Ya pasó la Navidad, pero que la luz de Belén, la bondad y humildad del Rey de la gloria acompañe y bendiga el año entero a los lectores de este blog

esta imagen de la santa Matrona de Moscú es muy venerada en la capital moscovita, fue una pobre babushka que vivió pobremente y enferma. Durante el cerco de los alemanes, curó a muchos heridos y por su intercesión milagrosa muchos creyentes salvaron de la muerte o recibieron notables gracias del Altísimo como reconciliaciones, reencuentros, liberación de peligros. Ha sido canonizada por la Iglesia Rusa. Santa Matrona ruega por nosotros. Aconsejamos colocar su imagen en el ordenador

MEDIO SIGLO ESPERANDO A GODOT

MEDIO SIGLO "Esperando a Godot"

En 5 01 1953 fue el Théâtre de Paris de Babylone ", una pieza del escritor irlandés Samuel Beckett se estrenó, la reputación de un teatro clásico del absurdo:" Esperando a Godot ".

"Beckett todo lo que puedo decir. Me gusta y admiro profundamente su amistad que no conoce el compromiso, es preciosa para mí, es un verdadero hombre a carta cabal, que siempre me ha sorprendido de nuevo.". Las palabras del joven director Roger Blin, en julio de 1953 en la revista "Arte", medio año después del estreno de la obra de teatro "Esperando a Godot" de Samuel Beckett en el pequeño 'Paris Théâtre de Babylone ". Aunque la presentación al público fue sólo un éxito moderado al principio, ella hizo el autor Beckett famoso durante la noche. En el mismo año fue el estreno alemán en Schlossparktheater Berlín, un año más tarde, el gran Kortner Fritz "Esperando a Godot" en el escenario de la capacidad de la. clásico moderno en unos pocos años comenzó la audiencia del teatro burgués a aceptar la pieza fue hecha un enigmático, un aparentemente "absurdos" una pieza perteneciente a la sala de operaciones de los clásicos modernos. Algunos dramaturgos tenían su importancia, sin embargo, reconoció abiertamente - como Jean Anouilh, que de otro modo sólo había desprecio por el teatro de la avant-garde a la izquierda: "Godot es una de las obras maestras que la gente en general y, en particular, el dramaturgo crea esperanza ... Una lata nada más que hacer, tirar un sombrero - por supuesto, un melón, como en la obra -. y el cielo todavía por su talento " ¿Quién es Godot, los dos vagabundos Vladimir y Estragón esperan en un camino solitario en un árbol, esperando en vano? Muchos estudiosos de la literatura han desconcertado y especulando. Oculta el Inglés "Dios" detrás de él, con el diminutivo francés "ot"? ¿Es alguno de Beckett vez mencionó ciclista llamado "Godeau," especialmente desde que los héroes de Beckett tiene una afición por las bicicletas? ¿O se refiere el Balzac "Mercadet" Godeau, esperando que el todo? ¿O es el Anglo-Irish "Esperando Godda" detrás de él, con una expresión de vagabundos de espera en "Dios o algo así?" El título es un misterio No lo sé. También es importante - la propia espera es el tema de la pieza, la espera de dos personas que dedican su tiempo a hacer el payaso, al hablar de suicidio, con comida remolacha y los juegos sin sentido con sombreros y zapatos. Dos vagabundos esperar - ¿por qué no voy a decir que no se conocen. Esperar es el momento de pasar, no significa nada. El tiempo es experimentado por los actores y el público en la obra de teatro en el escenario, en el juego inconsciente de un niño. Beckett en el Schiller Theatre Samuel Beckett - nació en 1906 en Dublín, desde 1937, vive en Francia, donde murió en 1989 - ha "Esperando a Godot" incluso un montaje. En 1975 en Schiller Theater de Berlín Wigger. Stefan Bollmann y Horst como Vladimir y Estragon y Carl Raddatz como Pozzo y Lucky como Klaus Herm Diez años antes había Beckett director Deryk Mendel, también en el Teatro Schiller, la asistencia en su puesta en escena. Aquí, también, Wigger y Bollmann habían sido los protagonistas, pero en sus respectivos papeles, y la incomparable Bernhard Minetti había jugado Pozzo. Dirigida por Beckett, quien en 1969 recibió el Premio Nobel de Literatura, en el Teatro Schiller en "Endgame" en el "último de Krapp cinta" con un magnífico Martin Held y en "Happy Days" - piezas que compone su reputación como dramaturgo excepcional. Como intérprete de la muerte, la falta de sentido de la vida, a la extinción. Y esto es sin sentimentalismos, sin tristeza, pero divertida y payasa. Sus obras son plantillas de juegos para grandes actores. Estragon y Vladimir haber, una vez más, se quedaron esperando a Godot: Estragon: "Didi". Vladimir: "Sí". Estragon: "No puedo seguir así". Vladimir: "Dice el refrán". Estragon: "Vamos a romper, podría ser mejor?". Vladimir: "Mañana dependemos de nosotros mismos, a menos que Godot .." Estragon: "Y cuando él venga?" Vladimir: "¿Somos salvos." Estragon: "Entonces, ¿vamos?" Vladimir: "Ponte los pantalones". Estragon: "¿Qué?" Vladimir: "Ponte los pantalones". Estragon: "Quítame los pantalones?" Vladimir: "Ponte

UN BORBÓN TRINCÓN Y ENTRE BOBOS ANDA EL JUEGO

EL BORBÓN POR TELEVISIÓN

 

 

Vísperas de mucho, amaneceres de nada, dice un refrán. Me aburrió la cacareada entrevista de Hermida con el Rey. El mismo lameculismo de los adulones y soplones de siempre... Qué le parece a su Majestad etc.. los mismos troleros y las mismas trolas, los mismos trailers de "quieto todo el mundo" Tejero gritando pistola en mano en el Congreso, las canciones de Aute y toda esa fanfarria de libertad... libertad. Con Franco tuvimos 25 años de paz y con el Borbón 37 años de guerra soterrada, bombas, terrorismo, gritería, un cierto desarrollo económico por lo de la burbuja que destruyó la obra social de Franco, Y MUCHO EXILIO INTERIOR.

El Borbón ha sido la punta del iceberg de la gran corrupción que nos atenaza y allá iba Jesús Hermida, mansueto y acomodaticio templando gaitas, más viejo y sin tupé que el pelo entrecano se le ha puesto escarpia y a Su Majestad con la cara hinchada y el ojo tan profundo. Nada entre dos palos.

 Para seguir reinando no parece que se enfrentará a los catalanes que conseguirán la secesión. Por cierto ayer enterraron a un médico judío de las Brigadas Internacionales el barcelonés Mossi y toda la plana mayor de Arturo Mas -Rovira, Pujol, Yunqueras, la Rahola, el Conde de Jodó y algunos más- estuvo en el kadish sepulturero por el eterno descanso de su alma que penará a estas horas en el infierno.

