Cuando el futuro de Salamanca estaba en Argentina

Argentina y Cuba fueron países de emigración para esforzados salmantinos que a finales del siglo XIX y hasta mediados del XX cruzaron el Océano Atlántico, muchos solos y siendo adolescentes o niños, cuando apenas sabían leer ni escribir. Tan solo habían salido del terruño hasta los pueblos vecinos, pero se embarcaron en búsqueda de una vida mejor con una maleta con ropas gastadas

B.F.O. /

ARGENTINA /

27 MAR 2021 / 17:47 H.

Emigrantes en el vapor Infanta Isabel de Borbón, fotografía incluida en el relato de Manuela Esther Esteban Celma, Premio Memoria de la Emigración Zamorana (vol. II, Argentina) y portada del libro de Arsenio Dacosta.

OTRAS NOTICIAS

La Junta aclara ante la confusión de Semana Santa: hasta seis personas por mesa en el interior de hostelería

Coronavirus en Salamanca. Ligero repunte con 27 nuevos contagios, siete más que ayer y tres más que el sábado pasado

Arsenio Dacosta, doctor en Historia por la Universidad de Salamanca y en Antropología Social y Cultural por la Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED), reúne en “Castellanos y leoneses en América: narración biográfica y prácticas de identificación” relatos de los emigrados a Argentina, Cuba y Brasil. También de sus descendientes.

El libro publicado por el Centro de Estudios de la Emigración Castellana y Leonesa da cuenta de las esforzadas vidas emprendidas por decenas de miles de castellanos y leoneses que cruzaron el Atlántico, especialmente desde el último tercio del siglo XIX hasta mediados del siglo XX. Los salmantinos establecieron asociaciones, donde se prestaron ayuda mutua, que perviven hoy en día y ya son centenarias, cómo el Centro Salmantino de Buenos Aires (Argentina) y el Club Villarino en La Habana (Cuba).

Thank you for watching

El fallecido Manuel de Celis cuenta en uno de estos relatos como su padre Manuel de Celis Martín, de Villarino de los Aires, “se despidió de su madre cuando tenía 12 años y se embarcó hacia Argentina”. “Trabajó”, prosigue, “en un bar en Rosario, donde había unos paisanos, y al poco tiempo se fue a Buenos Aires. Allí se reunieron un pequeño grupo de salmantinos y fundaron el Centro Salmantino en 1922. Y en 1925 ya contaban con sede social”.

Fernando López, de Fuenterroble, espigó toda la temporada. Con aquel salario solo pudo comprar unas alpargatas

A principios del siglo XX estaban tan mal las cosas en España, según uno de los trescientos relatos recopilados durante los quince años de los Premios Memoria de la Emigración, que Fernando López un pequeño de Fuenterroble “había sido contratado en un campo para espigar, ya que otra cosa el pobre por su corta edad no podía hacer. Para que comenzara su trabajo la bisabuela Julia le compró unas alpargatas nuevas. Cuando acabó la temporada las alpargatas estaban destrozadas. Al cobrar, lo que le dieron le alcanzó para comprar unas alpargatas igual a las que había destrozado trabajando, no sobrándole ni una perrilla”, relata Celia Mateos Román desde Argentina.

Huir de la miseria

Estanislao Alfaraz Romero, de Zamayón, recuerda en el relato de su vida que con la Guerra Civil “vino la miseria y con solo 10 años me tocó aprender los trabajos duros del campo”. Tras cumplir el servicio militar emigró a Argentina en el barco Augustus: “Era grandísimo. Viajábamos 4.000 personas y para aquellos tiempos era muy moderno y confortable; contaba con piscina, cine, iglesia con sacerdote, enfermería con doctor y enfermera, salón de baile con bar y una gran orquesta que tocaba todas las noches. Viajaban también jóvenes italianas casadas por poderes y eso hacía más animado el viaje, porque eran muy alegres y bonitas”. Cuando llegaron a Buenos Aires, tras 14 días de travesía, divisaron “una cantidad impresionante de gente con carteles y fotos gritando nombres para poder identificarnos”. Estanislao Alfaraz Romero, que entre otros oficios trabajó en una fábrica de armas, regresó en 1992 a España y a su patria chica.

