cisneros luz de españa

ESCRIBO AL CARDENAL DE ESPAÑA EN EL DÍA DE SAN LUCAS

BIBLIA POLIGLOTA MEDIO MILENIO CARTA AL CARDENAL CISNEROS

Querido fray Francisco:

Jubiloso por celebrar un lustro de mi jubilación en el  Archivo de Alcalá al que llaman AGA (felicidades y larga vida a dña Pepi que fue allí mi ángel guardián) hoy dia de san Lucas, cuando se inauguraba desde tiempo ancestral el curso académico en la vieja universidad, acudo reverente a postrarme ante vuestra tumba como lo hice tantas mañanas y a saludar tu estatua frente al gran paramento de la madre de las universidades filigrana en piedra que labró Juan Guas en gótico tardío.

Decir Complutum es para mí decir madre y alma, esencia viva que encarriló mi existencia por la senda oculta y la palabra viva de la letra muerta.

Alcalá nombre rotundo que suena a requiebro árabe y a veredicto triunfal, irrefutable. Son palabras mayores que llenan mi alma de ilusión y de recuerdos de otras amanecidas, como lo hacía todas las mañanas en los últimos meses de mi vida laboral, al bajar del tren, cruzar la plaza de la estación, dejando a mano izquierda el gran convento vacío que ahora usan los rumanos para sus cultos y combatir el frio de las madrugadas con algún carajillo en casa Fernando y después de rezar el iam lucis ortus sidere ante el Cristo y una salve a la Virgen del Val resonando en mi memoria las voces alegres de generaciones de estudiantes que acudían al viejo campamento romano estamental cruzando puentes y nieblas del Henares con sus mulas hacaneas, las artolas rebosantes de libros llenos de sapiencia y de sabiduría de calle porque Complutum fue la madre de la ciencia y la picaresca que Alcalá putas que viene San Lucas y allí acudían de todas partes y cañadas las ninfas cantonales de Castilla Asturias Galicia y Vascongadas a atender a las necesidades y desahogos corporales de los estudiantes que las del alma no había menester porque de ello se encargaban sus preceptores, me plantaba ante los tornos del alto edificio del Archivo General de la Administración. Un centinela de plantón me saludaba.

-Sin novedad, archivero general, todos los mamotretos, todas las ligarzas en su sitio.

Sonaba la campana de las monjas clarisas que a las siete y media entonan maitines. Piafaban en las cuadras de Alfeo todos los potros de la Remonta en los establos del primer regimiento de Caballería el Villaviciosa 14 y el mundo estaba bien. Las cuentas cuadraban el primer café y la primera pipada. La cachimba es el último refugio de la libertad para un escritor. Empecemos la jornada. Berreaban las radios sus consignas noticiadas y a mí me dolía España pero allí estaba el Cardenal subido al pedestal de su estatua dejando mansamente que las palomas ciudadanas pusieran perdido su cerquillo de gallinácea.

  Ya venemos, aquí estamos todos a  dar lición con una misa y una plática antes de desayunar después la clase de prima que allí estaba el gran cancerbero con la vara de pies quietos vigilando al alumnado que se sentaba a la morisca sobre el santo suelo escuchando las palabras del catedrático los libros y calepinos amarrados en blanca a una argolla en la pared para que no se les llevase tomando apuntes y escribiendo códices todos con sus sotanas y becas distintivas con arreglo a los colegios mayores de los que procedían verde beca y manto negro para los de san Julián colores de la inquisición y de la santa hermandad mangas verdes hopalandas negras y la banda colorada de los santiaguistas la azul de los de San Ildefonso y color ceniza de los oblatos siendo cuadrado el bonete de los mantistas hijos de gente de viso o prelación y bisunto el de los sopistas o escuderos que les servían. Por un hueco de la escalera del cielo vi llegar a don Francisco de Quevedo Villegas cojeando cagaprisas y sacudiendo las moscas del vino de la zambra la noche anterior y a don Lope y a fray Tirso y al de Loyola saliendo de una cárcel de la inquisición mozo de espuelas de un vizcaíno y después fámulo del hospital de menesterosos de las Atarazanas un friso de la cultura castellana España viva. Don Miguel alzaba glorioso con una mano el muñón de Lepanto mientras con otra escribía el Quijote. Iba en la comitiva del duque de Alba siguiendo los pasos de Escobedo y don Juan Austria. Don Pedro de Alarcón venía postrero de aquella procesión poeta entre dos platos. 

Doy gracias a Dios, mi reverendo padre Francisco, por esta España una grande y libre una gran patria un enorme país que nos legaste y que ahora nos la desloman los enemigos seculares. Son los de siempre, los que nos odian, los que nos tienen rabia. cuatro pelagatos pero ¡qué bulla meten oye, casi igual que cuando Su Reverencia era guardián de la Salceda y el arzobispo don Alonso Carrillo, ahí está el prelado tan airoso, guardándole distancias a sus espaldas en otra plazoleta de Alcalá, le metió en una mazmorra trece años acusándole de "judío converso peligroso".

 El moro que vuestra paternidad fue a combatir venció y humilló en la batalla de Oran está intramuros. Por la calle real suben y bajan las moritas que te enamoraron en Jaén en Ceuta y te leyeron la buenaventura en Gibraltar tocadas con el velo y la almohaza. Son tercos los secuaces del falso profeta Mahoma aferrados a sus ancestrales hábitos y a sus supersticiones mahometanas. No entran por el aro no hacemos gavilla de ellos y por el sur el gran turco nos envía remesas de desharrapados. El enemigo lo tenemos dentro no fuera porque a los mismos corchetes que guardan la frontera y a los alguaciles (GC) los de la prensa canallesca que tenemos les critica a estos nobles operarios del bien común, y nos los ponen en berlina y, colocándose de parte del enemigo, defiende al invasor y del lado de las  herejes enejes que bendice la Iglesia. Un desastre, querido cardenal Cisneros, una verdadera hecatombe. Los de siempre adoran al cristo por la peana y la cruz volcaron y todo anda aquí manga por hombro y del revés. 

¡Qué iglesia tenemos fray Francisco! Me dicen que en un convento de observantes aquellos que quiso meter en vereda vuestra paternidad en Medina del Campo los frailes se van de putas y no salen del claustro sin una caja de condones en el bolsillo y el propio papa sucesor de aquel León X que a vuestra reverencia le dio cantonada cuando acudió a Roma a pedir dispensas y bulas por el negocio de una parroquia y un pleito en la Salceda y desde aquel fracaso siempre tuvo ciertas reservas hacia la sede romana defendiendo la equidad o el primus inter pares de la silla toledana cuya primacía ocupó, ha dado la vuelta a los cánones y hasta está revisando los santos evangelios que sus escribas vertieron del arameo a la vulgata con grande esfuerzo y gastos de dineros que hubo de pagarse a los copistas y comprar manuscritos de las primeras versiones de las Escrituras en Siria, Capadocia, Libia pero las glosas y traslados fidedignos que del texto sagrado realizara san Jerónimo ahora algunos ponen en duda y se han sacado de la manga esos Rollos del Mar Muerto que son apócrifos y que desmitifican la figura de Jesucristo como un judío helenizante amigo de los romanos y al que el sanedrín mandó crucificar por terrorista.

En quinientos años, querido cardenal Cisneros, antorcha de mi fe y baluarte de mi España torre que defendió nuestra unidad y nuestro acerbo común dio la vuelta el aire y mucho cambió el mundo. Van las moras paseando su almohazas  y sus cofias de gasa velos que les tapan la cara por la calle de Alcalá, y hay ciertos clérigos que rescatando viejas filosofías sobre el irenismo predican en sus ambones porque ya no hay púlpitos que todo el mundo es bueno e incluso Bergoglio ha dicho que hay que pedir perdón a bujarrones y bardajes. ¿Habrase visto cosa: que el Papa romano profiera herejías?

