DEPRESION CANCER MENTAL

The torment of my secret illness: With devastating honesty and courage, Kate’s brother JAMES MIDDLETON reveals his private battle with the depression he calls ‘a cancer of the mind’, how he hid it from his own family and the therapy that saved him

• James Middleton suffered in silence as his mental health deteriorated
• He described feeling he was a 'complete failure' as his depression spiralled 
• Just last year, James was diagnosed with Attention Deficit Disorder (ADD)
• After confronting his feelings and seeking help, Mr Middleton has a 'zest for life' 

By JAMES MIDDLETON FOR THE DAILY MAIL

PUBLISHED: 22:39 GMT, 11 January 2019 | UPDATED: 07:21 GMT, 12 January 2019

 
 
 
 
 
• e-mail
 

5.3kshares

+5

James Middleton 'felt a complete failure' while he suffered in secret from depression 

Each night sleep eluded me. A cacophony of imaginary noises rang in my head. It felt as if ten different radio stations were competing for airtime and the din was ceaseless and wearying.

During the day I’d drag myself up and go to work, then just stare with glazed eyes at my computer screen, willing the hours to tick by so I could drive home again. Debilitating inertia gripped me. I couldn’t respond to the simplest message so I didn’t open my emails.

I couldn’t communicate, even with those I loved best: my family and close friends.

Their anxious texts grew more insistent by the day, yet they went unanswered as I sank progressively deeper into a morass of despair.

All colour and emotion had leached out of my world and everything was grey and monotone.

I know I’m richly blessed and live a privileged life. But it did not make me immune to depression. It is tricky to describe the condition. It is not merely sadness. It is an illness, a cancer of the mind.

It’s not a feeling but an absence of feelings. You exist without purpose or direction. I couldn’t feel joy, excitement or anticipation – only heart-thudding anxiety propelled me out of bed in the morning. I didn’t actually contemplate suicide — but I didn’t want to live in the state of mind I was in either.

I also felt misunderstood; a complete failure. I wouldn’t wish the sense of worthlessness and desperation, the isolation and loneliness on my worst enemy. I felt as if I was going crazy.

So just over a year ago — in December 2017 — after enduring a progressive deterioration in my mental health over 12 months, I packed my dogs into my car and, telling no one where I was going, drove to a wild part of the Lake District I’ve loved since I was a child.

There I swam in an icy Coniston Water, took solitary walks on snow-capped mountains and stayed alone in a remote cottage for a few days, eating from packets and trying to still the tumult in my mind.

In the days before, I’d finally confronted the fact that I couldn’t cope any longer, that I wasn’t all right; that I desperately needed help. And this recognition led to a sort of calm: I knew if I accepted help there would be hope. It was a tiny spark of light in the darkness.

+5

James Middleton was hit with a deep clinical depression at the end of 2016 which caused his mental health to deteriorate for a year 

You may wonder why I have chosen to speak now about the clinical depression that first hit me at the end of 2016. There are two reasons.

Firstly, I feel — although I’d never say I am cured of it — that now I understand it and, with professional help, have worked out strategies for coping. Today, I feel a new sense of purpose and zest for life.

Secondly — and perhaps most importantly — I feel compelled to talk about it openly because this is precisely what my brother-in-law Prince William, my sister Catherine and Prince Harry are advocating through their mental health charity Heads Together.

They believe we can only tackle the stigma associated with mental illness if we have the courage to change the national conversation, to expel its negative associations. So it wouldn’t be honest to suppress my story. I want to speak out, and they are my motivation for doing so.

Depression is only a small part of the complex jigsaw that is me. Since childhood, I’ve known I was severely dyslexic — both letters and numbers still jump and blur on the page in front of me and some days I have difficulty spelling even the simplest words.

But it was only when, a year ago, I was also diagnosed with Attention Deficit Disorder (ADD) that all the quirks and foibles of my character started to make sense.

ADD, an adult variant of Attention Deficit Hyperactivity Disorder, which is associated with children, produces a range of symptoms.

And it was a revelation when I was told I had it. It explained so much. It is the reason I have trouble focusing; why my mind wanders off into extravagant daydreams; why simple tasks such as making my bed assume the same enormity as filing my tax return.