El barco “Augustus”, en el que viajó Estanislao Alfaraz, de Zamayón, era tan grande que llevaba a 4.000 personas

Tardó menos horas que días cuando fue a Argentina en el Augustus. Le impactó “ver a los jubilados felices y muy bien atendidos”. Visitó a familia, amigos, disfrutó de los festejos de mayo de varios pueblos y hasta de una corrida, algo que le entusiasmó. En tres meses por España, pudo constatar “cómo habían progresado las ciudades” y el país.

Parir 12 hijos

Estela Mabel Acosta escribe en “Castellanos y leoneses en América: narración biográfica y prácticas de identificación” la historia de su abuelo Tomás Rodríguez Martín, nacido en Sando en 1904. Vivió allí hasta los 4 años, pero siempre recordó su niñez tras viajar a Argentina, cuando una enfermedad (¿quizás fiebre amarilla?) se llevó a varios hermanos del pequeño. La familia —el matrimonio de José y María Dolores, más los tres hijos supervivientes: Manuel Francisco, Tomás y Josefa— se instaló al oeste de la provincia de Buenos Aires, después de haber vendido sus pertenencias en España.

Al otro lado del Atlántico compraron un campo de 75 hectáreas y construyeron un rancho. La vida era sacrificada, pero los hijos pudieron ir a la escuela privada de un maestro, como los pequeños de las familias acomodadas. Cuando el patriarca José muere en 1919, los hijos varones tuvieron que trabajar de lleno en el campo. Tomás se enamoró de una asturiana que había llegado sola a Argentina en 1924 con15 años de edad, que trabajaba como empleada de servicio doméstico. La joven en cuestión no era la esposa ideal, a juicio del resto de la familia. Tomás, enfrentado a su familia, pidió la parte de su herencia que le correspondía. “Si te casas con Rosa, no seré más tu madre”, dijo María Dolores. “Yo no me casaré con Rosa nunca”, pero para mí usted no es más mi madre”, respondió Tomás, que no volvió a ver a su madre. Tampoco contrajo matrimonio con Rosa Feito, con quien tuvo 12 hijos y que murió en un parto en 1952. Entonces su hija mayor, María Dolores, tomó las riendas de la casa. Tomás falleció en 1953 cuando dormía, por una embolia cerebral, aunque la familia dijo que había muerto de tristeza.

Un hijo por conocer

En 1913 Antonio Montejo viajó a Argentina y pagó 1.800 pesetas de la época, una fortuna. Más tarde se embarcarían su mujer Concepción con los pequeños Margarita, Roque, Enrique y Antonio. No pudo embarcar Santiago, recién nacido y a quien Antonio no conocía aún. Tenía varicela y el médico de a bordo no lo permitió. Su madrina y tía se quedó con el bebé, prometiendo enviarlo cuando estuviera sano. Instalados en Victoria, una población rural, cultivaban la tierra, criaban animales y elaboraban quesos, dulces y conservas. Antonio compró una granja con el paso de los años e instaló la primera estación de servicio, según relata su nieta María Angélica Montejo.

Antonio Montejo pagó una fortuna por su pasaje a Argentina desde Vigo en 1913, que costó 1.800 pesetas de la época

Un día llegó la noticia de que Santiago, que nunca se reunió con su familia en Argentina, había sido llevado al frente en España, con lo que no hubo paz ni sosiego. Con el tiempo, Antonio y la familia acabaron instalados en Monte Grande (provincia de Buenos Aires), vendiendo de todo lo imaginable en un local. Cuando Antonio enfermó gravemente, su único deseo era conocer al hijo que nunca había visto. Compraron un terreno, construyeron una pequeña casa para Santiago y su familia, y pagaron sus pasajes a Argentina. Antonio murió sin llegar a conocerlo, pero Santiago era la viva imagen de su padre.

