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lunes, 31 de diciembre de 2012

REZA, LLORA, ESPERA Y CALLA (meditación para la última tarde de 2012)

Henos aquí plantados ante 2013. Un año nuevo llama a las puertas. Enterremos al hombre viejo. Alma mía, canta al Señor, 68 veces.

Inmerso en la maravillosa liturgia de las doce noches cuando el orbe gira sin gobernalle en poder de Saturno, el dios oscuro y suben del infierno los poderes del Maligno, yo entono el salmo 123 del ofertorioanima Nostra Sicut passer erepta est de laqueo venantium. Laqueus contritus est, et nos liberati sumus. ¿Qué más quieres, Antonio, tu alma como pájaro burló la trampa de tus perseguidores? El lazo se rompió y fuiste liberado.
Es de la misa de Inocentes.

Se escuchó una voz en Ramá, grito desgarrado y era Raquel que lloraba a sus hijos, nadie la consolaba porque lo que salió de sus entrañas ya no existe. Fueron los primeros mártires los degollados por Herodes homicida Trucidador. Bonita parábola un contexto en los que se guardan los misterios inabarcables de la redención.
¿Por qué nacemos cual es el designio? ¿somos todos fruto casual del ayuntamiento de un hombre y una mujer en una siesta o al calor de la paja de un almiar o en el asiento de atrás de un 600 o resultado de un divino designio?
Lloraba Raquel en Ramá por sus hijos degollados y nadie la escuchaba. Nada más banal e inconsistente que el ser humano. Nuestros orígenes, nuestra gestación, son una lección de humildad y un enigma. Está en toda la mitología grecorromana y es el punto de arranque de todas las religiones.

Comprendo el miedo que tiene la iglesia a todo lo relacionado con la concepción vía sexual y las meticulosas normas talmúdicas y coránicas sobre la pureza, el adulterio y la genética. Puede ocurrir que los hijos a los que tú adoras y proteges sean hijos del lechero. En caso semejante la ley mosaica ordena conceder a la interfecta libelo de repudio y el Corán dilapidarla hasta la muerte.

El evangelio mucho más acorde con lo divino que lo humano dice que el que esté limpio de pecado tire la primera piedra. Nacemos impuros y las aguas del bautismo nos separan de la culpa. El pecado de nuestros primeros padres, la expulsión del edén es el sello y el estigma de pobres mortales que miran hacia atrás, hacen examen de conciencia en la última tarde del año. Otra parábola. Yahvé se dirige a nosotros por medio de símbolos que no otra cosa son los sacramentos y de parábolas porque nuestra inteligencia no puede acceder al intelecto de Dios cuyos pensamientos son inexplicables.
La mejor sangre, la más preclara estirpe, la de David pero el Rey Poeta era adúltero y pecador, ordenó matar al marido de su amante. A la luz de tal misterio se entienden las perplejidades del casto José y estas angustiosas dudas se expresan y resuelven mediante la intervención de un ángel, plasmadas en el evangelio de Mateo en la misa de Nochebuena… cum esset desponsata Mater Jesús Joseph, antequam convenirent, inventa est in útero habens de spiritu sancto. Joseph autem vir ejus cum esset justus et nollet eam traducere, solvit oculte dimitiere eam. Haec autem eo cogitante ecce ángelus domini apparuit in somnis ei dicens: Joseph, filii David, noli timare accipere Mariam conjugem tuam; quod enim in ea natum est de spirtu sancto est. Pariet filium et vocabis nomen ejus Jesús. Ipse salvum faciet populum Israel a peccatis suis.

Laconismo impenetrable el del evangelista que refleja en estos sucintos párrafos las zozobras que debieron albergarse en el corazón de un descendiente de David, el padre putativo de Jesús y fiel esposo de la Virgen Mafre.
No hay asunto que desequilibre más a un judío que las sospechas sobre su mujer. Tuvo la suerte San José, a diferencia de otros pobrecitos y atribulados maridos (¿me habrá puesto los tochos?) de que el arcángel Gabriel viniera en su auxilio a redimirle de sus celos, muy justificados por otra parte.

La gracia divina suple o complementa, corrige y perfecciona y viene a rectificar a la naturaleza (no somos animales, estamos hecho a imagen y semejanza de nuestro Creador) donde la transmisión de la especie se realiza ad libitum en pleno albedrío del instinto y donde impera la ley del más fuerte.

Entre mamíferos y vivíparos se hace caso omiso de todo cuanto hay de espiritual en la religión del Amor; por eso la Iglesiaclama contra el materialismo ateo o el feminismo radical, la homosexualidad que sin condenarla no condona, o el aborto, la destrucción de la familia, la cosificación de la mujer como receptáculo de placer (y de dolores) y no como transmisora de vida.

Ello sería un paso hacia la descristianización, la vuelta a la selva y a ser parientes de los chimpancés, aquí te pillo aquí te mato, el que no corre vuela (se me aparece ahora mismo el rostro hirsuto del catalán Punset ex ministro ucedeo y saduceo pues por lo visto no cree en la resurrección de la carne con sus programas pseudocientíficos y animaladas por la segunda cadena) y es lo que pretenden las Fuerzas Opacas que esgrimen como arma colosal el hedonismo, la ortogénesis, la cultura de la muerte que condena a la gehenna a los enfermos, a los tarados según la fórmula de lo políticamente correcto y la divinización de la imagen. Siempre, por el contrario, los tendréis con vosotros, nos advierte Cristo. Los enfermos, los tullidos, los leprosos, los desahuciados integraban las turbas que seguían por Galilea al Maestro.

Rouco, mientras se rodea de gente guapa y de dinero, esgrime con razón esta doctrina sacrosanta del dogma católico pero comete un error, al mezclar las leyes divinas con las humanas y monta el cirio con sus happenings en la plaza de Colón politizando el aborto trayendo a tales reuniones a gente maja y de derechas. Fue a besarle el anillo la alcaldesa Ana Botella, una señora que pertenece a un partido político y a una casta de encaramados deleznable para los españoles de abajo en medio de los estertores de la crisis, cobra cincuenta mil euros al mes.
Es banalizar una cuestión tan tremenda para las que lo sufren como es la interrupción del embarazo. En este sentido el approach de la iglesia ortodoxa rusa, que llora, reza y calla, me parece mucho más adecuado con las enseñanzas evangélicas.
En parte la iglesia católica postconciliar es la responsable de esta debacle que ha traído angustia y pavor al corazón de las gentes. La iglesia nuestra tiene que entonar su mea culpa, sollozar por sus muchos pecados de años atrás

Porque comulgó con ruedas de molino, hizo dejación de sus poderes de autoridad y sufre el acoso y derribo de un desprestigio general que se encarna en la figura del cardenal de Madrid. Habría que jubilarlo. Queremos un obispo más valiente y menos condescendiente con el poder pero aquí y ahora está manipulado hasta el propio Benedicto XVI. Deje a sus kikos, a sus movidas, y vuelva al redil de la iglesia y a la vieja doctrina y a la pura fe, llore, rece, espere y calle.


Continuará

sábado, 29 de diciembre de 2012

MALESTAR EN LAS FUERZAS ARMADAS ESPAÑOLAS POR LOS INSULTOS DE LOS SEPARATISTAS CATALANES A LA BANDERA

separatistas catalanes gritan "independencia" a la salida del teniente general José Manuel Muñoz de la toma de posesión de Artur Mas

La Asociación de Militares Españoles denuncia ofensas a las Fuerzas Armadas en Cataluña