 Detrás de los independentistas se encuentra el Estado de Israel y la banca judía con sus dineros. Son los que han lanzado el reto pero aquí nadie se atreve a coger el guante y mucho menos su Majestad. Vaya una herencia que el va a dejar a su primogénito el Felipillo. Si Cataluña se marcha, huelga el monarca y Castilla con Asturias Valencia, Andalucía (tal vez) tendrían que formar una federación republicana. Eso, o volver a las taifas. Los sionistas quieren dos estados islámicos en la Península Ibérica: Cataluña y Al-Ándalus. Pues sí que estamos al cabo de la calle y el jefe del Estado diciendo que hay que ser buenos chicos, que yo estoy muy valiente y para aguantar muchos años, predicando moderación, libertad, paños calientes, hay que templar gaitas, no pasarse. ¿Abdicar? Esa pregunta no se la quiso formular el entrevistador. Parece mentira el Hermida, con esa fama de buen profesional que se le atribuye, y que cuando estábamos en Nueva York se cabreaba muchísimo si no le ponían su crónica y daban la de Cirilo Rodríguez que era rojo. Pues el onubense tenía hilo directo con el Pardo y el segoviano que siempre se estaba yendo de putas por Manhattan, un descamisado socialista, pero con una voz más convincente y maravillosa que el Hermida al que llamaban el "Posturitas" por su reloj con leontina con la cadena que movía constantemente alrededor del dedo índice, y el empaque, le tomaba delantera. Ambos locutores al alimón hicieron historia al contar para los españoles la llegada del hombre a la luna el verano del 72".

Ese chico me gusta", decía de él Doña Carmen Polo delante de la tele en blanco y negro mientras tejía un jersey para su nieto Francis. "Pues parece que no lo hace mal" contestaba don Paco con su voz de tiple pero con más cojones que los del rucio de Espartero. Al legionario le han llamado de todo menos cojonazos y cojonazos es lo que transfunde en toda su real persona Su Majestad Don Juan Carlos I.

El Arturo Mas, el Pujol y toda esa cuadrilla de judíos trincones que se dicen catalanes no le hubieran durado ni un asalto porque seguro que Franco ya hubiese despachado a la Legión para sofocar a los rebeldes catalanes y a los levantiscos del Palau. Pero aquí tenemos- lo que son las cosas- a su sucesor templando gaitas delante del Hermida de entonces aunque un poco más viejo haciendo encajes de bolillos y templando gaitas ante un Borbón achacoso también (tres cuartos de siglo a las espaldas en la carrocería no son una filfa) a causa de la cortisona.

Ambos personajes al verlos daba la impresión de ser dos sirenas varadas, dos jubilatas que como no se jubilan, no tienen que bajar a comprar el pan y hacerle los recados a la parienta todas las mañanas. Esa es labor del machacante. Imagen triste. Don Juan Carlos con su sonrisa bobalicona y sus ojillos chispeantes de gran bebedor a mí me recordaba por su dejación a Boabdil el Chico. Le están moviendo el trono, le van a quitar el cetro y la corona y él pone cara de gili como si la cosa no fuera con él.

 Le va, de seguir a este paso, arrebatar el titulo de pessimus rex a Fernando VII, otro que pregonaba libertades y acabó poniendo a los españoles firmes y usando paletó. Incluso Felipe IV montó su caballo blanco, se caló el almete y enristró la lanza en 1642 y se dirigió a Cataluña para sofocar a sangre y fuego el levantamiento de Los Segadores como cuenta muy bien Melo en sus Historia sobre la Guerra de Cataluña. A éste no le quedan arrestos a lo que parece.

Su mujer la estirada doña Sofi ya ha comprado mansión en Londres y atiborró bien de dineros la cuenta corriente que tienen en Suiza por lo que pueda pasar. Nos vamos a quedar con doña Leti la asturiana que viene de una familia de Falange de Izquierdas y menuda herencia. Hay que convencerse que después de lo que está pasando en Cataluña la solución no puede ser política sino militar. Hay que aplastar cabezas, degollar a a algunos, en enrejar a otros. Ello supone una cura de caballo. Nada de paños mojados.

 Pero ¿qué pintaban allí todos esos carrozas, esas eternas caras conocidas de nuestros años del franquismo?: el Sacristán, el Cebrián, el hijo de don Vicente el que nos vendió por treinta monedas al New York Times, esa actriz carraca como una carroza con el pelo teñido que hizo un papel en una obra de Delibes y que ahora anuncia yogures por la tele, el Ansón con su aspecto de Buda, maniático del Padre y no del Hijo pues don Juan de Borbón nos aseguraba, debería de haber reinado, siquiera un par de añitos, y vuelta la burra al trigo, el Ansón sigue son su obsesión,… vaya una mierda de monarcos,… la Nuria Espert, no era la misma que cuando su famoso desnudo, el primer Pussy del destape televisivo, o el mismísimo Padre Ángel, el cura gafe que se apunta a un bombardeo y se mueve cual rabo de lagartija por los más inverosímiles lugares todo con tal de salir por la Telebasura? Es el típico cura caradura.

 No  entendí nada, porque el programa me pareció una inocentada la víspera de Reyes, y como el interview me aburría soberanamente y todo era dejà vu cuando apareció Carrillo, el que faltaba, me fui para la cama y apagué el aparato.

 

