Crimea la antigua península del Queroneso está en manos rusas desde el tiempo inmemorial. Jruchov un día que había bebido demasiado vodka se la cedió a los ucranianos haciendo caso omiso de los resultados de la segunda guerra mundial y de la guerra de Crimea contra los ingleses y contra los turcos. Ambas fueron ganadas por Rusia. Las profecías hablan de Ukraina (la frontera) como el inicio de la guerra del juicio final pero dejemos esta cuestión para los alucinados con independencia de que queda volverse a preparar una "gorda" que dejaría en un una partida al marro o robaterrenos de un juego de niños la guerrona de 1914. Lo cierto es que hubo todo un "putsch" de la peor calaña, burda conjura que hace pensar en el mayo de 1968 y en la defenestración de Ceaucescu en 1989. Comandos venidos del extranjero (polacos, turcos, algún inglés y bastantes americanos y jóvenes ucranianos en paro inflamados de banderas y a los que pagaban 25 dólares para acudir a la manifestación) entrenados en la guerrilla urbana, utilizando catapultas, adoquines cocteles molotov y toda clase de armas arrojadizas contra una policía ucraniana poco avezada para este tipo de guerra moderna que podrá repetirse, cuando al Señor de los Anillos le parezca, en otras muchas partes, por ejemplo Cataluña o Escocia echó del poder al presidente legítimo Victor Yanukovich de quien una red a la hora de transmitir informa que ha fallecido de un infarto en una clínica de Rostov (fuentes bien informadas pero sin confirmarse la noticia). Esto es lo que se dice u putsch en toda la regla perpetrado segun los rusos por nazis, grupos fascistas seguidores del mítico Esteban Bandera. Trágica historia la de ucrania. Para más información se recomienda leer La Guardia Blanca de Bulgakov. Los nacionalistas extremos según dimos cuenta en ente blog quemaron una sinagoga de Kiev. Ello haría presagiar los tradicionales progroms en aquel país pero por el momento el Violinista en el Tejado no hizo sonar las cuerdas y Putin bajo cuyo mandato los judíos viven bien en la Rusia y son bien considerados como no lo estuvieron nunca es un líder diserto y poderoso, todo un estadista, el mejor del siglo XXI, preferiría entonar la canción de aquel rabino "gaspodin" Topol del "si yo fuera rico". Por ahí le ha querido prender Obama amenazadole con congelar sus activos en bancos extrajeros expulsandole del G8, etc. La guerra de Ucrania si se produce será por motivos económicos. También quieren hacer desaparecer de la faz de la tierra a Putin porque no comulga con ruedas de molino ni quiere unirse al clan de mediocres (Merkel, Holland, Barroso, la Ashton y toda esa patulea de subalternos y políticos vulgares que mandan en el Mercado Común) por eso es peligroso y van a por él convirtiendo el mundo global en un encefalograma plano. El comportamiento mediático de las grandes cadenas de occidente a mí como periodista me parece bochornoso y sectario. Ahi tenemos al secretario del FO yendo a poner flores en el monumento callejero en la plaza de Maidan sin reparar en el hecho de que la mayor parte de los fallecidos eran agentes del orden y sucumbieron a las pedradas a los palos detrás de escudos - esto parecía la guerra de Troya- y a las teas incendiarias lanzadas a quemarropa. Está visto que hay una revolución mundial en marcha. Es el espíritu del siglo XXI del cual habla Obama. La cosa puede ir a más pero los del mercado no pueden cantar todavía victoria. Putin es correoso, el hombre de hielo, y tiene tras de sí a la opinión pública del país más extenso de la tierra. Es la democracia del Este contra la del Oeste (la de los trust, los grandes bancos, el control de las mentes a través de la información) las que pelean. Si Putin cede, va a ser la debacle.
martes, 4 de marzo de 2014
viernes, 7 de febrero de 2014
jueves, 6 de febrero de 2014
ANA, ANA BOLENA DE LOS MIL DÍAS: LOS
PECADOS DE LA IGLESIA CATÓLICA EN INGLATERRA
No
era más que una “mula santa” ama o barragana de obispo pero, Jesús, la que
preparó. Cuando vivía en Londres y pasaba cerca de la Torre, ese impresionante
edificio alto, lóbrego y sin ventanas, todo cubos redondos perfil de mazmorra y
de hacha de verdugo el recuerdo de esta pobre mujer y el de otros que
encontraron en una de sus tozas detrás de un rastrillo la separación de la
cabeza del cuerpo, puesto que los alabarderos de aquel lugar a los que llamaban
beefeaters eran de los que comían
carne todas las semanas y sabían encontrar la carne de los condenados me
desviaba de tan lúgubre recinto y pedía al taxista que desviase la ruta. Hoy
los beefeater son los reyes de armas
mostrando su lanza, el chambergo rojo y la barriga en las estanterías de las
tabernas. Por el gin y los bloodymarys
se pifian los empinadores del codo de Inglaterra y al alzar la copa se acuerdan
de sus malhadadas reinas. La cabeza de Ana Bolena bien valía un polvo que ya
nos lo dirán de misas. Era pelirroja y antes de entrar en la corte inglesa como
barragana de Su Eminencia el cardenal Wolsey
había hecho la carrera y la aventura en Paris. Fue el propio cardenal primado
de Inglaterra el que presentó a su querida al propio rey Enrique VIII. El
Defensor de la Fe titulo con que el pontífice reinante a la sazón Alejandro VI
había distinguido al Príncipe de Gales le pidió relaciones inmediatamente pero
la astuta y a la vez candorosa advenediza le dio una de esas respuestas con
registro propio en los anales:
-Majestad ni soy tan alta para ser tu
reina ni tan baja para ser puta.
Lo
cual que entró en la corte de Whitehall como azafata de la reina Catalina de Aragón hija desventurada de
Isabel y Fernando que no tuvo demasiada suerte en Inglaterra. En Paris en la
corte del francés la llamaban “La Escoba inglesa” porque por lo visto supo
barrer para casa no sólo los corazones de aquellos cortesanos de la Orden de la
Jarretera “et honni soit qui mal y pense”
(era el lema) sino también dineros. Tan ambiciosa era la joven como bella. El
resto de lo que sucedió forma parte de la leyenda. Amores maravillosos y
desdichados que duraron poco pero que fueron de tan dramática intensidad que
cambiaron el curso de la historia de Inglaterra y del mundo. Acabo de ver una
buena película sensacional en lo que afecta al “casting”. El ropero y el
vestuario han sido asesorados por los mejores investigadores de Oxford y
parecen los modelos haber sacado de los diseños de los archivos del traje. El
perfil de Ana era la perfección de la
belleza. Pelirroja y candorosa. Estampa de la inocencia en manos de aquel Barba
Azul. Las crónicas a Enrique VIII pintan como un ogro pero era un rey nada
vulgar que había leído las escrituras y discutió pasajes de la biblia con los
teólogos en los que se apoya para pedir el divorcio con una cita del
Deuteronomio: “no yacerás con la mujer de tu hermano”. Alegaba que
Catalina era la mujer de su hermano Enrique VII y que fue compelido al
matrimonio por imperativos de la política matrimonial. Buen poeta y compositor
de madrigales y sexualmente toda una fuerza de la naturaleza pero en eso no era
ni mejor ni peor que todos. Los reyes, los obispos y hasta los papas tenían su
propio harén. Una pobre mujer y detrás los pecados de la Iglesia, la Iglesia
del poder. Los bailes de máscaras en la corte episcopal del palacio de Lambeth
donde se produjo el encuentro con el más famoso dinasta de los Tudor. Oficiando
de proxeneta nada menos que el gran cardenal de Inglaterra. Aquel vicioso
eclesiástico no era más que un macarra. Y también acabó en la Torre. Al igual
que su sucesor el verdadero autor del cisma, más complaciente pero enrevesado
como todos los canonistas. Las cosas luego se complicaron. Enrique no era un
protestante. Odiaba tanto a Lutero como a los frailes pero quería una iglesia
nacional apartada de Roma conservando casi la totalidad de la liturgia y los
Siete Artículos de la Fe. Wolsey es refractario a otorgar el divorcio pero el
nuevo arzobispo de Londres Cranmer
acusa de contumacia a Catalina de Aragón y anula el matrimonio de la hija de
los Reyes Católicos con Enrique. Curiosamente, esta se retira a un convento de
Peterborough. Sigue siendo un misterio el que no acabara en la Torre igual que
el resto de sus favoritas y es que Catalina era mucha Catalina. El rey debió de
amarla o al menos respetarla hasta el final. El espectro de Catherine of Aragón
como la llaman los historiadores ingleses siempre salía a mi encuentro cuando
cruzaba en tren las llanuras de Linconshire. Ay que yo no quiero amores en
Inglaterra que téngalos yo mejores en la mi tierra, rezaba un viejo madrigal
cortesano de los tiempos de Felipe II cuando la historia de España y de
Inglaterra se entreveran tan trágicamente. If
you go to Scarborough fair. Si vas a Scorborough a la feria... Yo fui
bastantes veces y me zampé mis buenos yorkshire puddings y me bebí mis jarras
en la posada de los Piratas que mira a la bahía. Y pensaba en Catalina y en Ana
y en las “six wives of Henry the Eight”
que fueron legendarias. Yo no quiero
amores en Inglaterra, que mejores amores tengolos en mi tierra, canta el
romance. Oh Ana de los Mil Dias. Ana de los mil días. Anne of the thousand days
rosa entre las espinas de sus amantes como el duque de Norris; en un torneo
celebrado en la tablada de Greenwich, Norris había enjugado su rostro con un
pañuelo que le tiró la reina lo que vuelve a su a augusto esposo loco de celos.
