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lunes, 25 de diciembre de 2023

 

QUELLA NOCHEBUENA EN LA MISA DE GALLO TUVE UNA VISIÓN PROFÉTICA

     HOY ES NOCHEBUENA NAVIDADES DE ANTAÑO Y HOGAÑO

 

Mi alma se empaña de melacolía en esta mañana blanca sin nieve pero en el capó de los coches cayó la cencellada. Mi corazón se escarcha entre recuerdos sobrevividos. Abajo mi diligente mujer prepara el convite de Nochebuena. Al albur vendrán mis hijos, mis nietos y el recuerdo de los que se fueron se presentarán en efigie cual convidados de piedra a la cena ante el portal de Belén. Son muchos ya. Son solo sombras pero sus voces resuenan nítidas en mi memoria. Navidades de hogaño funcionales y perentorias: las dudas de nuestro pasado lo que pudimos ser y no fuimos lo que debíamos haber hecho y no hicimos y claro nos remuerde la conciencia. Los años depararon sabiduría y escepticismo pero nos arrebataron el entusiasmo y la juventud. Una navidades las de 1956 las recuerdo bien. Había caído sobre Segovia una gran nevada. Después de cenar y cantar villancicos yo tuve que abandonar el hogar para oficiar de monaquillo en el convento de las claras de san Antonio el Real situado detrás del Campillo. Había luna llena. Mi padre me acompañó medio camino por la vaguada. Los rebaños de la mesta estaban de acampada cerca del puente romano de Valdevilla. Se escuchaban el sonido de los cencerros de los castrones y el ladrido de los mastines, unos perros impresionantes con una carlanca de púas alrededor del pescuezo para luchar contra el lobo. A mi me dieron siempre miedo los perros.

─No temas, hijo, no hacen nada, son mansoss como corderos─ dijome el rabadán que estaba cantando un viejo romance al Niño Jesús utilizando una botella de anís y un almirez como instrumentos musicales de percusión, era lo que se hacía entonces si faltaban panderos o guitarras. Había una luna enorme alumbrando la noche blanca. 

Cuando entré por el portal de aquel viejo convento franciscano que había mandado construir el buen rey Enrique IV gran devoto de san Antonio, el capellán don Eugenio revestido de los ornamentos sacerdotales: casulla, alba, amito y manipulo me estaba esperando. Y entretenía la espera fumándose un cigarro caldo de gallina.

─Llegas tarde, niño, te aguardaba

─Vivo un poco lejos, padre, y cayó una buena nevasca.

 Era un fumador empedernido. No sabía el pobre don Eugenio que era su última navidad. Moriría al año siguiente. Una angina de pecho. Fumaba mucho.

─Están cerrados los caminos, ha caído más de una cuarta de nieve, padre.

Salimos yo con la vela y el incensario. El preste con la epacta. La iglesia estaba vacía. Ni un alma. Pero detrás de la reja del locutorio las voces dulces de las monjas moviéndose entre las sombras del coro detrás de las rejas cantaban villancicos antiguos que enamoraban el alma. 

Cuando don Eugenio entonó el gloria in excelsis Deo se escucho el tañido de todos los conventos e iglesias de Segovia, casi cien en aquellos años anunciando el nacimiento del redentor.

 Las estatuas del retablo flamenco de uno de los laterales ( efigies de madera anaglíptica) que parecían querer salirse de la formación miraban para nosotros con un pasmo de medio milenio. Cerca de quinientas navidades presenciadas representando la adoración de los reyes magos. También estaban tristes de encontrarse tan solos.

Y en los recios y antañones bancos del convento nadie se sentaba. Ni un alma en la misa de gallo. A la hora de alzar toqué con vigor la campanilla toda la fuerza que podía y ocurrió algo sorprendente. Un ángel apareció junto al altar que me hablaba en ruso.