La mas justa de las causas

Me gusta · · Compartir · Hace 10 horas ·

• A Antonio Moya Maldonado le gusta esto.
• 

UNA MUCHACHA FALANGISTA PUEDE SALVAR A LA MONARQUÍA

DOÑA LETICIA ES DE LOS NUESTROS. PUEDE SALVAR A LA MONARQUÍA

LOS ROCA SOLANO FUERON FALANGISTAS

Hay mar de fondo a todos los niveles, incluso en Zarzuela pero doña Leticia contra quien se ha despotricado lo suyo (me incluyo yo mismo) puede salvar los muebles. Esta guapa chavala de Oviedo ha demostrado que viniendo del común -she is a commoner, baby- está dando sopas con honda a otras princesas con pedigrí, o de mayor alcurnia, pongamos los Middleton, y eso que su abuelo era un taxista y su padre un periodista y su madre una enfermera. Vamos que entre el Fontán y la calle Uría, una flor de jara transformada en lirio.
La princesa se está haciendo cargo del descontento popular que reina y la animadversión imperante contra los políticos que se embolsan sus buenos cuartos. Toiene tacto, no se siente protagonista pero sabe cómo actuar en la sombra y ha metido en vereda a su marido, que es un borbón al fin y al cabo.
Es ella la verdadera princesa del pueblo, una tarea que supieron ejercer aquí nuestras grandes reinas desde doña Urraca y doña Gonterodo hasta Isabel de Castilla quien de un plumazo desmochó las torres de los castillos de los nobles tiranos señores de horca y cuchillo que oprimían al pueblo con portazgos, tasas y gabelas por medio de usureros fementidos, pasando por doña María de Molina y María Cristina de Battemberg. Esta chica de Oviedo ha demostrado lo mucho que puede hacer la voluntad - fijaos en su barbilla: denota entereza, es el mismo prognatismo de los Austrias, que se transforma en laxitud bobalicona y un si es no es lujurioso en los borbones- y ha experimentado toda una transformación, una metamorfosis y encima es española, no es griega, sino más española que don Pelayo. A lo mejor ella es la goda que viene de la pata del Cid y los otros, unos chupones, unos advenedizos. Le ha dado al Felpillo dos hijas preciosas, que parecen la estampa de dos "feeries" y eso que la historia de España no es lo que se dice un cuento de hadas. Conozco a su familia, a través de los Martinez Zapìco de Sotrondio.
Tengo algún disco de Menchu Álvarez del Valle. Que me regaló María Martinez una vez en Londres.
Su abuelo era un taxista ¡qué pasa! y de soltera tuvo sus rollos. Es una mujer moderna que conoce la vida, una chica del común, pero su ejercicio como heredera consorte del trono ha sido un verdadero tour de force.
Dicen los que la conocen que es una malabarista consumada del perfeccionismo. Sabe que para reinar hay que tener los ovarios bien puestos en este país y madera de actriz. Por el momento no sale mucho en la prensa de la entrepìerna, menos mal. Por eso no se gastó su imagen y a mí me recuerda a otra ovetense de pro Carmen Polo de Franco, de la que nadie pudo decir ni un tanto así, y cuya memoria maltratan ahora los rogelios pero que era toda una señora de Oviedo, del linaje de los Polo. El comandantín iba a verla cuando salía del colegio de las Ursulinas subido en un caballo blanco. Ya se sabe que el General no lo que se dice un adonis, sólo un militar ferrolano de apariencia insignificante, ni muy alto de estatura, exiguo plexo solar por lo que a su familia le parecía poco partido aquel oficial que estaba siempre de semana en el cuartel del Milán y le llamaban de África cada dos por tres por lo que tenía que acudir todas las tardes cabalgando su caballo blanco arriba y abajo de la calle Uría.
Y el capitán Franco Bahamonde tenía que volverse resignado al Tercio con un rictus por sonrisa. Otra vez a torear a los moros, la bala que lleva tu nombre y dirección nunca avisa y como las cartas hay que ponerlas el tampón y recibirlas.
Doña Carmen demostró ser una buena reina del pùeblo en una monarquía destronada pero que salvó los muebles traspilados por el putero de don Alfonso XIII.
Supo estar en la sombra. Lo hizo bien. Doña Leticia a la que llamaban don Ficticia, blanco de las envidias y a la cual sus paisanos a veces critican como criticaron a la esposa del anterior jefe de Estado pues menudos son los carbayones, las lenguas boquimuelles sigue los pasos de su noble paisana contra viento y marea. Y lo hará bien. Los Borbones tienen mucha suerte de contar con esta muchacha de Oviedo en la familia. Siempre caen de pie....

feliz año a mis lectores

EL DEL BIGOTITO UN CORRUPTO

REZA, LLORA, ESPERA Y CALLA (meditación para la última tarde de 2012)

Henos aquí plantados ante 2013. Un año nuevo llama a las puertas. Enterremos al hombre viejo. Alma mía, canta al Señor, 68 veces.

Inmerso en la maravillosa liturgia de las doce noches cuando el orbe gira sin gobernalle en poder de Saturno, el dios oscuro y suben del infierno los poderes del Maligno, yo entono el salmo 123 del ofertorioanima Nostra Sicut passer erepta est de laqueo venantium. Laqueus contritus est, et nos liberati sumus. ¿Qué más quieres, Antonio, tu alma como pájaro burló la trampa de tus perseguidores? El lazo se rompió y fuiste liberado.
Es de la misa de Inocentes.

Se escuchó una voz en Ramá, grito desgarrado y era Raquel que lloraba a sus hijos, nadie la consolaba porque lo que salió de sus entrañas ya no existe. Fueron los primeros mártires los degollados por Herodes homicida Trucidador. Bonita parábola un contexto en los que se guardan los misterios inabarcables de la redención.
¿Por qué nacemos cual es el designio? ¿somos todos fruto casual del ayuntamiento de un hombre y una mujer en una siesta o al calor de la paja de un almiar o en el asiento de atrás de un 600 o resultado de un divino designio?
Lloraba Raquel en Ramá por sus hijos degollados y nadie la escuchaba. Nada más banal e inconsistente que el ser humano. Nuestros orígenes, nuestra gestación, son una lección de humildad y un enigma. Está en toda la mitología grecorromana y es el punto de arranque de todas las religiones.

Comprendo el miedo que tiene la iglesia a todo lo relacionado con la concepción vía sexual y las meticulosas normas talmúdicas y coránicas sobre la pureza, el adulterio y la genética. Puede ocurrir que los hijos a los que tú adoras y proteges sean hijos del lechero. En caso semejante la ley mosaica ordena conceder a la interfecta libelo de repudio y el Corán dilapidarla hasta la muerte.

El evangelio mucho más acorde con lo divino que lo humano dice que el que esté limpio de pecado tire la primera piedra. Nacemos impuros y las aguas del bautismo nos separan de la culpa. El pecado de nuestros primeros padres, la expulsión del edén es el sello y el estigma de pobres mortales que miran hacia atrás, hacen examen de conciencia en la última tarde del año. Otra parábola. Yahvé se dirige a nosotros por medio de símbolos que no otra cosa son los sacramentos y de parábolas porque nuestra inteligencia no puede acceder al intelecto de Dios cuyos pensamientos son inexplicables.
La mejor sangre, la más preclara estirpe, la de David pero el Rey Poeta era adúltero y pecador, ordenó matar al marido de su amante. A la luz de tal misterio se entienden las perplejidades del casto José y estas angustiosas dudas se expresan y resuelven mediante la intervención de un ángel, plasmadas en el evangelio de Mateo en la misa de Nochebuena… cum esset desponsata Mater Jesús Joseph, antequam convenirent, inventa est in útero habens de spiritu sancto. Joseph autem vir ejus cum esset justus et nollet eam traducere, solvit oculte dimitiere eam. Haec autem eo cogitante ecce ángelus domini apparuit in somnis ei dicens: Joseph, filii David, noli timare accipere Mariam conjugem tuam; quod enim in ea natum est de spirtu sancto est. Pariet filium et vocabis nomen ejus Jesús. Ipse salvum faciet populum Israel a peccatis suis.

Laconismo impenetrable el del evangelista que refleja en estos sucintos párrafos las zozobras que debieron albergarse en el corazón de un descendiente de David, el padre putativo de Jesús y fiel esposo de la Virgen Mafre.
No hay asunto que desequilibre más a un judío que las sospechas sobre su mujer. Tuvo la suerte San José, a diferencia de otros pobrecitos y atribulados maridos (¿me habrá puesto los tochos?) de que el arcángel Gabriel viniera en su auxilio a redimirle de sus celos, muy justificados por otra parte.

La gracia divina suple o complementa, corrige y perfecciona y viene a rectificar a la naturaleza (no somos animales, estamos hecho a imagen y semejanza de nuestro Creador) donde la transmisión de la especie se realiza ad libitum en pleno albedrío del instinto y donde impera la ley del más fuerte.

Entre mamíferos y vivíparos se hace caso omiso de todo cuanto hay de espiritual en la religión del Amor; por eso la Iglesiaclama contra el materialismo ateo o el feminismo radical, la homosexualidad que sin condenarla no condona, o el aborto, la destrucción de la familia, la cosificación de la mujer como receptáculo de placer (y de dolores) y no como transmisora de vida.