El rey celoso la acusa de adulterio al poco del nacimiento de Isabel. Las malas
lenguas de la corte propalaban que la que había ser la Reina Virgen y la reina
de las reinas inglesas Isabel Tudor era hija fornecina y para los españoles
resultó una perfecta una hija de puta
con la cara picada de viruelas. La reina virgen no conoció varón pues era
tortillera. El tálamo real había sido profanado y según creencia de la época
este tipo de delito se pagaba con la cabeza. Pobre Ana de los Mil Días. Ana
Bolena. The rake. La Paja inglesa. Alta
y derecha como un huso mujer de extraordinaria belleza una de esas beldades que
hicieron enloquecer a un rey. En el cadalso tuvo una presencia de ánimo y una
entereza casi martiriales. Se deshace en un canto de amor a su verdugo el rey:
“Estoy pura de todo pecado, Jesús mío. Dios dé larga vida al Rey y al valeroso
pueblo inglés” y con gesto humilde y sin descomponer el gesto tendió su blanco
cuello al hacha del verdugo. Junto a ella fueron ajusticiados tres de sus
supuestos amantes. Dicen que el rey se fue a cazar y vistió de blanco luto
durante una semana como hizo al saber la noticia del deceso de Catalina su
legítima. La imagen amable y complaciente se transforma en un monstruo de los
celos. Antes bien, se le pasó pronto el disgusto y tan es así que al día
siguiente de la ejecución el 20 de mayo de 1536 se casa con Juana Seymour. Otras fueron Catalina Parr, Catalina Howard y Ana de Cleves,
la yegua de Flandes aquella alemana. Parece mentira que un madrigalista tan
fino algunos de cuyos sonetos superan a los de Shakespeare pudiera caer tan
bajo y tan bajo que terminó hecho una piltrafa a causa de la gota y de la
sífilis. Los estragos en la mesa y en el lecho le pasaron onerosas cuentas al
final de sus días. Un estudio de este aciago período en la historia de la
Iglesia de Occidente nos muestra los pecados de la Iglesia, los renuncios y
regateos entre Roma, Lambeth y la sede de Canterbury y por una herradura se
perdió una yegua y por una yegua se perdió un caballo y por un caballo todo un
reino. Es un poco la crónica del cisma de Occidente. Un pecado de escándalo del
que el papado tampoco está exento. Sobe ese tablero político religioso se pusieron a jugar a las Damas tanto la lujuria
como el orgullo y la avaricia. Todos esos pecados capitales…. Entre todos, el
de soberbia es el peor.
Rodrigo Royo "TODAVIA", LA MEJOR
NOVELA DE LA GUERRA CIVIL
Por ser el otro día las Candelas no corrimos el gallo la antevíspera pero
fuimos en procesión con las paridas con un pichón y dos tórtolas y a la mañana
siguiente una vela a san Blas que nos librará de la tos ferina.
Con hogueras honramos a santa Brígida y hoy santa Águeda bendita nos
muestra, pudorosa, los pechos cercenados por el pretor Quinciano a cuyo apetito carnal no quiso condescender aquella
doncella romana ¿Por qué, cobarde, cercenas las tetas de una mujer? La gloriosa
virgen siciliana nos amamantará con el maná de la Redención y los zamarriegos
están que lo tiran. Es fiesta en Zamarramala y dicen que hoy mandan las mujeres
y aunque no lo crean las “Pusis” Cristo fue el primer feminista.
Pero me inhibo, no quiero leer las noticias amenazadoras que coartarán
nuestras libertades y, uncido al carro vigilante de Google, me sumo en una de
las novelas que guardaban turno en las filas de mi anaquel “Todavía” de mi maestro Rodrigo Royo y
paso una horas deliciosas estos días primeros de febrero cuando vuelven las
cigüeñas y la epacta llega bien apretada de festividades y honras
significativas a los santos mártires, doctores, confesores y santas vírgenes de
nuestra Santa Madre la Iglesia.
¿Será que en las auras de la noche hay un remecer de primavera? La novela
de mi maestro y director el que me abrió las difíciles y misteriosas puertas
carreteras de esta profesión y parece que me habla desde las páginas del libro
primorosamente editado y que fue premio Ateneo de Sevilla 1974 es un grito
frente a las crueldades del destino y un susurro de resignación pues tendrá que
ser así aunque no sea justo tanto olvido.
Escuché la voz de Rodrigo, su carcajada, su estilo inimitable. Escribir es
encontrar una voz propia que llega entre las alas de los ángeles y me acuerdo
de la frase de Quevedo Escucho con mis
ojos con los muertos vivo en conversación con los difuntos. Es la magia de
la literatura y hay que dar gracias a Dios porque los españoles podemos hallar
verdaderos tesoros escondidos en los libros de autores a los que dieron de
lado, de apellidos malditos, ristra de nombres descatalogados.
Ningún texto de los que pregona el Mundo
en sus páginas culturales ensalzando mediocridades en inglés logra la talla de
un manuscrito como este (Rodrigo Royo siempre escribía a mano y con pluma,
nunca a máquina.) Claro esto es la ley del embudo. España vive un proceso de
desespañolización tendente a privar a las nuevas generaciones de la verdad y
del goce estético. España despanzurrada y exangüe, España sin medula. Es un
ente de razón, una mariposa disecada entre las páginas de un misal.
Este olvido es para mí mucho más
nocivo que todos eso escándalos financieros de la hora presente (a nuestros
cronistas de la radio y de la tele, a nuestros bustos parlantes parece les
dieron azogue y pica, pues no paran, oye, en sus letanías, el país está hecho
una braga)) que siendo graves en sí tienen por objeto comerle el coco al
currito de a pie, lavarle el cerebro. Friegas de papel de estraza de
crispación, insultos al pasado.
El mensaje de esta gran novela dice que los vencedores habiendo ganado la
guerra luego la perdieron en la paz dentro de un marco largo de la legalidad y
la reconversión tecnológica, del fracaso de las ideologías. De ahí nos viene el
letargo.
Los luchadores por la libertad de uno y otro consorcio devinieron esclavos.