 

HUBO MÁS DE UNA AUSCHWITZ LOS OTROS CAMPOS DE EXTERMINIO BAJO BANDERA YANKI: DACHAU HIELBRONN, DARMSTADT, TREBLINKA OHRDRUF, ZIEGELHEIM

 

Estoy hecho polvo; la lectura de Virgil Georgiu, sinónimo de Vintila Horia “Hora 25” dejóme sin aliento. Se me apareció esta noche en sueños aquel pope rumano el P. Constantino Coruga al que cortaron las piernas los soviets, y curado por un batallón de la Werhmacht en retirada, a posteriori  acusado de colaboración con los nazis. Así que fue internado por los americanos en el campo de Ohrdruf donde murió entre inmensos dolores entre liendre, suciedad y malos tratos del penal el pobre sacerdote.

El Padre Konstantin Coruga se me representó como si fuera una ícono imagen del Redentor y me insuflaba palabras al oído de este mal cristiano: “Nuestra sangre derramada derrotará al mal y al diablo”.

Escribo esto un Sábado de Pasión vísperas de Viernes Santo cuando la guadaña del virus enigmático sigue segando cabezas en todo el mundo.

La historia está mal escrita.

Todas las miradas se concentran en ese Auschwitz de los nazis y ocultan el nombre de otros campos bajo bandera yanqui. Los guardianes allí eran polacos y   disparaban a todo aquel recluso que osara acercarse a las alambradas como le ocurrió a Trajano Koruga hijo del pope “fusilado” por los soviéticos y su madre violada por esa infame soldadesca; cuando entraron en Berlín no habían visto en su vida un grifo se lo guardaban en los bolsillos junto a los relojes en la muñeca de los soldados alemanes caídos y de las mujeres ultrajadas.

En la posguerra fruto de estas relaciones como coronación del desquite y el derecho al despojo nacerían no pocos niños. Gunter Grass el escritor germano lo parió una alemana de Gdansk forzada por un comisario judío ruso. Su padre alemán soldado de infantería había muerto en el frente del Este.

 La prosa de este gran escritor rumano se sitúa a la altura de la tragedia griega. Crea personajes homéricos como Moritz, Nora Steiner, Aristitza la pueblerina que gritando como una Euménide sabe defender a los suyos, o el maligno gendarme que intenta sin conseguirlo seducir a Suzanna la esposa del protagonista, o Hilda que se inmola ante un retrato del Fuhrer antes de caer en manos de los rusos.

Traian Koruga es el deuteragonista en paralelo con Yan Moritz el protagonista. A Rumania la clavaron  los comunistas en una cruz. Luego los dacios volverían a ser crucificados por los judíos y por los americanos. El mensaje de esta narración: también puede crucificarse la historia mediante la manipulación de los hechos. Vintila Horia contempla  el ocaso de una cultura occidental que se irá al pudridero precisamente por los valores que la conformaron a lo largo de una larga lucha por la libertad durante siglos, la renuncia al cristianismo y la adoración de la tecnología. Es la rebelión de las masas. La persona humana se convierte en ciudadanía y el pueblo soberano en masa votante al pairo de los dictámenes de consignas de los partidos políticos. Carne de horca, carne de prostíbulo, carne de urna. Inconscientes de lo que está pasando (pican en el anzuelo de los medios procuradores de la ignorancia, la estupidez y el tontismo) sólo les preocupa el divorcio de Antonio David y de Rocíito. Se acerca un tiempo de sombras, la hora occidua, Abendland, cae la tarde sobre el Oeste, pero alzad la mirada a los cielos desde donde os sonríe beatífico el P. Konstantin. Dios es amor. Confiad en Xto. Él venció al odio con el perdón nunca la revancha. Los globales desdeñan al ser humano. Para ellos hemos dejado de ser personas. No somos sino ciudadanos una especie de cruce de simio y machorra que compra, consume, defeca, copula, se sienta las horas muertas ante la televisión o por el contrario cporre el maratón hasta morir de un infarto, acude al estadio los sábados para seguir a su equipo, y eso si vota en comicios. Le ocurre lo que a la mula de Wamba que no come ni bebe ni caga ni mea ni folla pero siempre anda. Pues vamos listos…

 

Isabel sustituye a Isabel

Caixa Forum muestra un retrato expuesto en el Alcázar, que colocará otro sobre la entrega de Granada

El Adelantado de Segovia

 -

 25 marzo, 2021

Caixa Forum expondrá ‘Retrato de Isabel la Católica’, de Luis de Madrazo.