Ello sería un paso hacia la descristianización, la vuelta a la selva y a ser parientes de los chimpancés, aquí te pillo aquí te mato, el que no corre vuela (se me aparece ahora mismo el rostro hirsuto del catalán Punset ex ministro ucedeo y saduceo pues por lo visto no cree en la resurrección de la carne con sus programas pseudocientíficos y animaladas por la segunda cadena) y es lo que pretenden las Fuerzas Opacas que esgrimen como arma colosal el hedonismo, la ortogénesis, la cultura de la muerte que condena a la gehenna a los enfermos, a los tarados según la fórmula de lo políticamente correcto y la divinización de la imagen. Siempre, por el contrario, los tendréis con vosotros, nos advierte Cristo. Los enfermos, los tullidos, los leprosos, los desahuciados integraban las turbas que seguían por Galilea al Maestro.

Rouco, mientras se rodea de gente guapa y de dinero, esgrime con razón esta doctrina sacrosanta del dogma católico pero comete un error, al mezclar las leyes divinas con las humanas y monta el cirio con sus happenings en la plaza de Colón politizando el aborto trayendo a tales reuniones a gente maja y de derechas. Fue a besarle el anillo la alcaldesa Ana Botella, una señora que pertenece a un partido político y a una casta de encaramados deleznable para los españoles de abajo en medio de los estertores de la crisis, cobra cincuenta mil euros al mes.
Es banalizar una cuestión tan tremenda para las que lo sufren como es la interrupción del embarazo. En este sentido el approach de la iglesia ortodoxa rusa, que llora, reza y calla, me parece mucho más adecuado con las enseñanzas evangélicas.
En parte la iglesia católica postconciliar es la responsable de esta debacle que ha traído angustia y pavor al corazón de las gentes. La iglesia nuestra tiene que entonar su mea culpa, sollozar por sus muchos pecados de años atrás

Porque comulgó con ruedas de molino, hizo dejación de sus poderes de autoridad y sufre el acoso y derribo de un desprestigio general que se encarna en la figura del cardenal de Madrid. Habría que jubilarlo. Queremos un obispo más valiente y menos condescendiente con el poder pero aquí y ahora está manipulado hasta el propio Benedicto XVI. Deje a sus kikos, a sus movidas, y vuelva al redil de la iglesia y a la vieja doctrina y a la pura fe, llore, rece, espere y calle.

Continuará

MALESTAR EN LAS FUERZAS ARMADAS ESPAÑOLAS POR LOS INSULTOS DE LOS SEPARATISTAS CATALANES A LA BANDERA

separatistas catalanes gritan "independencia" a la salida del teniente general José Manuel Muñoz de la toma de posesión de Artur Mas

La Asociación de Militares Españoles denuncia ofensas a las Fuerzas Armadas en Cataluña

La Asociación de Militares Españoles (AME) ha denunciado este viernes la declaración de intenciones de separatismo por parte del nuevo Gobierno de la Generalidad y las reacciones al mensaje de Navidad del Rey, "que han tenido como remate las ofensas a los representantes de las Fuerzas Armadas", en referencia a un vídeo que muestra cómo separatistas catalanes aguardan a la salida de la toma de posesión de Artur Mas para gritar "independencia" a la salida del teniente general José Manuel Muñoz, la más alta autoridad militar en Cataluña.

Efe. Madrid / Foto: e-notícies
28-12-2012

inShare0

La Asociación de Militares Españoles (AME) ha emitido un comunicado en el que denuncia la declaración de intenciones de separatismo del nuevo Gobierno de la Generalidad catalana y las reacciones al mensaje de Navidad del Rey, que han tenido como remate "las ofensas a los representantes de las Fuerzas Armadas". La AME basa su queja en un vídeo que muestra a la más alta autoridad militar en Cataluña, teniente general José Manuel Muñoz, saliendo de la toma de posesión de Artur Mas, momento en el que separatistas catalanes gritan "independencia" Artur Mas.
AME expresa su "amarga pero firme queja contra lo que parece extraordinariamente una peligrosísima, inadmisible, intolerable y total dejación por parte de los poderes públicos en relación con los hechos que se vienen produciendo tanto en la región de Cataluña como en la de las Provincias Vascongadas".
Precisa que los hechos más graves son "precisamente aquellos habidos con ocasión del mensaje de Navidad del Rey este año, que coinciden con las declarada y manifiestas intenciones de separatismo por parte del Gobierno de la Generalidad y que han tenido como remate las ofensas a los representantes de las Fuerzas Armadas a su salida del Palacio de San Jaime en Barcelona".
La Asociación de Militares Españoles considera estos hechos "la frontera última de lo que no se puede traspasar y que pudiera terminar en un conflicto civil entre españoles que resultara en la desintegración de España".
AME confía en que tanto el Gobierno como quien tiene la más alta función constitucional para ello, adopten todas aquellas medidas que sean precisas para que se imponga el imperio de la ley.
Pide que se aplique "el rigor de la misma a cuantos, de una u otra manera, de palabra o de obra, por comisión u omisión, actúen conscientemente fuera de la Carta Magna, incitando con sus irresponsables conductas y manifestaciones a enfrentamientos que nada tienen que ver con una convivencia pacífica dentro de la que es y debe seguir siendo la única nación de los españoles".

DICKENS

Fed up with Dickens

 

Weihnachten is over; today is Christmas’s day, tomorrow Boxing Day, hieri or yesterday Christmas’s eve. I am greying, getting old, dear friend, but young is my spirit, the spirit of Christmas present the spirit of Christmas past… What future ahead’?

 Nationalism is the last refuge of the rascal, according to Dr. Johnson. Now vagrants, impostors, scoundrels are at large and eat and drink everywhere. Like Arturo Mas and his cronies. They are snatching from us Spaniards the dinning table. Nos estan quitando el comedero, chiquitos. ¿Tú cómo lo ves?

At that respect all Dickens proclaimed Englishness with round vowels, pinkness and pettiness, a chip on the shoulder, certain mistrust for foreigners. But his books as solid as the rock of Gibraltar, solace of many, become a kind of feast of British patriotism, but in a commercial version. His genius converted the old roman Saturnalia, the feats of the undefeated sun into profit. Money, money, money. The sweet smell of currency matters. Look after the tanner’s cause the pounds look after themselves. Money, money, money. The rest is humbug.

I remember one chilly and brief – sunset very early afternoon- entering onto a church in Chelsea on Christmas Eve for vespers. A parson in the altar with garments like the Roman Catholic since it was an Anglican High Church recited hymns reading from the Prayer Book with a voice monotonous, allaying pain and fatigue. One old lady dressed in a hat and me were the only members of the congregation.  Mr Dickens also was, I figured, there lying in state at that funeral Mass of Xmas with his long frock, his hirsute chin beard his deep and supercilious regard and the wave like a coronet of his receding hair. He gave us a Christmas lesson and carols full of sentimentality and moralina.

 We heard the knoll for a civilization. Time past Outside Santa Klaus en passant sitting in his sledge singing jingle bells. Regent Street appeared full of last minute Xmas shoppers but they were locals. I saw yesterday the same Rush hour via Sky News.

The same frenzy than forty years ago but among them there were hardly any Whites. All of them were aliens from overseas, Asian, Chinese, Negroes, a real multitude since England is as overcrowded as ever but the UK is going to have an ethnical problem. And that is out of the reach for the famous English writer. Charles Dickens dealt on many a book of the ethical problems caused by the industrial revolution.