Hemos vuelto a la normalidad, se escuchaba el
aullido cenagoso de la mentira. Las espadas lucían en el aire esgrimiendo su
desquite. Los goznes de la historia chirriaban estridentes con su oxidada
marcha atrás. Estamos otra vez en el punto de partida pero qué hermoso era el
verano en Alea. Queremos mujeres y a vosotros ¿os gustan las profesionales o
las aficionadas? Igual me da, yo lo que quiero es joder… pero en la inmensa
oscuridad del cielo las estrellas se desvanecían asustadas...
Miguel Chorreta el anarquista y Rafael el falangista el hijo del
terrateniente se parecen como dos hermanos mielgos y se complementan en su
mentalidad revolucionaria, en su bondad en su lucha por el bien común, apéndice
psicológicos de las contradicciones del novelista, puesto que articulan en su
propuesta revolucionaria dos aspectos de la vasta personalidad del autor que en
Alea (Alcira) en la Mancha
valenciana efectúa un canto a su patria chica como apéndice de su patria grande:
España. Alea era una tarjeta postal un pueblo con castillo en manos de veinte
familias. Alea. Alcira. “alea jacta
est”. Nunca sin embargo pasaremos el Rubicón.
Viene la revolución y Chorreta
manda fusilar al dictado de lo que le impone su mente pero contraviniendo los
consejos de su corazón al cura a don Práxedes y a otros diez más. Les dan el
paseo de madrugada a la luz de los faros de un Hispano Suiza con el motor al
relentí iluminando la ardiente oscuridad del barbecho una noche de agosto.
Escena impresionante. Cuando entran los nacionales y cambian las banderas,
Chorreta y sus compinches serán pasados por las armas, cabe las tapias del
cementerio. Eso sí los nacionales a sus víctimas no las paseaban, las fusilaban tras
un juicio previo ante un consejo de guerra aunque para el caso viene a ser lo
mismo. Escena no menos impresionante porque entre le pelotón de soldados hay
algún militar que se viene abajo y rehúsa la orden de fuego. Rafael el
falangista quiso reanudar la labor
dejada a medias por el anarquista pero a Rafael también fue engullido por las
pirañas de la normalidad: los banqueros, los tecnócratas que mean agua bendita,
la imponderable castuza política que cayó sobre nosotros como un baldón.
Ni Galdós ni Baroja hubieran sido capaces de describir una cosa así, con
tanta solercia, con tanta acuidad, con tanto salero. Eran demasiado
garbanceros, demasiado famosos y en este país unos ensillan y otros cabalgan.
También en literatura.
Rodrigo Royo realiza un tour de force
en tales episodios con capacidades sinfónicas porque era aparte de un gran
escritor y periodista un excelente violinista La novela viene a tener calidades
de partitura sinfónica. Cruda trama pero tan árido escenario se le hubiera ido
de las manos a cualquier narrador menos capaz. Entre medias se dan cita la
ternura, el amor, las dudas porque ni unos ni otros son enteramente buenos ni
enteramente perversos. La guerra. culpable del odio fratricida, se escucha
lejana en este pueblo de la retaguardia.
El enfrentamiento de dos ideologías urde los hilos del pathos que dejaría un reguero de sangre y más de un millón de
muertos. Después, cada mochuelo a su olivo.
Miguel Chorreta (maravillosamente descrito y una prolongación del alma del
novelista) aparte de guerrillero se muestra como un organizador capaz que
piensa en el futuro e idea un sistema de pozos artesianos para extraer de los
montes cercanos un raudal que llevase el agua al pueblo de secano. Luego está
la gracia, la chispa, el donaire y el interés que hacen sugestiva y maravillosa
a una obra de arte, el lenguaje, la sintaxis de un estilo sencillo pero por eso
mismo inimitable.
He escuchado la voz de Rodrigo a lo largo de estas páginas, sus carcajadas,
su inconformismo, su intolerancia, su bonhomía y su perdón porque era generoso
y magnánimo con sus semejantes (Padre, perdónalos) y la alacridad frente a las
cuestiones sexuales.
El capítulo del burdel de Valencia donde conocen el amor los jóvenes de
Alea constituye una obra maestra de psicología así como la descripción del amor
platónico que siente Rafael hacia su novia Carmenchu
a la cual no llega a conocer en sentido bíblico
Los hombres y las mujeres cuando les ha
salido callos en el corazón sienten la punzada del desencanto por no haber
consumado el amor de su adolescencia. El hombre a veces lo perdona y se lo
perdona a sí mismo. La mujer no se lo perdona jamás ni se lo perdona al
hombre. Volver la vista atrás ¿para qué?
Ello revela un gran conocimiento por parte del autor de la psicología
amorosa. Estas rendijas del pasado quedarán en el recuerdo como burletes que
nadie conseguirá tapar. Miguel el jefe del comité es el buen salvaje pero el
destino le va a jugar una mala pasada a este anarquista cuyo ideal consistía en
hacer el bien y si no lograba hacer el bien realizar el menor daño posible a
sus semejantes.
Hay la escena de la castración de un miliciano e incluso la violación de
una mujer que a no ser por la pericia para relatar que exhibe el autor hubieran
resultado chabacanas pero se convierten en elegantes páginas de humor y de
distanciamiento cervantino.
“Todavía” es un clásico, sin duda
una de las grandes novelas de nuestra guerra civil escrita de forma sencilla,
ágil pero manejando infinidad de recursos de fabulación que sólo poseen
aquellos hombres del Movimiento (Tomás
Salvador, Luis Romero, Emilio Romero, José Luis Castillo Puche, Rafael Sánchez
Mazas, Rodrigo Royo, Álvaro Cunqueiro, Cela, Vicente Soto) toda una pléyade
surgida en aquel illic et nunc que
nunca volverá a repetirse en España. “Todavía”
me ha traído esta noche auras del azahar de los naranjales levantinos en este
día frío de Santa Águeda cuando en Madrid empieza a sentirse la primavera.
La última vez que lo vi el año 80 ante una mesa enorme de caoba de director
de periódico – parecía un evacuado de la guerra civil- de la calle San Roque,
cerraba hostigado por unos y por otros el diario Informaciones daba sopas a un gatito que le habían regalado las
monjas y me dijo:
-Hora es ya de irse a escribir una novela
Nunca la llegó a escribir pero se puso a tocar el violín para amansar a las
fieras. Sus acreedores le zarandeaban por la pechera. Murió a los pocos meses.
“Todavía” fue su testamento
literario pero esta noche de febrero oí su voz que me gritaba. Rodrigo era un
ángel encaramado en lo más alto de un lucero. Lo fusilaron unos y otros y su
voz o su lamento que escucho desde mi celda es el llanto de España.
Todavía no nos podrán arrebatar el entusiasmo, el goce estético que nos
produce una obra de arte, aunque lo hayamos perdido todo, hasta la camisa a
manos de los arrebatacapas de siempre. Estamos rodeados y hoy el cine, la tele,
los periódicos, los “books” son una
herramienta propagandística. Fuera, quedan pocos todavías. Mejor encontrarlos
adentro.
jueves, 30 de enero de 2014
miércoles, 22 de enero de 2014
EN EL MONTE ATHOS HUELE A SANTIDAD
An Ineffable Fragrance
It is impossible to describe how exquisite and noble are the podvizhniki![1] These people—although they bear the traces of harsh struggles, although their bodies are so withered and emaciated—have a fragrance and grace imprinted on their wondrous souls.
The Monastery of Simonopetra, Mt. Athos. Photo: Travis Dove / travisdove.com
1976. The month of August—July 22 Old Style. The Altar Feast (Panegyr) of St. Mary Magdalene in Simonopetra. How they love this saint in her monastery! Her left hand is kept here—her wrist, palm, and fingers—with the skin and tendons. Its temperature holds steadily at 98.6 °F/37° C—proof that this is the hand of a living witness of the Resurrected Christ, living proof of the fact that “death hath no more dominion over” her, either (Rom. 6:9).