ADD explains other things, too: why I’m restless, energetic and impulsive; why I start tasks but can’t complete them; why sometimes I seem impatient and don’t listen because my mind is galloping off on some flight of fancy.

However, I also see my ADD as a gift: it accounts for my creativity and emotional intensity. It means that I come up with fantastic, original ideas — but it also explains why I have had difficulties with the minutiae of running a business.

+5

Prince Harry and the Duke and Duchess of Cambridge have been tackling mental health stigma through charity Heads Together. (Front L-R) Prince William, Prince George, Catherine, Duchess of Cambridge, Princess Charlotte and the Queen. (Standing L-R) Michael Middleton, Pippa Middleton, James Middleton, Carole Middleton, Prince Charles, Camilla, Duchess of Cornwall, and Prince Philip

R

el fotógrafo de los famosos

Maurizio Galimberti, il fotografo 
che non può stare in camera oscura «Le suore mi chiudevano in cantina»Per paura
del buio
sono diventato il ritrattista
delle star

Il ritrattista delle star è impossibilitato a rimanere nella camera oscura per i ricordi di quando era un bimbo in brefotrofio. Poi l’amore per le Polaroid ha cambiato la sua vita

di Stefano Lorenzetto

shadow

0

180

Acluofobia. Sui dizionari la definizione non c’è. Al massimo trovi nictofobia, «paura ossessiva dell’oscurità notturna». Ma chi soffre di acluofobia teme il buio sempre, anche di giorno. Nella metro, al cinema, in cantina. La patologia psicologica ha portato bene a Maurizio Galimberti, fotografo delle star impossibilitato a rimanere nella camera oscura a causa degli attacchi di panico che le tenebre gli procurano, nonostante sia un pezzo di marcantonio alto 1,91 e pesante 110 chili. Tutta colpa, racconta lui, di certe suore arcigne che hanno funestato la sua infanzia. Eppure dovrebbe ringraziarle, perché grazie a loro è diventato un «instant artist», così lo definì Denise Aliprandi, communication manager della Polaroid. È con questa fotocamera, sublimazione tecnologica dell’hic et nunc oraziano inventata nel 1948 dallo statunitense Edwin Herbert Land, che Galimberti ha conquistato la fama internazionale, anche se ora è passato alla concorrenza, diventando ambasciatore della nipponica Fuji. Lo svago dei turisti mordi e fuggi nelle sue mani si è trasformato in arte e ha raggiunto quotazioni da capogiro. Galimberti cominciò 30 anni fa con un ritratto del figlio primogenito Giorgio, che all’epoca frequentava le elementari. Rotto l’incantesimo, uscì di casa e puntò l’obiettivo sui vip: Nicola Trussardi, Carla Fracci, Riccardo Muti, Wim Wenders, Peter Greenaway, Mimmo Rotella, Ettore Sottsass, Inge Feltrinelli. Il verbo non rende l’idea: lui, più che puntare, appoggia. Avvicina i divi con la macchina fotografica istantanea racchiusa nel collector, una specie di scatola, e gliela accosta al viso come se dovesse eseguire una radiografia. Dopodiché scatta. Tre, cinque, dieci volte, con piccoli scostamenti, sino a comporre un mosaico d’immagini da 7 centimetri per 10. Ed ecco il ritratto. Quello di Johnny Depp è finito in copertina suThe Times Magazine. Ma fra i trofei Galimberti vanta pure Robert De Niro immortalato con i familiari nella sua casa di New York, Lady Gaga a Las Vegas, Monica Bellucci testimonial di Cartier.

Il suo approccio non li spaventa?

«No, anzi. Bernardo Bertolucci e Carlo Ludovico Bragaglia si divertirono molto. Il maestro del cinema dei telefoni bianchi aveva 100 anni ed era ormai cieco quando Giuliana Scimé gli mise in mano uno dei miei ritratti. La storica della fotografia glielo descriveva, guidandogli le dita sulla superficie. Alla fine il regista esclamò: “Abbiamo un futurista!”».

Mi racconti com’è nato il futurista.

«Fino ai 35 anni ho fatto il geometra nel cantiere edile del mio padre adottivo, che mi lasciò orfano a 20. Ma sentivo il sacro fuoco della fotografia. È brutto dirlo, però quando morì mia nonna ero contento: potevo farmi la camera oscura dove c’era stata la camera ardente».

