jueves, 8 de septiembre de 2022
martes, 6 de septiembre de 2022
LOS PRIMEROS MINISTROS INGLESES QUE CONOCÍ. ENGLAND MADE ME PERO NO COMPRENDO SU RUSOFOBIA
LIZ TRUSS NUEVA PREMIER
martes, 06 de septiembre de 2022
Me siento en los quiciales del puente de Valdevilla que es el puente de la memoria y me pregunto quién habrá pagado la alfada de mi redención. Doy gracias a dios por haber sobrevivido. Yo fui un enamorado de Gran Bretaña donde conocí el amor y llevo conmigo una canción de portante que recito cuando estoy afligido y me vienen ganas de arrojarme por el puente romano de Valdevilla:
Segovia my venture
England my adventure
Russia my palestra
Spain my grave in parte dextra
Una señora bastante fea a la que llaman doña Truss de boca torcida y difícil a la cual Lavrov le puso a caldo perejilero ha sido elegida para mandar el gobierno de los ingleses. Hago memoria y repaso de los inquilinos de Downing Street que sonaron a lo largo de mi existencia. A Attlee no lo conocí. Era un niño. Pero asistí a los funerales de Winston Churchil en 1965. Toda Inglaterra se echó a la calle blandiendo la Union Jack El patriotismo inglés es como una tenaza formidable. They never give out. Se parece al ruso, aunque el ruso sea menos delirante. Harold Mac Millan inauguró una nueva era triunfal la de los Beatles y la música pop. “We never had it so good” nunca lo tuvimos mejor. Su nombre viene asociado a las tazas de té que ingerí, a los cigarrillos baratos que fumé Woodbine y Number Six, las pintas de leche en la ventana io en el alfeizar con una canción de juventud No milk today my love is far away y las pintas de cerveza que degusté en aquellos paradisiacos pubs de Old Merry England.
Hasta los prados y los robles me hablaban de amor en la lengua de Shakespeare y yo me preparaba a vivir la experiencia de una estrofa de los Canterbury Tales. Su recuerdo viene asociado Al de los labios de las mujeres que besé. Y sólo hubo grande hermosa grande y libre Suzanne Marie de Hornchurch en el condado de Essex.
El amor (soy pájaro de un único nido) sólo pasa una vez en la vida por nuestra puerta y no lo comprendí necio de mí. Los ojos de Suzanne empero me acompañan hasta el sepulcro recriminándome mi alocamiento y desventura. ¿Qué hiciste de tu vida, Ton? Soy un desdichado.
Luego vendría sir Alec Douglas Hume al que tuve el honor de entrevistar, pero los dos primeros ministros de mi época fueron Harold Wilson que me enseñó a fumar en pipa, a ser honesto, austero y vivir una vida laborista no frills. Callaghan con su gesto avuncular me insinuó modos de vida y a ser un lector impenitente de las ediciones baratos de la Penguin. Los sesenta y setenta fueron años felices de mi vida que no volverán.
Aquel mundo feliz acabó con la Dama de Hierro. Se cerraron las minas, los obreros al paro. El triunfo del gran capitalismo. se cernía sobre las Islas la amenaza de la pobreza y el recuerdo de las marchas sobre Jarrow.
Inglaterra como suele hacer siempre entonces sacó a relucir su espíritu guerrero algo que infunde mucho respeto, da un poco miedo cuando vives en Inglaterra. They dont give up. la Thatcher mandó la escuadra a Malvinas, orden terminante de hundir al Belgrano el buque insignia de la armada argentina con munición nuclear. Trompetas de triunfo otra vez en Trafalgar Square. Gran parada; O Britania rule the waves... luego la tendera de Grantham se retiró tras perder las elecciones. Se dio a la ginebra y murió alcohólica.
A la siguiente la señora May de aristocrática nariz apenas la conocí y Boris Johnson el de los cabellos alborotados con aspecto de haber recién metidos los dedos en el enchufe Inglaterra volvió por sonde solía a la balanza de poderes y se hizo bronca y aguerrida. No entiendo su rupofobia.