Diakon prestupiti (Acércate diacono)

Hice lo que me dijo el ángel. Don Eugenio se volvió. No era el humilde capellán ecónomo del seminario el que hacia las cuentas de los garbanzos y las judías pintas que comíamos los seminaristas sino todo un obispo vestido de pontifical empuñando mitra y báculo. Todo un prelado a la antigua usanza pero no me hablaba en ruso sino en latín, el latín de san Jerónimo, al tiempo que me ceñía una estola sobre los hombros:

Zelum domus tuae comedit me (me abrasa el celo de tu casa)

Siguió la celebración y al terminar la misa yo estaba seguro de que era un mensaje de la divinidad que me convocaba al sacerdocio. Sin embargo, no sería cura físicamente, abandoné eñ seminario en el teologado, pero los cielos impartieron sobre mi cabeza órdenes sagradas de una manera virtual y esto no es una idea descabellada.

El ángel al hablarme en ruso me profetizaba mi acercamiento al Cristo oriental mientras las iglesias occidentales quedaban vacías y sumidas en una crisis infernal de valores. Eso fue antaño.

 Todos los domingos hogaño por internet asisto a las misas en Moscú y el patriarca celebrante repite las mismas palabras que escuché en mi niñez de seminarista “Acércate diacono” y yo me acerco a estas gloriosas celebraciones litúrgicas como si nada. Formo parte de la clerecía, uno más, acaso de los más viejos. Sigo repitiendo el celo de tu casa me vuelve loco.

Acabada aquella misa de gallo, le conté a don Eugenio la extraña visión que se me había presentado cuando él consagraba el pan y el vino. El buen ecónomo me miró con ojos irónicos. Chico, tú estás chalado. Bebiste más anís de la cuenta o se te atragantó el turrón. Encendió otro Celtas y me dio las pascuas:

─ Chiquito Felices pascuas y prospero año nuevo que no te traigan carbón los Reyes Magos por haber venido a ayudar a misa con retraso. Deja de pensar cosas raras.

 Al tiempo que ponía entre mis dedos una moneda de peseta... El estipendio que recibían los acólitos por portar la cruz, el incensario, el acetre y los ciriales en las misas cantadas. Poco sabía el pobre presbítero que un mes más tarde estaría de cuerpo presente.

 Desde aquella misa de gallo de hace muchos años a mí me sigue royendo esa comezón del esplendor de la Casa del Señor, no quiero que nadie la ultraje ni verla profanada. La frase del ángel acércate diacono resuena en mis oídos… Todavía

 

domingo, 24 de diciembre de 2023

viernes, 22 de diciembre de 2023

 

malditos judios del mundo Inmundo. Intolerable esta blasfemia. Si lo dijeran del Islam volarían el periódico precisamente en Navidad. la serpiente es la gran puta

 

Anatomía de la 'invención' de Jesús de Nazaret: "Es un cuento de hadas, pero también un cuento de terror"

Historiador y experto en el judaísmo de la época herodiana, Fernando Bermejo Rubio publica una edición ampliada y actualizada de 'La invención de Jesús de Nazaret', un libro erudito y polémico que ya se ha convertido en referencia internacional

Cristo Pantocrátor del Monasterio de Dafni (Grecia).

 

UN SOLDADO DE INFANTERA RUSA QUE LUCE UNA IMAGEN DE LA VIRGEN MARIA EN EL PECHO. LUCHAN POR DEFENDER LA CIVILIZACIÓN CRISTIANA CONTRA LOS HIJOS DE SATANÁS

 

A UN SOLDADO RUSO CON UN DETENTEBALA EN EL COSELETE

 

La navidad ha venido

Nadie supo como ha sido

Trinchera del frente del Este

Donetsk

Una imagen de la Virgen Maria

Luce este cabo de infantería

En el pecho

Madre de los cielos

Detén el plomo maligno

Del defensor de la patria

Lucha por la Verdad

El arcángel Miguel sea tu valedor

Defiende a Xto

Luchan por todo aquello

En que yo creí

Quieren los deicidas

Exterminarnos

Ya lo hicieron con Jesús Benigno

No matan ni son asesinos

Como los americanos

Palestinos

Netanyahu

Es un maldito

Hijo del maligno

Zelenski un asesino

Biden que devora a los niños

Con furor saturnino

Tú luchas por la verdad

Y en la trinchera

Aguantas rigores

El frío, la nieve

El fuego graneado

Las incomodidades

Las bombas de racimo

La mentira

La procacidad

De los que proponen

Contra Rusia

Una guerra de exterminio

Dios te libre del mal

Soldadito

Cristo nace este noche

Para ti y tu patria

Aplasta la cabeza de la serpiente

El dragón maldito

Huye ante tu valor

Todo por la victoria

Soldadito

Viva la infantería rusa

Querido soldadito

Schasti Rasdietsvo

Feliz navidad en tu casamata

sábado, 9 de diciembre de 2023

 