Avevo capito che il buio la terrorizza.

«Fra i 18 e i 26 anni no. Sviluppavo foto dalle 8 di sera alle 2 di notte. Poi hanno avuto il sopravvento i brutti ricordi».

Quali ricordi?

«D’infanzia. Fino ai 5 anni ho vissuto in istituto. Mia madre, Virginia Bregaglio, era diciassettenne quando mi partorì. Mi abbandonò all’ospedale di Como. Non ho mai conosciuto né lei né l’identità del mio padre biologico».

Non ha fatto ricerche?

«A che pro? Sono un fatalista. Se vieni rifiutato da chi ti genera, che puoi farci? Non ho cercato di ricucire neppure con mia moglie. Siamo separati dal 1995».

Da chi è stato cresciuto?

«Da Eleonora e Giorgio Galimberti, una coppia fantastica di Meda. Li considero i miei veri genitori. La mamma è ancora viva, ha 100 anni. Prima di me avevano adottato Giuseppe. Era stato abbandonato nudo per strada appena nato, avvolto in un quotidiano. Loro lessero la notizia per caso, su un foglio di giornale nel quale il calzolaio aveva incartato le scarpe. Andarono a prenderselo in orfanotrofio. Purtroppo morì a 5 anni per i postumi della meningite che si era buscato nella prima notte all’addiaccio».

E lei dove vennero a prenderla?

«Nel brefotrofio che oggi ospita il liceo scientifico Paolo Giovio di Como. Camerate da sei. Se non rifacevo bene il letto, le suore mi chiudevano mezza giornata in uno stanzino buio. Per le marachelle più gravi scattava la reclusione in cantina. Erano talmente crudeli che io al cinema tifavo per gli indiani, i quali passavano per cattivi pur essendo buoni, anziché per i cowboy. Le ho perdonate solo dopo essere stato adottato».

Questa brutta esperienza che cosa le ha provocato?

«Fobia del buio, ansia, sudori freddi, fame d’aria. In camera oscura avevo sempre paura che ci fosse qualcuno nascosto. Di notte dormo con le tapparelle alzate, deve arrivarmi un riverbero da fuori. Altrimenti accendo la luce in corridoio e tengo la porta aperta. Non posso stare in stanze senza finestre o frequentare ristoranti nei seminterrati».

Ha provato a farsi curare?

«Dagli psichiatri non ci vado. Mi basta vedere il sole».

Con le fotocamere digitali la camera oscura non serve. Perché non usa quelle?

«Nel 1983 non erano ancora state inventate. Mi affascinò il quadratino bianco che usciva dalle Polaroid, mi sembrò che appartenesse più alla memoria che alla contemporaneità».

E così è diventato l’artista dell’istante.

«Nel quartier generale di Minnetonka, nel Minnesota, rimasero stupefatti dalla velocità con cui trasformavo un’idea in un’immagine. Mario Alfano, il vicepresidente della Polaroid stroncato nel 2011 da un tumore al pancreas a soli 52 anni, avrebbe voluto cambiarmi di continuo la macchina perché sospettava che usassi qualche trucco. “I nostri apparecchi non fanno foto così belle”, mi diceva».

Nel 1974 aveva esordito con una fotocamera a obiettivo rotante Widelux.

«Esatto. M’interessava una distorsione che andasse oltre il campo visivo dell’uomo, limitato a 180 gradi, e si avvicinasse quanto più possibile a quello del cavallo, che è di 340 gradi. Raccontare la realtà non mi ha mai appassionato. Preferisco filtrarla dal mio punto di vista, fino a darle un aspetto tridimensionale».

Ha avuto dei maestri?

«Mario Giacomelli, Gianni Berengo Gardin, Franco Fontana e Fulvio Roiter. Ma non per le Polaroid».

E Galimberti da chi si fa ritrarre?

«Da Giovanni Gastel, il nipote di Luchino Visconti, che è un caro amico. O da Douglas Kirkland, il fotografo di Life diventato famoso per gli scatti del 1961 a Marilyn Monroe. O da Tmg».

Chi sarebbe?