El Alcázar de Segovia cuenta entre sus fondos museográficos con varios depósitos del Museo del Prado. De ellos, puede que el retrato de Isabel la Católica expuesto en el salón del Trono sea el más conocido, tanto por la fama de su protagonista, como por su calidad artística y por su autor: Luis de Madrazo.

Entre mediados de marzo de 2021 y marzo de 2023, dicha obra no podrá ser contemplada por los visitantes a la fortaleza segoviana; ha sido trasladada a las instalaciones del Museo del Prado en Madrid, donde el lienzo y el marco serán sometidos a un proceso de restauración. Posteriormente, a partir del 18 de abril de 2021, el cuadro formará parte de la exposición temporal ‘La imagen humana: arte, identidades y simbolismo’, organizada por CaixaForum, que podrá verse en los centros que esta entidad posee en Madrid, Barcelona, Sevilla y Palma.

El Patronato del Alcázar ha optado por exponer con carácter excepcional, hasta el regreso del ‘Retrato de Isabel la Católica’, el lienzo ‘Hernán Pérez del Pulgar presenta a Isabel la Católica el documento de entrega de Granada’, del sevillano José María Rodríguez Losada. Se trata de un cuadro de grandes dimensiones, propiedad del Patronato, que no se hallaba expuesto en las salas visitables de la fortaleza. Es una oportunidad para contemplar en el Alcázar una obra que no suele mostrarse al público.

La obra de José María Rodríguez Losada sobre la entrega de Granada.

• ETIQUETAS
• ARTE

Artículos relacionados

Flores para defender la alegría

 

VIVA CRISTO REY por Antonio Parra-Galindo.