Baodicea has ceased to be blond and nacre. The mother-of –pearls of nations is pearl no more. What happened to my English roses?

My Xmas present has little to do with my Christmas past…Scrooge, usurer. Money lending, today as in the old day and there is Bolin and Guido’s crooking noses, baldness, tax inspectors. Calvinism because life is profit humbug… little tiny Tim… money lender Ebenezer, The Griper. A Jack the Ripper of the underdog… no time for soppiness.

Dickens is a faded old portrait of those old London days with his goat beard and his rising pen to make a point… great expectations and nothing happened in those imperial days. Dickens like Christmas is a bit on an anticlimax.

 You just jumped to the double decked bus in Holborn you hear the voice of the woman ticket collector wearing trousers the bonnet of London transport big smile and a voice thin as a lark fresh her face as a cucumber… tickets please, where are you gong love?… Highgate cemetery. I think you tool the wrong bus. You don’t want to visit the tomb of Marx do you?

But I looked at the lady conductor: her trousers seemed worn out too many ups and down the snail staircase of the omnibus, her lips a perennial smile on a haggard face, and a constant Woodbine… those days you could smoke in the public transport and all of us were chained smokers an here we are keeping cancer at bay.

 Some of them were friendly other looked inimical like the back if bus. Tickets collectors moved through the streets of London over the hood of the double decked bus chirping as larks. They remainder me of the battle of Britain and a world at war widows and girl friends of the soldiers and sailors at sea… Trümmer frauen und Trimmer Literature because II W.W brought many casualties too many men died in the trenches.

Europe not America was the big scenario of the confrontation. A new era sprang and Baodicea took the axe and speeded her chart. Put a spike in Baodicea´s wheel. Women job the labour market. England became suffragist as they ceased as cooks in the kitchen, no children no church. Three big C and three big questions. They started to have a room of their own. Who is afraid of Virginia Woolf? I do not want to breed like a rabbit they said. Free love precompiled had a stumbling block in the old morals. A room of my own a body of my own.  I am my own boss of myself. Do as you please. Abortion? When I feel like it.

The motto this is a mens world evolved upside down. Nos hemos puesto la camisa del revés. It was the other way round. Inverted cross-subverted values upturned todo está patas arriba. Subversive attitudes. Men developed a complex and it was the complex of the eunuch. No patriarchs any more just mere drones of the beehive. Sluggard and idle cuckolds, the wife of Bath laughed ant the gay midwives of Windsor gossiped… we are women and we are burrows taking good husbandry to the gallows. Riñen las comadres y dicen las verdades. Más va en la comadre que en lo que pare. Life became a bit unbearable in a continuous Gossip’s Thursday (jueves de comadres) or the constant eve of Shrove Tuesday. Todos los dias es carnaval and every Wednesday mere ash. Memento homo quia pulvis es. De un polvo viniste y a un polvo vendrás. Ellas tomaron la delantera. Ahora tienen la sartén por el mango. But Dickens was a great big bore. I could not stand his copious and voluminous books redundant in periphrasis. A periphrastic author prone to rhetoric and understatements he was. That is what the British like: to be clever with words. Masters of the double meaning.

He was the herald of the industrial revolution. As such he does not write. He preaches. The delegate of the shopping centre, the penny novel, children working 16 hours down the pit for meagre wages, the malls, the Noel Tree, a pretext to banal and Saturnalia.

 Stuff yourself with turkey and pudding and put your sweet memories in the oven, his Christmas spirit presents a programme of the capitalist idea in triumph. Money, money. Life is business. He deprived the 25^th December of its authenticity projecting Xmas as big commerce tinted with a soft and lubricous sentimentality. The Christ mass became a mess, then. I did not digest ever a book like a Tale of two cities, nearly thousand pages of thick prose

 A shoddy writer somewhat declamatory and lachrymatory he killed the golden eggs hen and he died exhausted. He is unpalatable and indigestive novelist nowadays. Yes, I am fed up with Dickens, Es un poco pavisoso como esos críticos que escriben en el Cultural del País o del ABC. ¿Qué pretenden demostrarnos con tanto incienso. Que saben inglés y orgullosos de su grado en anglística lo pasean por la habitación pero estos majaderos saben poco inglés y se expresan en un mal español. I am fed up with Dickens whatever you say.

28/12/2012

 

kiev la santa

VIDA CENOBÍTICA EN LA MONTAÑA SAGRADA DE UCRANIA

este blog defiende la unidad de España y a su cultura

LA LAURA DE KIEV

Kiev es ciudad santa, uno de los santos lugares de cristianismo junto a Jerusalén, Compostela, el Monte Athos, Capadocia. Me acuerdo de la visita que giramos un grupo de turistas ingleses en el año 73. En Pecherskoi está la montaña mágica donde pueden contemplarse momias algunas incorruptas de antiguos monjes, los encuevados. Los cuerpos aparecen acurrucados en vanos de la roca. Algunos pasaron la vida de rodillas y no podían erguirse a causa de la estrechez de la cueva. Otros no se sentaban, pasaron la vida de pie. Oración de quietud y de silencio como Simón Estilita, san Antón, san Sabas, Andrés el Cretense, Juan damasceno, Hilarión.

Pecherskoi forma parte de las tebaidas sagradas que se irradiaron desde Siria y Asia Menor hasta Grecia y los balcanes. La idea cenobita es la búsqueda de la perfección siguiendo la máxima de la cristología de ser perfectos como perfecto es el Padre que está en los cielos y se encuentra en la soledad y el silencio de las montañas como el monte Sinaí y el monte Cedrón, en Salonica o Capadocia. Orate et vigilate. Oración constante. Día y noche. Hesicasmo. El nombre de Dios siempre en los labios. No nos dejes caer en tentación Repetición continuada de una jaculatoria: el kirieleison, señor ten piedad.

Kiev la santa en el corazón mismo de la santa Rusia me impresionó. La accésit o ascensión de la cumbre de los perfectos requiere el asesoramiento de un guía o monitor en oración. Un staretz: el monje que nos enseñó las cuevas de Pecherskoi.

Era un hombre alto con unas barbas patriarcales nieladas de plata, relativamente joven y con esa voz melodiosa que sólo se encuentra en Rusia, hablas que parecen flautas, el pelo largo y recogido en un moñote y un icono de la Virgen María colgándole del pecho: panagia. Maestro de novicios. Le llamaban sus educandos staretz y batiosca: padrecito. El coro ¡cómo cantaba himnos apasionados mientras los ángeles parecían pasearse por la bóveda, madre mía! Aquellas voces parecían lenguas de fuego que fueran a incendiar el mundo

El staretz nos contó la parábola de mostaza e hizo una profecía. La gran catedral de Santa Sofía de Kiev aparecía casi vacía pero el padre Zosimo dijo que algún día se volverá a llenar

-Nuestra fe es indestructible.

¿Será verdad?