JOSÉ DE ESPRONCEDA 1810-1842: LA CANCIÓN DEL PIRATA Y LAS MORENAS EN EL LECHO, UN ESPAÑOL LIBÉRRIMO VICTIMA DE LOS BORBONES


El bicentenario de este gran vate quisieron celebrarlo dos años atrás para coincidirlo con el de la guerra de la independencia y yo me pregunto a qué tanta prisa pero no hay quien pueda con los extremeños de Rodríguez Ibarra cuando se ponen imposibles de lacrimógenos y de patrioteros de patria chica al comenzar a falar en castuo entonando las grandezas de su pueblo con buen jamón bellotero y en eso se parecen un poco a los astures de los que proceden los extremeños-you know?- aunque la verdad sea dicha que Espronceda hijo de un sargento de artillería en la guarnición de aquella localidad pacense nació en Almendralejo por casualidad. El caso es parecido por lo chocante e hilarante a lo que quieren hacer con la Constitución de 1812 que la Isla de San Fernando estuvo de festividades conmemorativas. ¡Viva la Pepa! Y también “Vivan las caenas” o mueran las cadenas que en aquel funesto siglo decimonoveno de todo hubo. Incluso frases mayúsculas la que pronuncio Fernando VII (así se las ponían a Fernando VII): “Vayamos juntos y yo el primero… etc.”. No hubo entre los dinastas españoles otro monarca más funesto que aquel Borbón al que Goya pinta con cara de loco. Uno tiene la sensación que no hay que celebrar nada. Se conmemoran libertades pero el centenario se la trae floja a muchos españoles en paro, en la ruina, la inmensa mayoría frente a una minoría que vive como dios. No faltaron los tiralevitas al besamanos regio: Bono carihondo y que al hablar parece que escupe, la ministra de Desigualdades Fornecidas, la Aido que parecía la sota de bastos y otras muchas señoras y señores de los que están en la pomada, están en la pomada o tiran del carro, gente de viso en definitiva. Nosotros los de a pie les tenemos el estribo para que ellos piquen espuela o les llevamos el carrito con la compra. Espronceda no era de esos, un español libérrimo conocedor de exilios lusitanos, parisinos, londinenses. De encuarte en encuarte y de prostíbulo en prostíbulo, predicador de vereda y poeta tabernario. Me hubiera gustado ser su postillón. Espronceda nos sedujo con sus cantos a la libertad y al amor sin cortapisas cuando nos apuntó el primer bozo y nos salían granos sospechosos en la nariz. Dicen que era por “meneársela”. Claro habíamos leído lo de me gustan las morenas tendidas en el lecho y ante una morenaza de las del Canto a Teresa espatarrada y como dios la trajo al mundo a ver quien no peca. Y la canción del pirata marcó nuestros rumbos. “Con diez cañones por banda”. Sin embargo, cuando afrontamos la verdad de la realidad del autor hay que bajar el pistón y conformarse con menos. El autor del Estudiante de Salamanca fue un puto rojo perseguido ahora un franquista que no tendría donde caerse muerto, un marginal que escribió una novela cuando le llevaron al penal de Cuellar o viejo castillo del Duque de Alburquerque. La morena a la que canta o sea Teresa resulta una pilungui que se escapa con otro. El propio Espronceda muere tuberculoso la enfermedad romántica. Fue un apóstol de las causas perdidas. Así y todo, un español libérrimo. Se dice que es el Byron castellano pero el inglés vivió rodeado de los mejores vinos, los lujos caros, las mujeres más bonitas de su tiempo. Le tienen sin cuidado los pobres. Sus invocaciones a la libertad son más filosóficas que las del de Almendralejo siempre de parte de los perdedores. Un revolucionario de pies a la cabeza. Un español sin suerte. Eso a nuestros ojos le vuelve más entrañable porque amó la verdad e interpretó pulsando todas las cuerdas de su lira el estro de libertad o aquel ventalle que convirtió la historia de España en un ir y venir entre la repatriación y el exilio, y luego las desamortizaciones del judío Mendizábal que llenaron el país de nuevos ricos con las tierras y fundos que robaron a los frailes. Por ultimo las guerras carlistas donde van a aparecer tipos como Aviraneta el héroe barojiano – la prosa de Pío Baroja tiene resonancia de los versos de Espronceda- que dicen:

-Eso va a costar mucha sangre vasca y muchos galones-le dice un sargento carlista al general Maroto.

Respuesta del protagonista del sitio de Bilbao:

-Aquí lo que sobra es sangre y lo que faltan son galones, quiero decir cojones.

-Muy bien, Excelencia, estamos de acuerdo


24/09/2010 20:51

UNA DE ESPÍAS SOBRE LE CARRÉ RETROSPECTIVO PUES YA MURIÓ EL HOMBRE

 

JOHN LE CARRÉ, NO SE PUEDE DECIR QUE RUSIA SEA UN ETADO CRIMINAL, AMIGO, AL NO MENOS NO TANTO QUE USA, INGLATERRA O EL MISMO ISRAEL


Me contaba una vez Graham Green que todo escritor tiene algo de espía. Esta tesis se consagra en las declaraciones de don Juan-no es don juan sino don David, los espías y los escritores a veces tienen una crisis de identidad- que ha tenido la avilantez de decir que Rusia es un estado criminal. Lo será peor no tan faccioso, mafioso o tramposo como lo pueda ser su propia Inglaterra, Yanquilandia o el propio Israel que viene a ser la madre del cordero. Le carré me cuadra como que sigue siendo un espía de la inteligencia británica bastante desacreditada en su propio país pero con muchos poderes sobre todo mediaticos en el mío. Los españoles sobre todo los del pais siguen practicando el papanatismo y el fanatismo de los demócratas… nosotros los demócratas… etc. Estos ingleses son muy vivos y los preguntadores hispanos at work más inocentes que cubos. Sin embargo, en medio de sis declaraciones da el famoso autor de novelas de espionaje da una de cal y otra de arena. El oro viene en aleación con el oropel. Es cierto que la banca está en manos de tramposos y lo del dinero negro, el dinero blanco y el dinero gris. Forman un conundrum o asociación de malhechores (trata de blancas, narcotráfico, venta de armas). El centro de operaciones de tales movidas no está en el Kremlin sino en Wall Street o en la City londinense. Los americanos pese a que contrario parezca no han ganado la guerra fría, no han ganado ninguna guerra. La mundial la ganaron los rusos y ellos entraron a viña vendimiada, les sacudieron en Vietnam, a Irak lo dejaron empantanado in medias res y la guerra de Afganistán la del opio la estan perdiendo. El árbol de levas de todo este montaje torna alrededor de la creación de un gran estado hebreo en asia central. Tel Aviv ha medito la mano en el avispero al reivindicar sus predios bíblicos y al embarcarse en una cruzada contra el islam que es la islamofobia que todos padecemos. Lleva razón el espía siempre hay que inventarse un enemigo. Lo malo es que después de la caída de la urss Rusia no ha sido vencida tal y conforme pretendían Reagan, Bush, Blair y compañía. Pero lo que nos cuenta le Carré ya lo sabíamos. Un servidor viene contando esta historia desde hace algún tiempo. Lo malo es que el inglés es un ricacho que vive en el barrio de los cresos y los plutócratas de Berna y a uno la nueva inquisición le prohíbe la distribución de sus libros. Sin embargo, contra la verdad no hay fuerza. El mundo es una mierda. Yo para impetrar perdón al altísimo, en reparación, por las palabras blasfemas de este señor voy a escuchar el “bogoslyshenia” (oficio divino) por Radio Blago en Internet. Tampoco hay que fiarse nunca de los espías ingleses. Son mala gente por lo general.

sábado, 25 de noviembre de 2023

 Avec Dante, Sartre, Pouchkine, Gogol et Dostoïevski, c'est l'un des plus grands de la littérature européenne.