Viva Cristo Rey. Hoy es Cristo Rey. No es un grito de guerra el que formulo. Lejos de mí la cólera de los cristeros y de los que atizan enconos. Cristo no es un emblema de guerra sino el guión de la paz, el portaestandarte de la concordia y del perdón entre los hombres. Porta sobre sus hombros la avenencia, la belleza, el arte. Amor es Él y esperanza en las promesas futuras. Vénganos el tu Reino. Dulce Jesús que en la cruz de la ignominia, la muerte más afrentosa para un romano, expiraste por nosotros. Y en el duro leño nos hiciste salvos. Con este grito en los labios han muerto muchos pero el viva cristo Rey no es proclama de muerte sino de vida. Su ejemplo nos trasciende y vivifica y anima a aceptar la realidad de que si seguimos su Evangelio seremos perdedores a los ojos de los hombres. Pero la Gloria aguarda en la misma renuncia y en el dolor del primer mensaje del dogma que es el amor y Cristo está en la historia. Para la confusión de muchos que quisieran borrar su memoria. Sus enemigos de siempre los que le siguen llamando charlatán, embaucador, ese hombre. El perdedor, el infame, al que penderían en cueros vivos de un madero, el protervo, el crucificado pero q1uien con su suplicio ganaría la partida de la Historia. Él es la Historia. La alfa y la omega. La cerradura del círculo. El principio y el fin. Cuando yo sea exaltado sobre el leño todo lo atraeré hacia mí. Y precisamente ese magnetismo del imán divino exaspera a los preditos candidatos a al fuego eterno y llena de esperanza a los elegidos. Venid benditos de mi padre. El grito de la redención no es una proclama política. Dad a Dios lo que es de Dios y a Cesar lo que es de Cesar pero el diablo siempre a la mira aprovecha cualquier ocasión para sembrar la enemiga y la controversia entre los mortales. Sin embargo su doctrina es dura y ardua de cumplir, nada tiene que ver con la gazmoñería ramplona y la estupidez o el entreguismo. Su camino es el único. El de la verdad y la vida. Cristo siempre fue materia de escándalo y saca de sus casillas a los globales. No vamos a emprenderla a tiros porque en Valladolid donde de suyo fueron siempre algo pijos hayan mandado quitar de la pared de una escuela el crucifijo. Esa es la externidad. Lo periférico. Y nos revierte a las polémicas de los marranos de Llerena en el XVII y a los protestantes del conventículo de Valladolid- “El Hereje” de Delibes no me gustó esa novela- que decían que la cruz no es más que dos palos cruzados. Ciertamente una cruz no es más que una tabla. Pero los alumbrados extremeños con el cuento de ser un palo dejaron preñadas a las monjas de los conventos de media provincia. El lignum crucis no es más que una alegoría, el santo y la seña, un salvoconducto, un lenguaje convenido que en la edad media adquirió virtudes mágicas, amuletos de buena suerte, cruces ansadas, potenzadas, flordelisadas, cruces de san Andrés las de los condenados, de Lorena, de Malta, apotropaicas (que alejan el mal y evitan la desgracia) y apoteóticas de las aulas regias visigóticas, cruz griega y cruz latina. La idea de algo. El recordatorio de un principio y de una causa. Sin ella no somos nada pero no es más que una marca, una medalla que los cristianos portamos al cuello. En Nueva Cork como le dijese yo a un judío argentino que a lo mejor mi estirpe era la misma de la que se provenía su raza éste lo primero que me dijo muy serio: lo primero que tienes que hacer es quitarte del pescuezo esa señal de idolatría. Se refería a la Cruz de la Victoria que colgaba sobre mi esternón. Mi mucho odio en sus ojos. Aquel inocente regalo de mi tata, aquel detente-bala, estaba claro que le encolerizaba a este hijo de Moisés. Parece ser que el crucifijo siempre les hizo andar a gatas errabundos por el planeta. ¿Por qué? No puede sin embargo la enseña cristiana convertirse en un casus belli. Es lo que desea el Separador. Por otra parte todas esas cruces labradas en oro y en plata que lucen en sus pechos algunas damiselas denotan los abusos de la coquetería y de la vanidad humana. Puede que sea una profanación pero ¿qué sería de los pobres joyeros sin este dictamen de las modas? Cruces de perlas preciosas, labra suntuosa de expertos orífices, rarísimas filigranas en los pectorales de los obispos no dejan de ser un insulto a quien la portó sobre sus hombros y murió por nosotros pobre como una rata. ¡Cosas de los hombres! Hay una deformación del mensaje o a lo mejor es que el mensaje es el medio. Los cristianos tenemos a veces la culpa de haber desacralizado a veces nuestro ideograma. Con la cruz alzada hemos ido a la guerra y cometido toda serie de tropelías y asesinatos. Sin embargo, cuando Constantino al verla aparecer sobre el cielo de Puente Silvio con aquel letrero que desplegó un serafín sobre el firmamento exclamara “in hoc signo vinces” estaba pregonando una realidad: la monarquía de la Segunda Persona de la Trinidad sobre el género humano, su reinado en el mundo. Corazón Santo, Tú reinarás: verdad incontrastable: venciste, Galileo. El cristianismo es cruz, clavario, renuncia a sí mismo. Y expectativa del reino futuro. Has vencido, Galileo. Durante siglos ha sido la marca y el salvoconducto de una cultura, de una forma de entender la vida y de expresarse. Al descolgar de la pared un cristo clavado en el leño lo que se pretende no es profanar quizás. Tal vez borrar una memoria. Pero no pasa nada. Nuestro catolicismo siempre fue un tanto pasionista y fetichista. Esos crucifijos de carne y hueso amontonan demasiada carne dolorida y mucho taparrabos o paños de pudores el atuendo con que han esculpido nuestros imagineros al Salvador desde Gregorio Hernández hasta Salcillo al Salvador. El verdadero Cristo es el triunfal, el de la resurrección. El del Pantocrátor ortodoxo el mensaje es el medio claro está. La cruz no es más que un peldaño, el último y más doloroso de la escalera que lleva a la Resurrección. Por eso el agravio del colegio ese de Picabea no descubre más que un deseo inane, un acto fallido que demuestra la impotencia y la vesania de los enemigos de la cruz. Lo mataron. Lo crucificaron pero saben que resucitó al tercer día. A este Sagrado Corazón lo fusilaron en el 36 pero ahí se yergue como un bloque de mármol bendito solemne la efigie de Cristo Salvador rodeado de un coro de figuras que cantan el “Tú reinarás”. Perderán pues el tiempo los que se afanan en destruir lápidas, abrir fosas, derribar o ametrallar crucifijos otra vez. Venciste Galileo. Muerte ¿dónde está tu victoria?