La Asociación de Militares Españoles (AME) ha denunciado este viernes la declaración de intenciones de separatismo por parte del nuevo Gobierno de la Generalidad y las reacciones al mensaje de Navidad del Rey, "que han tenido como remate las ofensas a los representantes de las Fuerzas Armadas", en referencia a un vídeo que muestra cómo separatistas catalanes aguardan a la salida de la toma de posesión de Artur Mas para gritar "independencia" a la salida del teniente general José Manuel Muñoz, la más alta autoridad militar en Cataluña.
Efe. Madrid / Foto: e-notícies
28-12-2012
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La Asociación de Militares Españoles (AME) ha emitido un comunicado en el que denuncia la declaración de intenciones de separatismo del nuevo Gobierno de la Generalidad catalana y las reacciones al mensaje de Navidad del Rey, que han tenido como remate "las ofensas a los representantes de las Fuerzas Armadas". La AME basa su queja en un vídeo que muestra a la más alta autoridad militar en Cataluña, teniente general José Manuel Muñoz, saliendo de la toma de posesión de Artur Mas, momento en el que separatistas catalanes gritan "independencia" Artur Mas.
AME expresa su "amarga pero firme queja contra lo que parece extraordinariamente una peligrosísima, inadmisible, intolerable y total dejación por parte de los poderes públicos en relación con los hechos que se vienen produciendo tanto en la región de Cataluña como en la de las Provincias Vascongadas".
Precisa que los hechos más graves son "precisamente aquellos habidos con ocasión del mensaje de Navidad del Rey este año, que coinciden con las declarada y manifiestas intenciones de separatismo por parte del Gobierno de la Generalidad y que han tenido como remate las ofensas a los representantes de las Fuerzas Armadas a su salida del Palacio de San Jaime en Barcelona".
La Asociación de Militares Españoles considera estos hechos "la frontera última de lo que no se puede traspasar y que pudiera terminar en un conflicto civil entre españoles que resultara en la desintegración de España".
AME confía en que tanto el Gobierno como quien tiene la más alta función constitucional para ello, adopten todas aquellas medidas que sean precisas para que se imponga el imperio de la ley.
Pide que se aplique "el rigor de la misma a cuantos, de una u otra manera, de palabra o de obra, por comisión u omisión, actúen conscientemente fuera de la Carta Magna, incitando con sus irresponsables conductas y manifestaciones a enfrentamientos que nada tienen que ver con una convivencia pacífica dentro de la que es y debe seguir siendo la única nación de los españoles".

viernes, 28 de diciembre de 2012

DICKENS


Fed up with Dickens

 

Weihnachten is over; today is Christmas’s day, tomorrow Boxing Day, hieri or yesterday Christmas’s eve. I am greying, getting old, dear friend, but young is my spirit, the spirit of Christmas present the spirit of Christmas past… What future ahead’?

 Nationalism is the last refuge of the rascal, according to Dr. Johnson. Now vagrants, impostors, scoundrels are at large and eat and drink everywhere. Like Arturo Mas and his cronies. They are snatching from us Spaniards the dinning table. Nos estan quitando el comedero, chiquitos. ¿Tú cómo lo ves?

At that respect all Dickens proclaimed Englishness with round vowels, pinkness and pettiness, a chip on the shoulder, certain mistrust for foreigners. But his books as solid as the rock of Gibraltar, solace of many, become a kind of feast of British patriotism, but in a commercial version. His genius converted the old roman Saturnalia, the feats of the undefeated sun into profit. Money, money, money. The sweet smell of currency matters. Look after the tanner’s cause the pounds look after themselves. Money, money, money. The rest is humbug.

I remember one chilly and brief – sunset very early afternoon- entering onto a church in Chelsea on Christmas Eve for vespers. A parson in the altar with garments like the Roman Catholic since it was an Anglican High Church recited hymns reading from the Prayer Book with a voice monotonous, allaying pain and fatigue. One old lady dressed in a hat and me were the only members of the congregation.  Mr Dickens also was, I figured, there lying in state at that funeral Mass of Xmas with his long frock, his hirsute chin beard his deep and supercilious regard and the wave like a coronet of his receding hair. He gave us a Christmas lesson and carols full of sentimentality and moralina.

 We heard the knoll for a civilization. Time past Outside Santa Klaus en passant sitting in his sledge singing jingle bells. Regent Street appeared full of last minute Xmas shoppers but they were locals. I saw yesterday the same Rush hour via Sky News.

The same frenzy than forty years ago but among them there were hardly any Whites. All of them were aliens from overseas, Asian, Chinese, Negroes, a real multitude since England is as overcrowded as ever but the UK is going to have an ethnical problem. And that is out of the reach for the famous English writer. Charles Dickens dealt on many a book of the ethical problems caused by the industrial revolution.

Baodicea has ceased to be blond and nacre. The mother-of –pearls of nations is pearl no more. What happened to my English roses?

My Xmas present has little to do with my Christmas past…Scrooge, usurer. Money lending, today as in the old day and there is Bolin and Guido’s crooking noses, baldness, tax inspectors. Calvinism because life is profit humbug… little tiny Tim… money lender Ebenezer, The Griper. A Jack the Ripper of the underdog… no time for soppiness.

Dickens is a faded old portrait of those old London days with his goat beard and his rising pen to make a point… great expectations and nothing happened in those imperial days. Dickens like Christmas is a bit on an anticlimax.

 You just jumped to the double decked bus in Holborn you hear the voice of the woman ticket collector wearing trousers the bonnet of London transport big smile and a voice thin as a lark fresh her face as a cucumber… tickets please, where are you gong love?… Highgate cemetery. I think you tool the wrong bus. You don’t want to visit the tomb of Marx do you?

But I looked at the lady conductor: her trousers seemed worn out too many ups and down the snail staircase of the omnibus, her lips a perennial smile on a haggard face, and a constant Woodbine… those days you could smoke in the public transport and all of us were chained smokers an here we are keeping cancer at bay.

 Some of them were friendly other looked inimical like the back if bus. Tickets collectors moved through the streets of London over the hood of the double decked bus chirping as larks. They remainder me of the battle of Britain and a world at war widows and girl friends of the soldiers and sailors at sea… Trümmer frauen und Trimmer Literature because II W.W brought many casualties too many men died in the trenches.

Europe not America was the big scenario of the confrontation. A new era sprang and Baodicea took the axe and speeded her chart. Put a spike in Baodicea´s wheel. Women job the labour market. England became suffragist as they ceased as cooks in the kitchen, no children no church. Three big C and three big questions. They started to have a room of their own. Who is afraid of Virginia Woolf? I do not want to breed like a rabbit they said. Free love precompiled had a stumbling block in the old morals. A room of my own a body of my own.  I am my own boss of myself. Do as you please. Abortion? When I feel like it.

The motto this is a mens world evolved upside down. Nos hemos puesto la camisa del revés. It was the other way round. Inverted cross-subverted values upturned todo está patas arriba. Subversive attitudes. Men developed a complex and it was the complex of the eunuch. No patriarchs any more just mere drones of the beehive. Sluggard and idle cuckolds, the wife of Bath laughed ant the gay midwives of Windsor gossiped… we are women and we are burrows taking good husbandry to the gallows. Riñen las comadres y dicen las verdades. Más va en la comadre que en lo que pare. Life became a bit unbearable in a continuous Gossip’s Thursday (jueves de comadres) or the constant eve of Shrove Tuesday. Todos los dias es carnaval and every Wednesday mere ash. Memento homo quia pulvis es. De un polvo viniste y a un polvo vendrás. Ellas tomaron la delantera. Ahora tienen la sartén por el mango. But Dickens was a great big bore. I could not stand his copious and voluminous books redundant in periphrasis. A periphrastic author prone to rhetoric and understatements he was. That is what the British like: to be clever with words. Masters of the double meaning.

He was the herald of the industrial revolution. As such he does not write. He preaches. The delegate of the shopping centre, the penny novel, children working 16 hours down the pit for meagre wages, the malls, the Noel Tree, a pretext to banal and Saturnalia.

 Stuff yourself with turkey and pudding and put your sweet memories in the oven, his Christmas spirit presents a programme of the capitalist idea in triumph. Money, money. Life is business. He deprived the 25th December of its authenticity projecting Xmas as big commerce tinted with a soft and lubricous sentimentality. The Christ mass became a mess, then. I did not digest ever a book like a Tale of two cities, nearly thousand pages of thick prose

 A shoddy writer somewhat declamatory and lachrymatory he killed the golden eggs hen and he died exhausted. He is unpalatable and indigestive novelist nowadays. Yes, I am fed up with Dickens, Es un poco pavisoso como esos críticos que escriben en el Cultural del País o del ABC. ¿Qué pretenden demostrarnos con tanto incienso. Que saben inglés y orgullosos de su grado en anglística lo pasean por la habitación pero estos majaderos saben poco inglés y se expresan en un mal español. I am fed up with Dickens whatever you say.

