Ay Madrid que te quedas sin gente castillo famoso que al rey moro prendió un día hoy convertido en emporio de la mundial mariconería. Dicen que el que va no vuelve pero yo pienso que la alcaldesa Carmena no se ha cambiado de bragas desde que asumió el bastón de mando tratando de imitar pero al revés a la Reina Católica que no quiso cambiarse de camisa hasta ver flamear el pabellón cristiano en la Alhambra. Esta fulana mundialista haciendo caso omiso de sus orígenes de cuando era de la Sección Femenina no tiene la ropa interior nada limpia y se dedica a poner la cruz inversa sobre la gran vía. Ay Madrid que te quedas sin gente. Te quieren dar por donde amargan los pepinos pero no te dejes. Siempre habrá pervertidos sexuales porque ello va con la naturaleza humana pero convertir esta merma en una nueva religión flameante bajo el arco iris es una aberración mayúscula. Nada tengo contra los homosexuales, de hecho me eduqué en una iglesia española plagada de perversos y de maricones espirituales pero de ahí a que los canonicen no me parece de recibo. Quizá el catolicismo sea una religión de afeminados torturadores y de hipócritas que nada tienen que ver con Jesucristo ni con el papa Francisco. Cristo es la verdad el perdón y la vida y nada tiene que ver con estos ácratas que hacen el amor amargo y son amargos como los pepinos como ellos solos. Señora alcaldesa, que se cambie las bragas, las lleva muy sucias y el olor llega hasta aquí
jueves, 29 de junio de 2017
TRUMP LA TRAMPA DEL PATO DONALD. VUELA EL PAJARO LOCO
Susceptur meus es tu. Ego genui te. Escucho la voz de Israel en libertad y miro entre la hilaridad y la consternación para el carrusel de la política. Esto es un circo cabalgando vamos en los caballitos del tiovivo que suben la cuesta de enero. Ha empezado la poda. Se desvisten de sus ramas los jardines. Creo que Trump es una trampa una añagaza tendida por los grandes servicios. Mal empezamos. Presumir de hembra a los setenta años sólo lo hacen los fatuos pero don Donald quiere vivir eternamente. Digo yo si andará bien de las pajarillas. ¿Están en el nido del cuco o marcharon y ya no queda hogaño nada de lo que fue antaño?
Este multimillonario de Brooklyn con pinta de camionero de la Ruta 66 las corbatas le llegan hasta los mismísimos como a Luis Aguilé que en paz descanse y todas son rojas prioridades: la señora agambada y con sonrisa de garbanzo surgida del Kahal de Golders Green el Brexit y todo lo demás esa inglesota con aires de headmistress todos ellos odian todo lo hispano y luego está don Benjamín como rey coronado. Enramarle su gran cabezota repeinada con hojas de laurel. Perfumar su presencia quemando granos de olíbano. Se alza el telón. Entre las alabanzas el humo de turíbulos e incensarios escucho los denuestos del agua y el vino me causa risa la pajarita de Chencho _Arias los americanos ponen los muertos y eso no es verdad. Ese tío huele a naftalina, es la cara amarga de una CIA pasada de moda, con carné de socio del Real Madrid. Este individuo que colea desde los tiempos diplomáticos del franquismo no se ha paseado por los camposantos de Europa ni vio las columnas cinerarias en los pueblos de Francia y en Inglaterra mementos de la gran carnicería. Los americanos entraron a viña vendimiada cuando los conflictos estaban acabados. Raúl del Pozo afila sus colmillos que son garras a ver donde pega el bocado. Es un lobo estepario colmillos blancos de la traición pero ya no es más que un carcamal de ochenta años. El gallego Onega haciendo encaje de bolillos como si Rajoy fuese Franco, fue el que daba la mano y los buenos días a Carrillo en Washington delante de mí. Sigue encaramado en el ultimo peldaño de la escalera. ¿Está subiendo o bajando? Gente inmoral sin principios wendehaalsche lo suyo es el chaqueteo. Trump llama a estos corifeos "gente deshonesta" en castellano la honestidad empieza sólo de cintura para abajo. Yo me río de ante los que caen de hinojos ante el nuevo emperador cuellos que miran para todas partes para ventear desde qué parte soplan los aires y cola retráctil para bien agarrarse al poste del poder y caras de culo. Fudincul. Trump es una trampa y ya se le está empezando a ver el plumero ostentando su sonrisa de pato Donald. No es más que un vasallo de Netanyahu al que proclaman ya las redes Rey de Israel.