Domingo, 23 de noviembre de 2008

 

REMEMBER YOUR FIRST LOVE

A Story From the Life of a Far-away Monastery

Priest Alexander Dyachenko

    

Hidden among forests and bogs in the middle of the Central Russian plains, a tiny women’s monastery dedicated to the Iveron Icon of the Mother of God was about to celebrate its patronal feast.

Everyone in the community—the dozen nuns, Mother Olga at their head, and Grandpa Anatoly, the monastery’s stable hands, carpenter and gatekeeper—were preparing for this important date very seriously.

A month before the day of festivities, Mother Olga sent out invitations to all the monastery’s benefactors. These were people who had, in one capacity or another, helped the monastery, tucked far away from civilization, survive in immensely difficult conditions. Of course, invitations were sent to the abbesses of all the local women’s monasteries.

When inviting guests to the feast day, she could have easily just sent text messages. In this particular case, however, text messages weren’t appropriate. In the end, what is a text message? It is not something you can hold in your hands. It pales in comparison to an envelope with an enclosed card and a formally written invitation with the date and the location of the event. It is an expression of the sender’s hope that the addressee will show respect and pay homage to a tiny monastery by taking part in the services in the small, cozy church and stay for a festive dinner following the service.

Well in advance, three days before the arrival of a local bishop and numerous guests, a few women arrived at the monastery to assist the nuns. They carried out the same duties as the nuns (who were mostly elderly). They took care of the monastery grounds, cleaned up the church, cooked and set the table.

When the special day arrived, everyone including the nuns and the volunteers, welcomed the guests. It was rare to see so many people gathered in the church. Typically, there were about five or six residents of the nearest village at a Sunday service, with a few dozen coming for Pascha or the Nativity services. Anytime there was someone at a weekly service, they were visitors from afar.

“Isn’t it great!” Matushka Olga would say.

All those she wanted to see at the monastery’s feast rose to her call and arrived for the service. Everyone came but Matushka Olympia, the abbess of a large monastery located up on a hill in a local town, visually looming and dominating over the area. It is an ancient monastery, built hundreds of years ago. The town was fused out of nearby residents who chose to live close to the monastery. Before the throngs of tourists even step out of the buses, the tour guides flood them with information about the history of the monastery and the saints with their glorious names, familiar even to those who typically avoid going to church.

Not only does a federal highway cut the town into two parts and pass right by the monastery, but thanks to anniversary celebrations of great local saints, the monastery received major governmental funding for the restoration of its churches and its ancient walls.

“Well,” Matushka Olga thought to herself, “that’s where the tourists pour in. Why would they come to visit us? What could they see? That monastery is ancient, it’s got history. Matushka Olympia can do things at a completely different level, and we’ve got nothing. That’s why she has a lot of sisters, and even her car is better than ours…

“She didn’t come. But why would she? Really! Our priest is old. Thank God, he’s got a pension. We wouldn’t be able to support a young priest. What if he had a big family?” Matushka Olga squirmed just thinking of it. “Up there, they’ve got quite a few clergy, even a deacon. Their service is the real deal. Of course, it’s worth going to see and they have plenty to show. That’s why they always have people. We can’t even come close to them.

We can only serve a no-frills dinner. Whatever we grow in our gardens is what we offer to our guests. We are grateful to the volunteers who come and help us with canning during harvest time. A local fishmonger’s shop owner donated her choicest fish for the patronal feast. May God grant her health, she is always willing to help us! At least, it’s not too embarrassing to have the guests over. Mother Olympia’s table is so richly laid for the patronal feast that we can’t keep up with her. That’s why she didn’t come. Why would she?”

The nagging thoughts about the abbess of a major urban monastery who hadn’t shown up kept circling around in her mind like flies, never allowing her to concentrate on prayer.