28/12/2012

 

sábado, 22 de diciembre de 2012

kiev la santa

VIDA CENOBÍTICA EN LA MONTAÑA SAGRADA DE UCRANIA

este blog defiende la unidad de España y a su cultura



LA LAURA DE KIEV

Kiev es ciudad santa, uno de los santos lugares de cristianismo junto a Jerusalén, Compostela, el Monte Athos, Capadocia. Me acuerdo de la visita que giramos un grupo de turistas ingleses en el año 73. En Pecherskoi está la montaña mágica donde pueden contemplarse momias algunas incorruptas de antiguos monjes, los encuevados. Los cuerpos aparecen acurrucados en vanos de la roca. Algunos pasaron la vida de rodillas y no podían erguirse a causa de la estrechez de la cueva. Otros no se sentaban, pasaron la vida de pie. Oración de quietud y de silencio como Simón Estilita, san Antón, san Sabas, Andrés el Cretense, Juan damasceno, Hilarión.

Pecherskoi forma parte de las tebaidas sagradas que se irradiaron desde Siria y Asia Menor hasta Grecia y los balcanes. La idea cenobita es la búsqueda de la perfección siguiendo la máxima de la cristología de ser perfectos como perfecto es el Padre que está en los cielos y se encuentra en la soledad y el silencio de las montañas como el monte Sinaí y el monte Cedrón, en Salonica o Capadocia. Orate et vigilate. Oración constante. Día y noche. Hesicasmo. El nombre de Dios siempre en los labios. No nos dejes caer en tentación Repetición continuada de una jaculatoria: el kirieleison, señor ten piedad.

Kiev la santa en el corazón mismo de la santa Rusia me impresionó. La accésit o ascensión de la cumbre de los perfectos requiere el asesoramiento de un guía o monitor en oración. Un staretz: el monje que nos enseñó las cuevas de Pecherskoi.

Era un hombre alto con unas barbas patriarcales nieladas de plata, relativamente joven y con esa voz melodiosa que sólo se encuentra en Rusia, hablas que parecen flautas, el pelo largo y recogido en un moñote y un icono de la Virgen María colgándole del pecho: panagia. Maestro de novicios. Le llamaban sus educandos staretz y batiosca: padrecito. El coro ¡cómo cantaba himnos apasionados mientras los ángeles parecían pasearse por la bóveda, madre mía! Aquellas voces parecían lenguas de fuego que fueran a incendiar el mundo

El staretz nos contó la parábola de mostaza e hizo una profecía. La gran catedral de Santa Sofía de Kiev aparecía casi vacía pero el padre Zosimo dijo que algún día se volverá a llenar

-Nuestra fe es indestructible.

¿Será verdad?

Quedé pasmado ante la seguridad de aquellas palabras y la profundidad de la mirada del staretz. Eran ojos humanos los del padre Zosimo pero había en ellos un halo divino, algo que no pertenecía a la tierra

CONSIDERACIONES SOBRE LA DESTRUCCIÓN DE YUGOSLAVIA POR LOS AMERICANOS. ES LA CUNA DE EUROPA


SERBIA UN PAÍS LLENO DE DIGNIDAD. UN OASIS DE ESPERANZA EN EL MARASMO EUROPEO

 

A la Hilaria Clinton, que al parecer tiene un tumor cerebral, la silbaron el otro día en su visita a Belgrado. No es cosa de extrañar. Esa señora es esposa del presidente que mandó bombardear la capital yugoslava a orillas del Danubio. La ejecutora de la masacre fue una tal margarita Albright. Lo recuerdo bien. Yo estaba pegado a la radio aquella noche de pascua porque sintonizaba la frecuencia de radio Belgrado. Denuncié la agresión por RN en el programa 24 horas que dirigía Manuel Antonio Rico.

 No comprendí cómo España un país cristiano católico pudo hacer causa común con los islamistas de Bosnia y los semi-turcos albaneses. Pero aquello era el comienzo.

 El futuro nos iba a deparar nuevas sorpresas más desagradables como es la islamización del Viejo continente al socaire de la estafa de los Derechos Humanos.

Porque resulta que los “malos” eran los yugoslavos. Sólo trataban de defender sus provincias de Kosovo y Metopia, uno de los enclaves ortodoxos más importantes pero aquí se glorificaba a un ex nazi el croata Tuchmann un quisling de Alemania en los Balkanes.

 Y se leían las crónicas que mandaba desde los sótanos de un hotel Arturo Pérez Reverte, harto de vino. Que nos contaba  batallitas.

 En premio a los servicios prestados le hicieron académico de la lengua y tuvo patente de turco para convertirse en el novelista del régimen.

He sido yo también corresponsal de guerra en Belfast. En Falls Road casi me pegaron un tiro los de un blindado británico. Sé calificar y clasificar la información de un verdadero corresponsal de guerra, cómo se trabajaba y se sufre, sobre todo cuando se va en plan freelance y no en nómina y con los gastos pagados como Arturito. Ya quedan pocos Pombo Angulo y Curzios Malaparte.

 En mi bisoñez me pudo ocurrir lo que al pobre hijo de Julio Anguita y murió empotrado en una pared a causa del fuego amigo norteamericano. Reverte me recuerda un poco al Estebanillo que cuando lo de Mastrique en Flandes se metió debajo de un hipomóvil. La picaresca es un género literario que inventaron los españoles de la que comulga el académico y afamado novelista. El Reverte no se cansaba de decir que los serbios eran malos, malísimos, y los kosovares buenos buenísimos. Lo que ha pasado en España con estas bandas de mafias albaneses es un mentís al Pérez Reverte y toda su novelística.

 Serbia renace de sus cenizas y es un país lleno de dignidad que nos da a los españoles una lección de patriotismo. Al menos su televisión la RTS no es una cloaca. Gracias al satélite me gusta zapear por Belgrado. Programas musicales. Mujeres bellísimas pero sin el adobo y la cursilería que se ha puesto de moda por aquí. Merced a la parabólica puedo sintonizar con el buen gusto. Dios guarde y ayude a los eslavos del sur. Serbia es la cuna de Europa, la base del imperio austrohúngaro antemural contra el turco. Por aquí hemos renunciado qué tristeza a esos valores. Con este ganao andamos un poco perdidos aunque estoy seguro que España un día despertará. Resucitará de su letargo.

viernes, 14 de diciembre de 2012

campanas de Sevilla


CAMPANAS DE LA GIRALDA

 

Ayer fue Santa Lucía

Y las noches mayores que los días

Luz que empieza a crecer.

Escucho campanas de la Giralda

Que llaman al amor

Dulces bronces de España

Embeleso del dulce son

Hispania magna

Catolicidad acechada

Pero un día triunfará

Me pierdo por las tabernas del Arenal

Nunca comprenderán que el vino es lenitivo

Contra las bravuconadas del catalán

Campanas de Sevilla a guerra tocando están.

Soldados al arma

Defendamos la bandera constitucional

RECORDANDO A BRUNETE. GANAMOS A LA BRIGADA LINCOLN. LA GUERRA CIVIL FUE OBRA DE UNA GRAN CONSPIRACIÓN ´JUDEOMASÓNICA

LA BATALLA DE LA SED 18 DE JULIO RECORDAD A BRUNETE



18 de julio Remember Brunete
 
 
 
He recorrido mil veces estas cárcavas secas de polvo por verano en sus huras y conejeras, matorrales de monte bajo y encina y en invierno, un lodazal, un valle que se disloca entre los alcores de Valdemorillo y los tesos no demasiado pronunciados de Majadahonda con sólo tres pueblos importantes las dos Villanueva, la del Pardillo y la Cañada, detrás Quijorna y delante un pueblo que ya no existe Villafranca del Castillo, arrasado por las bombas, pero un bello paraje de dehesas que queda a trasmano según se baja hacia Madrid desde el Escorial y Segovia con un castillo roquero impresionante que resistió el fuego de la batalla con sus muros sus adarves sus poternas sus almenas. Allí los legionarios resistieron y detrás sigue el ejido o lo que era un prado boyal donde se trillaba hasta hace poco. Recorro estos parajes tan familiares. En julio de 1937 desde el día 6 hasta el 27 éste fue uno de los escenarios más cruentos de la guerra civil.
En dos semanas y pico perecieron casi cuarenta mil hombres de los dos bandos (los legionarios de Varela, varias centurias sevillanas falangistas, tres tabores de regulares, la quinta bandera de Navarra, otra agrupación de voluntarios gallegos, los artilleros burgaleses de Saenz de Buruaga, y, por el bando opuesto, los cuadros del ejército de Maniobra mandados por Lister así como dos regimientos de Artillería de campaña a las ordenes de Riquelme, las brigadas internacionales, etc).