Quedé pasmado ante la seguridad de aquellas palabras y la profundidad de la mirada del staretz. Eran ojos humanos los del padre Zosimo pero había en ellos un halo divino, algo que no pertenecía a la tierra

CONSIDERACIONES SOBRE LA DESTRUCCIÓN DE YUGOSLAVIA POR LOS AMERICANOS. ES LA CUNA DE EUROPA

SERBIA UN PAÍS LLENO DE DIGNIDAD. UN OASIS DE ESPERANZA EN EL MARASMO EUROPEO

 

A la Hilaria Clinton, que al parecer tiene un tumor cerebral, la silbaron el otro día en su visita a Belgrado. No es cosa de extrañar. Esa señora es esposa del presidente que mandó bombardear la capital yugoslava a orillas del Danubio. La ejecutora de la masacre fue una tal margarita Albright. Lo recuerdo bien. Yo estaba pegado a la radio aquella noche de pascua porque sintonizaba la frecuencia de radio Belgrado. Denuncié la agresión por RN en el programa 24 horas que dirigía Manuel Antonio Rico.

 No comprendí cómo España un país cristiano católico pudo hacer causa común con los islamistas de Bosnia y los semi-turcos albaneses. Pero aquello era el comienzo.

 El futuro nos iba a deparar nuevas sorpresas más desagradables como es la islamización del Viejo continente al socaire de la estafa de los Derechos Humanos.

Porque resulta que los “malos” eran los yugoslavos. Sólo trataban de defender sus provincias de Kosovo y Metopia, uno de los enclaves ortodoxos más importantes pero aquí se glorificaba a un ex nazi el croata Tuchmann un quisling de Alemania en los Balkanes.

 Y se leían las crónicas que mandaba desde los sótanos de un hotel Arturo Pérez Reverte, harto de vino. Que nos contaba  batallitas.

 En premio a los servicios prestados le hicieron académico de la lengua y tuvo patente de turco para convertirse en el novelista del régimen.

He sido yo también corresponsal de guerra en Belfast. En Falls Road casi me pegaron un tiro los de un blindado británico. Sé calificar y clasificar la información de un verdadero corresponsal de guerra, cómo se trabajaba y se sufre, sobre todo cuando se va en plan freelance y no en nómina y con los gastos pagados como Arturito. Ya quedan pocos Pombo Angulo y Curzios Malaparte.

 En mi bisoñez me pudo ocurrir lo que al pobre hijo de Julio Anguita y murió empotrado en una pared a causa del fuego amigo norteamericano. Reverte me recuerda un poco al Estebanillo que cuando lo de Mastrique en Flandes se metió debajo de un hipomóvil. La picaresca es un género literario que inventaron los españoles de la que comulga el académico y afamado novelista. El Reverte no se cansaba de decir que los serbios eran malos, malísimos, y los kosovares buenos buenísimos. Lo que ha pasado en España con estas bandas de mafias albaneses es un mentís al Pérez Reverte y toda su novelística.

 Serbia renace de sus cenizas y es un país lleno de dignidad que nos da a los españoles una lección de patriotismo. Al menos su televisión la RTS no es una cloaca. Gracias al satélite me gusta zapear por Belgrado. Programas musicales. Mujeres bellísimas pero sin el adobo y la cursilería que se ha puesto de moda por aquí. Merced a la parabólica puedo sintonizar con el buen gusto. Dios guarde y ayude a los eslavos del sur. Serbia es la cuna de Europa, la base del imperio austrohúngaro antemural contra el turco. Por aquí hemos renunciado qué tristeza a esos valores. Con este ganao andamos un poco perdidos aunque estoy seguro que España un día despertará. Resucitará de su letargo.

campanas de Sevilla

CAMPANAS DE LA GIRALDA

 

Ayer fue Santa Lucía

Y las noches mayores que los días

Luz que empieza a crecer.

Escucho campanas de la Giralda

Que llaman al amor

Dulces bronces de España

Embeleso del dulce son

Hispania magna

Catolicidad acechada

Pero un día triunfará

Me pierdo por las tabernas del Arenal

Nunca comprenderán que el vino es lenitivo

Contra las bravuconadas del catalán

Campanas de Sevilla a guerra tocando están.

Soldados al arma

Defendamos la bandera constitucional

RECORDANDO A BRUNETE. GANAMOS A LA BRIGADA LINCOLN. LA GUERRA CIVIL FUE OBRA DE UNA GRAN CONSPIRACIÓN ´JUDEOMASÓNICA

LA BATALLA DE LA SED 18 DE JULIO RECORDAD A BRUNETE

18 de julio Remember Brunete

 

 

 

He recorrido mil veces estas cárcavas secas de polvo por verano en sus huras y conejeras, matorrales de monte bajo y encina y en invierno, un lodazal, un valle que se disloca entre los alcores de Valdemorillo y los tesos no demasiado pronunciados de Majadahonda con sólo tres pueblos importantes las dos Villanueva, la del Pardillo y la Cañada, detrás Quijorna y delante un pueblo que ya no existe Villafranca del Castillo, arrasado por las bombas, pero un bello paraje de dehesas que queda a trasmano según se baja hacia Madrid desde el Escorial y Segovia con un castillo roquero impresionante que resistió el fuego de la batalla con sus muros sus adarves sus poternas sus almenas. Allí los legionarios resistieron y detrás sigue el ejido o lo que era un prado boyal donde se trillaba hasta hace poco. Recorro estos parajes tan familiares. En julio de 1937 desde el día 6 hasta el 27 éste fue uno de los escenarios más cruentos de la guerra civil.

En dos semanas y pico perecieron casi cuarenta mil hombres de los dos bandos (los legionarios de Varela, varias centurias sevillanas falangistas, tres tabores de regulares, la quinta bandera de Navarra, otra agrupación de voluntarios gallegos, los artilleros burgaleses de Saenz de Buruaga, y, por el bando opuesto, los cuadros del ejército de Maniobra mandados por Lister así como dos regimientos de Artillería de campaña a las ordenes de Riquelme, las brigadas internacionales, etc).

El batallón Lincoln integrado casi en su totalidad por judíos neoyorquinos tuvo innúmeras bajas quedando diezmado a más de la mitad de sus componentes. Hasta hace unos años había trincheras, casamatas y pozos de tirador. Encontraba yo balas y cartucheras, correajes, un casco, y tengo mi escritorio lleno de memntos de metralla, la espoleta enterrada de un proyectil del quince y medio, y vainas de balas rusas.

En el Pardillo pereció todo un regimiento de Caballería el San Quintín de Valladolid. Se encontraron allí en la loma del cementerio restos humanos y huesos equinos, sepultados en lo que pudo ser una fosa común. Remember Brunete. Escribí un libro novelado sobre los acontecimientos de aquellos infaustos días. La batalla de Brunete fue la batalla de la sed. Mi libro contaba la verdad: la impericia del general Miaja que se vio desbordado, la falta de entendimiento entre las brigadas internacionales integradas por jóvenes reclutas con ideales pero también aventureros mercenarios y el arrojo de Varelita aquel general gaditano que hizo la guerra con guantes perfumados. Blancos porque era monarquico y siempre iba de gala, hasta el combate. Muy chulo parece que era el tío pero le echó cojones.