«Tommaso Maurizio Galimberti, mio nipote. A 8 anni promette bene. Ha già vinto un concorso fotografico a Monza».

Ha mai provato invidia per i suoi colleghi che imbracciano come fucili Leica, Nikon, Hasselblad, Contax, Canon?

«No, apparteniamo a mondi diversi. Semmai li compiango. La mia Fuji Instax pesa 6 etti, loro girano con kit che arrivano a 10 chili, 5 quando va bene».

Ma le foto istantanee non si stingono?

«Sbiadiscono un po’ alla luce del sole. Fra i 15 e i 24 gradi si conservano perfettamente. Basta metterci davanti un museum glass, vetro anti-ultravioletti».

Che scocciatura, però, aspettare 60 secondi, togliere il foglietto del reagente, scuoterle affinché si asciughino.

«È fermo all’età della pietra. Oggi si lavora con pellicole integrali a 23 strati che si sviluppano da sole, senza far nulla, mediante 5.000 reazioni chimiche».

Mi spiega la tecnica «a grappolo» o «ad ali di farfalla» che usa per i ritratti?

«Sono mosaici in bilico tra il futurismo di Umberto Boccioni e il movimento cinetico-dinamico del Nudo che scende le scale di Marcel Duchamp. Lavoro con lo spirito della “zanzara pungente” caro a Henri Cartier-Bresson. Spiazzo i soggetti attraverso il loro immobilismo. Mi preme cogliere il silenzio interiore più che una semplice espressione».

A proposito di nudo. S’è cimentato anche in quello, se non ricordo male.

«Sì, dal 2012 al 2015, con Arianna Grimoldi, una modella professionista di madre norvegese che usciva da una brutta storia di stalking. Abbiamo girato il mondo. L’ho fotografata in varie situazioni: alberghi, cortili di campagna, piscine, spiagge, teatri. Essendo cresciuto in parrocchia, ero un po’ imbarazzato. Non quanto il cameriere cinese che all’hotel Pierre di New York capitò in stanza durante una seduta di bondage. Vide le corde attorno al seno di Arianna, chiuse gli occhi, posò il vassoio e corse via, andando a sbattere contro il muro».

Che cos’è per lei l’erotismo?

«Venga a prendere il caffè da noi di Alberto Lattuada, con Ugo Tognazzi, un film in cui non v’è traccia di nudità. L’erotismo racconta un desiderio silenzioso e rispettoso. Detesto la volgarità».

Esisterebbe la memoria senza le foto?

«No. La fotografia dona alla memoria l’eternità. È un frammento di carta che procura sensazioni, un riflesso dell’anima. Il cinema non ha questa potenza».

Che cosa pensa dei selfie?

«Mi sembrano frutti agghiaccianti dell’ossessione da telefonino, violazioni di una scienza emozionale e tecnica che dovrebbe conservare sempre la sua sacralità. Per fortuna finiscono nel cestino del cellulare dopo pochi mesi».

C’è qualcuno che vorrebbe ritrarre?

«Sono arrivato a 62 anni prima di fotografare mia madre. Mi sono deciso solo pochi giorni fa, a Natale. Mi pento di non averlo fatto prima. È stato uno choc sentimentale fortissimo. Adesso mancherebbe all’appello solo papa Francesco. Vorrei indagarne la bellezza interiore nelle sue varie sfaccettature. Sono sicuro che sarebbe un ritratto diverso da tutti gli altri. Un bel regalo all’umanità».

11 gennaio 2019 (modifica il 11 gennaio 2019 | 22:20)

© RIPRODUZIONE RISERVATA

LUCHARON EN DEFENSA DE LOS VALORES CRISTIANOS

SAN ANTON LA GALLINA PON

LUNA DE ENERO SIGUE "HISPANIA PECCATRIX"

LUNA DE ENERO SIGUE "HISPANIA PECCATRIX"

LUNAS DE ENERO

Lunas fuertes de enero cuando las gatas tienen celo y en las radiantes noches los árboles desnudos tiemblan bajo la helada. Había pasado las navidades en su tabuco acariciando sus recuerdos circundado de libros y de papeles, cercado por las Nueve Meses y padeciendo vía las ondas una España infesta de bustos parlantes, pseudo periodistas  y blablá tertuliero. El diablo reinaba en el éter. Le vino bien a su salud el ayuno pascual. Asistió a la misa de gallo por Internet que celebró el patriarca Cirilo de Todas las Rusias el adalid que luchaba contra las fuerzas oscuras. Aquella orgía de voces angelicales, iconostasios de marfil el Pantocrátor en lo alto de la cúpula, casullas recamadas y el diacono que cantaba:

