ENRIQUE IV, REY DIFAMADO, CONQUISTÓ GIBRALLTAR. LUEGO LO PERDIERON PARA LOS INGLESES LOS BORBONES

EL CUARTO ENRIQUE CONQUISTÓ GIBRALTAR

 

Nuestra ciudad debe gran parte de su señorío a Enrique IV, el rey más difamado de la historia de España. Desconociendo muchos, algunas de sus proezas, que los cronistas obviaron. Una de ellas fue su clemencia y suavidad —comitas llamaban los latinos a esa virtud— como mecenas patrocinador de las bellas artes, siguiendo la costumbre de su padre Juan II.

Era buen músico y cantaba bien. Buena parte de las partituras de sus composiciones se guardaban en el archivo de la catedral de Segovia.

No tiranizó a sus súbditos antes bien  mostró lenidad para con sus adversarios, lo cual dio pie a que algunos cronistas como Alonso de Palencia un clérigo converso con muy mala sombra —fue el artífice de la leyenda negra que envolvió al desafortunado monarca en las páginas de la historia de España— le motejaran de debilidad de carácter. Para su gusto un rey demasiado blando.

Gran parte de los españoles desconocen que peleó con la morisma y conquistó las plazas de Archidona y Gibraltar para los castellanos.

En una de estas campañas fue herido en el vientre por una saeta enemiga. Tal vez esa lesión fue una de las causas que determinaron la tan traída y llevada impotencia, que lo convirtieron en el risum teneatis del maligno Palencia y del todopoderoso arzobispo de Toledo, Alonso Carrillo.

Ellos con otros miembros de la nobleza organizarían la tristemente famosa pantomima del “Pele de Arévalo”, quedando don Enrique destronado.

La corona pasaría a su cohermano Alfonso XII. Se encendieron los bandos de Castilla y un tiempo de luchas abocadas a la guerra civil.

Don Alfonso adolescente de catorce años contrajo matrimonio con una infanta portuguesa pero murió en el lecho nupcial la misma noche de bodas ¿agotado?

El cetro regresó a don Enrique quien no tuvo el coraje de acabar a sangre y fuego con los disidentes. Murió en el alcázar de Madrid después de una cacería en el Pardo, unos dicen que a causa de dolor de ijada, otros sospechan, en cambio, que envenenado, con sólo cincuenta años y veinte de reinado, en el otoño de 1478.

En las capitulaciones del testamento de la Reina Católica su cohermana se lanza esta advertencia: “que la plaza de Gibraltar sea siempre española” como indicando que sin la Roca Calpense bajo la corona nunca será recabada la unidad nacional. Convendría que los españoles repasaran el pliego de referencia para obtener conclusiones de lo que nos está pasando.

Un Borbón Felipe V se la otorgó a los ingleses en 1713 y en tales estamos pero esa es otra historia. Y ahí tenemos a los “brits”, piratas redomados, hostigando a nuestros barcos. Peligroso aliciente en detrimento de nuestra unidad y seguridad patria.

Amen de eso, incorporó a su cetro el condado de Cataluña sobre el cual disputaban los reyes de Navarra y Aragón. Gran actualidad tiene su persona a día de hoy cuando el separatismo campa por sus fueros.

“Don Enrique — siguiendo la semblanza biográfica que Hernando del Pulgar hace de su persona —era alto y hermoso de gesto y bien proporcionado en la compostura de sus miembros y a este rey siendo príncipe de 14 años diole su padre la ciudad de Segovia… no bebía vino ni quería vestir paños muy preciosos ni curaba de la ceremonia que es debida a persona real… era ome piadoso e no ía ánimo de facer mal ni ver padecer a ninguno e tan humano era que con dificultad mandaba executar la justicia criminal… era gran montero, placíale andar por los bosques apartado de las gentes… casó siendo principe con la princesa Blanca de Navarra su prima y fija del rey de Aragón su tío, con la cual estuvo casado diez años e al fin ovo divorcio por el efecto de la generación que él imputaba a ella e ella imputó a él…Viviendo  primera mujer de quien se apartó casó con Juana hija del rey de Portugal e en este segundo casamiento se manifestó su impotencia pues como quiera que estuvo casada con ella por espacio de quince años nunca pudo tener con la reina allegamiento de varón aunque don Enrique conoció a otras mujeres… reinó veinte años, y los diez primeros fueron prósperos e llegó gran poder de gentes y de tesoros e los grandes caballeros de sus reinos con obediencia cumplían sus mandatos”

Por tanto en esta estampa prosografica de Hernando del Pulgar tenemos tres aspectos sobre los que reflexionar:

1)          su apostura viril

2)          su magnanimidad y tolerancia amigo de moros y judíos. Segovia fue en esta época la urbe de la tres culturas, por excelencia, y aventajando a Toledo. El rey se rodeó de una guardia mora porque confiaba, igual que Franco, más de la fidelidad mahometana que de la cristiana. Fue muy denostado por eso.

      3) su piedad religiosa amante de la liturgia y de las misas cantadas. Muy devoto de san Antonio.

Diego de Colmenares abona esta misma tesis señalando que, tratando de poner paz en las rivalidades entre observantes y clausurales, que se precipitaron sobre la Orden Seráfica en su siglo, fundó el monasterio de san Antonio en una finca de su propiedad donde cazaba.

Cuando Cisneros atajó estas diferencias manu militari, el convento de san Antonio fue cedido a las Clarisas que lo regentan hasta día de hoy. La Regla de san Francisco contó entre nosotros, por tanto, con cuatro casas de este cordón: capuchinos, claustrales, observantes y las Claras.

Tocante al tema de su “impotencia”, e incluso de su homosexualidad de los que algunos pacatos hacen un mundo, bien pude ser que, a causa del dardo que lo alcanzara en sus partes en la toma de Gibraltar, su aparato genésico tuviera un comportamiento errático —unas veces sí y otras gatillazo— impotencia intermitente a decir de los sabios.

El doctor Marañón en su biografía aduce, sin embargo, el testimonio de las meretrices locales a quienes el rey visitaba “e el rey nuestro señor avía una grande verga e pagaba su débito de amor como cualquier ome”.