At the All-Night Vigil[2], they showed me a stasidion[3] practically in the center. Next to me there was a grey-haired little starets.[4] He stood as straight as a candle, without stirring. During the course of the service he weakened—he was obviously tired. Most likely, he was sleeping. But not relaxed as people usually sleep. His state was distinct and interesting: his head was leaning on his hand, his eyes almost shut. From time to time you could hear him snore a little, gently and peacefully. But every time the singers would make a mistake, he would come into action and without delay correct it. And then return to … his rest. “The body sleeps out of nature’s need, but his heart keeps awake out of its great love.” And truly, his mind keeps vigil. This man, it seems, lives in another world.
We came to the exapostilarion.[5] All the fathers stood, took off their skufias,[6] and bowed low when the serving priest performed the litany over the relics of the great saint and protectress of the monastery, which were lying on a silver tray. Soon the veneration began—I was stunned… I watched what the others did, and I felt that I wasn’t with them. I tried to understand what to do and how to do it correctly, but I couldn’t touch the secret. Everyone around me, I felt, was experiencing an event that I had no idea about. The choir intensified the celebration. The monks showed by their whole appearance that they were experiencing something the likes of which I could not perceive. The only thing that I was able to do was to follow what was going on—superficially and with curiosity. Soon the starets standing next to me left his place and goes in his turn up to the relics. Making three prostrations, he kissed them, was anointed by the priest, and with deep emotion he returned to his stasidion.
“You go, too,” he says to me, “don’t be shy—today the Saint is fragrant. Receive some of her grace.”
I did what he said and went up to the relics. This is what, apart from everything else, the others had done, too. But my doubts stayed with me. I didn’t particularly believe in all this. I went up in a reverie. And I was astonished by the fragrance. I had an insatiable desire to confirm the statement of this fact from an investigative point of view and to venerate the relics again. But I felt awkward—it was an inappropriate time for experiments! I returned to my place—physically—but mentally I stayed with the Saint. My questions multiplied, but my faith did not increase. It was the “sign” that I had been asking for, but it wasn’t the “sign” that I needed. I couldn’t believe in it, but again, I couldn’t imagine that the monks were lying. They had such pure countenances, and they experienced what was going on without reasoning or arguments. I had no reason to suspect them of lying.
![[Picture of hieromonk in light-filled church] Photo: Travis Dove / travisdove.com](https://lh3.googleusercontent.com/blogger_img_proxy/AEn0k_vAzF1VT6mtCYfYN7WYMqPHGOLQW6Dbns0vrq0BE9_uAzLq7UouHbADgSsXFcJRqel74zwB8UKP1M9lvuMqIQRom-FcO0DLtZkz2u4H6rd3Ma8Nhqi2H2FHXtr26jXVw4r9WFtKww0xpTiZZQTNKg=s0-d)
[Picture of hieromonk in light-filled church] Photo: Travis Dove / travisdove.com
“Geronda[7], how does this happen?” I asked. “Maybe out of piety the fathers sprinkled a little perfume? Or are the relics themselves fragrant?”
“Here reverence is ruined as soon as you sprinkle perfume. Reverence is increased when you receive the ineffable fragrance in simplicity. The Holy Mountain is full of such occurrences.”
“What does 'ineffable fragrance' mean?”
“If we sprinkled a little perfume from a perfume store, then it would be “fragrance.” Now, when we don’t sprinkle anything but the fragrance pours out all by itself, that is called 'ineffable fragrance'.
I bowed and kissed his hand. He himself also was fragrant, as if he had been handling incense. The all-night vigil continued—it lasted twelve hours.
A monk whom I knew came up to me:
“Did you get a blessing from Elder Arsenios?”
“Who is that?” I asked, not having any idea who he was referring to.
“The little old man who was standing next to you.”
“The little old man who was sleeping next to me,” I said to myself.
“He has the 'gift of not washing', added the monk. “It has already been ten years since he has washed his face and he is fragrant all over. He is as pure as a tear. He lives in Kalamitse, in a cell alone, an hour and a half walk from here. Run, before he leaves!”
I did not catch up with him. He had withdrawn to his cell before the beginning of the festive trapeza. He was filled with the Divine service. He didn't need food or words in order to fill his soul. He stood, sat, drifted off for twelve hours, and still every second breathed in the sweetness of the all-night vigil. He hath chosen the good part, which will not be taken away from him (Luke 10:42).
From: A Still Small Voice by Metropolitan Nicholas of Mesogaia and Lavreotiki, Phoni avras leptis, Athens 2006, pp. 139–144. Translated from the Russian version on Pravoslavie.ru.
The Monastery of Simonopetra, Mt. Athos. Photo: Travis Dove / travisdove.com1976. The month of August—July 22 Old Style. The Altar Feast (Panegyr) of St. Mary Magdalene in Simonopetra. How they love this saint in her monastery! Her left hand is kept here—her wrist, palm, and fingers—with the skin and tendons. Its temperature holds steadily at 98.6 °F/37° C—proof that this is the hand of a living witness of the Resurrected Christ, living proof of the fact that “death hath no more dominion over” her, either (Rom. 6:9).
At the All-Night Vigil[2], they showed me a stasidion[3] practically in the center. Next to me there was a grey-haired little starets.[4] He stood as straight as a candle, without stirring. During the course of the service he weakened—he was obviously tired. Most likely, he was sleeping. But not relaxed as people usually sleep. His state was distinct and interesting: his head was leaning on his hand, his eyes almost shut. From time to time you could hear him snore a little, gently and peacefully. But every time the singers would make a mistake, he would come into action and without delay correct it. And then return to … his rest. “The body sleeps out of nature’s need, but his heart keeps awake out of its great love.” And truly, his mind keeps vigil. This man, it seems, lives in another world.
We came to the exapostilarion.[5] All the fathers stood, took off their skufias,[6] and bowed low when the serving priest performed the litany over the relics of the great saint and protectress of the monastery, which were lying on a silver tray. Soon the veneration began—I was stunned… I watched what the others did, and I felt that I wasn’t with them. I tried to understand what to do and how to do it correctly, but I couldn’t touch the secret. Everyone around me, I felt, was experiencing an event that I had no idea about. The choir intensified the celebration. The monks showed by their whole appearance that they were experiencing something the likes of which I could not perceive. The only thing that I was able to do was to follow what was going on—superficially and with curiosity. Soon the starets standing next to me left his place and goes in his turn up to the relics. Making three prostrations, he kissed them, was anointed by the priest, and with deep emotion he returned to his stasidion.
“You go, too,” he says to me, “don’t be shy—today the Saint is fragrant. Receive some of her grace.”
I did what he said and went up to the relics. This is what, apart from everything else, the others had done, too. But my doubts stayed with me. I didn’t particularly believe in all this. I went up in a reverie. And I was astonished by the fragrance. I had an insatiable desire to confirm the statement of this fact from an investigative point of view and to venerate the relics again. But I felt awkward—it was an inappropriate time for experiments! I returned to my place—physically—but mentally I stayed with the Saint. My questions multiplied, but my faith did not increase. It was the “sign” that I had been asking for, but it wasn’t the “sign” that I needed. I couldn’t believe in it, but again, I couldn’t imagine that the monks were lying. They had such pure countenances, and they experienced what was going on without reasoning or arguments. I had no reason to suspect them of lying.
[Picture of hieromonk in light-filled church] Photo: Travis Dove / travisdove.com“Geronda[7], how does this happen?” I asked. “Maybe out of piety the fathers sprinkled a little perfume? Or are the relics themselves fragrant?”
“Here reverence is ruined as soon as you sprinkle perfume. Reverence is increased when you receive the ineffable fragrance in simplicity. The Holy Mountain is full of such occurrences.”
“What does 'ineffable fragrance' mean?”
“If we sprinkled a little perfume from a perfume store, then it would be “fragrance.” Now, when we don’t sprinkle anything but the fragrance pours out all by itself, that is called 'ineffable fragrance'.