— Xristós rasdaets piite i pklanite yevó (Cristo ha nacido venid en adoración)

La catedral de la Epifanía de Moscú, la luz está viniendo del Este, estaba inundado de caras guapas hermosas rusas con velo blanco viejos creyentes y niños que recitaban los compases del Credo y del paternóster en eslavo, todos se habían la letra y conocían el sentido apostólico de lo que pronunciaban aguantando de pie las dos horas que duró el oficio. Liturgia triunfal que se refería a un mundo de belleza y de redención el ceremonial rico y antiguo que se cumplía a rajatabla a las ordenes del magister puntero que iba señalando a los oficiantes los pasajes de las lecciones y de los himnos que habían de entonarse. Sintió Arije que Bizancio tenía la clave del legado evangélico y todo un contraste con las catequesis perroneras, los lugares comunes e incluso las herejías que pronunciaba ex cátedra desde Roma el Impostor. Y todo un contraste con la vida de aquellos días en España: atropellos de violadores en cuadrilla. Llegó la manada. La pregunta cotidiana era a quien iba a forzar esos energúmenos. En Andalucía pactos y cabildeos de la pastueña grey. La hora del consenso y de la rendición. Tres putas se desnudaron en la Plaza de San Pedro y aparecieron en los posts metiéndose un crucifijo por donde amargan los pepinos. Tiempos de profanación y desolación. Ierusalem desolada estque cantó Jeremías. La Bestia utiliza a la serpiente disfrazada de mujer. Pigtail profería sus blasfemias de siempre faroleaba, quería ponerse medallas en los cataplines:

—            Los de Podemos follamos más y mejor que los de la ultraderecha,

La palabra ultraderecha y fascista no se le caía de los labios a los de Youcan que se sentían amedrentados e impotentes ante Vox un movimiento que arrasaba. Mucho presumir de potencia sexual y seguro de que el miembro no se les ponía erecto para cubrir a las cabras locas del Contubernio Fem.

Arije no tenía que ver con la ultraderecha. Era un anarquista, un rebelde como lo fue Jesucristo contra el Sanedrín y se sentía satisfecho consigo mismo por haber dado testimonio pero sus días los transcurría oculto  era un emboscado en su esconce y las noches las pasaba en blanco a causa del dolor de España que lo afligía. Después de salir de la cárcel por haber asesinado a la funcionaria roja (fue una lacra en su vida pero tenía demasiado temperamento) se refugio en el sotabanco de Majadahonda. Le había quedado una pequeña pensión, podía pagar el alquiler, el resto lo gastaba en tabaco y en libros en la cuesta Moyano. Nada sabía de su familia. Etsi había venido a verle dos veces a la cárcel pero desde el año 92 no volvió a saber de ella. Asumía que había encontrado pareja.

Aquella mañana amaneció radiante. Los niños de Madrid había sacado a la calle sus camionetas, sus hombres araña y las muñecas que les trajeron los Reyes Magos. La Epifanía era una noche mágica. Ponía fin al misterio de las Doce Noches y Saturno dejaba de gobernar el mundo. Durante este intervalo ocurrían bajo el imperio del dios oscuro así conocían a Saturno los romanos y para aplacarlo celebraban las saturnales. Las doce noches venían marcadas por la tragedia de trifulcas en el hogar, asesinatos, borracheras, eclipses, pues el sol se ocultaba y no quería alumbrar la Tierra, terremotos e inundaciones. Estas dos semanas eran sobre todo un reclamo a la melancolía que sentía el hombre ante el tiempo que pasa y la vida que se va. Este espíritu pagano había renacido en las sociedades antes llamadas cristianas. Había que ponerle a los pascueros y a papá Noel que se deslizaba por toda la Europanevada en su trineo buena cara. Ho. Ho. Ho. En Alemania no dejaban de cantar "O Tannenbaum".