Yo en esas cosas no me meto, eminencia, porque aprendí de labios de mis mayores fustiga el pecado y compadece al pecador y que cada uno la mete donde puede y donde le dejan porque somos hechos de barro y la carne el débil pero nunca se podrá proponer el pecado contra natura o el asesinato de inocentes que promulgan aviesos abortistas como modelo. ¡Pobres maricones! Son los renglones torcidos de Dios si nacieron con esa imperfección pero, si por vicio, la práctica del sexo cara atrás es asquerosa y condenable.

Volvieron los litigios a estos reinos y Cataluña quiere separarse como otrora Portugal y las axarquías o anarquías moriscas que vuestra eminencia combatió y fulminó quemando alcoranes en Granada pero recogiendo los libros científicos y traducciones al árabe de los clásicos llevándolos a Alcalá. Todo está manga por hombro, fray Francisco. A ese Artur Más, malos garfios lo desuellen le ha dado por quebrar la patria en taifas.

Se menoscaba todo lo español, los escritores no podemos publicar ni echar nuestro cuarto a espadas, la justicia está en manos de unos jueces que obran al dictado del gobierno, imponen fuertes cargas y multas descomunales con las que vejan a la población. y lo mismo que con la judicatura ocurre con otras esferas de la vida nacional. España empantanada, culturalmente es un paramo colonizado por los globales que se expresan en inglés. Da casi miedo y vergüenza decir que eres español. 

El gerifalte Obama dicen que lleva en la frente el emblema del 666 considera a España una de sus taifas un lugar con derecho de pernada imponiendo gobiernos títeres y haciendo que el nuevo rey nos recuerde al pelele de Arévalo un monigote coronado al frente de una monarquía bananera. Sin más ni más se nos persigue, veta o silencia a los españoles de paz y verdad y España vuelve por donde solía a ser dulce encarte de extranjeros a río revuelto para nuestra perdición.

Aceptemos, a secas, con humildad franciscana y ceñidos a vuestro cordón y al de vuestro siervo fray Junípero, la voluntad de Dios y sea lo que Él quiera porque tales castigos nos envía el Altísimo por pecadores.

Hoy no quedan amanuenses. Los nuevos inventos permiten dialogar con las antípodas y hacer retratos instantáneos y publicarlos en la red exportar imágenes correr a la velocidad del sonido, cosa que desconocían sus contemporáneos, Eminencia, pero ¿tenemos por tales adelantos un mundo mejor?

 Quedaron para el arrastre los carros y la mulas, y los figones se trasmudaron a hoteles de lujo; ya no se escribe en pergaminos, sino en tabletas y ordenadores, como en los tiempos de vuestra paternidad pero toda esta modernidad no le quita méritos a la publicación de vuestra obra políglota un trabajo que comenzasteis  en 1502 y no concluyó hasta veinte años después de que vos eminente cardenal de España bajaseis al sepulcro. El primer tomo se dio a conocer al mundo tal día como hoy en la fiesta de San Lucas de 1514.

Vi como celebrasteis la misa de la Virgen “cum jubilo” y os asistió como diácono Diego Coronel el clérigo de Segovia que era helenista y tradujo todo el Antiguo Testamento del hebreo al latín y Alonso de Zamora ovetense que hablaba el arameo oficiaba de subdiácono y cantó la epístola.

Predicó Antonio Eneo de Lebrija un hermoso sermón en latín en el que entre otras cosas dijo primores y con acento andaluz de la lengua castellana como la “compañera del imperio y escudo donde el alma española se abroquela”. Gozoso día aquel, hermoso pontifical. ¡Cuando le hubiera gustado a la reina veros, cardenal Cisneros, aunque ya estabais algo viejo pero erais el mismo de siempre una galga en pieles: alto, los ojos vivaces, el mentón tieso la gran nariz y el perfil numismático de vuestra testa con cerquillo los labios finos y el continente adusto que escondía bondad so capa de su austeridad, oficiar aquella eucaristía pues decía doña Isabel que gloria haya “Préstame en alto grado ver a la dueña en su estrado, al caballero en batalla y al obispo de pontifical”.

Vibra siempre este recuerdo cuando paseo por el contorno almenado de la ciudad del Henares, me asaltan las brisas y dichas de un gran pasado que empezó con la traducción de la Biblia aquella obra ingente en siete tomos y del que se editaron 600 ejemplares cuatrilingüe (latín griego hebreo arameo cada texto en su casilla) hubieron de importarse tipos de Alemania porque en hebreo y en letra cúfica no los había. Noble y dilatado empeño que duró muchos años que algunos españoles  (nunca el que suscribe estas líneas de homenaje a vuestra memoria) no han olvidado pero que la cultura universal y el corpus magno de la teología cristiana os lo agradecerá infinito. Ese fervor y ese recuerdo me han llevado hoy hasta vuestra estatua radiante por la luz del entrelubricán de la aurora y gritar al pie del monumento:

-Viva el Cardenal Cisneros

Y a Alcalá putas que viene san Lucas. Alcalá fue siempre cuna de libertades de excelencias y utopías, gran aposento de las nueve musas. Alcalá inmortal. No estemos tristes, hispanos, tengamos esperanza. A pesar de todo la vida es bella, están hermosos los campos por la otoñada y este es el mundo mejor de los posibles. Así pensamos muchos de los que desde lo de Cisneros vamos borrachos de letra impresa por la vida y esa cupiditas sapientiae que no nos deja vivir ardores que calmamos con el traguillo de la tolerancia tan española y el sorbete de la benevolencia

MALOS GARFIOS TE DESUELLEN, ARTUR MAS

Arturo Mas, la diminuta mona chita, el bardaje de Pontevedra, en el nombre de España vos digo: malos garfios os desuellen

SOBRE EL OFICIO MAS VIEJO DEL MUNDO

RATIÑOS Y LA NIÑA DE LOS EMBUSTES

 

 

 

A los del Bierzo otrora ratiños se les llamaba, pero, pasado Astorga, en las lindes galaicas, ya eran coritos; y, más allá, gallegos a secas.  De Ponferrada o por mejor decir de Cangas de Morrazo era Catalina Cascabeles, madre de Teresa la protagonista, o Niña de los embustes quien lo mismo que la Lozana Andaluza, que era por cierto de la Peña de Martos( las putas también van por la vida con denominación de origen) nos muestra sus mañas y embaucamientos para sañir a flote en el oficio más viejo que existe. Al igual que sus tristezas y fracasos, a lo largo de las trescientas páginas de una deliciosa novela picaresca donde toda villanía tuvo asiento pero donde se hace caso omiso de los escabroso gracias a la esquividad y pericia del escritor. Son los "clientes" los que pierden y a los que satiriza y no a ellas, pobres mujeres de la vida.

Castillo Solórzano en esta obrita "La niña de los embustes Teresa de Manzanares" dechado de los primores y amarguras de la novela picaresca vierte su sabiduría y su buen humor al abordar un tema muy antiguo que abordan los autores españoles del barroco en el "Lazarillo", Mateo alemán y Vicente Espinel y "copian" ingleses y alemanes: "Tom Jones, Molly Flanders, etc. Curiosamente el sexo se obvia aquí o se da por entendido, siendo el de Solórzano quizás uno de los primeros alegatos feministas de las literaturas romances.

 A Catalina Cascabeles,  madre de la protagonista, “Catuxia” para los amigos, la hizo un chico un arriero segoviano que pasaba por allí. Ella dijo que el “chichón” era debido a un atracón de castañas en un magosto de  aldea pero la barriga fue creciendo, naturaleza siguió su curso y a eso de los nueve meses malparió. Sus progenitores para lavar la culpa  mandaron a la muchacha a servir a Madrid y este es el comienzo de la aventura. La cabra tira al monte y al cabo de algún tiempo la moza leonesa rubia y garrida se convirtió en una de las cortesanas más famosas y generosas del Madrid de Felipe IV. Confeccionaba pelucas al portador. Y era vecina de la calle de Majadericos intramuros.

