DIARIO 2002
28 de enero de 2002
I had the flu and got to drink a bottle of
Ponche.
By the skin of a teeth I escaped. There was
that guy threateing eyes so you came here and you are a stranger. Behave
yourself dont touch the buttocks of the ladies.
The ladies nowdays go to the pub with
mandragora complex. Queens of the behive drones their victims men have become
idlers and loafers in the sinister sight of the dragooned. The drip stone of
the porch bay windows music of the soul I confess that in the beginning was my
end.
The question is which side are you in? The
question is not the Press but success. Look you for stories that are more
constructive in character. Why dont you write more about what it is right in America
The handling of news publish and be damned
the untouchable essence of American democracy conservative for them deleterious
and destructive to other that is the secret formula.
30 de noviembre
de 2002
Hoy san Andrés y
recurro como Amiel, agostado el filón de la inspiración, al mundo lineal y cuadriculado
de esos diarios que uno se propone acometer sin que se materialicen los buenos
propósitos.
Un año y diez
días han transcurrido desde que abrí este archivo. En verdad, no creo que lo
conseguiría pero he dejado de fumar y de beber, a resultas de una crisis en la
que no hago más que pensar en la muerte y en la que se me demuestra lo baldío
de mi existencia.
No se puede decir
que haya tenido mucha suerte con la literatura siendo yo por otro lado un
decoroso factor del cultivo de las eminencias literarias pero los tiros iban
por un lado y los estampidos por otro y así no hay manera.
He adoptado
también otra resolución la de adelgazar, que no es manca a efectos de mi
bulimia pero quisiera darle al psiquiatra con una canto en los dientes.
MJ dice que cada
vez ando más inclinado, que me va a comprar unos tirantes para sujetar esa
espalda ladeada a los efectos de una cifosis severa, las radiografías lo
muestran, que comenzará como tantas y tantas cosas en la infancia o en la
adolescencia. Es cierto cada vez me parece que estoy más vencido.
“El Cero y el infinito” en versión de
Eugenia Serrano Balnayá (tomé copas con ella en el Gijón) todos tenemos un poco
de Rubachof el espía soviético al
que canjearon cuando estaba en capilla por el aviador Ruiz de Alda los
diplomáticos de Franco en la cárcel de Sevilla, su compañero de celda era el de
las sacas del amanecer, que murió cristianamente arrepentido. Todos estamos
condenados a muerte. He aquí el poder profético o mesiánico del hecho
literario. Rubachof pudiera ser también Gorbachof.
Los creadores de
la invención ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Muchos textos, es maravilla, al cabo de los
años, tomaron aires de presagios cumplidos. Dinamitaron el comunismo desde
dentro y ahora nos encontramos en el Efecto Falena que no es otro que el de la
mariposa. En la conferencia de Reikiavik un rabino sonreía a los pies del
volcán mostrando la Torah envuelta en
faldellín. Sonrisa mefistofélica del que ha ganado la partida. Cuando vieron
que ya había cumplido su misión en Rusia, cambiaron de senda. Hubieron de pasar
por cerca de cincuenta millones de cadáveres. El comunismo tuvo que ver con la Apocalipsis a consecuencia con las guerras que
desencadenara pero en esa misma dirección de una forma más deletérea e intensa
fue la revolución acontecida en 1989. Un producto del agit prop universal. Como
todas las revoluciones tendrá su efecto estrambote. Tendrá que haber muertos. Hoy san Andrés la
nieve en los pies. Justo a un año vista de que me salvase por los pelos. Mala
cosa el beber.
La dictadura
libertaria que estamos viviendo es también una mascarada.
Ay de los
vencidos. Pobres de aquellos a los que la historia hunde en el polvo.
Me sigo
acomodando a vivir en una campana de silencio. La muerte de Rubachof está
descrita de una manera genial. Al cabo de los interrogatorios sólo deseaba una
cosa dormir y soñar en la Arlova. La
muerte no es más que dormir. Es el letrero que impera en el cementerio de Paris
donde están enterrado Robespierre y sus cofrades campea ese letrero. Quizás sea
como entrar en una especie de sentido oceánico, unidos todos a la totalidad del
ser divino.
Hoy sábado
conduje hasta Majadahonda, compré unas pastillas. Hacía viento pero se estaba
bien al solillo
3 de diciembre de
2002
La soledad es un
pájaro de fuego que crece mar adentro.
Podría sentar sus reales en el centro asturiano, por ejemplo, que está
en la calle Farmacia por donde sacaban a los presos de la cárcel de san Antón.
Desolación pero ya pusieron las iluminaciones en las calles madrileñas. De
regreso al conducir vuelvo a sentir vértigos.
También puede que
la batalla con la báscula la tenga que dar por perdidas.