I bowed and kissed his hand. He himself also was fragrant, as if he had been handling incense. The all-night vigil continued—it lasted twelve hours.
A monk whom I knew came up to me:
“Did you get a blessing from Elder Arsenios?”
“Who is that?” I asked, not having any idea who he was referring to.
“The little old man who was standing next to you.”
“The little old man who was sleeping next to me,” I said to myself.
“He has the 'gift of not washing', added the monk. “It has already been ten years since he has washed his face and he is fragrant all over. He is as pure as a tear. He lives in Kalamitse, in a cell alone, an hour and a half walk from here. Run, before he leaves!”
I did not catch up with him. He had withdrawn to his cell before the beginning of the festive trapeza. He was filled with the Divine service. He didn't need food or words in order to fill his soul. He stood, sat, drifted off for twelve hours, and still every second breathed in the sweetness of the all-night vigil. He hath chosen the good part, which will not be taken away from him (Luke 10:42).
From: A Still Small Voice by Metropolitan Nicholas of Mesogaia and Lavreotiki, Phoni avras leptis, Athens 2006, pp. 139–144. Translated from the Russian version on Pravoslavie.ru.
22 / 01 / 2014
[1] Podvizhnik: a “spiritual athlete,” one who struggles spiritually, takes on podvigs. Podvig – a difficult spiritual task taken on voluntarily.—Trans.
[2] Agrypnia: the very long Divine service celebrated with great solemnity on Athos on Sundays, great feasts and feasts of the saints in whose honor churches are named, and likewise on days commemorating particularly revered saints.
[3] Stasidion: in Orthodox monasteries, a special wooden chair with high armrests and a seat that can be lifted up out of the way, so that a monk can stand up during the long vigils while being able to rest his arms on the armrests. When it is allowed or necessary out of weakness, the seat may be folded down so he may sit. —Trans.
[4] starets (here, “starchik”, an affectionate form): an elder, usually monastic, who through long experience, obedience, spiritual struggles, love and humility is given special spiritual gifts and to whom others come for spiritual guidance. —Trans.
[5] The Dismissal Hymn, the troparion that follows the Canon at Matins, near the end of the service. Sometimes called svetilen/photogogikon, because it sings of Christ the Light of the world. It is connected with the Matins Gospel.
[6] Skufia: priest’s or monastic’s hat.
[7] Geronda: Greek for “elder” or “starets.”
[2] Agrypnia: the very long Divine service celebrated with great solemnity on Athos on Sundays, great feasts and feasts of the saints in whose honor churches are named, and likewise on days commemorating particularly revered saints.
[3] Stasidion: in Orthodox monasteries, a special wooden chair with high armrests and a seat that can be lifted up out of the way, so that a monk can stand up during the long vigils while being able to rest his arms on the armrests. When it is allowed or necessary out of weakness, the seat may be folded down so he may sit. —Trans.
[4] starets (here, “starchik”, an affectionate form): an elder, usually monastic, who through long experience, obedience, spiritual struggles, love and humility is given special spiritual gifts and to whom others come for spiritual guidance. —Trans.
[5] The Dismissal Hymn, the troparion that follows the Canon at Matins, near the end of the service. Sometimes called svetilen/photogogikon, because it sings of Christ the Light of the world. It is connected with the Matins Gospel.
[6] Skufia: priest’s or monastic’s hat.
[7] Geronda: Greek for “elder” or “starets.”
martes, 21 de enero de 2014
lunes, 20 de enero de 2014
un guardia civil cuenta en este artículo xómo tuvo que ir al funeral de muchos compañeros en Vascongadas. LOS TERRORISTAS SON CHACALES COBARDES QUE ASESINAN POR LA ESPALDA. HABRÍA QUE APLICARLES LA LEY DE FUGAS COMO HACE PUTIN
Me da asco
20.01.2014 | 09:17
AMADOR PÉREZ VIÑUELA El día del mes de mayo de 1978 que me incorporé al puesto de la Guardia Civil de Olagüe en Navarra, a veinte kilómetros de Pamplona, sobre las diez de la noche, la banda de asesinos de ETA le aplicaron los derechos humanos a una patrulla de compañeros en una vía de circunvalación de la citada ciudad, la bomba reventó a dos y al tercero, después de numerosas intervenciones, le quedó una pierna más corta que la otra no sé cuántos centímetros. Al día siguiente hubo una manifestación en Pamplona de apoyo a los asesinos y el subteniente, mi jefe de línea, Saverri Chaverri, con ocho apellidos navarros, que se había camuflado en la manifestación, alguien lo conoció y, también le aplicó los derechos humanos con un puñal por la espalda, al tercer día de mi incorporación asistí a su funeral.
Como he empezado por casa solo voy a referirme a los de alrededor del puesto de mi destino. La línea, una unidad de mando inmediatamente superior al puesto, estaba en Villava, le aplicaron los derechos humanos dos veces, eso sí, a distancia como la bomba, que por error, colocaron en la fachada de la casa de al lado y detonaron desde el otro lado del río Arga, y una granada que lanzaron desde un cerro próximo. Los puestos limítrofes, Berriozar y Zubiri, también fueron objetivos de los derechos humanos de ETA aplicados con granadas explosivas.
Durante los dos años siguientes tuve la sensación de que había ganado mi «soldada» por asistir a funerales de compañeros. Años después le siguieron aplicando los derechos humanos a Ortega Lara en un zulo, con una técnica aprendida de los tupamaros uruguayos, y a los industriales vascos que se negaban a ser extorsionados por la banda de asesinos etarras les hacían un agujero en las rodillas con un taladro y los dejaban tirados en una cuneta. Esta era la manera que tenía el IRA para aplicar los derechos humanos a los que se mostraban renuentes a cumplir la doctrina nacionalista. En el camino quedaron las piernas de Irene Villa, el cuerpo destrozado del niño de dos años Fabio Moreno, hijo de un guardia civil de Zaragoza. A Miguel Ángel Blanco, con las manos atadas a la espalda en un descampado de Lasarte-Oria, le dispararon en la nuca los derechos humanos. La lista se prolonga hasta el millar y de los lesionados, alguno de mi pueblo, supongo que por «daños colaterales» también por la administración de los derechos humanos, hemos perdido la cuenta.
Estos días el presidente de PNV reprochaba al Gobierno de España que no le aplicara a los presos etarras los derechos humanos. Me da asco
Como he empezado por casa solo voy a referirme a los de alrededor del puesto de mi destino. La línea, una unidad de mando inmediatamente superior al puesto, estaba en Villava, le aplicaron los derechos humanos dos veces, eso sí, a distancia como la bomba, que por error, colocaron en la fachada de la casa de al lado y detonaron desde el otro lado del río Arga, y una granada que lanzaron desde un cerro próximo. Los puestos limítrofes, Berriozar y Zubiri, también fueron objetivos de los derechos humanos de ETA aplicados con granadas explosivas.
Durante los dos años siguientes tuve la sensación de que había ganado mi «soldada» por asistir a funerales de compañeros. Años después le siguieron aplicando los derechos humanos a Ortega Lara en un zulo, con una técnica aprendida de los tupamaros uruguayos, y a los industriales vascos que se negaban a ser extorsionados por la banda de asesinos etarras les hacían un agujero en las rodillas con un taladro y los dejaban tirados en una cuneta. Esta era la manera que tenía el IRA para aplicar los derechos humanos a los que se mostraban renuentes a cumplir la doctrina nacionalista. En el camino quedaron las piernas de Irene Villa, el cuerpo destrozado del niño de dos años Fabio Moreno, hijo de un guardia civil de Zaragoza. A Miguel Ángel Blanco, con las manos atadas a la espalda en un descampado de Lasarte-Oria, le dispararon en la nuca los derechos humanos. La lista se prolonga hasta el millar y de los lesionados, alguno de mi pueblo, supongo que por «daños colaterales» también por la administración de los derechos humanos, hemos perdido la cuenta.