Pese a sus dolamas, tanto espirituales como corporales, se sentía contento por dar testimonio, la luz fue hecha y las tinieblas no pudieron con ella, cantaba el último evangelio.

Había llegado la hora de romper el ayuno. Se fue a comer al Julifer. Allí todo seguía igual que hacía diez años. El Santis en la barra y la Leonor en su chiscón la cual al verle llegar le hizo esta salutación de bienvenida:

—Coño, yo creía que te habías muerto.

No supo qué decir ante tal insolencia. Pidió lentejas, gachopo y una botella de vino. De postre arroz con leche y un chispacito de coñac.

Había tres o cuatro individuos en la barra discutiendo acaloradamente sobre la derrota del Madrid ante el Alavés. Nadie hablaba de política. Abandonó el local satisfecho y por aquel dicho de que de la panza sale la danza recuperó su buen humor pero ya en el autobús camino de casa empezó a sentirse mal. Le daban arcadas pero no podía vomitar. Se le puso cara de luna de enero.

En la parada final se acurrucó en un banco.

—¿Se encuentra usted mal, señor? ▬ una buena samaritana sintió piedad de éll.

—Si llamen a una ambulancia. Me muero.

Llegó una ambulancia y Arije fue conducido de inmediato a urgencias. Allí perdió la consciencia. Cuando despertó estaba en el quirófano de Puerta de Hierro rodeado de tubos de mascarillas y de electrodos, enchufado a una maquina todo su cuerpo. La medico, una muchacha joven de cantarina voz y acento asturiano, se acercó:

 — ¿Qué comió usted hoy?

—Lentejas y cachopo, algo de vino y un poco de aguardiente.

—¿Dónde?

—En un bar regentado por amigos míos

—Señor, pues en las lentejas le colaron belladona ¿No se dio cuenta? Es un veneno que puede causar la muerte a un caballo pero al parecer es usted hombre de complexión fuerte.

—No. Las lentejas estaban buenisimas.

—Le hemos hecho un lavado de estomago. Creo que se recuperará. No obstante, quedarán secuelas.

Arije no maldijo a los que le quisieron envenenar. Lo aceptó como castigo por sus pecados y un aviso del cielo para no volver a pisar nunca un chigre, cualquier taberna de mala muerte, una fonda sin homologar. Dios le había salvado de las garras de Erifos y de la Leo. Otra vez la Divina Misericordia estuvo de su parte. Aunque tampoco hay que fiarse de las fuertes lunas de enero cuando las gatas entran en celo.

 MÁS SOBRE LA SEGUNDA VENIDA

El monje Elipando, perseguido por el Islam y refugiado en Cantabria, al redactar su Beato de Liebana inicia el ciclo milenarista, muy importante en la iglesia medieval y que ahora recobra actualidad. En esta tradición vibra san Malaquías protegido por el Cister. Malaquías muere el día de difuntos de 1148 en brazos de san Bernardo. Vicente de Beauvais incluye a Malaquías en su Especulo. Otro es Pijoan canónigo de Menorca que dice que los plazos serán cumplidos hacia el 2000 con la coronación en Roma de una serie antipapas (¿a partir del Vaticano II?). Esta época según el citado eclesiástico será de unos cien años a partir del 2001 con la Ruptura del séptimo sello, el Islam y el Candelabro se enfrentarán a la cruz, y grandes conmociones sociales emigraciones masivas y presura o congoja de las gentes desorientadas mal gobernadas por gobernadores inicuos y por pastores lobos con piel de oveja al frente de la grey de Cristo. A este ciclo final se refería asimismo Hildegarda de Bingen c. 1088, anunciando tiempos de depravación, vendrá la mujer disfrazada de serpiente: violaciones masivas, catástrofes naturales, triunfo de la mentira y la destrucción de la caridad cristiana por la filantropía y el buenismo, imperante siempre la lujuria. Teodoro Herzl consuma la profecía de Ezequiel en el congreso de Basilea de 1905 al regresar el pueblo judío a Palestina, otro signo del fin del mundo. San Metodio en el siglo III habla de la entrada del anticristo en Jerusalén con mitra, báculo y vestimentas episcopales. Santa Brígida en el s. XVI, al hilo de esto, se refiere a las nueve edades del mundo.  Roboan y Jeroboan querrán recuperar tierra santa. Vendrán falsos papas y un rey inicuo (¿Franciso? ¿Trump?). Los clérigos ocultarán la tonsura y demás atributos eclesiásticos. La coraza Armagedon saldrá triunfante por algún tiempo. El otro día en su sermón de Navidad el patriarca Cirilo de Moscú se refería al triunfo de la Bestia que no es una persona sino un sistema político. El que tenga oídos para oír que oiga