Creo que Inglaterra y Rusia se parecen y ostentan idénticos signos zodiacales. Desde luego yo aprendí periodismo en Fleet Street y una de las normas era la objetividad narrar una historia con sus altos y bajos sus intercadencias, pero ahora la prensa inglesa cuando se refiere a los rusos se calza el coturno de la agresividad y el berrinche.
Han apostado por Ucrania y Zelensky es un jamelgo perdedor o al menos eso me parece a mí que soy rusófilo y anglófilo simultáneamente sin merma de mi amor por España. No quisiera que los misiles rusos alcancen a ninguna ciudad de la pérfida Albión. Porque allí viven personas que llevan mi sangre
domingo, 4 de septiembre de 2022
SAN AGUSTIN MAREAS VIVAS
LOGOS Y NOUS. LAS MAREAS DE SAN AGUSTIN
Septiembre mágico las mareas más vivas del año. Voy pisando la acariciante arena del estero con la olas lamiendo los mil pinreles a mi lado. Este es un lugar para la contemplación. Nos reta el horizonte. Hojeo las Confesiones de Agustín pero vuelvo a Santo Tomás.
El de Tagaste es demasiado retórico. Muy discursivo y la contemplación es un pasmo, una advertencia del Consolador.
Es el aviso de que no estamos solos y apabullados por la avalancha de noticias y sermones. Lejos de mí tales accidentes. Dadme esencias y sustancias sustantivas en mi pobre realidad del ser, del tener y del haber. El hombre viene al mundo dentro de una gota de lefa destinada ser PASTO DE GUSANOS pero sobre las miserias del cuerpo flota la grandeza del “nous”. Se trata del Logos con todas las herramientas de las facultades cognoscitivas a través de los sentidos.
¿Podrá acceder al conocimiento de Dios y pegar un salta de metamorfosis y convertirse en mariposa de resurrección?
Sal, Pablo, de la gusanera. Fuiste derribado del caballo. Levántate y sacúdete del barro escucha la sentencia de los griegos: “Kazaetsa” y kazekon” lo que conviene (quod decet), lo que fue escrito. Sustine et abstine.
Juega a la no presencia. Acércate y aléjate al mismo tiempo. Practica la abstinencia del vientre, la lujuria, la codicia, la ira, la tristeza. Es el mejor camino para la virtud. Domina las pasiones.
Vuelve las espaldas al mundo. Mírale con ojos críticos y no te dejes seducir por las apariencias. Darle a tus semejantes el beneficio de la duda esto es: cantaleta.
Agustín perdió el amor de aquella bella negra su esclava que compró su padre en la catasta de Tagaste. Renunció a ella para ser obispo. Todo un pecado mortal. Se consoló con la retórica.
Tomás sin embargo venció a la lujuria y fue paladín de la castidad. Yo creo que en el cielo de la teología voló más alto que el africano. Uno conoció la dicha del amor carnal que representa el consuelo más dulce que hay en esta vida, un regalo que los dioses deparan a los mortales.
El otro prefirió el amor divino mucho más impersonal y etéreo. El obispo iba a escondidas a visitar la tumba de su hijo Adeodato y a suspirar por la esclava a la que nunca volvió a ver más.
Tomás por el contrario tiró a una odalisca que le vino a ofrecer sus favores por la ventana de su celda y se emasculó el deseo quemando los órganos sexuales con un tizón candente. ¡Qué horror pero así eran los santos medievales!
Fue más inhumano seguramente pero dicen que Tomás de Aquino consumó su ciclo cargado de virtudes y perfecciones en sus pocos cuarenta y ocho años. Pero vio a un buey volar. En estos dramas de la vida mística voy pensando mientras ando la playa arriba y abajo. El estero ha crecido, la tierra ganó terreno a la mar. Son las mareas vivas que aquí llaman de San Agustín en contraste con las mareas muertas de marzo enero.
Hay una luna con paraselene en el horizonte que anuncia agua. Vuelvo sobre mis pasos y refreso mi rostro con el dulce orvallo asturiano. Llueva Dios del cielo el agua que necesitamos
sábado, 3 de septiembre de 2022
UDAS ERA DE LA COMPAÑÍA
LAXISMO JESUITICO
Ahí está Bergoglio hecho un brazo de mar lobo apacentando el rebaño de borregos
Laxismo jesuítico
Y un mensaje: el fin justifica los medios
Es más importante la iglesia
Los cánones
Que Jesucristo
Laxismo jesuítico
Todo según y como
Las cosas en tanto en cuanto
Dictadura de las voluntades obediencia de cadáver
el jefe siempre lleva razón
disciplina y cilicio
El pensum apréndanlo de cabo a rabo, niños.
