LAS CLARISAS DE BELORADO
Que guapas son
Las clarisas de Belorado
Con su velo negro
Su virginal sonrisa
Y las tocas de almidón
En los labios traen
De Xto el resplandor
Paz y bien
Ellas son dulces
Como el amor
Un ángel resplandece
A cualquier hora
a la puerta del convento
Bate sus alas entre el horno
Y el obrador
Alegres reposteras de Dios
PADRE
TORMES RIO DEL IDIOMA. PA SALAMANCA LA BLANCA ME VOY HORIZONTES DEL LAZARILLO
EN MI
MIRADA
Salamanca
la blanca quien te mantiene. Cuatro carboneritos que van y vienen. Me encamino
por los pasos de mi juventud aquella novia que tuve en Salamanca. Un pueblo
Bogajo y aquella casa a pupilo donde tuve el dolor de tripas. Toda mi vida
padecí de estreñimientos y yo creía que tenía cáncer. Los toros, las fiestas,
las capeas de Vitigudino vistas desde el balcón. Fue conmigo generosa la
fortuna aquel verano. Sigo siendo pobre, como mi héroe epónimo, el bueno de
Lázaro de Tormes, un hijo del arroyo como yo pues nació en una aceña. Crucé el
puente de mi destino y le hurgué en la barriga al toro de Guisando por saber si
dentro había algo. Y no había nada. La caracola del alma estaba vacía. Las
aguas del río padre de nuestro idioma bajaban lentas y silenciosas. Al otro
lado de la ribera, unas lavanderas (¿eran las ninfas de Garcilaso o las
nereidas de Apolo?) enjabonaban a una estrella perdida entre cantos ancestrales
y reverencias.
Sólo
ruido y el gran coscorrón del puto ciego que me dio con tal fuerza contra la
piedra que por poco me deja la testa hecha astillas.
Desde
entonces despabiló el Antoñito.
─¿Lázaro,
estas ahí? Sal fuera. Caíste en el garlito por gilipollas
Las
carcajadas del fementido invidente rebotaban sobre las ondas del río que
arrastra la fuerza de nuestra lengua. Un torrente de palabras. Las nereidas y
las ninfas que vio Garcilaso salieron a pasear, aunque yo no las viese.
Sólo
divisaba los cuerpos robustos de las encinas mollares al otro lado. Los toros
de lidia que pacían cerca del cascajar, mirábanme con ojos enigmáticos. Algunos
tenían ya más de siete hierbas.
Toda una
vida para morir en el albero de una plaza pero la vida es torear.
Una vaca
torionda mugía llamando al ternero perdido.
Los patos
se solazaban nadando entre los carrizos, los fresnos y ailantos que sombreaban
las dos vertientes. Quedé maravillado al ver cruzar el puente romano a un viejo
que llegaba con una cachava de Segovia y un libro en la mano. Venía resoplando
sudoroso por el camino. Había hecho el viaje desde Alcalá a Salamanca.
Adiviné
que era clérigo por el bonete de tres puntas y la borla doctoral. Un grupo de
estudiantes se le acercó a besarle la mano y le llamaban "domine" y
"magister". Aquella tarde de agosto, vísperas de la fiesta solemne de
la Dormición de Maria, el padre Tormes me permitió en aquella visión conocer al
autor del Lazarillo que no era otro que el doctor Andrés Laguna, el médico del
emperador Carlos V., y no se atrevió a firmarlo por miedo a la Inquisición.
Fícele
profunda reverencia. Y él me reconoció:
─¿Cómo te
va la vida, Antonio. Sé de tus muchos padecimientos porque revelaste para la
historia que el Lazarillo no era anónimo. Que el autor era yo. No te hicieron
caso y hasta se mofaron de ti y te llamaron loco de atar. España es tierra de
inquisidores. Son los que mandan y dominan en todos los ámbitos de nuestra
existencia: en literatura. en política, en las artes. Mala raza enaltecida por
la soberbia de los que se creen elegidos. Altanería y odio judío. Es una
maldición que arrastramos y los peores son los de Segovia. Nunca serías profeta
en tu tierra. Tampoco lo fui yo.
A mi
quisieron quemarme por malquerencia la casa que tenía en Mozoncillo.
─Maestro,
decís verdad, pero con estos bueyes hay que ir a arar ─ repuse
─¿Bueyes
dices? No son bueyes duendos ni mansos castrados sino auténticos mihura
Quedé muy
reconfortado por la aparición. Don Andrés Laguna, el clérigo sabio, perito en
el arte de las hierbas y la medicina, el cual se dirigía a cantar vísperas en
la catedral cojeaba algo, sus barbas eran de plata y la nariz roma.
Me
dio su bendición y me recomendó perseverancia y nada de desalentarse. Se lo
agradecí profundamente.
El Tormes
río caudaloso, que nunca se seca en verano y acarrea más agua que el Duero, que
parece su afluente, pero unos llevan la fama y otros aportan el agua, fue
testigo de nuestro encuentro.
"Todo este Estado mafioso corrupto ucraniano nos ha estafado a todos y, como consecuencia, nos van a joder a todos", argumentó. "Nos están jodiendo ahora, ¿verdad?".