Estos días el presidente de PNV reprochaba al Gobierno de España que no le aplicara a los presos etarras los derechos humanos. Me da asco
ESPAÑA HONRA AL GLORIOSO SAN ANTÓN PATRÓN DE LOS CRISTIANOS VIEJOS - NO SE ADMITEN MOROS NI JUDIOS Y LOS QUE NO COMEN CARNE DE CERDO-AL GLORIOSO SAN ANTÓN
he aquí esta croniquilla de la celebración de la fiesta del glorioso san Antonio Abad en una localidad castellana
Loas al «glorioso» san Antón
Monfarracinos honra al patrón de los animales y repasa aconteceres del año de la mano de dos quintos
20.01.2014 | 11:57
I. G. «Oh glorioso san Antón/ venimos aquí los quintos,/ a echarte la "Relación"/ en nuestro Monfarracinos./ Como somos educados,/ y también muy buenos chicos,/ vamos a contar los hechos/ que en el pueblo han sucedido». Así se presentaron los quintos Javier Esteban y Beatriz Calzada ante la imagen de san Antonio Abad para, con el permiso del cura y el alcalde, relatar con ingenio, agudeza y «algo de guasa», los avatares y aconteceres del año.
En un luminoso pero frío día invernal, los vecinos de Monfarracinos se concentraron a las puertas de la iglesia de San Martín de Tours para celebrar la fiesta del patrón de los animales, una tradición muy arraigada en el pueblo, aunque se ha relanzado de la mano de la asociación «Monterracinos».
Las rimas, elaboradas por Sarvelio Villar, provocaron risas y evocaron recuerdos de un año que en el pueblo tuvo sus momentos de gracia y anécdotas, como ocurrió con la llegada de las cotorras argentinas; noticias positivas como la elección de Monfarracinos como sede del CRA. Pero también vivió tragedias como el accidente mortal de un trabajador o una intoxicación de tres vecinas que, por fortuna, quedó en un susto.
Todo ello fue relatado por Javier y Beatriz, esta última vestida con el traje típico y lomos de un burro. Como es santo y seña de esta fiesta, el párroco realizó la bendición de animales y una vez finalizada la misa tuvo lugar la subasta de ofrendas y dones elaborados por los vecinos durante la víspera; roscas, licores, conservas, dulces y animales. Según se apunta desde «Monterracinos», «la celebración de la misa, la procesión y la subasta han perdurado hasta nuestros días, gracias a la parroquia y a los vecinos que han mantenido vivas dichas costumbres, contribuyendo al sostenimiento de la Iglesia local dado que la recaudación obtenida de la subasta se destina al mantenimiento de la parroquia».
En un luminoso pero frío día invernal, los vecinos de Monfarracinos se concentraron a las puertas de la iglesia de San Martín de Tours para celebrar la fiesta del patrón de los animales, una tradición muy arraigada en el pueblo, aunque se ha relanzado de la mano de la asociación «Monterracinos».
Las rimas, elaboradas por Sarvelio Villar, provocaron risas y evocaron recuerdos de un año que en el pueblo tuvo sus momentos de gracia y anécdotas, como ocurrió con la llegada de las cotorras argentinas; noticias positivas como la elección de Monfarracinos como sede del CRA. Pero también vivió tragedias como el accidente mortal de un trabajador o una intoxicación de tres vecinas que, por fortuna, quedó en un susto.
Todo ello fue relatado por Javier y Beatriz, esta última vestida con el traje típico y lomos de un burro. Como es santo y seña de esta fiesta, el párroco realizó la bendición de animales y una vez finalizada la misa tuvo lugar la subasta de ofrendas y dones elaborados por los vecinos durante la víspera; roscas, licores, conservas, dulces y animales. Según se apunta desde «Monterracinos», «la celebración de la misa, la procesión y la subasta han perdurado hasta nuestros días, gracias a la parroquia y a los vecinos que han mantenido vivas dichas costumbres, contribuyendo al sostenimiento de la Iglesia local dado que la recaudación obtenida de la subasta se destina al mantenimiento de la parroquia».
AUTO DE FE EN TOLEDO.YENDO DE "PREGONAO" POR ZOCODOVER. UNA HISTORIA QUE ME INSPIRÓ UN CUADRO DEL GRECO
PESADILLA EN TOLEDO ENTRE BOBOS Y BOLOS ANDA EL JUEGO
Se nos hizo de noche y vimos al Hombre del Saco al cruzar el Tajo y allá por el puente de Alcántara se nos cruzó el Ojo Saltones un judío que no sabe pronunciar las erres y habla de garganta. Tercera autoridad en estas mansardas. Se me vino a las mentes la mera efigie de don Opas que iba pregonando calles arriba hasta entrar en la misma plaza de Zocodover paso a la Inquisición. Me subieron en un asnillo y cabalgando cara atrás cubierto el rostro con una coroza cual reo del Santo Oficio y como los penitentes capuchones que van detrás del paso en Viernes Santo. Dos alguaciles infames y mal encarados cutían mis espaldas con golpes de rebenque. Yo maldecía mi suerte y me acordaba de la madre que me parió. Desdichada hora en la hora que nací. ¿Qué mal fice? Preguntaba yo a mis esbirros y ellos en vez de contestar descargaban más fustazos sobre mi cuerpo dolorido. Quieto ahí tú, mostagán, que yo te vamos a enseñar a comportarte, tente derecho y no retruques. Pues vaya-dije yo- pero que mal hice y al fin uno de los corchetes leyó sentencia y dijo que iba al palo por pensar por mi cuenta. ¿Es que escribir es un delito? Sí lo es. Un diacono muy alto y con cara de sátiro al que yo había visto merodear por los puticlubs de la región e iba a rumanas los sábados noche farfulló un responso en inglés. Ya no cantaban en latín sino inglés, la nueva mingua franca los nuevos inquisidores. No se dirigían a la Virgen tiernas plegarias. En lugar de eso invocaban a la Democracia y el nombre de Jesucristo había desaparecido de los anales para dar paso al dios del Consenso. Los obispos y hasta el Papa proclamaron que de allí en adelante sólo había que creer en el Holocausto, como única verdad, aserto e incontrovertible. Todo lo demás eran leyendas, mitos, consejas evangélicas de las que cuentan las viejas al amor del fuego.
La cosa me parecía increíble pues se me hacía duro pensar que con tanta fuerza hubiera calado en el corazón de las gentes la más recia y horrible de la apostasía pero reparé en el hecho de que estaba en la provincia del Bolo, la tierra de los grandes tornadizos y de los conversos. Habían vuelto los rabinos y estos llamaron a los ulemas y en los burdeles los malandrines y los macarras ponían a sus coimas mirando para Toledo, la Jerusalén del Oeste, la nueva Meca de los pactos y los consensos.
En la resurrección no creía ninguno y como no había vida eterna los directores espirituales aconsejaban a sus confesadas y a sus pupilos que lo único que importa es lo de acá abajo. Que se olvidaran de que eran polvo y de las palabras del cura los miércoles de ceniza. Había que hacer más caso al jueves de Comadres y vivir como si fuese todo el tiempo martes lardero. El lunes Corvillo para después. Toda nuestra vida es carnaval, chaval. Y dános y danos. A ti sí que te voy yo a dar. Lo importante es lo de acá abajo.
De lo que haya allí nada sabemos. Lo cual que lo mejor cuadra es la regla de los babilonios comamos y bebamos que mañana moriremos. Muy democráticamente por supuesto. La muerte es el gran rodillo democrático les recordaba yo a mis verdugos aquel jueves de comadres durante mi pesadilla. La víspera había sido miércoles de ceniza, la antevíspera martes lardero que sigue al lunes corvillo. Popping Eyes no dejaba de mirarme. Una pena que tuviera las manos atadas y no pudiera agarrar un morrillo y esputárselo en la calva a aquel infame el que consumó la gran felonía el que cerró las puertas de las catedrales y devolvió la llave a los nuevos invasores para que instaurasen allí sus lugares de rezo mayormente mezquitas y sinagogas cuando no logias donde organizar sus tenidas y conventículos. Traté de beberme mis furias mientras cabalgaba en aquel burro prieto que trotaba por la cuesta entre las miradas airadas de la chusma que decían cosas muy feas.