       BEAUDELAIRE MERDE DE POÈTE ET IL AIMAIT LES FEMMES NOIRES...


 


Rares sont ceux qui lisent actuellement Baudelaire, l'un des plus grands poètes de la littérature française. Aujourd'hui, j'ai trouvé dans un grenier de ma cachette un texte de lui qui m'a ému car il m'a redonné un souffle de jeunesse. On ne vit qu'une fois.


J'avais vingt ans, je travaillais comme ouvrier à Paris, je jeûnais et dépensais mon salaire en livres de poche que je dévorais dans le métro depuis ma maison de la Cité universitaire jusqu'à l'usine de Banlieu où j'étais un ouvrier parmi une foule. de travailleurs marocains, italiens, algériens, yougoslaves, grecs.


Je l'ouvre et sur la page respect je trouve cette rubrique : mon nom et une date Paris, le 6 septembre 1964. C'EST LE PARFUM D'UNE ÈRE INSERT ENTRE SES PAGES : DE GAULLE, LES CHANSONS DE BECAUDE PARIS SE EVEILLE et j' ai pas somneil, AZNAVOUR, MONTANT, LAS MINIJUPES, LA FORET DE BOULOGNE. LA RIVE GAUCHE. UN TEMPS EN LIBERTÉ


Un peu plus de 59 ans se sont écoulés et moi, qui voulais devenir écrivain quand j'étais jeune, je suis toujours dans la même demande qu'un vieil homme. J'ai été un bon journaliste et un romancier sans chance (ecrivan raté ?) parce que mes thèmes et mes langages et mes arguments ne sont pas compris.


Baudelaire, comme Sartre, est millénariste. Un prophète qui ne veut pas écouter.


Tous deux, avec Jules Verne, reposent dans la poussière de l’oubli. Ils sont accusés d'antisémitisme. Quel dommage ! Récit et raison : quiconque pense par lui-même ou n'accepte pas la vérité officielle est expulsé du Parnasse et le grand inquisiteur lui met la couronne.


Nous sommes prêts. Nous nous dirigeons tous vers le brûleur.


« Las Flores del Mal » fait partie de ces recueils de poèmes qui innovent.


  Ses hendécasyllabes annoncent avec des langues de bronze la naissance d'un nouveau cycle. Certains critiques qualifient Carlos Baudelaire 1821-1867 de blasphémateur et de sataniste. Peut-être qu'il était en avance sur son temps. Bannir l’ignorance des obscurantistes :


L'homme et la mer sont tous deux


Sombre et discret


Nul mec, tu n'as pas sondé


La profondeur des abîmes


Ô mer, personne ne connaît tes richesses intimes !


Vous semblez tous les deux jaloux de garder vos secrets.


Il y a dans ses vers une soif insatisfaite de s'interroger sur la présence du mal dans le monde : l'hypocrisie, les guerres, le double jeu fourbe qui habite les cloîtres lorsqu'il réprimande un frère paresseux : « Il te faut pour gagner le pain de chaque jour.


Jouer de l'encensoir


Chanter des Tedeums auxquels tu ne crois guère »


L'aisance expressive, la narration concise, ses vers résonnent à l'oreille avec une douceur irréfragable. Trigonométrie française pure. Langue caressante de la douce France. Paradoxalement, le grand vate parisien est un mystique qui chante le De profundis pour un temps nouveau, une autre époque.


  Il chante l'amour, le serpent qui danse, la charogne du cimetière, l'automne, l'après-midi, sa pipe, le cadran solaire, l'irrémédiable, etc. Tout au long de mes nombreuses années de spéculation livresque, Les Fleurs du Mal ont été mon livre de prédilection. Vivre France


samedi 25 novembre 2023

lunes, 13 de noviembre de 2023

 

NIÑOS PALESTINOS ASESINADOS EN HOLOCAUSTO ¿DONDE ESTÁ EL DIOS DE ISRAEL? regresa el maniqueismo de la mano del sionismo. Dios es el bien pero permite el mal

 

EL PERISTEFANON DE PRUDENCIO TIEMPO DE MÁRTIRES

 

Resuenan en los ámbitos de la historia el puñetazo en la mesa que diera Tomás de Aquino cuando yantaba en una cena con el rey de Francia:

                Conclussus est contra maniqueos.