Estos cuervos me robaron
El alma
La infancia y mi hombría
Yo sé lo que es el flabelo jesuítico
Luché con todas mis fuerzas contra ellos
y he ganado la partida
Escribí novelas
Que eran misas cantadas
Vi al de Loyola en el infierno
Haciendo Espirituales Ejercicios
Furor magnético
Rondaban mi ventana los espectros
A la noche en mis desvelos
Los demonios
Meneaban el rabo por la camarilla
Quisieron emascularme
Pero yo no me dejé
Asuntos caberos
Ocios capitales
Sicut erat in principio
Pagué la fonsadera a estos cuervos
Vestidos de sotana y fajín negro
Y escapé de sus garras rapaces letraherido
Pero las llagas y estigmas en el cuerpo y en el alma que me dejaron de por vida
Siguen abiertas
Fue la mia una gran conflagración (exmoporosis)
Compañía de Jesús fuera de aquí
PO SVIDANIA MIJAIL PERESTROIKO
No lloro tu muerte
Me desplacen los perdedores
Los chaqueteros hipócritas
Un funeral sin honores
Al enemigo que muere
Ataúd de plata
Dejemos a las plañideras
Que entonen sus laicas nenias
No eras un buen ruso
En el buen sentido de la palabra
No merecías el canto de las letanías
De los chantres ortodoxos
Cuando los rusofobos
Se derriten en tu alabanza
Recordaremos aquella marca
Sobre tu calva
Señal de los elegidos
¿o de los preditos?
chao hasta la vista
po svidania
¿QUE HABRA SIDO DE MI AMIGO EL QUIOSQUERO JUDIO DE LA PRIMERA AVENIDA? transcribo este texto para aclarar muchas cosas, creo que plasmé aqui mi semblanza en uno de mis mejores articulos
YO NO SOY ANTISEMITA ( de mi libro Mi vida en Nueva York)
A trompazos con mis recuerdos he regresado en espíritu a aquel New York donde aterricé el día de San Andrés de 1975. fui a contar a los españoles la era Carter. Dicho entre paréntesis, creo que como periodista soy un privilegiado y como español atípico porque no milito en las huestes de ningún partido político ni pertenezco a más ideología que el servicio a la verdad. Por esta causa pienso que quizá esta bitácora de ustedes tenga tantas visitas.
Algo nuevo nacía y un mundo viejo, el de la guerra fría, fenecía. Me topé de manos a boca con el sorprendente y variopinto mundo judío que dicen los talmudistas es eterno pero que en algunas de sus peculiaridades históricas también se iba al traste. Porque se renueva de continuo En el East Side del Lower Manhattan entre la calle 12 y la 25, el barrio donde vivía, frecuenté los tupís, los cafetines, modestos restaurantes de comida kosher. Hablé con aquellos paisanos que me recibieron como uno de los suyos porque mi aspecto físico es el de un verdadero rabino sin barbas sin coletas y sin flequillos pero una buena nariz, frente despejada y los ojos penetrantes y vivos. Compraba periódicos y puros en un estacionista de Essex Street en cuyo dintel había un letrero en hebreo y en ruso haciendo corro a un candelabro de los Siete Brazos y con frecuencia me sumía en una prolongada plática con el dueño un tal Baruj Waldbaum, askenazi típico proveniente y superviviente de un ghetto de la polaca ciudad de Lodz. Se llamaba Gnied que en eslavo significa “Nido” Para los miembros de otras sinagogas el bueno de Baruj “hedía a alemán”. Yo no sé cómo huelen los alemanes pero en aquel antro al pie de unas escaleras de hierro o escalinata de emergencia pues no hay ciudad en el mundo que tanto miedo le tenga al fuego como La Gran Manzana el olor era muy diferente al de otras partes. Las casas de los hebreos huelen muy diferente, por no decir a montuno, el olor a humanidad y a hacinamiento, y a una dieta regular seguida durante siglos que los castellanos llamamos