“What’s wrong with me?” Mother Olga though, catching herself and outraged at her thoughts. “Leave me alone!”

When these thoughts would retreat for a moment, Mother Olga would calm down and make the sign of the cross after the petitions proclaimed by the protodeacons. She’d bow, and then, in fright realize that she had started judging again.

She decided to approach the Chalice last. She stepped forward in tears, chastising herself for doing nothing but envying Matushka Olympia throughout the service on such a significant and festive day in the life of their small, tight-knit community. She envied and judged her.

When she came to the Chalice, getting ready to accept the Body and Blood of Christ, she crossed her hands and said with feeling:

“The most unworthy, the most sinful, and envious Abbess... Olympia.”

She opened her mouth to receive Holy Communion, and only then realized what she had just said. As it sank in, she stood there with her mouth open.

Vladyka stopped his hand just as he was about to administer Communion to Mother Olga, smiled, and quietly asked:

“So, Olympia, you say? I am sure she is a sinner, though I am not her spiritual father. Unworthy and envious? Well, who am I to judge? Olga, think about yourself. More importantly, remember your first love.”

And said no more. He gave her Communion, turned around and walked back into the altar.

Afterwards, there was the cross procession, followed by congratulations. The nuns offered a present to Vladyka, and he offered one for the monastery in turn. The guests crowded around Mother Olga with greetings, gifts and kind wishes. The bad thoughts that tormented her during the Liturgy receded after she had communed. She joined everyone at the table, taking delight in their festive gathering.

Having seen Vladyka off and said her goodbyes to guests, Mother Olga cleaned tables as she mentally processed the events of the day. She pondered about the time when she approached the Chalice. It was as if she had been burned by Vladyka’s words, “Olga, remember your first love.”

What did he mean by “first love?” Olga had been tonsured soon after she graduated from university. During her studies, she had shied away from the usual student gatherings and spent weekends at church. She remembered how she joined fellow parishioners on her first trip to a women’s monastery, and how much she enjoyed it. Having visited it once, the abbess-to-be made a custom of going to that monastery during summer breaks and felt at ease while she was there. She truly felt comfortable in that place. So it’s no wonder that when she was in her final year at the university, she couldn’t imagine herself anywhere else other than in a monastery. Olga was tonsured by the same bishop who had come to their monastery’s patronal feast. Even during the tonsure ceremony, she caught his attention, so he spent a bit of time talking to her and left the monastery feeling quite content.

It should be noted that Vladyka had set a course to open monasteries in his diocese from the very beginning. He revived ones that had once existed, whereas others appeared in places where no monastery had been before. What’s interesting is that there wasn’t any particular plan in place. Nothing at all. The situation simply called for the restoration of monastic life.

Someone recalled how, a long time ago, there was a group of sisters of mercy who resided near this particular village out on the plains. Soon, their group formed a sisterhood that lived according to a monastic rule. It was granted monastery status only during the reign of the last tsar.

Perhaps no one would ever have remembered this story had it not been for the local villagers, or their descendants who lived next to the old monastery, who visited the services, prayed and labored together with the sisters. As it happens, the ancient Iveron icon of the Mother of God was the most sacred in the monastery. It was much older than the monastery itself and neither the monastics nor the parishioners doubted that it was a wonder-working icon.

After the revolution, the new authorities cracked down on the nuns so quickly that none of them had time to think that their holy icon was in grave danger. Armed soldiers invaded the village unannounced, and led the monastics away the same day, loading them in empty carts and taking them to the nearby town. Not one of them ever returned.

When the soldiers left, the villagers entered the church. Understanding that the nuns would never return, they took the remaining icons to their homes for safe-keeping.

Over eighty years had passed when the grandchildren of those peasants came to the nearby city and handed over the wonder-working Iveron icon they had kept safe to the bishop. “Here,” they said. “Your Grace, we did what we had to and saved the icon. Now it’s your turn to decide what to do next.”

The bishop visited that village. He was shown the area where the monastery had previously stood. Nothing was left, not even the foundation could be seen. But the icon had returned. It meant that the Mother of God gave Her blessing, or else it wouldn’t have appeared here.