Del Castillo su cronista oficial, mucho más benigno que el rijoso Palencia, abundando en el asunto, señala que tuvo amores con una abadesa de Casarrubios a la que frecuentaba, cuando iba a cazar, y también estuvo enamorado de una azafata portuguesa a la cual, furiosa de celos, la reina María despidió de palacio.

Bueno; pelillos a la mar. Estas cosas de tanto monto, para algunos, a otros, llegada la edad provecta, nos causan risa o nos la trae floja.

Cuestiones de alcoba, líos de faldas, o de pantalones. Mi abuelo decía que “cada uno la mete donde puede y donde le dejan” que de menos nos hizo Dios.

En conclusión, creo que el Cuarto de los Enriques fue un gran rey de Castilla, por demás escarnecido y difamado, un total desconocido, y por el que muchos segovianos, no obstante, sentimos cariño porque nos seduce por su simpatía, por su clemencia, por el amor a las artes y a la filocalía.

Nos legó esa primorosa obra de arte que es el convento de San Antonio el Real con sus frescos, con sus bóvedas de ataujía y artesonados. Todo el que vaya a Segovia debiera visitarlo.

Por lo demás, “de nimis non curat praetor”. Hay que dar de lado a tales nimiedades.

martes, 22 de noviembre de 2016

FRANCO Y MILLÁN ASTRAY DOS GALLEGOS MUY DISTINTOS PERO COMPLEMENTARIOS

 

Para entender la figura de Millán Astray habría que leer la obra de Eduardo Zamacois  Los Vivos muertos reflejo de las penalidades de los internos en el penal de san Miguel de los Reyes valenciano del que su padre fue alcaide. Resuenan las voces de “con todo” antes de la conducción y se escucha el maullar de los gatos sobre los tejados sin libertad o el silencioso estruendo de las micciones sobre los zambullos o el andar cansino de los presos hacia la galería los brazos péndulos. La falta de hembra que fomentaba la homosexualidad tras las rejas. Al desenterrar las “cantineras” como institución quiso volver a la tradición de las legiones romanas y de los tercios antañones españoles que salían a campaña con sus propias mujeres en retaguardia. Don José Millán astray quiso redimir, era un soñador con alma de artistas y con dotes para la elocuencia y el teatro. Una hermana suya, Peregrina Millán Terreros, escribió una zarzuela muy famosa en los años treinta La Tonta el Bote. Sus aires de farándula y el donaire donjuanesco le hicieron muy amigo de Alfonso XIII al que según se dice le arrimaba las putas. Franco en eso era muy diferente. No se le conocieron aventuras galantes y no fumaba ni bebía. Millán era un monárquico a machamartillo. Franquito un poco más caviloso pero leal a esa monarquía aunque una parte de sus hermanos eran republicanos.

 Les dio una segunda oportunidad a los convictos en la Legión. Sentía una admiración hacia su padre, envuelto en el tenebroso caso del crimen de Fuencarral, y del que heredó algunas de sus virtudes y sus defectos; longanimidad y benevolencia hacia los que andan al margen de la Ley precisamente a cargo de aquellos que son los custodios de la Ley, y un cierto relajamiento de las costumbres.

Por otro lado profesaba una veneración hacia su progenitor el compostelano don José Millán Astray hasta el punto de que cambiaría sus apellidos apeando el de su madre Terreros por el de su padre don Pepito. Al parecer las relaciones con su madre doña Pilar Terreros Segade las relaciones no fueron tan fluidas y puede decirse que llegaron a ser traumáticas porque ésta cuando don José Millán Astray  fue suspendido de empleo y sueldo a causa del aludido caso del crimen de Fuencarral en el cual no tuvo arte ni parte sino una de las criadas de la casa de los Astray lo abandonó. En el caso de Francisco Franco el afecto era a mano contraria. Veneraba a su madre y sin embargo sus relaciones con su padre don Nicolás el aposentador de la Armada uno de los últimos de Filipinas y a cuyo entierro dicen que no acudió se enfriaron toda la vida. El fundador de la legión (Coruña 1879- Madrid 1954). y el caudillo ( Ferrol 1892- El Pardo 1975) se llevaban trece años. En punto a valentía no cabe hablar pues al soldado español el valor se le supone. Sin embargo, cuentan los cronistas que en esta fraternidad de armas el arrojo de Franco era mucho más frío y calculador rodeado por un halo místico religioso que los moros llamaban “Baraka” y que para los marroquíes esta indemnidad frente a las balas le convirtieron en un semidiós. Supo ganárselos y en esto estuvo la clave de su victoria en la guerra de España. El general Astray detestaba a los musulmanes y llegó a decir que “podremos hacer de un filipino- el cubano ya es por sangre y por lengua- un español porque son cabales y nobles como nosotros pero de un moro no: es feroz, traidor, fanático acérrimo de su religión”. Hablaba un veterano de las tres guerras coloniales que tuvo el imperio español: la de Filipinas, Cuba, y la del Rif que costaron más de doscientas mil vidas. La estrella de Franco empezó a iluminarse después de la batalla de Alhucemas y la de Millán declinó. Las tres heridas recibidas le volverían sino medroso al menos cauteloso. Sobre todo al heroico manco la de la cabeza le dejaría como secuelas vértigos y fortísimos dolores que sólo podía aplacar más que con aspirinas con “peñascaró”. Todo un legionario y esto también le ocurría al general Moscardó. Francisco Franco jamás probó una gota de alcohol, era ordenancista, enigmático, simpático pero nada cercano.

Pese a tales diferencias eran complementarios y gallegos. Unidos por el amor de España y por aquel par de huevos de la famosa comida de campaña que le dieron al dictador Primo de Rivera el hombre que mediante una retirada pacificó a Marruecos en Der Rifién. Franco llevaba dentro un escritor fracasado pero orgullo de la raza y Astray era un histrión. Ambos se sienten taumaturgos y creen en la resurrección de España. Esta amistad que se fue enfriando en cierto modo fue fundamental porque el fundador de la Legión le echó  redaños otorgando el mando único en la persona de su paisano venciendo la resistencia de Mola y de Cabanellas reputado general masón. Tanto uno como otro detestaban a la masonería causante de los males de España. Tanto la sublevación de Maceo como la de Rizal fue pagada por los tocineros de la Logia. Ahora los masones ils sont par tout en esta desgraciado país. Por eso no les perdonan. En Marruecos, Franco (no hay peor cuña que la de la misma madera) con los judíos que sufragaron los gastos del alzamiento desde Londres – y de esto tendrían que hablar los biógrafos de Luis Bolín- jugó hábilmente al gato y al ratón. Don Juan March reputado y rico banquero chueta puso la pasta.