 

 Castillo Solórzano data su libro en 1632.  Es la historia del ascenso y caída al hilo de una historia de amor/desamor fortuna/infortunio. Entremedias infinidad de enredos y follones duelos y espadachines que se baten a muerte por las calles de la Villa y Corte, narrados tales lances con mucho donaire y el desenfado propio del género picaresco cuyos protagonistas antagonistas y heterogenitas pusieron siempre al mal tiempo buena cara. Trata de blancas como telón de fondo. Los negocios de la carne que no tienen solución. Ellas siempre caen pero ellos, los que las inducen al trato torpe, son siempre los culpables.

 

Dijo Cristo que habló muy poco de sexualidad ── los curas sin embargo, malos discípulos, en el confesonario se pasaban su existencia atormentando a sus feligreses por menudencias del aparato de la reproducción de la especie humana: condones, métodos ogino, masturbaciones, poluciones... ──, y de escribir no escribió prácticamente nada Jesús (sólo con un dedo en la arena) un garabato cuando querían los judíos dilapidar a una que se había fugado con el lechero.

En uno de sus sermones tan solo dijo el Señor: “Preciso es que venga el escándalo pero ay de aquel por quien viniere el escándalo. Mejor que lo atasen al cuello una piedra de molino y lo arrojasen al mar”.

 

Roma la ciudad de los papas era el principal punto de destino de estas pobres mujeres que llevaban engañadas a ejercer prostitución. Enseguida, Estambul. Los turcos tan libidinosos practicantes de la ley del falso profeta Mahoma acrecían su demografía violando a todas las muchachas de los territorios que conquistaban en el Este europeo llevándolas luego a sus serrallos, lo mismo que a los efebos, porque un turco hace siempre a pelo y a pluma.

A Paris venían desde Escandinavia, Alemania y Polonia a servir al monarca cristianísimo y en Madrid llegaban de toda Europa y del Nuevo Mundo a retozar en la corte de Su Católica Majestad. A Londres no hacía falta proceder a esta clase de importación, salvo alguna que otra irlandesa descarriada, porque Inglaterra siempre estuvo bien surtida de daifas, trotonas y tusonas de cualquier índole. La información de época que aporta este libro es suculenta, no sólo sobre las costumbres sino también la vestimenta el callejero, las fiestas, los triduos, los mesones, las casas a la malicia de dos puertas tan difíciles de guardar y todo lo demás. Asimismo, la "Niña de los Embustes" nos brinda todo un tratado de psicología de la mujer española.

Las criadas se vestían en los bodegones de la calle de Toledo: manteo azul basquiñas jubón de estameña  parda, mantellinas de bayeta. Convenientemente aderezada y atalajada la moza podía presentarse en sociedad y acudir a los saraos del Prado o la pradera de San Isidro a lucir palmito así como las camisas valonas las cofias de almidón. Importante era el calzado y las sortijas pero ya se decía por aquel entonces que hasta los gatos visten zapatos.

Las aguas cristalinas de Lozoya que arrastra entre arenas el Manzanares eran buenas para el cutis, aunque no tanto para el riñón, que siempre hubo en Madrid mucho hijo de la piedra y mal de piedra, y Catuxia pronto se abre paso en los corros donde agrada su acento corito y su simpatía. Cantaba superior y bailaba muy entonada la danza de la Chacona.

Era polo de atracción de los postillones y aguadores la cortejaban galanes y le surgían novios por todas partes. Un pretendiente entre todos la que la cortejan le hace tilín. Es un buhonero francés llamado Pierre pero no importa. Logra casar con la gallarda ratiña y de este amor va a nacer Teresa que hereda las buenas partes y las habilidades de su madre aunque no le gusta lo que da la uva como a su padre (Pierre muere a causa de una borrachera que el autor dice zorra por haber estado alternando en un bodegón con un junta de gabachos y a consecuencia de la farra sufrió un accidente de perlesía)

Tras el fallecimiento del padre la familia se traslada a la cuesta de la Vega. La Catalineta no tarda en seguir a su esposo camino de la huesa y Teresa queda huérfana a los diez años pero ya era la admiración de todo el barrio. Su primer galán era un estudiante que la cortejaba en octavo mayor, un tal Bernardo pero se casa con un viudo de 70 años que la daba también martelo y al termina por poner cuernos y tierra de por medio fugándose con su estudiante que la lleva a Granada inserta en una compañía de teatro. "Dinero que cogía yo lo solía guardar con treinta ñudos y siete llaves".

Así y todo, Teresina poco medra. Asaltárnosles yendo de recua unos bandoleros poco antes ante salir de la venta de Cardeña en Sierra Morena. La quisieron violar pero ella poniendo enemistades entre dos bandoleros que se disputan quién será de ellos el primero y se enzarzan en una lucha a sable logra escapar y llegar a Córdoba en el mayor de los desamparos. En aquella localidad sienta plaza como Teresa la Moñera y pone velas a los santos por ser la muchacha muy devota de los 14 santos auxiliadores. Invoca a san Dionisio al que pintan con una cierva contra el dolor de cabeza, a santa Lucía para la vista y a santa Apolonia para las muelas. San Blas remedia aflicciones de garganta San Gregorio las del estomago y san Erasmo era un remedio cabal según aquellos buenos españoles contra el tarazón, torzón, y los retortijones en la barriga. A san Adrian invocaban los cojos, a san Crispín los sastres y a san Antón los bomberos. San Vicente de Zaragoza era bueno para la fiebre y si san Nicolás era el refugio y remedio de doncellas a santa Nefixia invocaban los mozos que querían joder de balde fiados de su generosidad. Gracias a san Nicolás de Bari salió indemne de aquel lance la Niña de los Embustes en Sierra Morena.

"Quedé en el propósito de ser virginal espejo de mujeres" pero no cumple la promesa. visita a un ermitaño que ganaba su santa vida entre las asperezas de los montes de Córdoba y le cuenta una historia la de su conversión que luego le dará a la muchacha pie para realizar una de sus aventuras disfrazada de mora a la que cautivaron los moros día de pascua florida llevándola a los baños de Argel. Rescatada por un mercedario regresa a su tierra y en Málaga se presenta en la casa de su supuesto padre y se hace pasar por la hija que apresaron los piratas berberiscos en una de sus frecuentes batidas a la costa mediterránea tan frecuentes a la sazón matando a la madre y dejando al padre desconsolado. Al cabo de unos tiempos arriba a la plaza la cautiva verdadera acompañada de un padre de la orden de la Merced el alfaqueque que la manumitió por dineros del harén del sultán y Teresa, descubierta la traza, toma el olivo y recorre otras ciudades otros amantes múltiples incidentes como el de aquel pobre marido casado con la desdicha, el del capiscol castrado para conservar la voz en el coro los impotentes suelen tener los pies planos el esternón estrecho y la cabeza gorda. La moza es sagacísima y pasa por los tugurios como el rayo de sol que pasa por el cristal sin romperlo y sin mancharlo que diría el P. Astete y la ronda termina en Alcalá donde se aposenta con un viudo huyendo del cura párroco de San Miguel que la requería de amores. En fin, esta novela picaresca es un recorrido por los bajos fondos y altos estrados conventos sacristías palacios obradores y burdeles de la España de los Austria contada al desgaire y como quien no quiere la cosa con gran despejo acuidad y espíritu moralizante de reforma de las costumbres en un castellano sabrosón que atrapa desde la primera página y no mengua en interés aunque al libro le sobren quizás medio centenar de páginas porque algunos lances se repiten y las anécdotas son muy parecidas.

 

666

ordago al anticristo

Retando a la Bestia, publico mi nuevo libro

 

Con una portada excelente del diagramador de Círculo Rojo, Abel Fernández y la maquetación original y perfecta de Antonio López, dos artistas que se encuadran en la gran tradición española eximia en el mundo de las Artes Gráficas - fuimos la primera potencia mundial en la edición de libros y aun los somos pese a las desastrosas gestiones de los últimos gobiernos tanto de los socialistas como de los seudoliberales del PP (Wert váyase usted a su casa a cuidar las flores y tomar el té)- doy a la estampa mi último libro de más de quinientas páginas bajo el título "666 LA HORA DE LA BESTIA".

