IDUS DE NOVIEMBRE

CATALUÑA Y SARKOZY ¿UN NUEVO RICHELIEU?

Con el mal y con el bien a los tuyos ten, reza un viejo adagio catalán. Voy a votar en una jornada tan triste como el 20 de noviembre, luctuosa fecha para muchos españoles, pero los muertos quieren hoy vestirse de azul en menoscabo del rojo; el colegio electoral semivacío, alegra el triste lugar la bella Francisca, ojala todos los funcionarios fueran igual que ella, regreso por una calella alfombrada de hojarasca.

Esparcidos los zurrones abren como si fueran paxarinos saltando de un nido las castañas caídas del ramaje entre el narvaso, una manta de  amor que calienta el suelo desnudo, resuenan mis pisadas como caricias de la diosa Betulia que tuvo altar por estos montes.

 Otoño es la estación del espolio. Todo desnudo. Nuestros sueños asimismo se desfolian. Los robles al lado de la senda se desnudan los manzanos se quitan el camisón y el cerezo se queda in púribus en medio del prau de la cuesta.  Por aquí debió de andar Clarín y se inspiró en estos parajes para redactar el mejor cuento del idioma Adiós cordera cuya relectura siempre me hizo llorar añorando  viejos amores.

Todo se desnuda y también se desnuda mi corazón. Voto a bríos y voto por España, insaculando mi papeleta en una urna verija. Votar tiene algo erótico, pero una congoja como un mal presentimiento me atenaza. Es como una corazonada. Salimos de Málaga y entramos en Malagón.

 Rajoy es un nombre que recuerda un topónimo infausto en nuestros anales: Rocroi la batalla  perdida ante las huestes de Enrique IV aquel hugonote encubierto el que dijo lo de Paris bien vale una misa, que señala el principio del fin del imperio Augsburgo. En Flandes empezó a ponerse el sol. Al doblar del camino vi una sombra vagar con todos los arreos y capisayos de un gran cardenal. ¿Será Richelieu? ¿Será Mazarino? Me es igual. Los mismísimos perros con otros collares azuzando a los bosh  catalanes que Sarkozy juega a la grandeur y tiene con la Merkel la llave de Europa para sellar nuestros destinos. El Bundestag parece una gran sinagoga. ¿Bundestag o Reichstag? para el caso son lo mismo, desde allí se formulan los ukasse los diktat  del euro y el españolito  de a pie habla de la  prima  y de la deuda soberana. Lenguaje críptico sólo apto para iniciados. Regresaron los nomos de Zúrich de los que escribía yo en mis viejas crónicas desde Wall Street. No entendí nunca esta jerga financiera de iniciados.

 Los dos cardenales  franceses, los dos validos de Su Cristianísima tenían la nariz afilada napias inconfundibles de una raza. Zarkossy tiene también un pabellón delantero bastante considerable.  Erase un hombre a una nariz pegado.

No estuve tomando culines  hoy en la sidrería ni he bebido más de la cuenta pero ese tonsurado de ahí puede ser el culiebre que se esconde en los viales del bosque haciendo que los caminantes vean visiones cuando cruzan un bosque asturiano.  Moros en la costa y fantasmas a la vista. Arredro vayas.

No es una alucinación. Sencillamente es que estoy empapado de historia de España y sé lo que supuso aquella década tristísima la que va desde 1540. El Rey poeta el cuarto de los Felipes tan denostado y muchos se olvidan que fue el monarca de las Meninas, de los sueños de Quevedo, de las letrillas de Góngora y de los autos de Calderón, tuvo el coraje de salir a campaña, su presencia ayudó a tomar Lérida. Claro que era un Austria y el Borbón de hoy está missing con un ojo morado. ¿Se pegó con una puerta o cogió una cogorza? Todo un Borbón.

 A la noche enchufo la tele. Ha ganado Rajoy sí por mayoría pero en Vascongada cierran el puño y cantan el Aberri Eguna y en Barcelona se lían a cantar los nacionalistas de Mas, de Duarte Lérida con su cabeza de polla y  Don Jorge que cada día me recuerda más a un botijo Els Segaors. Alguien está tocando el tantán. Todo parecía atado y bien atado, apalabrado y amarrado antes de estas idus noviembre. Entonces ¿para qué ir a votar? Cosas de esta democracia que tiene algo de despotismo ilustrado vía económica.

 Mis ojos se abren como puños y mi mente retorna a aquel día del Corpus de 1640 cuando lo de la venganza catalana. Las turbas azuzadas por un canónigo de Tortosa se alzaron en armas contra las tropas de Felipe IV que habían ido a combatir la usurpación por los franceses del Rosellón. Fue una revolución con hoces garios horcas y hasta zoquetas exhibían los sublevados al son de consignas antiespañolas. Mataron al virrey Santa Coloma y a los cabos y sargentos de los tercios viejos que encontraron al paso les segaron la cabeza.

Melo un portugués encuadrado en el tercio Moles cuenta en un libro muy circunstanciado e imparcial la crónica de aquellos sucesos. Los catalanes se negaban a pagar los impuestos- siempre la pela- que les reclamaba la corona para hacer frente a los gastos ocasionados por las campañas militares.

El conde duque de Olivares que con todo lo que dijera don Gregorio Marañón era un hombre de estado y un gran político se mostró dispuesto a parlamentar y a garantizar una demora en la recaudación de las tasas de la leña y el vino pero la penuria y la bancarrota se hizo angustiosa.

 Aquel año había azotado Castilla la sequía y a Triana no habían venido los galeones de la flota. Una tempestad y la acción de los corsarios ingleses echó a pique algunos barcos. Los que se libraron del naufragio cayeron en manos de los filibusteros. Dicha circunstancia dio lugar a una larga guerra fratricida de dos lustros de duración. El virrey castellano fue sustituido por un virrey francés y cundió el descontento entre la población del principado.  La pecorea, las exacciones, la fuerza contra mujeres, el pillaje y la quema de pueblos a cargo de la soldadesca gala fue mucho más temible que la de la que pudieron practicar los Tercios Viejos que se cobraron en carne las pagas que no llegaban.

Por eso para bien o para mal con los tuyos. Aquel ominoso año de 164 el día de la Concepción, casi a los seis meses justos de aquella amarga fiesta del Corpus catalán, se sublevó Portugal.

 Franceses e ingleses apoyaron a l duque de Braganza y Lisboa y Madrid al cabo de más de ochenta años de unión quedaron disgregados para siempre. Cataluña volvió sumisa y desengañada al redil de la unidad nacional tras la paz de Westfalia, al cabo de mucha sangre fratricida derramada. Ojo, la antiespaña anda de nuevo al apostadero y han vuelto a resurgir los Cien Mil Hijos de San Luis, las veleidades del Corso,   ya que los  secuaces seguidores del del inicuo cardenal Richelieu y del papa Urbano VIII han vuelto a blandir el hacha de la guerra sobre nuestras españolas cabezas. Mas, Duran Lleida y Puchol parecen los hijos póstumos de aquellos hijos hornecinos de la Flor de Lis. Por eso me salieron a mí en la noche al camino unos  fantasmas cuadrilleros. Claro era  20n.