adafina o puchero enfermo por mor quizás de una alimentación especial seguida preceptivamente durante siglos o por la higiene y sus baños donde no está permitido el jabón (la sosa no es kosher y se utiliza el animal inmundo en la fabricación) o la indumentaria que les obliga a llevar gorros de piel y caftanes como las dulletas de nuestros curas en plena canícula o la mujeres de los “hassidim” cubiertas de pies a cabeza y los cabellos rapados o debajo de una peluca que les da un aspecto ridículo porque el judaísmo ortodoxo reserva a la mujer un papel de semiesclava del marido. No puede acompañarle ni cogerle del brazo en público sino que ha de ir tras él, excluidos los afeites y cosméticos y deserrada cualquier coquetería o insinuación salaz. Están ahí para procrear y para obedecer al marido. ¡Qué paradoja y cuanto contraste! Precisamente los magnates de la industria cosmética, como la de los diamantes y el lujo, el negocio de la prostitución y la ingeniería de la imagen, el cine porno se encuentra en manos de los parientes de Mr. Waldbaum quienes asimismo controlan una cadena de supermercados. Lo equivalente en España a Carrefour pero el tendero pobre como una rata vivía frugalmente, gastaba poco y ahorraba todo lo que podía. Al calor de tales principios se fraguaron las grandes fortunas y, podridos de dinero, se retiraban a los balnearios de la Florida o California a morir entre ricachos de las mejores fortunas que seguían mirando el penique y candando el aparato con un llavero a prueba de sisas en llamadas. Eso sí; solían ser espléndidos en eso que los anglosajones llaman “charities” pero esta filantropía no era del todo desinteresada. Porque el dinero puesto en una ONG o en la beneficencia exime de impuestos y es una buena inversión en definitiva.
Quizás le llamasen el alemán porque hablaba y leía el yidish (jerga en que las palabras germanas se mezclan con el hebreo moderno) pero era un ruso típico. El Topol de esa película en que los judíos como los gatos bailan sobre el gtejado y vienen de las juderías del Este de Ucrania como Lvov o Leopolis mal rayo le parta a Zelenski aunque en todo puchero siempre cuece un garbanzo negro. Un descendiente del ghetto. Había emigrado su familia a América poco antes de la Revolución de Octubre. Era un nihilista. Un “ruso” como el que acaba de asesorar a Cristina F. Kichner la presidenta argentina en el secuestro de los activos de Repsol en Mar del Plata, una maniobra que por las trazas huele a judío. A doña Cristian le “cantan” los sobacos y es toda ella botex los morros inflados y las tetas arregladas. Acaba de sobrevivir a un atentado. Su difunto Kichner un askenazi típico de los que trocaron el estandarte del comunismo por el de más furioso capitalismo y entre los porteños se convirtieron al peronismo pedregoso, no llores por mí Argentina.
Sin embargo, en el caso de mi quiosquero neoyorquino no parecía darse este atavismo racial de cambiar de ideología a conveniencia. Anarquista revolucionario en la Santa Rusia tenía por lema: “No puede haber dios porque hay zar”, se mantuvo en sus treces después de que sus progenitores colocaran el pie en la isla de Ellis. Se había quedado un poco desfasado. El ateismo era su bandera, la lucha de clases su religión. Siempre me maravillaron esos seres humanos de una sola pieza que hacen la guerra por su cuenta, villanos en su rincón, francotiradores en su blocao, enrocados en los principios que profesaron en su juventud y que escupen sobre las calvas de los arribistas, los oportunistas.