Franco desaprobó la acción de Varela porque estableció una estrategia que no se le ocurriría a ningún general de West Point. Varela era un chusquero y africanista. Ganó, a pesar de la antigüedad y temeridad de su táctica, aprendida en los manuales de la guerra de Cuba- la infantería española siempre le echó coraje aun arriesgando la vida de los soldados pero costó demasiada sangre española derramada en combate- aquella batalla dejándole al general Franco la entrada en Madrid a huevo pero éste, cauto y desconfiado como siempre, optó por la dilatoria. El número de muertos y heridos por los dos bandos fue elevadísimo. Se combatió cuerpo a cuerpo y a bayoneta calada. Operaron por primera vez blindados rusos que aplastaron a las columnas de moros y de falangistas en sus mismas trincheras, cambiando de mano la línea de frente varias veces en pocos días. Las divisiones motorizadas rojas fueron el antecedente de los tanques de Guderian y de las batallas relámpago en la segunda guerra mundial.

Aquello fue un ensayo general para la gran matanza. Sobre estos campos hoy mudos que guardan silencio ante el eco de los gritos y los estampidos de la fusilería y la aviación de hace 73 años se probó material. La guerra dejaría de ser un concepto romántico para convertirse en un hecho mecánico y letal. He viajado a sitios como el Somme, Normandía, las Ardenas o Ypres, llenos de cruces, pero aquí no se ve un cipo ni un mojón que recordase aquel holocausto. Todos quieren olvidar. Bien pero no conviene olvidar. Esto es pura memoria histórica. Pero los españoles de 2010 ante un hecho tan importante parece que quieren pasar de largo.

El ejército republicano, mejor pertrechado con armamento checo, munición norteamericana, carros de combate y artillería ligera soviética e incluso máscaras de gas, en contraste con el material en poder de los nacionales que utilizan máuseres de la batalla de Anual que se encasquillaban, pero indisciplinado y acusando una falta de coordinación entre los soldados profesionales, las milicias y los brigadistas, hubiera podido arrasar y determinar que el curso de la guerra se inclinase del lado de los gubernamentales. Una oportunidad para acortar la guerra desaprovechada. En Brunete bien cierto es que los Internacionales no dieron la talla. Es una píldora difícil de tragar para los historiadores demasiado sectarios a favor de la República.

En el Vértice Mocha, por ejemplo, donde estaban los depósitos de agua; allá pereció con tres compañías de infantería, un tabor de Larache, una centuria de falange y una bandera de la Legión, el capitán Dema. En el último parte al puesto de mando envía el oficial de Franco este lacónico mensaje:

“Situación insostenible. Martín muerto, Moscoso, muerto. Si esta noche no viene gente, caerá la posición por muerte de todos. Arriba España. Viva España. Todo por España. Dema”.

He pasado muchas mañanas por el lugar donde cayeron Dema y sus hombres y he sentido un estremecimiento. Mis labios musitaron una oración. Remember Brunete.

Sin embargo, se ha borrado la memoria. Los jóvenes del Pardillo, de la Cañada y del propio Brunete no han oído hablar de lo que pasó, no tienen ni idea. En la carretera del Pardillo había un monolito a uno de los caídos, el aviador alemán Rudi Eppert. Ha desaparecido al igual que el trípode a la entrada de Villanueva de la Cañada en el que se aludía a la gesta de los falangistas sevillanos que resistieron hasta sucumbir las embestidas de las columnas del general Walter un polaco. Una reflexión se me brinda al respecto 73 años después. Aquella guerra la desencadenaron el separatismo, el parlamentarismo burgués, los señoritos de Azaña en colusión con las fuerzas de la anti-España. Parece ser que el panorama se repite casi cuatro generaciones después. Ahí están los del Tripartito y los del Estatuto exigiendo la independencia de Cataluña. ¿Tendrá que pasar ZP por las mismas horcas caudinas que pasó Azaña al que todos traicionaron? Mi aviso a navegantes no es sólo a las izquierdas tambien a las derechas desmemoriadas y afanosas del poder. La irresponsabilidad de los políticos a su bola es material de reflexión. La caspa de Rajoy cuyos empolvados discursos huelen a moho, a pura retórica decimonónica y a los pibes y pavas de las tertulias de las radios y emisoras de derechas les ocurre tres cuartos de lo mismo, la temeridad de nuestro presi y los ejercicios de funambulismo político posibilista en la cuerda floja de CIU, Duran, Pujol y compañía nos puede llevar otra vez al desastre. Dios no lo permita. Somos funámbulos pero tambien vamos como zombis sonámbulos. Que recuerden Brunete, sean más responsables. Pero aquí los desmemoriados políticos andan a su bola, sólo desean el poder y la foto olvidándose de los intereses de la nación a cuyo servicio debieran de estar.

Uno ama a España y adora la paz pero ese limbo de la desmememoria y el desencuentro con la verdad en el cual se ha mantenido a nuestra juventud acerca de lo verdaderamente ocurrido es preocupante. Porque la historia tiende con frecuencia a repetirse. Honro la memoria de los caídos en la batalla de la sed por los dos bandos: 14.220 por los Nacionales y 12.528 por los Rojos, según cifras del Archivo Histórico Militar- y grito con el teniente Dema: Arriba España. Viva España. Todo por España. La batalla concluyó al día siguiente del Día de Santiago con el repliegue de la división Lister, la de Duran y la destrucción prácticamente del cuerpo de ejercito a las ordenes del general Modesto. Hubo una tormenta y entre los colores del arco iris algunos testigos presenciales creyeron descubrir pintado sobre el firmamento la silueta del apóstol Boaerges cabalgando sobre los cielos como en Clavijo. Dice la leyenda…

EL CRISTIANISMO DE UN FILOSOFO PÀGANO

EPICTETO

 

El gran filósofo estoico era cojo. Fue traído a Roma y vendido en la catasta por treinta sículos. Su amo Epafródito, una mala bestia, se emborrachó con vino de Falerno y como estaba aburrido se dijo vamos a divertirnos un poco. Encontró al filósofo en el tendejón del compluvio, lo sodomizó y después lo puso en el ecúleo.

-Estira esa pierna, hijo de puta.

-No, que me la rompes.

El amo cruel, sin atender a las consideraciones del esclavo, mandó que lo tendieran sobre el potro, dio vueltas a la rueda del torno, crujieron todos los miembros, se escuchó el chasquido de los huesos de la rótula. La pierna del esclavo nunca tendría compostura pero, haciendo un alarde de resistencia al dolor hizo por comentario una frase que ha quedado como contraseña de la filosofía estoica.

-Ya te lo dije. Que me ibas a quebrar la pierna.

Los pitagóricos entraban en escena. Sócrates antes de morir se refirió a una deuda contraída con el dios de la medicina: recuerdo que debo un gallo a Esculapio. La vida para ellos era un aprendizaje o preparación para la muerte. Y eso se lograba mediante la sabiduría que era para ellos el súmmum bonum por encima de las riquezas, la hermosura, la fama o la gallardía y el poderío militar. La Ciencia se representaba en los templos sobre una piedra cuadrada para diferenciarla de la Fortuna que se alzaba sobre una piedra redonda pues da vueltas. Es inconsistente y antojadiza. Los que la abrazaban estaban abocados a convertirse en estatuas de sal. Otra alegoría bíblica. No volvais la vista atrás. La vida es un bien pero la muerte no es un mal. Sofrosiné. Este cuadro de valores humanistas los asume el cristianismo que perfecciona el mundo de los dioses oscuros pero no los rechaza. No venimos solamente de la Biblia a palo seco como pretendía Lutero ni del gran arquitrabe judío que tampoco inventa nada y copia a los griegos. Un poco de paganismo nos vendría bien. Esta es la conclusión que se me viene encima después de repasar este tesoro de sabiduría que el Manual de Epicteto. En sus páginas encuentros consuelo y acicate para la ascesis  mística. Este librito es el plinto, la columna basal del pensamiento europeo, que para más INRI, nos vino del oriente.