REQUIEN POR SANTIAGO LÓPEZ CASTILLO COMPAÑERO DEL ALMA Y AMIGO SIEMPRE

REQUIEN POR SANTIAGO LÓPEZ CASTILLO COMPAÑERO DEL ALMA Y AMIGO SIEMPRE

ADIOS SANTI

Se nos ha ido el día de Reyes 2019 Santiago López Castillo. Fue mi compañero de pupitre en la Escuela de Periodismo. Elegante, guaperas, un entrevistador con clase se convirtió en un icono de la tele en la Transición. Tuvo la mala suerte de ironizar sobre los morros siliconados de la Leyre Pajín y lo echaron terminantemente. La verduga que trucidó una buena carrera profesional fue precisamente doña Rosa María Mateos, una cortadora de cabezas vengativa.  Quien se acuerda de esa fulana , la Leyrw pajillera de ZP, que se fue a Nueva York ha hacer la carrera. Sin embargo el nombre de López Castillo pervivirá en la memoria.

Como se las gastan los socialistas. Me sentí solidario con él, aunque él vivía en el estrado y yo en el escriño, él era un caballero mutilado y yo un jodío cojo porque yo formo parte de las escuadras de los perseguidos, esos redactores y escritores, a los que este Régimen juancarlista socialista terrorista inicuo que nos rige bajo su férula puso bozal. Nunca hubo menos libertad en este país en esta España nuestra que se llama demócrata. Para publicar para escribir hay que ser del duerno, del afrecho rojo o de la pocilga pepera masónica. Le seguí la pista en Blanco y Negro pero nos vimos pocos, quedamos un dia a comer, incitación que no llegó a a colmo. Se retiró creo que a Navacerrada a un chalé entre montañas. Cuidaba de su perrita a la que hace protagonista de una de sus novelas. Libro delicioso. Descansa en paz Santiago López Castillo. Era hijo de militar igual que un servidor por eso nuestras vidas tucieron algo de milicia. Creo que su padre era aviador. Espero que la muerte no sea el final. Éramos quintos de la copiosa añada de 1944. Good soldiers never die. Only fade away. Lo mismo pasa cuando se es un buen profesional de la información que trata de escribir libre.

FRANCISCO CONSPIRADOR CONTRA RUSIA. SU ENCUENTRO CON BARTOLOMEO DETERMINANTE PARA ENTENDER EL CISMA

FRANCISCO CONSPIRADOR CONTRA RUSIA. SU ENCUENTRO CON BARTOLOMEO DETERMINANTE PARA ENTENDER EL CISMA

Papa Francisco no se cansa de hablar de la paz pero fomenta la guerra. La actitud del Vaticano para apoyar a Piotor Proschenko en contra de Rusia parece determinante. Hace un año peregrinó el pontífice a Estambul y en el Fanar de Constantinopolitano persuadió al patriarca Bartolillo para que excomulgase al patriarca de Moscú. Bartolomeos es el papa de los bizantinos, un hombre insignificante, que habla de ecologismo y del que se dice que pertenece a la CIA al igual que FRancisco que también estuvo en el payroll de la base de Langley. Estas movidas nos causan escándalo a los creyentes pero no nos arrebatan la fe. Este pontifice parece haber sifdo elegido por el diablo noi por el Espiritu Santo despues del golpe de mano que  arrebató la tiara a Ratzinger el papa aleman que pontificó con el nombre de Benedicto XVI. Ucrania es un punto caliente en el mundo y allí ha tenido que meter el cazo el Vaticano al igual que en Siria. La guerra de Siria fue fomentada para utilizad de los intereses de Israel. Francisco jamás ha condenado a los israelíes. Este no decir ni mu se explica porque Francisco I el faccioso es sionista