Baruj no pertenecía a ninguna sinagoga, no iba a rezar a ningún templo. Los rollos de la ley se habían quedado obsoletos porque había demasiada injusticia, hartas desigualdades en el mundo. A ojos de los rabíes de Manhattan era un renegado, un blasfemo, pero él seguía siendo judío, el más judío entre los judíos aunque no celebrase la pascua ni hubiese bendecido el vino del Seder. Su rostro recordaba a los iluminados conversos españoles que aparecen en Rembrandt o en el Greco y Chagall podría haber firmado su retrato. Era una mezcla de locura y genio. Los puros baratos de hoja dulce que me expendía sabían horribles, pero su conversación compensaba, y el “New York Times”, el “Wall Street”, el “Daily News” o el “Washington Post” que me vendía cada amanecer (me agradecía y me adulaba por aquel dispendio con algunos halagos sabrosones en castellano viejo o sefardí que también conocía “ bueno es el caballero. Adonai de mil años de vida a su merced y “barajá” por estos reinos) que significaban un importante emolumento para sus mermados caudales donde cada centavo era importante.
-Nuestros imperios no se construyen con ladrillos sino con nickels, quarters and dimes y con camisas, muchísimas camisas- decía mi quiosquero.
Su padre se hizo millonario confeccionando camisas a los negros pero la firma quebró con el crack del 29 y él tuvo que volver a empezar dedicándose a la venta ambulante. Empezó con un puesto de pipas y de “begels” (panecillos salados y duros como demonio que no llevan mantequilla y que los neoyorquinos suelen devorar a media mañana entre sorbos de una taza de café caliente) para acabar abriendo el establecimiento del que les hablo.
A la tarde solían concurrir al “Nido” unos cuantos jubilatas. Hablaban en yidish y algunos parecían observantes porque a uno que era pequeñín y con los ojos chispeantes, al que llamaban Mardoqueo, se le salían las filacterias o paños de orar debajo del abrigo que llevaba enrollados a la cintura como aquellas fajas de los menestrales de tierra Segovia. Leían los periódicos de balde y discutían constantemente con el dueño. No hay cosa más del agrado de un hijo de Moisés que una buena polémica. Se acaloraban sin llegar a las manos. Por todas las partes la misma inseguridad, idéntico desarraigo. Aquí lo mismo que en el terruño. Detestaba a los polacos y guardaba poca nostalgia de una ciudad que debió de ser desagradable: Lodz. Waldbaum les echaba su actitud acomodaticia en cara ante las injusticias del mundo y Mardoqueo y sus amigos se encogían de hombros:
-Eres un iluso. Vives entregado a tus utopías. Pasas tu existencia persiguiendo ideas que son vanidades. Puesto que ya no hay zar, no necesitamos revoluciones. Money, money, money. No seas tozudo
En aquel tabuco presencié escenas dignas de la película del “Violinista en el tejado”
-Sólo adoráis al becerro de Bethel
-Pues ¿qué íbamos a adorar entonces? Dios está en las alturas. Demasiado lejos.
Saqué la conclusión de que en aquellos libros rusos de pastas deterioradas y muy sobados que se alineaban en un altillo de la tienda entre detergentes, cajas de atún, arenques en bote, y cajas de cerillas suecas buscaba una respuesta a la pregunta de para qué vivir si no hay Dios y si no existe venidero mundo. La conclusión sería la de que al no haber Dios ni novísimos todo está permitido pero el abacero que era frugal, vestía con modestia, no probaba el alcohol y sólo se permitía el humo de una buena pipa antes de anochecer, convirtió su ateismo en una obsesión mística.
-¿Qué buscas en esos libracos si no sirven para nada?
-Cultivo mi espiritu y aguardo al Mesías.
Los otros soltaban una carcajada.
-Entonces sigues la Ley aunque no pertenezcas a templo alguno, mi querido Baruj.
El tendero se quedó sin respuesta mirando con ojos profundos a su interlocutor rodeado de aquella biblioteca en yidish y de ruso cuya ortografía en cirílico había cambiado desde el asalto al palacio de invierno. Los legitimistas habían borrado del gran diccionario de Susdal la palabra BOG (dios y lo escribían en minúscula) pero eso no le satisfizo plenamente a nuestro pequeño abacero. que sin creer en Él seguía la observancia de los 666 preceptos. Aquel mundo de Lodz había quedado arrumbado. Todo lo que él aprendió en la escuela de Hillel había sido proscrito y la lucha de clases sustituida por la de géneros. El control de los medios de producción daría paso al de los medios de comunicación, un campo en el que demostraron ser excesivamente hábiles los del pueblo errante. Muerte a los genios, arriba los mediocres. Paso a los ignorantes y muerte eterna a los cultos y cultivadores de la estética y las bellas artes. Un trono para todo lo vulgar. Quememos incienso ante el altar del becerro de oro y lo demás son fárfaras.