Son  los noventa capítulos que lo conforman una aduja literaria o maroma enrollada en la nave de la esperanza que contiene reflexiones, cuentos, historias, artículos de crítica literaria que van desde Delicado Baeza hasta Palacio Valdés pasando por Cervantes y Clarín con la mira puesta en la defensa de los valores cristianos que precisamente trata de derrocar disminuir o tiznar la sociedad global y totalizadoras que rinde homenaje a la Bestia.

Comamos y bebamos que mañana moriremos. El hombre que viene del mono es un unidad de consumo un ciudadano un súbdito que paga impuestos y pecha para sostener un sistema económico que se derrumba. Ha dejado de ser persona humana. Vuelvo por donde solía en mis sartenazos a la casta política trincona corrupta antiespañola que vive con el complejo de no hablar inglés y que se ha convertido en castuza y en chusma parlamentaria o tertuliera de los grandes shows de los interminables y aburridos talks in.

Yo sigo sin mis hojas de cálculo hilo directo con las musas defendiendo a tumba abierta y a cara descubierta lo que siempre defendí: mi patria mi hogar y mi familia mi orden humanístico el legado de mis libros.  Pro aris et focis (en favor de los altares sagrados y mis llares)

Hago en estas páginas misceláneas un exorcismo contra el anticristo, me río de él pongo sus infundios y mentiras en berlina. I am sorry mr Obama but I think you carry on your forhead the ominous number 666. Homenajeo a la Guardia Civil hoy día de la Pilarica a través de Tomás Salvador a los héroes de la Blau que cayeron en Rusia. Al romancero y a nuestra música tradicional tanto religiosa como pagana en la persona de Joaquín Díaz.

Denuncio las añagazas tercerías y enredos (mucho hemos padecido los ortodoxos con la injusta y absurda guerra de Ucrania diseñada por el Pentágono) contra Rusia que se ha convertido a través de la Iglesia Griega en baluarte del testimonio evangélico. Roma no.

El Vaticano ha pactado con sus enemigos uniéndose a ellos. Por eso la iglesia católica a nivel de jerarquía es una manzana podrida. Pero tendremos que volver al redil mediante la intercesión de la Virgen María y la gran liturgia.
Bajo las alas del arcángel divino Miguel nos liberaremos de las cadenas diabólicas a los que nos tienen sometidos los apóstoles de la cruz invertida que caminan por la tierra con una urna al hombro. Es este último texto mío un alegato contra los perversos y los inversos pero lleno de esperanza. Dios nos ayude.

MADRID

la virgen María protege a Putin de las acechanzas de la Bestia

LAS PARTIDAS DE ALFONSO X

El viejo derecho romano que regulaba la vida de los hispanos ha fenecido asesinado en manos de esos jueces y juezas anhelosos de protagonista. Lop fijan las partidas cuya lectura en esa prosa antañona entreverada de poesía y de cantos a Santa Marías Eya velar entre litotes que atenúan las culpa del pecador y versos que son florilegios y acaso sortilegios. La vida era tan dura como ahora en el siglo XIV cuando se publica el ordenamiento jurídico de Alcalá que agrupa la norma del derecho común los usos y las costumbres de nuestro viejo derecho consuetudinario que tampoco estaba al principio como en Inglaterra. El concejo se sienta a deliberar en el atrio románico al pie de una olma los domingos a la salida de misa. Se legisla sobre rieptos (raptos) estupros desafíos contenciosos entre señoríos. Allí las multas, los escarnios, los baldones y el profazar de los señores, mancillas, afrentas e injurias a la honra por el fuero y por el huebo. Pardiez. Un hidalgo ataca a cara descubierta nunca de refez. Los castellanos se mesaban la barba y la cosa acababa al filo de las espadas. El más hábil con los aceros ese ganaba. La vida era una ordalía.. Fudiencul palabra vedada. Era catalana. Equivale a jodido daopoelculo.  Tocar a una mujer las tetas en la romería se penaba con castigo de cien azotes y los de la bocafedienta eran obligados a llevar todo el día una hoja de laurel bajo la lengua para que no les cantase el aliento

LA CATALANA SEGUÍ JEFA DE TRAFICO DICE A LA G.C "A RECAUDAR, MALDITOS"

 

Pro aris et focis (por los altares y el fuego del hogar) era un lema sagrado símbolo de la patria para los romanos. Aquí en España con un patriotismo tan devaluado esta frase que pronunciaban los sacerdotes de Júpiter durante la ceremonia de la bendición de los lares (nuncupatio) tendría poco marketing y ningún share.

Aquí lo que manda es el patriotismo catalán y toda esa sarta de mentiras (no han leído crónica de la guerra de Cataluña de Francisco de Melo, yo sí) entonando a todas horas y desgañitándose como perros nazis el "Cataluña über alles" y ese himno de odio donde brillan las falces de las foces y las torvas miradas asesinas de la chusma que empaló a Casanova que es el himno de los Segadores. Tenemos a Artur Mas y a su pubilla, una checoslovaca con la que se entiende en castellano, hasta en la sopa.

El reino de la mentira y de la opresión - lo contrario a la verdad y a la libertad- es el reino de la bestia. Vivimos los españoles bajo el terrorífico hexagrama del 666 que es el título de mi próximo libro "666 LA HORA DE LA BESTIA".

Así que convite de catalanes. Súmmum ius et summa injuria y al carajo el derecho romano. Carcajada al canto. Están profanando los altares, apagando ese fuego sagrado que nos hacía latir al unísono a los españoles en un proyecto de vida en común. Se ríen de nosotros. Se cachondean. Libros, periódicos, Sálvame de lux, telediarios. Y echan cargas sobre los lomos del contribuyente pagano.

 Muchos no sabían que la jefa de los guardias de tráfico es una tal señora Seguí, leridana de muy mala leche, que tiene vara alta en el ministerio del Interior. Hace poco reunió a los mandos de la Benemérita y les lanzó una consigna so pena de arresto o incluso la expulsión del Cuerpo a los números más benévolos o inclinados a hacer la vista gorda en el tema sanciones:

 ──Multad, multad, malditos, multad y multad

Este afán recaudatorio de la catalana (estamos cercados de catalanes por todos lados en la tele en la radio en los bancos y ahora son ellos los que controlan el tráfico este convite de catalanes se va a convertir en la cena de Baltasar) debe de albergar un propósito tan inconfesable como nefasto: costearle a los catalinos la independencia la cual al resto de los españoles nos está saliendo por un ojo de la cara. Dineros y dineros. La pela es la pela... ascolta noi... en passan el Fondergat una noia i un soldat...

Ayer fue san Mateo el publicano, y estaba el buen recaudador de impuestos en su telonio contando denarios, la profesión más despreciable para un romano, con cara de póker. El fisco nos hizo cisco. Para que luego trinque el Pujol y su familia y anden camino de Andorra con el maletín hasta los topes de billetes y monedas de vellón. Ellos cobran y trincan. Nosotros pagamos.

La cuerda se rompe por el lado más débil y la señora Seguí la jefa suprema de los guardias de Tráfico la ha tomado con los beodos. Bien sabe Dios que la mayor parte de los accidentes no son imputables al conductor que va por su derechita después de haber comido decentemente y  habiendo regado el yantar con un buen Valdepeñas sino a otras causas mucho más complejas y deletéreas de esta sociedad española que está enferma, pero siempre hay que buscar un chivo expiatorio y hacer la guerra a alguien en el más puro sabor norteamericano.

 Los terroristas del volante se van de rositas y son los pobres borrachos los que pagan el pato. Me consta que en Asturias Trafico ha establecido una red de espionaje en los bares y restaurantes. Si algún cliente se muestra un poco eufórico y quiere a todo el mundo después de un buen Ribeiro ya está el fredu o el jose detrás de la barra -rinring- avisando a los guardias. Semejante artimaña me parece repulsiva y atenta contra la deontología  de un hostelero y su sigilo profesional. Andamos rodeados de catalanes de soplones y de espías por todas partes. A todos ellos hay que hacerles un buen corte de manga.