Acerté a ver entre las turbas a una señora que dicen la presidenta y se ella se dice a sí mismo Omnipresencia porque está en todos los saraos y conmemoraciones chupando cámara que tú no veas. Muy finolis y repeinada pero con una lengua como un carretero. Muevan ustedes el culo hijos de la gran puta. Tenía mucho cabreo porque quiso ser reina y no lo es hasta la fecha. Era una mujer muy deslenguada pero bien calzada de coturnos y vestida a la última porque encarga sus atuendos a Paris y es toda ella una marca pero Dios mío qué lengua tenía la señora. Ella me puso de hijoputa para arriba.
No salía de mi asombro pero un cirineo que se ofreció para aliviar mis suplicios y me tenía al burro del ramal un alma de dios un buen samaritano me dijo no se asuste su señoría ahora todas las hijas de familia hablan así hoy por hoy maxime las que otrora fueron chicas de derecha. Y mira que fueron educadas con monjas y toda su vida fueron muy de derechas pero sacaron los pies de las alforjas y juran beben y fornican peor que zapateros. Para mi desesperanza la presidenta era la que con más vigor decía crucificadle, crucifícale. Lo que exaltó a la multitud y llovieron sobre mi rostro toda suerte de injurias, un par de cantazos y algún que otro gargajo. Échale pan que mañana pía.
Y no se lo tenga en cuenta vuestra merced dijo mi cirineo que también subía el hombre compungido por las pinas y estrechas callejas de la ciudad de Carlos Quinto pero en la fachada del alcázar ya no había águila bicefala. En san Juan de los Reyes arrancaron las cadenas de las Navas de Tolosa y se las devolvieron al rey de Marruecos echando por tierra el lábaro y enseña de la unidad de los reyes católicos, el tanto monta monta tanto Isabel como Fernando, nuestro emblema de la unidad nacional.
La saña deletérea y la clastomanía irreductible de los tornadizos y pedisécuos del Ojo Saltones encontraron su paroxismo en el furor con que echaron debajo de los frontispicios de tan histórico lugar el yugo y las flechas. Se dijo de ahora en adelante ni yugos ni flechas ni leches porque no sé pa qué queremos los españoles el yugo de la labor si aquí nadie pega golpe ni flechas del poderío pues andamos nostálgicos e indefensos. Café para todos.
Se desuncieron las Españas en una amalgama de taifas, autonomías golfas y trinconas donde toda corrupción y prevaricación tuvo asiento, y de cantones y la patria es ya indefensa y sin ejército hasta tal punto que ésta se convirtió en una casa del tócame roque con sucesos tan lamentables como el de los paracaidistas ingleses de maniobras que entraban borrachos en una taberna de Cádiz o en Lanzarote y se liaban a golpes con los pobres españolitos. Los soldados de Su Graciosa Majestad apaleaban a los jueces y sodomizaban impunemente a los números de la Benemerita que iban a deternerlos sin que el gobierno de Madrid osara protestar porque los del FO eran los amos y aquí ya todos hablamos inglés, tomamos el té de las cinco y entonamos el dios salve a la reina, al menos es lo que señalan los poderes fácticos y toda esa tomiza de anglocabrones americanoides desnaturalizados que han renunciado a su historia y a su lengua como el Big Popping Eyes (Ojos Saltones). Átame esa mosca por el rabo. ¿Quien pone el cascabel al gato? Moratinos estaba demasiado ocupado con meter al turco en Europa. Hacía lo que le dijeran siempre los judíos y sus amos de Washington en este país: el contubernio con el sarraceno. Escupían contra la cruz y eso les hacía sentirse fuertes. Ojos Saltones, defensor del aborto, era de comunión diaria pero dicen que se guardaba las hostias en la bocamanga y luego las echaba a un caldero de agua hirviendo y las profanaba. La actualidad se asemejaba a una gran tenida de masones. Cundía la blasfemia y el desencanto. También don Opas era de la raza maldita y tenía el mismo mirar de los ojos salones.
Sin flechas del poderío nos convertimos en la risa de las naciones, campo de Agramante de la emigración. Llegaban en manada a nuestras costas y los españoles de bien tenían que agachar la cabeza, besar el látigo, adorar al dios del Consenso. Paciencia y resignación. Somos extranjeros en nuestro propio país. Tendremos que emigrar de nuestra patria otra vez los buenos españoles
La avilantez de los gobernantes como el execrable embono de los Ojos Saltones que por lo visto era un socialista de padre falangista, un cacique para más señas, de apellido infame. San Homobono era el patrón de los sastres y él era un alfayate, un malabarista de la política que no daba puntada sin hilo. Nada por aquí, nada por allá. Su padre fue gobernador civil y juró los Principios del Movimiento, y tuvo un tío alcalde pero donde dije digo, digo Diego, chiquitos, y esa sí que es gorda. ¿Adonde vamos? Al desastre, según parece pero dicen que sarna con gusto no pica.
En la plaza de Zocodover estaba preparado el tabladillo o picota donde harían con mis pobres huesos lo que corresponde. Había un poste rodeado de retama, el balago de arder, estaba la yesca preparada. Iban a quemar a un cristiano recalcitrante de herejía democrática pero aunque me maten o daré nunca mi brazo a torcer y había que decirle al Ojos Saltones a sus jodíos morros que no era más que un jodío bolo.
Las gentes que se habían vuelto morbosas e insensibles a los males de su vecino, de tanta tele basura como se había comido sus ojos y roído su alma por culpa de las quintanillas y anarosas quintanas, marilós, las reinas de las mañanas y las princesas del pueblo y de ver a todas las horas al presentador de la cabeza grande y los pies planos en soporíferos programas que duraban doce horas, mientras los torticeros manijeros zurcían mentiras a todas horas y no paraban de hablar de la crisis, predicando al pueblo como si fueran ovejas modorras, metiéndoles el miedo en el cuerpo, contemplaban con deleite el espectáculo y se decían unos a otros éste va a arder bien.
El rabino de la Sinagoga del Tránsito Un sacristán del mismo templo trajo eslabón y pedernal e hizo fuego y aplicando tea y prendió la lumbre. A redoble de tambor, un pregonero proclamaba:
-Cristianos a enforzar.
-Hijoputa…Hijoputa. Eres un pregonao
Doña Esperanza para mi desespero se encontraba en el cupo de los que contra mi hicieron causa y allí estaba entre el populacho desgañitándose contra mi persona. Tampoco faltaba la Bibliotecaria de Logroño, una tal doña Planchas Planchitas y con el nombre de Carmina bautizada mas luego hizo renuncio y recobró el de Sara, su primigenio. Ella también se metió con mi alcurnia. Aunque cambió de credo, esa señora como escritora será siempre mala. Entró en contubernios con don Arbolí, otra moneda falsa.
No me quedaba más remedio que admitir la culpa por la que se me condenaba y aceptar mi condición de caganidos. Yo no era más que un “pregonao”.