¿A qué escribir
si no tengo nadie que me lea? Santos dice que le gusta lo que escribo en un
estilo medianamente pasable. Toco los temas que nadie se atreve.
Tendría que salir
a dar mi paseo diario pero me disuade el viento favonio que pega con fuerzas.
Ahora mis noches
son mejores, las duermo de un tirón aunque tenga que alzarme a mear varias
veces. Jesús omnipotente, ten piedad de este pobre pecador que ha hecho
resolución de no fumar y de no beber pero que está anquilosado en un taedium vitae como nunca en su vida.
Cansancio y
agotamiento. Veo pocas perspectivas como no sea el ir tirando. Mi mujer dice
que me siento todas las mañanas en el sofá a aguardar a la pelona.
Nos pide el
ayuntamiento de Oviedo las tasas atrasadas por el Renault que mandamos al desguace
hace siete años y suman casi quinientos euros por atrasos. Tienen que sacar de
las gabelas para financiar el costoso premio príncipe de Asturias. No hay que
abrir al cartero que ya no es de antemano heraldo de las buenas noticias sino
un vulgar recaudador de las contribuciones más impensadas. El estado de las
autonomías cobra por todo. Hasta por respirar. Tienes que escribir al desgaire,
escribir sea acaso un acto venial para el cual no se exige tanta preparación
como acostumbras.
¿Seguirá adelante
el diario? No hagas jotter. Batete
el cuero con la sabana en blanco del ordenador sin preparación en sucio, ni
trabajos a maquina. Tienes que perderles el respeto a las Nueve Musas. No es lo
mismo decirlo que hacerlo. Hombre ya. Y si no emborronas a qué te podrías
dedicar, yo me pregunto. Has de resignarte a vivir contra las cuerdas y a
llevar una existencia anodina, no eres más que un prejubilado.
14 de marzo de
2003
Aquí estoy recién
evadido de Asturias, con un vacío interior y con una depresión que alberga el
pecho como un runrún. Libo la flor de lo inane. En estos tiempos en que la
vileza se prodiga vivir acogotados no es vivir.
Se acentúa la vacuidad retórica. Me refugio en la ergoterapia pero soy
incapaz de catalogar todos mis libros. Me digo y esto para qué quien me los va
a comprar, puesto que acudí al último remedio que es el de vender libros por
Internet. Si otros lo hacen, ¿por qué no lo puedo hacer yo? Me pierdo en los
floreos del canto de la epístola y enero ocho buen día para matar el gocho.
Ando muy machucho o entrado en días. Padezco las dolamas, alifafes y achaques
de la incipiente vejez. Tiempo de pundits
y tertulianos que se regodean en el deshoje de la margarita con respecto a la vigente
guerra en Iraq. Vivimos en una sociedad en la cual la pobreza, la decrepitud y
la vejez son pecados capitales. Se estrecha el círculo de la vacuidad y la
bestia saca pecho. Parece que le campanea el busto.
Prosigue mi
ergofobia. No sé cuál puede ser el registro de esta palabra; tal vez
ergotismo. Registrase un miedo al tajo y
lo demás
22 de octubre de
2003
MISIÓN CERVANTES
Cuando el pasado
sábado a media mañana se encendió el retroceso de la nave Soyuz TM3 en la base
espacial rusa de Baikonur, en la ciudad de las estrellas, en la que viajaban
los astronautas el español Pedro Duque, el ruso Alexander Careli y el británico
Michael Foale, con destino a la base espacial ISS, en España muchos sentimos
que se estaba haciendo historia.
El viaje ha sido
costeado por el gobierno español que ha pagado a las autoridades rusas la
cantidad de doce millones de euros.
Esta puesta en
órbita ha significado que España hiciera el otro día sus pinitos en el espacio
uniéndose al grupo de naciones pioneras en la carrera del espacio aunque para
conseguir este objetivo tenga que ir a las ancas de la eficiente tecnología
rusa. Se dice que los rusos han demostrado trabajar sobre seguro y que incluso llevan un pie delante con respecto a los
norteamericanos en esta parcela. Ya llaman aquí a Pedro Duque el Gagarin
español por estos pagos.
En el palmarés de
la Ciudad de las estrellas
en Kazajastán no se registraron sorpresa. No puede decirse lo mismo del
proyecto Apolo el cual ha registrado ya más de un par de accidentes
espectaculares.
De momento la
maniobra de atraque con la base espacial Soyuz fue llevada a cabo sin novedad y
con el aliciente de una conversación telefónica entre la tripulación y el
presidente José María Aznar.
En el módulo
acompañaba a Pedro Duque una gran bandera española, dato que no hay que dar de
lado precisamente en un momento en que la enseña de la patria es ultrajada y
está siendo motivo de escarnios y de refitoleos. Pedro Duque, un español que
nació en los Estados Unidos la pasea con honor por el espacio durante los días
que dure la operación Cervantes que regresará a la Tierra el 28 de octubre.