Los chigreros están matando a la gallina de los huevos de oro. A algunos habría que fusilarlos. Yo jamás volveré a pisar los umbrales de Mariño o Casa Lupa. 

 

LO DE ESCOCIA YA SE ESPERABA. GANARON LOS UNIONISTAS

LO DE ESCOCIA YA SE ESPERABA. GANARON LOS UNIONISTAS

INGLATERRA UNA GRANDE Y LIBRE

 

Se ha muerto Ian Paisley ese clérigo con cara de mala bestia que atizaba los hogueras inquisitoriales contra los católicos años 70, llegué a entrevistarle, era un teetaller   abstemio consumado, ni bebía no fumaba ni… mojaba su almuerzo en un vaso de leche  nada de vino a las comidas y al cabo del tiempo –rindió cuentas hace una semana a los 88- se le puso cara de empanada.  Bueno pues se ha muerto y han ganado en el plebiscito los buenos aunque ¡vaya un circo! Inglaterra vuelve a ser Una Grande y Libre como lo fue España en mejores tiempos. Los separatistas se han ido con Paisley al infierno.

Este cura presbiteriano describía en sus homilías al papa con cuernos y le llamaban anticristo y una parte de razón en eso llevaban pero yo me hice católico a machamartillo desde que fui al Ulster el año 72 entrevisté al pastor hereje y por poco me matan los paracaidistas británicos en Falls Road.

Entrevisté al Reverendo Paisley, ya digo, y a santa Teresa de Calcuta que estaba la buena monja  por aquel entonces al santo de los pobres y a las limosnas de los ricos hombre tampoco es eso. Las caridad bien entendida empieza por uno mismo y esta señora albanesa puso a la Iglesia a los pies de los caballos la ha convertido en una sucursal de la Cruz Roja. Benefícienlas al canto.

 Era  yo un cristiano tibio y ante tanto fundamentalismo a la izquierda y a la derecha recuperé mi vieja fe cristiana que es la fe del carbonera. Virtus in medio est, la virtud yace en el medio. Sor Teresa de Calcuta no me pareció tan edificante ni tan santa como la ponían los telediarios. Fue una creación mediática de sir Malcom Muggoridge celebre periodista inglés en aquellos tiempos, y Paisley, un hijo del infierno que lanzaba sermones apocalípticos desde el púlpito de su iglesia presbiteriana un edificio moderno que también visité jugándome el pellejo porque a los unionistas no les gustaban los católicos y máxime si eran españoles. Belfast era por aquellas fechas una trinchera. A un lado los corderos y al otro los cabritos. Los católicos eran los malos y los unionistas los buenos pues hete aquí que ayer han ganado los buenos.

Con que  en el referéndum de marras  los unionistas los del Glasgow Rangers  (club insignia de la efervescencia protestante) les han dado una buena tunda a los del Celtic de la minoría católica pero ya se veía venir. La logia escocesa  no hay que perderla de vista, que Escocia con su apego al dinero sus mandiles y sus triángulos, es el emporio de la masonería universal. Practica la masonería en su más alto grado el 33 que en España y sobre todo en Asturias tiene grandes adeptos.

Así que Inglaterra una grande y libre. Por el imperio hacia dios. Por todas las islas flamea ahora mismo la Union Jack. Conozco bien a los británicos abroquelados en su patriotismo acérrimo. Alli medran poco los separatismos (Gales, Cornualles, Devon o el Yorkshire) y la secesión de sus regiones mucho más diferenciadas que las de España Cataluña Galicia Baleares o Vascongadas no tiene  entre los ingleses razón de ser, por lo cual el centralismo de Londres seguirá siendo inexpugnable.

Pero en España los papanatas del "Mundo" Inmundo Facundo ese periódico cloaca o sentina en la que vomitan sus paridas mentales algunos amigos míos (defienden sus garbanzos y no va a ser cosa de enemistarse con el loco de la colina y sus ideas aberrantes) y la “media” en bloque trata de hacer virtud de la necesidad comparando el proceso escocés con el catalán; las comparaciones son odiosas mire usted no confundamos el culo con las témporas ni la velocidad con el tocino ya quisieran los escoteros los galeses o los irlanderos del norte tener el nivel de autonomía que disfrutan los catalanes: Barcelona ha recibido a la cruz de la fecha mucha más autonomía de Madrid que Edimburgo de Londres.

De hecho teniendo más competencias que muchas federaciones como la norteamericana o la germana no se entiende cómo se habla aquí de cambiar la constitución que daría pábulo a la secesión de los convergentes trincones.

Nuestros medios de comunicación a pesar de la ley Wert y de sus muchos esfuerzos y dineros que se gastan en dominar la lengua de Shakespeare desconocen el lenguaje de los ingleses y su manera de ser. Nos vuelven a crecer los enanos de esta castuza hija del franquismo. Las radios las teles el columnismo viva la virgen y pseudo/periodístico, las tertulias sectarias, están plagadas de papanatas e ignorantes. Hay una frase que define esa actitud refiriéndose a la envidiable estabilidad de su sistema político:

-As secure as the Rock of Gibraltar

Todo está atado y bien atado y más seguro y en nuestras manos que el Peñón (se refieren a su sistema política y a su constitución que no fue nunca escrita) por lo que he de afirmar y afirmo que esto del referéndum ha sido un ejercicio de histrionismo a cargo de Cameron que se las quiso dar de demócrata. Detrás de las cuerdas estaba Ian Paisley la batalla del Boyne a los iconoclastas de Cromwell el Protector que subió al poder haciendo rodar cabezas regias y esto también me causa envidia como español.

Escocia no acaba de salir de 1649. Sin embargo, estaba bueno el porridge en aquellas madrugadas de hace muchos años en aquellos desayunos de Glasgow ciudad bravía más de dos mil pubs y ni una sola librería y el güisqui entraba suave y acariciador como la piel  y los besos de aquellas escocesas en flor que hablaban cantando y cantando hacían el amor.

-Deutschland über alles

-Inglaterra una grande y libre

-England… England. My England

-El reverendo Ian Paisley arde a esta hora en las calderas de Pedro Botero.

-Por hereje.

En Madrid habría que quemar a muchos. Sin embargo, hagamos la vista gorda. Corramos un tupido velo.

 

viernes, 19 de septiembre de 2014

franco y los judios, mis conversaciones con ÁNGEL ALCAZAR DE VELASCO

ALCÁZAR DE VELASCO EL ESPÍA DE FRANCO

Cuando vino a verme al sótano en que teníamos la oficina de Pyresa en Roland Gardens Ángel Alcázar de Velasco me recordó que en aquella casa en la que habitaba un servidor había vivido Jules Rolland y tenía su historia porque en ella vivió poco antes que el escritor francés un espía alemán al que pillaron y luego ahorcaron en la Torre de Londres.

-Pero no te preocupes, Parra, que a ti no te pasará.

-Se me ponen de corbata, Ángel.

Luego se arrellanó en el sofá rehusó el güisqui y entre muchas tazas de té me contó la apasionante historia este hombre que en calidad de jefe de prensa de la embajada de prensa franquista ante la corte de San Jaime estuvo en el ojo de mira de los M01 y logró escapar. Esta vez había entrado en Inglaterra con pasaporte falso. “Si se enteran de mi verdadera identidad estos hijos de puta me follan, Parrita”. Era un buen compañero de Pyresa y buen amigo mío.

Sólo había venido de compras a los grandes almacenes de Regent Street como un turista español más.

Por sus manos y por su cabeza habían desfilado muchos de los secretos de la historia de España y del mundo a mitad del siglo pasado. Fue uno de los fundadores de Falange y por su amistad con Hedilla participó en el compló de Salamanca, condenado a treinta años y posteriormente indultado. Se pasó la guerra en chirona. En 1940 a este periodista de raza- los buenos periodistas y escritores se dejan querer por los servicios secretos- lo enviaron a Londres. Era germanófilo.

En pleno “blitzkrieg” con bombardeos cada noche dijo vivir lances memorables, historias de amor en una ciudad donde todo extranjero era sospechoso. Había sido mozo de taberna y novillero. Sabía lo que representaba ponerse delante de los cuernos de un astado. La vida le había dado bastante cornadas. “Gracias a mí se libró a Luis Calvo el corresponsal de ABC de ser fusilado por los ingleses”.