Todo devendría laico, mundanal. Al fuego con los misticismos. En España se moriría Franco y vendría un Borbón nueva versión de Pepe Botellas que le daba al alpiste que no veas y en una de esas giras y cacerías de elefantes con visos de orgías alcohólicas se desguardamillaría en la escalera de una choza y tendría por primer ministro a un tal don Zapatos que llevaba en la frente la marca de las siete señas del hideputa. En la mirada inquietante del abacero neoyorquino estaba escrito el mal augurio del derrumbe de todo aquello que yo amaba y en lo cual creía.
Lo real y auténtico sería sustituido por lo sucedáneo: el café por la chicoria, el jabugo por jamón de York. “Guerra y Paz” por los novelones de Vargas Llosa y Picasso ocuparía el trono de Velázquez. Proscribirían el Cascanueces de Tchaikovsky para atiborrar a las juventudes de estridencias cacofónicas. Rock a toda pastilla
Dios, si existía, iba a escribir con diferentes letras a partir y mandaría a muchos intelectuales, pensadores, escritores, cineastas, artistas al desolladero. Todavía no había saltado a la palestra el botarate de Vargas Llosa que hacía la instrucción como cadete en una oscura academia militar del Perú, pero en aquellos ojos inquietos de aquel judío que miraba como con deseos de dominar el mundo, rodeado de aquellos libros atosigantes de Kafka, advertían que íbamos a convertirnos en cucarachas. Que se acabó lo que se daba. A cambio de un plato de lentejas (el progreso) nos condenarían a la metamorfosis.
La lección para mí como cristiano no podía ser más amarga pero Baruj seguían pensando que el Nazareno no era más que un impostor, hechura suya, mito judío para acabar con el imperio romano. Detrás de la pluma que escribió los evangelios, las epístolas de Pablo e incluso el Libro del Apocalipsis resonaban como dentro de una caja tonta y alborotada las carcajadas de Israel. Estas risotadas me parecieron blasfemas como blasfemas me parecen las risitas microfónicas que se marca ese señor tan fascista y tan oráculo que habla por Intereconomía Eduardo García Serrano, el hijo del que fue mi jefe. Jejjjejjjeee. La cosa es demasiado seria para tomarla a broma, sencillamente quieren convertirnos en cucarachas.
Mister Waldbaum se quedaba mirando pensativo como si reflexionara sobre las paradojas y absurdos del destino. “Soy hombre al fin y al cabo y por ende sujeto a error… el arte es largo, la vida breve y las cosas no son lo que parecen” parecía querer decir con la mirada. Luego se ponía a jugar a las cartas con sus colegas los jubilatas del ghetto. Sobre la una y media Sara su mujer le traía el almuerzo en una tarterilla el clásico “borsch” con muchas berenjenas, mas sin tocino ni jalufo. Sara era una matrona de rostro bondadoso, entrada en carne y con las sayas que le llegaban hasta los pies. Iba como mi abuela. Podía haberse escapado de alguna novela de Bashevis Singer. Alta y bigotuda cubierta de una peluca sin adobo ninguno. No frills (sin adornos) como solía decirse.
Ella también olía a judío un olor a carne vieja, a humanidad cansada, inconfundible.
En una ocasión tuve la osadía de preguntarle:
-Sara, cuando estiremos la pata ¿adonde nos llevarán?
La mujer se ruborizó y tras dudarlo un instante trasladó la pregunta a su marido;
-Pregúntaselo a él- dijo en un tono frío marcado por la obsequiosidad, también por la dureza. Al no estarle permitido a las buenas esposas de Israel hablar con extraño, máxime si éstos son paganos (goim).
-La Escritura- repuso éste- pone que los justos serán destinados al Seno de Abrahán. Los tibios al limbo o purgatorio hasta redimir su culpa y a la gehenna (infierno judío) todos los malos y allí en el infierno se torrarán en compañía de todos los diablos, y de los sastres.
(continuará)
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