En un relámpago ardió todo mi cuerpo. Gracias a Dios pues grande era mi fe no flaquee en el tormento porque siendo de la raza ibérica y mi padre aragonés sentí pena de la multitud dirigida por aquel Anás de los ojos protuberantes sudoroso y vaporoso, tercera autoridad del Estado, que no pronuncia las erres con las sietes señas del hijoputa metido a politiquero siendo su distintivo principal la barba en parroquias y los muchos sudorosos que canta todo su cuerpo que no hay quien se le acerque cuando se sienta en su estrado presidencial en el congreso. Arrimaron fuego pero en lugar de llorar me dieron ganas de reír y contumaz igual que don Rodrigo me puse para mi último trance en el pináculo del cachondeo. Pude desligarme de las esposas que me maniataban y, libre de manos, llevándomelas a los genitales exclamé:
- Me la chupáis todos vosotros. Vosotros me la chupais en cuadrilla y al de por junto, aunque muera mártir. El que se sienta en el tribunal no es más que un judío bolo y se lo digo a sus jodidos morros
Y, haciendo las señas del macho cabrío expiré, mártir de la causa. Estoy seguro de que mi nombre enseguida ingresó en la nómina de los santos y mi alma voló derechita al cielo después de haber dado testimonio de Cristo y amado a mi patria desde aquella hoguera de la plaza de Zocodover gobernada por aquel sanedrín toledano encabezado por un felón de los Ojos Saltones como gran sacerdote. Subí a la gloria chutándomela con todos mis enemigos sobre la planta de mis pies. Había ollado la cabeza del dragón en Zocodover. Fue de esta manera gloriosa y terne en mis convicciones como hjice la jera precisamente el día que comenzaba la Cuaresma y las ciudades celebraban el entierro de la sardina
domingo, 19 de enero de 2014
una monja salvadreña en un convento de Roma da a luz a un niño al que llamará Frncisco en honor del Papa
The 33-year-old woman, a nun with the order of the Little Disciples of Jesus, stunned her mother superior and local church chiefs after giving birth last week to a baby boy which she has called Francis, in honour of the current Pope.
Sister Roxana initially claimed to have no idea that she was pregnant and thought her labour pains were 'stomach cramps' when an ambulance rushed her to hospital in severe pain after being called by fellow nuns when she collapsed at her nunnery.
+2
Her picture was published in the Italian daily newspaper Corriere Della Sera, who have carried out an investigation into the circumstances surrounding the birth of 9lb Francis and have spoken to the the social worker in the case.
It shows Sister Roxana, who is currently in the first floor maternity unit at the San Camillo de Lellis hospital in Rieti, 50 miles north of Rome, as she took her vows and became a nun in the order last September.
She told her social worker Anna Fontanella:'I am so happy. I feel more of a mother than a nun, I think that's obvious. I decided to call him Francis in honour of our wonderful south American Pope. I do not feel of guilt. I will be keeping him and bringing him up.
'He is a gift from God. I am little worried about all the publicity, not only in Italy but in El Salvador and all over the world. Everyone is talking about this and I don't think I will be able to return to my home country, let alone Rieti.'
Sister Roxana has written a letter of apology to the order's mother superior general Elvira Petaraca - the woman who in September she solemnly promised to follow her vows of 'chastity, poverty and obedience', the three main pillars of the Little Disciples of Jesus Order.
The nun had only arrived in Italy last summer at the nunnery in Rieti and has told officials that the father is a man from her native El Salvador but she has so far not named him.
Father Benedetto Falcetti, priest at the nearby St Michael's church in Rieti, said: 'It all happened last spring, around March or April time when she was back in El Salvador to get her passport renewed.
'She has not said who the father is but I understand he is an, shall we say, old flame of hers from when she was younger. At some stage I expect she will tell the father that he has a son and they will be reunited but I don't know when that will be.'
+2
However not all sure Father Falcetti 's delight at the birth, apart from the anger of her superiors, sister Roxana has also upset her fellow nuns at the convent in Campomoro.
One nun who answered the telephone at the convent and who asked not to be named said:'No we must certainly not be going to visit her. What she has done is not right at all. She has betrayed her vows. She will not be coming back here.'
Since news of the birth was announced the hospital has been flooded with gifts for the nun and her new baby including nappies, clothes and money.
Hospital director Pasquale Carducci said:'We have had to put extra security on the maternity wing because of all the interest. Like any new mum she is delighted but obviously this has created a great deal of clamour because she is a nun.
'There have been calls and gifts from dozens of well wishers and she has passed on her thanks to all these people. Medically she and the baby are doing well and I expect them to be discharged by Tuesday at the latest.'
Massimo Casciani, spokesman for the local bishop of Rieti, monsignor Delio Lucarelli, said: 'At some point the bishop will visit the nun but at the moment he has not yet seen here.
'We shall be investigating the circumstances behind - the child could be the fruit of a consensual rapport but it could also have been as a result of violence. That's why we need to investigate properly.'
Read more: http://www.dailymail.co.uk/news/article-2542121/First-picture-nun-new-mother-Roxana-Rodriguez-Photograph-emerged-week-gave-birth-baby-boy-named-Francis-Pope.html#ixzz2qsGtGsqn
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Sister Roxana initially claimed to have no idea that she was pregnant and thought her labour pains were 'stomach cramps' when an ambulance rushed her to hospital in severe pain after being called by fellow nuns when she collapsed at her nunnery.
+2
Roxana Rodriguez, a nun with the order of the Little Disciples of Jesus, stunned her mother superior and local church chiefs after giving birth last week to a baby boy
Her picture was published in the Italian daily newspaper Corriere Della Sera, who have carried out an investigation into the circumstances surrounding the birth of 9lb Francis and have spoken to the the social worker in the case.
It shows Sister Roxana, who is currently in the first floor maternity unit at the San Camillo de Lellis hospital in Rieti, 50 miles north of Rome, as she took her vows and became a nun in the order last September.
She told her social worker Anna Fontanella:'I am so happy. I feel more of a mother than a nun, I think that's obvious. I decided to call him Francis in honour of our wonderful south American Pope. I do not feel of guilt. I will be keeping him and bringing him up.
'He is a gift from God. I am little worried about all the publicity, not only in Italy but in El Salvador and all over the world. Everyone is talking about this and I don't think I will be able to return to my home country, let alone Rieti.'
Sister Roxana has written a letter of apology to the order's mother superior general Elvira Petaraca - the woman who in September she solemnly promised to follow her vows of 'chastity, poverty and obedience', the three main pillars of the Little Disciples of Jesus Order.
The nun had only arrived in Italy last summer at the nunnery in Rieti and has told officials that the father is a man from her native El Salvador but she has so far not named him.
Father Benedetto Falcetti, priest at the nearby St Michael's church in Rieti, said: 'It all happened last spring, around March or April time when she was back in El Salvador to get her passport renewed.
'She has not said who the father is but I understand he is an, shall we say, old flame of hers from when she was younger. At some stage I expect she will tell the father that he has a son and they will be reunited but I don't know when that will be.'
+2
The nun stunned her mother superior and local church chiefs after giving birth last week to a baby boy which she has called Francis, in honour of the current Pope
However not all sure Father Falcetti 's delight at the birth, apart from the anger of her superiors, sister Roxana has also upset her fellow nuns at the convent in Campomoro.
One nun who answered the telephone at the convent and who asked not to be named said:'No we must certainly not be going to visit her. What she has done is not right at all. She has betrayed her vows. She will not be coming back here.'
Since news of the birth was announced the hospital has been flooded with gifts for the nun and her new baby including nappies, clothes and money.
Hospital director Pasquale Carducci said:'We have had to put extra security on the maternity wing because of all the interest. Like any new mum she is delighted but obviously this has created a great deal of clamour because she is a nun.
'There have been calls and gifts from dozens of well wishers and she has passed on her thanks to all these people. Medically she and the baby are doing well and I expect them to be discharged by Tuesday at the latest.'
Massimo Casciani, spokesman for the local bishop of Rieti, monsignor Delio Lucarelli, said: 'At some point the bishop will visit the nun but at the moment he has not yet seen here.
'We shall be investigating the circumstances behind - the child could be the fruit of a consensual rapport but it could also have been as a result of violence. That's why we need to investigate properly.'
Read more: http://www.dailymail.co.uk/news/article-2542121/First-picture-nun-new-mother-Roxana-Rodriguez-Photograph-emerged-week-gave-birth-baby-boy-named-Francis-Pope.html#ixzz2qsGtGsqn
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