 

continuará

 

UN MORO VIOLA A TRECE CHICAS Y LOS DEL EJERCITO DE SALVACIÓN ORGANISMO SUPUESTAMENTE CRISTIANO PERO MASÓNICO SE CRUZA DE BRAZOS COHONESTANDO LA BARBARIDAD DEL ÁRABE

There is never an excuse for Muslim violence. What makes this case so horrible was that the staff who defended the girl’s Muslim rapist were members of the Salvation Army. Yes, fellow “Christians” actually condoned and protected a Muslim criminal in the name of ‘tolerance’:

Mohammed, who is from Iraq, and claims to be 17 years, was one of the participants at the Salvation Army camp on a farm near Vingåker in August last year.
The night of August 22, he decided to the rape a Christian girl.
The girl told me it started when Mohammed asked if she was a virgin.
– Good, then I know who to bet on, became a refugee child’s response.
Later in the evening when they were outdoors Mohammed explained to the girl that she had “a nice ass” and pushed her up against a wall and kissed her forcibly while he took a tight grip between her legs. She managed to push him away and got a grin in response.
Then the girl sat on a couch in the common room. Mohammed came by and sat beside her. He became more and more intrusive, and subjected her to the end of a rape.
– No, I do not want to! the girl screamed in vain and asked if the man was going to rape her.
– Yes, if I have to! Mohammed was mocking answer before he went to work.
The day after Mohammed continued to sexually harass and persecute the girl. She finally went to one of the adults at the camp, a woman who swore she would talk to the rapist.
“Late in the day searched a few other adults up [the girl] and wanted to know what had happened. They then said that they were sorry, but that they did not want to send home to Mohammed,” reads the judgment.
The girl chose to send a text message to her mother and told her what had happened. Eventually she came to the hospital.
In the initial interrogation, Mohammed denied completely that he had had sex with the girl, who after the rape has been feeling very ill and diagnosed with post-traumatic stress disorder. When he was confronted with DNA evidence, he stated that it was done voluntarily, which Västmanland district court, however, could dismiss.
Mohammed was also convicted of raping another 13-year-old girl in Västerås 5 June last year. (source)

As Islam takes a stronger root in the West, discernment is crucial. Christianity is inherently opposed to Islam and they are as immiscible as oil and water. You cannot serve both. Anybody, particularly a “Christian” who says he can is suspect because there is no compromise with evil, and especially and evil like Islam

DULCINEA DEL SOTRONDIO AMOR DESVANECIDO

A MARIA DULCINEA DEL SOTRONDIO DAMA DEL ALBA YA  PEREGRINA A LAS TERCERA ESTRELLA

 

Tú mirabas al mar

Y te quedaste pensativa

Las barbas de ola y espuma de NEPTUNO

Estaban reflejándose en tus flavos ojos de atardecida

Mujer que ya me miras desde la distancia infinita

Y mi pensamiento se acurruca

Entre cantiles

Escucha, alma, con el bullir de olas, el fragor de las estrellas.

Así suena la eternidad.

Para siempre…. para siempre jamás.

Que poco es el hombre en un atardecer de su vida

Eras de la cuenca minera tu padre un entibador

Y mi alma es marinera.

No pudo ser

Mujer de agua y aire lejana y etérea

Elegante

Tus trajes de chaqueta no se manchaban en los bancos del aula

Ni en las mesas del bar de Filosofía

Y pasaste por mi vida como un rayo del atardecer

LUZ que fenece en el ángulo del cabo y esparce sombras.

Tu nombre me arrastró hacia estos verdes valle, María

Ha pasado tanto tiempo

Una vida y todo parece que fue ayer

Sirenas ahora cantando están en la ribera

Fuiste fuerza de la mar y barca que me arrastró

Y7 me hiciste naufrago de tu nombre

Argonauta de aquel beso que nunca estalló.

Se cubren de sombras altas los montes

El Aramo imponente me mira

La Rondiella alza su gario campesino

Tridente de la muerte amenazante.

Queronte aguarda.

Una xana se peina en las bravías aguas del río UNCÍN

Mientras me tomo un culin

En el BAR de Alfredo

Cantemos alegres a la sidra que ye mexu d´anxelin

COMO QUERIENDO abrir la compuerta de la alegre senectud.

Vengo a la recherche du temps perdu

A ti vuelvo cargado de años, de afanes y de días.

Joven fui y un día tuve un amor que no granara pero amo aquella flor no desflorada que dejó en mi ser un poso de belleza. Es la calta que alza su blanco cáliz en mi jardín...

Dama del alba no me ofrezcas el refugio gélido de tu regazo y tu esclavina

Quiero vivir para llevar flores a la tumba de mi amada.

Se llamaba María

graham green

GRAJAN GRIN

A tipos como él te los podías encontrar tomando el tren en el anden de la estación de South Ken a cualquier hora del día o de la noche. Siempre con gabardina o redingote, las vueltas del cuello echadas hacia arriba, los que les daba una aspecto dinámico de personaje del cine negro años cincuenta, mitad espías, mitad dirty old man.. Personajes como el de este inglés atiborraron la fantasía de mi niñez. Es que entonces veíamos muchas películas. De aspecto impecable, este inglés irreprensible de flemático aspecto resulta que le gustaba irse de putas. ¿Y a quien no? Alto, espigado, perfecto acento y buena facha pudiera ser el vejete verde que asusta a las colegialas en un callejón mostrándole lo que lleva debajo de la gabardina. Este tipo de morboso sexual en mis tiempos  londinensesse daba mucho.