Este multimillonario de Brooklyn con pinta de camionero de la Ruta 66 las corbatas le llegan hasta los mismísimos como a Luis Aguilé que en paz descanse y todas son rojas prioridades: la señora agambada y con sonrisa de garbanzo surgida del Kahal de Golders Green el Brexit y todo lo demás esa inglesota con aires de headmistress todos ellos odian todo lo hispano y luego está don Benjamín como rey coronado. Enramarle su gran cabezota repeinada con hojas de laurel. Perfumar su presencia quemando granos de olíbano. Se alza el telón. Entre las alabanzas el humo de turíbulos e incensarios escucho los denuestos del agua y el vino me causa risa la pajarita de Chencho _Arias los americanos ponen los muertos y eso no es verdad. Ese tío huele a naftalina, es la cara amarga de una CIA pasada de moda, con carné de socio del Real Madrid. Este individuo que colea desde los tiempos diplomáticos del franquismo no se ha paseado por los camposantos de Europa ni vio las columnas cinerarias en los pueblos de Francia y en Inglaterra mementos de la gran carnicería. Los americanos entraron a viña vendimiada cuando los conflictos estaban acabados. Raúl del Pozo afila sus colmillos que son garras a ver donde pega el bocado. Es un lobo estepario colmillos blancos de la traición pero ya no es más que un carcamal de ochenta años. El gallego Onega haciendo encaje de bolillos como si Rajoy fuese Franco, fue el que daba la mano y los buenos días a Carrillo en Washington delante de mí. Sigue encaramado en el ultimo peldaño de la escalera. ¿Está subiendo o bajando? Gente inmoral sin principios wendehaalsche lo suyo es el chaqueteo. Trump llama a estos corifeos "gente deshonesta" en castellano la honestidad empieza sólo de cintura para abajo. Yo me río de ante los que caen de hinojos ante el nuevo emperador cuellos que miran para todas partes para ventear desde qué parte soplan los aires y cola retráctil para bien agarrarse al poste del poder y caras de culo. Fudincul. Trump es una trampa y ya se le está empezando a ver el plumero ostentando su sonrisa de pato Donald. No es más que un vasallo de Netanyahu al que proclaman ya las redes Rey de Israel.
VALGAME EL SEÑOR SAN PEDRO
Mientras Cudillero viva y mane la fuenti el cantu baxará san Pedro a la
ribera con todos los santos. (Canto litúrgico
del pueblo asturiano de Cudeiru) pero el discurso es largo para contar las
novedades alternancias e intercadencias de todo un año desde el pasado san
pedro al actual.
Yo como el arcipreste gusto de mujer
chica, parva ración y breve sermón, pero
el sermón de este marinero encaramado
en el puente de su barca proa al viento del futuro no se me hizo largo. Su
discurso es mucho más alegre el que nos largan los políticos.
Oigo el “rapapolvo” de la
amuravela recitado por un marinero (pañuelo de hierbas mono azul de menestral y
chapela) en que se cantan con humor y alegría, sin la acrimonia odio y
revanchismo, tan de nuestros días todo cuanto ha ocurrido en España y en esta
villa.
Sólo ese pixueto desparpajo que
he encontrado en algunas villas marineras de levante y sobre todo en el
Cantábrico. Es suave lengua que recuerda las cantigas del romancero. El bable
es léxico aldeano y marinero y entonación. Por eso no lo saben hablar ni los
políticos ni los catedráticos.
Los coruñeses lo llaman ferrete.
Hay que amurar la vela esto es izar
bandera.
Cudillero es un lugar de fuerte
tradición católica donde arraigó el cristianismo no exento de ciertas
imbricaciones paganas que le vienen de la tradición celta.
El pixueto es uno de los
dialectos más cantarines del bable astur que es un poco la madre del idioma
castellano. Por aquí hay muchos rubios casi tanto como en Irlanda y a los caízos (callealteros para diferenciarlos de los
ribereños) les dicen descendientes de los vikingos.
En este nido de gaviota he venido
a recalar y a dejar tal vez mis huesos Dios quiera que se demore esa hora.
Escucho con devoción el sermón jocoso acompañado de mis nietas detrás de una
fila de santos y de Laureanín el
sacristán que porta la cruz alzada.
El predicador larga su espich
subido al puente de la Barca
de san Pedro que no es hoy ninguna barca sin pescador porque el anfiteatro anda
este mediodía petado de gente.
Yo recito el verso entrañable del
querido Cefas que negó a Cristo por miedo a los judíos del litostrotos y luego
lloró lagrimas amargas de arrepentimiento. Flevit
amare.
Está sentado en la silla
gestatoria dirigiendo una mirada de protección a los pixuetos con su tiara, su capa pluvial porque hoy llueve en
Asturias, y sus cáligas o zapatillas
blancas que hay que ir a besar porque al papa se le besa el pie no la
mano.
Algunos como el Cid campeador no
lo hicieron. El orgullo castellano no se casa con nadie pero aquí son cantábricos
menos adustos y un poco más condescendientes; no hay bodegas y hacen espichas,
son muy cantarines y alegres como el colibrí y los malvices que se asoman por
los tejados de las casas colgantes.