El batallón Lincoln integrado casi en su totalidad por judíos neoyorquinos tuvo innúmeras bajas quedando diezmado a más de la mitad de sus componentes. Hasta hace unos años había trincheras, casamatas y pozos de tirador. Encontraba yo balas y cartucheras, correajes, un casco, y tengo mi escritorio lleno de memntos de metralla, la espoleta enterrada de un proyectil del quince y medio, y vainas de balas rusas.
En el Pardillo pereció todo un regimiento de Caballería el San Quintín de Valladolid. Se encontraron allí en la loma del cementerio restos humanos y huesos equinos, sepultados en lo que pudo ser una fosa común. Remember Brunete. Escribí un libro novelado sobre los acontecimientos de aquellos infaustos días. La batalla de Brunete fue la batalla de la sed. Mi libro contaba la verdad: la impericia del general Miaja que se vio desbordado, la falta de entendimiento entre las brigadas internacionales integradas por jóvenes reclutas con ideales pero también aventureros mercenarios y el arrojo de Varelita aquel general gaditano que hizo la guerra con guantes perfumados. Blancos porque era monarquico y siempre iba de gala, hasta el combate. Muy chulo parece que era el tío pero le echó cojones.
Franco desaprobó la acción de Varela porque estableció una estrategia que no se le ocurriría a ningún general de West Point. Varela era un chusquero y africanista. Ganó, a pesar de la antigüedad y temeridad de su táctica, aprendida en los manuales de la guerra de Cuba- la infantería española siempre le echó coraje aun arriesgando la vida de los soldados pero costó demasiada sangre española derramada en combate- aquella batalla dejándole al general Franco la entrada en Madrid a huevo pero éste, cauto y desconfiado como siempre, optó por la dilatoria. El número de muertos y heridos por los dos bandos fue elevadísimo. Se combatió cuerpo a cuerpo y a bayoneta calada. Operaron por primera vez blindados rusos que aplastaron a las columnas de moros y de falangistas en sus mismas trincheras, cambiando de mano la línea de frente varias veces en pocos días. Las divisiones motorizadas rojas fueron el antecedente de los tanques de Guderian y de las batallas relámpago en la segunda guerra mundial.

Aquello fue un ensayo general para la gran matanza. Sobre estos campos hoy mudos que guardan silencio ante el eco de los gritos y los estampidos de la fusilería y la aviación de hace 73 años se probó material. La guerra dejaría de ser un concepto romántico para convertirse en un hecho mecánico y letal. He viajado a sitios como el Somme, Normandía, las Ardenas o Ypres, llenos de cruces, pero aquí no se ve un cipo ni un mojón que recordase aquel holocausto. Todos quieren olvidar. Bien pero no conviene olvidar. Esto es pura memoria histórica. Pero los españoles de 2010 ante un hecho tan importante parece que quieren pasar de largo.

El ejército republicano, mejor pertrechado con armamento checo, munición norteamericana, carros de combate y artillería ligera soviética e incluso máscaras de gas, en contraste con el material en poder de los nacionales que utilizan máuseres de la batalla de Anual que se encasquillaban, pero indisciplinado y acusando una falta de coordinación entre los soldados profesionales, las milicias y los brigadistas, hubiera podido arrasar y determinar que el curso de la guerra se inclinase del lado de los gubernamentales. Una oportunidad para acortar la guerra desaprovechada. En Brunete bien cierto es que los Internacionales no dieron la talla. Es una píldora difícil de tragar para los historiadores demasiado sectarios a favor de la República.

En el Vértice Mocha, por ejemplo, donde estaban los depósitos de agua; allá pereció con tres compañías de infantería, un tabor de Larache, una centuria de falange y una bandera de la Legión, el capitán Dema. En el último parte al puesto de mando envía el oficial de Franco este lacónico mensaje:

“Situación insostenible. Martín muerto, Moscoso, muerto. Si esta noche no viene gente, caerá la posición por muerte de todos. Arriba España. Viva España. Todo por España. Dema”.

He pasado muchas mañanas por el lugar donde cayeron Dema y sus hombres y he sentido un estremecimiento. Mis labios musitaron una oración. Remember Brunete.

Sin embargo, se ha borrado la memoria. Los jóvenes del Pardillo, de la Cañada y del propio Brunete no han oído hablar de lo que pasó, no tienen ni idea. En la carretera del Pardillo había un monolito a uno de los caídos, el aviador alemán Rudi Eppert. Ha desaparecido al igual que el trípode a la entrada de Villanueva de la Cañada en el que se aludía a la gesta de los falangistas sevillanos que resistieron hasta sucumbir las embestidas de las columnas del general Walter un polaco. Una reflexión se me brinda al respecto 73 años después. Aquella guerra la desencadenaron el separatismo, el parlamentarismo burgués, los señoritos de Azaña en colusión con las fuerzas de la anti-España. Parece ser que el panorama se repite casi cuatro generaciones después. Ahí están los del Tripartito y los del Estatuto exigiendo la independencia de Cataluña. ¿Tendrá que pasar ZP por las mismas horcas caudinas que pasó Azaña al que todos traicionaron? Mi aviso a navegantes no es sólo a las izquierdas tambien a las derechas desmemoriadas y afanosas del poder. La irresponsabilidad de los políticos a su bola es material de reflexión. La caspa de Rajoy cuyos empolvados discursos huelen a moho, a pura retórica decimonónica y a los pibes y pavas de las tertulias de las radios y emisoras de derechas les ocurre tres cuartos de lo mismo, la temeridad de nuestro presi y los ejercicios de funambulismo político posibilista en la cuerda floja de CIU, Duran, Pujol y compañía nos puede llevar otra vez al desastre. Dios no lo permita. Somos funámbulos pero tambien vamos como zombis sonámbulos. Que recuerden Brunete, sean más responsables. Pero aquí los desmemoriados políticos andan a su bola, sólo desean el poder y la foto olvidándose de los intereses de la nación a cuyo servicio debieran de estar.

Uno ama a España y adora la paz pero ese limbo de la desmememoria y el desencuentro con la verdad en el cual se ha mantenido a nuestra juventud acerca de lo verdaderamente ocurrido es preocupante. Porque la historia tiende con frecuencia a repetirse. Honro la memoria de los caídos en la batalla de la sed por los dos bandos: 14.220 por los Nacionales y 12.528 por los Rojos, según cifras del Archivo Histórico Militar- y grito con el teniente Dema: Arriba España. Viva España. Todo por España. La batalla concluyó al día siguiente del Día de Santiago con el repliegue de la división Lister, la de Duran y la destrucción prácticamente del cuerpo de ejercito a las ordenes del general Modesto. Hubo una tormenta y entre los colores del arco iris algunos testigos presenciales creyeron descubrir pintado sobre el firmamento la silueta del apóstol Boaerges cabalgando sobre los cielos como en Clavijo. Dice la leyenda

sábado, 8 de diciembre de 2012

EL CRISTIANISMO DE UN FILOSOFO PÀGANO


EPICTETO

 

El gran filósofo estoico era cojo. Fue traído a Roma y vendido en la catasta por treinta sículos. Su amo Epafródito, una mala bestia, se emborrachó con vino de Falerno y como estaba aburrido se dijo vamos a divertirnos un poco. Encontró al filósofo en el tendejón del compluvio, lo sodomizó y después lo puso en el ecúleo.

-Estira esa pierna, hijo de puta.

-No, que me la rompes.

El amo cruel, sin atender a las consideraciones del esclavo, mandó que lo tendieran sobre el potro, dio vueltas a la rueda del torno, crujieron todos los miembros, se escuchó el chasquido de los huesos de la rótula. La pierna del esclavo nunca tendría compostura pero, haciendo un alarde de resistencia al dolor hizo por comentario una frase que ha quedado como contraseña de la filosofía estoica.

-Ya te lo dije. Que me ibas a quebrar la pierna.