La longanimidad y paciencia del esclavo de Epafrodito se hicieron proverbiales. Hay atisbos en sus escritos que anticipan el mensaje de la Redención. A Epicteto le tocó vivir tiempos acérrimos los del siglo I del imperio. Murió el 56 A.c. y sus apotegmas o consejos inspiraron a Seneca, a Zenón y al propio Marco Aurelio para fraguar un corpus filosófico que ha servido de vademecum a los que tratan de vivir según la razón a redropelo de los vaivenes de la fortuna y manifestando un desdén olímpico por las riquezas, la belleza, el nombradío, el amor, la familia, los dioses y todo ese acervo de realidades estimables que constituyen el caudal que mueve las inspiraciones y humanos deseos. O creían en la violencia porque la violencia nada consigue; es un corolario del mal y el mal en cuanto tal no existe.

Cristo le ordenó a Pedro que metiera la espada en su vaina. Y se manifiesta en contra de los bienes materiales. Las riquezas se apolillan y hay que dejarlas acá. Agarrado al lábaro de su mansedumbre, el dulce Jesús desarmó a los sacerdotes y escribas del Sanedrín, que tenían el colmillo tan retorcido. Quien a hierro mata a hierro muere. La historia se repite al cabo de más de mil años.

 El Salvador, Epicteto, Seneca y Platón vuelven a plantar batalla frente al Establecimiento contra los incombustibles políticos, los tertulieros, los escribas y fariseos de una falsa democracia que nada ha de ver con el agora griega y es tiranía.

 Pirro y luego el Estilita le hacen un corte de manga a tales supuestos de una doctrina que predicaba la renuncia, la auto-emasculación, la pérdida de estima. La santa indiferencia. Aceptaban el destino porque cuanto les ocurría no estaba en su mano. Sea lo que Dios quiera, decimos los cristianos.

 El código de valores de la filosofía cínica que sometiéndose a la férula del poderoso venció al mundo curiosamente dando de lado a sus pompas y vanidades. Eran quietistas, gurús. Su actitud encocoraba al poder. Los pretores por eso les mandaban a las fieras y los inquisidores después al quemadero. Benditos heterodoxos. Mártires que sembraron de nombres raros los menologios. Quietistas, deixados, alumbrados, políticamente incorrectos, marginales y marginados y otras hierbas, de vosotros será el reino de los cielos. Colocaban la cabeza en la toza con una sonrisa y pedían al verdugo que el tajo fuese limpio con la misma sonrisa con que Epicteto le advirtió a su amo que le iba a quebrantar los huesos. De ellos es el reino de los cielos; habían encontrado en Epicteto un precursor como padre de la doctrina cínica.

 Esclavo en la vida real, este antiguo escritor en aquella Roma terrible de los juegos, los gladiadores, las conjuras, los arúspices, los pontífices máximos, se manumite de las pasiones y de los vicios de sus conciudadanos quedando señero y obsoleto en medio de la vorágine por el ejercicio de la virtud. Visita los templos y los describe. Adentro arde la llama del fuego sagrado de Júpiter, de las paredes cuelgan innúmeros exvotos y multitud de enfermos, lisiados se agolpan a la puerta esperando el milagro de la curación. Lo cual recuerda la famosa piscina probática evangélica.

 La Tabla de Cebes inspiró la Ciudad de Dios agustiniana y las Moradas de Sta. Teresa. Cebes mítica urbe del Asia Menor estaba situada en un lugar inaccesible del Bosque Coricio. En la que había varios recintos presididos por diversas estatuas representando a la virtud, el vicio, el goce, la continencia, la perseverancia, la indolencia, el afan, la moderación, el premio, el castigo, la constancia, la paideia o cultura y la pseudopaideia[1] o el error. Los que aspiran a alcanzar la acrópolis representada por la Sabiduría han de atravesar por los diversos callejones que tiene el recinto de Cebes.

El monte Coricio mítico enclave, bajo el cristianismo, sería la cuna del monaquismo ortodoxo, la Tebaida, donde se retiran aquellos que aspiran alcanzar la cumbre de la perfección

 Surge la impresión de que El Nuevo Testamento patentiza un corolario del pensamiento estoico en sus puntos clave: la práctica de la virtud, el perdón de los agravios, la humildad, el reconocimiento de los errores propios y las mermas de la naturaleza humana que para ellos eran simples flaquezas pero a los que los moralistas denominan cristianos.

Cristo bien pudo ser un griego o a lo poco un judío helenizante en suyas divinas palabras aflora el pensamiento de la diáspora mucho más que el de Judea. Los sinópticos, excepto Mateo, están escritos en griego. Es la lengua de Zenón y de Epicteto. Tolstoi cuando quiso empaparse de cristianismo aprendió el ateniense porque en el griego más que en el latín se destila el frasco de las esencias de la religión de Jesús.

Incoercible, irrebatible, profundamente humano, anticipa esa aurora que estaba a punto de amanecer en Ecumene[2]. Sus máximas y sentencias hablan el lenguaje del hombre de hoy. Transmiten un mensaje de esperanza y de humanismo

Cojo y todo el esclavo griego resulta un pentatla o atleta de las cinco carreras [pedestrismo, salto de altura, natación, lucha, equitación] de la Ética. Su pensamiento aparte de ser un consuelo constituye una receta para caminar por la senda de nuestros agitados días de comienzo del siglo XXI. Los romanos calificaban a la Fe del Crucificado de una religión de esclavos pero sobrevivió al Imperio aunque muchos de sus seguidores acabasen en el circo delante de las garras de las fieras o sometidos a la tortura del garfio o del potro como le ocurrió al impávido Epicteto.

El mundo está lleno de nerones, de epafroditos y de tiranos, de anases y caifases con la nariz larga y puntiaguda y el culo bajo.  Y de tertulianos…. Y de bustos parlantes como esas chicas de la tele, mediawomen, bustos parlantes –María casado, Raquel Martínez, bellas, pero con los ojos como garfios- que a mí me recuerdan a la esfinge que nos devora. Hablan en un tonillo de voz que es énfasis sabihondo de antiespaña y trabajan en TVE, las pagamos con nuestros propios impuestos, y predican desde sus tronos mediáticos en pro de la independencia catalana.

 Estos bellezones son las garras, los ojos terribles, y las fauces devoradoras de la esfinge. Nos han metido en un laberinto.

Los peores son los que no parecen a decir de Epicteto que escribía en estilo gnómico. De ahí que recomiende a los que frecuentaban el foro hablar poco. Los anacoretas de la Tebaida. El silencio es oro; la palabra, plata. En su manual[3] Sus sentencias fueron traducidas al latín del griego por su discípulo Arriano.

---

[1] Pseudopaideia o falsa cultura es lo que tenemos hoy

[2] Ecumene el mundo conocido de los antiguos o ecuménico

[3] Manual de Epicteto era el libro más leído en los monasterios de la Edad Media