San Pedro baja al agua de la ribera
con una reciella de bienaventurados a
lavarse los pies. Glorioso patrón también de mi pueblo.
La iglesia de mi pueblo
reconstruida en el siglo XVIII es hermana gemela de la de Cudillero. Fuentesoto
y Cudeiru anduvieron misteriosamente enmarañados en mi vida. Mientras Cudillero
viva y mane agua de la fuenti el Cantu
bajará san Pedro a la ribera acompañado de todos sus santos.
Las brisas de la mar algo crespa
se llevaron al cielo nuestras plegarias. En cuanto terminó el acto llovía a
cantaros y así hasta otro año. Hoy es día de lo folixia sin embargo. Una fiesta
entrañable para honrar a Cefas que quiere decir piedra esto es caput Ecclesiae
el santo que porta las llaves del paraíso. Con san Pedro comenzó todo.
Ahora anda el rudo marinero
galileo encargado de las puertas del cielo sobre las que no prevalecerán las
del infierno. Él observa quien entra y quién sale. Dentro no son ni deben de
estar los que están ni los que son.
Por más que en Cudillero pueblo bonito donde
los haya no tenga demasiadas cosas que ver. Hoy estaba la mar bella para honrar
al patrón glorioso que lo protege. Y subo la varga hacia Oreanda mi aldea
entonando aquel verso de los embarcados en las naos del Emperador:
Si la mar fuera de niche
Y las olas de canela
Yo me morirías entero
Por servir a mi bandera
martes, 27 de junio de 2017
Se frotan las manos las maripavas. Ya tienen tema. Arde Doñana, se queman los patos, lloraba una avutarda, un lince apareció achicharrado en una charrasca en la mañana. Fuego. Ogoñiek. Una palabra rusa que trae malos barruntos. Si uno lee a los rusos se cotejarán precedentes nefastos porque el fuego precede a la revolución. En 1917 hace cien años la estepa rusa ardía por los cuatros costados. No quedó ni roso ni velloso de aquellas retamas que describía Turguenev melancólico y en la novela Sacha Yegulev de Andreiev el protagonista es un pirómano. Aquel año crucificaron al zar.
Parece que la historia se repite pero aquí los tertulianos testiculares una patada en los huevos de los que se dicen demócratas y fueron criados a los pechos del franquismo (el Coletas y el nieto del coronel Castejón hay que echarlos de comer aparte) con su incontinencia verbal ya tienen tema del que hablar y lucirse ante las pequeñas pantallas porque han regresado las maripavas, las anarosas y anacondas. En el plasma celular mantean a la mujer hinchable, la cacereña, a la que sientan en una silla a tomar el fresco mientras cae la cuchilla de la guillotinas en todo su fragor la bestia tiene en España cara de coño roto que nunca hace el amor pero estas siempre nos joden y hay una que o se me despinta sentada toda tiesa en la silla de la mesa presidencial que se huele sus pedos perfumados y esa chica a la que sacaron de una casa cuna de la calle la Ballesta es la moderadora. Buenos estamos. Entre amigas y ballestas y ballesteros. Si parece una hormiguita pero anda, anda...
Me llama el Romo y dice que soy un poco apocalíptico. Este personaje al que conozco ya hace mucho más años de los que quisiera es un grano florido en el ojo del culo.
A todos el fuego les devora. Y contra lo que explaye el Romo hoy me siento un tanto profeta aunque no en mi tierra naturalmente
Parece que la historia se repite pero aquí los tertulianos testiculares una patada en los huevos de los que se dicen demócratas y fueron criados a los pechos del franquismo (el Coletas y el nieto del coronel Castejón hay que echarlos de comer aparte) con su incontinencia verbal ya tienen tema del que hablar y lucirse ante las pequeñas pantallas porque han regresado las maripavas, las anarosas y anacondas. En el plasma celular mantean a la mujer hinchable, la cacereña, a la que sientan en una silla a tomar el fresco mientras cae la cuchilla de la guillotinas en todo su fragor la bestia tiene en España cara de coño roto que nunca hace el amor pero estas siempre nos joden y hay una que o se me despinta sentada toda tiesa en la silla de la mesa presidencial que se huele sus pedos perfumados y esa chica a la que sacaron de una casa cuna de la calle la Ballesta es la moderadora. Buenos estamos. Entre amigas y ballestas y ballesteros. Si parece una hormiguita pero anda, anda...
Me llama el Romo y dice que soy un poco apocalíptico. Este personaje al que conozco ya hace mucho más años de los que quisiera es un grano florido en el ojo del culo.
A todos el fuego les devora. Y contra lo que explaye el Romo hoy me siento un tanto profeta aunque no en mi tierra naturalmente
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