Los pitagóricos entraban en escena. Sócrates antes de morir se refirió a una deuda contraída con el dios de la medicina: recuerdo que debo un gallo a Esculapio. La vida para ellos era un aprendizaje o preparación para la muerte. Y eso se lograba mediante la sabiduría que era para ellos el súmmum bonum por encima de las riquezas, la hermosura, la fama o la gallardía y el poderío militar. La Ciencia se representaba en los templos sobre una piedra cuadrada para diferenciarla de la Fortuna que se alzaba sobre una piedra redonda pues da vueltas. Es inconsistente y antojadiza. Los que la abrazaban estaban abocados a convertirse en estatuas de sal. Otra alegoría bíblica. No volvais la vista atrás. La vida es un bien pero la muerte no es un mal. Sofrosiné. Este cuadro de valores humanistas los asume el cristianismo que perfecciona el mundo de los dioses oscuros pero no los rechaza. No venimos solamente de la Biblia a palo seco como pretendía Lutero ni del gran arquitrabe judío que tampoco inventa nada y copia a los griegos. Un poco de paganismo nos vendría bien. Esta es la conclusión que se me viene encima después de repasar este tesoro de sabiduría que el Manual de Epicteto. En sus páginas encuentros consuelo y acicate para la ascesis  mística. Este librito es el plinto, la columna basal del pensamiento europeo, que para más INRI, nos vino del oriente.

La longanimidad y paciencia del esclavo de Epafrodito se hicieron proverbiales. Hay atisbos en sus escritos que anticipan el mensaje de la Redención. A Epicteto le tocó vivir tiempos acérrimos los del siglo I del imperio. Murió el 56 A.c. y sus apotegmas o consejos inspiraron a Seneca, a Zenón y al propio Marco Aurelio para fraguar un corpus filosófico que ha servido de vademecum a los que tratan de vivir según la razón a redropelo de los vaivenes de la fortuna y manifestando un desdén olímpico por las riquezas, la belleza, el nombradío, el amor, la familia, los dioses y todo ese acervo de realidades estimables que constituyen el caudal que mueve las inspiraciones y humanos deseos. O creían en la violencia porque la violencia nada consigue; es un corolario del mal y el mal en cuanto tal no existe.

Cristo le ordenó a Pedro que metiera la espada en su vaina. Y se manifiesta en contra de los bienes materiales. Las riquezas se apolillan y hay que dejarlas acá. Agarrado al lábaro de su mansedumbre, el dulce Jesús desarmó a los sacerdotes y escribas del Sanedrín, que tenían el colmillo tan retorcido. Quien a hierro mata a hierro muere. La historia se repite al cabo de más de mil años.

 El Salvador, Epicteto, Seneca y Platón vuelven a plantar batalla frente al Establecimiento contra los incombustibles políticos, los tertulieros, los escribas y fariseos de una falsa democracia que nada ha de ver con el agora griega y es tiranía.

 Pirro y luego el Estilita le hacen un corte de manga a tales supuestos de una doctrina que predicaba la renuncia, la auto-emasculación, la pérdida de estima. La santa indiferencia. Aceptaban el destino porque cuanto les ocurría no estaba en su mano. Sea lo que Dios quiera, decimos los cristianos.

 El código de valores de la filosofía cínica que sometiéndose a la férula del poderoso venció al mundo curiosamente dando de lado a sus pompas y vanidades. Eran quietistas, gurús. Su actitud encocoraba al poder. Los pretores por eso les mandaban a las fieras y los inquisidores después al quemadero. Benditos heterodoxos. Mártires que sembraron de nombres raros los menologios. Quietistas, deixados, alumbrados, políticamente incorrectos, marginales y marginados y otras hierbas, de vosotros será el reino de los cielos. Colocaban la cabeza en la toza con una sonrisa y pedían al verdugo que el tajo fuese limpio con la misma sonrisa con que Epicteto le advirtió a su amo que le iba a quebrantar los huesos. De ellos es el reino de los cielos; habían encontrado en Epicteto un precursor como padre de la doctrina cínica.

 Esclavo en la vida real, este antiguo escritor en aquella Roma terrible de los juegos, los gladiadores, las conjuras, los arúspices, los pontífices máximos, se manumite de las pasiones y de los vicios de sus conciudadanos quedando señero y obsoleto en medio de la vorágine por el ejercicio de la virtud. Visita los templos y los describe. Adentro arde la llama del fuego sagrado de Júpiter, de las paredes cuelgan innúmeros exvotos y multitud de enfermos, lisiados se agolpan a la puerta esperando el milagro de la curación. Lo cual recuerda la famosa piscina probática evangélica.

 La Tabla de Cebes inspiró la Ciudad de Dios agustiniana y las Moradas de Sta. Teresa. Cebes mítica urbe del Asia Menor estaba situada en un lugar inaccesible del Bosque Coricio. En la que había varios recintos presididos por diversas estatuas representando a la virtud, el vicio, el goce, la continencia, la perseverancia, la indolencia, el afan, la moderación, el premio, el castigo, la constancia, la paideia o cultura y la pseudopaideia[1] o el error. Los que aspiran a alcanzar la acrópolis representada por la Sabiduría han de atravesar por los diversos callejones que tiene el recinto de Cebes.

El monte Coricio mítico enclave, bajo el cristianismo, sería la cuna del monaquismo ortodoxo, la Tebaida, donde se retiran aquellos que aspiran alcanzar la cumbre de la perfección

 Surge la impresión de que El Nuevo Testamento patentiza un corolario del pensamiento estoico en sus puntos clave: la práctica de la virtud, el perdón de los agravios, la humildad, el reconocimiento de los errores propios y las mermas de la naturaleza humana que para ellos eran simples flaquezas pero a los que los moralistas denominan cristianos.

Cristo bien pudo ser un griego o a lo poco un judío helenizante en suyas divinas palabras aflora el pensamiento de la diáspora mucho más que el de Judea. Los sinópticos, excepto Mateo, están escritos en griego. Es la lengua de Zenón y de Epicteto. Tolstoi cuando quiso empaparse de cristianismo aprendió el ateniense porque en el griego más que en el latín se destila el frasco de las esencias de la religión de Jesús.

Incoercible, irrebatible, profundamente humano, anticipa esa aurora que estaba a punto de amanecer en Ecumene[2]. Sus máximas y sentencias hablan el lenguaje del hombre de hoy. Transmiten un mensaje de esperanza y de humanismo

Cojo y todo el esclavo griego resulta un pentatla o atleta de las cinco carreras [pedestrismo, salto de altura, natación, lucha, equitación] de la Ética. Su pensamiento aparte de ser un consuelo constituye una receta para caminar por la senda de nuestros agitados días de comienzo del siglo XXI. Los romanos calificaban a la Fe del Crucificado de una religión de esclavos pero sobrevivió al Imperio aunque muchos de sus seguidores acabasen en el circo delante de las garras de las fieras o sometidos a la tortura del garfio o del potro como le ocurrió al impávido Epicteto.

El mundo está lleno de nerones, de epafroditos y de tiranos, de anases y caifases con la nariz larga y puntiaguda y el culo bajo.  Y de tertulianos…. Y de bustos parlantes como esas chicas de la tele, mediawomen, bustos parlantes –María casado, Raquel Martínez, bellas, pero con los ojos como garfios- que a mí me recuerdan a la esfinge que nos devora. Hablan en un tonillo de voz que es énfasis sabihondo de antiespaña y trabajan en TVE, las pagamos con nuestros propios impuestos, y predican desde sus tronos mediáticos en pro de la independencia catalana.

 Estos bellezones son las garras, los ojos terribles, y las fauces devoradoras de la esfinge. Nos han metido en un laberinto.

Los peores son los que no parecen a decir de Epicteto que escribía en estilo gnómico. De ahí que recomiende a los que frecuentaban el foro hablar poco. Los anacoretas de la Tebaida. El silencio es oro; la palabra, plata. En su manual[3] Sus sentencias fueron traducidas al latín del griego por su discípulo Arriano.