"¿Qué lección le hemos dado [a Rusia]? La lección que le hemos enseñado a Putin es que somos un montón de jodidos bromistas", afirmó Cummings.
UN KADISH ANTE LA TUMBA DE FRANCO
Ola de antisemitismo que detesto
Me ciño a la banda
Y nos vamos al Pardo
Un libro que yo escribí hace años
Franco y Sefarad un amor secreto
Paz y serenidad a la sombra
De las encinas
Radiante y bella mañana de mayo
De estos montes donde cazaba
El rey Enrique Cuarto
Sobre las tumbas
Reposan algunos cantos
Piedras de eternidad
Las rosas se marchitan
La roca de Israel más perdurable
No soy antisemita
Ni cohonesto las barbaridades
Genocidas de políticos iluminados
Siete veces peca el justo
Netanyahu, Zelensky, Biden
Se han pasado en desmedida
Sin comedimiento
Dejando los códigos de la guerra
A un lado
Mataron inocentes
Luz de Israel, en cambio y a pesar de todo, que ilumine al mundo
Y contenga la mano homicida
Del tirano
Luce la luz de los iconos del santuario
Donde reposa Francisco Franco
Muy cerca del capitán Alemán Artiles
Maricarmen mi vecina y bella mujer
Sobre vuestra tumba imploro
Mi réquiem
En esta mañana de mayo
Escuchen los cielos
Mi canto y elévenlo
Con un grito
ARRIBA ESPAÑA
¡Presentes en memoria inextinguible!
Laurel de los héroes
Que dieron su vida por la patria
LA TRAGEDIA DE
CANALEJAS PRESIDENTE DE GOBIERNO ASESINADO POR UN TERRORISTA. SU HIJO PEPE
SERÍA PASEADO EN LA CHECA DE FOMENTO EN 1936
Dos fechas fatídicas
en nuestros anales: 12-XI-1912 y 12-XI-1936. Yo tomaba el metro en Moncloa y
emergía en Sol. La Fuente de Mariblanca ya había desaparecido pero el oso de
Madrid ramoneaba empinado sobre las hojas del madroño de Madrid justo en la
esquina de Puerta del Sol y Carretas estaba la librería ─ cerró a últimos de
los 80─ donde asesinaron a don José Canalejas y Méndez presidente de gobierno.
Con frecuencia me paraba ante el escaparate de la Librería Sanmartín para ver
las novedades literarias (se especializaba en historia de España y temas
militares) y recordaba el infausto magnicidio. Hoy la librería es un tienda de
moda casual para la mujer pero al pasar por allí camino de mi trabajo en la hemeroteca
en la calle La Magdalena se me ocurría pensar que los españoles llevamos un tigre
en la cabeza y en el corazón un león que saca la zarpa devoradora y nos sumerge
cada cierto tiempo en guerras civiles. Canalejas presidía un partido liberal
moderado que preconizaba una reforma de la beneficencia, se preocupaba por el
obrero y decretó la conscripción obligatoria o servicio militar para promover
la subida de status de las clases menos favorecidas que encontraron en el ejército
una forma de empleo mediante el alistamiento. Esto no lo tuvo en cuenta su
asesino el catalán Manuel Pardiñas que le disparó tres tiros a quemarropa.
Falló dos pero el tercero le destrozó la cabeza. La muerte del tribuno se suma
a la de Prim, la de CÁNOVAS, la de EDUARDO
DATO y la de Carrero Blanco. Luctuoso palmarés. Como las desgracias no vienen solas el hijo del
insigne premier José CANALEJAS Fernández sería años adelante uno de los muchos
fusilados en Paracuellos después de haber sido torturado en la cárcel de
Fomento. Las hordas marxistas arrasaron la casa del insigne abogado recién
llegado de la universidad de Oxford arrasaron su piso en la calle Huertas e
incendiaron la finca de la familia en Otero de Herreros al pie del Monte
segoviano de la Mujer Muerta. La viuda de Canalejas Purificación Fernández
Cadenas se salvó de la saca gracias a una miliciana que había sido aya de la
familia. Entrambos hoy son dos nombres olvidados porque la memoria histórica
unilateralmente promociona a los muertos de un bando olvidando a los otros.
Tenemos los españoles un tigre en la cabeza. Esos zarpazos frutos de la
desmemoria y la inconsciencia pueden resultar peligrosos.
ANASTASIME
Por antonio parra-galindo
Llega la pascua llega la flor y la naturaleza se pierde en cantos de dichas y flores, trinan de madrugada los ruiseñores y han vuelto las golondrinas. Anastasime era la palabra griega con que se designaba en el viejo cristianismo la resurrección por una mala interpretación del vocablo que aprendo de mis lecturas teológicas que en realidad en oriente era “straurosime” que en Rusia da strajom miedo y stradania o semana de pasión.