Mr. Greene, sin embargo, era muy straight. Vino y mujeres. Buen cliente de las damas de toldo y arandela del Soho y de Pimlico que era donde había verdaderos encantos y call girl. Vivió bien la vida y ahora las gentes celebran su centenario. Sus libros, que no son tan importantes por lo que a renglón seguido diré, se venderán como rosquillas.

Aprendí a pronunciar su nombre (greian grin) correctamente cuando llegué a Londres en el verano del 64. Antes, lo pronunciábamos a la española, que suena más fuerte y sonoro con la jota que trajeron los moros.

Sin embargo, habíamos leído sus novelas o decíamos haberlas leído. Yo nunca pasé de la página treinta porque me aburrían soberanamente. Tanto la trama, la acción, el interés o eso que los griegos denominaban perístasis y para los ingleses es el plot a secas, al igual que el dialogo, me parecían algo lejano y distante.

Luego lo conocí personalmente y en una multitudinaria rueda de prensa en la Foreign London Correspondents, un edificio de estuco con cariátides y ventanas geminadas que daba al Palacio de Buckingham. Era como me lo imaginaba. Siempre una daifa de alquiler en su entorno. Le gustaban las putas, qué se le va a hacer.

 Me levanté a los postres y después de los vinos en esta comida homenaje (Greene, apasionado del Burdeos, acababa de descubrir las grandezas del Rioja) le dije, humildemente, lo que pensaba de su novelística. Se lo dije a sus jodidos morros que es usted un jodido bolo. Empezó a despotricar y a meterse con el general Franco. Tenía una idea muy exótica de España como buen inglés y luego se hizo amigo de y un cura gallego, el P. Durán, en cuya compañía viajó por el país a bordo de un seiscientos.

Su nombre siempre ha sonado bien entre nosotros. En los años cincuenta ya empezaron a darle bombo a costa del “Poder y la Gloria” que creo que trataba de un cura  cristero aferrado a la botella en tiempos de la revolución mejicana.  No pasé de la página quince y “Honorary Cónsul” lo tiré por la página tres.

Nos lo presentaban como un escritor católico. Pues, mire usted, menos globos. Creo que era uno de esos ingleses excéntricos que leyeron al cardenal Newman y siguen añorando la pompa y aparatosidad del rito latino. Sienten nostalgia de Roma como buenos amantes del poder y la gloria – el título es lo mejor del libro- en la línea un poco de lo que le ocurrió a Enrique VIII que después de secularizar a los monasterios le dieron remordimientos y seguía pidiendo misas en latín y canto gregoriano, atrito por las barbaridades que acababa de cometer.

Para entender esta interpretación del catolicismo  hay que darle muchas vueltas a la palabra Church  que viene del griego kirkos (círculo). Algo esotérico. Lo de fuera. Lo que pende de la gran estructura exterior. Algo como circus. Esta idea de circo máximo vuelve a aparecer en las novelas de Le Carré, el cual supera en sus novelas de espionaje a Greene o, cuanto menos – y es una opinión personal solamente – sus tramas son más interesantes y lúcidas. En ruso y alemán es el Kirkos lo que vuelve a prevalecer, mientras en español , francés e italiano es la palabra ecclesia o reunión – algo más esotérico o interior – como circulo o morada la que rige.

Unos llevan la fama y otros acarrean el agua y cria fama y echate a dormir. Su firma fue la primera gran operación de marketing editorial que conocimos en este país. Mucho ruido y pocas nueces. Lechetrezna son sus novelas y su prosa, un euforbiáceo. Al autor de “Nuestro hombre en Habana” le costaba trabajo escribir. Se impuso una disciplina de tres mil palabras por día que llevó a rajatabla hasta su muerte en  Antibes 1991.

No hay que ser un lince para intuir que sus páginas sobrecargadas de este pensum disciplinario o recado de escribir adolecen de ese lastre. Una buena novela no ha de ir a pie forzado. Ha de leerse a pie juntillas y ça va de soi que dicen los franceses. Al lector diserto no se le engaña y es que a veces los capítulos, por ejemplo, de  A burnt out case parecen escritos o con mucho güisqui encima o en una mañana de resaca.

Esa acidia de la cual se quejaba en sus entrevistas y que tanto le hicieron padecer en la adolescencia y lo pusieron al borde del suicidio asoma la oreja melancólica a lo largo y a lo ancho de sus escritos. Es tedium vitae, angustia vital.

Creo que su faceta como ensayista y periodista eran tan interesantes o más que su dramaturgia o su novelística. Me veo a mí mismo, acendrando la mirada retrospectiva, leyendo los artículos dominicales en el Observer. Era un escritor nuncupatorio   de grandes frases y de mejores títulos todavía: “Todos los escritores y periodistas tenemos algo de espías”, dijo en una interviú; “Un caso quemado”, “Nuestro hombre en Habana”, “England made me”. ¡Qué titulo más fantástico! ¡Qué frase más lapidaria! Para definir toda una vida. También a mí. Inglaterra nos hizo y nos deshizo.

La luz del norte inglés en aquella council house o vivienda protegida de Edenthorpe colándose por la ventana dfe la cocina taladraba una mañana que sabía a tostadas cxon mantequilla. Sobre el infernilllo chiflaba su canción de vapor el pote de calentar agua. Me iba a servirme la quinta o sexta taza de té. Cuando levantaba los ojos del periódico veía el campo de futbol donde algunos mozalbetes jugaban, las botas y los calzones se ponían perdidos de barro. Era la calma casi sacral del domingo inglés con sus encantos. Un poco de risa y algo de amor. Radio Doncaster ponía en antena canciones de los Beatles. Tea for two, efectivamente y “one each, another for the pot”.  Las reglas del buen teabrewer. A cucharadita por persona y otra por persona..

“England made me”. Todo un latigazo de evocación y de melancolía para el que suscribe. Mi amor de aquellas mañanas ingleses en el frío despertar del Yorkshire, ¿qué habrá sido de ti?, ¿Qué sería del poderío en el mirar que tuvo aquella mujer? Toda la obra de Graham Greene me arrastra otra vez hacia los dulces ojos que llenaban con su mirada los ventanales de nuestro modesto council flat aromando ahora mi añoranza por lo que pudo ser y no fue, por lo que descarriló de improviso. El tren partió y no volvió más. Ni siquiera dejó rastros ni señas ni hojas de ruta. Sólo el perfume de aquella nacarada piel de mi niña a la que sacaba a pasear por las heladas aceras de mi barrio de Edenthorpe. Estábamos en el paraíso ¡qué tontos! Y no lo sabíamos. Entonces la felicidad pasó de largo. El amor y la muerte son dos agregados de un mismo continuro irrevocable. El que se va no vuelve y esto es menester aceptarlo.