[1] Pseudopaideia o falsa cultura es lo que tenemos hoy
[2] Ecumene el mundo conocido de los antiguos o ecuménico
[3] Manual de Epicteto era el libro más leído en los monasterios de la Edad Media

jueves, 29 de noviembre de 2012

INGLATERRA ME HIZO. ESPAÑA ME DESHIZO. QUE BUEN SEÑORUEN VASALLO SI HUBIESE B

Somerset Maugham




Ha subido la pinta a casi mil pesetas, según leo en los periódicos. En mis tiempos te podías beber un barril casi por esa cantidad. ¡Ah felices tiempos! The good all days. Que jamás volverán. Los ingleses entonces igual que ahora ayunarán tres días y no pagarán a la patrona en una semana pero nunca se quedarán sin su la priva que allí llaman booze

Yo visitaba los pubs de Fulham Rd, iba a los bailongos de Picadilly y del Strand, me tumbaba al sol en la pradera de Hyde Park donde predicadores de ocasión subidos a una escalera anunciaban el fin del mundo, buscaba a mi pequeña Olivia sin gran fortuna, y para compensar desdenes y agravios de amor perdido me echaba novias cada fin de semana, your place, my place; el sexo carecía de demasiada importancia pero imbécil de mí buscaba el Amor todavía.

Con todo, era un muy concienzudo periodista, que ya venteaba la debacle que vendría, las salas de Harrods aparecían llenas de españoles, se había abierto la veda consumista, porque en aquellas postrimerías del franquismo tenían pasta, y las españolas acudían casi en manda a abortar a las clínicas de Harley St. What a pity

Y suspiraban por una democracia que consistía en la revancha y hacer lo que a uno le viniera en gana. Largaba yo, humilde y algo desprevenido mis crónicas por el telex, que se publicaban bien, (pues a decir de algunos, incluyo a mis renuentes adversarios, yo era una estrella) en aquellos periódicos falangistas que hoy cayeron en manos del gran capital, siendo consciente de que terminaba una era antes de que cambiase la hora de Europa en el reloj de Fairfax y me empapaba de melancolía. Cada época tenía su turno. El mundo cambiaba rápidamente y aquella era estaba a punto de dar el finiquito.

No me convencía demasiado el materialismo circundante y buscando el Amor hallé la fe, encontrando refugio en la Ortodoxia. Acudía muchos domingos a una iglesia rusa en South Kensington que había sido comprada a los metodistas. Cerca de las velas y la cancela del iconostasio encontré refugio y fervor.

Cuando el obispo supo que cantaba bien y acreedor de un buen bagaje teológico, el de mis años de seminario, me ordenó de diácono. Aquellas misas de tres horas sin sermón me acercaban a Cristo. No obstante, mi voz nunca pudo alcanzar los registros de un presbítero, el padre Dimitri, que al entonar las letanías, bajo profundo, maravillaba a toda la congregación.

Algunas noches en mi tabuco de Roland Gardens, leía a Somerset Maugham, para mí el mejor novelista de toda la literatura inglesa, durante las largas veladas de invierno con un frío de los demonios pues no había calefacción central en los pisos y los ingleses amantes del fresh air y de la ventilación desdeñaban las inconveniencias de la cayolítica y las casas londinenses –debía de ser un afán de la época colonial- ofrecían una disposición apta más para vivir en los trópicos o las islas del Egeo que para acometer los rigurosísimos inviernos a orillas del Támesis. Cuando se me acababan los chelines para meter en la estufa seguís leyendo en mi camastro arropado en una manta y mitones en los dedos siguiendo las peripecias o desdichas de aquellos personajes tan bien calculados. England made me o lo que vale tanto como decir que Inglaterra fue la madre que me parió. Me dio una visión del mundo. Por desgracia tampoco he dejado de ser español, pero si Inglaterra me hizo, España me deshizo

Maugham es uno de esos escritores elegantes y con un oficio narrativo tan poderoso que capta de lleno la mente del lector y cuando agarras uno de sus libros no lo sueltas hasta llegar a la palabra fin. Maestro del alma humana, conocedor sobre todo de las mujeres. Captó en una de sus novelas largas y en sus short stories eso que se llama human bondage (la condición humana). Si los rusos- Turgenev sobre todo- apasionaron mi adolescencia, Somerset fue el maestro que insufló en mi alma, llegada la mocedad, la pasión por la literatura que, cuando se trata de una vocación real, tiene algo de soteriológico, terapéutico y profético. Conocí una época parecida a la suya, la del cambio histórico de los años sesenta y setenta casi hermana gemela en atmosfera y actitudes al fin de siècle victoriano que él refleja en sus libros, una era decadente pero profundamente civilizada. Su obra es una mezcolanza entre Shakespeare, Dickens y Kippling con un poco de Chaucer por lo divertido y de los naturalistas ingleses. Creo que su arte lo trabajó de niño machacando diccionarios, copiando frases, castigando textos y jugando a la semántica, la onomatopéyica y a la sintaxis.

Este esfuerzo le deparó esa difícil facilidad que caracteriza a los genios. Fue a pesar de todo un novelista al que gustaban de leer las clases populares. Nada intelectualoide.

Capta ese romanticismo tan propio del carácter inglés al mismo tiempo tan reservado, que sabe conjugar la utopía con el famoso common sense o sentido práctico.

Es un pueblo que, según se echa de ver, hace la guerra con el estómago. El más valiente, el más hipócrita, el más duro, el más tolerante/intolerante, el más práctico pero al mismo tiempo el más encantador.

En Inglaterra no encontré la envidia y el odio de clases que suele amargar la vida a mucha gente en los países llamados católicos. Reinventaron el teatro de los griegos. Pueden tener semblante de los ángeles y maneras de Mefistófeles pero dicen siempre con alma compasiva, mientras por aquí tratamos de aparentar y fingir lo que no somos:

-Just be yourself. No dejes de ser tú mismo.

-Oh, dear. Al mal tiempo buena cara.

Son duros como rayos. Toughness o consistencia, presencia de ánimo solían ser otras de sus cualidades. Cierto que la globalización ha pervertido estas secuelas y hoy no deja de ser un país vulgar. Eso vendría con la llegada de Thatcher pero aquello no había llegado cuando England era la tierra de promisión y del compromiso.

Más pobre que una rata me sentía yo el tipo más feliz. No me faltaban dos chelines para una pinta en el bolsillo o media libra para pasarme por Foyles y adquirir aquellos libros de la Penguin en los que aprendí a escribir y para colmo los domingos podía recitar la epístola en inglés o cantar las letanías en el coro de la iglesia de San Vladimiro. Gospodi pomiluy… a la vida qué más se le puede pedir. Casi había rozado con la punta de los dedos la Arcadia Feliz.

La emulación estaba descartada desde el momento, en que un brit abre la boca, denuncia por su acento la clase social a la que pertenece. Cada estrato social aceptaba su puesto en el escalafón y, dirigido por una singular clase dirigente, se sentía imbuida de un fuerte patriotismo. Se daba la carrera ratas, es cierto, y el competir, pero una de las virtudes británicas es el juego limpio. Inglaterra era una democracia jerárquica.

Aquí en España todo el mundo aspira a ser presidente USA, esta es tierra de cuchillos y de apuñalamientos por la espalda y lo que nos espera es la cola del paro o escuchar las monsergas de los tertulieros que le vuelven la cabeza tonta y nunca arreglarán el país. Esta es un chupocracia coronada por un trincón y manipulada desde arriba por viejos franquistas que dan vuelo a la cometa de peligrosos nacionalismos que darán vuelo a la cometa del nazismo. Habría que recordar a catalanes y catalanas, vascos y vascas que el maldito Hitler está en sus vidas y que subió al poder al socaire de las urnas.

Mucho añoro yo las buenas y simples cosas de la vida que tanto placer causan en las novelas de mi novelista inglés: una taza de té, una charla con un buen amigo cerca de la chimenea, una buena pipa, las zapatillas calientes, el paso de la sombra misteriosa de una mujer, una tarde de domingo en cualquier pueblecito inglés a la hora de vísperas cuando el sol se pone y se apagan las luces que iluminaban la pequeña iglesia rural de estilo Normando. El fair play and my home is my castle. Mi casa es mi castillo.

El sistema funcionaba maravillosamente a compás del engranaje y a sabiendas de que la vida está hecha de pequeñas cosas. Esa austeridad porcelanesca de los cottages rurales, ese living thrift and think high que recomendaba Chesterton.

No había nacionalismos. Los galeses de Cardiff o los escoceses de Glasgow se sienten tan patriotas como uno de Southampton.

Me llamó la atención esa famosa compasión anglicana en el sentido de sentir con los otros que fue fruto de la Reforma. Superaron el trauma del papismo y dieron a su cristianismo un sentido práctico, social y al mismo tiempo piadoso. Es el matter of fact que engendró la tolerancia surgida de las guerras religiosas y de las conmociones sociales de la revolución industrial.