La prensa pone de
relieve aquí que mientras los transbordadores de la NASA se encuentran aparcados en sus hangares de Cabo
Cañaveral después del percance del “Columbia” las naves Soyuz circunnavegan el
empíreo lo que no deja de ser un timbre de gloria para Rusia y una paradoja
para los Estados Unidos que dicen haber ganado la guerra de las galaxias.
Micahel Foale y
el comandante Alexander Kaleri relevarán a la tripulación de la nave TM2 que
llevan seis meses en el espacio y que está integrada por el ruso Yuri
Malenchenko y el estadounidense Edward Tsan Lu. Mientras Duque que fungirá como
ingeniero de vuelo está previsto que aterrice a bordo del transbordador que
dejará su órbita en los próximos días.
17 de noviembre de 2001
Afternoon of heavy metal grey skies, I
think November is a beautiful month of crops loaded with fruit, in this arva acorns when the oaks exhibit their
garlands over the hills, where the ambry of Nature conceals the chalice of the
seeds; there was an accident in motor way: a blue car turned down left inside
civil guards seemed to panic derouting traffic, must have been people trapped
underneath, the Valley of the Cross packed, mass inside the big basilica, the
mine excavating the mountains in scoop of piety and perpetual memory, tunnel of
greatness, hundreds at the mass for our leaders, XXVI anniversary and LXIV
respectively, we are getting old. There was a great liturgy preached by an
abbot in full gait, the Benedictines know how to perform all movements counted
and every thing here is symbol, has something to do with a bimilenary history,
the steps, the signs.
For example, the singing of the Passion
Christi at Good Friday embraces the postulate of standing up looking towards
the North from where Aquilón wind blows. At consecration lights went off and
the whole cathedral was in darkness. Only the great and impressive crucifix leading
the altar remained illuminated under the big sabbaoth depicting the triumphant
procession of saints and martyrs stepping the cupola. That procession of the
happy blessed it is an overwhelming feeling from above. Below, lie Franco´s and
José Antonio hearses. The base of the cross in the valley of the fallen is
flanked by the gigantic statues of the four evangelists.
I have gone this year after three of
absence, and I found the same people: patriots going in a big ship travelling
without a rudder in an empty course heading for disaster. We feel exile in our lands, strange to our
people. The chief gone, we are left with the gestures and the big panoply,
uniforms showing off, and tomorrow I know the headlines in the papers: “Less
people attending Mass for Franco and José Antonio. A bunch of nostalgias”
But a young girl in blue shirts and the
badge of yoke and arrows over her lap was handing out leaflets shouting out:
“We are not the past, we are the future, we belong to the eternal Spain
I don't know. They put all of us on a
barrel of dynamite for a lag explosion.
All is under control but in spite of all I have not done so bad, though.
At the entrance of the church Security
scanned all the people who went to gain access. It is the first time I have
seen such an scrutiny at the door of a catholic temple, but beforehand they
were bomb threats. I walked down. The interior of this cathedral reminds of a
cellar of a cave. We go through the tunnel of time. The lines are symetrical,
austere and imposing. There are no glass windows. The building was made inside
of a mountain, removing the insides of mother earth.
I arrived home at last after the influence
tried to cure a catarrh with punch typical business as usual and the thread of
reason is subtley cut off by Erifos he wants my perdition but it is part of me
and not easy as it seems to get rid of his ventures and strategy.
25 de diciembre
de 2002
Sigue el miedo al
vacío. Llevo sin encender el ordenador más de dos semanas. Una aflicción
interna, el dolor de costado y la desalineto de saber que todo cuanto haga será
inane me aleja de la tarea que ha sido razón y norma de mi vida, pero fue una
noche buena bien pasada con mi madre, mis hijos, mi mujer mi hermano Fernando y
Fuencisla. Mi madre la salió un grano en una pierna y creo que era un cáncer,
la han tenido que hacer un injerto, fijate un granín cuando sale con mala
leche. Temo a la nada, al vacío. Los cadáveres se mojan más en los cementerios
en estas noches de lluvia y ese solo pensamiento me hace acorrucar junto a la
almohada en espera de que la muerte me sea esquiva. No soy lo que se dice un
valiente a tal respecto. El papa de Roma no es más que un ansia consolidada de
poder. Sigue impartiendo bendiciones desde su carretón y sonriendo con una
sonrisa enigmática cuando se le aclama. Estoy confuso, apenas puedo poner en
solfa mis pensamientos pero al menos he podido vencer una resistencia inaudita
que dura ya demasiado tiempo. Y ahora me voy a comer. Anduve esta mañana las
dos praderas y ya me roe un poco el
gusanillo. Es angustia vital lo que siento. Nada más. Tú no te rindas.