Por esa novela, un canto a Inglaterra y ambientada en Suecia, le denegaron el novel. Su nombre sonaba todos los años por octubre pero al final el galardón se lo concedían a otro. En ella este inglés patriota y acérrimo en su castillo puso a los suecos a caer de un burro. El material utilizado tiene algo de autobiográfico y evoca una etapa de la vida del autor en que trabajó para los servicios secretos ingleses. Estaba enamorado de una chica de Estocolmo. Aquel tren también descarriló.

Después, el escritor confiaría al papel  el trauma de aquella experiencia y según suele suceder de aquélla surgieron sapos y culebras. La novela es un ataque contra el nazismo. La bestia rubia se convirtió en bestia parda.. Inglaterra me hizo y me deshizo. También recuerdo que en la sala de espera del aeropuerto Heathrow compré un ejemplar de “Travels with my aunt” (viajes con mi tía). Leí con fruición algunos capítulos, luego me dormí y perdí el avión. Gracias a este aburrimiento y este retraso salvé la vida. Mi avión tendría un accidente cerca de Paris. Mister Greene, muchas gracias. Le debo la vida.

 

DONALD TRUMP ERA DE ESPERANZA

TRUMP LA ESPERANZA Y LA SOPRESA

 

Noche de la víspera de la Virgen de la Almudena. Saltó la sorpresa en los comicios. Hoy me acuerdo de aquella gélida noche del día de san Andrés que pisé tierra americana por primera vez, en la sensación de que yo había estado en la Gran Manzana alguna vez, quizás a través de las películas que vi en mi infancia en aquellos programas dobles en blanco y negro que echaban en el colegio Claret de Segovia.

Nueva York atrapa rechaza y sobrecoge a la vez; esos rascacielos esa actividad que detectas al abrir una puerta y te pega un leñazo la estática al palpar un picaporte, un tráfico incesante que no para toda la noche. New York nunca duerme. es la ciudad automática, hiperactiva, Julio Camba dixit.

Me sentía con pocas fuerzas e imploré la ayuda divina: venía a narrar el fin del mandato Ford y comienzo de la era Carter. Pienso que a lo largo de mis arriesgadas andanzas la Providencia me ayudó.

Muchas impresiones sobre mi lucha mis éxitos y mis fracasos se agolpan en la memoria al memorar aquella noche recordando aquellos días.

Han pasado cuarenta años de la fecha. Dormí en el hotel Tudor y, venida la alborada, ya estaba yo en la tercera planta del edificio de Naciones Unidas para tomar posesión de la corresponsalía, en que relevaba a Feliz Ortega y a Guy Bueno los dos de feliz memoria, grandes corresponsales (consultar sus crónicas en las hemerotecas) .

La sensación de desconcierto no me abandonó durante toda la andadura de cuatro años en que allí permanecí hasta que se suprimió la prensa del Movimiento. Yo cerré la tienda. Sacaba los pies del tiesto, se rompían las orzas antiguas, y me tiré a la piscina con la ayuda de algunos amigos como Sam Bolton y mr. Stricker, todos ellos judíos.

New York es una metrópoli torre de Babel encendida por el gran menorah (candelabro de siete brazos) de la antena del Empire State, que la vigila. Hay que estar alerta.

América sorprende porque todo es grande allá: las distancias, las montañas, los ríos, las gentes que pasaban a mi lado. Vi las mujeres más bellas y las más feas que había visto en mi vida, los más gordos, los más sabios, los más torpes, las casas más grandes, la escualidez más espantosa de los tugurios del West Side y Harlem (en los años veinte pisos residencia de millonarios) contrasta con las mansiones y palacios del Upper State.

La naturaleza allí es virgen mientras en el viejo mundo aparece más gastada y convencional.

Nos fuimos Marijose y yo a vivir a Staten Island donde nació mi hija Henar.

Era una sensación que no se puede tener en ningún otro lugar del mundo: acudir al trabajo utilizando todos los medios de transporte el autobús el metro y el barco. Me tenía que embarcar en el ferry que cruza la mejana que da entrada al gran puerto neoyorquino. Todas las mañanas saludaba a la estatua de la libertad, Lady Liberty, camino de la oficina.

Me sentía empequeñecido, casi como un personaje de una novela de Kafka, pero hice de tripas corazón e intenté contar a mis lectores cómo eran los Estados Unidos desde mi punto de vista de un treinteañero español abriendo los ojos al nuevo mundo. Entrevisté a ls primera cadete en West Point, hice un reportaje sobre mi visita al Museo de la Bomba Atómica. Hemos olvidado que tenemos que vivir con la bomba y que la destrucción del género humano vendría por el estallido de aquel enorme artefacto que se utilizó en Hiroshima dentro de una vitrina.

Estuve a pique de ser expulsado del país por haber advertido en una crónica el derribo de un satélite espía ruso, recorrí en automóvil en un costa a costa siguiendo la ruta 66 en diagonal medio país —seis mil kilómetros—desiertos de Arizona, cumbres de nieves perpetuas de las Rocosas, bosques de Idaho y de Montana, la sed y las playas de los Ángeles, las brisas de san Francisco.

Resulta muy difícil comprender para un europeo aquel enorme país. No nos cabe en la cabeza. Siempre te sorprende, siempre te saca tus casillas porque los gringos van siempre delante. Su democracia es perfecta. Me hubiera gustado importarla para mi país... aquel patriotismo en todas las casas incluso en las más modestas una bandera con las barras y estrellas.

Anoche la pasé con la oreja pegada a la radio como es habitual en todo periodista. Las noches electorales son noches en vela.

Donald Trump dio el vuelco, el sorpasso. América siempre te sobrepuja, te vence. Han inventado el ordenador y la Red y desde entonces el mundo no es igual. De modo que saltó la sorpresa.