El buey mudo habló después de escribir un extenso e iluminado tratado contra los maniqueos una herejía originada en Persia al amparo de la creencia de que Ozmuz y Ahriman cabalgan el mismo caballo y trotan por el mundo a lo largo de generaciones y siglos. Consideraban que el Bien y el Mal son de la misma naturaleza divina. Sto. Tomás los corrige. El propio Agustin de mozo se adhirió a la secta persa. Dios es el Bien pero permite el Mal. Ahí está el intríngulis. A la vista de los niños palestinos trucidados por el nuevo Herodes de turno cabe hacerse la pregunta de dónde está Dios. ¿Cómo es que permite las crueldades? El poeta español el zaragozano Prudencio Clemente viene a darnos otra respuesta: “la sangre de los mártires es semilla de cristianos profesen la religión que sea”. En este caso la islámica. Han de entenderlo los tiranos. Vita volans. Vuelan los días y pasa la vida y a los que utilizan las armas y otras crueldades de sus armas de exterminio (Zelenski, Biden, Van der Leyden, los sátrapas de Bruselas, Puigdemont, Sánchez y todas esas malas hierbas que quieren degollar a nuestra patria) también les llegará su hora.

Mientras tanto, el maniqueísmo impera. No es de Dios pero son muchos los que lo profesan. Prudencio realiza en sus libros un canto a la sumisión y a la no violencia. Nacido a finales del siglo III cuando aún la iglesia católica no había establecido sus creencias, había nacido en oriente como rama tronchada del judaísmo. Roma creía haber acabado con ella cuando el año 69 las legiones de Tito arrasaron Jerusalén y derrotaron a la guerrilla de los nazarenos. Aherrojados y con argollas en los pies y sobre sus lomos el Candelabro de Siete Brazos según puede verse en la columna rostral del emperador Trajano que aún puede admirarse en la Ciudad Eterna creían haber dado al traste con la rebelión. Había una diferencia mientras los hebreos un pueblo nacionalista y racista no hacían prosélitos ni admitían catequistas, despreciando a los gentiles a los que consideraban bestias, no elegidos –Israel sólo se propone vencer-, los rebeldes de las catacumbas no predicaban la guerra ni la conspiración contra el imperio, predicaban el amor y el perdón. Se negaban quemar incienso a los dioses porque los consideraban falsos y esto suponía una amenaza mayor. El culto al emperador los romanos lo consideraban sagrados. El estigma empezó a calar entre las legiones, los soldados se negaban a combatir, los tribunos de la plebe se ocultaban en las catacumbas, las matronas hacían voto de castidad y se negaban a realizar ayuntamiento carnal con sus esposos. Eran universalistas, no se adherían a una religión restringida y recibida a través de la sangre de sus madres (judaísmo) sino que proclamaban el amor, la caridad y la no violencia. Todos elegidos por la sangre de Xto que nos redimió Era un veneno latente para la religión sincretista. Ello fue el germen de la destrucción del imperio y la chispa que propagó la conflagración de las nueve persecuciones. Prudencio nacido en Cesar Augusta y pretor de la Tarraconense es posible que mandara al suplicio a algunos de los cives romanos renuentes a quemar incienso pero ya entrado en años parece ser que acepta el bautismo del obispo Valerio y arrepentido de la vida pasada escribe esta Corona dedicada a los mártires de la Tarraconense y de la Ulterior. Fueron 19: Eulalia, Lorenzo, Casiano, Celedonio, Emeterio, Hipólito, Justo y Pastor niños de Alcalá Emerenciana, Quiteria, Quirino, Fructuoso, Augurio, Elogio. Acisclo, Zoilo, Félix de Calahorra, Cucufate de Barcelona y el diacono Vicente.