In order to restore a monastery, they needed people, and prayers, in the first place. Who could he send to bear the heavy cross of building this monastery from the ground up, in the middle of a field? Who would agree to unreservedly lay down their lives here?

That’s when his thought turned to the young nun Olga. He remembered her jubilant gaze after her tonsure, and her ardent desire to serve God.

“She can handle it,” Vladyka thought, “For she loves God.”

Initially, he wanted to invite her to the diocesan office, but then thought it better to go visit her at the monastery.

Vladyka explained the situation to the young nun.

“You’ve got energy and faith. You can do it.”

“Vladyka, at least tell me where the former monastery was located.”

The bishop pointed to a place on the map and handed her a decree appointing her abbess of the non-existent monastery.

“Vladyka,” whispered the young nun. “Is there anyone who could help me?”

“Yes, there is,” the bishop nodded. “The Lord and the Most Holy Mother of God.”

Day after day, she spent countless hours in the reception areas of big bosses in Moscow. She talked to people of power and influence. Some of them would readily jot down her phone number, others promised to give it a thought. In the end, no one offered any real help. She spent weeks in Moscow, staying wherever she could. There were times that she had to spend the night at the railway station.

Once, she went to attend a Sunday liturgy at the Church of “The Joy of All Who Sorrow” Icon of the Mother of God. She knew the church well from her years as a student and would often come to venerate this wonder-working icon of the Most Holy Mother of God. That morning, she came to church earlier than usual, before the faithful had arrived for the service. She got down on her knees and prayed to the Most Holy One for help:

“Matushka, I beg you, help me in my sorrow, I need your help. Help me to restore the monastery founded in honor of your holy name. Send those who can help and those who could join me in prayer. I refuse to believe that your Iveron Icon was revealed to us for no reason. Surely, we have your blessing to restore the holy monastery. I cannot do it on my own. I knock at the door and ask, but nothing works. Help me!”

Mother Olga prayed, assuming her prayer was hidden from those around her. She prayed and didn’t notice that she was doing so at the top of her voice, all but crying aloud. At a certain point, she felt someone fall to their knees beside her. She didn’t care if it was a man or a woman, but she felt that she was no longer alone. The feeling was so clear, so she took her eyes off of the icon and, through her tears, looked at the person next to her.

She couldn’t tell if it was a man or a woman, but she saw the other person’s eyes filled with tears, and heard, “You need me and I need you. I will help you. Be it construction materials or money, I can help. But you must help me save my daughter. She is a drug addict, nearly done for. You and your monastery, pray for my daughter.”

“But there is no monastery, there’s absolutely no one but me! Just you and me!”

“Well, then it will be just you and me. We will start building it and praying.”

And that’s how the restoration of the monastery of the Iveron Icon of the Mother of God began: two women who found each other, and a girl with a drug problem.

Time went by. First, they built a solid home with a house church and monastic cells from scratch. Next was a small, new church (a small one was all they needed), which served as a home for the old icon of the Most Holy Mother of God that brought together the ascetics of today with the long-suffering nuns of old.

The woman that Matushka Olga had met many years ago in a Moscow church, in front of the wonder-working icon, found eternal rest next to the monastery church she had helped build at her own expense. Her daughter grew up, got a degree and then got married. Now she is a mother of two darling daughters and happily married. She and her family often visit the monastery and leave the capital during the summer break to come and work, helping the nuns gather hay for their goats.

Olga remembered those times, both challenging and wonderful, as well as the true Christian love that governed the lives of a handful of enthusiasts at the root of the monastery’s restoration.

“Now think of that,” Matushka Olga said to herself with a start. “Some of our dearest friends weren’t at the feast. No one thought of sending them an invitation! True friends like them come even without a formal reminder.”

Alarmed, she hastily dialed their number and heard a familiar voice at the other end, “Dear Matushka, happy feast day! I am sorry we couldn’t come. The girls got sick. We decided not to call you, I know you’ve got plenty of things to worry about. As soon they get better, we will come to our monastery. We miss you!”

“Come as soon as you can! We are one family and I really miss you, especially today.”

She sighed and added, “You know, it turns out that it’s really important to remember your first lo