Esa misma sensación de perplejidad la tuve hace cuarenta años al aterrizar y ha vuelto a pegar un brinco enorme el 9 de noviembre de 2016 casi igual que el 30 de noviembre de 1976.

El magnate del ladrillo (real state) ha confundido a los comentaristas y a los políticos. Todos esperaban una victoria de la señora Clinton. Europa contuvo el aliento, estupefacta. Expósito uno de la Cope narrando las elecciones desde Times Square informaba por los micrófonos a su audiencia: "esto está desierto, aquí no ha venido ni perry". El admirado colega no aguardó media hora a que irrumpieran en el emblemático lugar los seguidores de Trump.

Nadie lo daba por caballo ganador pero uno, desde la humildad de su experiencia norteamericana, pensó para el cuello de su camisa "pobres... no comprenden, "if you dont like the New York weather wait an hour, reza una adagio neoyorquino: si no te aclimatas al clima neoyorquino espera una hora porque la borrasca impetuosa sucederá a la calima" y es que los Estados Unidos la primera potencia es inabarcable y eso es lo que acaba de ocurrir.

El gran país reconcentrado en el voto oculto parece que se ensimisma y pegó un viraje de ciento noventa grados. Era de esperar. Creo que los americanos se han embarcado en un tiempo de esperanza con la reconstitución de sus valores, los de la Constitución de Jefferson el First amendement, y la norma de "living thriftlyand thinking highly" (aspirar a lo alto y vivir modestamente) que ha dado grandes emprendedores, enormes escritores—los americanos son gente muy estudiosa siempre tratando de aprender pero sin los vicios de la vieja Europa— y esos valores provienen del cristianismo.

El tiempo de los Bush, el tiempo de Obama, estuvo marcado por grandes conflictos Siria Libia Iraq Ucrania Yugoslavia externos y por dentro Barack Obama no consiguió contentar a la minoría negra e hispana. Volvieron los problemas raciales del Profundo Sur. Trató de vendernos la burra de las falsas libertades.

Por lo general el "buenismo" pacifista es la antesala de la guerra y los americanos, el pueblo sencillo, y "dpwn to earth" viven con los pies bien cuadrados en la tierra. Aunque son la policía del mundo, detestan, desde la guerra de Vietnam, ese ambiente beligerante en el que han abundado esos tres mandatos.

Ahora América se ensimisma, se arropa, se reconcentra, es posible que por acá muchos agarren pulmonías y algunos van a sentir el zarpazo del constipado incesante. Trump con su designación representa un aviso a navegantes para nuestra casta de vividores instalados.

Resulta del todo inconcebible la reacción de don Pablo Iglesias que reaccionó con un insulto a la elección de Donald Trump: "es un fascista". Pero hombre de Dios cómo puede su señoría decir tal cosa. Quien no piensa como tú es un fascista...

Creo que el Coletas con esa salida de pata de banco regó fuera de tiesto, excavando el cuadrante de la tumba de su carrera política. ¿tendremos que ir con estos bueyes los españoles a arar? Los servicios secretos se la guardan porque él y su partido fueron una creación de la CIA. Contrariamente me parece que la era Trump será un tiempo de esperanza de aspirar alto y vivir con modestia y dentro de nuestras posibilidades.

Por otra parte, el flamante presidente USA de origen escocés, sexualmente un straigt que no tiene que salir del armario, casado con una bella judía checa y tres matrimonios, cinco hijos y tres nietos hebreos, no fustigará los valores cristianos como hizo su antecesor.

Es un tiempo dentro de las cautelas evidentes porque América siempre sorprende para el gozo, el horror, el perdón y la esperanza. God bless America.

HACER DE NUEVO GRANDE A ESPAÑA. LLAMAMIENTO DEL AES

POR RAFAEL L. GAMONEDA

Este año bisiesto 2016 está siendo un año terrible para los mundialistas y globalizadores del nuevo orden mundial. Parece que se les está moviendo la silla y que todo les está saliendo mal. El poder de la prensa empieza a desquebrajarse, la gente empieza a pensar por sí misma, y se atreve incluso a opinar.
En un año los que pensaban que el Brexit era una fanfarronada de cuatro locos extremistas, que el referéndum indigno de Colombia, iba a prosperar, que Hilaria iba a ser Presidente de EEUU, que no se podía abrogar la ley del aborto en un país de la UE, y que un país soberano con gran mayoría de patriotas, orgulloso de su historia y de su independencia como Hungría, no iba a plantar cara a los eurócratas europeos que veranean en Bilderberg y Davos, están que no saben dónde meterse.

La prensa mundial en manos de los grandes magnates mundialistas y de la Nueva Era han hecho sus mejores esfuerzos para hacer fracasar cualquier iniciativa que fuera en contra de sus “valores”, ahora se están lamiendo sus heridas y todos ellos deberán examinar, releer y probablemente procurar hacer desaparecer editoriales y artículos de opinión de sus archivos.

Nuevas novedades nos esperan en Austria y quién sabe si en otros países de Europa, y lo que es más importante el poder del sistema mundialista contrario a las soberanías patrias, los principios y valores propios de la identidad de cada una de ellas, está quebrando.

Los eurofobos que tanta fuerza han tenido han sufrido el sorpaso de los euroescépticos, de los que creemos en una Europa unida, pero distinta a la actual; una Europa que nos arrope pero no que nos fagotice, en una Europa en la que colaboremos en régimen de igualdad y de lealtad, pero no en una Europa que secuestre nuestra soberanía, identidad e independencia.

Hace menos de un año todo esto era impensable, solo han pasado 12 meses y la transformación ha sido brutal. En dos años más, parafraseando a Guerra, “esto no lo va a conocer ni la madre que la parió”. Las próximas elecciones presidenciales francesas y europeas, van a ser de suma importancia. En los Länders, las “autonomías” alemanas los cambios están siendo significativos, como lo han sido en las últimas generales en Dinamarca.