Parecía uno de esos majos galantes del siglo XIX o tal vez a un cantante de ópera en retiro. Hombre valiente y generoso pero ardido. Un verdadero mozo de Monleón aquellos que fueron a arar temprano para ir luego a la capea. Había nacido en Mondejar en 1909 y fue autor de libros tan importantes como testimonio de su militancia al lado de las potencias del Eje: “Serrano Suñer y la Falange”, “Martín Bormann no murió en Berlin, yo le llevé A Sudamérica”, “Los siete días de Salamanca”, “La Gran Fuga del fuerte de Pamplona” y toda una serie de textos en los que desplegó sus conocimientos de tauromaquia. Un torero, vaya.

Después de la entrada de los rusos en Berlín su estrella se eclipsa y es muy perseguido por los elementos afectos a la Iglesia y al clan de Carrero Blanco. Participó en una conjura para asesinar al Caudillo. Es condenado a muerte y tras varios años en presidio sale suelto merced a los buenos oficios de algunos falangistas de la vieja guardia.

Odiaba a Franco, decía que era un ser pernicioso, un sefardita típico: bajito, narigudo y barrigudo, de aspecto feminoide y que hablaba con una voz atiplada. Paca la culona, como le llamaba Queipo de Llano. No resolvió el problema vasco ni el catalán antes bien les dio alas a los descuartizadores de la unidad patria. Los curas con los que se llevaba bien luego lo dejaron al final en la estacada porque en el Vaticano vive gente muy peligrosa para la paz del mundo.

“La guerra española fue una olla podrida que se coció en los fogones diplomáticos londinenses” me confesó.

-Samuel O´Hara. ¿No has oído hablar de Samuel O´Hara?

-Fue el embajador inglés en Madrid.

-Era un tapado de los Rotschild. Él le dijo a Franco lo que tenía que hacer. Éste siempre estuvo a las ordenes de los banqueros. Hizo bien las tareas porque era aplicado, obediente, cachazudo y nada impulsivo, se pensaba bien las cosas como buen gallego. Por eso murió en la cama, una muerte que no suele ser frecuente entre los dictadores.

Por aquellos días de 1973 confieso que el punto de vista de Ángel Alcázar de Velasco me causó cierta sorpresa si no hilaridad pero al cabo de los muchos años se han confirmado tales supuestos como la más inexorable de las profecías. Franco era un anglófilo. “Gibraltar no vale una guerra”. Su estratagema antiestalinista le valió el favor de los norteamericanos que nos mandaban leche en polvo y aquel queso de Iowa que sabía a rayos, les cedió las bases. Do you speak English? Pero nunca logró hablar en inglés y ese es un nefasto complejo que heredaron muchos gilipollas en nuestro país.

Como político supo jugar siempre con las cartas que le ponían sobre la mesa.

-Pero salvó a los judíos perseguidos a miles, Ángel?

-¡Como no los iba a echar una mano. Eran los de su raza!

Cierto: por apellido, por genes, por forma de ser y de actuar Franco era el semita típico que se granjeó la amistad y el favor de los grupos hebreos del Marruecos español en sus primeros tiempos de soldado. Ellos consiguieron promocionarlo al generalato y acabaría siendo el más joven de todos los mandos. El vuelo del Dragón Rapide lo pagó el judío mallorquín don Juan March.

Otro rasgo de su carácter era la dureza y falta de generosidad. No había en su persona una sombra de agradecimiento. Era un hombre impávido carente de esa vehemencia tan típicamente hispana. Sangre de horchata le decían los mandos cuando peleaba contra Abdelkrim en los blocaos, pero aquella sangre de horchata había sido trasfundida con muchos redaños. Al médico que le salvó la vida cuando le pegaron el tiro en la barriga en el Rif lo fusilaron los nacionales sin que su antiguo paciente al que le debía la vida moviera un dedo por salvar a este cirujano de ideas republicanas.

El libro que escribí sobre las relaciones del Caudillo con Sefarad se centra sobre este aspecto de ayuda a los hebreos en peligro que habían sido abandonados por sus propios mentores británicos y norteamericanos, los de las juderías del Este. Pero siguiendo la pauta y el rasgo de carácter ya apuntado: que el pueblo de Israel no suele ser generoso, tal vez debido a una altanería atávica, ni Ben Gurion ni sus sucesores reconocieron a su antiguo benefactor en tiempos difíciles. Le acusaron de ser amigo de Hitler.

Franco jugó el papel que le asignaron de “semita antisemita”. Es una fórmula más, conforme a las estipulaciones talmúdicas, de portar la llama del fuego sagrado que les conducirá no sólo a la Tierra Prometida sino al Dominio Universal.

Antes de que ZP lanzara su tesis sobre su alianza de las civilizaciones, Franco se mostró como un globalita consumado. Según Alcázar de Velasco, la monarquía es un corolario al régimen franquista de la misma forma que el cristianismo es un judaísmo de segunda mano. Leía por aquellos días “Los Protocolos de los Sabios de Sión”

-España volverá a la marranería. Es lo que quiso Franco- y mi amigo dio una chupada indolente a su cigarro negro.

-¿Y?

-Pues que nosotros querido Parrita tendremos que hacer mutis por el foro. Desaparecer. Para el Kahal no existimos. Borrarán nuestros nombres del libro de la vida. Ellos traerán a sus propios oradores, a sus escritores, a sus cronistas a sus historiadores que contarán la historia a su modo y nosotros no tendremos chance. Sólo se fiarán de sus propios amanuenses. Todo su afán es borrar la memoria. Cumpliendo el precepto bíblico arrasan las casas y siembran los campos de sal de sus antiguos enemigos. Menudo panorama.

-Pero ¿la verdad?

-La verdad ellos se la pasan por los cojones.

-Al menos nos quedará el derecho al pataleo.

-También ese derecho se lo pasarán por el forro los cojones- insistió Ángel.

-Vámonos a comer.

Le invité a comer en un restaurante de South Kensigton. Nos bebimos dos botellas de “chanti”. Aquel vino pasaba bien pero no era el vino valenciano que se acostumbra a beber en Guadalajara. Vino de las capeas que recordaba Ángel el cual en las tabernas y en los figones de Londres recuperando una de las prevenciones en seguridad de sus tiempos en el espionaje cuando fue perseguido por los sabuesos del M15 que eran más correosos y fieros que la GESTAPO según me intimó, nunca se colocaba de espaldas a la puerta sino siempre con miras a una salida por donde escapar en cualquier caso.

Creo que Ángel Alcázar de Velasco también era judío y jugó la carta de la luz, no la de las tinieblas talmúdicas, un poco como Franco al que no podía ver ni en pintura y al que culpaba de todos los males presentes y futuros de nuestro país al que tanto amamos porque el verdadero Israel estuvo ubicado en Sefarad. Y guarda los secretos, misterios y maldiciones de toda tierra prometida.

Mas “de gustibus non disputandum est”, decía el clásico.

Ángel Alcázar de Velasco ¡Presente! No te olvides de mí dondequiera que estés.

EN SIRIA NO HAY PROBLEMAS ENTRE MUSLIM Y CRISTIANO. AYUDA DEL REGIMEN A LA IGLESIA

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Metropolitan Hilarion meets with Syria’s Minister of Endowment and religious affairs

Source: DECR

admin | 15 September 2014

On September 14, 2014, Metropolitan Hilarion of Volokolamsk, head of the Moscow Patriarchate’s department for external church relations, met with the Minister of Endowment and Religious Affairs of the Arab Republic of Syria, Mr. Mohammed Abdul-Sattar Al Sayed, at the parish house of the church of Our Lady the Joy to All the Afflicted. Present were Syria’s ambassador to Russia, Dr. Riad Haddad, and several Syrian officials.

