras de primeros de verano por las fiestas de San Pedro. La arrebolada. Era como un canto sagrado. Algo mágico como las fiestas de la Catorcena que nos arrebataron.
-        El buen tintorro no nos lo quitarán.
-        No sé que quieres que te diga. Esto está cambiando mucho y me parece que para mal.
Pues al querido don Jesús que todos los días se andaba veinte kilómetros asi estaba él delgado como un palo y derecho igual que un huso y se bebía media cantara le abultaba algo siempre debajo de los manteos. Era la botella. Cuando llegaba al Columba a tomar café con unos canónigos ya se había metido un litro entre pecho y espalda y en el viaje de regreso otro tanto. ¡Pobrecillo!  Era un alcohólico. Más. Otro sombrerazo.
-        ¿Qué va a ser, señor arcipreste preguntaba el pincerna del Columba el que estaba en los reales de lo que fue iglesia del mismo nombre a la sombra de los arcos del Azoguejo.
-        Ponme un sol y sombra, hijo.
-        In vino veritas.
Pero ya digo el cura de Zamarramala era un borracho muy digno. Bajaba por la pendiente con la teja de cachemira en su sitio aunque a veces buscase la querencia de las tapias de la Casa de la Moneda para exonerar su vejiga. O lo otro que como dijo el otro el buen morapio te hará cagar y por eso diz que el Vega Sicilia cura todas las enfermedades al llevarse los malos humores para allá. Así y todo era la comidilla de toda la ciudad y en una ocasión cuando su empinar el codo fue a más el obispo don Daniel Llorente de Federico me acuerdo del nombre de mi obispo con el mismo orgullo con que algunos veteranos recuerdan el nombre del coronel de su regimiento cuando eran sorches le retiró las letras dimisorias. Suspensión a divinis y el bueno de don Jesús no podía decir misa ni consagrar a Dios. Se trataba de medidas cautelares que duraban menos de  una cuaresma pues don  Daniel que era recto pero de muy buen corazón siempre le amnistiaba llegada la Pascua de Flores. Tampoco habrá que echar en el olvido que don Jesús era un hombre muy caritativo. Todo lo daba. No vivía con manceba ni ama ni dios que lo fundó y durante los aciagos días de la guerra civil fue el pararrayos de muchos furores. A muchos rogelios les sacó de la cárcel o de la tapia del mismo paredón. ¿Creen que se lo agradecieron? Pues no. Vivimos en un país de rencores decía Unamuno. Era un cura muy servicial pero tenía ese defecto o esa debilidad por el traguillo. Y eso aquí no se perdona.
Su sombra se me aparece cuando doblo la esquina de la Plaza El Seminario. Es un fantasma eucarístico que me recuerda las catorcenas de aquellos días. Verbena y parranda y en la sacristía buen jerez rosquillas de palo y algún soplillos. Entonces al acabar de aquella terrible guerra los españoles éramos como más fraternos y bienquistos. Nos sentíamos perteneciendo a un grupo o dentro de un redil. Verdaderamente aquellas catorcenas de la solidaridad y del paloteo eran algo mágico. Me traen a la memoria tiempos de perdón. ¿Cómo se explica ese trastorno?
 Yo me explico y yo me entiendo y dios me entiende.. Nos hemos vuelto adoradores de Baal. Y hemos cambiado de religión, hemos renegado de nuestra patria, de nuestros valores, de nuestra fe, del amor al hermano y allí donde antes se leía Caridad hemos puesto filantropía o solidaridad. Estamos instalados en la cultura de la queja y en el sofá de don Comodón. Y ahí nos las den todas. Y nos las van a dar y en un carrillo no tardando mucho. Hemos sacado a Jesús del sagrario como a un príncipe destronado y en su lugar hemos puesto grandes carteles de palabras vacías: Derechos Humanos, Solidaridad, Memoria Histórica. La iglesia está vacía y el ara sin los huesos santos y los púlpitos mediáticos se nos han llenado de demagogos. a eso es lo que nos conduce reemplazar el dogma de la crucifixión por el supuesto contendible del holocausto. Y estos demócratas de pacotilla se cabrean y te lanzan anatemas cuando les sacas los colores y les coges en un renuncio. Si no haces nada por defender tu patria y tu nación entonces no tienes derecho a quejarte mamón de que te la invadan los forasteros aunque en Segovia ya digo todos nos conocemos y llamamos a las cosas por su nombre y sabemos por dónde van los tiros y de dónde viene la cosa.
Tarari que te vi. Continuará la historia. Por favor, no se sulfuren.
 