Los cambios exigen sus tiempos, sus sacrificios y sus mártires, pero son irreversibles, el proceso se ha iniciado y no se puede frenar, la gente está despertando del letargo de los últimos 60 años y está empezando a pensar por sí misma, sin que televisiones, radios y periódicos influyan, porque estos también están sufriendo el sorpaso de las redes sociales, imparables e incontrolables por esos medios.

Espero que en España no nos vuelva a suceder lo que en otros momentos de la historia, que si bien es cierto que reaccionamos con gallardía y valentía, lo hacemos un poco tarde. España debe ser también ejemplo de ese despertar y debe ser vanguardia de los nuevos movimientos que pongan nuevamente en valor los principios y valores que están en nuestro ADN. Salvo unos pocos, muy pocos, los padres no queremos que el gobierno de turno (en este caso el de la Sra. Cifuentes) eduque a nuestros hijos en su moral e ideología de género, ni queremos que se quebrante la unidad patria, ni que lo contrario al orden natural y la moral objetiva adquiera carta de naturaleza.

Algunos, como Alternativa Española, nos hemos adelantado en el tiempo en la reivindicación de ese cambio para España y somos parte de ese proceso inexorable de cambio, que en algunas ocasiones hiere y maltrata pero que finalmente termina por vencer.
Es por ello que plagiando el slogan de la campaña de Trump, apelo a todos los españoles a hacer otra vez grande a España.

Rafael Lopez-Dieguez Gamoneda
Secretario General de Alternativa Española (AES)

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hungria 1956 fotos del levantamiento

sesenta aniversario de la revolución. Tributo al cardenal Mindszensky

Satanás tiene el muermo y el diablo ladillas su mujer se las arranca con tenacillas. Tiene el diablo— a quien rinde culto una mujer a la que van a convertir en presidenta USA; entonces esto va a ser una gran tenida— una cualidad de viejo astuto que le vuelve muy poderoso y temible: disfrazarse cambiar de camisa.

 

Salgo al paso de tales reflexiones al leer la biografía y los escritos de un hombre olvidado y arrinconado: el cardenal Mindszenty cuya vida fue una perpetua pugna contra los sin Dios ( b e z b o n i k i, en ruso, que él hablaba perfectamente.)

 

Europa está sobre un volcán, escribía este humilde párroco de la “polzsa” húngara partido judicial de Zalaegerszeg en su diatriba contra el freudismo (vino don Segismundo con su retahíla  del psicoanálisis y dijo: pero que os habéis creído, modorros, la vida no es sueño sino sexo) el bolchevismo y los apoderados de la gran banca, los que echaron a Dios de las escuelas es el señuelo de modernidad. Constantino, in hoc signo vinces, poner la cruz del revés. Así que todo lo que ganaron los nuestros en Puente Milvio lo va a hacer trizas la señora Clinton, hilo directo con Satanás. Doña Hilaria que tiene la cara de no haber roto un plato es una pájara de mucho cuidado. Cabalmente, todo un profeta fue este cardenal:

 

“Los ídolos del nuevo paganismo niegan la existencia de un Dios personal, niegan la eternidad, exaltan únicamente la juventud y la belleza corporal y al dictado de sus leyes eugenésicas permiten la eutanasia. La iglesia siempre combatirá este espíritu pagano” apuntaba monseñor esta diatriba contra el código de valores de Rosenberg pero este sermón contra los nazis pudiera ser aplicado al hedonismo, al feísmo y al catastrofismo que pervade e impera la Red. La norma del Blut und Boden (sangre y territorio) fue el pretexto para el Anschlusch hitleriano.

Pero también “el comunismo es la enfermedad más monstruosa de la humanidad… los niños en vez de nombres de santos adoptan el de Spartakus, Marat, Marcs, Engels o como aquel padre de familia moscovita que bautizó a su hijo con el anagrama de REM, las tres iniciales de la consigna estalinista; Revolución, Electrificación, Moscú… hemos conseguido libertar al niño de la influencia egoísta y brutal de la familia ”

Hoy la juventud sin Dios llega calse, celular en ristre. Suprimida las grandes creencias (fe, patria, amor, bondad) las grandes masas pululan por un mundo “conectado e interactivo”. Paradójicamente, el triunfo de la gran comunicación, y todos estamos incomunicados. Rebelión en la granja. El primado húngaro es la versión profética de Orwell a cargo de un sacerdote católico.

 

Avizora un mundo feliz empotrado en una sociedad de autómatas egoístas, rebaños de borregos, sopistas y mendigos intelectuales porque desde arriba fomentan la incomunicación y la ignorancia, expósitos morales, hijos de nadie (bezprisorniki). Modernos hijos de la piedra.

 

Aumentará la criminalidad juvenil y el alcoholismo. Para demostrar que el obispo no se equivocaba basta lanzar una ojeada a los titulares de los diarios de la mañana tanto electrónicos como en papel. Cultura del botellón. El sorbazo. Desacralización. Las iglesias desiertas donde ofician unos curas que hablan un lenguaje extraño poco evangélico.

 

Parecen extraterrestres.

 

Pasó la mayor parte de su existencia encerrado o en un campo de trabajo soviético o entre las cuatro paredes de la embajada norteamericana en Budapest.

 

Ya, liberado el año 70, viajó a Roma pero en Vaticano le dieron de lado. Claro no se trataba de un cardenal polaco, que trabajaba para el servicio secreto, sino del hijo de campesinos húngaros y tanto sus libros como sus alocuciones por radio desplacieron a sus anfitriones. La Cia tenía otros planes para la caída del muro de Berlín.

 

Regresaba a los suyos pero los suyos no le recibieron. Así que, con las mismas, volvió a Viena para morir. Gran devoto de la Virgen María se defendió de los embustes de sus detractores haciendo frente a las descalificaciones de hipócrita amigo de los poderosos:

 

 “Mis ojos están puestos en Nuestra Señora que protegió a Hungría a lo largo de su historia, prediqué los diez mandamientos, exalté la dignidad humana he hablado de la justicia y de la caridad, no soy un político… quitad a la Madre de Dios y el antiguo Testamento quedará falto de sentido y de finalidad. Ella es la mujer que aplastará a la serpiente. Ella es Sara, el arca de la alianza, la torre de David y el templo de Salomón”

 

¿Por qué sufrimos? Mindzsenty consideraba el dolor parte de la gracia santificante. Por eso siempre padecerá el justo. El sufrimiento y el presidio fueron compañeros de viaje del sencillo párroco de la región de Trasdanubia. La fe vale mucha más que la vida. Su vocación martirial es un paradigma para los tiempos presentes cuando brama el huracán. Voz que clama en el desierto porque su pensamiento a todas luces no se lleva en los altos pináculos. En la historia de la iglesia, dice, treinta romanos pontífices murieron mártires y dos en el destierro.