La voz de Internet proyecta los cantos del oficio divino en el que un diacono con voz espesa y como salido de las mismas cajas de los vientos recita las letanías de la pasión y reza por todos (por los caminantes, por los que navegan, por los que se esfuerzan ante el arado o ante el volante, por las mujeres publicas, por las madres, por los santos y por los pecadores por los gobernantes y gobernados por los que sufran y por los que gozan para todos ellos la gracia y el don) y el hesicasmos hace que el mantra repetitivo, auténtica llamada de los siglos, nos haga olvidarnos de las miserias presentes (el arte y la religión son para eso)
Pero una religión sin carisma y sin música a palo seco no es más que un santo triste o un triste santo. Para entrar en el paraíso uno ha de dejar entre renglones a sí mismo y perderse en los arrabales de la melodía que es oración.
Luego otro diacono de más delgada voz invoca a la Virgen María “bogoroditsa Dieva Maria” la doncella llena de gracia o entona la epístola y al poco el templo con la voz de los coros en peso irrumpe con la gran plegaria del Otse Nash (padre nuestro que estás) y el eco es como un cañonazo en las bóvedas del Sabaoth, siento una calma beatifica dentro de mi corazón, una reconciliación con el mundo y con lo que ha sido mi vida, me afligen mis pecados y el viejo diacono que aun perdura en mi prorrumpe en el aleluya magnifico del Akathistos.
Nos prosternamos ante la Madre de los Tristes la Señora del consuelo. Lloran alegres los iconos y las lamparillas del altar de la Virgen parecen sometidas a un huracán de gracia que se mece igual que los trigales en la brisa de la tarde con la llegada del Espíritu. Spiritus ubi vult spirat. Y esta soplando por los bits y por los bytes de la Red. Gracias a ese judío profético las alabanzas a Cristo se esparcen por todos los cuadrantes por el milagro de la cibernética. Gates lo veo y no hago sino pensar en José de Arimatea.
Él es el fautor de este Pentecostés que vivimos más allá de las gordas bibliocastas que nos incriminan e insultan y diciendo que no sabemos escribir. ¡Ay esos foros de Dios cuanta tristeza!
Enchúfate a la red, muchacha, y verás pasar el viento que sopla.
No te quedes en tu poltrona de misa de doce. Y más allá de las procacidades que han hecho de este soporte un vehículo de contactos. Lo sexual es parte de nuestro barro.
Anastiseme. Anastasía. Anastasis. Resurrección pero todos unos y otros decimos Pascua que es una palabra judía es la Fase de los escriturita. Phasis. Tránsito. Está pasando el Señor. Es lo que significa pascua de las flores. Y pasa veloz cual la vida misma.
Lo que procurará muy pronto nuestra analepsia o fortalecimiento de nuestras pobres fuerzas. Cristo es un reconstituido para los creyentes y para los ateos para los que analizan y lo interpretan. Dejad que se desahoguen los ateístas. Muchacha enchúfate a la red. Está pasando el Señor. Pass over. Es si se quiere una anábasis o movimiento de crecimiento interior. Y todo esto tiene que ver con un personaje importante en la mitología griega que acoplan o adaptan a su manera los cristianos más o menos crédulos pero no hemos surgido por generación espontánea y el movimiento cristiano surgido en Israel ciertamente pero de un judío helenista de la tribu de David que se rodeó de griegos y era el griego el idioma que se habló durante la pasión. Griego y en arameo.
Porque los soldados romanos no hablaban latín por mucho que os sorprenda.
Así que venimos todos un poco de Grecia y de Platón y de Venus Anadiomena que es precisamente la imagen que proyecto aquí y que es otro sinónimo de resurrección y de vida. La vida saltó a la ribera cuando una hermosa hembra cruzó la línea que separa el agua y la arena en una playa de Chipre. La mujer que fue un parto de las olas. Anadiomena olímpico. El triunfo de la fuerza y la potencia engendradora.
Claro que a estas alturas muchos los pobres adolecen de la anafrodisia y tienen que acudir a las famosas pastillas azules que son del mismo color de Venus y es que los pobres abusaron de su pertenencia. Baco o Dionisio el dios de la catarsis la divinidad de la engañifa eufórica les llevó por malos pasos y ahora no pueden honrar a Venus. Ya adoraron lo suyo a Dionisio los muy lechuzos y borrachuzos y Anadiomena no perdona.
Es una divinidad cruel que festejaban los griegos en aquellas fiestas anakeyas y luego en las saturnales los romanos, esto es la catarsis, la mudanza interior. Somos una mixtión del ágape o amor griego y de superstición pagana y de prejuicios a causa de los malos hábitos adquiridos pero los dioses perdonan, estan lejanos repantigados en sus anacrisias o lechos conyugales del olimpo tumbados a la bartola en lo alto de la cumbre.
Sale el sol de Cristo Zeus el verdadero salvador de la humanidad y como dijo San Pablo otro gran fustigador de mitologías y combate a Platón y los pedisecuos del vicio a veces nefando pues los atenienses pensaban que las mujeres no tenían alma y de los suyos que no sabían ni siquiera que hubiera Espíritu Santo. Abandonemos la carcasa del hombre viejo y ciñámonos de la vestidura blanca del sol de Cristo. Amanezca pues.