Metropolitan Hilarion welcomed the guest and congratulated him on his recent re-appointment to his high office. Pointing to the warm fraternal relations between the Orthodox Churches of Russia and Antioch, the DECR chairman said in particular,

“We are closely following the development in Syria. We sympathize with the Syrian people and help them. I have been to Syria many times and saw with my own eyes how people of different religious traditions, including Muslims and Christians of various Churches, used to live in peace and harmony in Syria. Regrettably, this harmony has been broken after your country has been subjected for a foreign aggression. Today we are aware of the suffering of Christians and people of other traditional religions in the areas occupied by terrorists.
“We realize that what is called civil war in the international language in not at all a civil war. It is exactly a foreign aggression. We know which forces try to destabilize the situation and have always warned that such interference not only in Syria but also other Middle East states will lead to trouble. We can see how the events of the so-called “Arab Spring” have spaned from one country to another, but this “spring” does not make people happy. And the actions committed by foreign invaders allegedly in the name of democracy will bring people nothing but suffering.
“We are especially concerned for the fate of the Middle East Christians who have to leave en mass their native lands. It concerns Iraq, where Christians are subjected in effect to deliberate mass genocide. It concerns Libya, Egypt and the parts of Syria controlled now by the militants. Now even Western powers have been terrified by what has been done in the Middle East with their direct assistence. When the militants of the so-called “Islamic State” capture cities, eliminate people, kill children, even in the West they begin at last to think over what is going there as a matter of fact and what is to be done next. You know, the stand of the Russian Orthodox Church, just as that of the Russian state, has not changed. From the very beginning it has been a consistent, firm and clear position. We support not a particular political force in Syria, but the Syrian people and protest against certain other countries deciding the fate of Syria and her people. We will hold this stand in the future as well.
“We grieve for the fact that in the course of aggression Christian churches and monasteries are attacked and Christian holy places are destroyed. We are concerned for the life of the two metropolitans who are missing for a year and a half now and their whereabouts is still unknown. We are deeply shocked by the tragedy of Maalula and the kidnapping of nuns of the St. Thekla Convent. We assure you once again that the Russian Orthodox Church will continue supporting the Syrian people.
“Recently we have received an alarming letter from Patriarch John of Antioch, to which we have responded, of course. We have raised over a million dollars and handed this money to the Syrian side. We maintain cooperation with the Ministry for Emergencies and with the Imperial Palestinian Society in preparing humanitarian convoys which go to Syria on a regular basis”.

Minister Mohammed Abdul-Sattar Al Sayed, on his part, conveyed a message of greeting from Syria’s President Bashar Assad to Patriarch Kirill and informed Metropolitan Hilarion of the present situation in Syria and the policy pursued by his ministry. He also introduced Tawfik al-Bouti, a son of the authoritative Syrian Islamic leader Said Ramadan al-Bouti, who was killed by a terrorist suicide bomber on March 21, 2013, at the Al Iman Mosque in Damascus

Source: http://www.pravmir.com/metropolitan-hilarion-meets-syrias-minister-endowment-religious-affairs/#ixzz3DZQ3lJ5h

JUEVES SANTO EL DIA DE LA AGONÍA Y EL PERDÓN

JUEVES SANTO

Jueves Santo, Jueves Santo. Tres días antes de Pascua, cuando el Redentor del Mundo a sus discípulos llama. Y les convidó a cenar a una mesa sagrada. Eucaristía, fundación de la Iglesia, salud y perdón. Viejos canciones hurgan mi memoria y recorro mi infancia de la mano del gran Joaquín Díaz. Nadie podrá acabar con este legado. Hundase el vaticano con sus curas pederastas y esos legionarios de Cristo que más bien debieran llamarse del Dólar. No se puede servir a dos señores.

No podemos convertir a un obispo en objeto de idolatría por mas que sea el de Roma. Veo la destrucción de los muros de la patria mía. La iglesia no es la sinagoga como pretenden los jerarcas del Vaticano II. EL Papa- y este Benedicto es un bendito que tiene un cierto ramalazo- no ha condenado el Sionismo, un cáncer mura los cimientos de la Iglesia Católica. Un hecho incontestable: el sanedrín judío lo mandó matar hace 2010 años.

 Jueves Santo, Jueves Santo, tres días antes de pascua. Mis ojos se dirigen al Este y veo a esa Rusia vivificada y resurgente en medio de su martirio, cubierta de la mala baba de los jornalistos que profazan y engañan. Releo los Protocolos de los Sabios de Sión y mi corazón se hinche de perdón y esperanza mientras canto en ruso. Atención, hermanos, Cristo se alza por el este como una gran nube de esplendor. Evito las procesiones y esas macarenas y esos cristos de cartón piedra, tanto hermano mayor, tanto capirote. España cañí, pero yo pertenezco a la España profunda la que no ha olvidado la pasión y canta sus versículos en latín. Roma en una concesión incomprensible a las fuerzas oscuras mandó destruir la hermosa y tremenda liturgia de jueves santo. Se suprimió la adoración de la cruz.

Empezó el tiempo de prevaricación y apostasía. Pero tú eres grande y poderoso, Señor, perdona a tu pueblo, que tu verdadera iglesia jamás la podrán destruir et portae inferi non praevalebunt. Tomo pues mi cruz y arrostro el peligro. Mi voz es clara y juvenil, brota llena de esperanza de dentro del diácono que hay en mí.

se cumplen mis pronosticos de cabo de año

2014 SUENA A GUERRA

Atardecer del día de San Silvestre paseo por las Mochas y en las lomas de Guadarrama por el oeste se pegaba a las crestas de la sierra un cíngulo carmesí, podía ser ilusión óptica. Para los ingleses un cielo así- sheperd sky, el cielo del pastor- es un barrunto de sangre. Para otros el anuncio de una aurora de lluvias. Ya está aquí 2014 que me hará septuagenario. Se escuchan clangores de guerra porque tal vez vivamos una tercera guerra mundial no declarada. cuando se cumple el centenario de 1914 cuando los siete jinetes del Apocalipsis empezaron a cabalgar por los cielos de Europa: Ypres, el Somme, la Marne. El primer estampido sonó en Sarajevo y luego en Zdverlosk donde los judíos volvieron de nuevo a crucificar a Cristo en la persona del zar, el zarévich, la zarina y las infantas. La revolución rusa destapó la olla podrida de los comunismos y los fascismos, la guerra de España,  Hiroshima, la bomba atómica, Vietnam, los nuevos inventos desde el teléfono al hilo y el cine hasta el celular, el DVD, la televisión interactiva, la llegada a la luna, los trasplantes de órgano. ¿Avanzamos mediante el progreso o la humanidad cabalga la mula donde es llevadera al quemadero cara atrás como los reos del Santo Oficio? 2014 se nos presenta no sé por qué como un chafarrinón de sangre dentro de un círculo rojo. Sí; 20+14=la distancia de pi. Oigo clangores de guerra junto a mí. 

MELANCOLIA CATÓLICA 20 AGOSTO SAN BERNARDOIante diem XIII Kalendas septembras

 

 

MONASTERIO DE CARDABA SACRAMENIA UNA HISTORIA DE NOVELA

 

 

 

 

 

El día de san Bernardo los que, como yo, siguen la regla del doctor melifluo y abrazaron las constituciones de su monacato dentro del siglo se sienten un poco tristes. Es tristeza fin de siècle, llanto por nuestros pasos perdidos, tristeza de finales del verano, nostalgia celestial por el canto de aquellos monjes blancos con la cogulla negra resonando lejanos a través de  los valles de Europa. Son las voces anónimas de quienes siguieron la senda apartada del cantor de María, melifluas armonías 20 de agosto.

Menguan los días, marchan las golondrinas pero los zarzales se encuentran llenos de fruto y la luz declinante baña de todos los colores el rosetón de la antigua iglesia del monasterio de Cardaba en Sacramenia cuyo claustro fue vendido a los norteamericanos y hoy puede visitarse en Nueva York. Subí varias ocasiones a su emplazamiento en el alto Manhattan cuando era corresponsal o bien acompañando a familiares y parientes venidos de España o llevado por la nostalgia de aquellos sillares de buena labra que contenían todo el carbono 14 y el polvo de aquellos andurriales que tantas veces recorrí de niño. Eché de menos el silencio monacal y esa vida anónima de los profesos que muertos al mundo sus pompas y vanidades pasaron por esta vida sin dejar rastro salvo alguna que otra firma al dorso de alguna letra capitular miniada un nombre o una fecha consignados al desgaire sobre algún que otro libro del armorium o biblioteca capitular.