 “El mismo papazgo ¿qué otra cosa es sino un mismo martirio sin cabo ni remisión?” Tales pensamientos pertenecen al espíritu de las catacumbas una moda que hoy no se lleva en los tiempos inmanentes y poco trascendentes en que vivimos. Ahora lo que impera es el poder y la gloria, pero Pater Sancte, sic transit gloria mundi. He aquí un metropolita de los años de Pio XII, al que yo conocí y a quien se resisten en la Curia a subir a los altares. “Aunque ser católico es permanecer firme contra viento y marea pase lo que pase”.

 

Panonia punta de lanza de Roma que abría la brecha de los Cárpatos a las cristiandades. San Martín y la legión tebana una buena capa todo lo tapa siempre sentí una predilección hacia el catolicismo húngaro hablaban una lengua misteriosa, prehistórica, que no es indoeuropea y que se relaciona con el finés.

 

Hungría arrasada por los hunos y después por el gran Kan y después victima de las razias del otomano tierra mártir que conoció la ignominia del tributo de las cien Doncellas. Es hermana de la ortodoxa Rumania los confines del Danubio fueron baluarte del cristianismo y las aguas de este gran río portan en su corriente los valores de una civilización. Maneada bajo el yugo de la gentuza judaica que explotaba las riquezas de las tierras fértiles de la penillanura, en colusión con terratenientes, banqueros y rentistas, conservó el orgullo de la cruz y preservó su identidad cristiana.

 

Oré a los pies de la imagen de santa Isabel en la iglesia de San Esteban, visité la gran sinagoga. Es mucho la tierra húngara más complaciente y acogedora que Polonia o Checoslovaquia donde no nos quieren a los españoles.

Creo que la capa del bueno de san Martín aquel centurión romano todo lo tapa en ella. Guarda el recuerdo de la batalla de Muhi, de la misma forma que los serbios no han olvidado la fecha de 1241, cuando vencieron al Islam en la Batalla del Mirlo. Misteriosa y bondadosa tierra del pan y del vino guarecida tras la  sombra de una corona, san Esteban, y defendida por el escudo de un centurión a caballo, san Martín. Todo es efímero en la historia del mundo. Siempre hay que esperar.

 

El gran cardenal un soñador para un pueblo la versión húngara de un Cisneros moderno hombre estaminal y de arraigado temple en sus raíces patrias; fue un líder desventurado al que devoraron las olas embravecidas de la borrasca política de aquellos tiempos. Una figura pastoral y eclesial como la suya resultaría imposible a fecha de hoy. Lo borraron de antidemócrata antirrevolucionario —es malo remar contra corriente— un subversivo. ¿El Vaticano después de san Wojtyla se habría rendido a los poderes fácticos, me pregunto?

 

lunes, 07 de noviembre de 2016

ESTA ES LA ESPAÑA QUE PODEMOS Y CASI TENEMOS. LAS FUERZAS OSURAS SON MUY FUERTES Y NOS CONDUCIRÁN A ESTAS ATROCIDADES COMO ESTA NIÑA VIOLADA Y ASESINADA A LOS PIES DE UN MILICIANO QUE HACE UNA PANTOMIMA O SIMULACRO DE FUSILAMIENTO DE UN CURA

NARCI CAMEPEONA DE JUDO VA A SER FICHADA POR PUTIN

OBAMA ENTRE LAS TINIEBLAS DEL EXPOLIO ENEMIGO DE CRISTO

OBAMA SERÁ JUZGADO POR LA HISTORIA

 

Termina el mandado de mr. Barrack Obama saldo fatídico 300.000 muertos en la guerra de Siria millones de desplazados la crisis de los refugiados contra Europa sociedad global periódicos mediatizados por Big Brother el eje del mal me disocio de las alabanzas del País del Mundo Inmundo y todos nuestros diarios españoles carentes del más mínimo nivel deontológico, a su persona. Obama ha organizado con su socio Soros el expolio de Europa. Sigue el camino emprendido por Clinton que destruyó Yugoslavia, Libia, creó el Daesh y sufragó el terrorismo internacional. Una elección de su esposa Hilaria sería una continuación de los horrores a los que hemos asistido en nuestros días. El triunfo del odio y de la protervia. El mal no puede ganar siempre. Los americanos son conscientes de que este camino emprendido por sus últimos presidentes no pueden llevar a la humanidad a un término halagüeño con todas las hojas de ruta que nos aireen los próceres de la mentira. El eje del mal posee infinidad de recursos. En España tenemos unos partidos que son una astracanada entre nuestros lideres se encuentran tipos como don Tancredo el compostelano, subido a su escalera de la que no sabemos si sube o baja una Fuencisla de Bldergerg un parlamentario que se llama Rufián, otro pensador que circula espástico en silla de ruedas, inspira conmiseración el pobre, lisonjeros de Frau Merkel y de Obama, que se hacen pasar por revolucionarios comunistas siendo así que todos ellos unos y otros rinden pleitesía al gran Cofrade. En fin, entre unos y otros por aquello del que más chifla capador han contribuido, guiados por el Príncipe de la Mentira, al expolio de España y de Europa. América, no es hora de colgarse medallas, sino pensar en una infausta realidad. Los Estados Unidos han dejado de ser un punto de referencia, la quibla que mira a la meca de la libertad, para convertirse en verdugos que dominan con el látigo y el miedo. Obama, Bush, Clinton tendrán que ser juzgados por la Historia no como salvadores sino como esbirros de las cristiandades. A cambio nos ofrecen una "cárcel de los pueblos" en que se están convirtiendo los USA como fórmula de redención. Todos, de ahora en adelante, vamos a ser esclavos.

corresponsal en londres