Yo pretendí calcar esa permisividad elegante que impregna la narrativa de este autor pero no pude renunciar a la preocupación religiosa y unamunesca de la que adolecemos los españoles, ese sentido trágico de la vida que no nos deja vivir. Los ingleses por el contrario practican la fórmula de vive y deja vivir.

Maugham no es un autor religioso sino psicológico. Adoraba a la mujer en sus grandezas y miserias que hacen desgraciados a sus amantes y a sus maridos. Jimmy Marton o Philip el protagonista de la Condición Humana al igual que Hackney Carruthers se sienten muy infelices porque sus adoradas acaban fugándose con un oscuro funcionario de colonias, un mecánico o hacen la carrera por el East End.

A lo largo de sus episodios melancólicos da a entender que la mujer es un ser misterioso mucho más fuerte que el hombre y se anticipa a la revolución ad lib de los años 60. Los hombres se muestran ingenuos. A juicio de Maugham su gran error es confundir el amor puro y etéreo con el instinto fisiológico.

Otelo mata a Desdémona no por celos sino ante la angustia de descubrir que la criatura a la que amaba no estaba a la altura de su virtud. Se plantea aquí un problema eterno que ya los antiguos descubrieran porque amor y viento no tienen buenos cimientos. Es pedir peras al olmo. Y esta oposición hombre-mujer seguirá hasta que acabe el mundo.

Ahora las cosas de la condición femenina han derivado hacia una guerra de género que, en destruyendo el amor y las familias a algunos como los políticos, ciertos rábulas y al periodismo de baja estofa ha vuelto ricos. España se siente impulsada por una cierta rabia feminista y reivindicativa de los viejos nacionalismos. Y en esta guerra los hombres siempre serán las víctimas, los perdedores aunque mucho piensen que el raciocinio es al revés. Por las calles de Madrid he visto dormir entre cartones a muchos preclaros varones vencidos. Que gozaron de un cierto status, una casa en el campo, un buen coche, una bella familia. No sabían que está en marcha toda una involución feminista. Las divorciadas se quedan con el piso, con los hijos, con los gananciales y los maridos en la calle. Según un informe de Caritas, la mayor parte de los que concurren a las mesas de caridad o a los albergues son hombres destruidos. Los héroes despechados de Maugham se dan al alcoholismo. Es mejor el suicidio o buscar una fórmula de compromiso ante la infidelidad mirando para otro lado que desgarrarse.

Existe una antinomia en las relaciones matrimoniales, tan necesarias para la conservación de la especie y al mismo tiempo tan destructivas. Eros y Tanatos son cómplices, cabalgan sobre el mismo caballo, como Castro y Pólux, se hacen guiños y conservan ciertos atavismos. Quien no ha confundido alguna vez los estertores de agonía con el tembleque de la coyunda. Así de crudo es, si así os parece, y así fue y así será. Pero a diferencia de Lawrence y otros novelistas más truculentos, él se muestra casto y rehúye de las escenas de cama evitando lo morboso.

El dato más destacable de su arte es la elegancia. Hay que ser un poco elegante en la vida, despreciando un poco a la estulticia de los seres inferiores, y las mujeres lo son para él, pese a su aire de diosas. Maugham escribía como un Lord haciendo correr su espejo a lo largo del camino de la vida, y tenía ese desparpajo y habilidad para el manejo de las palabras que hace a los funcionarios del FO seres imbatibles en el campo de la diplomacia. Se llama obdurance.

A un inglés se le podrá engañar, nunca convencer y menos vencer. Son leche de cabra. Semblantes de arcángeles y maneras de diablos. Nosotros venimos marcados por la crueldad católica que nos convierte en judíos al revés como pueblo grande pero malvados como individuos. El estado sionista es detestable pero el judío uno a uno gente maravillosa humilde y buenas personas que se ayudan unos a otros, no se calumnian, y se muestran caritativos. No olvidan que el prójimo es tu vecino. Los ingleses supieron adoptar a sus vidas esa recomendación de la Biblia a los escogidos de Israel.

Aquí siempre tratamos de buscar al prójimo en las chimbambas. A los españoles los ingleses les admiraban por sus grandes dotes militares, la importancia de la Iglesia Católica, y la cultura que dejaron, y por todo eso que ahora nosotros despreciamos renunciando a nuestra historia. Tenían una obsesión por Felipe II y por la Invencible que ellos llamaban Spanish Armada. Maugham era un apasionado de España que visitó varias veces. Toledo y Segovia le fascinaban y sus libros se vendieron a gran escala en los años 50 y 60.

Al propio tiempo era un inglés atípico como todos los que han trabajado para el espionaje.

Fue médico de un buque de la Navy y después estuvo en la nómina del M15 lo mismo que Graham Green, o John Le Carré. Prefería la riviera francesa y se mostró crítico con el Establishment lo que le valió algunas críticas del FO. Se le motejaba de homosexual a causa de su misoginia y de alcohólico. Qué tendrá que ver el culo con las témporas. Cada uno la meten donde le dejan y bebe del jarro que le dan de beber, decía mi abuelo.

Su obra se inspira toda ella en fuentes biográficas. No fue afortunado en sus relaciones con las mujeres. Al final de la condición humana hay un pasaje que me impresionó cuando dice que las mujeres son un tributo a la tierra y el protagonista regresa a Inglaterra después de haber recibido calabazas de la mujer a la que amaría eternamente.

-debe Ud. Contarlo todo eso en una novela

-¿Yo?

-Es la fuerza que poseen los escritores sobre el público. Cuando algo les hace desgraciados, cuando se sienten heridos, pueden verter el dolor en sus obras y es extraordinario el alivio que se experimenta en ello.

-Sería monstruoso. Betty lo era todo para mí. No puedo hacerlo si no por ella al menos por mí. Yo tengo mi amor propio. Además no hay nada que contar.

Sublime final contado por un inglés educado en Oxford. Un gentleman no puede sacudirle el polvo a la parienta cuando se iba con otro como lo haría un estibador de Tilbury. No había en la Inglaterra violencia de género al menos en aquel entonces. El perdedor se daba a la bebida, una forma de suicidio o recogía sus bártulos y se iba con la música a otro lado. Las novelas de este autor no pueden renunciar a su carácter didáctico y moralista al reconocer que la mujer es un tributo de la tierra, ellas mismas son tierra, cortan los vuelos a sus adoradores que las colocan en las márgenes del emporio. Hay que saberlas querer, hay que saberlas amar, pero no tomarlas demasiado en serio,

¿Misoginia? Todo lo contrario. Pragmatismo. Muchos de los que lean los libros de mr. Maugham se sentirán reflejados en ellos. Para algo ha de valer la literatura.

Y ahora que me acuerdo hoy es la vigilia de san Andrés cuando hicieron moler a tres, tengo que cantar vísperas, los rezos y los cantos de siempre aunque no sea cerca del iconostasio de mi Alma Mater sino en el sótano de mi humilde piso madrileño. Gospodi pomilui. Señor ten clemencia por mis pecados y que mi alma te glorifique… blagosloví duza maia… pondré una vela por mis pasos perdidos en aquella old Merry England que disipé y rogaré al Apóstol que interceda por su Iglesia.