domingo, 1 de abril de 2018









FRANCISCO I NI MEDIA PALABRA SOBRE LA MASACRE DE PALESTINOS EN FRANJA DE GAZA
Resurexit sicut dixit; Xristos vaskriese, xristos anbiat.
Hoy estoy algo melancólico mientras canto laudes y entono el Vexila Regis prodeunt y aterrado escucho cómo durante la bendición pascual orbi et orbi Su Santidad Francisco I no dice ni media palabra sobre el genocidio cometido por soldados sionistas en Gaza. Cristo hubiera clamado y condenado los 17 asesinatos y los miles de heridos pero la voz de este pontifice es la voz de su amo. Quien no está conmigo, está contra mí, lo dijo el Hijo de Dios hoy triunfantemente resucitado y a quien el sanedrín y los cajales del mundo entero siguen negando. Hace una semana quisieron candar su sepulcro alegando que estaba vacío. Es lo que han dicho siempre. Cristo asusta a los globales, su palabra les revuelve, los encocora, les solivianta, escupen las tripas de veinte siglos de odio y de revancha. Jesús perdónalos, no saben lo que hacen. Este pobre diacono, en cambio, te proclama. Verdaderamente Tú eres el Hijo de Dios pese a quien pese y caiga quien caiga. Es mi grito de resurrección. Un clamor que silencian los curas de la Cope, los vaticanistas, los oportunistas desalmados que hicieron del Evangelio un buen negocio.

CABALGANDO A LOMOS DE BABIECA PARAMERAS DE GORMAZ


Bocatorcida se ufana y rie de nosotros. Hablan y garlan. Santifico la duda de Poncio Pilatos. Quid est veritas? él no fue responsable de la muerte del Salvador. Fue el Sanedrín responsable del deicidio. Cargan el muerto a Pilatos y he aquí que Mío Cid carga con nuestros pecados. Asesinan la verdad. Son fanáticos pero Babieca cabalga, prepara la Tizona, Villeguillo, y la adarga. Al malvado le cortaremos las barbas. ¿Tambien las orejas? No que no vaya mi crónica desorejada. Nos afrentan las hijas, nos dilapidan la esperanza, dan la vuelta al argumento. Tú campeas, buen Cid. Escucho la música de los Nibelungos. Este tiempo no es épico. No cree en las epopeyas pero tú adalid de la verdad te enfrentaste al papa. quisieron cambiarnos la Fe. Pontífices corruptos dependiendo de las arcas llenas de oro del judío. Viva los siete infantes de Lara. Sigamos el estandarte del obispo don Jerónimo que trota la cruz alzada contra Roma por la calzada de Quinea la vieja estrada que unía Astorga con Bibilis. Atienza peña muy fuerte. Que buen vasallo si hubiese buen señor Ruy Díaz  el de Vivar fue victima de la envidia y del morbo visigótico que asuela a la catolicidad. Predicáis la caridad pero ¿El amor donde está? Quiñoneros y mistureros. Difamadores y delatores. Contra ellos se enfrentó el protagonista de nuestro primer cantar de gesta libro en el cual se plasman nuestras primeras correrías. La lanza de fresno el astil y el fierro tajador. Alza el pendón alférez mesnadero que trotaba sobre una yegua embrazando el escudo en el que un dragón se pintaba con la loriga de mallas el belmez de tela acolchada y el almófar o capucha moruno. Buen Cid estas eran tus armas galopando por las parameras de Gormaz. Huesas y calzas y el yelmo de Mambrino. Tocaban atambores y detrás de la mesnada venían mulos de altos borrenes el brial de mi dama y sus bordados de ciclatón mantos de armiños ordalía y juicios de dios. Todo por Castilla la gentil bajo el cielo de la limpia cristiandad.