Así pues, sangre semilla de cristianos, un verdadero aviso a navegantes y un RECORDATORIO a los tiranos de estos tiempos o mejor dicho de todas las eras que vivió la humanidad.

 Dios guarda silencio. El vulgo execrará la memoria de los tiranos pero alabará eternamente a aquellos que dieron su vida no sólo por Xto sino también por cualquier noble ideal, ora la Patria, ora por dar la vida para salvar a sus hermanos. El vate zaragozano cuyos son estos ditirambos así nos lo recuerda

carpite purpureas violas

sanguinem crocos metite

non caret his genialis hiemens

laxat et arva tepens glacies

El buen aragonés Lorenzo en la parrilla se reía del verdugo cando lo quemaban. “Compadre, estoy ya quemado por las asentaderas, ahora DAME LA VUELTA tórrame por las partes nobles," quería decir los cojones. Eso es valentía y tozudez baturra que obliga a nuestros esbirros a ponerse de los nervios

12/11/23

jueves, 9 de noviembre de 2023

 ESTO ESTÁ MAS NEGRO QUE UNA NOCHE DE ÁNIMAS


Este latiguillo era el que soltábamos para conjurar el miedo

La Noche de Ánimas cuando subíamos a la torre del cementerio de una iglesia del siglo X. Miles de muertos en aquel recinto. Las parcas incesantes habían laborado abondo para abrir tumbas en los enterramientos a lo largo de más de mil años. Eran nuestros ancestros. Una escalera de caracol con los peldaños gastados por las pisadas milenarias de los sacristanes daba acceso a la torre. Llovía, estaba oscuro, las nieblas se cernían sobre el valle.

Aquellas noches todavía sobrecogen mi memoria con el sonido melancólico de los toques a clamor que eran golpes espaciados irradiando el somo de Fuentesoto de lúgubres sonidos de recordación. 

Tan. Tan. ¿Quién es? tan, tan quien será. Déjalas, hijo, que ellas solas se irán. Las ánimas son. ¿A qué vienen? A pedir responsos y recordación. No no me voy que en la sala estoy. No me voy, no me voy que agarrándotelos pelos estoy... Madre mía qué pavor. Metíamos, sobrecogidos de miedo, la cabeza bajo una manta y sea lo que Dios quiera.

 El cura don Acisclo nos tranquilizaba dándonos a beber el traguillo de vino de la cosecha recién vendimiada. Aquel mosto sabía a glorias. También pasaba el aguardiente. Se nos pasaba el miedo y, ya serenos, hablábamos muy parlanchines con los muertos que regresaban en efigie o representación hasta aquel altar donde generaciones de hombres y mujeres habían elevado sus plegarias a Cristo redentor.

 El cura que era el que más tientos daba al jarro, tacto de codos, dijo una frase que tenía poco que ver con la Noche de Difuntos sino una máxima de conducta para andar por la vida en España. “El que vive entre hombres ha de tener la astucia de serpiente y la prudencia de un magistrado y estar siempre más tieso que un fiscal ... ojos de águila, paso de lobo, y hacerse el bobo”

Mi amigo Felichín que era un púa, listo como un lince completó la sentencia del buen párroco:

Evidentemente don Acisclo, lleva vuesa merced toda la razón, que al amigo el culo, al enemigo por el culo y al indiferente que lo apliquen la legislación vigente

!Qué cosas dices, rapaz! Muy bien dicho.

Y en esas estamos ahora mismo en España, que vive una perpetua noche de ánimas. Vuelve Puigdemont con ganas de fumigarnos. Quiere desratizar esta nación.

Pronto pasada la noche, amanecía, tocaban a misa, cesaba el clamor y los badajos con su lengua de bronce convocaban a los vivos y los muertos con el grito de Resurrección.

Lo que dijo el Filuchi y los consejos de don Acisclo me han servido a mí de vademécum para trampear por los caminos de mi patria. Y ayudadme zancas que en esta vida todo son trampas. Y acechanzas

martes, 7 de noviembre de 2023

 

EL ULTIMO MITIN DE DE VALERA YO ESTABA ALLI AMO A LA VERDE ERIN TIERRA DE ARPAS CANCIONES Y ENCANTAMIENTOS