El monasterio debió de ser muy grande dadas las dimensiones de la bodega y del granero. En todas las actas la firma del padre cillero o ecónomo figura al lado de la del abad. Algo más de un centenar de monjes entre profesos y donados que hacían vida de comunidad total sin derecho a la privacidad ni a una celda conventual según la estricta regla de Claraval. Pasaban la noche en dormitorios corridos su descanso nocturno siendo interrumpido por el rezo de maitines, prima tercia y nona. Rezaban en una única iglesia y comían en un refectorio comunal, iban a trabajar al  campo en cuadrillas y estudiaban en el scriptorium una gran sala al lado de la huerta volcando su sabiduría sobre los códices haciendo correr el cálamo con buen pulso e infinita paciencia benedictina sobre el pergamino. Escribían con tinta negra y roja. Quehacer impersonal sin vanagloria fidelidad a un canon y un horario fijo todos los días igual. Hacían guerra a las pasiones dominaban sus apetitos mortificaban sus carnes con ayunos y morían de muy viejos casi siempre delante de un retrato de la Virgen María que les abría las puertas del cielo. Ello forma parte del misterioso legado cisterciense que siempre me sedujo. El que a dios tiene nada le falta aunque viva pobre como una rata y en el más estricto anonimato monacal.

Esos colores vitrales de la iglesia escondida en el valle de Sacramenia guardan muchos de mis recuerdos de niño cuando en cuadrillas acudíamos a la romería que se celebraba en el prado boyal; garrafatinas, almendras de Alcalá, tiro al pato en las casetas, tambor y gaita. Inundaban el aire melodías de dulzainas. Los del pueblo jota va jota viene arsa morena bailaban al santo hasta que antes de atardecido acababa el jolgorio y regresábamos a nuestras aldeas andando. 

Hace muchos años que no acudo al festejo en los predios sacramenios de san Bernardo, antiguo cenobio castellano y una de las primeras fundaciones cistercienses, situado entre Valtiendas y Pecharromán aguas debajo de un río que nace en Fuentesoto y al que aun no han puesto nombre solo se sabe que es afluente del Duratón. Flotan sobre el ambiente tristezas de despedida, nadie conoce los pasos ni los designios de dios porque los muros sagrados se derrumbaron en el trajín de los siglos, de las guerras, las desamortizaciones, las leyes secularizadoras: ese ir y venir de la historia en el que no se percibe un rigor lógico. Es el caos de las pasiones humanas, el vórtice de la naturaleza inmisericorde con los débiles.

 Si en Inglaterra pasó como un terremoto Cromwell que redujo a ceniza casi prácticamente la totalidad el patrimonio eclesiástico inglés uno de los más ricos durante la edad media, en España un ministro por nombre Mendizábal pasó por estos ámbitos como la apisonadora. Por si fuera poco mamelucos y gabachos durante la francesada dieron buena cuenta de lo que quedaba.

Se quemaron  cosechas, pegaron fuego a varios pueblos como el de Santa Cruz en el alfoz de Fuentidueña y ardieron  conventos. Un furor revolucionario sacude la historia de tarde en tarde y agitando la tea iconoclasta acabó con estos muros consagrados. La casa matriz del Cister  y la propia orden que irradió por toda Europa una fuerza expansiva, extensiva, cultural y constructora al grito de Dios lo quiere, impulso de las cruzadas, premonición del arte románico en el que Cristo se convierte en músico y arquitecto, un increíble y misterioso movimiento religioso y litúrgico en la primera y segunda mitad del siglo XII está hoy casi desparecida.

Clairvaux se convertiría en una de las penitenciarias inexpugnables de Francia al igual que el monasterio de San Miguel de los Reyes en Valencia o el propio Chinchilla. Los edificios que un día fueron jardines de María – en mi obra Viva Claraval elogio de la vida contemplativa lo especifico – se transforman en aulas de dolor.  Eran  aulas de Dios. ¡Qué ironía! El monasterio de Veruela en Soria le sirvió a Bécquer de inspiración para algunas de las historias de terror en las que se inicia el romanticismo como género literario al igual que toda una pléyade de cenobios cistercienses en Galicia (Celanova), Zamora (Moreruela), Palencia (Aula Dei), fantasmagóricos recintos abandonados. La regla bernarda cambió el rostro de occidente desde el punto de vista religioso. En España el rito hispano visigótico de origen griego cede el sitio al rito romano. Los monjes blancos traen consigo el espíritu de cruzada y se transforman en soldados ocupando torres en la frontera. Otro aspecto es el afán repoblador. Plantan majuelos, roturan baldíos, siguiendo el precepto de san Benito ora et labora en el que inspira su regla san Bernardo. Los caldos del mejor vino del mundo el Vega Sicilia que se cría por estos pagos fueron una invención cisterciense. Los monjes trajeron esquejes de las viñas borgoñas y trasplantadas a los valles del Duero produjeron ese mosto superior.

Cardaba – la data de su consagración remonta a 1142- fue construida por musulmanes que fueron hechos prisioneros por Alfonso VII el Emperador y conducidos a Castilla como mano de obra. Es por esto por lo que en los valles de Sacramenia, Aldeasoña, Provanco y Peñafiel buena parte de la población es de origen morisco (también judía) que se mezcló con la autóctona de ascendencia romana o vaccea. Son los aportillados de Sacramenia a los que Alfonso X manumitió y les dio derecho a llevar armas y acudir a la guerra como soldados.

Sabemos que el primer abad era borgoñón y se llamaba Raimundo y que el último era un amigo del Empecinado que se tiró al monte y murió peleando con los franceses. Se llamaba fray Elías. En 1835 son enajenados los predios de Cardaba y los compra un labrador rico de Pecharromán. Casi un siglo adelante 1925 el magnate Randolph Hearst los descubrió y decide adquirirlos con la intención de transportarlo piedra a piedra a los USA por cinco millones de pesetas. Los sillares marcados y ordenados fueron embarcados y transportados en un carguero a Estados Unidos.

Ocurre la gran crisis del 29 y los negocios de Hearst el magnate que inspiró al Ciudadano Kane de Orson Wells dio en quiebra y el cargamento permanece olvidado en una dársena del puerto neoyorquino. Unos estibadores al cabo de tres décadas descubren el contenedor y las piedras van a parar a Miami (el ábside) mientras el ábside se queda en un museo al norte de la ciudad de los rascacielos. En fin, todo un cúmulo de vicisitudes dignas de un apasionante thriller trama para ahormar una novela supositicia de fantaciencia.

De las piedras seculares emanó según cuentan una maldición que ocasionó la ruina del magnate de los grandes rotativos. Hearst había sido el culpable de que el gobierno yanqui declarara la guerra a España arrebatándonos el último florón del viejo imperio colonial. En connivencia con el almirante Simpson urdió la estratagema burda de la voladura del Maine. Murieron muchos de nuestros soldaditos como consecuencia del hambre y del tifus después del bloqueo a la isla por la poderosa escuadra norteamericana. Aquellas piedras monacales clamaron revancha contra el hundimiento del buque “Furor” mandado por Fernando Villamil el héroe astur que un 3 de julio de 1898 levó anclas a sabiendas que esta temeraria salida del puerto de Santiago firmaba su sentencia de muerte.

La ruina de aquel banquero judío que en uno de sus múltiples viajes a Europa quiso comprarlo todo tuvo su origen en las plegarias de aquellos buenos frailes y cuyos ecos retumbaban en las bóvedas y los arcos del claustro pidiendo venganza contra la impiedad. El altísimo escuchó sus suplicas y la fortuna del creso magnate se fue al carajo. Por lo visto dios castiga sin piedra ni palo.