A pesar de todo vendrá algún dia el reino de Cristo que hará una higa a las mediawomen, a los bustos parlantes, ninfas y ninfas de la noticia que, no sabiendo nada parece que se las saben todas, del poderoso conglomerado audiovisual que sataniza nuestras vidas. San Andrés, Santiago y san Pedro son para mí mucho más importantes que Bankia o la prima de riesgo y toda esa gallofa mental que emana del contubernio de Bruselas. Goodby mr Chips. Long live to you, mr Maugham. Let us take it easy

jueves, 29 de noviembre de 2012



sábado, 24 de noviembre de 2012

ELECCIONES CATALANAS. LOS SECESIONISTAS ORGANIZAN UN CIRCO

Arturo Mas y sus cofrades en usa serían pasados por las armas por delito de alta traición




Odio la violencia, me repugna la guerra pero amo a mi patria y estos días ese catalán con cara de dolerle el estomago- tipo antipático y engreído mas feo que un caganet- se encarga de insultarnos y decir las mayores burradas los que amamos a nuestra patria y hemos jurado bandera. Corren malos días para la gente decente, los españoles de bien, y si Cataluña se independiza porque aquí Rajoy no ha dicho ni mu esta democracia se va a convertir en una una opera bufa en la que todos han ido a robar. Dineros catalanes en SUIZA, MUTISMO gallego y escucho por ABC radio al bueno de Felipe sahagun el meritorio de Cirilo Rodríguez el que me acusaba a mi y a toda la gente de la prensa del movimiento de ser corruptos por que porque el era un becario de una Fulbright de mil dólares y de lo que se trataba era de subir, el PSOE pedía degüellos, ahora este inclito milita en las huestes de la derecha informativa porque el ABC no es lo que se dice un periódico rojo, casi me dan ganas de llevarme la mano a la pistola. Aquí hay mucha gente que tendría que ser pasada por las armas. Tropa indigna de corruptos, villanos y traidores. Como este Felipe Sahagún que entonces se llamaba maraña, un soplón. La CIA por aquellos días reclutaba a los más violentos y a los peores. Esta democracia puede acabar como el rosario de la aurora pero con su pan se lo coman, yo ni quito ni pongo rey, allá ellos que lo arreglen y se repartan el bacalao. Creo que va a hacer violencia

domingo, 18 de noviembre de 2012

EL SEPARATISMO DE ARTUR MAS CONDENADO A PERDER


CATALUÑA ÜBER ALLES. HITLER Y EL TRIPARTITO.
Antonio Parra
No me rindo. Perder una batalla no significa perder la guerra ni la tolva puede ser mayor que la muela del molino. Seguiré disparando desde mi tronera del alcázar asediado. No entrego la cuchara venga ni puedo renunciar a mi cita con mis lectores a los que me debo en esta página gracias a la cual he encontrado a lo que más quería semanas atrás. Mi dulce resplandeciente Helen “the shining one” mal que les pese a las de la Cuerpa y a los pesquisidores e inquisidores/as de una y otra lección. ¿Opus? ¿Opas? Dejemoslo pero me llegan noticias de que nos leen hasta en Jerusalén que es una ciudad difícil como todas aquellas en que a diferencia de Córdoba hay menos tabernas que librerías. A Nueva York le pasa tres cuartos de lo mismo. Ya saben por qué ahora que se acerca el Miércoles Santo que me recuerda el llanto del Salvador a la vista de sus muros. “Et flevit amare”. Lloró amargamente y también yo. Viva don Luis de Góngora que fue el que dijo Córdoba ciudad bravía más de mil tabernas y una sola librería. A mí me gustan en verdad ambas cosas y palabra que no concibo que pueda existir lo uno sin lo otro porque en mí siempre entreveró lo dionisíaco y lo apolíneo.
 Llanto por España en lisión estatuto prostituto y tripartito finiquito causa de su fractura. No importa. Mi patria vencida y desvanecida me refugiaré diablo cojuelo entre las lomeras y tejuelos de mis libros. Mi patria al fin y al cabo no es una espacio físico sino un sueño, ese fervor que surgió al pairo de un lema tanto monta monta tanto, un cuscurro de pan, algo del sol de España y un jarrillo de vino asumiendo las recomendaciones del Talmud de las que se apropia el Loyoleo: en tiempo de tribulación no hacer mudanza o de otra manera cuando te aflija tu destino ora llora y calla.


Pues estos días de atrás anduve sumido en la lectura de un colega catalán, Eugenio Xammar, corresponsal en Londres y en  Berlín para “La Veu de Catalunya” ferozmente nacionalista y filo nazi. Él y Jospeh Pla entrevistaron a Hitler al alimón. El libro se titula “El Huevo de la Serpiente” nada menos y nada más pues nos viene al pelo en los tiempos bíblicos por los que transitamos y España escuece de separatismos o acaso acaba de sonar la hora de los finiquitos y se acabó el sueño dorado que contemplaron Isabel y Fernando con la fusión de las barras catalanas con el pendón moradillo de los castellanos. El reino más antiguo y la nación con mayor abolengo del cotarro europeo se descoloca hasta convertirse en una huella en la historia un polvo de estrellas en el pasado. A la independencia catalana seguirá la de Vascongadas y por fin llegarán los enxebres del Bloque y quien sabe si hasta Asturias dejará de ser España lo que implica una contradicción in  terminis. Al igual que la de los vascongados (dicen que son la tribu perdida la XIII y por eso dan tanta guerra) pero ese postulado nos llevaría a más minuciosos y complicados considerandos.
En fin que estamos en el Año de la Bicha. La lectura de “El Huevo de la Serpiente” me ha recordado ciertas deducciones gnósticas a las que de siempre fui aficionado. Si se suma con lectura dexiográfica (de izquierda a derecha) el guarismo del año 2006 que nos acontece el computo sería el del ocho número áureo y si le suman diez daría 18 que es el total de la “anosmia” el innombrable 666, esto es 6+6+6=18. El libro de Xammar don Eugenio amén de explicar cómo se produjo la construcción de aquel mito llamado Adolfo Hitler por quien no oculta sus simpatías así como ciertos reparos - era un cuarterón al que los Rotschilds eligieron para salvaguardar sus intereses. La casa Krupp y el industrial judío Thyssen Bornesmizza de origen húngaro y que cuando los nazis perdieron la guerra estableció en Villaverde la casa Boetticher, su viuda anda por ahí atrayendo atenciones y visitas de la prensa de bulevar- dice que era un “genio nacido para ser retratado”.
 Las crónicas del corresponsal de La Veu en Berlín destilan hispanofobia hasta el punto de sentirse ofendidos tanto Jospeh Pla como él porque como representantes de la Generalidad y de la Renaxensa fueron invitados a un homenaje al Quijote. Pla luego se desciñó de aquella exaltación catalanista y la prueba es que durante el franquismo fue uno de los escritores más publicados y tenidos en cuenta como firma habitual del grupo “Destino”.


Xammar todo lo contrario permaneció acérrimo en sus principios. En sus ideas a favor del nacional socialismo a mí me parece que rompe a cantar el himno del “Deutschland über alles” a lo largo de las trescientas páginas de este texto que he leído con melancolía porque me recordaba terrores aciagos. Alemania por encima de todo y de todos. Cataluña, la mejor butifarra, que es lo mismo. Era la cacantilenae marcha de las juventudes hitlerianas una especie de Els Segadors a la alemana que entonaron el otro día a las puertas de la Universidad de Tarragona los radicales de Ezquerra. Cuando emana la conciencia de superioridad de un pueblo, de una raza, de una lengua sobre otra, ya la tenemos preparada. Vienen los autos de fe, las Kristall Nacht” y los terrores que acometen a ciertos ciudadanos de sentir español en Reus o en Euscalerría y que andan con el miedo de las Estrellas Amarillas de los años treinta.

Luego vendrán los edictos de expulsión y los KZ y en ellos, un viejo superviviente de Auschwitz me lo explicó, los más temibles eran los soplones, y sobre todo las gobernantas. No hay cosa más temible que una mujer cuando le colocas una cruz gamada o a una miliciana cuando le ponías en las manos un fusil. Y a mí me parece que algunos del Tripartito lucen la esvástica nazi en la solapa lo mismo que algunas de la Cuerpa pechugonas el látigo, los tirantes y las polainas de “Portero de Noche”. Terror catalanista. Terror feminista hombruno y nada femenino. Las  guardesas de los campos han vuelto a asomar la oreja con su gorra de plato y su chulesco ademán no sabe con quien está usté hablando oiga.

 Terror milenarista al fin y al cabo. La libertad se aleja y prevalece como una nube ventolera paseandose por la planta en actitud conminatoria el fantasma de la mentira. Este 2006 puede ser un año traumático. Estaba escrito. Hagan rueda y haganme caso.

-¿Y qué le dicen, don Verumtamen, sus amigos talmudistas?

-Que zionismo y feminismo nada tienen que ver con Israel. Es el Interpuesto que usurpa su voz que es la voz de los profetas.

-Cierto nos quieren robar la candela de nuestros candelabros. Es un intento tan vano como descabellado como hurtarle el fuego sagrado a los dioses.

Tengamos esperanza.  Spain awake. Despertad todos de un jodía vez. Mañana amanecerá tovarich.

31 de marzo de 2006